Рога

Евгений ДергуновРога

Гера нервно пожёвывала сигарету. Два года не курила, держала пачку в сумочке на всякий случай. Этот самый случай произошёл. Рядом тёрся мужичок в шапке. Косился, всё порывался подойти. Гера делала вид, что не замечает. Наконец-то решился. Подошёл, спросил, чего стряслось, не нужна ли помощь.

— Иди на хер! — рявкнула она, и мужичок пошатнулся, будто её голос обернулся яростным цунами, способным сбить с ног. Он посмотрел на помятые и покрытые кровью костяшки пальцев хрупкой девицы и молча ушёл прочь.

Уже была почти полночь, и осенний холодок нахально скользил под пальто. Гера стучала зубами, даже когда выпускала из сухих бледно-розовых губ клубы горячего дыма. Но холода не ощущала. И не хотела возвращаться домой. Могла на целую вечность приморозить пятки к сырой земле у ларька.

— Да что ж теперь делать? — Гера никогда не разговаривала с собой. А тут вдруг вырвалось. — Сука.

Маленькие глазки любопытной пухлой продавщицы в окошке ларька сверкали и жгли Гере затылок. Укрытие было здесь так себе, следовало прогуляться. Или наконец-то вернуться домой. Всё-таки челюсть могла вот-вот отвалиться. Гера нахмурилась и обхватила фильтр большим и указательным пальцами, оттопырив все остальные. Сжала сигаретку, бросила её под ноги и направилась к дому, оставив за спиной тлеющий огонёк.

Оказавшись напротив подъезда, Гера потянулась к новой сигаретке, но тут же отдёрнула руку, вспомнив, что запаска была одна-единственная. Нахмурилась, опустила глаза и нехотя вошла внутрь. Поднялась по лестнице в направлении лифта и заметила у верхней ступеньки приоткрытую дверь — обычная дверь от квартиры с покосившимся и посеревшим от пыли номером девятнадцать.