Писатель

Учился он довольно успешно, сказывалась хорошая память и развитое воображение. Стихи запоминались легко. Весь класс с нетерпением ждал, когда же его вызовут к доске, рассказывать заданный стих. Потому что рассказывал он всегда больше, чем просто заданный отрывок, а значит на других учеников у учителя оставалось меньше времени…

Вот точные науки, вроде физики, давались намного труднее. Возможно, тут всё зависело от учителя. Физик преподавал не очень интересно, да и частенько подшофе был…

Но так или иначе, но школу он закончил неплохо. Даже английский язык смог сдать на четвёрку…

Так и ухитрился дожить до восемнадцати лет, живя, в основном, в своём личном мире, состоящем из книжных героев. За все годы учёбы лишь двоих можно было назвать его друзьями. Для остальных он был белой вороной. Одноклассники его терпели только за возможность списать домашку, но и только…

Первый слом произошёл после его призыва в армию. Она совсем не была похожа на книги или фильмы про неё. Абсолютно не была похожа.

Сержанты в учебке распускали руки и издевались. Слишком уж он отличался от других солдат…

Но он терпел. Всё-таки жаловаться, это не по мужски. Герои книг так не поступали… И он не понял, почему командир роты обматерил его и порвал рапорт, когда он пришёл проситься отправить его для выполнения интернационального долга в Афганистан. Обматерил и выгнал из ротной канцелярии пинком…

После учебки мало что изменилось. Он всё так же оставался белой вороной. На разводах его вызывали из строя, лишь бы он ответил тот или иной пункт устава. Ну и назначить в караул…

После дембеля и приезда домой всё вроде начало возвращаться назад. Он читал…

Городская библиотека всегда ждала его…

Он даже женился. На почти такой же любительнице чтения. Им было хорошо и уютно вместе.

Но потом умерла его мать… И произошёл второй слом…

Пришлось окунаться в реальный мир. А мир менялся на глазах. Он не успевал за этими изменениями.

Рухнула страна, в которой он жил, рухнуло всё, доселе казавшееся ему незыблемым…

Начались задержки с зарплатой. Ему пришлось искать подработку. Так как жена сидела дома с маленьким ребёнком.

Но постепенно всё стало приходить в норму. Нашлась и работа денежная, и появилась какая-то уверенность в завтрашнем дне. Впрочем, до прежнего уровня так ничего и не вернулось.

Родился второй ребёнок. Первый пошёл в школу. Жизнь текла своим чередом. А книги всё так же уводили его от грубой реальности. Теперь он полюбил фантастику. Тем более, её стало в продаже на любой вкус.

… Совместно с женой они решили улучшить свои жилищные условия. Всё таки три комнаты в райцентре лучше, чем две в посёлке, хотя и рядом с этим райцентром.

Он оформил на себя ипотеку в банке, как зарабатывающий неплохие деньги. Посчитали, за сколько смогут без большого напряжения выплатить и взяли себе трёшку. Одно плохо, работы подходящей для него не нашлось. А та, что была, имела низкую зарплату.

Так что семья переехала в райцентр, а он остался на прежнем месте. Зарабатывать и платить ипотеку. Но минимум раз в месяц он навещал их.

Прошло время. Осталось платить всего два года. И тут скончалась жена. Она и до этого мучилась с давлением, а тут… Просто не проснулась утром…

Пришлось ему увольняться с работы и ехать жить в райцентр. Детей же одних не оставишь. Старший то в армию пойдет, а младшего куда?

Нормальной работы найти так и не смог. А те подработки помогали лишь не сдохнуть с голода. Ипотеку то платить надо.

Постепенно начал продавать через Юлу вещи не первой необходимости. Такие, как домашний кинотеатр, например… Но долги по ЖКХ всё равно появились.

Тут ещё и болячка привязалась. Сорванная ещё в девяностые спина давала ему в ноги. Стало тяжело наклоняться и ходить…

Как раз и предпенсионный возраст подошёл, его и уволили с работы. Кому нужен больной работник? Никому не нужен… Стало совсем тяжело.

Единственное, что он всегда и регулярно оплачивал, так это интернет. Ибо там можно было читать…

Пытался искать работу, но глухо.

— К сожалению, работники нам уже не требуются. — Был почти стандартный ответ. Пенсия почти вся уходила на оплату ипотеки. Хорошо, что хоть ребенка кормили в школе бесплатно.

А старший женился и съехал. Его жене не понравилось ухаживать за больным… Одно светлое окно оставалось — чтение…

Интересно, подумалось, а сам он что-нибудь смог бы написать? На обдумывание этого решения ушло почти два месяца.

Наконец, решившись, он зарегистрировался на писательском сайте и начал писать свой первый рассказ. Как сейчас стало модно, про попаданцев…

Выложил его в открытый доступ и стал ждать реакции читателей.

Реакция же была нейтральной. Ну появился ещё один рассказ про попаданцев… Не хуже, но и не лучше других рассказов…

И тогда он решил всё исправить. Писать, как бы действовал он сам, а не придуманный им герой. Рассказ превратился в повесть…

Читатели стали отмечать его оригинальный стиль, реализм описания. Другие же стали ругать. За это же самое. За реализм и отсутствие роялей в кустах. А он просто писал.

Он жил в своём повествовании вместе с героем повести. Пробирался с ним через кусты и плакал от боли…

А тем временем в реальности всё было не айс. За долги отключили горячую воду. Теперь, чтобы помыться, приходилось греть воду на газовой плите. Газ не отключили пока. Как и свет. Пришлось, хоть по немногу, но платить…

А герой его повести жил своей жизнью. И вместе с героем жил и он. Читатели с нетерпением ждали продолжения. Повесть всё сильнее и сильнее захватывала их. И в рейтинге она стала подниматься. Некоторые читатели даже переводили ему небольшие суммы. На хлеб и чай хватало…

Простыл и попал в больницу младший. Старший уже с месяц не появлялся. Некому стало ходить в магазин…

А он всё писал. Спешил, мучился, что не хватает слов…

Ноги отказали совсем… На кухню и в туалет ему приходилось добираться ползком…

А читатели всё торопили, умоляли его продолжать. И он писал… Плакал от бессилья, но продолжал писать. Не мог подвести людей…

… Но уже несколько дней не появлялось на сайте продолжения. Его подписчики ждали, писали сообщения, обсуждали в блогах, когда же писатель наконец то выложит проду…

А её всё не было…

Появились в сети и фанфики на его произведение, а сам он молчал…

Лишь скромный памятник на местном кладбище напоминал людям, что когда-то жил такой человек…