- Стас, у тебя невеста, возможно, беременная. А я… я вообще-то не в том состоянии, чтобы…
- Прекрасное у тебя состояние. Я же чувствую. Ты хочешь.
- Это физиология. Я объяснила.
- Ты вообще всегда легко загоралась.
Угу, именно, легко. Но только с ним.
С ним загоралась. С другими тухла.
- Стас, дома девочки ждут, я им написала. Поехали.
Он чертыхается, и выезжает с парковки.
Вижу, как дергается челюсть, усмехается вроде, но лицо при этом такое серьёзное.
- Что?
- Блядь, Маша… Это… Просто звучит так. Дома. Девочки.
Ага, нравится, значит, да? Хорошо звучит ему? Так чего же он…
Молчу. Настроение у меня сегодня какое-то. Полный разброд.
Всё смешалось в доме Облонских. И Тихоновых тоже. Как там у Льва Николаевича Толстова, все счастливы одинаково, а несчастны по-своему?
Я бы поспорила. Наоборот, мне кажется. Или, может, за полтораста лет всё изменилось?
Сейчас у каждой семьи своё счастье. А вот несчастье как раз одно на всех.
Измены. Разводы. Ложь.
Мужчины, которые не считают поход «на лево» чем-то из ряда вон выходящим. Как они любят повторять, мол, как в туалет сходил. Просто слил напряжение. Используют женщин, простите, как унитаз. Это нормально?
Удивитесь, но для многих – да.
Ну или говорят они так.
Лично для меня это просто жесть. Не хотела бы я с таким, для которого женщины – слив. Ни любовницей такого быть, ни женой. Ни даже случайной.
Вспоминаю некстати Мирона с курагой. И не могу удержаться. Смеюсь, закрывая лицо ладонями. Боже, как же я низко пала!
Какую дичь творила. Да и творю.
- Тебе смешно?
- Прости, я не о тебе.
- А о ком?
- Просто… я не могу тебе рассказать, прости.
- Маш!
- Ой, ну… Боже… Встречалась с одним, хороший мужик такой, приятный, водил в театры, в рестораны, на выставки.
- И? Секс был? – тон у Стаса такой себе. Ага, неприятно?
Ну, прекрасно!
Стас на дорогу смотрит, желваки играют.
Что, дорогой, рассказать тебе про секс? Хорошо.
- Был, Стас. Был секс. Ну, почти.
- Это как?
- Представляешь, не влез.
- Что? – опять хохочу в голос, глядя на изумленное лицо бывшего.
- Не влез, говорю. Большой очень. – а перед глазами блюдо с курагой. Мамочки мои, как мне смешно!
- Маш, ты сейчас серьёзно?
- Нет, а что?
- Ничего. Проехали.
Ишь ты! Проехали!
Ладно, Тихонов, проехали, так проехали!
До дома нашего… нашего с дочками пара кварталов осталась. Прекрасно.
О чём я?
Об изменах.
Надоело. Надоело уже об этом думать.
Измена для мужчин обычное дело. А для женщин обычным стало – «понять простить».
Почему? А вот так. Потому что. Потому что так проще.
Потому что у всех ипотеки, кредиты, дети, репетиторы, за институт платить надо. И одной это не вытянуть.
Посему вспомнили бабушкины наказы – «не карандаш, не сточится», «не мыло, на смылится». И вот это – «все они кобели, одинаковы», поэтому лучше уж пусть свой, пусть и неверный, но рядом.
Вот и получается, у всех несчастных одно – измена, прощение, снова измена, и снова прощение.
Замкнутый круг. Гонки по вертикали.
Я так не смогла.
Но разве в итоге я себе сделала хорошо?
Или ему?
Да уж.
Может стоило нам тогда к психологу вместе сходить?
Может помогло бы? Разложили бы нам по полочкам всё наше счастье и несчастье.
- Маш, так что с доктором?
- Стас, ты ведь понимаешь, что я уже все варианты посмотрела?
- Понимаю. Неужели совсем всё по нулям?
- Практически.
- Это как?
Вздыхаю. Не могу сказать, что я сильно умею врать, всегда была честной, всю жизнь думала, что все вокруг сразу понимают, что я лгу и поэтому старалась говорить правду. Стас тоже знает меня как правдолюбку, может, поэтому и не подозревает.
А я самозабвенно лгу.
Гадко ли мне?
Нет.
Гадко изменять. Говорить о любви, а потом бежать на свиданки к другому. Это гадко.
А спасать свою любовь и свой брак – вообще нет. Этим я и занимаюсь.
Спасаю нас.
Так что…
Выдыхаю еще раз.
- Ну, теоретически можно сделать операцию, но поможет ли она – большой вопрос. На мой взгляд это просто выкачивание денег. Операция, реабилитация – бабло, бабло, а потом финал один.
- Тебе бабла что ли жалко? – как-то зло выговаривает Стас.
Нормально? Бесит!
- Жалко, Стас. У меня столько нет, чтобы взять и выбросить.
- А на меня ты не рассчитывала? – о, теперь я понимаю причину злости. Мужчине не дали почувствовать себя мужчиной.
- Слушай, ну, давай так, если бы я знала, что толк будет, что спасти меня можно, конечно бы я пришла к тебе за помощью.
- Я помогу, Маш. Даже если толку не будет, давай мы это сделаем, а?
Голос у него такой сейчас…
Тёплый.
Любящий голос. Родной.
Он реально готов куча бабла потратить, чтобы спасти бывшую жену?
Или это бравада?
- А если я назову цену, Стас?
- Называй.
- Двести миллионов. Рублей.
Я не навскидку говорю. Тут я тщательно подготовилась. Нашла нужное заболевание, погуглила, даже доктора знакомого нашла, чтобы обсудить детали. Не говорила, конечно, для чего. Ну, доктор и не спрашивал, мало ли.
В общем, сумма охренеть какая.
Стас крякает, закашливается.
- Это того не стоит, Стас.
- Ты – стоишь.
Господи…
Придумать всё это стоило только для того, чтобы услышать эти слова.
- Стас.
- Маш, я найду деньги. Не волнуйся.
- Подожди только, Стас, ладно?
- Чего ждать-то?
Чего ждать! Того, самого!
Сейчас как начнёт продавать активы как не в себя, и останемся мы все у разбитого корыта!
- Я схожу к твоему доктору в эту супер-клинику. Схожу. После разговора с ним и будем думать, ладно.
- Ладно.
- Не вздумай ничего продавать и собирать деньги, ясно?
- Маш, ты меня совсем за дурака-то не держи.
- Не держу. Успокойся.
- Успокойся… успокоишься тут… Упокоишься скорее. Прости.
- Ничего, нормально.
- Маш…
- Стас, знаешь, а Вика твоя приятная девушка.
- Неужели? – усмехается. – То есть, благословляешь, что ли?
- А ты бы хотел, чтобы благословила?
- Я-то?
Вздыхает, рука руль сжимает крепче. Обычно он за рулём всегда был расслабленный, а тут. Нет, я понимаю, со мной сейчас фиг расслабишься. И всё-таки…
- Я, Маш, хотел бы назад отмотать. Сильно назад. Даже не на два года, больше. В то время, когда… когда мы малыша ждали. По-другому всё сделать. Чтобы ты не переживала, не страдала. Поддержать. Не давать тебе в себе копаться, и самому не чувствовать эту вечную вину. Отмотать до момента, когда всё еще хорошо у нас, когда мы счастливы. Тогда бы и всего этого пиздеца не было.
И снова его слова меня накрывают.
Отмотать.
Если бы это было так просто.
- Я бы тоже хотела… отмотать.
Молчим.
Приехали.
Стас паркуется на том месте, где обычно ставил машину. Оно, как ни странно, свободно. Хотя, почему странно, лето, москвичи на дачах или в отпусках. А мы тут. Воюем за право быть счастливыми.
- У него член был крохотный, и сморщенный, как курага.
- Что?
- То.
- Прям… как курага?
- Я сильно не рассматривала. Мне было смешно.
- Представляю. Довела мужика, да, Маш? Довольна?
- А я-то тут причём? Я не виновата, то там…курага.
Смотрю на бывшего мужа, и мы оба неожиданно начинаем ржать.
Ну, не плакать же? Над курагой?
- Значит, курага?
- Ага…
- Соскучилась, Маш?
- По кому?
- По нормальному члену?
- Да где ж его взять-то, нормальный.
Наглый Тихонов берёт мою руку и кладёт на ширинку. Стоит, гад.
- Бери, весь к вашим услугам, мадам.