Пчелы

На моей земле, в Патагонии,

я знаю кладбище пчёл,

куда они с грузом мёда

возвращаются умирать

от столь необъятной сладости.

Здесь берег угрюмых бурь,

изогнутый, как арбалет,

с постоянно цветущей радугой,

похожей на хвост фазана.

Речные рычат водопады,

пена скачет, как заяц,

ветер взорвётся и кружит

по окрестным просторам.

Равнина эта кругла,

рот её снегом набит,

а брюхо — рыжего цвета…

Сюда, одна за другой

(миллион и ещё миллион),

пчёлы летят за смертью,

пока не устелют землю

золотыми холмами.

Мне запаха их не забыть.