Shogun

CAPITULO PRIMERO

Blackthorne se despertó de pronto. De momento, pensó que estaba soñando porque estaba en tierra y en una habitación inverosímil. Era pequeña y muy limpia, cubierta de suaves esterillas. Yacía sobre una gruesa colcha y estaba cubierto con otra. El techo era de cedro pulido y las paredes estaban formadas por unos marcos de cedro entre los que se extendía un papel opaco que tamizaba agradablemente la luz. A su lado, había una bandeja escarlata con unos tazones pequeños. Uno de ellos contenía verduras cocidas y frías, que él devoró sin advertir apenas su sabor picante. Otro contenía una sopa de pescado, que engulló también. Otro estaba lleno de unas espesas gachas de trigo o de cebada, que despachó rápidamente. El agua de una cantimplora de forma antigua estaba tibia y tenía un sabor extraño, ligeramente amargo, pero delicioso al paladar.

Entonces advirtió el crucifijo en su hornacina.

«Esta casa es española o portuguesa — se dijo, alarmado—. ¿Será esto el Japón? ¿Será Catay?»

Se deslizó un panel de la pared. Una mujer de edad mediana, robusta y de cara redonda, estaba arrodillada junto a la puerta. Le hizo una reverencia y sonrió. Su piel era dorada y sus ojos negros y sesgados, y llevaba los largos cabellos negros recogidos pulcramente sobre la cabeza. Vestía una túnica de seda gris y llevaba unos calcetines cortos y blancos, de planta gruesa, y un ancho cinturón purpúreo.

— Goshujinsama, gokibun wa ikaga desu ka? — dijo.

Esperó mientras él la miraba sin comprender. Después repitió la pregunta.

—¿Es esto el Japón? — preguntó él—. ¿Es el Japón o Catay?

Ella lo miró, también sin entenderlo, y dijo algo que él tampoco comprendió. Entonces se dio cuenta de que estaba desnudo. Su ropa no se veía en ningún sitio. Valiéndose de señas, indicó su deseo de vestirse y después señaló los tazones. Ella comprendió que aún estaba hambriento.

Sonrió, saludó y cerró la puerta.

El trató de recordar. «Recuerdo que eché el ancla. Con Vinck. Estábamos en una bahía, y el barco había chocado con un bajío y se había detenido. Había luces en la costa. Yo estaba de nuevo en mi camarote, y allí reinaba la oscuridad. Después, hubo también luces en la oscuridad, y voces extrañas. Yo hablé en inglés y después en portugués. Uno de los indígenas hablaba un poco el portugués. No recuerdo si le pregunté dónde estábamos. Entonces debieron traerme aquí.»

Se durmió otra vez y cuando se despertó había más comida en las tazas de loza y su ropa estaba a su lado en un limpio montón. La habían lavado y planchado y remendado con menudas y exquisitas puntadas.

Pero su cuchillo había desaparecido, y también sus llaves.

«Debo conseguir un cuchillo lo antes posible — pensó—. O una pistola.»

Miró el crucifijo. A pesar de sus temores, se sintió excitado. Toda su vida había oído contar leyendas a los pilotos y a los marineros sobre las increíbles riquezas del imperio secreto de Portugal en Oriente, donde el oro era tan barato como el hierro, y las esmeraldas, los rubíes, los diamantes y los zafiros tan abundantes como la arena de una playa.

«Tal vez es verdad — se dijo—. Pero cuanto antes esté armado y en el Erasmus, detrás de su cañón, tanto mejor.»

Comió, se vistió y se puso de pie, tambaleándose, sintiéndose fuera de su elemento, como siempre que estaba en tierra. No vio sus botas en ninguna parte. Se dirigió a la puerta, oscilando ligeramente, y alargó una mano para recobrar el equilibrio, pero los frágiles marcos de madera no pudieron aguantar su peso y se rompieron, rasgando el papel. Se irguió. La asombrada mujer del pasillo lo miraba fijamente.

— Lo siento — dijo, extrañamente incomodado por su torpeza—. ¿Dónde están mis botas?

La mujer lo miraba, inexpresiva. Armándose de paciencia, él repitió su pregunta con señas y la mujer corrió por el pasillo, se arrodilló, abrió otra puerta y lo llamó con un ademán. El cruzó la puerta y se encontró en otra habitación, también casi desnuda. Esta daba a una galería, en la que unas escaleras conducían a un pequeño jardín rodeado de un alto muro. Junto a esta entrada principal, había dos ancianas, tres niños vestidos con túnicas escarlata y un viejo, sin duda un jardinero, con un rastrillo en la mano. Todos se inclinaron gravemente y mantuvieron bajas las cabezas.

— Buenos días — fue todo lo que se le ocurrió decirles.

Los otros permanecieron inmóviles, inclinados.

El los miró, confuso, y correspondió torpemente a su reverencia. Entonces, se irguieron todos y le sonrieron. El viejo saludó una vez más y volvió a su trabajo en el jardín. Los niños lo miraron fijamente, rieron y echaron a correr. Las viejas desaparecieron en las profundidades de la casa. Pero él sintió que lo estaban observando.

Vio sus botas al pie de la escalera. Pero antes de que pudiese cogerlas, la mujer de edad mediana se arrodilló en el suelo y le ayudó a ponérselas.

— Gracias — dijo él. Pensó un momento y después se señaló a sí mismo—. Blackthorne — dijo pausadamente—. Blackthorne. — Después le apuntó con el dedo. — ¿Cómo te llamas?

Ella frunció el ceño y, comprendiendo de pronto, se señaló y dijo:

—¡Onna! ¡Onna!

— Onna — repitió él, sintiéndose tan orgulloso como ella—. Onna. El jardín era distinto de todos los que había visto hasta entonces: una pequeña cascada, un riachuelo, un puente diminuto y unos senderos enarenados y piedras y flores y arbustos. Y todo muy limpio, muy pulcro…

¡Increíble! — dijo.

¿Nkerriber? — repitió ella, con solicitud. — Nada — dijo él.

Y como no sabía qué hacer, la despidió con un gesto.

Ella, sumisa, hizo una reverencia y se marchó.

Blackthorne se sentó al sol, apoyándose en un poste. «Me pregunto dónde estarán los otros — pensó—. ¿Estará vivo el capitán general? ¿Cuántos días he dormido?»

Por encima del muro podía ver los tejados de otras casas y a lo lejos unas montañas altas. Un viento fresco barría el cielo y empujaba los cúmulos. Volaban abejas en busca del néctar en el espléndido día primaveral. Su cuerpo le pedía más sueño, pero él se levantó y se dirigió a la puerta del jardín. El jardinero le sonrió, se inclinó y corrió a abrir la puerta, y volvió a inclinarse y a cerrarla.

El pueblo se hallaba emplazado alrededor del puerto, mirando hacia el Este. Había tal vez doscientas casas, completamente distintas de todas las que hubiera visto hasta entonces, acurrucadas al pie de la montaña que descendía hasta la costa. Más arriba, había unos campos formando terrazas y caminos de tierra en dirección norte y sur. El muelle estaba empedrado y había una rampa de piedra que se adentraba en el mar. Un puerto bueno y seguro y un malecón de piedra, y hombres y mujeres que limpiaban pescado y componían redes, y otros que construían una embarcación de singular diseño, en el lado norte. Había varias islas mar adentro, hacia el Este y hacia el Sur. Los arrecifes debían estar allí o detrás del horizonte.

En el puerto había otras embarcaciones extrañas, de pesca en su mayoría, algunas con una sola vela grande. Y el Erasmus estaba bien anclado, a cincuenta yardas de la orilla, en buenas aguas y amarrado con tres cables. ¿Quién lo habría hecho? Había unos botes junto al barco y pudo ver unos indígenas a bordo. Pero no vio a ninguno de sus hombres. ¿Dónde podían estar?

Miró a su alrededor y vio que muchos lo estaban observando. Cuando se dieron cuenta de que se fijaba en ellos, se inclinaron respetuosamente, y él, todavía incómodo, correspondió a su saludo. Después parecieron olvidarse de él, pero al dirigirse a la orilla sintió que muchos ojos lo observaban desde las ventanas y las puertas.

«¿Qué tienen en su aspecto que resulta tan extraño? — se preguntó—. No es sólo por sus trajes o su comportamiento. Es que… no llevan armas. ¡Ni espadas ni pistolas! ¿Por qué será?.»

La callejuela estaba flanqueada de tiendas abiertas, llenas de artículos extraños. El suelo de las tiendas estaba levantado, y los compradores y los vendedores estaban arrodillados o en cuclillas en el suelo limpio. Vio que la mayoría llevaban chinelas o sandalias de junco, pero que las dejaban fuera, en la calle. Y los que iban descalzos, se limpiaban los pies y los introducían en sandalias limpias preparadas para ellos en el interior.

Entonces vio que se acercaba un tonsurado, y un estremecimiento de miedo le subió desde los testículos hasta el estómago. El sacerdote era sin duda español o portugués y, aunque su flotante vestidura era de color naranja, resultaban inconfundibles el rosario y el crucifijo que pendían de su cinto, así como la fría hostilidad de su semblante. Su ropa estaba manchada de polvo, y sus botas de estilo europeo, llenas de barro. Contemplaba el puerto y el Erasmus, y Blackthorne comprendió que no dejaría de reconocerlo como holandés o inglés. El sacerdote iba acompañado de diez indígenas de cabellos y ojos negros, uno de los cuales vestía como él, aunque calzaba unas chinelas de cuero. Los otros llevaban túnicas variopintas o calzones anchos, o unos simples taparrabos. Pero ninguno de ellos iba armado.

—¿Quién es usted? — preguntó en portugués el cura, que era un hombre robusto, moreno, bien alimentado, de unos veinticinco años y provisto de una larga barba.

— Y usted, ¿quién es? — replicó Blackthorne mirándolo fijamente.

— Eres un corsario holandés. Un holandés hereje. ¡Sois unos piratas! ¡Que Dios se apiade de vosotros!

— No somos piratas. Somos pacíficos mercaderes, salvo para nuestros enemigos. Yo soy el capitán de aquel barco. ¿Quién es usted?

— El padre Sebastião. ¿Cómo llegasteis aquí? ¿Cómo?

— Nos arrastró el temporal. ¿Dónde estamos? ¿Es esto el Japón?

— Sí, el Japón — dijo el cura con impaciencia.

Se volvió a uno de sus hombres, más viejo que los otros, bajito y delgado, de fuertes brazos y manos callosas, de cabeza rapada, salvo un mechón de cabellos recogido en una fina coleta tan gris como sus cejas. Le habló con voz entrecortada, en japonés, señalando a Blackthorne. Todos ellos parecieron impresionados y uno hizo la señal de la cruz.

— Los holandeses son rebeldes, herejes, piratas. ¿Cómo os llamáis?

—¿Es esto una colonia portuguesa?

El sacerdote tenía los ojos duros y enrojecidos.

— El jefe del pueblo dice que ha informado a las autoridades. Ahora pagaréis vuestros pecados. ¿Dónde está el resto de la tripulación?

— No lo sé. A bordo. Supongo que a bordo.

El cura interrogó de nuevo al jefe, el cual respondió y señaló al otro lado del pueblo. El cura se volvió a Blackthorne.

— Aquí, los criminales son crucificados, capitán. El daimío viene ya con sus samurais. ¡Que Dios se apiade de usted!

—¿Qué es un daimío?

— Un señor feudal. El dueño de toda esta provincia. ¿Cómo llegasteis aquí?

— No reconozco vuestro acento — dijo Blackthorne tratando de minar su aplomo—, ¿Sois español?

— Soy portugués — rugió el sacerdote mordiendo el anzuelo—. Ya os lo he dicho. Soy el padre Sebastião, de Portugal. ¿Donde aprendisteis tan bien el portugués?

— Pero Portugal y España son ahora un mismo país — repuso Blackthorne con ironía—. Tenéis el mismo rey.

— Somos países separados. Somos pueblos diferentes. Lo hemos sido siempre. Nosotros tenemos nuestra bandera. Y nuestras posesiones de ultramar son distintas, sí, distintas. El rey Felipe así lo confesó cuando se apoderó de mi país.

El padre Sebastião dominó su ira haciendo un esfuerzo.

— Se apoderó de mi país por la fuerza de las armas hace veinte años. Sus soldados y aquel diabólico tirano español, el duque de Alba, aplastaron a nuestro verdadero rey. ¡Qué va! Ahora gobierna el hijo de Felipe, pero tampoco es nuestro verdadero rey. Pero pronto volveremos a tenerlo.

Y añadió, con malignidad:

— Vos sabéis que ésta es la verdad. El diabólico Alba hizo a mi país lo mismo que hizo al vuestro.

— Esto es mentira. Alba fue una plaga para los Países Bajos, pero nunca los conquistó. Todavía son libres. Y lo serán siempre. En cambio, en Portugal, derrotó a un pequeño ejército y todo el país se rindió. No tenéis valor. Sólo lo tenéis para quemar a inocentes en nombre de Dios.

— Mi Dios os hará arder en el infierno por toda la eternidad — rugió el sacerdote—. Satanás será vencido. Los herejes seréis borrados de la faz de la tierra. ¡Estáis malditos ante Dios!

A pesar suyo, Blackthorne sintió que el terror religioso empezaba a apoderarse de él.

— Los sacerdotes no oyen como Dios ni hablan con Su voz. ¡Nos hemos liberado de vuestro yugo y seguiremos libres de él! Ahora tenemos nuestras propias escuelas, nuestros propios libros, nuestra propia Biblia, nuestra propia Iglesia. Todos los españoles sois iguales. ¡Escoria! Y todos los monjes sois iguales. ¡Adoradores de ídolos!

El sacerdote levantó el crucifijo y lo sostuvo entre él y Blackthorne como un escudo.

¡Oh, Dios, protégenos de este mal! Yo no soy español. Soy portugués. Y no soy un monje. Soy un hermano de la Compañía de Jesús.

¡Ah, ya! ¡Un jesuita!

— Sí. ¡Que Dios se apiade de vuestra alma!

El padre Sebastião dijo algo en inglés y los hombres se arrojaron sobre Blackthorne. Este se apoyó en la pared y propinó un rudo golpe a uno de ellos, pero los otros se le echaron encima y sintió que se ahogaba.

—¿Nanigoto da?

El tumulto cesó de pronto.

El joven estaba a diez pasos de distancia. Llevaba calzones y chinelas y un quimono ligero, y dos sables envainados atados del cinturón. Uno de éstos tenía la forma de una daga. El otro era una espada para dos manos, larga y ligeramente curva. Precisamente apoyaba una mano en la empuñadura de ésta.

—¿Nanigoto da? — repitió con voz dura. Y al no recibir una respuesta inmediata: —¿NANIGOTO DA?

Los japoneses cayeron de rodillas, tocando el suelo con la frente. Sólo el sacerdote permaneció de pie. Saludó y empezó a explicarse en tono vacilante, pero el hombre le interrumpió despectivamente y señaló al jefe.

—¡Mura!

Mura, el jefe indígena, mantuvo inclinada la cabeza y habló rápidamente. Señaló varias veces a Blackthorne, una al barco y dos al sacerdote. Ahora no se veía movimiento en la calle. Todas las personas visibles estaban arrodilladas y con la cabeza baja. Cuando el hombre hubo terminado, el guerrero le interrogó con arrogancia unos momentos y recibió una rápida y respetuosa contestación. Entonces, el soldado dijo algo al jefecillo y señaló con despectivo ademán al cura y a Blackthorne y el hombre de cabellos grises lo explicó más sencillamente al cura, que enrojeció de pronto.

El soldado, que era un palmo más bajo y mucho más joven que Blackthorne y tenía el bello semblante ligeramente picado de viruela, miró fijamente al extranjero.

—¿Onushi ittai doko kara kitanoda? ¿Doko no kuni no monada? El sacerdote dijo, muy nervioso:

— Kasigi Omi-san pregunta de dónde venís y cuál es vuestra nacionalidad.

—¿Es el señor Omi-san el daimío? — preguntó Blackthorne, temeroso de los sables a pesar suyo.

— No. Es un samurai. El samurai encargado del pueblo. Se apellida Kasigi y su nombre es Omi. Aquí ponen siempre el apellido. «San» significa «honorable», y se añade a todos los nombres por cortesía. Os conviene ser cortés… y aprender modales. No toleran la descortesía. Su voz se hizo cortante.

—¡Contestad de prisa!

— Vengo de Amsterdam y soy inglés.

El padre Sebastião inició una explicación, pero Omi lo interrumpió y soltó un chorro de palabras.

— Omi-san pregunta si sois el jefe. Sabemos que sólo han sobrevivido unos cuantos herejes y que la mayoría están enfermos. ¿No hay un capitán general?

— Yo soy el jefe — respondió Blackthorne, aunque en realidad, estando en tierra, quien mandaba era el capitán general.

Otro chorro de palabras por parte del samurai.

— Omi-san dice que ya que sois el jefe, podéis andar libremente por el pueblo hasta que venga su señor. Su señor, el daimio, decidirá vuestro destino. Hasta entonces, podréis vivir como invitado en la casa del jefe del pueblo. Pero no podéis salir fuera de éste. Vuestros tripulantes están confinados en su casa.

—¿Dónde?

El padre Sebastião señaló vagamente un grupo de casas junto a un embarcadero.

¿Wakarimasu ka? — dijo Omi directamente a Blackthorne. — Pregunta si lo habéis comprendido.

¿Cómo se dice «sí» en japonés? El padre Sebastião dijo al samurai:

Wakarimasu.

Omi les despidió desdeñosamente con un ademán. Todos se inclinaron profundamente. Salvo un hombre que se levantó despacio, sin hacer la reverencia.

Con cegadora rapidez, el sable describió un arco sibilante, y la cabeza del hombre se desprendió de los hombros y un chorro de sangre se esparció en el suelo. Involuntariamente, el sacerdote dio un paso atrás. Nadie más movió un solo músculo. Las cabezas permanecieron bajas e inmóviles. Blackthorne estaba rígido, impresionado.

Omi puso tranquilamente un pie sobre el cadáver.

—¡Ikinasai! — dijo despidiendo a todos con un gesto.

Los hombres que estaban delante de él se inclinaron de nuevo hasta el suelo. Después, se levantaron y se alejaron, impasibles. La calle empezó a vaciarse. Y también las tiendas.

El padre Sebastião miró el cadáver. Gravemente, hizo la señal de la cruz sobre él y dijo: «In nomine Patris et Filii et Spiritus Sancti.» Y miró al samurai, ahora sin miedo.

—¡Ikinasai!

Después de un largo momento, el sacerdote dio media vuelta y se alejó. Con dignidad. Omi lo observó fijamente y después miró a Blackthorne. Este retrocedió y cuando se encontró a una distancia segura, dobló rápidamente una esquina y desapareció.

Omi empezó a reír a carcajadas. La calle estaba ahora desierta. Cuando acabó de reír, asió el sable con ambas manos y empezó a despedazar metódicamente el cadáver, en trozos menudos.

Blackthorne estaba en una barquichuela cuyo barquero remaba dichoso en dirección al Erasmus. No le había costado nada conseguir el bote, y ahora podía ver hombres en el puente. Todos eran samurais. Algunos llevaban corazas de acero, pero la mayoría vestían sencillos quimonos y todos iban armados con los dos sables. Llevaban rapada la parte alta del cráneo y recogidos los cabellos de la nuca y de los lados en una coleta enroscada y sujetada sobre la coronilla. Un peinado que sólo estaba autorizado — y era obligatorio— para los samurais.

Sumamente inquieto, Blackthorne subió la escalerilla y se plantó en cubierta. Uno de los samurais, más ricamente vestido que los otros, se acercó a él y le hizo una reverencia. Blackthorne había aprendido bien la lección y le devolvió el saludo, y todos los demás le imitaron. Se dirigió a la escalera interior y se detuvo en seco. Una ancha cinta de seda roja había sido fijada sobre la puerta, así como un pequeño rótulo lleno de caracteres extraños. Vaciló, se dirigió a otra puerta y la encontró igualmente cerrada y sellada.

Alargó la mano para arrancar la cinta.

—¡Hotté oké! —dijo el samurai de guardia moviendo la cabeza y dejando de sonreír.

— Este barco es mío, y quiero…

Blackthorne reprimió su ansiedad mirando los sables. «Tengo que ir abajo — pensó—. Tengo que recuperar los libros de ruta, el mío y el secreto. ¡Dios mío! Si los encuentran y los dan a los curas o a las autoridades japonesas, estamos perdidos. Con esta prueba, cualquier tribunal del mundo, salvo Inglaterra y Holanda, nos condenaría como piratas. En mi libro constan fechas, lugares y cantidad de botín conquistado, el número de muertos causados en tres desembarcos en América y uno en el África española, el número de iglesias saqueadas y las poblaciones y los barcos incendiados. En cuanto al libro de ruta portugués, sería nuestra sentencia de muerte, pues, desde luego, fue robado.»

—¿Nan no yoda? — dijo uno de los samurais.

—¿Habláis portugués? — preguntó Blackthorne en este idioma. El hombre se encogió de hombros.

— Wakarimasen.

Otro se acercó y habló respetuosamente al jefe, el cual movió la cabeza en señal de asentimiento.

— Portugeezu amigo — dijo el samurai abriendo un poco su quimono y mostrando un pequeño crucifijo que pendía de su cuello—. ¡Cristan! ¡Cristan! — Señaló a Blackthorne. — ¿Cnstan kaj Blackthorne vaciló y después asintió con la cabeza.

— Cristiano.

—¿Portugeezu?

— Inglés.

El hombre habló con el jefe y ambos se encogieron de hombros.

— Mis amigos. ¿Dónde? — preguntó Blackthorne.

El samurai señaló el extremo oriental del pueblo y dijo:

— Amigos.

— Este barco es mío y quiero ir abajo — dijo Blackthorne de varias maneras y con unos ademanes que ellos comprendieron.

—¡Ah, so desu! Kinjiru — dijeron enfáticamente señalando el letrero.

Estaba claro que no podía ir abajo. Pensó, irritado, que Kinjiru debía significar «prohibido». Bueno, ¡al diablo con ello! Asió el tirador de la puerta y empezó a abrirla.

-¡KINJIRU!

Lo empujaron, haciéndole dar media vuelta y enfrentándolo con los samurais. Los dos hombres habían desenvainado a medias sus sables y esperaban inmóviles que tomase una decisión. Los demás observaban impasibles.

Blackthorne comprendió que no tenía más remedio que obedecer y se encogió de hombros. Se dirigió a la escalerilla para salir del barco, pero se detuvo en seco al ver que todos le miraban con malevolencia. Entonces les hizo una cortés reverencia, y al punto cesó la hostilidad y todos se inclinaron a su vez y le sonrieron.

— Creo que estáis en un error, capitán — dijo Vinck—. Si podéis con esa bazofia a la que llaman comida, éste es el mejor lugar donde haya estado jamás. He tenido dos mujeres en tres días.

— Es verdad. Pero no se puede hacer nada sin comer carne y beber coñac — dijo Maetsukker—. Esos bastardos amarillos no quieren comprender que necesitamos carne y cerveza y pan. Y coñac o vino.

— Esto es lo peor. Dios mío, mi reino por un grog — dijo Baccus van Nekk, lleno de tristeza, acercándose a Blackthorne y mirándolo fijamente.

Era muy corto de vista y había perdido las gafas durante la tormenta. Era jefe de los mercaderes, tesorero y representante de la «Compañía Holandesa» de las Indias Orientales que había puesto el dinero para el viaje.

— Estamos en tierra sanos y salvos y todavía no he echado un trago. Ni una gota. ¡Terrible! ¿Habéis bebido algo, capitán?

— No.

A Blackthorne le disgustaba tener gente cerca, pero Baccus era un amigo y estaba casi ciego. Por consiguiente, no se apartó.

— No he bebido más que agua caliente con hierbas.

— No saben lo que es un grog. Sólo se puede beber agua caliente con hierbas… ¿Y si no hubiese alcohol en todo el país? ¿Queréis hacerme un gran favor, capitán? Pedid un poco de licor.

Blackthorne había encontrado la casa que les habían destinado en el extremo oriental del pueblo. Los guardias lo habían dejado pasar, pero sus hombres le habían confirmado que no podían cruzar la puerta del jardín. La casa tenía muchas habitaciones, como la suya, pero era más grande y había en ella muchos criados de todas las edades, hombres y mujeres.

Once de sus hombres seguían con vida. Los japoneses se habían llevado los muertos. Las abundantes raciones de verduras frescas habían empezado a curar el escorbuto y todos, menos dos, estaban sanando rápidamente. Vinck había sangrado a estos dos, pero sin resultado. Sin duda morirían al anochecer. El capitán general estaba en otra habitación y seguía muy enfermo.

Sonk, el cocinero, hombre bajito y robusto, dijo riendo:

— Como dice Johann, aquí se está bien, capitán, salvo por la comida y la falta de licor. Y los indígenas son amables, con tal de que no llevemos botas dentro de casa.

— Escuchad — dijo Blackthorne—. Hay un cura en el pueblo. Un jesuita.

Y el entusiasmo de los hombres se desvaneció cuando les contó su encuentro con el sacerdote y la subsiguiente decapitación.

—¿Por qué le cortó la cabeza, capitán? — No lo sé.

— Será mejor que volvamos a bordo. Si los papistas nos pillan en tierra…

— Estamos en manos de Dios — dijo Jan Roper, uno de los mercaderes aventureros, joven, de ojos pequeños, alta frente y nariz afilada—. El nos librará de los siervos de Satán.

Vinck miró a Blackthorne.

— Pero, ¿y los portugueses, capitán? ¿Habéis visto alguno por ahí?

— No. No hay rastros de ellos en el pueblo.

— Pero acudirán como moscas en cuanto sepan que estamos aquí —dijo Maetsukker, y el grumete Croocq lanzó un gemido.

— Sí. Y si hay un cura, tiene que haber otros — dijo Ginsel lamiéndose los secos labios—. Y sus malditos conquistadores nunca andan lejos.

— Es verdad — dijo Vinck, inquieto—. Son como los piojos.

— Pero, ¿estamos en el Japón, capitán? — preguntó Van Nekk—. ¿Os lo dijo él?

— Sí. ¿Por qué?

Van Nekk se acercó a él y bajó la voz.

— Si aquí hay curas y algunos de los indígenas son católicos, quizás es también verdad lo otro… lo de las riquezas, el oro, la plata y las piedras preciosas. ¿Habéis visto algo, capitán? ¿Llevan oro o joyas los indígenas?

— No — repuso Blackthorne pensando un momento—. No recuerdo haber visto nada de eso. Ni collares, ni piedras, ni brazaletes. Y ahora escuchad, pues tengo que deciros algo más. Fui a bordo del Erasmus, pero el barco está sellado.

Les contó lo ocurrido y aumentó la ansiedad general.

—¡Jesús! Si no podemos ir a bordo y hay curas y papistas en tierra… Tenemos que salir de aquí. —La voz de Maetsukker empezó a temblar. — ¿Qué vamos a hacer, capitán? ¡Nos quemarán vivos!

Blackthorne dijo:

— En vista de cómo trató al cura el samurai Omi-san, estoy seguro de que lo odia. Buena cosa, ¿no? Lo que quisiera saber es por qué no llevaba el cura su hábito acostumbrado. ¿Por qué esa ropa de color naranja? No lo había visto nunca.

— Es curioso — dijo Van Nekk. Blackthorne lo miró.

— Tal vez no tienen mucha fuerza aquí —dijo—. Esto nos ayudaría mucho.

—¿Qué vamos a hacer, capitán? — preguntó Ginsel.

— Tener paciencia y esperar que venga el jefe, el daimío. El nos dejará marchar. ¿Por qué no habría de hacerlo? No les hemos perjudicado en nada. Tenemos artículos para comerciar. No somos piratas. No tenemos nada que temer.

—¿Qué ocurrirá si el daimío es papista? — preguntó Jan Roper. Nadie le respondió. Únicamente Ginsel dijo:

— Ese hombre del sable, capitán, ¿dijisteis que había despedazado al otro después de cortarle la cabeza? — Sí.

—¡Dios mío! ¡Son bárbaros! ¡Lunáticos! — exclamó Ginsel, un joven alto y guapo, de brazos cortos y piernas muy arqueadas, y a quien el escorbuto había dejado sin dientes—. Y cuando le hubo cortado la cabeza, ¿se marcharon los otros sin decir nada?

— Sí.

—¡ Por Cristo Jesús! Un hombre desarmado, asesinado de este modo. ¿Por qué lo hizo? ¿Por qué lo mató?

— No lo sé, Ginsel. Pero nunca había visto tanta rapidez. Desenvainó el sable y en el acto rodó la cabeza por el suelo.

—¡ Que Dios nos proteja! ¿Cuántos samurais había a bordo, capitán? — Veintidós. Pero había más en tierra.

— La ira de Dios caerá sobre los paganos y los pecadores que arderán en el infierno por toda la eternidad — dijo Jan Roper.

— Quisiera estar seguro de esto — dijo Blackthorne sintiendo que el miedo a la venganza de Dios flotaba en el ambiente. Estaba muy cansado y tenía ganas de dormir.

— Podéis estar seguro, capitán, como lo estoy yo. Rezo para que vuestros ojos se abran a la verdad de Dios. Para que os deis cuenta de que nosotros… lo que queda de nosotros… sólo estamos aquí por vuestra culpa.

¿Qué? —dijo Blackthorne con un tono amenazador.

¿Por qué persuadisteis al capitán general de buscar el Japón? Esto no figuraba en nuestras órdenes. Teníamos que saquear el Nuevo Mundo, llevar la guerra a la panza del enemigo y después volver a casa.

— Había barcos españoles al norte y al sur de donde estábamos y no podíamos huir en otra dirección. ¿Has perdido la memoria además del juicio? Teníamos que navegar hacia el Oeste. Era nuestra única oportunidad.

— Yo no vi barcos enemigos, capitán. Nadie los vio.

— Vamos, Jan — dijo Van Nekk, con voz cansada—.El capitán hizo lo que creyó mejor. Y, desde luego, allí había españoles.

— Sí, es verdad, y estábamos a mil leguas de nuestros amigos y en aguas enemigas — dijo Vinck, y escupió—. Esta es la verdad como hay Dios. Y también lo es que pusimos el asunto a votación. Todos dijimos que sí.

— Yo, no.

— A mí, nadie me lo preguntó —dijo Sonk.

¡Oh, por Cristo Jesús!

Cálmate, Johann — dijo Van Nekk tratando de aliviar la tensión—. ¿Recuerdas la leyenda? Seremos ricos si conservamos la serenidad. Tenemos artículos de comercio y aquí hay oro…, tiene que haberlo. ¿Dónde podíamos vender nuestro cargamento? En el Nuevo Mundo no, porque nos perseguían los españoles. Teníamos que salir de Chile y sólo podíamos escapar por el Estrecho. Era nuestra única oportunidad. Ahora estamos en la Isla de las Especias. Ya habéis oído hablar de las riquezas del Japón y de Catay. ¿Por qué nos enrolamos? Seremos ricos, ya lo veréis.

— Somos hombres muertos, como todos los demás. Estamos en la tierra de Satán.

—¡Cierra el pico, Roper! — dijo Vinck ásperamente—. El capitán no tiene la culpa de que otros muriesen. Siempre muere gente en estos viajes.

Los ojos de Jan Roper echaban chispas y sus pupilas estaban contraídas.

— Sí, que Dios les tenga en su seno. Mi hermano era uno de ellos.

Blackthorne miró los ojos del fanático y odió a Jan Roper. Pero se peguntó en secreto si realmente había navegado hacia el Oeste para evitar los barcos enemigos o si lo había hecho para ser el primer capitán inglés que cruzara el Estrecho y navegase en aquella dirección para dar la vuelta al mundo.

—¡Cállate de una vez! — dijo con tono suave, pero autoritario. Jan Roper lo miró fijamente, hosco y helado el semblante, pero guardó silencio.

—¿Qué haremos ahora, capitán?

— Esperar y prepararnos. Su jefe no tardará en llegar y entonces se arreglará todo.

Vinck contemplaba el jardín y al samurai que permanecía sentado inmóvil sobre los talones, junto a la puerta.

— Fijaos en ese bastardo. Hace horas que está ahí, sin moverse, sin hablar, sin rascarse siquiera la nariz.

— No nos ha molestado, Johann. En absoluto — dijo Van Nekk.

— Está solo, capitán. Y nosotros somos diez — opinó Ginsel, en voz baja.

— Ya he pensado en esto. Pero no estamos preparados. El escorbuto tardará una semana en desaparecer — respondió Blackthorne, inquieto—, Y hay demasiada gente en el barco. No quisiera enfrentarme con uno solo de ellos, sin llevar una espada o una pistola. ¿Os vigilan por la noche?

— Sí. Cambian la guardia tres o cuatro veces. ¿Ha visto alguien a algún centinela dormido? — preguntó Van Nekk.

Todos negaron con la cabeza.

— Podríamos estar a bordo esta noche — dijo Jan Roper—. Con la ayuda de Dios, venceríamos a los paganos y nos apoderaríamos del barco.

—¡Destápate los oídos! ¿No has escuchado lo que acaba de decir el capitán? — dijo Vinck escupiendo con disgusto.

— Bien dicho — terció Pieterzoon, un artillero—. ¡Deja en paz al viejo Vinck!

Los labios de Jan Roper se fruncieron aún más.

— Cuida de tu alma, Johann Vinck. Y tú de la tuya, Hans Pieterzoon. El Día del Juicio se acerca — dijo sentándose en la galería.

Van Nekk rompió el silencio:

— Todo terminará bien, ya lo veréis.

— Roper tiene razón. La codicia nos ha empujado hasta aquí —dijo el grumete Croocq—. Es un castigo de Dios.

—¡Cállate!

El muchacho dio un respingo.

— Sí, capitán. Lo siento, pero…

Maximilian Croocq era el más joven de todos, sólo tenía dieciséis años, y se había enrolado para este viaje porque su padre era capitán de uno de los barcos y todos querían hacer fortuna. Pero había visto morir de mala manera a su padre, cuando habían saqueado la ciudad española de Santa Magdalena, en la Argentina. El botín había sido bueno. El había visto lo que era un saqueo y había participado en él, atraído por el olor de la sangre y la matanza, y se había odiado por ello. Más tarde, había visto morir a otros amigos, y de los cinco barcos no quedaba más que uno, y ahora tenía la impresión de ser el tripulante más viejo. — Perdón. Os pido disculpas.

—¿Cuánto tiempo hace que estamos en tierra, Baccus? — preguntó Blackthorne.

— Hoy es el tercer día — dijo Van Nekk—. No recuerdo claramente la llegada, pero cuando me desperté el barco estaba lleno de salvajes. Muy corteses y bastante amables. Nos dieron comida y agua. Se llevaron a los muertos y echaron las anclas. Cuando nos llevaron a tierra, les pedimos que os dejasen con nosotros, pero se negaron. Uno de ellos hablaba un poco el portugués. Dijo que no debíamos preocuparnos por vos, pues estaríais bien atendido. Después nos trajo aquí y dijo que tendríamos que esperar a que llegase su capitán. ¿Qué sucederá cuando llegue el daimío?

—¿Tiene alguien un cuchillo o una pistola?

— No — dijo Van Nekk rascándose distraídamente la cabeza llena de piojos—. Se llevaron nuestra ropa para lavarla y se guardaron las armas. También se guardaron mis llaves.

— Esto no debe preocuparnos. Todo está cerrado a bordo.

— No me gusta que me hayan quitado las llaves. Me pone nervioso. ¡Maldita sea! Lo que daría ahora por una copa de coñac… o por una cerveza.

—¡Jesús! El samirílo cortó en pedazos, ¿eh? — murmuró Sonk, como hablando consigo mismo.

— Por el amor de Dios, cierra el pico — replicó Ginsel—. Se dice samurai.

— Confío en que el cura no venga aquí —dijo Vinck. — Estamos a salvo en las manos del Señor — intervino Van Nekk tratando de mostrarse confiado—. Cuando llegue el daimío nos soltarán. Recobraremos el barco y los cañones. Ya lo veréis. Venderemos toda la mercancía y regresaremos a Holanda, ricos y sanos, después de dar la vuelta al mundo. Los primeros holandeses que habremos dado la vuelta al mundo. Que se vayan al infierno los católicos, y se acabó la cuestión.

— No, no se acabó —dijo Vinck—. Los papistas me dan escalofríos. No puedo evitarlo. Ellos, y los conquistadores. ¿Creéis que habrá muchos por aquí, capitán?

— No lo sé. ¡Creo que sí! Ojalá tuviésemos aquí a toda nuestra flota.

¡Pobres bastardos! — dijo Vinck—. Al menos, nosotros estamos vivos.

Con los papistas aquí, y con todos esos paganos iracundos, no daría un maravedí por nuestras vidas.

—¡Maldito sea el día en que partí de Holanda! — dijo Pieterzoon—.

—¡Malditos sean todos los licores! Si no hubiese estado borracho como una cuba, me habría quedado en Amsterdam con mi mujer.

— Maldice todo lo que quieras, Pieterzoon, menos el licor. ¡Es la savia de la vida!

Más tarde, los servidores volvieron a traerles comida. Lo de siempre: verduras cocidas y crudas con un poco de vinagre, sopa de pescado y gachas de trigo o de cebada. Todos rechazaron los pedacitos de pescado crudo y pidieron carne y licor. Pero no los comprendieron. Cuando iba a ponerse el sol, Blackthorne se marchó. Estaba cansado de su miedo, de sus odios y de sus obscenidades. Les dijo que volvería después del amanecer.

Había mucho movimiento en las tiendas de las callejas. Encontró su propia calle y la puerta de su casa. Habían lavado las manchas del suelo y se habían llevado el cadáver. «Casi parece un sueño», pensó. La puerta del jardín se abrió antes de que la tocase.

El viejo jardinero, en taparrabo a pesar de que el viento había refrescado un poco, se inclinó, ceremonioso.

— Konbanwa.

— Hola — dijo Blackthorne sin pensarlo.

Subió la escalera y se detuvo al acordarse de las botas. Se las quitó y entró descalzo en la galería y en la casa. Llegó a un pasillo, pero no pudo encontrar su habitación.

¡Onna! — gritó. Apareció una anciana. -¿Hai?

¿Dónde está Onna?

La vieja frunció el ceño y se señaló a sí misma.

—¡Oh, por el amor de Dios! — dijo Blackthorne, irritado—. ¿Dónde está mi habitación? ¿Dónde está Onna?

Abrió otra puerta corredera. Cuatro japoneses estaban sentados en el suelo, alrededor de una mesa baja, comiendo. Reconoció a uno de ellos como el hombre de cabellos grises que era el jefe del pueblo y había estado con el cura. Todos se inclinaron.

—¡Oh, disculpen! — dijo, y cerró la puerta—. ¡Onna! — gritó.

La vieja dudó un momento y le hizo una seña. El la siguió a otro pasillo. Ella abrió una puerta. Reconoció su habitación por el crucifijo. Las colchas habían sido cuidadosamente preparadas.

— Gracias — dijo, aliviado—. Y ahora, busque a Onna.

La mujer se alejó. Blackthorne se sentó. Le dolía el cuerpo y la cabeza. Al menos podía haber una silla. ¿Dónde diablos las guardaban? Volvió a oírse ruido de pasos y entraron tres mujeres: la vieja, una jovencita de cara redonda y la dama de edad madura.

La vieja señaló a la niña, que parecía un poco asustada.

— Onna.

— No — dijo Blackthorne levantándose enojado y señalando a la mujer—. Esa es Orina, ¿no? ¿Acaso te has olvidado de tu nombre? ¡Onna! Tengo hambre. ¿Puedo comer algo?

Se frotó la barriga, parodiando el ademán de un hambriento. Ellas se miraron. Entonces, la mujer de edad madura se encogió de hombros, dijo algo que hizo reír a las otras, se acercó a la cama y empezó a desnudarse.

Blackthorne se quedó pasmado.

¿Qué estás haciendo?

Ishimasho — dijo ella quitándose el cinto y abriendo el quimono. Sus pechos eran flaccidos, y su vientre, abultado.

Estaba claro que iba a meterse en la cama. El movió la cabeza, le dijo que se vistiese y la asió de un brazo, y todas se pusieron a hablar y a gesticular. La mujer empezó a enfadarse.

Pero cesó el parloteo y todas se inclinaron al llegar el jefe silenciosamente por el pasillo.

—¿Nanda? ¿Nanda? — preguntó.

La vieja le explicó lo que pasaba.

—¿Quieres a esa mujer? — preguntó él, con incredulidad, en un portugués apenas comprensible.

— No, ¡claro que no! Sólo quería que Onna me trajese un poco de comida.

— Onna significa «mujer». ¿Tú querer Onna? Blackthorne movió cansadamente la cabeza.

— No. No, gracias. Me equivoqué. Lo siento. ¿Cómo se llama?

— Su nombre es Haku — dijo el hombre.

— Perdona Haku-san. Creía que te llamabas onna.

El hombre se lo explicó a Haku, la cual no pareció nada complacida. Pero él le dijo algo más, y todas se marcharon.

— Gracias — dijo Blackthorne, furioso por su propia estupidez.

— Esta ser mi casa. Mi nombre, Mura.

— Mura-san. El mío, Blackthorne.

-¡Ah! Berr-rakk-fon…

Mura repitió varias veces el nombre, pero no consiguió pronunciarlo bien. Por fin, lo dejó correr y observó al coloso que tenía delante. Era el primer bárbaro que había visto, aparte del padre Sebastião y de los otros curas, hacía muchos años. «Pero los curas tienen el pelo y los ojos negros y son de estatura normal — pensó—. En cambio, ese hombre tiene los cabellos y la barba de oro y los ojos azules, y su piel es pálida donde está cubierta y roja donde está expuesta. ¡Asombroso! Yo pensaba que todos los hombres tenían cabellos negros y ojos negros. Nosotros los tenemos. Y los chinos los tienen, y, ¿no es China todo el mundo, salvo la tierra meridional de los bárbaros portugueses? ¡ Asombroso! ¿Y por qué odia tanto el padre Sebastião a ese hombre? ¿Porque adora a Satanás? Yo no lo creo, porque el padre Sebastião podría echar al diablo si quisiera. ¡Uf! Nunca vi tan enojado al buen padre. Nunca. ¡Asombroso!.»

¿Serían los ojos azules y los cabellos de oro la marca de Satanás?

Mura miró a Blackthorne y recordó que había tratado de interrogarlo a bordo y que cuando el capitán se había desmayado había decidido traerlo a su propia casa, porque era el jefe y merecía una consideración especial. Lo habían tendido sobre la colcha y lo habían desnudado, con no poca curiosidad.

Después lo habían lavado y él había continuado inconsciente. El médico consideró imprudente bañarlo antes de que se despertara.

— Debemos recordar, Mura-san, que no sabemos cuál es el verdadero estado de ese bárbaro — había dicho prudentemente—. Lo siento, pero podríamos matarlo por equivocación. Salta a la vista que ha llegado al límite de sus fuerzas. Debemos tener paciencia.

— Pero, ¿y las liendres de sus cabellos? — había preguntado Mura.

— De momento, tendrán que quedarse donde están. Tengo entendido que todos los bárbaros las tienen. Lo siento, pero te aconsejo que tengas paciencia.

—¿No crees que al menos podríamos lavarle la cabeza? — había dicho su mujer—. Tendremos mucho cuidado. Estoy segura de que la Señora bendecirá nuestros pobres esfuerzos. Será bueno para el bárbaro y para la limpieza de nuestra casa.

— De acuerdo, puedes lavarle la cabeza — había dicho su madre zanjando la cuestión.

Mura miró a Blackthorne y recordó lo que le había dicho el sacerdote de los piratas adoradores de Satán. «Que Dios Padre nos libre de todo mal — pensó—. Si hubiese sabido que era un hombre terrible, no lo habría traído a mi casa. Pero no. Tienes obligación de tratarlo como a un invitado especial, mientras Omi-san no diga lo contrario. Sin embargo, fuiste muy prudente al avisar inmediatamente al cura y a Omi-san. Muy prudente. Has protegido el pueblo y te has protegido a tí mismo y, como jefe de aquél, eres el único responsable. Sí, y Omi-san te hará responsable de la muerte de esta mañana y de la impertinencia del hombre, y con razón.»

— No seas estúpido, Tamazaki. Pones en entredicho el buen nombre del pueblo, ¡neh? — había dicho docenas de veces a su amigo el pecador—. No seas intolerante. Omi-san no tiene más remedio que burlarse de los cristianos. Si nuestro daimío detesta a los cristianos, ¿qué puede hacer Omi-san?

— Nada, Mura-san, lo sé —le había respondido siempre Tamazaki—. Pero los budistas deberían ser más tolerantes, ¿neh? ¿Acaso no son ambos budistas Zen?

El budismo Zen era una secta muy rígida. Predicaba la autodisciplina y la meditación para encontrar la Luz. La mayoría de los samurais pertenecían al budismo Zen porque parecía adecuado, incluso hecho exprofeso, para los orgullosos guerreros que no temían la muerte.

— Sí, el budismo enseña la tolerancia. Pero, ¿cuántas veces tengo que decirte que ellos son samurais y que estamos en Izú, no en Kiusiu, y que, aunque estuviésemos en Kiusiu, tú serías siempre el equivocado? ¿Neh?

— Sí. Por favor, discúlpame. Sé que hago mal. Pero, a veces, siento que no puedo vivir con la vergüenza que me roe por dentro, cuando Omi-san insulta a la verdadera fe.

Y ahora, Tamazaki, estás muerto porque así lo quisiste, porque insultaste a Omi-san al no inclinarte ante él, sólo porque dijo «…ese maloliente sacerdote de la religión extranjera». Siendo así que el sacerdote huele mal y que la verdadera fe es extranjera. ¡Mi pobre amigo! Esa fe no alimentará ahora a tu familia ni borrará la mancha de mi pueblo.

¡Oh, Virgen santa, bendice a mi viejo amigo y concédele la gloria en tu Cielo!

«Omi-san me creará muchas dificultades — se dijo Mura—. Y por si esto fuera poco, ahora vendrá nuestro daimío.»

Siempre le acometía una terrible angustia cuando pensaba en su señor feudal, Kasigi Yabú, daimío de Izú, tío de Omi, y en su crueldad y su falta de sentido del honor, que hacían que robase a todos los pueblos la parte que les correspondía en la pesca y en las cosechas.

— Cuando estalle la guerra — se preguntó Mura—, ¿por quién se inclinará Yabú, por el señor Ishido o por el señor Toranaga? Estamos atrapados entre gigantes y en las garras de los dos.

Al Norte, Toranaga, el más grande general viviente, señor de Kwanto, de las Ocho Provincias, el daimío más importante del país, general en jefe de los Ejércitos del Este, al Oeste, los dominios de Ishido, señor del castillo de Osaka, conquistador de Corea, Protector del Heredero, general en jefe de los Ejércitos del Oeste. Y hacia el Norte, el Tokaido, la Gran Carretera de la Costa que enlaza Yedo, la capital de Toranaga, con Osaka, la capital de Ishido, trescientas millas que habrán de recorrer sus legiones.

¿Quién ganará la guerra?

Ninguno de los dos.

Porque su guerra envolverá de nuevo a todo el Imperio, y se desharán las alianzas, y las provincias lucharán contra las provincias y los pueblos contra los pueblos, igual que siempre. Salvo en los últimos diez años. Pues, increíblemente, había habido, en los diez últimos años, por primera vez en la Historia, una ausencia de guerras a la que llamaban paz en todo el Imperio.

«Me empezaba a gustar la paz — pensó Mura—. Pero el hombre que hizo la paz ha muerto. El campesino soldado que se había convertido en samurai, y después en general, y después en el general más grande, y por último en el Taiko, el absoluto señor Protector del Japón, murió hace un año, y su hijo de siete años es demasiado joven para heredar el poder supremo. Lo cierto es que estamos todos atrapados y que pronto llegará la guerra. Sólo Yabú decidirá por quién tendremos que luchar.»

Mura volvió a prestar atención al bárbaro pirata que tenía delante. «Eres un diablo, enviado para fastidiarnos — pensó—. Desde que llegaste, sólo nos has causado preocupaciones. ¿Por qué no elegiste otro pueblo?.»

—¿Capitán-san quiere orina.} —preguntó, solícito.

Por indicación suya, el consejo del pueblo había tomado medidas para satisfacer las necesidades físicas de los otros bárbaros, tanto por cortesía como para tenerlos ocupados hasta que llegasen las autoridades.

¿Onna? — repitió presumiendo que su ofrecimiento sería del agrado del pirata y habiendo hecho ya preparativos al respecto.

¡No! — Lo único que quería Blackthorne era dormir. Pero como sabía que necesitaba atraerse a aquel hombre, señaló el crucifijo. — ¿Eres cristiano?

Cristiano — dijo Mura asintiendo con la cabeza. — Yo también soy cristiano.

El padre decir que no. No cristiano. — Soy cristiano. No católico, pero sí cristiano.

Mura no lo entendió. Y Blackthorne no pudo hacérselo comprender, a pesar de sus esfuerzos.

¿Quieres onna? ¿Cuándo vendrá el daimío?

— Daimío viene cuando viene — dijo Mura encogiéndose de hombros—. Duerme. Pero primero lavar, por favor. -¿Qué?

— Lavar. Baño, por favor. — No comprendo.

Mura se acercó más a él y frunció la nariz con desagrado.

— Oler mal. Como todos portugueses. Baño. Esta casa, limpia.

— Me bañaré cuando quiera, ¡y no huelo mal! — dijo Blackthorne, enojado—. Todo el mundo sabe que los baños son peligrosos. ¿Quieres que me dé una diarrea? ¿ Te imaginas que soy estúpido? ¡ Lárgate de aquí y déjame dormir!

—¡Baño! — ordenó Mura, sorprendido por la furia del bárbaro y por su mala educación.

No sólo el bárbaro apestaba, sino que no se había bañado bien desde hacía tres días, que él supiera, y la cortesana se negaría a acostarse con él por muy elevado que fuese el precio. «¡Esos horribles extranjeros! — pensó—. Sus sucias costumbres causan asombro. No importa. Yo respondo de ti. Te enseñaré buenos modales.»

¡Baño! — repitió.

Lárgate de una vez si no quieres que te haga pedazos — gritó Blackthorne despidiéndole con un gesto brusco.

Hubo una pausa momentánea y entonces entraron los otros tres japoneses y tres de las mujeres. Mura les explicó en pocas palabras lo que pasaba y dijo a Blackthorne con un tono rotundo:

— Baño. Por favor.

—¡Fuera!

Mura avanzó solo en la estancia. Blackthorne alargó el brazo, no con intención de pegar al hombre, sino sólo de empujarlo. De pronto, lanzó un grito de dolor. Mura le había golpeado el codo con el canto de la mano y el brazo de Blackthorne pendía momentáneamente paralizado. El capitán cargó, furioso. Pero la habitación empezó a dar vueltas y Blackthorne se encontró de bruces en el suelo. Sentía un dolor agudo en la espalda y no podía moverse.

— Por Dios que…

Trató de levantarse, pero las piernas no le obedecieron. Entonces, Mura alargó un pequeño pero acerado dedo y tocó un centro nervioso del cuello de Blackthorne. Otro dolor agudísimo.

-¡Jesús…!

¿Baño? Por favor.

Sí…, sí… —jadeó Blackthorne, en medio de su malestar, pasmado de haber sido dominado tan fácilmente por aquel hombrecito.

Hacía años, Mura había aprendido las artes del judo y del karate, así como a luchar con el sable y la lanza. Esto había sido cuando era guerrero y combatía por Nakamura, el campesino general, el Taiko — mucho antes de que fuese el Taiko—, cuando los campesinos podían ser samurais y los samurais podían ser campesinos, o artesanos o incluso viles mercaderes, y convertirse de nuevo en guerreros. «Es extraño — pensó Mura mientras contemplaba al gigante caído—. Lo primero que hizo el Taiko al asumir el poder fue ordenar a todos los campesinos que dejaran de ser soldados y entregaran todas las armas.» El Taiko había establecido también el inmutable sistema de castas que hoy regía en todo el Imperio. El primer lugar, los samurais, debajo de éstos, los campesinos, después, los artesanos, después, los mercaderes, seguidos de los cómicos, los parias y los bandidos, y por último, en el peldaño más bajo de la escala, los eta, los infrahumanos, que eran los enterradores, los curtidores y también los verdugos y los mutiladores públicos. Desde luego, los bárbaros no figuraban siquiera en esta escala.

— Por favor, disculpar, Capitán-san — dijo Mura inclinándose, pero avergonzado de la falta de dignidad del bárbaro, que gemía en el suelo como un niño.

«Me provocaste de un modo irracional, incluso para un bárbaro — pensó—. Sí, lo siento mucho, pero he tenido que hacerlo. Además, ha sido por tu bien. Y, en realidad, como los bárbaros no tenéis dignidad, no podéis perderla. Salvo los sacerdotes… que son distintos. Cierto que huelen horriblemente, pero están ungidos por Dios Padre y por esto tienen mucha dignidad. En cambio, tú eres mentiroso además de pirata. ¡Y dices que eres cristiano! Desgraciadamente, esto no te servirá de nada. Nuestro daimío odia la verdadera fe y odia a los bárbaros, y si los tolera es porque no tiene más remedio. Pero tú no eres portugués ni cristiano. Por consiguiente, no estás protegido por la ley, ¿neh? Pero, aunque seas hombre muerto, o al menos mutilado, tengo el deber de enviarte limpio a tu destino.»

—¡Baño muy bueno! — dijo.

Ayudó a los otros hombres a transportar al todavía aturdido Blackthorne a través de la casa. Después, lo sacaron al jardín, lo llevaron por un caminito cubierto del que estaba Mura muy orgulloso y lo introdujeron en la casa del baño. Las mujeres les siguieron.

Fue una de las grandes experiencias de la vida de Mura, que sabía que lo contaría una y otra vez a sus incrédulos amigos, frente a las jarras de saké caliente, que era el vino nacional del Japón. Y sus hijos lo contarían a sus hijos, y el nombre de Mura, el pescador, viviría eternamente en el pueblo de Anjiro, que estaba en la provincia de Izú, en la costa meridional de la gran isla de Honshú.

CAPITULO II

— El daimío, Kasigi Yabú, señor de Izú, quiere saber quién sois, de dónde venís, cómo llegasteis aquí y qué actos de piratería habéis cometido — dijo el padre Sebastião.

— Ya os he dicho mil veces que no somos piratas.

La mañana era clara y tibia y Blackthorne estaba arrodillado delante del tablado, en la plaza del pueblo. «Conserva la calma y haz funcionar el cerebro. Se están juzgando vuestras vidas. Tú eres el portavoz y debes actuar como tal. El jesuíta es vuestro enemigo y el único intérprete disponible, y no hay manera de saber lo que dice, aunque puedes estar seguro de que no os ayudará…»

— Ante todo, decidle al daimío que estamos en guerra y que somos enemigos vuestros — dijo—. Decidle que Inglaterra y los Países Bajos están en guerra con España y Portugal.

— Os aconsejo que habléis con sencillez y no alteréis los hechos. Los Países Bajos son una pequeña provincia rebelde del Imperio español. Vos sois jefe de unos traidores que se han rebelado contra su legítimo rey.

— Inglaterra está en guerra y los Países Bajos se han separa…

Blackthorne se interrumpió, porque el sacerdote ya no le escuchaba y estaba traduciendo sus palabras.

El daimío estaba sobre el tablado. Bajo, rechoncho, dominador, cómodamente arrodillado y con los pies doblados debajo del cuerpo, y acompañado de cuatro lugartenientes, entre ellos Kasigi Omi, su sobrino y vasallo.

Mura estaba arrodillado sobre el polvo de la plaza. Era el único aldeano presente, y los únicos mirones eran los cincuenta samurais que habían venido con el daimío. Estaban sentados en hileras disciplinadas y mudas. Los tripulantes del barco estaban detrás de Blackthorne, arrodillados como él y vigilados de cerca. Habían tenido que traer al capitán general cuando habían ido a buscarles, a pesar de que estaba gravemente enfermo. Le habían permitido tenderse en el suelo, todavía semiconsciente. Blackthorne y todos los demás habían hecho una reverencia al llegar ante el daimío, pero esto no había bastado. Los samurais los habían obligado a arrodillarse y les habían empujado la cabeza hasta tocar el suelo, a la manera de los campesinos. Blackthorne había tratado de resistir y le había gritado al cura que explicase que él era el jefe y un emisario de su país y que debía ser tratado como tal. Pero el palo de una lanza le había hecho rodar por el suelo. Sus hombres se dispusieron a atacar impulsivamente, pero él les gritó que se detuviesen y se hincasen de rodillas. Afortunadamente, le obedecieron. El daimío había pronunciado unas palabras guturales que el sacerdote tradujo como una invitación a decir la verdad, y de prisa. Blackthorne había pedido una silla, pero el cura le había contestado que los japoneses no usaban sillas y que no había ninguna en el Japón.

Blackthorne concentraba su atención en el sacerdote mientras éste hablaba con el daimío, tratando de encontrar un modo de salir del atolladero.

«Hay arrogancia y crueldad en la cara del daimío — pensó—. Apuesto a que es un verdadero bastardo. El japonés del cura no es fluido. El otro está irritado e impaciente. ¿Será católico el daimío? Apuesto a que no. ¡Cuidado! En todo caso, no esperes compasión. ¿Cómo puedes manejar a ese maldito bastardo? ¿Cómo desacreditar al cura? Vamos, ¡piensa!»

— El daimío dice que os deis prisa en contestar.

— Sí, claro. Lo siento. Me llamo John Blackthorne. Soy inglés, capitán de la flota holandesa. Procedemos del puerto de Amsterdam.

—¿Flota? ¿Qué flota? Estáis mintiendo. ¿Cómo puede ser un inglés capitán de un barco holandés?

— Cada cosa a su tiempo. Traducid primero lo que he dicho. — ¿Por qué sois capitán de un buque corsario holandés? ¡De prisa! Blackthorne decidió jugar fuerte. Su voz, bruscamente endurecida, vibró en el aire tibio de la mañana.

—¡Qué va! Primero, traducid lo que he dicho. ¡Español! ¡Ahora!

El sacerdote enrojeció.

— Os he dicho que soy portugués. Contestad la pregunta.

— Estoy aquí para hablar con el daimío, no con vos. ¡Traducid lo que he dicho, escoria del diablo!

Blackthorne vio que el cura enrojecía aún más y que esto no pasaba inadvertido al daimío. «Ten prudencia — se advirtió él mismo—. No te pases de la raya, o ese bastardo amarillo te hará pedazos más de prisa que una bandada de tiburones.»

El padre Sebastião sabía que debía mantenerse imperturbable ante los insultos del pirata y su evidente plan de desacreditarlo ante el daimío. Pero, por primera vez, se sentía desorientado. Cuando el mensajero de Mura había llevado a su misión de la provincia limítrofe la noticia de la llegada del barco, le habían sobresaltado las implicaciones del suceso. Había pensado que no podía ser holandés ni inglés. Nunca había habido un barco de herejes en el Pacífico, salvo los del archidiabólico corsario Drake, y éstos no habían llegado a Asia. Las rutas eran secretas y estaban bien guardadas. Inmediatamente, había enviado una nota por paloma mensajera a su superior de Osaka, aunque éste era joven y casi nuevo en el Japón e incapaz de solventar un caso como éste. Después, habia corrido a Anjiro esperando que la noticia fuese falsa. Pero el barco era holandés y el capitán era inglés, y todo su odio por las satánicas herejías de Lutero, de Calvino, de Enrique VIII y de la malvada Isabel, su hija bastarda, se había desatado. Y todavía nublaba su juicio.

— Sacerdote, traduce lo que ha dicho el pirata — dijo el daimío.

El padre Sebastião se serenó y empezó a hablar con más confianza.

Blackthorne escuchaba atentamente tratando de captar palabras y significaciones. El padre decía «Inglaterra» y «Blackthorne» y señalaba el barco anclado en la bahía.

—¿Cómo llegasteis aquí? —dijo el padre Sebastião.

— Por el estrecho de Magallanes. Hace ciento treinta y seis días que pasamos por él. Decidle al daimío…

— Mentís. El estrecho de Magallanes es secreto. Habéis venido por la ruta de África y la India. Y, en definitiva, tendréis que decir la verdad. Aquí emplean la tortura.

— El estrecho era secreto. Pero un portugués nos vendió un libro de ruta. Uno de los vuestros os vendió como Judas. Ahora, todos los barcos de guerra ingleses y holandeses conocen el camino del Pacífico. En este mismo instante, veinte grandes barcos de guerra ingleses y sesenta cañoneras están atacando Manila. Vuestro Imperio ha terminado.

—¡Estáis mintiendo!

Blackthorne pensó al mentir que la única manera de probarlo era yendo a Manila.

—¿Ano mono wa nani o moshité oru? — preguntó, impaciente, el daimío.

El sacerdote habló más de prisa y más fuerte, y dijo «Magallanes» y «Manila», pero Blackthorne pensó que el daimío y sus lugartenientes no parecían entender gran cosa.

Yabú se estaba cansando del juicio. Miró hacia el puerto, al barco que le tenía obsesionado desde el momento en que había recibido el mensaje secreto de Omi y se preguntó de nuevo si sería el regalo de los dioses que esperaba.

—¿Has inspeccionado el cargamento, Omi-san? — había preguntado esta misma mañana, al llegar, lleno de barro y muy cansado.

— No, señor. Pensé que era mejor sellar el barco hasta que llegaras, pero las bodegas están llenas de cestas y de fardos. Creí obrar correctamente. Confisqué las llaves, y aquí están.

— Muy bien.

Yabú había venido de Yedo, capital de Toranoga, situada a más de cien millas de distancia, quemando etapas, furtivamente y con gran riesgo para su persona, y deseaba volver lo antes posible. El viaje había durado casi dos días.

— Iré inmediatamente al barco.

— Deberías ver a los extranjeros, señor — había dicho Omi con una carcajada—. Son algo increíble. La mayoría de ellos tienen los ojos azules como los gatos siameses y los cabellos de oro. Pero lo más interesante es que son piratas…

Omi le había hablado del cura y de lo que éste había dicho de los corsarios, y de lo que había dicho el pirata y de todo lo que había sucedido. En vista de ello, Yabú se había bañado y se había cambiado de ropa ordenando que llevaran los bárbaros a su presencia.

— Escucha, sacerdote — dijo bruscamente, casi incapaz de comprender el mal japonés del cura—. ¿Por qué está tan furioso contigo?

— Es malo. Pirata. Adorador del diablo.

Yabú se inclinó hacia Omi, que estaba a su izquierda.

—¿Entiendes lo que está diciendo, sobrino? ¿Acaso miente? ¿Qué te parece?

— No lo sé, señor. ¿Quién sabe lo que creen realmente los bárbaros? Supongo que el sacerdote piensa que el pirata adora al diablo. Desde luego, todo son tonterías.

Yabú se volvió al cura. Le habría gustado crucificarlo en seguida y borrar el cristianismo de sus dominios de una vez para siempre. Pero no podía hacerlo. Aunque él y los otros daimíos gozaban de todo el poder en sus dominios, estaban sometidos a la suprema autoridad del Consejo de Regencia y a los decretos promulgados por el Taiko antes de su muerte y que conservaban plena fuerza legal. Uno de éstos, promulgado hacía años, se refería a los bárbaros portugueses y ordenaba que se les protegiese y que, dentro de lo razonable, se tolerara su religión y se permitiese a sus sacerdotes predicar y convertir.

— Escucha, sacerdote. ¿Qué más te ha dicho el pirata? ¡De prisa! ¿Te has comido la lengua?

— El pirata dice cosas malas. Malas. Sobre más barcos de guerra piratas… Muchos.

— «Barcos piratas de guerra», no tiene sentido, ¿neh? — Pirata dice otros barcos de guerra en Manila.

— Omi-san, ¿entiendes algo de lo que está diciendo? — No, señor. Su acento es horrible, es casi una jerigonza. Parece que dice que hay más barcos piratas al este del Japón.

—¡Oye, sacerdote! ¿Están esos barcos piratas frente a nuestras costas? ¿Al Este? ¡Habla!

— Sí, señor. Pero creo que miente. Dice en Manila. — No te entiendo. ¿Dónde está Manila? — Al Este. Muchos días de viaje.

— Si algún barco pirata llega hasta aquí, le daremos una agradable bienvenida, dondequiera que esté Manila. — Perdón, pero no entiendo…

— Lo mismo da — dijo Yabú, agotada su paciencia.

Había decidido ya que los extranjeros tenían que morir y le gustaba la perspectiva. Evidentemente, aquellos hombres no estaban comprendidos en el decreto del Taiko, que sólo se refería a los «bárbaros portugueses» y, además, eran piratas. El había odiado siempre a los bárbaros y se sentía avergonzado, como todos los daimíos, por la fuerza que habían adquirido en el País de los Dioses. Como existía desde hacía siglos un estado de guerra entre China y el Japón, China no permitía el comercio. Pero, hacía unos sesenta años, habían llegado los bárbaros. El emperador chino de Pekín les había otorgado una pequeña base permanente en Macao y ellos se habían avenido a trocar seda por plata. Como la plata abundaba en el Japón, pronto floreció el comercio y prosperaron ambos países. Los mediadores, o sea los portugueses, se hicieron ricos, y sus sacerdotes, jesuítas en su mayoría, fueron muy pronto un elemento vital del comercio porque aprendieron a hablar el chino y el japonés. Ahora, el giro comercial era enorme e interesaba a todos los samurais, por lo que tenían que tolerar a los sacerdotes. Además, había un número importante de daimíos cristianos y muchos cientos de miles de conversos, la mayoría de ellos en Kiusiu, la isla meridional más próxima a China y en la que se hallaba el puerto portugués de Nagasaki. «Sí —pensó Yabú—, debemos tolerar a los sacerdotes y a los portugueses, pero no a esos bárbaros, a esos hombres inverosímiles de cabellos de oro y ojos azules.» Su excitación creció. Por fin podría satisfacer su curiosidad de ver cómo se enfrentaban los bárbaros con la muerte si se les sometía a tormento. Y tenía once hombres, once maneras distintas de matar, para hacer el experimento. Dijo:

— El barco extranjero, no portugués, pirata, queda confiscado con todo su contenido. Todos los piratas son sentenciados a…

Pero se interrumpió y se quedó boquiabierto al ver que el jefe de los piratas se arrojaba de un salto sobre el sacerdote, le arrancaba el crucifijo del cinto, lo hacía pedazos y gritaba algo con fuerza. Inmediatamente después, el pirata se arrodilló y tocó el suelo con la cabeza, rindiendo pleitesía al daimío mientras los guardias avanzaban con los sables desenvainados.

—¡Alto! ¡No lo matéis! — gritó Yabú, pasmado de que alguien pudiese tener la impertinencia de actuar con tanta brutalidad delante de él—. ¡Esos bárbaros son incomprensibles!

— Sí —dijo Omi mientras bullían mil preguntas en su mente sobre las implicaciones de semejante acción.

El sacerdote recogió con mano temblorosa la profanada madera y dijo algo al pirata, en voz baja y casi amable. Después, cerró los ojos, cruzó los dedos, y sus labios empezaron a moverse levemente.

— Omi-san — dijo Yabú—. Primero, quiero ir al barco. Después, empezaremos.

Su voz se hizo más pastosa, al imaginarse la diversión que le esperaba.

— Quiero empezar con aquel pelirrojo del extremo de la fila, con aquel hombre pequeño.

Omi se inclinó y bajó la excitada voz.

— Discúlpeme, pero nunca había ocurrido una cosa así, señor. ¿No es el crucifijo su símbolo sagrado? ¿No se muestran siempre respetuosos con sus sacerdotes?

— Ve al grano.

— Todos detestamos a los portugueses, señor. Salvo los que se han hecho cristianos, ¿neh? Tal vez esos bárbaros te serán más útiles vivos que muertos.

¿Por qué?

Porque son únicos. ¡Son anticristianos! Quizás un hombre sabio hallaría la manera de emplear su odio o su irreligiosidad en provecho nuestro. Son tuyos y puedes hacer lo que quieras con ellos. Ikawa Jikkyu es cristiano — siguió diciendo, nombrando al odiado enemigo de su tío, uno de los vasallos y aliados de Ishido, asentado junto a la frontera occidental—. ¿No vive allí ese asqueroso sacerdote? Tal vez esos bárbaros podrían darte la llave que abra toda la provincia de Ikawa. Tal vez la de Ishido. Tal vez, incluso, la del señor Toranaga.

Yabú estudió la cara de Omi tratando de descubrir lo que había detrás. Después, miró el barco. Era indudable que le había sido enviado por los dioses. Sí. Pero, ¿era un regalo o una plaga?

— De acuerdo — dijo—. Pero, primero, enseña buenos modales a esos piratas. En particular, a él.

— ¡Por la muerte del buen Jesús! — murmuró Vinck.

— Deberíamos rezar una oración — dijo Van Nekk.

— Acabamos de hacerlo.

Estaban apretujados en un sótano, uno de los muchos que empleaban los pescadores para guardar pescado secado al sol. Unos samurais los habían conducido a través de la plaza y los habían hecho bajar una escalera, y ahora estaban encerrados bajo tierra. Aquel agujero tenía cinco pasos de largo por cinco de ancho y cuatro de profundidad y las paredes del suelo eran de tierra. El techo estaba hecho de tablas cubiertas con un palmo y medio de tierra y con una trampilla encajada en ellas.

¡No me pises, mono del diablo!

¡ Cierra el pico, estúpido! — dijo Pieterzoon—. Y tú, Vinck, encógete un poco, viejo desdentado. Tienes más sitio que los demás.

— Es el capitán general. Tiene todo el espacio. Dadle un empujón. Despertadlo — dijo Maetsukker.

—¿Eh? ¿Qué pasa? Dejadme en paz. Estoy enfermo. Tengo que estar echado. ¿Dónde estamos?

— Vamos, Maetsukker, levántate, por el amor de Dios — dijo Vinck tirando de Maetsukker y sujetándolo contra la pared.

Maetsukker perdió la paciencia y dio un puñetazo en la barriga a Vinck.

— ¡Déjame en paz o te mataré, bastardo!

Vinck se arrojó contra él, pero Blackthorne los agarró a los dos y les golpeó la cabeza contra la pared.

— Callaos todos — dijo en voz baja y todos le obedecieron—. Tenemos que hacer turnos. Unos echados, otros sentados y otros de pie. Spillbergen estará echado hasta que se encuentre mejor. Aquel rincón será la letrina.

Los repartió, y cuando hubieron formado los turnos el sitio fue más tolerable.

«Tenemos que salir de aquí antes de un día, o nos debilitaremos demasiado — pensó Blackthorne—. Cuando pongan la escalera para traernos comida o agua. Tendrá que ser esta noche o mañana por la noche. ¿Por qué nos han traído aquí? No somos un peligro para ellos. Y podemos ayudar al daimío. ¿Lo comprenderá? Era la única manera de demostrarle que somos enemigos del cura. Este sí que lo comprendió.»

— Tal vez Dios perdonará tu sacrilegio — le había dicho en voz baja el padre Sebastião—. Pero yo no descansaré hasta que tú y tu malignidad hayáis sido borrados de la faz de la tierra.

Gotas de sudor resbalaban por sus mejillas y por su mentón. Las enjugó distraídamente, aguzando los oídos como cuando estaba a bordo, durmiendo o vigilando, lo suficiente para oír el peligro antes de que se manifestara.

«Tenemos que salir de aquí y apoderarnos del barco. Me pregunto lo que estará haciendo Felicity. Y los niños. Veamos. Tudor tiene ahora siete años, y Lisbeth… Estamos a un año, once meses y seis días de Amsterdam, a los que hay que sumar los treinta y siete días que tardamos en abastecernos e ir desde Chatham hasta allí y, por último, los once días que pasaron desde que nació hasta que embarcamos en Chatham. Esta es exactamente su edad…, si todo anda bien. Todo debe andar bien, Felicity estará cocinando y cuidando a los niños y haciendo la limpieza y charlando, mientras los chicos crecen, tan fuertes e intrépidos como su madre. Me gustaría estar en casa, pasear juntos por la playa y por los bosques y los prados de la bella Inglaterra.»

Con los años, Blackthorne se había acostumbrado a pensar en ellos como en los personajes de una comedia, una gente a la que se amaba y por la que se sufría sin que la comedia acabara nunca. De otro modo, la ausencia pesaría demasiado. Casi podía contar los días que había estado en casa en once años de matrimonio. Eran pocos, demasiado pocos. «Es una vida muy dura para una mujer», había dicho antaño. Y ella le había respondido: «Cualquier vida es dura para una mujer.» Ella tenía entonces diecisiete años, y era alta y sus cabellos eran largos y sedosos…

Sus oídos le dijeron que debía estar alerta.

Los hombres estaban sentados o recostados o tratando de dormir. Van Nekk estaba mirando al espacio como los demás. Spillbergen estaba medio despierto, y Blackthorne pensó que aquel hombre era más vigoroso de lo que parecía.

Se hizo un súbito silencio al oír unos pasos sobre sus cabezas. Los pasos se detuvieron. Voces sofocadas, en aquella lengua áspera y extraña. Blackthorne creyó reconocer la voz del samurai… ¿Omi-san? Sí, así se llamaba. Al cabo de un momento, cesaron las voces y los pasos se alejaron.

—¿Creéis que nos darán de comer, capitán? — dijo Sonk.

— Sí.

— No me vendría mal un trago. ¡Cerveza fresca, Dios mío! — gimió Pieterzoon.

— Cállate — dijo Vinck—. Me haces sudar.

Blackthorne sintió su camisa mojada. Y el mal olor. Pensó que le vendría bien un baño y sonrió de pronto, recordando.

Mura y los otros lo habían llevado aquel día a la cálida habitación y lo habían tendido en un banco de piedra cuando aún tenía embotados los miembros. Las tres mujeres, dirigidas por la arrugada vieja habían empezado a desnudarle. El había tratado de impedírselo, pero cada vez que se movía uno de los hombres le golpeaba un nervio y lo dejaba impotente, y aunque gritaba y maldecía, siguieron quitándole la ropa hasta dejarlo desnudo. No era que se avergonzase de aparecer desnudo delante de unas mujeres, sino que él se desnudaba siempre en privado, según la costumbre. No le gustaba que lo desnudara nadie, y menos aquellas salvajes indígenas. Pero, que lo hiciesen en público, y que lo lavaran como a un recién nacido, con agua caliente, jabonosa y perfumada, mientras charlaban y sonreían tranquilamente, era demasiado. Pero después lo había tomado a broma y se había echado a reír y los otros se habían sorprendido de momento, pero habían acabado riéndose con él. Después lo habían sumergido delicadamente en un agua perfumada y tan caliente que al principio no pudo aguantarla, y lo habían sacado jadeando y tendido de nuevo en el banco. Las mujeres lo habían secado, y entonces había entrado un ciego. Blackthorne no sabía lo que era el masaje. Al principio, había tratado de rechazar aquellos dedos inquietos, pero después su magia lo había seducido y a punto estuvo de ronronear como los gatos cuando los dedos descubrieron los nudos e hicieron fluir la sangre o el elixir que corría por debajo de la piel, de los músculos y de los tendones.

Después lo habían llevado a la cama, extrañamente débil, medio adormilado, y la niña estaba allí. El no le había preguntado su nombre, y por la mañana, cuando Mura, inquieto y muy asustado, lo había despertado, ella se había marchado ya.

Blackthorne suspiró y pensó que la vida era maravillosa.

En el sótano, Spillbergen volvía a mostrarse belicoso. Maetsukker se acariciaba la cabeza y gemía, no de dolor, sino de miedo. El grumete Croocq estaba a punto de perder el juicio, y Jan Roper dijo:

¿Hay algo para sonreír, capitán?

¡Vete al infierno!

Con el debido respeto, capitán — dijo Van Nekk, cuidadosamente, pero haciéndose eco de lo que pensaban todos—, fue muy imprudente atacar al sacerdote en presencia del maldito bastardo amarillo.

Y todos convinieron respetuosamente que había sido una imprudencia.

— Si no lo hubieseis hecho, no nos encontraríamos metidos en este lío.

— Todo lo que hay que hacer — dijo Van Nekk sin acercarse a Blackthorne— es tocar el suelo con la frente, cuando el señor bastardo anda por ahí. Entonces se vuelven mansos como corderos.

Blackthorne no respondió. Aumentó la tensión.

— Sí, fue peligroso, capitán — dijo Spillbergen—. Pasadme un poco de agua… Ahora, los jesuítas no nos dejarán en paz.

— Tendríais que haberle retorcido el cuello, capitán — dijo Jan Roper—. Los jesuitas no nos dejarán en paz en ningún caso. Son unos piojosos y nosotros estamos en este sucio agujero por castigo de Dios.

— Tonterías, Roper — dijo Spillbergen—. Estamos aquí por…

—¡Es un castigo de Dios! Teníamos que haber quemado todas las iglesias de Santa Magdalena y no solamente dos.

Spillbergen dio un débil manotazo a una mosca.

— Las tropas españolas se estaban reagrupando y estábamos en una proporción de uno a quince… Dadme un poco de agua… Saqueamos la ciudad, nos apoderamos del botín y los pusimos de narices en el polvo. Si nos hubiésemos quedado, nos habrían matado… Por el amor de Dios, que alguien me dé un poco de agua… Todos estaríamos muertos, si no nos hubiésemos retirado.

¿Qué importa esto cuando se trata de la obra de Dios? — dijo Van Nekk con un tono apaciguador, pues Roper era un hombre bueno, aunque fanático y un mercader listo, hijo de su socio—. Tal vez podremos demostrar a los indígenas que están en un error al seguir a los papistas. Tal vez podremos convertirlos a la verdadera fe.

Está bien — dijo Spillbergen que aún se sentía débil, pero que estaba recobrando sus fuerzas—. Creo que habríais debido consultar a Baccus, capitán. El sabe parlamentar con los salvajes. Pasadme el agua.

— No hay agua, Paulus — contestó Van Nekk, cada vez más desolado—. No nos han dado agua ni comida. Ni siquiera tenemos un orinal.

—¡Pues pedidlo! Y un poco de agua. ¡Qué sed tengo, Dios mío! ¡Pedid agua! ¡Tú!

—¿Yo? — exclamó Vinck. — Sí, tú.

Vinck miró a Blackthorne, pero éste sólo dirigió una mirada distraída a la trampilla. En vista de ello, Vinck se situó debajo de la abertura y gritó.

—¡Eh, los de arriba! ¡Dadnos agua! ¡Querernos comida y agua!

No hubo respuesta. Volvió a gritar. Nada. Gradualmente, se fueron sumando todos al griterío. Todos, menos Blackthorne.

Por fin se abrió la trampilla. Omi les miró desde arriba. Mura estaba junto a él. Y el sacerdote.

—¡Agua! ¡Y comida, por el amor de Dios! ¡Sacadnos de aquí! Y todos se pusieron a gritar otra vez.

Omi hizo una seña a Mura, que asintió con la cabeza y se alejó. Al cabo de un momento, Mura volvió con otro pescador llevando entre los dos un gran barril. Vaciaron su contenido, restos podridos de pescado y agua de mar, sobre las cabezas de los prisioneros.

Los hombres de la hoya se apartaron tratando de librarse de aquella lluvia, pero no todos lo consiguieron. Spillbergen jadeaba, a punto de ahogarse. Algunos resbalaron y fueron pisoteados por los otros. Blackthorne no se había movido del rincón. Miró fijamente a Omi. ¡Cómo lo odiaba!

Entonces, Omi empezó a hablar, y el cura tradujo nerviosamente sus palabras:

— Estas son las órdenes de Kasigi Omi. Os comportaréis correcta mente. Si volvéis a armar ruido, se verterán cinco barriles en este agujero. Diez, veinte. Se os dará comida y agua dos veces al día. Cuando aprendáis a portaros bien, volveréis al mundo de los hombres. El señor Yabú os perdona magnánimamente la vida si le servís con lealtad. A todos, menos a uno. Uno tiene que morir al atardecer. Vosotros lo escogeréis. Pero vos — señalando a Blackthorne—, no podéis ser el elegido.

Dicho esto respiró profundamente, hizo una media reverencia al samurai y se apartó.

La trampilla se cerró de golpe.

CAPITULO III

Yabú hallábase en su baño caliente, más satisfecho y confiado de lo que se había sentido en su vida. El barco había revelado su riqueza y esta riqueza le daba un poder que nunca había soñado.

— Quiero que todo sea desembarcado mañana — había dicho—. Volved a guardar los mosquetes en sus cajas. Disimuladlo todo con redes o sacos.

Quinientos mosquetes, pensó entusiasmado. Con más pólvora y proyectiles que los que tenía Toranaga en las Ocho Provincias. Y veinte cañones, cinco mil balas de cañón y abundancia de pertrechos. Todo de la mejor calidad europea.

— Tú, Mura, reclutarás los porteadores. Igurashi-san, quiero que todo ese armamento, incluidos los cañones, sea transportado en secreto a mi castillo de Mishima. Tú serás el responsable.

Cuando los portugueses habían descubierto el Japón, en 1542, habían introducido allí los mosquetes y la pólvora. Al cabo de dieciocho meses, los japoneses ya los fabricaban. Su calidad era muy inferior a la de sus equivalentes europeos, pero esto importaba poco porque las armas de fuego eran consideradas únicamente como una novedad y durante mucho tiempo fueron utilizadas solamente para la caza. También, y muy importante, la guerra era casi ritual en el Japón. Se combatía mano a mano, individualmente, y el sable era el arma más digna. El uso de las armas de fuego se consideraba deshonroso y absolutamente contrario al código del samurai, el bushido, el Camino del Guerrero, que obligaba a los samurais a luchar, vivir y morir con honor.

Desde hacía años, Yabú tenía una teoría secreta. «Al fin — pensó entusiasmado— podré desarrollarla y ponerla en práctica.» Quinientos samurais armados con mosquetes, pero formados como una. unidad, servirían de punta de lanza a sus veinte mil soldados convencionales, apoyados por veinte cañones manejados por hombres especiales, también adiestrados como una unidad. ¡Una nueva estrategia para una nueva era! En la próxima guerra, los cañones serían decisivos.

¿Y el bushido? — le preguntaban las sombras de sus antepasados.

¿Y el bushido? — les replicaba él. Y nunca le respondían.

Jamás, en sus sueños más exaltados, había creído posible que llegase a tener quinientos mosquetes. Y ahora los tenía de balde y sólo él sabía cómo emplearlos. Pero, ¿ por qué bando se inclinaría? ¿Por Toranaga o por Ishido? ¿O le convenía más esperar… y ser en definitiva el triunfador?

— Igurashi-san, viajarás de noche y con absoluta reserva.

— Sí, señor.

— Esto debe permanecer secreto, Mura, si no quieres que el pueblo sea arrasado.

— No diremos nada, señor. Respondo de mi pueblo. Pero no del viaje ni de los otros pueblos. ¿Cómo saber dónde hay espías?

Después, Yabú había registrado la cámara fuerte. Contenía el presunto botín de los piratas: bandejas, copas, candelabros y ornamentos de oro y de plata y algunas pinturas religiosas en ricos marcos. En una arca, había vestidos de mujer minuciosamente bordados con hilo de oro y piedras de colores.

— Haré fundir la plata y el oro en lingotes y los depositaré en el tesoro — había dicho Zukimoto, hombre pulcro y pedante, cuarentón, y que no era samurai.

Había sido sacerdote budista, pero su monasterio había sido arrasado por el Taiko. Zukimoto se había librado de la muerte gracias al soborno y se había convertido en buhonero y después en un pequeño mercader de arroz. Diez años atrás, había entrado al servicio de Yabú y ahora le era indispensable.

— En cuanto a las ropas, tal vez el hilo de oro y las gemas tengan valor — siguió diciendo—. Con tu permiso, lo enviaré a Nagasaki con todo lo demás que se pueda aprovechar. El puerto de Nagasaki, en la costa sur de la isla meridional de Kiusiu es el depósito legal y centro comercial de los portugueses. Los bárbaros pueden pagar bien estas chucherías. Y aquí hay algo más que te gustará, señor.

Zukimoto había abierto el cofre fuerte, que contenía veinte mil monedas de plata. Doblones españoles de la mejor calidad.

Tres días antes Yabú estaba en Yedo, capital de Toranaga. El mensaje de Omi había llegado al anochecer. Evidentemente, había que registrar inmediatamente el barco, pero Toranaga estaba todavía en Osaka para un confrontación definitiva con el señor general Ishido y había dicho a Yabú y a todos los daimíos vecinos y amigos que esperasen su regreso. Esta indicación no podía ser rechazada sin exponerse a los peores resultados. En realidad, ellos y sus familias eran rehenes que garantizaban el regreso de Toranaga, sano y salvo, de la inexpugnable fortaleza enemiga de Osaka, donde se celebraba la reunión. Toranaga era presidente del Consejo de Regencia. Había cinco regentes, todos eminentes daimíos, pero sólo Toranaga e Ishido tenían verdadero poder.

Yabú había sopesado cuidadosamente las razones para ir a Anjiro, los peligros inherentes y las ventajas de quedarse. Después había llamado a su esposa y a su consorte favorita. Una consorte era una amante oficial y legal. Un hombre podía tener todas las consortes que quisiera, pero sólo una esposa.

— Mi sobrino Omi acaba de enviarme un mensaje secreto según el cual un barco bárbaro ha llegado a Anjiro.

—¿Uno de los Barcos Negros? — había preguntado su esposa, muy excitada.

Eran éstos unos barcos comerciales enormes e increíblemente ricos que, anualmente y en la época del monzón, navegaban entre Nagasaki y la colonia portuguesa de Macao, situada a casi mil millas al Sur, en la China continental.

— No, pero puede llevar riquezas. Partiré inmediatamente. Diréis que he caído enfermo y que no se me puede molestar en absoluto. Estaré de regreso dentro de cinco días.

— Esto es terriblemente peligroso — le advirtió su esposa—. Alguien puede sospechar la verdad, pues hay espías en todas partes. Si Toranaga vuelve y se entera de que te has marchado, tu ausencia puede ser mal interpretada. Y tus enemigos influirán para que se vuelva contra ti.

— Sí —dijo la consorte—. Tu esposa tiene razón. El señor Toranaga nunca creería que lo has desobedecido sólo para registrar un barco bárbaro. Por favor, envía a otro.

— Pero éste no es un buque bárbaro corriente. No es portugués. Omi dice que es de otro país. Sus hombres hablan otra lengua entre ellos, y tienen los ojos azules y los cabellos de oro.

— Omi-san se ha vuelto loco. O ha bebido demasiado saké —dijo su esposa.

— Es un asunto demasiado importante para tomarlo a broma.

Su esposa se había inclinado pidiendo disculpas y había dicho que él tenía razón al reprenderla, pero que no había hablado en broma. Era una mujer menuda y delgada, diez años mayor que él y que le había dado ocho hijos en ocho años, hasta que su vientre se había secado. De estos hijos, cinco habían sido varones. Tres se habían hecho guerreros y habían muerto valientemente en la guerra contra China. Otro era sacerdote budista, y el último, que tenía diecinueve años, era despreciado por su padre.

La esposa, Yuriko, era la única mujer a quien él temía y respetaba. Gobernaba la casa con un látigo de seda.

— Discúlpame una vez más — dijo—. ¿Examinó Omi-san el cargamento?

— No, no lo examinó, Yuriko-san. Dice que lo selló inmediatamente, precisamente por tratarse de algo tan raro. También dice que es un barco de guerra. Con veinte cañones en cubierta.

Entonces, alguien tiene que ir en seguida.

Iré yo mismo.

— Piénsalo bien, por favor. Envía a Mizuno. Tu hermano es astuto y prudente. Te suplico que no vayas.

— Mizuno es débil y no merece confianza.

— Entonces, ordénale que se haga el harakiri y acaba con él de una vez — dijo ella, con voz dura.

— Más adelante, no ahora — replicó Yabú.

— Pues envía a Zukimoto. En él sí puedes confiar.

— Si Toranaga no hubiese ordenado que todas las esposas y consortes permaneciesen también aquí, te enviaría a ti. Pero sería demasiado arriesgado. Tengo que ir yo. No hay más remedio.

— Las órdenes de Toranaga fueron muy claras, señor. Si vuelve y descubre que…

— Sí. Si vuelve, señora. Todavía creo que se metió en una trampa. Ishido tiene ochenta mil samurais dentro y alrededor del castillo de Osaka. Fue una locura presentarse allí con sólo unos centenares de hombres. Si yo fuese Ishido y lo tuviera en mis manos lo mataría inmediatamente.

— Sí —repuso Yuriko —. Pero la madre del Heredero está también como rehén en Yedo hasta el regreso de Toranaga. El general Ishido no se atreverá a tocar a Toranaga hasta que ella esté sana y salva en Osaka.

— Yo lo mataría. Poco importa que Ochiba, la señora, viva o muera. El Heredero está a salvo en Osaka. Con Toranaga muerto, la sucesión es segura. Toranaga es la única amenaza real para el Heredero, el único que puede valerse del Consejo de Regencia para usurpar el poder de Taiko y matar al niño.

— Perdona, señor, pero tal vez el general Ishido pueda atraerse a los otros regentes y acusar a Toranaga, lo cual significaría el fin de éste, ¿neh?

— Sí, señora. Si Ishido pudiera hacerlo lo haría, pero no creo que pueda, como tampoco puede Toranaga. El Taiko eligió sabiamente los cinco regentes. Se desprecian tanto los unos a los otros que es casi imposible que se pongan de acuerdo en algo. Nada puede realmente cambiar hasta que herede Yaemón.

— Pero un día, señor, cuatro regentes pueden juntarse contra uno, por envidia, miedo o ambición, ¿neh? Los cuatro pueden retorcer las órdenes del Taiko lo bastante para ir a la guerra, ¿neh?

— Sí, pero será una guerra pequeña, y el uno será siempre derrotado y sus tierras repartidas entre los vencedores, los cuales tendrán que nombrar el quinto regente, y con el tiempo volverán a ser cuatro contra uno, y el uno será derrotado y perderá sus tierras…, tal como lo planeó el Taiko. El único problema está en saber quién será el uno esta vez: Ishido o Toranaga.

— Será Toranaga quien se quede solo.

¿Por qué?

Los otros lo temen demasiado, porque todos saben que, en secreto, quiere ser Shogún, por mucho que diga lo contrario.

Shogún era el rango supremo que podía alcanzar un mortal en el Japón. Shogún significaba Dictador Militar Supremo. Sólo un daimío podía ser Shogún en un momento dado, y sólo Su Alteza Imperial el Emperador reinante, el Hijo Divino del Cielo, que vivía recluido con la Familia Imperial en Kioto, podía otorgar aquel título.

El nombramiento de Shogún representaba el poder absoluto, el sello y el mandato del Emperador. El Shogún gobernaba en nombre del Emperador. Por consiguiente, cualquier daimío que se rebelase contra el Shogún lo hacía automáticamente contra el Trono, era puesto fuera de la ley y se confiscaban sus tierras.

El Emperador reinante era adorado como una divinidad porque descendía en línea directa de la diosa Sol, Amaterasu Omikami, hija de los dioses Ezanagi e Izanami que habían formado las islas del Japón del firmamento. Por derecho divino, el Emperador reinante poseía todas las tierras y gobernaba y era obedecido sin discusión. Pero en la práctica, hace más de seis siglos que el poder real se ejercía detrás del trono.

Tres siglos antes había habido un cisma cuando dos de las tres grandes familias rivales de samurais, los Minowara, los Fujimoto y los Takashima, habían apoyado a dos pretendientes rivales al trono sumiendo al país en una guerra civil. Después de sesenta años, los Minowara triunfaron de los Takashima, y los Fujimoto, que habían permanecido neutrales, dieron tiempo al tiempo.

A partir de entonces, los shogunes Minowara dominaron en el reino, decretaron hereditario el shogunado y empezaron a casar algunas de sus hijas con miembros de la familia imperial. El Emperador y toda la Corte imperial permanecían completamente aislados en palacios y jardines amurallados del pequeño enclave de Kioto, casi siempre en la penuria, y limitando sus actividades a la observación de los ritos del Shinto, la antigua religión animista del Japón, y a menesteres intelectuales tales como la caligrafía, la pintura, la filosofía y la poesía.

Con el tiempo, los shogunes Minowara perdieron su poder en provecho de los otros, de los descendientes de los Takashima o de los Fujimoto. Y mientras las guerras civiles proseguían a lo largo de los siglos, el Emperador dependía cada vez más del daimío que era lo bastante fuerte para conseguir el dominio físico de Kioto. En cuanto el nuevo conquistador de Kioto había asesinado al Shogún en el poder y a sus descendientes, juraba fidelidad al trono y suplicaba humildemente al impotente Emperador que le otorgase el cargo vacante del Shogún. Después, igual que sus predecesores, trataba de extender su régimen más allá de Kioto, hasta que era, a su vez, destruido por otro. Los emperadores se casaban, abdicaban o subían al trono, según los antojos del shogunado. Pero la estirpe del Emperador reinante permanecía siempre inviolada e ininterrumpida.

El Shogún era todopoderoso. Hasta que era derribado.

En los últimos cien años, ningún daimío individual había tenido poder bastante para convertirse en Shogún. Hacía doce años, el campesino general Nakamura había tenido el poder y había conseguido el mandato del emperador Go-Nijo. Pero no había alcanzado el rango de Shogún, por mucho que lo deseara porque había nacido campesino. Había tenido que contentarse con el título civil mucho menos importante de Kwampaku, Primer Consejero, y más tarde, cuando cedió este título a su hijo pequeño, Yaemón, aun conservando todo el poder como era habitual, con el de Taiko. Por costumbre histórica, sólo los descendientes de las antiguas y semidivinas familias de los Minowara, los Takashima y los Fujimoto tenían derecho al rango de Shogún.

Taranaga era descendiente de los Minowara. La estirpe de Yabú se remontaba a una rama vaga y menor de los Takashima, pero esto le bastaría si un día llegaba al poder supremo.

— Bueno, señora — dijo Yabú—, es cierto que Toranaga quiere ser Shogún, pero nunca lo conseguirá. Los otros regentes lo desprecian y lo temen. ¿Crees que perderá ante Ishido?

— Se quedará aislado, sí. Pero en definitiva no creo que pierda, señor. Te suplico que no desobedezcas a Toranaga y que no te marches de Yedo para ver el barco bárbaro por muy raro que lo considere Omi-san. Por favor, envía a Zukimoto a Anjiro.

—¿Y si hay oro o plata en el barco? ¿Se lo confiarías a Zukimoto o a cualquiera de nuestros oficiales?

— No — había dicho su esposa.

Aquella noche había salido en secreto de Yedo con sólo cincuenta hombres, y ahora era más rico y poderoso de lo que nunca había soñado y tenía unos cautivos singulares, uno de los cuales moriría aquella misma noche. Y el día siguiente, al amanecer, partiría hacia Yedo. Y al anochecer, las armas y las monedas emprenderían su viaje secreto.

«¡Las armas! — pensó entusiasmado—. Estas armas y mi plan me darán el poder necesario para hacer que venza Ishido o Toranaga…, el que yo prefiera. Después, seré regente en substitución del perdedor. Y después, el regente más poderoso. ¿Por qué no Shogún? Sí. Ahora, todo es posible.»

Con las veinte mil monedas de plata podía reconstruir el castillo. Y comprar caballos especiales para la artillería. Y extender la red de espionaje. ¿Y qué de Ikawa Jikkyu? ¿Bastarían mil monedas para sobornar a sus cocineros para que lo envenenasen?

Estaba en la casa de Omi. Se abrió la puerta del cuarto de baño y entró un ciego.

— Me envía Kasigi Omi-san, señor. Soy Suwo, su masajista.

Era un hombre alto y muy delgado, viejo y con el rostro surcado de arrugas.

— Bien.

Yabú había tenido siempre miedo a la ceguera, pero este miedo parecía aumentar el placer que le producía el masaje de ciego.

Podía ver la cicatriz en la sien derecha del hombre y una profunda depresión del cráneo debajo de ella. Pensó que debía de ser un corte producido por un sable. ¿Era ésta la causa de su ceguera? ¿Había sido samurai? ¿Al servicio de quién? ¿Sería un espía?

Yabú sabía que el hombre había sido minuciosamente registrado por sus guardias antes de entrar. Por consiguiente, no temía que llevase ninguna arma oculta. Y tenía al alcance de la mano su precioso y largo sable, obra del maestro armero Muramasa. Vio cómo el viejo se quitaba el quimono de algodón y lo colgaba en la percha sin verla. Tenía más cicatrices en el pecho. Su ropa interior estaba muy limpia. Se arrodilló y esperó pacientemente.

Yabú salió del baño y se tendió sobre el banco de piedra. El viejo secó cuidadosamente al daimío, se untó las manos con aceite perfumado y empezó a frotar los músculos del cuello y de la espalda de Yabú.

La tensión empezó a menguar mientras los vigorosos dedos recorrían el cuerpo de Yabú con asombrosa habilidad.

— Muy bien. Esto está muy bien — dijo Yabú al cabo de un rato.

— Gracias, Yabú-sama — dijo Suwo.

Sama significaba «señor» y era un término de obligada cortesía cuando uno se dirigía a un superior.

—¿Hace tiempo que sirves a Omi-san?

— Tres años, señor. El es muy bueno para este viejo.

—¿Y antes?

— Iba de pueblo en pueblo. Unos días aquí, medio año allá, como una mariposa llevada por el soplo de la primavera.

La voz de Suwo era tan suave como sus manos. Había comprendido que el daimío quería hacerle hablar y esperaba la próxima pregunta. Parte de su arte consistía en saber lo que querían de él y cuándo. A veces, se lo decían sus oídos, pero casi siempre eran sus dedos los que parecían revelar el secreto de la mente masculina o femenina. Ahora sus dedos le decían que tuviera cuidado con aquel hombre, que era peligroso y versátil, que tenía unos cuarenta años, que era un buen jinete y excelente con el sable. Y también que tenía el hígado enfermo y que moriría antes de dos años. Probablemente por culpa del saké o de los afrodisíacos.

— Estás muy fuerte para tu edad Yabú-sama.

— También tú. ¿Cuántos años tienes?

— Debo de tener más de ochenta… no lo sé fijo. Serví al señor Yoshi Chikitada, abuelo del señor Toranaga, cuando el feudo del clan no era más grande que este pueblo. Estaba en el campamento el día que fue asesinado.

Yabú se esforzó en mantener el cuerpo laxo, pero su mente se puso alerta y empezó a escuchar con atención.

— Un día triste, Yabú-sama. El asesino fue Obata Hiro, hijo de su aliado más poderoso. Tal vez sabrás que el joven cortó la cabeza del señor Chikitada de un solo sablazo. Era una hoja Muramasa y de aquí nació la superstición de que todos los sables Muramasa traen mala suerte al clan Yoshi.

«¿Lo dirá porque yo tengo un sable Muramasa? — se preguntó Yabú—. Muchos saben que lo tengo.»

—¿Cómo era el abuelo de Toranaga? — preguntó con fingida indiferencia para probar a Suwo.

— Alto, Yabú-sama. Tenía veinticinco años el día que murió y era guerrero desde los doce. Estaba casado y había engendrado un hijo. Fue una lástima que tuviese que morir. Obata Hiro era su amigo y su vasallo. Tenía entonces diecisiete años, pero alguien había envenenado su mente, diciéndole que Chikitada pensaba matar a su padre a traición. Desde luego, era mentira. El joven Obata se arrodilló delante del cadáver y se inclinó tres veces. Dijo que lo había hecho por respeto a su padre y que quería lavar su insulto a nuestro clan haciéndose el harakiri. Le dieron permiso. Y murió como un hombre. Uno de los nuestros actuó de maestro de ceremonias y cuando él estuvo muerto le cortó la cabeza de un solo golpe. Después, su padre vino a buscar su cabeza y el sable Muramasa. Las cosas se pusieron mal para nosotros. El único hijo del señor Chikitada fue cogido como rehén en alguna parte y nosotros pasamos malos tiempos. Esto fue…

— Estás mintiendo, viejo. Nunca estuviste allí —interrumpió Yabú que se había vuelto y miraba fijamente al hombre, que se quedó petrificado—. El sable fue roto y destruido después de la muerte de Obata.

— No, Yabú-sama. Esto es una leyenda. Yo vi cómo el padre se llevaba la cabeza y el sable. ¿Quién habría querido destruir semejante obra de arte? Habría sido un sacrilegio. Su padre se lo llevó.

—¿Qué hizo con él?

— Nadie lo sabe. Algunos dicen que lo arrojó al mar. Otros, que lo enterró, y que sigue enterrado en espera del nieto, de Yoshi Toranaga.

— Y tú, ¿qué crees?

— Que lo arrojó al mar.

—¿Lo viste? — No.

Yabú se tumbó de nuevo y el viejo continuó su trabajo. La idea de que alguien más sabía que el sable no había sido destruido le producía un escalofrío extraño. ¿Debería matar a Suwo? ¿Por qué? ¿Cómo podría un ciego reconocer la hoja? La empuñadura y la vaina han sido cambiadas muchas veces en el curso de los años. Nadie puede saber que es el mismo sable que ha pasado de mano en mano, cada vez con mayor secreto, a medida que aumentaba el poder de Toranaga. Déjalo vivir. Puedes matarlo cuando quieras. Con el sable.

—¿Qué pasó después? — preguntó deseando sentirse arrullado por la voz del viejo.

— Fueron malos tiempos para nosotros. Fue el año del hambre atroz, y como mi amo había muerto, me convertí en ronín.

Los ronín eran campesinos-soldados o samurais que por haber sido degradados o por haber perdido a sus dueños se veían obligados a vagar de un lado a otro en busca de otro señor que aceptase sus servicios.

— Aquel año y el siguiente fueron muy malos — siguió diciendo Suwo —. Luchaba por quien fuese. Un combate aquí, una escaramuza allá. La comida era mi paga. Entonces supe que había comida en abundancia en Kiusiu, y me dirigí al Oeste. Aquel invierno encontré un santuario. Conseguí que me contratasen como guardián de un monasterio budista. Estuve allí medio año. El monasterio estaba cerca de Osaka, y en aquella época los bandidos eran tan numerosos como los mosquitos en un pantano. Un día nos tendieron una emboscada y me dieron por muerto. Unos monjes me encontraron y curaron mis heridas. Pero no pudieron devolverme la vista.

Sus dedos se hundían cada vez más en la carne.

— Me pusieron con un monje ciego que me enseñó a dar masaje y a ver con los dedos. Creo que ahora mis dedos me dicen más de lo que decían mis ojos. Lo último que recuerdo haber visto con ellos fue la boca y los dientes podridos del bandido, el arco brillante de su sable y… un perfume de flores. Vi perfume en todos sus colores, Yabú-sama. Esto fue hace mucho tiempo, mucho antes de que los bárbaros llegasen a nuestro país, cincuenta o sesenta años atrás. Pero vi los colores del perfume. Creo que vi el nirvana y por un momento la cara de Buda. La ceguera es un precio muy barato de semejante don, ¿neh?

No obtuvo respuesta, ni la esperaba. Yabú se había dormido, según lo previsto. «¿Te ha gustado mi historia, Yabú-sama? — preguntó Suwo en silencio—. Es cierta toda ella menos en una cosa. El monasterio no estaba cerca de Osaka, sino al otro lado de tu frontera occidental. ¿Cómo se llamaba el monje? Su, y era tío de tu enemigo Ikawa Jikkyu. Podría cortarte el cuello con toda facilidad. Le haría un favor a Omi-san. Sería un bien para el pueblo. Y con ello pagaría una pequeña parte de lo que debo a mi bienhechor. ¿Debo hacerlo ahora, o dejarlo para más tarde?»

Spillbergen levantó el puñado de paja de arroz, tenso el semblante.

— ¿Quién quiere ser el primero?

Nadie le respondió. Blackthorne parecía dormitar, apoyado en el rincón del que no se había movido. Estaba a punto de ponerse el sol.

— Alguien tiene que ser el primero — gruñó Spillbergen—. Vamos, no queda mucho tiempo.

Les habían dado comida y un lebrillo de agua, y otro lebrillo como letrina. Pero nada para limpiarse. Y habían venido las moscas. La mayoría de los hombres estaban desnudos de cintura para arriba y sudaban de calor. Y de miedo.

Spillbergen los miró uno a uno y, por fin, a Blackthorne.

—¿Por qué… por qué os han eliminado? ¿Eh? ¿Por qué? Blackthorne abrió los ojos, unos ojos helados.

— Por última vez, no-lo-sé.

— No es justo. No es justo.

Blackthorne volvió a sus pensamientos. «Ha de haber una manera de salir de aquí. Ha de haber una manera de llegar al barco. Ese bastardo acabará matándonos a todos. No queda mucho tiempo, y si me han excluido ahora es porque tienen algún plan maligno respecto a mí.»

Cuando se había cerrado la trampilla, todos lo habían mirado y alguien había dicho:

—¿Qué vamos a hacer?

— No lo sé —había contestado él.

¿Por qué os han excluido a vos? — No lo sé.

¡Jesús mío, ayúdanos! — gimió alguien.

¿Cómo haremos la elección? — preguntó Spillbergen. — De ninguna manera. Luchemos contra ellos.

¿Con qué?

—¿Iréis como ovejas al matadero? ¿Iréis vos?

— No digáis ridiculeces. Yo no les intereso. Y no sería justo que yo fuese el elegido.

—¿Por qué? —preguntó Vinck. — Soy el capitán general.

— Con todo mi respeto, señor — dijo Vinck con ironía—, creo que deberíais ofreceros voluntario.

Spillbergen quería imponerse, pero vio los ojos implacables de los otros. Por consiguiente, desistió y miró al suelo. Después dijo:

— Yo… Bueno, echaremos suertes. El que saque la paja más corta… Nos pondremos en las manos de Dios, vos, capitán, sostendréis las pajas.

— No. No quiero saber nada de esto. Quiero luchar.

— Nos matarían a todos. Ya oísteis lo que dijo el samurai. Nos perdonan la vida, salvo a uno — recordó Spillbergen secándose el sudor de la cara, y una nube de moscas se levantó y volvió a posarse—. Dadme agua. Es mejor que muera uno en vez de todos.

Van Nekk sacó agua del lebrillo y se la dio a Spillbergen.

— Somos diez, incluido vos, Paulus — dijo—. Las probabilidades son buenas.

— Salvo que seas tú el elegido — Vinck miró a Blackthorne—. ¿Podríamos luchar contra esos sables?

—¿Podrás ir mansamente al que ha de torturarte si el elegido eres tú? —No lo sé.

— Echaremos suertes — dijo Van Nekk— y Dios decidirá. Lo haremos como ha dicho Paulus. Por algo es capitán general. ¿Estáis todos de acuerdo?

Todos dijeron que sí, salvo Vinck.

— Yo estoy con el capitán. ¡Al diablo con las sucias y malditas pajas!

Pero, al fin, se dejó convencer. Jan Roper, el calvinista, dirigió la plegaria. Spillbergen cortó diez trozos de paja exactamente iguales. Después, partió una de ellas por la mitad.

¿Quién saca el primero? — volvió a preguntar.

¿Cómo podemos saber que obedecerá el que saque la paja más corta? — preguntó Maetsukker, con voz ronca por el miedo.

— Esto es fácil — dijo Jan Roper—. Juremos que lo haremos en nombre de Dios. En Su nombre. Morir por los demás en Su nombre. La oveja ungida de Dios irá directamente a la Gloria Eterna.

Todos se mostraron de acuerdo y prestaron el juramento.

Sonk eligió el primero. Después, Pieterzoon. Le siguieron Jan Roper, Salamon y Croocq. Spillbergen se sintió morir, porque habían convenido que él no elegiría, sino que su paja sería la última, y ahora la probabilidad era terrible.

Ginsel se salvó. Quedaban cuatro.

Maetsukker lloraba a lágrima viva, pero apartó a Vinck, cogió una paja y casi no dio crédito a sus ojos al ver que no era él la víctima.

El puño de Spillbergen temblaba violentamente, y Croocq tuvo que sujetarle el brazo. Heces fecales resbalaron por sus piernas.

—¿Cuál debo coger? — se preguntaba desesperadamente Van Nekk—. ¡Dios mío, ayúdame!

Casi no podía ver las pajas entre la niebla de su miopía. «Si al menos pudiese ver, tal vez sabría la que tengo que elegir. ¿Cuál?.»

Cogió una paja y la acercó a los ojos para ver claramente su sentencia. Pero no era la corta.

Los dedos de Vinck asieron la penúltima paja. La paja cayó al suelo, pero todos vieron que era la más corta. Spillbergen abrió su nudosa mano y todos vieron que la última paja era larga. Spillbergen se desmayó.

Todos miraban fijamente a Vinck. El los miró desalentado, sin verlos. Se encogió débilmente de hombros y medio sonrió ojeando inconscientemente las moscas. Después, se derrumbó y los otros le hicieron sitio apartándose de él como si fuese un leproso.

Blackthorne se arrodilló en el suelo sucio junto a Spillbergen.

—¿Está muerto? — preguntó Van Nekk, con voz casi inaudible. Vinck soltó una carcajada que puso los nervios de punta a todos los demás y que cesó con la misma brusquedad.

— Yo soy… el muerto — dijo—. ¡Estoy muerto!

— No temas. Eres el ungido de Dios. Estás en las manos de Dios — dijo Jan Roper.

— Sí —dijo Van Nekk—. No temas.

— Ahora es fácil, ¿no?

Vinck los miró uno a uno, y todos desviaron sus miradas. Todos, menos Blackthorne.

— Dame un poco de agua, Vinck — dijo, sin levantar la voz—. Dame un poco de agua del lebrillo. Vamos.

Vinck lo miró fijamente. Después cogió la calabaza, la llenó de agua y se la dio.

— Que Dios me asista, capitán — dijo—. ¿Qué voy a hacer?

— Primero, ayúdame con Paulus. ¡Haz lo que te digo, Vinck! ¿Se pondrá bien?

Vinck dominó su angustia, ayudado por la calma de Blackthorne. Spillbergen tenía el pulso débil. Vinck le auscultó el corazón, le abrió los párpados y observó sus ojos un momento.

— No lo sé, capitán. ¡Dios mío! No puedo pensar como es debido. Creo que su corazón está bien. Le convendría una sangría… pero no puedo…, no puedo concentrarme… Dadme…

Se interrumpió agotado. Se reclinó en la pared y empezó a temblar con violencia.

Se abrió la trampilla.

Omi se erguía contra el cielo, con el quimono ensangrentado por el sol poniente.

CAPITULO IV

Vinck trató de mover las piernas, pero no pudo. Se había enfrentado muchas veces con la muerte, pero nunca sumisamente como ahora. Había sido señalado por las pajas. «¿Por qué yo? — chillaba su cerebro—. No soy peor que los demás. Dios del cielo, ¿por qué yo?»

Habían bajado una escalera. Omi hizo un gesto para que subiese el hombre. ¡Isogi! ¡De prisa!

Van Nekk y Jan Roper rezaban en silencio, con los ojos cerrados. Pieterzoon no podía mirar. Blackthorne contemplaba fijamente a Omi y a sus hombres.

—¡Isogi! — volvió a gritar Omi.

Una vez más, Vinck trató de ponerse de pie.

—¡Ayudadme! ¡Ayudadme a levantarme!

Pieterzoon, que era el que estaba más cerca, le ayudó a levantarse, pero Blackthorne se había plantado al pie de la escalera.

—¡Kinjiru! — gritó, empleando la palabra que había oído en el barco, torciendo la escalera y desafiando a Omi a poner el pie en ella.

Omi se detuvo.

—¿Qué pasa? — preguntó Spillbergen, asustado como todos.

— Le he dicho que está prohibido. Ninguno de mis tripulantes irá a la muerte sin luchar.

— Pero… lo hemos jurado.

— Yo, no.

— Bueno, capitán — murmuró Vinck—. Lo decidimos así, y el juego fue limpio. Es la voluntad de Dios. Iré…

— No irás sin luchar. Nadie lo hará.

Omi retrocedió un paso y gritó una orden a sus hombres. Inmediatamente, un samurai, seguido de cerca por otros dos, empezó a bajar la escalera con el sable desenvainado. Blackthorne hizo girar la escala, esquivando el sable y tratando de estrangular al hombre.

—¡Ayudadme! ¡Vamos! ¡Por vuestra vida! Blackthorne cambió de mano para hacer caer al hombre de la escalera, mientras bajaba su primer acompañante. Vinck salió de su estado cataléptico y se lanzó sobre el samurai. Paró el golpe que habría cortado la muñeca de Blackthorne y lanzó el otro puño contra la ingle del hombre. El samurai lanzó un gemido y una tremenda patada. Vinck pareció no sentir el golpe. Subió unos peldaños y trató de apoderarse del sable y de arañar los ojos de su rival. Los otros dos samurais veían cortados sus movimientos por la falta de espacio y la presencia de Blackthorne, pero una patada de uno de ellos alcanzó la cara de Vínck haciéndole retroceder. Entonces, toda la tripulación se lanzó sobre la escala.

Croocq dio un puñetazo en el empeine del pie del samurai y sintió que se quebraba un huesecillo. El hombre sacó el sable de la vaina, pero cayó pesadamente al suelo. Vinck y Pieterzoon cayeron sobre él. Blackthorne se apoderó de la daga del japonés caído y empezó a subirla escalera, seguido de Croocq, Jan Roper y Salamon. Los dos samurais se retiraron y se plantaron en la entrada blandiendo sus sables asesinos. Blackthorne sabía que la daga era inútil contra los sables. Sin embargo, atacó apoyado por los otros. En el momento en que asomó la cabeza, le descargaron un sablazo que no le alcanzó por una fracción de pulgada. Una violenta patada de un samurai al que no había visto le hizo caer de nuevo en el agujero.

Vinck dio un golpe en la nuca al samurai caído y éste perdió el conocimiento. Siguió golpeándolo, pero Blackthorne lo detuvo.

— No lo mates. ¡Podemos emplearlo como rehén! — gritó tirando desesperadamente de la escalera y tratando de hacerla caer dentro del sótano.

Pero era demasiado larga. Arriba, los otros samurais de Omi esperaban, impávidos, junto a la trampilla.

Otros tres samurais, provistos de cuchillos y llevando sólo un taparrabo, saltaron dentro de la hoya. Los dos primeros cayeron deliberadamente sobre Blackthorne, derribándolo y lo atacaron ferozmente.

Blackthorne quedó aplastado bajo el peso de los hombres. No podía emplear el cuchillo, sintió flaquear su voluntad de lucha y lamentó no tener la habilidad de Mura para el combate sin armas. Sabía que no podría resistir mucho tiempo, pero hizo un último esfuerzo para liberar un brazo. Un golpe cruel de una mano pétrea retumbó en su cabeza y otro le hizo ver las estrellas, pero siguió luchando.

Vinck forcejeaba con uno de los samurais cuando el tercero se dejó caer sobre él desde lo alto, y Maetsukker chilló al clavarse una daga en su brazo.

Blackthorne agarró por el cuello a uno de los samurais, pero sus dedos resbalaron a causa del sudor y del fango, y cuando se erguía como un toro enloquecido tratando de sacudírselos de encima, un último golpe lo sumió en la inconsciencia. Los tres samurais volvieron a la escalera, y los prisioneros, ahora sin jefe, retrocedieron ante los molinetes de los sables. Los samurais no pretendían matarlos ni mutilarlos, sino únicamente acorralarlos contra los muros, lejos de la escalera a cuyo pie yacían inertes Blackthorne y el primer samurai.

Omi bajó con arrogancia y agarró al hombre que tenía más cerca que era Pieterzoon. Lo empujó hacia la escala.

Pieterzoon gritó y luchó por librarse de las garras de Omi, pero un cuchillo rasgó su muñeca y otro le desgarró un brazo.

—¡Que Dios me ayude! No soy yo quien tiene que ir…, no soy yo — tenía los pies en el primer peldaño y siguió subiendo, huyendo de los cuchillos—. ¡Salvadme, por el amor de Dios! — gritó por última vez.

Omi lo siguió, sin apresurarse.

Un samurai subió detrás de él. Después, otro. El tercero recogió el cuchillo que había empleado Blackthorne.

Retiraron la escalera. El aire, el cielo y la luz se desvanecieron. Sólo quedó la oscuridad, y en ella unos pechos jadeantes y unos corazones palpitantes y sudor y hedor. Volvieron las moscas.

De momento, nadie se movió. Jan Roper tenía un pequeño corte en la mejilla, Maetsukker sangraba mucho y casi todos los demás estaban conmocionados, excepto Salamon. Este se acercó a Blackthorne y apartó al samurai inconsciente. Croocq recogió un poco de agua y entre los dos limpiaron la cara de Blackthorne.

Sonk se puso trabajosamente de pie y se acercó a ellos. Movió delicadamente la cabeza de Blackthorne y le palpó los hombros.

— Parece que está bien. Pero habrá que esperar que vuelva en sí.

—¡Oh, Dios mío! — dijo Vinck echándose a temblar—. ¡Pobre Pieterzoon! Me he condenado… Me he condenado…

— Tú ibas a ir. El capitán te lo impidió —dijo Sonk sacudiéndole—. Yo lo he visto, Vinck.

— Es cierto — dijo Spillbergen—. No gimas más, Vinck. Ha sido culpa del capitán.

Jan Roper cogió un poco de agua con la calabaza, bebió y se lavó la herida de la mejilla.

— Vinck tenía que ir. Era el cordero de Dios. Era el elegido. Y ahora su alma se ha condenado. Apiádate de él, Dios mío, para que no arda por toda la eternidad.

— Dadme agua — gimió el capitán general.

Van Nekk tomó la calabaza de manos de Jan Roper y la pasó a Spillbergen.

— Vinck no ha tenido la culpa — dijo Van Nekk cansadamente—. El no podía levantarse, ¿no os acordáis? Ha pedido que lo ayudáramos.

— No ha sido culpa suya — dijo Spillbergen—, sino de ése. — Todos miraron a Blackthorne. — Está loco.

Como todos los ingleses — dijo Sonk—. ¿ Habéis conocido a alguno que no lo estuviera? Rascadlos un poco, y encontraréis un maníaco… y un pirata.

¡Son unos bastardos! — dijo Ginsel.

— No todos lo son — dijo Van Nekk—. El capitán sólo hizo lo que creía justo. Nos protegió y nos trajo aquí, después de diez mil leguas de navegación.

—¡Al diablo con su protección! Eramos quinientos y teníamos cinco barcos al zarpar. ¡Ahora sólo quedamos nueve!

— No fue culpa suya que se desperdigara la flota. Ni que nos azotasen las tormentas…

— De no haber sido por él nos habríamos quedado en el Nuevo Mundo. Fue él quien dijo que podríamos llegar al Japón. Y aquí estamos, ¡vive Dios!

— Todos convinimos en ello — dijo Van Nekk—. ¡Todos lo votamos!

— Sí, pero él nos convenció.

—¡ Mirad! — dijo Ginsel, señalando al samurai que empezaba a mover se y a gemir.

Sonk se deslizó rápidamente junto a él y le dio un puñetazo en la mandíbula. El hombre se desvaneció de nuevo.

—¿Por qué lo han dejado aquí esos bastardos? Podían habérselo llevado fácilmente. No podíamos hacer nada para impedírselo.

—¿Pensarían que estaba muerto? — No lo sé.

— No lo mates, Sonk. Es un rehén — dijo Croocq, y miró a Vinck—. ¿Qué le harán a Pieterzoon? ¿Qué nos harán a todos?

— La culpa es del capitán — dijo Jan Roper—. Sólo suya. Van Nekk miró compasivamente a Blackthorne. — Ahora ya no importa de quién sea la culpa — dijo.

Sonaron unos pasos arriba. La trampilla se abrió. Los aldeanos empezaron a verter barriles de agua de mar y de desperdicios de pescado en el pozo. Cuando hubo seis pulgadas de líquido en el suelo, se detuvieron.

Los gritos empezaron cuando la luna estaba alta en el cielo. Yabú estaba arrodillado en el jardín interior de la casa de Omi. Inmóvil. Observaba la luz de la luna sobre el árbol florido, el haz de ramas sobre el claro cielo, los apiñados capullos apenas coloreados. Un pétalo giró en el aire, y él pensó:

La belleza no es menor por caer en la brisa.

Cayó otro pétalo. El viento suspiró y arrancó otro. El árbol tenía apenas la altura de un hombre y se levantaba entre unas piedras cubiertas de musgo y que parecían haber nacido de la tierra, tan hábilmente habían sido colocadas.

Se necesitaba toda la fuerza de voluntad de Yabú para concentrarse en el árbol y los capullos y el cielo y la noche, sentir el roce amable del viento y oler su dulce fragancia marina y pensar en poesías, y mantener al mismo tiempo aguzados los oídos para captar los gritos de agonía.

— Omi-san, ¿cuánto tiempo estará aquí nuestro señor? — preguntó la madre de Omi, en un temeroso murmullo, desde el interior de la casa.

— No lo sé.

— Esos gritos son terribles. ¿Cuándo cesarán? — No lo sé —respondió Omi.

Estaban sentados detrás de un biombo, en la segunda habitación de la casa. La principal, que era la de la madre, había sido cedida a Yabú, y ambas estancias daban al jardín que él había construido con tanto esfuerzo. Podían ver a Yabú a través de la celosía.

— Quisiera irme a dormir — dijo, temblando, la mujer—. Pero no podré dormir con todo ese ruido. ¿Cuándo cesará?

— No lo sé. Ten paciencia, madre — dijo Omi con voz suave—. El ruido cesará pronto. Mañana, el señor Yabú partirá hacia Yedo. Por favor, ten paciencia.

Pero Omi sabía que la tortura duraría hasta el amanecer. Así había sido planeado.

Trató de concentrarse, siguiendo el ejemplo de su señor feudal. Pero el siguiente alarido lo volvió a la realidad, y pensó: «No puedo. No tengo su dominio ni su fuerza.»

— Pero, ¿es realmente fuerza? — se preguntó.

Podía ver claramente la cara de Yabú. Y trató de interpretar la extraña expresión del semblante de su daimío: el ligero fruncimiento de los labios, un poco de saliva en sus comisuras y los ojos incrustados en unas oscuras rendijas que sólo se movían con los pétalos.

Era la primera vez que Omi estaba tan cerca de su tío, pues él era sólo un pequeño eslabón en la cadena del clan y su feudo de Anjiro y de la zona circundante era pobre y carecía de importancia. Su padre, Mizuno, tenía seis hermanos, y Omi era el menor de sus tres hijos. Yabú era el mayor de aquellos hermanos y jefe del clan Kasigi, Mizuno era el segundo. Omi tenía veintiún años y era padre de un hijo varón.

—¿Dónde está tu miserable esposa? — farfulló la vieja con un tono malhumorado—. Quiero que me frote la espalda y los hombros.

— Ha tenido que ir a visitar a su padre, ¿no te acuerdas? Está muy enfermo. Deja que lo haga yo.

— No. Puedes llamar a una sirvienta. Pero tu mujer es muy desconsiderada. Podía haber esperado unos días. Yo he venido de Yedo para visitaros. Dos semanas de fatigoso viaje. Y ella se ha marchado cuando apenas llevaba aquí una semana. ¡Podía haber esperado un poco! Tu padre cometió un grave error al concertar tu boda con ella. Deberías decirle que no vuelva y divorciarte de ella. O al menos, darle una buena paliza. ¡Esos terribles gritos! ¿Por qué no acaban de una vez?

— Acabarán pronto.

— Deberías darle una buena paliza.

— Sí.

Omi pensó en su esposa, Midori, y el corazón saltó en su pecho. Era muy hermosa y gentil e inteligente. Su voz era clara y su música tan buena como la de cualquier cortesana de Izú.

— Midori-san — le había dicho él, reservadamente—, debes marcharte en seguida.

— Mi padre no está tan enfermo, Omi-san, y mi sitio está aquí, para servir a tu madre, ¿neh? Si viene nuestro señor daimío, habrá que preparar la casa. ¡Oh! Esto es muy importante, Omi-san, el momento más importante de tu servicio, ¿neh? Si el señor Yabú recibe una buena impresión, tal vez te dará un feudo mejor, que bien te lo mereces. Si ocurriera algo durante mi ausencia, nunca me lo perdonaría.

— A pesar de todo, quiero que te marches en seguida, Midori-san. Sólo por dos días. Después, vuelve corriendo.

Ella había suplicado, pero ante la insistencia de él, había acabado por marcharse. Omi había querido que no estuviese en Anjiro cuando llegara Yabú y mientras éste permaneciese en la casa. No era que temiera que el daimío se atreviese a tocarla sin permiso. Esto era inconcebible, pues en tal caso Omi habría tenido el derecho, el honor y el deber de eliminar al daimío.

Pero había advertido que Yabú la miraba mucho cuando se casaron en Yedo y ahora había querido evitar toda posible causa de violencia. Debía impresionar a Yabú-sama con su lealtad filial, su previsión y su consejo. Y hasta ahora todo se había desarrollado a pedir de boca. El barco había sido un descubrimiento precioso, lo mismo que su tripulación. Todo era perfecto.

Omi estaba triste sin ella, pero contento de que se hubiera marchado. Los gritos la habrían afligido demasiado.

Su madre percibía apenas la borrosa silueta de Yabú en el jardín. En secreto, lo odiaba y deseaba su muerte. Si Yabú moría, Mizuno, su marido, sería daimío de Izú y jefe del clan. Sería algo magnífico. Entonces, todos los otros hermanos y sus esposas y sus hijos, serían sus servidores, y Mizuno-san nombraría a Omi su heredero.

El dolor del cuello la hizo moverse un poco.

— Llamaré a Kikú-san — dijo Omi refiriéndose a la cortesana que esperaba pacientemente a Yabú en la habitación contigua, con el muchacho—. Es muy hábil.

— Estoy bien. Sólo un poco cansada, ¿neh? Pero, bueno, puede darme un poco de masaje.

Omi entró en la habitación contigua. El lecho estaba a punto. Consistía en una colcha inferior y otra superior, colocadas sobre la esterilla. Kikú se inclinó, trató de sonreír y murmuró que sería para ella un honor poner su modesta habilidad al servicio de la madre más honorable de la casa. Estaba más pálida que de costumbre y Omi comprendió que los gritos la afectaban también profundamente. El muchacho procuraba disimular su miedo.

Cuando habían empezado los gritos, Omi había tenido que emplear toda su habilidad para hacer que se quedara.

—¡Oh, no puedo soportarlo, Omi-san! Es terrible. Por favor, déjame marchar. Me tapo los oídos, pero el ruido penetra a través de mis manos. ¡Pobre hombre! Es terrible — había dicho ella.

— Por favor, Kikú-san, ten paciencia. Ha sido una orden de Yabú-sama, ¿neh? No podemos hacer nada. Pronto acabará.

— Es demasiado, Omi-san. No puedo soportarlo.

Por una costumbre inveterada, el dinero no podía comprar a una joven si ésta o su patrona rechazaban al cliente, quienquiera que fuese. Kikú era una cortesana de primera clase, la más famosa de Izú, y aunque Omi estaba convencido de que no podía compararse con las cortesanas de segunda clase de Yedo, Osaka o Kioto, aquí estaba en la cima y justamente orgullosa de sí misma. Y aunque él había convenido con su patrona, Mamá-san Gyoko, pagarle el quíntuplo del precio acostumbrado, todavía no estaba seguro de que Kikú quisiera quedarse.

Ahora observaba sus ágiles dedos sobre el cuello de su madre. Era bonita, menuda, de piel suave y casi translúcida. En general, sabía gozar de la vida. Pero, ¿cómo podía sentirse feliz bajo el peso de aquellos gritos?

De pronto, los gritos cesaron.

Omi escuchó, con los labios entreabiertos, esforzándose en captar el menor sonido, esperando. Advirtió que los dedos de Kikú se habían detenido y que su madre no se quejaba y escuchaba con la misma atención. Miró a Yabú, a través de la celosía. El daimío permanecía inmóvil como una estatua.

—¡Omi-san! — llamó Yabú, al fin.

Omi se levantó, salió a la galería y se inclinó.

— Sí, señor.

— Ve a ver lo que ha pasado.

Omi se inclinó de nuevo, cruzó el jardín y salió al camino enarenado que conducía al pueblo y a la playa. Allá abajo, pudo ver una fogata cerca de uno de los muelles y varios hombres a su alrededor. Y en la plaza frente al mar, la trampa del pozo y los cuatro centinelas.

Al acercarse al pueblo, vio que los lugareños — hombres, mujeres y niños — seguían descargando el buque y que unas canoas y unas barcas de pesca iban y venían como otras tantas luciérnagas. Fardos y cajas se amontonaban en la orilla. Siete cañones estaban ya allí, y otro estaba siendo izado de un bote a una rampa y de ésta a la arena. Reinaba el silencio. Incluso los perros callaban.

Nunca había ocurrido una cosa así. Omi pensó que era como si el kami (espíritu Shinto) del pueblo los hubiera abandonado.

Mura llegó de la playa y le salió al encuentro.

— Buenas noches, Omi-sama. El barco estará descargado al mediodía.

—¿Ha muerto el bárbaro?

— No lo sé, Omi-sama. Iré a verlo en seguida. — Puedes venir conmigo.

Mura le siguió, sumiso, a medio paso de distancia. — ¿Has dicho al mediodía? — preguntó Omi, preocupado por aquel silencio.

— Sí. Todo marcha bien.

—¿Y el camuflaje?

Mura señaló unos grupos de viejas y de niños, cerca de las casas donde se guardaban las redes. Suwo estaba con ellos.

— Podemos desmontar los cañones de sus cureñas y envolverlos. Al menos necesitaremos diez hombres para transportar cada cañón. Igurashi-san ha enviado a buscar más porteadores al pueblo vecino.

— Bien.

— Me preocupa que se mantenga el secreto, señor.

— Igurashi-san les hará comprender esta necesidad, ¿neh?

— Tendremos que emplear todos nuestros sacos para arroz y todas nuestras redes y esterillas, Omi-sama.

-¿Y bien?

—¿Cómo podremos pescar y ensacar nuestras cosechas?

— Ya encontraréis la manera — repuso Omi endureciendo la voz—. Esta temporada los impuestos aumentarán una mitad. Yabú-san lo ha ordenado esta noche.

— Tenemos pagados los impuestos de este año y del próximo.

— Es el privilegio de los campesinos, Mura. Pescar, cultivar, cosechar y pagar los impuestos, ¿neh?

— Sí, Omi-sama — dijo Mura sin perder la calma.

— El jefe de un pueblo que no puede dominarlo es un objeto inútil, ¿neh?

— Sí, Omi-sama.

— Aquel lugareño fue tan estúpido como insolente. ¿Son los otros como él?

— Ninguno, Omi-sama.

— Así lo espero. Los malos modales son imperdonables. Su familia ha sido multada con el valor de un kokú de arroz a pagar en pescado, arroz, cereales o de cualquier otra manera en el plazo de tres lunas.

— Sí, Omi-sama.

Tanto Mura como Omi sabían que esta suma estaba fuera del alcance de la familia. Los tres hermanos Tamazaki — ahora dos — sólo tenían una barca de pesca y un campo de arroz de media hectárea para mantener a sus respectivas esposas, cuatro hijos y tres hijas, amén de la viuda y los tres hijos del muerto. Un kokú de arroz era lo que necesitaba una familia para vivir un año. Equivalía aproximadamente a trescientas cincuenta libras.

Mura estaba pensando cómo podría conseguir el importe de la multa, pues si la familia no podía pagarla tendría que hacerlo el pueblo. El jefe del pueblo vecino le debía un favor… ¡Ah! ¿Acaso la hija mayor de Tamazaki no era una belleza a los seis años y no eran los seis años la mejor edad para vender una niña? ¿Y no era un primo lejano de la hermana de su madre el mejor mercader de niños de todo Izú? Mura suspiró sabiendo los furiosos regateos que le esperaban. Pero quizá conseguiría dos kokú por la niña. Ciertamente, valía mucho más.

— Pido perdón por el mal comportamiento de Tamazaki — dijo Mura.

— El insolente fue él, no tú —respondió Omi, amablemente.

Doblaron la esquina del muelle y se detuvieron. Omi vaciló y después despidió a Mura con un ademán. El jefe del pueblo hizo una reverencia y se alejó, agradecido.

— ¿Ha muerto, Zukimoto?

— No, Omi-san. Sólo ha vuelto a desmayarse.

Omi se acercó a la gran caldera de hierro que se empleaba en el pueblo para obtener la esperma de las ballenas que a veces capturaban en alta mar durante los meses de invierno o para hacer cola de pescado que era una industria local.

El bárbaro estaba sumergido hasta los hombros en el agua humeante. Tenía roja la cara y sus labios dejaban al descubierto los cariados dientes.

Al ponerse el sol, Omi había observado a Zukimoto, hinchado de vanidad, mientras supervisaba la operación de atar al bárbaro como a un pollo, con los brazos sobre las rodillas y las manos colgando hasta los pies, y sumergirlo en agua fría. El bárbaro pelirrojo con quien había querido empezar Yabú no había parado de charlar y de reír y de llorar mientras el sacerdote cristiano rezaba a gritos sus plegarias.

Entonces, habían empezado a atizar el fuego. Yabú no estaba en la playa, pero había dado órdenes concretas, que se habían seguido al pie de la letra. El bárbaro había empezado a gritar y a vociferar y había tratado de abrirse la cabeza a golpes contra el borde de la caldera. Pero se lo habían impedido. Omi había tratado de presenciar aquello como se observa la inmolación de una mosca procurando no ver al hombre. Pero no lo había logrado y se había marchado lo antes posible. Acababa de descubrir que no le gustaba la tortura. Era algo indigno tanto para el que sufría como para su verdugo. Privaba a la muerte de su dignidad.

Zukimoto pinchó las piernas del hombre con un palo, como suele hacerse para saber si un pescado está cocido.

— Pronto volverá a la vida — dijo—. Es extraordinario lo que aguanta. No creo que estén hechos como nosotros. Muy interesante, ¿eh?

— No — dijo Omi, detestándole.

Zukimoto se puso inmediatamente en guardia.

— Me he expresado mal, Omi-san — dijo inclinándose profundamente.

— Desde luego. El señor Yabú está muy complacido por tu buena actuación. Debe necesitarse mucha habilidad para regular exactamente el fuego.

— Eres demasiado amable, Omi-san.

— Yabú quiere saber cuánto vivirá ese hombre.

— Si tenernos cuidado, hasta el amanecer.

Omi observó la caldera, pensativo. Después se dirigió a la plaza. Todos los samurais se levantaron y le hicieron una reverencia.

— Todo está tranquilo ahí abajo, Omi-san — dijo uno de ellos—. Al principio, sonaron algunas voces irritadas y algunos golpes. Pero hace rato que no se oye nada.

—¿Y Masijiro? — preguntó Omi nombrando al samurai que, por orden suya, había sido dejado abajo.

— No lo sabemos, Omi-san. Desde luego, no ha llamado. Probablemente está muerto.

«¡Dejarse dominar por unos hombres que estaban desarmados y en su mayoría enfermos! — pensó Omi—. ¡Qué asco! Mejor que haya muerto.»

— Mañana, ni comida ni agua. Al mediodía, sacad los cadáveres que haya, ¿neh? Y subid al jefe. Solo.

— Sí, Omi-san.

Omi volvió a la fogata y esperó hasta que el bárbaro abrió los ojos. Después, volvió al jardín y refirió lo que había dicho Zukimoto.

—¿Has mirado los ojos del bárbaro? — Sí, Yabú-sama.

Omi estaba ahora arrodillado detrás del daimío, a diez pasos de distancia. Yabú permanecía inmóvil. — ¿Qué… qué has visto en ellos?

— Locura. La esencia de la locura. Nunca había visto unos ojos como aquéllos. Y un terror infinito.

Tres pétalos cayeron suavemente. — Haz una poesía acerca de él.

Omi se estrujó el cerebro. Después, lamentando no ser más hábil, dijo:

Sus ojos eran el fondo del Infierno… Dolor total articulado.

Se oyeron unos alaridos, ahora más débiles, pero la distancia parecía nacer su tono más cruel.

Yabú dijo, al cabo de un momento:

Si tú dejas que su escalofrío llegue a lo más hondo, te vuelves uno de ellos, inarticulado.

Omi reflexionó sobre esto durante largo rato, envuelto en la belleza de la noche.

CAPITULO V

Exactamente antes del amanecer, cesaron los gritos.

La madre de Omi dormía. Y Yabú también.

El pueblo seguía agitado en aquella hora temprana. Faltaba transportar cuatro cañones, cincuenta barriles de pólvora y mil balas de cañón.

Kikú yacía bajo la colcha observando las sombras en la pared del shoji. No se había dormido, aunque estaba más agotada que nunca. Los sonoros ronquidos de la vieja en la habitación contigua ahogaban la suave y profunda respiración del daimío, que yacía a su lado. El muchacho dormía sin ruido en el otro lecho, con los ojos tapados con un brazo para resguardarlos de la luz.

Yabú tembló ligeramente y Kikú contuvo el aliento. Pero él siguió durmiendo, y esto la satisfizo porque sabía que podría marcharse muy pronto sin molestarlo. Mientras esperaba pacientemente, procuró pensar cosas agradables recordando el consejo de su primera maestra.

Pensó en la delicia sensual del baño que pronto tomaría y que borraría el recuerdo de esta noche, y después la apaciguadora caricia de las manos de Suwo. Pensó en cómo se reiría con las otras chicas y con Gyoko-san, la Mamá-san, contando chistes y rumores y cuentos y en el limpio quimono que se pondría por la noche: el dorado con flores amarillas y verdes, y con las cintas del tocado haciendo juego. Después del baño haría que la peinasen, y con el dinero de la noche podría pagar una buena parte de lo que debía a su patrona, Gyoko-san, y mandar algo a su padre, que era granjero, por medio del cambista, y aún le quedaría algo para ella. Pronto vería a su amante y la velada sería perfecta.

«La vida es bella — pensó—. Sí. Pero es muy difícil olvidar los gritos. Es imposible. Y las otras muchachas se sentirán también afligidas, y la pobre Gyoko-san. Pero no importa. Mañana nos marcharemos todas de Anjiro y volveremos a casa, a nuestra adorable casa de té de Mishima, la ciudad más grande de Izú, asentada alrededor del castillo más grande del daimío. Siento que dama Midori me enviase a buscar.»

«Debes ser sensata, Kikú —se dijo vivamente—. No debes lamentarlo. Ha sido un honor servir a nuestro Señor. Y ahora que has sido distinguida, aumentará tu valor a los ojos de Gyoko-san, ¿neh? Ha sido toda una experiencia, y ahora te llamarán la Dama de la Noche de los Gritos, y, si tienes suerte, alguien escribirá una balada acerca de ti, una balada que quizá se cantará incluso en Yedo. ¡Oh, esto seria estupendo! Entonces, tu amante compraría sin duda tu contrato y estarías segura y contenta y podrías criar hijos.»

Al cesar los gritos, Yabú había permanecido como una estatua a la luz de la luna durante lo que le había parecido una eternidad. Después se había levantado y había corrido a la otra habitación con su quimono de seda suspirando como el mar a medianoche. El muchacho estaba espantado, aunque trataba de disimularlo y se enjugaba las lágrimas producidas por el tormento. Ella le había sonreído para tranquilizarlo fingiendo una calma que no sentía.

Entonces, Yabú se plantó en la puerta. Estaba bañado en sudor, tenso el semblante y medio cerrados los ojos. Kikú le ayudó a desprenderse de los sables y a quitarse el quimono empapado y el taparrabo. Lo secó, le ayudó a ponerse un quimono limpio y le ató el cinto de seda. Había iniciado una salutación, pero él había apoyado suavemente un dedo en sus labios.

Después, él se había acercado a la ventana y había contemplado la luna que se desvanecía, como si estuviese en trance, tambaleándose un poco sobre los pies. Ella permaneció expectante, sin temor, porque no tenía motivos para sentir miedo. El era un hombre y ella era una mujer, adiestrada como tal, para complacer por todos los medios. Pero no para causar ni recibir dolor. Había otras cortesanas especializadas en esta forma de sensualidad. Algún golpe ocasional, tal vez un mordisco… Bueno, esto era parte del placer-dolor de dar y recibir, pero siempre dentro de lo razonable, pues esto tenía que ver con el honor y ella era una dama del Mundo de los Sauces, una dama de primera clase y no se la debía tratar a la ligera. Le habían enseñado a amansar a los hombres, a mantenerlos dentro de ciertos límites. A veces, un hombre se desmandaba, y entonces era horrible. Porque la dama estaba sola. Y no tenía ningún derecho.

Su tocado era impecable, salvo por unos mechones de cabello dejados deliberadamente sueltos sobre las orejas para sugerir su desorden erótico y al propio tiempo para realzar la pureza del conjunto. Su quimono a cuadros rojos y negros, ribeteado del verde más puro para acentuar la blancura de su piel, estaba ceñido a su cintura por una faja ancha y rígida, un obi, de un verde iridiscente. Ahora podía oír la resaca de la playa y el susurro de la brisa en el jardín.

Por último, Yabú se volvió a mirarla y después miró al muchacho.

Este tenía quince años, era hijo de un pescador local y discípulo de un monje budista que era artista, pintor e ilustrador de libros. Al chico no le importaba ganar dinero de aquellos que gustaban más de los muchachos que de las mujeres.

Yabú le hizo una seña. El chico, obediente y dominado ya su miedo, soltó el cinto de su quimono con estudiada elegancia. No llevaba taparrabo, sino una camisola femenina que llegaba hasta el suelo. Tenía el cuerpo delicado y curvilíneo y casi lampiño.

Kikú recordaba el silencio de la estancia, envueltos los tres en la quietud, después de cesar los gritos y esperando ella y el muchacho que Yabú hiciese su elección.

Por fin, éste la había señalado a ella. Kikú había desatado graciosamente la cinta de su obi y, al abrirse los pliegues de sus tres quimonos de finísimo hilo, habían dejado al descubierto la opaca camisola que realzaba su figura. Yabú se había tendido en el lecho y a una indicación suya ellos lo habían hecho también, uno a cada lado. Lo demás, había sucedido con gran rapidez. El hombre jadeó un momento, con los ojos fuertemente cerrados, y después dio media vuelta y se quedó dormido casi instantáneamente.

El muchacho arqueó las cejas, sorprendido.

—¿Acaso somos unos ineptos, Kiku-san? Quiero decir que todo ha sido tan rápido… — murmuró.

— Hemos hecho lo que él quería — dijo ella.

— Ciertamente, ha alcanzado las nubes y la lluvia — repuso el chiquillo.

Cubrieron a Yabú con la colcha y el muchacho se tumbó lánguidamente, medio apoyado en un codo, y ahogó un bostezo.

—¿Por qué no duermes tú también? — dijo ella.

El muchacho se ciñó el quimono y cambió de posición para quedar arrodillado delante de ella. Kikú estaba sentada junto a Yabú y acariciaba el brazo del daimío, velando su tembloroso sueño.

— Nunca había estado con un hombre y una dama al mismo tiempo, Kikú-san — murmuró el muchacho.

— Tampoco yo.

El muchacho frunció el ceño.

— Tampoco he estado con una joven en la cama.

—¿Me querrías a mí? —le había preguntado ella, amablemente—. Si esperas un poco, estoy segura de que nuestro señor no se despertará.

El chico volvió a fruncir el ceño y dijo:

— Sí, por favor.

Y después, comentó:

— Ha sido muy extraño, dama Kikú.

Ella sonrió para sus adentros.

—¿Qué prefieres?

El muchacho reflexionó un buen rato mientras yacían tranquilos y abrazados.

— Es un trabajo bastante pesado — dijo.

Ella enterró la cabeza en su espalda y le besó la nuca para disimular una sonrisa.

— Eres un amante maravilloso — murmuró—. Y ahora debes dormir, después de un trabajo tan pesado.

Lo acarició hasta que se quedó dormido y después lo dejó y se fue a su camastro.

El lecho se había enfriado. Pero ella no quería volver al calor de Yabú para no molestarlo. El lecho se calentó pronto.

Las sombras del shoji se agudizaban. «Los hombres son unos chiquillos — pensó—. Llenos de un orgullo tonto. Toda la angustia de esta noche por algo tan fugaz. Por una pasión que, en sí misma, no es más que una ilusión, ¿neh?»

El muchacho se agitó en sueños.

«¿Por qué te ofreciste a él? — se preguntó Kikú—. Para su placer, por él y no por mí, aunque me divirtió y me ayudó a pasar el tiempo y le di la paz que necesitaba. ¿Por qué no duermes un poco? Más tarde. Dormiré más tarde.»

Cuando llegó la hora, se deslizó fuera del calor suave del lecho y se puso de pie. Sus quimonos se abrieron en un susurro y el aire la hizo estremecerse. Rápidamente, se ajustó las ropas y se ató el obi. Un diestro y cuidadoso toque a su peinado. Y a su maquillaje.

No hizo el menor ruido al salir.

El centinela samurai de la galena se inclinó. Ella correspondió a su saludo y salió al sol del amanecer. Su doncella la estaba esperando.

— Buenos días, Kikú-san.

— Buenos días.

El sol era agradable y borraba la noche. Kikú pensó que vivir era hermoso.

Introdujo los pies en las sandalias, abrió su sombrilla escarlata y cruzando el jardín salió al caminito que conducía al pueblo y llegó a la plaza y a la casa de té que era su residencia temporal. Su doncella la siguió.

— Buenos días, Kikú-san — le gritó Mura inclinándose.

Estaba descansando un momento en la galería de su casa, bebiendo cha, el té verde pálido del Japón. Su madre le servía.

— Buenos días, Kikú-san — dijo también ella.

— Buenos días, Mura-san. Buenos días, Saiko-san… Tienes muy buen aspecto — respondió Kikú.

— Y tú, ¿cómo estás? — preguntó la madre taladrando con los ojos a la joven—. ¡Terrible noche! Toma el té con nosotros. Estás pálida, chiquilla.

— Gracias, pero debéis disculparme porque tengo que ir a casa. Me hacéis un gran honor. Tal vez más tarde.

— Desde luego, Kikú-san. Honras nuestro pueblo con tu presencia. Kikú sonrió y fingió no advertir sus miradas escrutadoras. Después se alejó estoicamente.

¡Oh, pobre niña! Es bonita, ¿neh?. ¡Qué vergüenza! ¡Es terrible! — dijo la madre de Mura con un suspiro que partía el corazón.

¿Qué es eso tan terrible, Saiko-san? — preguntó la mujer de Mura saliendo a la galería.

¿No has visto la angustia de esa pobre criatura y con qué valor trataba de disimularla? Sólo diecisiete años y tener que soportar todo eso.

— Tiene dieciocho — dijo Mura secamente.

— Todo, ¿qué, mi ama? — dijo una de las criadas uniéndose al grupo.

La vieja miró a su alrededor para asegurarse de que todas la escuchaban y murmuró:

— He oído decir… He oído decir… que quedará inútil… por tres meses.

¡Oh, no! ¡Pobre Kikú-san! Pero ¿por qué?

El empleó los dientes. Lo sé de buena tinta. -¡Oh!

-¡Oh!

Pero, ¿por qué tiene también al muchacho, mi ama? Supongo que no…

¡Lárgate! Vuelve a tu trabajo, haragana. ¡Tú no debes oír estas cosas! Marchaos todas. El amo y yo tenemos que hablar.

Y las echó de la galería. Incluso a la esposa de Mura. Y sorbió su cha, tranquila y satisfecha.

—¿Dientes? — preguntó Mura rompiendo el silencio.

— Sí. Según rumores, los gritos lo excitan porque un dragón le dio un susto cuando era pequeño — contestó ella de corrido—. Siempre tiene un muchacho con él para que le recuerde cómo se quedó petrificado en su juventud, pero en realidad, lo tiene para acostarse con él… De no hacerlo así, destrozaría a la pobre muchacha.

Mura suspiró. Se dirigió a la casilla exterior, junto a la puerta de entrada y se alivió con un ruido involuntario en el cubo. Se preguntó qué había pasado en realidad. ¿La habría mordido realmente el daimío? ¡Qué cosa más rara!

Salió, se sacudió para asegurarse de no manchar el taparrabo y se dirigió a la plaza, sumido en una profunda reflexión.

—¿Cuánto habrá tenido que pagar Omi-san a Mamá-san? En definitiva, lo pagaremos nosotros. ¿Dos kokú? Dicen que Mamá-san, Gyoko-san, pidió y obtuvo el décuplo del precio corriente. ¿Cinco kokú por una noche? Ciertamente, Kikú-san los vale, ¿neh?

Se ajustó distraídamente el taparrabo mientras salía de la plaza y subía el pisoteado sendero que conducía al campo funerario.

La pira había sido preparada. Una delegación de cinco hombres del pueblo se encontraba ya allí.

Era el lugar más agradable de la aldea. La brisa del mar soplaba más fresca en verano, y la vista era deliciosa. Cerca de allí, se hallaba el santuario Shinto, un pequeño cobertizo sobre un pedestal, para el kami, el espíritu, que vivía allí o podía hacerlo cuando le viniese en gana. Un tejo nudoso, más viejo que el pueblo, aparecía inclinado por la fuerza del viento.

Más tarde llegó Omi. Lo acompañaban Zukimoto y cuatro guardias.

Se inclinó ceremoniosamente ante la pira y el cadáver envuelto en un sudario y casi descoyuntado, y los otros lo imitaron honrando así al bárbaro que había muerto para que viviesen sus camaradas.

A una señal de Omi, Zukimoto avanzó para encender la pira. Había pedido este privilegio a Omi y le había sido concedido. Hizo una última reverencia. Cuando el fuego estuvo bien encendido, se marcharon todos.

Blackthorne metió la taza en el barreño, la llenó cuidadosamente hasta la mitad y la ofreció a Sonk. Este bebió de un trago el tibio líquido y lamentó haberlo hecho tan de prisa en el momento en que el agua hubo pasado por su garganta reseca. Después volvió a su sitio junto a la pared pasando por encima de los que estaban echados. El suelo estaba lleno de cieno, el hedor y las moscas eran algo horrible.

Vinck era el siguiente, sentado cerca del barreño. Cogió la taza y la miró fijamente.

— Date prisa — le dijo Jan Roper, que debía ser el último en beber y se sentía aún más torturado por la proximidad del agua—. Date prisa, Vinck, por el amor de Dios.

— Perdón. Bueno, tómala tú —murmuró Vinck tendiéndole la taza.

— ¡Bebe, estúpido! No tendrás más hasta que se ponga el sol. ¡Bebe!

Jan Roper puso de nuevo la taza en las manos de Vinck. Este no lo miró, pero obedeció sumiso y se hundió una vez más en su infierno interior.

Jan Roper tomó la taza de agua que le ofrecía Blackthorne. Cerró los ojos y dio las gracias en silencio. Era uno de los que estaban de pie y le dolían los músculos de las piernas. La taza no contenía más de dos tragos.

Y ahora que todos habían tomado su ración, Blackthorne sumergió la taza y sorbió con alivio el agua. Su boca y su lengua estaban ásperas y ardían.

Observó al samurai que los otros habían dejado en la hoya. Estaba acurrucado contra la pared, entre Sonk y Croocq, ocupando el menor espacio posible, y llevaba horas sin moverse.

Cuando Blackthorne había recobrado el sentido reinaba la más completa oscuridad. Los gritos llenaban el pozo y se imaginó que estaba muerto, sumido en lo más hondo del infierno, y gritó a su vez, y se agitó presa del pánico, hasta que, después de lo que le pareció una eternidad, oyó que alguien le decía:

— Bueno, capitán, no estáis muerto. Estáis bien. Despertad, despertad, por el amor de Dios. Esto no es el infierno, aunque podría serlo. ¡Oh, buen Jesús, ayúdanos!

Cuando hubo recobrado plenamente la conciencia, le contaron lo de Pieterzoon y lo de los barriles de agua de mar.

—¿Qué le están haciendo al pobre Pieterzoon? ¡Ayúdanos, Dios mío! ¡No puedo soportar esos gritos!

La noche se había hecho interminable en el pozo. Antes del amanecer habían cesado los gritos. Con las primeras luces de la aurora había visto al olvidado samurai.

—¿Qué haremos con él? — había preguntado Van Nekk.

— No lo sé. Parece tan asustado como nosotros — había dicho Blackthorne cuyo corazón latía desaforadamente.

Será mejor que no intente nada.

¡ Oh, buen Jesús, sácame de aquí! — dijo Croocq, y el tono de su voz se fue elevando—. ¡Socorroooo!

Van Nekk, que estaba cerca de él, lo sacudió y lo apaciguó: —Bueno, muchacho. Estamos en las manos de Dios. El cuidará de nosotros.

—¡Mirad mi brazo! — gimió Maetsukker cuya herida ya se había infectado.

Blackthorne se puso de pie tambaleándose.

— Si no nos sacan de aquí, todos estaremos locos de remate dentro de un par de días — dijo.

— Casi no hay agua — advirtió Van Nekk.

— Racionaremos la que queda. Un poco ahora y un poco al mediodía. Si tenemos suerte, habrá para tres turnos. ¡Malditas moscas!

Había encontrado la taza y había repartido una ración, y ahora sorbía la suya haciéndola durar.

—¿Qué vamos a hacer con el japonés? — dijo Spillbergen que había pasado la noche mejor que los otros, porque se había tapado los oídos con un poco de barro y, además, como estaba junto al barreño había mitigado cuidadosamente su sed—. ¿Qué vamos a hacer con él?

— Deberíamos darle un poco de agua — dijo Van Nekk.

—¡Y un cuerno! — dijo Sonk—. Yo digo que no. Lo pusieron a votación y decidieron no darle agua. — No estoy de acuerdo — dijo Blackthorne.

— Vos no estáis de acuerdo con nada de lo que decimos — dijo Jan Roper—. Es nuestro enemigo. Es un diablo pagano y estuvo a punto de mataros.

— Tú también estuviste a punto de matarme media docena de veces. Si tu mosquete hubiese funcionado en Santa Magdalena me habrías volado la cabeza.

— No os apuntaba a vos. Apuntaba a los siervos de Satán.

— Eran curas desarmados. Y había tiempo de sobra.

— No os apuntaba a vos.

— Estuviste doce veces a punto de matarme con tu maldita ira y tu maldito fanatismo y tu maldita estupidez. Pero ahora haréis todos lo que yo diga.

Jan Roper miró a su alrededor buscando apoyo en vano.

¡Haced lo que queráis! — dijo de mal talante.

Lo haré.

El samurai estaba tan sediento como ellos, pero movió la cabeza al serle ofrecida la taza. Blackthorne vaciló y después acercó la taza a los labios del samurai, pero éste la apartó de un golpe derramando el agua y murmuró algo en voz ronca.

— Está loco. Todos están locos — dijo Spillbergen.

¡Habrá más agua para nosotros! — exclamó Jan Roper—. Dejad que se vaya al infierno… Bien merecido lo tiene.

¿Cómo te llamas? ¿Nombre? — le preguntó Blackthorne.

Lo repitió de diferentes maneras, pero el samurai pareció no oírle.

Le dejaron en paz. Pero lo vigilaron como si fuese un escorpión. El hombre no devolvió sus miradas. Blackthorne tenía la seguridad de que se estaba forjando algo en su cabeza, pero no tenía la menor idea de lo que podía ser.

«¡Dios mío, ojalá pudiera acostarme! — pensó—. ¡Ojalá pudiera darme un baño! Hoy no tendrían que llevarme a rastras. Nunca me había dado cuenta de lo importante que puede ser un baño. ¡Y aquel hombre de los dedos de acero! De buena gana lo tendría un par de horas conmigo. ¡Qué desastre! ¡Tantos barcos, tantos hombres y tantos esfuerzos para llegar a esto! Un fracaso total. Bueno, casi total. Algunos de nosotros seguimos aún con vida.»

—¡Capitán! — dijo Van Nekk, sacudiéndolo—. Os habéis quedado dormido. Es él… Está inclinado ante vos desde hace más de un minuto.

Y señaló al samurai, que estaba arrodillado frente a él, con la cabeza baja.

Blackthorne se frotó los ojos. Con un esfuerzo correspondió al saludo.

—¿Hai? — preguntó secamente recordando la palabra que significaba «sí» en japonés.

El samurai arrancó el cinto de su destrozado quimono y se rodeó el cuello con él. Sin levantarse, entregó un extremo a Blackthorne y el otro a Sonk, inclinó la cabeza y, con un ademán, les indicó que tirasen.

— Teme que lo estrangulemos — dijo Sonk.

— No. Es lo que quiere que hagamos.

Blackthorne soltó el cinto y movió la cabeza. Después, pensando en lo útil que resultaba esta palabra, dijo enérgicamente:

—¡Kinjiru!

El samurai insistió, suplicándole con sus gestos, pero Blackthorne volvió a negar con la cabeza y a decir: «Kinjiru.» El hombre miró enloquecido a su alrededor. De pronto, se puso de pie y metió la cabeza en el barreño de los excrementos tratando de ahogarse. Jan Roper y Sonk lo sacaron de allí inmediatamente mientras él tosía y se debatía.

—¡Soltadlo! — ordenó Blackthorne señalando la letrina—. Si es eso lo que quieres, samurai, adelante…

El hombre estaba vomitando, pero comprendió. Miró el apestoso cubo y supo que no tendría fuerzas para tener la cabeza sumergida mucho tiempo. Con un gran desconsuelo, volvió a su sitio junto a la pared.

Blackthorne llenó media taza de agua y la ofreció al japonés. El samurai fingió no verla.

— Por el amor de Dios, ¿cuánto tiempo nos tendrán aquí? —preguntó Ginsel.

— Todo el que quieran.

Spillbergen, Maetsukker y Sonk empezaron a lamentarse, pero Blackthorne los obligó a ponerse de pie, y cuando hubo establecido los nuevos turnos se tumbó en el suelo con alivio. El fango apestaba y las moscas eran una plaga, pero el mero hecho de poder estirarse le produjo una gran satisfacción.

«¿ Qué le habrán hecho a Pieterzoon? — se preguntó, sintiendo que le invadía la fatiga—. ¡Oh, Dios mío, ayúdanos a salir de aquí! Tengo miedo.»

Sonaron pasos arriba. Se abrió la trampa. El sacerdote estaba allí, entre unos samurais.

— Capitán, tenéis que subir — dijo—. Sólo vos.

CAPITULO VI

Los ojos de todos los del pozo se fijaron en Blackthorne.

—¿Qué quieren de mí?

— No lo sé —dijo gravemente el padre Sebastião—. Pero debéis subir en seguida.

Blackthorne sabía que no tenía opción, pero se mantuvo junto a la pared protectora haciendo acopio de fuerzas.

—¿Qué le han hecho a Pieterzoon?

El sacerdote se lo dijo, y él lo tradujo para los que no hablaban portugués.

— Lo siento, pero no pude hacer nada — dijo el sacerdote con profunda tristeza—. Le di la absolución y recé por él. Tal vez, por la gracia de Dios… — Hizo la señal de la cruz sobre el pozo. — En cuanto a vosotros, os pido que renunciéis a la herejía y que volváis a la fe de Dios. Debéis subir, capitán.

Vinck se dirigió a la escalera y empezó a subir.

— Cogedme a mí, no al capitán. Decidle que…

Se detuvo, impotente. Una punta de lanza estaba a una pulgada de su pecho. Trató de agarrar el astil, pero el samurai estaba alerta y si Vinck no hubiese dado un salto atrás habría sido atravesado sin remedio.

El samurai apuntó a Blackthorne ordenándole que subiera. Blackthorne no se movió. Entonces, el samurai que estaba en el sótano lo miró, se encogió de hombros y dijo algo.

—¿Qué ha dicho?

— Una máxima japonesa — respondió el cura—. «El destino es el destino y la vida no es más que una ilusión.»

Blackthorne asintió con la cabeza y se dirigió a la escalera sin mirar hacia atrás. Subió, pero al llegar arriba las rodillas le flaquearon y cayó sobre el suelo arenoso.

Omi estaba a un lado. El sacerdote y Mura permanecían de pie junto a los cuatro samurais. Nadie le ayudó a levantarse.

—¡Dios mío, dame fuerza! — rogó Blackthorne—. Tengo que ponerme de pie y fingir vigor. Es lo único que respetan. La fuerza.

Apretó los dientes y apoyándose en el suelo se levantó tambaleándose ligeramente.

—¿Qué diablos quieres de mí? —preguntó a Omi y después se dirigió al sacerdote—: Decidle a ese bastardo que yo soy daimío en mi país y que merezco este tratamiento. Decidle que no tenemos nada contra él. Que nos deje marchar o le pesará. Decidle que soy un daimío, ¡vive Dios! Soy heredero de sir William de Micklehaven. Decídselo.

— El pirata dice que es de sangre noble en su país — explicó el cura en japonés, y escuchó la respuesta de Omi—. Omi-san dice que no le importa nada que seáis rey en vuestro país. Aquí, vuestra vida y la de vuestros hombres está en manos del señor Yabú.

— Decidle que es un cerdo.

— No debéis insultarlo.

Omi empezó a hablar de nuevo.

— Omi-san dice que tomaréis un baño. Y os darán de comer y de beber. Si os portáis bien, no volveréis al pozo.

—¿Y mis hombres?

El sacerdote preguntó a Omi.

— Permanecerán abajo.

— Entonces, decidle que se vaya al infierno — y se dirigió a la escalera dispuesto a bajar de nuevo.

Dos samurais se lo impidieron y aunque luchó contra ellos lo sujetaron con facilidad. Omi habló al sacerdote y a sus hombres. Estos soltaron a Blackthorne que casi volvió a caerse.

— Omi-san dice que si no os portáis bien sacarán a otro de vuestros hombres. Queda mucha leña y mucha agua.

«Si acepto — pensó Blackthorne— me tendrán en su poder. Pero, ¡qué importa! Ya me tienen, de todos modos. Van Nekk tenía razón. He de hacer lo que ellos quieran.»

—¿Qué quiere que haga? ¿Qué significa «portarse bien»? — Omi-san dice que significa obedecer. Hacer lo que os digan. Comer estiércol, si así os lo mandan.

— Decidle que se vaya al infierno. Que me meo en él y en todo su país… y en su daimío.

— Os aconsejo que aceptéis lo que…

— Decidle exactamente lo que he dicho, ¡vive Dios!

— Está bien, pero conste que os he advertido, capitán.

Omi escuchó al sacerdote. Los nudillos de sus manos se pusieron blancos. Sus hombres rebulleron inquietos atravesando a Blackthorne con sus miradas.

Omi dio una orden a media voz.

Inmediatamente, dos samurais bajaron al pozo y sacaron a Croocq, el grumete. Lo arrastraron hasta la caldera y lo ataron mientras los otros traían leña y agua.

Blackthorne observó los mudos balbuceos de Croocq y el terror que se pintaba en su semblante. «La vida no tiene ningún valor para esa gente — pensó—. ¡Que Dios les maldiga! Hervirán a Croocq, como yo estoy en esta tierra olvidada de Dios.»

— Decidle que se detenga — dijo en voz alta—. Pedidle que se detenga.

— Omi-san pregunta si prometéis portaros bien. — Sí.

—¿Y obedecer todas las órdenes? — Si puedo, sí.

El fuego empezaba a calentar el agua y un gemido de angustia brotó de la garganta del grumete. Las llamas de la fogata lamían el metal. Echaron más leña.

— Omi-san dice que te tiendas inmediatamente en el suelo. Blackthorne obedeció.

— Omi-san dice que él no os ha insultado personalmente ni teníais vos ningún motivo para insultarle. No os matará, porque sois un bárbaro y parece que ignoráis muchas cosas. Pero os enseñará buenos modales. ¿ Comprendido?

— Sí.

— Quiere que le respondáis directamente a él.

El grumete profirió un grito agudo que se prolongó hasta que el chico perdió el conocimiento. Un samurai le sostenía la cabeza fuera del agua.

Blackthorne miró a Omi. Se estremeció al pensar que aquel chico estaba en sus manos, que la vida de toda la tripulación estaba en sus manos.

—¿Comprendido? — Hai.

Vio que Omi se abría el quimono y sacaba el miembro del taparrabo. Esperó que el hombre se mease en su cara. Pero no fue así. Omi lo hizo sobre su espalda.

«¡Por Dios que me las pagará algún día!», se juró a sí mismo.

— Omi-san dice que es de mala educación decir que uno se meará en alguien. Sobre todo si uno está desarmado. Y peor aún si no está dispuesto a ver morir a sus amigos.

—¿Wakarimasu ka? — preguntó Omi. — Dice si habéis comprendido. — Hai.

— Okiro.

— Dice que os levantéis.

Blackthorne se levantó. Le dolía terriblemente la cabeza. Miró fijamente a Omi y éste correspondió a su mirada. — Iréis con Mura y obedeceréis sus órdenes. Blackthorne no respondió.

—¿Wakarimasu ka? — volvió a preguntar Omi. — Hai.

Blackthorne medía la distancia que le separaba de Omi. Se imaginaba sus dedos en el cuello y la cara del hombre y hubiera querido tener la rapidez y la fuerza suficiente para arrancarle los ojos antes de que los otros se apoderasen de él.

—¿Y qué hay del chico? — preguntó.

El sacerdote habló a Omi con voz entrecortada.

Omi miró la caldera. El agua no estaba aún muy caliente. El muchacho se había desmayado, pero estaba indemne.

— Sacadlo de ahí —ordenó—. Llamad a un médico si lo necesita.

Sus hombres obedecieron. Blackthorne se acercó al muchacho y le auscultó el corazón. Omi llamó al sacerdote.

— Dile al jefe que el joven se quedará fuera del pozo. Si el jefe y el joven se portan bien, es posible que otro de los bárbaros salga del pozo mañana. Y después, otro. Tal vez. O más de uno. Todo dependerá de cómo se porten los de arriba.

El cura tradujo sus palabras, y cuando oyó que el bárbaro contestaba afirmativamente, la furia desapareció de los ojos de Omi. Pero el odio permaneció.

— Repite su nombre, sacerdote. Dilo despacio.

El cura pronunció varias veces el nombre, pero a Omi siguió sonándole como un galimatías.

— Sacerdote, dile que de ahora en adelante se llamará Anjín, o sea capitán, ¿neh? Explícale que no hay sonidos en nuestra lengua para expresar su verdadero nombre — ordenó Omi secamente—. Haz que comprenda bien que no es un insulto. Adiós, Anjín, por el momento.

Todos se inclinaron y él correspondió amablemente al saludo y se alejó. Sólo cuando estuvo lejos de la plaza y seguro de que nadie lo observaba, se permitió una amplia sonrisa. ¡Con qué rapidez había dominado al jefe de los bárbaros! ¡Y qué pronto había comprendido lo que debía hacer para lograrlo!

«Esos bárbaros son extraordinarios — pensó-. Bueno, cuanto antes aprenda el Anjín a hablar nuestra lengua, tanto mejor será. Entonces sabremos la manera de aplastar a los bárbaros cristianos de una vez para siempre.»

— ¿Por qué no te orinaste en su cara? — preguntó Yabú.

— De momento, pensé hacerlo, señor. Pero el capitán es todavía un animal salvaje y muy peligroso. Hacerlo en su cara… Bueno, entre nosotros, tocar la cara a un hombre es el peor de los insultos, ¿neh?Por consiguiente, pensé que si le insultaba tan gravemente él perdería tal vez todo dominio sobre sí mismo.

Estaban sentados en la galería de su casa, sobre cojines de seda. La madre de Omi les servía el cha — el té — con toda la ceremonia de que era capaz y que había aprendido en su juventud.

— Me has causado admiración, Omi-san — dijo Yabú —.Tu manera de razonar es excepcional. Has planeado y manejado todo este asunto de un modo espléndido.

— Eres demasiado amable, señor. Mis esfuerzos habrían podido ser mucho mejores, mucho mejores.

¿Dónde aprendiste tanto acerca de la mentalidad de los bárbaros?

Cuando tenía catorce años tuve por maestro a un monje llamado Jiro. Había sido sacerdote cristiano, o al menos aprendiz de sacerdote, pero, afortunadamente, había comprendido los errores de su estupidez. Decía que la religión cristiana era vulnerable porque enseñaba que su divinidad, Jesús, decía que los hombres debían «amarse» los unos a los otros. No decía nada sobre el honor o el deber, sino únicamente sobre el amor. Y también que la vida era sagrada: «No matarás.» Y otras estupideces. Estos nuevos bárbaros se dicen también cristianos, aunque el sacerdote lo niega. Por esto pensé que tal vez pertenecen a una secta diferente y que ésta es la causa de su enemistad, de la misma manera que algunas sectas budistas se odian entre sí. Pensé que si «se aman los unos a los otros» tal vez podría dominar a su jefe matando o amenazando con matar a uno de sus hombres.

— Pero, Omi-san — dijo su madre terciando en la conversación—, tal vez deberías decirle a nuestro señor si crees que su sumisión será temporal o permanente.

Omi vaciló.

— Temporal — dijo—. Pero creo que debería aprender nuestra lengua lo antes posible. Esto es muy importante para ti, señor. Probablemente tendrás que destruir a uno o dos de ellos para tenerlos dominados a él y a los demás, pero en definitiva aprenderá a comportarse bien. Y cuando podáis hablar directamente con él, Yabú-sama, podréis aprovechar sus conocimientos. Si es verdad lo que dice el sacerdote… que pilotó el barco en una ruta de diez mil ri… Debe de ser bastante inteligente.

— Tú eres más que bastante inteligente — rió Yabú—. Quedas encargado de los animales, Omi-san, domador de hombres.

— Lo intentaré, señor — dijo Omi riéndose también.

— Tu feudo de quinientos kokú queda aumentado a tres mil. Dominarás en veinte ri[1]. Y en mayor prueba de mi afecto, cuando regrese a Yedo te enviaré dos caballos, veinte quimonos de seda, una armadura, dos sables y armas suficientes para equipar a otros cien samurais que habrás de reclutar. Cuando estalle la guerra, te incorporarás inmediatamente a mi estado mayor en calidad de hatamoto.

Yabú se sentía espléndido. El hatamoto era un ayudante especial del daimío, que podía presentarse siempre a su señor y llevar sables en su presencia. Estaba encantado con Omi y se sentía descansado, como nuevo, después de haber dormido estupendamente.

— Omi-san, hay también una piedra en mi jardín de Mishima que me gustaría que aceptaras para conmemorar este acontecimiento y la maravillosa noche que he pasado y nuestra buena fortuna. Te la enviaré con las otras cosas. Procede de Kiusiu, y yo le puse el nombre de «La Piedra de la Espera» porque estábamos esperando que el Taiko ordenara un ataque cuando la encontramos. Esto ocurrió hace quince años. Yo formaba parte de su ejército que aplastó a los rebeldes y sometió la isla.

— Me haces un gran honor.

—¿Por qué no ponerla aquí, en tu jardín, y darle un nombre nuevo? Podríamos llamarla «La Piedra de la Paz del Bárbaro» para conmemorar esta noche y su interminable espera de la paz.

— Quisiera que me permitieses llamarla «La Piedra de la Felicidad» para que nos sirviera a mí y a mis descendientes de recordatorio de los honores que me has prodigado, tío.

— No. Es mejor llamarla simplemente «El Bárbaro Expectante». Sí, me gusta este nombre. Nos une más… a él y a mí. El esperaba y yo esperaba. Yo viví, y él murió.

Yabú miró el jardín y murmuró:

— Bien, «El Bárbaro Expectante». Me gusta. La piedra tiene, en uno de sus lados, unas curiosas manchas que parecen lágrimas y unas vetas azules mezcladas con un cuarzo rojizo que me recuerdan la carne… ¡la fugacidad de la carne!

Suspiró gozando con su melancolía. Después añadió:

— Es bueno para un hombre plantar una piedra y darle nombre. El bárbaro tardó mucho en morir, ¿neh? Tal vez, cuando vuelva a nacer, será japonés como recompensa por su sufrimiento. ¿No sería maravilloso?

Omi le dio las gracias efusivamente y declaró que no era merecedor de tanta munificencia. Yabú sabía que su generosidad era más que merecida. Fácilmente habría podido dar más, pero había recordado un viejo adagio según el cual siempre se puede aumentar un feudo, pero si se reduce es causa de enemistad. Y de traición.

Sonaron cascos de caballos en la cuesta. Igurashi, primer ayudante de Yabú, cruzó el jardín.

— Todo está listo, señor. Si queréis volver rápidamente a Yedo deberíamos partir en seguida.

— Bien. Omi-san, tú y tus hombres iréis con el convoy y ayudaréis a Igurashi-san para que todo llegue al castillo en perfecto estado.

Yabú vio cruzar una sombra por el rostro de Omi.

—¿Qué tienes que decir?

— Sólo estaba pensando en los bárbaros.

— Deja unos cuantos guardias con ellos. Comparados con el convoy, carecen de importancia. Haz con ellos lo que quieras. Si descubres que te sirven para algo, házmelo saber.

— Sí, señor — respondió Omi—. Dejaré diez samurais y unas instrucciones concretas a Mura de que no les pase nada en cinco o seis días. ¿Qué queréis que se haga con el barco?

— Consérvalo aquí. Tú me respondes de él. Zukimoto ha escrito a un mercader de Nagasaki para que lo ofrezca en venta a los portugueses. Puede que vengan a recogerlo.

Omi vaciló.

— Tal vez deberías conservar el barco, señor, y hacer que los bárbaros enseñen su manejo a algunos de nuestros marineros.

¿Para qué necesito barcos bárbaros? — repuso Yabú riendo despectivamente—. ¿Quieres que me convierta en un sucio mercader?

Claro que no, señor — dijo rápidamente Omi—. Sólo pensaba que tal vez Zukimoto podría darle un empleo útil.

¿Qué quieres que haga con un barco mercante?

— El sacerdote dijo que era un barco de guerra, señor. Y, cuando estalle la guerra podría…

— Nuestra guerra se desarrollará en tierra firme. El mar es para los mercaderes, que son unos puercos usureros, o piratas, o pescadores.

Yabú se levantó y empezó a bajar la escalera en dirección a la puerta del jardín donde un samurai sostenía la brida de su caballo. Pero se detuvo, mirando al mar. Las rodillas le flaquearon.

Omi siguió su mirada.

Un barco estaba volviendo el cabo. Era una galera grande con muchísimos remos, la embarcación costera japonesa más veloz porque no dependía del viento ni de la marea. La bandera del mástil llevaba la enseña de Toranaga.

CAPITULO VII

Toda Hiro-matsu, señor de las provincias de Sagami y Kozuké, general y consejero de confianza de Toranaga y comandante en jefe de todos sus ejércitos, bajó solo la pasarela y se plantó en el muelle. Era alto como japonés, casi seis pies, robusto y de fuertes mandíbulas, y llevaba con gallardía sus sesenta y siete años. Su quimono militar era de seda de color castaño, liso a no ser por las cinco pequeñas insignias de Toranaga: tres cañas de bambú entrelazadas. Llevaba una bruñida coraza y unos protectores de acero en los brazos. Sólo el sable corto pendía de su cinto. El largo lo llevaba en la mano. Para poder desenvainarlo inmediatamente y matar si había de proteger a su señor.

Hacía un año, al morir el Taiko, Hiro-matsu se había hecho vasallo de Toranaga. Toranaga le había dado el gobierno de Sagami y Kozuké, dos de sus ocho provincias y quinientos mil kokú al año.

La playa estaba ahora llena de lugareños — hombres, mujeres y niños—, todos ellos arrodillados y con la cabeza baja. Los samurais estaban formados en filas delante de ellos y a la cabeza Yabú y sus lugartenientes.

Si Yabú hubiese sido una mujer o un hombre más débil, habría estado golpeándose el pecho, gimiendo y arrancándose los cabellos. Era demasiada coincidencia. El hecho de que el famoso Toda Hiro-matsu estuviera aquí en este día significaba que Yabú había sido traicionado en Yedo por un miembro de su casa o en Anjiro por Omi, por uno de los hombres de Omi o por uno de los lugareños. Le habían atrapado en plena desobediencia. Un enemigo se había aprovechado de su interés por el barco.

— Ah, Yabú-sama — oyó decir a Hiro-matsu y advirtió que la reverencia de éste era menos que correcta y que, por consiguiente, él estaba en grave peligro.

— Me honras viniendo a una de mis pobres aldeas, Hiro-matsu-sama — dijo.

— Mi señor me ordenó venir.

Hiro-matsu tenía fama por su brusquedad. No era insidioso ni astuto, pero sí absolutamente fiel a su señor feudal.

— Me alegro y me siento honrado — dijo Yabú—. Vine corriendo aquí desde Yedo a causa de ese barco bárbaro.

— El señor Toranaga había invitado a todos sus daimíos amigos a esperar en Yedo hasta su regreso de Osaka.

¿Cómo está nuestro señor? Confío en que sigue bien.

Cuanto antes esté el señor Toranaga a salvo en su castillo, tanto mejor será. Y cuanto antes choquemos abiertamente con Ishido y nuestro ejército se abra camino hasta el castillo de Osaka y lo reduzca a cenizas, tanto mejor será.

El Taiko había construido el castillo de Osaka para que fuera invulnerable. Había espacio para ocho mil soldados dentro de su recinto. Y alrededor de las murallas y de la gran ciudad había otros ejércitos, igualmente disciplinados y bien armados y todos ellos fanáticos defensores de Yaemón, el Heredero.

— Le dije docenas de veces que era una locura ponerse en manos de Ishido — añadió—. ¡Una verdadera locura!

— El Señor Toranaga tenía que ir, ¿neh? No tenía más remedio.

El Taiko había ordenado que el Consejo de Regencia se reuniese al menos dos veces al año en el castillo de Osaka con un séquito de quinientas personas como máximo. Y todos los daimíos estaban obligados a visitar el castillo con sus familias, dos veces al año, para presentar sus respetos al Heredero. De este modo, todos estaban bajo control e indefensos durante parte del año.

— Se había convocado la reunión, ¿neh? Si no hubiese ido, habría sido traición, ¿neh?

— Traición, ¿contra quién? — dijo Hiro-matsu, muy sofocado—. Ishido está tratando de aislar a nuestro señor. Escucha, si yo tuviese en mi poder a Ishido, como él tiene a Toranaga, no vacilaría en cortarle la cabeza. ¿Dónde están los cañones?

— Los hice desembarcar. Como medida de seguridad. ¿Celebrará Toranaga-sama otro compromiso con Ishido?

— Cuando salí de Osaka todo estaba tranquilo. El Consejo tenía que reunirse al cabo de tres días. — Hiro-matsu miró fijamente a Yabú.— Toranaga ordenó a todos los daimíos aliados que le esperasen en Yedo hasta su regreso. Esto no es Yedo.

— Sí. Pensé que el barco era lo bastante importante para investigarlo inmediatamente.

— No había necesidad, Yabú-san. Debías tener más confianza. Nada sucede sin que lo sepa nuestro señor. El habría enviado a alguien a investigar. En realidad, me envió a mí. ¿Cuánto tiempo llevas aquí?

— Un día y una noche.

— Viniste muy de prisa de Yedo. Te felicito.

Para ganar tiempo, Yabú empezó a contar a Hiro-matsu su marcha forzada. Pero él estaba pensando en cuestiones más vitales. ¿Quién era el espía? ¿Cómo había recibido Toranaga información sobre el barco al mismo tiempo que él? ¿Y quién había enterado a Toranaga de su partida? ¿Cómo podía manejar a Hiro-matsu?

Hiro-matsu lo escuchó y dijo con voz acerada:

— El señor Toranaga ha confiscado el barco y todo su contenido.

Se hizo un silencio impresionante en la playa. Estaban en Izú, feudo de Yabú, y Toranaga no tenía allí ningún derecho. Ni podía Hiro-matsu ordenar nada. La mano de Yabú se cerró sobre la empuñadura de su sable. Hiro-matsu esperó con una calma fruto de la práctica. Había hecho exactamente lo que le había ordenado Toranaga y estaba comprometido. El terrible dilema era matar o morir.

Yabú sabía que también él debía comprometerse. No había espera. Si se negaba a entregar el barco, tendría que matar a Hiro-matsu, llamado Puño de Hierro, porque Hiro-matsu no se marcharía sin el Erasmus. En la galera atracada en el muelle, había tal vez doscientos samurais escogidos. También tendrían que morir. Podía invitarlos a desembarcar y entretenerlos, y en pocas horas, podía reunir en Anjiro los samurais suficientes para vencerlos, pues era maestro en emboscadas. Pero esto obligaría a Toranaga a enviar sus ejércitos contra Izú.

«Me aniquilarían — se dijo—, a menos que Ishido viniera en mi ayuda. Pero, ¿por qué habría de ayudarme, si soy enemigo de Ikawa Jikkyu, que es pariente suyo y ambiciona adueñarse de Izú? Pero, ¿y mis cañones? Si tengo que entregarlos a Toranaga, perderé la gran oportunidad de mi vida.»

Había descartado inmediatamente la posibilidad de no hablar de los mosquetes.

Si alguien había revelado la presencia del barco, sin duda había revelado también su cargamento. Pero, ¿cómo llegó la noticia con tanta rapidez a Toranaga? ¡Por paloma mensajera! Era la única respuesta. ¿Desde Yedo o desde allí? ¿Quién tenía allí palomas mensajeras? ¿Por qué no tenía él aquel servicio? Esto era por culpa de Zukimoto. Debió de pensar en ello, ¿neh?

Tenía que decidirse de una vez: guerra o no guerra.

— El señor Toranaga — dijo— no puede confiscar el barco porque yo se lo he ofrecido ya como regalo. Dicté una carta en este sentido, ¿no es cierto, Zukimoto?

— Sí, señor.

— Naturalmente, si el señor Toranaga desea considerarlo como confiscado, puede hacerlo. Pero mi intención fue regalárselo. Y espero que le satisfaga el botín.

— Gracias, en nombre de mi señor.

Hiro-matsu se maravilló una vez más de la previsión de Toranaga, que había pronosticado exactamente lo que ocurriría. Hiro-matsu le había dicho: «Ningún daimío es capaz de tolerar semejante usurpación de sus derechos. Yo no lo toleraría.» «Pero tú habrías obedecido mis órdenes — le había respondido Toranaga— y me habrías contado lo del barco. Podremos manejar a Yabú, ¿neh? Necesito su violencia y su astucia para neutralizar a Ikawa Jikkyu y guardarme el flanco.»

Y ahora, en la playa y bajo el amable sol, Hiro-matsu hizo una cortés reverencia, odiando su propia duplicidad.

— El señor Toranaga apreciará tu generosidad.

Yabú lo miró con atención.

— No es un barco portugués — dijo.

— Así lo teníamos entendido.

— Y es pirata.

—¿Eh? — dijo el general frunciendo las cejas.

Mientras le contaba lo que había dicho el cura, Yabú pensó que si la noticia era tan nueva para el otro como lo había sido para él era porque habían tenido la misma fuente de información. Pero si aquél conocía el contenido del barco, el espía debía de ser Omi, algunos de sus samurais o alguien del pueblo.

— Hay abundancia de tela. Algunas monedas. Mosquetes, pólvora y municiones.

Hiro-matsu vaciló y después preguntó:

— La tela, ¿es seda de China?

— No, Hiro-matsu-san — contestó Yabú, empleando el «san».

Los dos eran daimíos. Pero después de haber «regalado» generosamente el barco, Yabú se sentía lo bastante seguro para emplear el tratamiento menos deferente.

— Está bien. Ten la bondad de cargarlo todo en mi barco.

—¿Qué? —dijo Yabú, sintiendo sus tripas a punto de estallar. — Todo. Y en seguida.

-¿Ahora?

— Sí. Lo siento, pero comprenderás que quiero volver a Osaka lo antes posible.

— Sí, pero… ¿habrá sitio para todo?

— Pon de nuevo los cañones en el barco bárbaro y séllalo. Dentro de tres días llegarán unas embarcaciones para remolcarlo hasta Yedo. En cuanto a los mosquetes, la pólvora y las municiones, hay…

Hiro-matsu se interrumpió para no caer en la trampa que vio que el otro le tendía.

— En la galera hay — le había dicho Toranaga— espacio justo para los quinientos mosquetes, la pólvora y los veinte mil doblones de plata. Deja los cañones en la cubierta del barco y las telas en la bodega. Y ten cuidado de que Yabú no te tienda una trampa para saber si conoces exactamente en qué consiste el cargamento, pues en este caso podría descubrir la identidad de nuestro espía.

Hiro-matsu maldijo su torpeza en estos juegos.

— En cuanto al espacio necesario, tal vez tú puedas indicármelo. Dime exactamente en qué consiste el cargamento. Número de mosquetes, cantidad de municiones y todo lo demás. Y el metálico, ¿es en monedas o en lingotes? ¿De plata, o de oro?

—¡Zukimoto, trae la lista del contenido!

«Más tarde nos veremos», pensó Yabú mientras Zukimoto se alejaba a toda prisa.

— Debes de estar cansado, Hiro-matsu-san. ¿Un poco de cha? Te hemos preparado habitaciones dentro de lo posible. Los baños son muy inadecuados, pero si quieres refrescarte un poco…

— Gracias. Eres muy previsor. Un poco de cha y un baño me vendrán muy bien. Más tarde. Ahora cuéntame lo ocurrido desde que llegó el barco.

Yabú le contó los hechos omitiendo lo referente a la cortesana y el muchacho, que carecía de importancia. Por orden de Yabú, Omi contó la historia excepto su conversación privada con su tío. Y Mura contó también lo que sabía.

Hiro-matsu contempló la nubecilla de humo que aún surgía de la pira.

—¿Cuántos piratas quedan? — Diez, contando el jefe — dijo Omi. — ¿Dónde está ahora el jefe?

— En la casa de Mura.

—¿ Qué ha hecho? ¿ Qué fue lo primero que hizo al llegar allí, después de salir del pozo?

— Se fue directamente al baño, señor — respondió rápidamente Mura—. Ahora está durmiendo, señor. Como un muerto.

— Esta vez no has tenido que arrastrarlo, ¿eh?

— No señor.

— Parece aprender de prisa — repuso Hiro-matsu mirando a Omi—. ¿Crees que aprenderán a comportarse como es debido?

— No. No estoy seguro, Hiro-matsu-sama.

—¿Te limpiarías tú la orina de un enemigo de tu espalda?

— No, señor.

— Yo tampoco. Los bárbaros son muy extraños. — Hiro-matsu volvió su atención al barco. — ¿Quién vigilará la carga?

— Mi sobrino Omi-san.

— Bien. Omi-san, quiero zarpar antes del crepúsculo. Mi capitán os ayudará, y podréis hacerlo en tres varillas. (Esta unidad de tiempo era el rato que tardaba en consumirse una varilla corriente de incienso, o sea aproximadamente una hora.) — Sí, señor.

—¿Por qué no vienes conmigo a Osaka, Yabú-san? — dijo Hiro-matsu como si acabara de ocurrírsele esta idea—. El señor Toranaga estará encantado de recibir todas esas cosas de tus manos.

Cuando Yabú empezó a protestar, lo dejó hablar un rato, como le había ordenado Toranaga, y después le dijo, también como le había ordenado Toranaga:

— Insisto. En nombre del señor Toranaga. Insisto. Tu generosidad merece esta recompensa.

«¿Con mi cabeza y con mis tierras?», se preguntó amargamente Yabú sabiendo que no tenía más remedio que aceptar agradecido.

— Gracias. Será un honor para mí.

— Bien. Entonces, nada nos retiene aquí —dijo Puño de Hierro con visible alivio—. Veamos lo del té y el baño.

Yabú lo condujo cortésmente a la casa de Omi. Después de lavado y fregado, el viejo se tendió a descansar en el humeante calor de la estancia. Después, el masaje de Suwo lo dejó como nuevo. Un poco de arroz, de pescado crudo y de verduras en vinagre, catado en privado. El cha, en una linda taza de porcelana. Y una breve siesta.

Al cabo de tres varillas se abrió la puerta.

— Yabú-sama está esperando fuera, señor. Dice que el barco ha sido cargado.

— Muy bien.

Hiro-matsu salió a la galería e hizo sus necesidades en el cubo.

— Tus hombres son muy eficaces, Yabú-san.

— Los tuyos les ayudaron, Hiro-matsu-san. Son más que eficaces. «Sí, y por el Sol que les conviene serlo», pensó Hiro-matsu. — Haz que lleven al pirata a mi barco — dijo.

-¿Qué?

— Tu generosidad te ha impulsado a regalar el barco y su contenido. La tripulación es parte del contenido. Por consiguiente, me llevo al capitán pirata a Osaka. El señor Toranaga quiere verlo. Naturalmente, puedes hacer lo que quieras con los demás. Pero, ya que vas a estar ausente, ten la bondad de asegurarte de que tus servidores comprendan que los bárbaros son propiedad de mi señor y que conviene que estén aquí los nueve, vivos y sanos, cuando él decida reclamarlos.

Yabú corrió al muelle donde debía hallarse Omi.

Antes, cuando había dejado a Hiro-matsu en el baño, se había dirigido a una pequeña meseta que dominaba el pueblo. Un pulcro santuario kami guardaba el lugar. Un viejo árbol proporcionaba sombra y tranquilidad. Había ido allí a calmar su furia y a pensar.

«Debes hacer que tus espías descubran al espía. Nada de lo que ha dicho Hiro-matsu indica si la traición se ha producido aquí o en Yedo. En Osaka, tienes amigos poderosos, entre ellos el propio señor Ishido. Tal vez uno de ellos pueda oler al enemigo. Pero debes enviar inmediatamente un mensaje secreto a tu esposa para el caso de que el delator esté allí. Y Omi, ¿qué? ¿Debo encargarle que busque aquí al espía? ¿Y si el espía es él? No es probable, pero tampoco imposible. Es más probable que la traición haya empezado en Yedo. Cuestión de tiempo. Si Toranaga hubiese recibido la información sobre el barco en cuanto llegó, Hiro-matsu habría llegado aquí el primero. Luego los informadores están en Yedo. ¿Y qué me dices de los bárbaros? De momento, son lo único que te ha dado el barco. ¿Cómo puedes emplearlos? Espera, ¿no te dio Omi la respuesta? Podrías emplear su conocimiento del mar y de los barcos para negociar con Toranaga sobre los cañones, ¿neh?

«Otra posibilidad es convertirte completamente en vasallo de Toranaga. Confiarle tu plan. Pedirle que te permita mandar el Regimiento de Artillería… para su gloria. Pero un vasallo no debe esperar nunca que su señor recompense ni siquiera reconozca sus servicios: Servir es deber, deber es samurai, samurai es inmortalidad.

«No, esto no es imaginable. Aliado, sí, vasallo, no.

«Bueno, los bárbaros son una baza a mi favor, a fin de cuentas. Omi ha tenido razón una vez más.»

Se había sentado más sereno, pero cuando había llegado la hora y un mensajero le había llevado la noticia de que el barco estaba ya cargado, y había ido en busca de Hiro-matsu, había la sorpresa de que también había perdido los bárbaros.

Estaba fuera de sus casillas cuando llegó al muelle.

—¡Omi-san!

— Sí, Yabú-sama.

— Trae aquí al jefe bárbaro. Me lo llevo a Osaka. En cuanto a los otros, haz que estén bien cuidados durante mi ausencia. Quiero que estén en buenas condiciones y que se porten bien. Emplea el pozo en caso necesario.

Desde que había llegado la galera, a Omi le daba vueltas la cabeza y estaba lleno de ansiedad por la seguridad de Yabú.

— Deja que vaya contigo, señor. Tal vez pueda ayudarte.

— No, quiero que cuides de los bárbaros.

— Por favor. Tal vez podré corresponder, aunque en grado ínfimo, a tus bondades para conmigo.

— No es necesario — dijo Yabú con más amabilidad de lo que pretendía.

Recordaba que había aumentado el salario de Omi a tres mil kokú y extendido su feudo a causa de las monedas y de los cañones que ahora se habían desvanecido. Pero había percibido la preocupación del joven y sentido una involuntaria emoción.

«Con vasallos como éste, edificaré un imperio — se prometió—. Omi mandará una de las unidades cuando recobre mis cañones.»

— Cuando estalle la guerra… Bueno, te encargaré una tarea importante, Omi-san. Ahora, ve a buscar al bárbaro.

Omi se llevó cuatro guardias y a Mura como intérprete.

Blackthorne estaba durmiendo. Necesitó un minuto para que se le despejara la cabeza. Cuando se disipó la bruma, Omi lo estaba mirando fijamente.

Mura se arrodilló y se inclinó hasta el suelo.

Konnichi wa (Buenos días).

Konnichi wa — dijo Blackthorne, y se arrodilló, aunque estaba desnudo, y se inclinó con igual cortesía.

— Ten la bondad de vestirte, Anjín — dijo Mura.

«¿Anjín? ¡Ah! Ahora lo recuerdo. El cura dijo que como no sabían pronunciar mi nombre me llamarían Anjín, que significa capitán de barco, y que no debía tomarlo como un insulto.»

«No mires a Omi — se aconsejó—.Todavía, no. No recuerdes la plaza del pueblo, ni a Omi, ni a Croocq, ni a Pieterzoon. Cada cosa a su tiempo. Así lo juraste delante de Dios. Cada cosa a su tiempo. Ya llegará el día de la venganza.»

Blackthorne vio que su ropa había sido lavada otra vez y bendijo a quien lo hubiera hecho. Se la había quitado en la casa de baño como si hubiese estado llena de parásitos. Se había hecho frotar tres veces la espalda con la esponja más áspera y con piedra pómez. Pero todavía sentía la quemadura de los orines.

Apartó los ojos de Mura y miró a Omi. El conocimiento de que su enemigo estaba vivo y cerca de él le producía una morbosa satisfacción.

Se inclinó como había visto hacer a los otros entre iguales y mantuvo esta actitud.

— Konnichi wa, Omi-san — dijo pensando que no era humillante hablar su lengua, decir «buenos días» e inclinarse como era allí costumbre.

Omi correspondió a su saludo.

— Konnichi wa, Anjín — dijo.

Su voz era amable, pero no lo suficiente. — Anjín-san — dijo Blackthorne, mirándole a los ojos. Sus voluntades chocaron, y Blackthorne pareció decirle: «¿Acaso no tienes modales?»

— Konnichi wa., Anjín-san — dijo Omi al fin con una breve sonrisa. Blackthorne se vistió rápidamente.

—¿Hai, Omi-san? — preguntó cuando se hubo vestido, sintiéndose mejor, pero receloso, y lamentando no conocer más palabras.

— Por favor, las manos — dijo Mura.

Blackthorne no comprendió y así se lo hizo saber con señas. Mura alargó sus propias manos e hizo como si fuera a atárselas.

— Las manos, por favor.

— No — dijo Blackthorne dirigiéndose a Omi en inglés y sacudiendo la cabeza—. No es necesario, en absoluto. He dado mi palabra. Su voz era amable, pero añadió con dureza imitando a Omi:

Wakarimasu ka, Omi-san. ¿Comprendes? Omi se echó a reír. Después dijo:

Hai, Anjín-san. Wakarimasu.

Dio media vuelta y salió. Mura y los otros lo miraron, asombrados.

Blackthorne lo siguió al exterior. Sus botas habían sido limpiadas. Antes de que pudiese ponérselas, la doncella «Onna» se arrodilló y lo ayudó a calzarse.

— Gracias, Hakú-san — dijo recordando su verdadero nombre y preguntándose como se diría «gracias» en japonés.

Cruzó la puerta, detrás de Omi.

«Voy detrás de ti, maldito bastardo. ¡Alto! ¿No recuerdas lo que te prometiste? Además, sólo juran los débiles o los tontos, ¿no? Cada cosa a su tiempo. Ahora, tienes que ir detrás de él. Lo sabes y él lo sabe. No cometas errores.»

Los cuatro samurais se colocaron a los lados de Blackthorne mientras bajaban la cuesta. Mura seguía discretamente a diez pasos de distancia. Omi marchaba el primero.

«¿Van a encerrarme de nuevo bajo tierra? — se preguntó Blackthorne—. ¿Por qué querían atarme las manos? ¿No dijo Omi ayer que si me portaba bien me quedaría fuera del pozo? ¿No me he portado bien? Me pregunto cómo estará Croocq. El chico vivía cuando lo llevaron a la casa donde había estado la tripulación.»

El camino cuesta abajo y a través del pueblo empezó a fatigarle.

«Estás más débil de lo que creías… No, estás más fuerte de lo que pensabas», se obligó a creer.

Los mástiles del Erasmus sobresalían de los tejados y esto hizo latir más de prisa su corazón. Delante de ellos, la calle describía una curva siguiendo la falda de la colina, y bajaba hasta la plaza donde terminaba. Un palanquín con cortinas esperaba bajo el sol. Cuatro mozos, con sólo unos breves taparrabos, estaban agachados junto a él hurgándose distraídamente los dientes. En cuanto vieron a Omi se pusieron de rodillas y tocaron el suelo con sus frentes.

Omi se limitó a mover ligeramente la cabeza al pasar, pero entonces una joven salió de un portal para dirigirse al palanquín y Omi se detuvo.

Blackthorne contuvo el aliento y se detuvo también.

Una joven doncella salió con una sombrilla verde para cubrir a la muchacha. Omi se inclinó y la joven hizo lo mismo y los dos charlaron animadamente olvidando Omi toda su arrogancia.

La joven llevaba un quimono de color melocotón con un ancho cinturón de oro y unas zapatillas también doradas. Blackthorne vio que ella lo miraba. Era evidente que la joven y Omi hablaban de él. No sabía cómo reaccionar ni qué tenía que hacer y, por consiguiente, no hizo nada. Esperó pacientemente gozando con la visión de la mujer y con la pulcritud y el calor de su presencia. Se preguntó si ella y Omi serían amantes, o si ella sería la esposa de Omi, y si era efectivamente real.

Omi le preguntó algo y ella le respondió y agitó el abanico verde que aleteó y brilló al sol, y rió con una risa musical, delicada y exquisita. Omi sonrió y después giró sobre sus talones y se alejó. Volvía a ser el samurai.

Blackthorne le siguió. Ella lo miró al pasar, y él dijo:

Konnichi wa.

Konnichi wa, Anjín-san — respondió ella con una voz que lo conmovió.

Tenía apenas cinco pies de altura y era perfecta.

El perfume de la joven lo envolvía aún cuando dobló la esquina. Vio la trampa del suelo y el Erasmus. Y la galera. La niña se borró de su mente.

«¿Por qué están vacías nuestras portañolas? ¿Dónde están nuestros cañones? ¿Qué diablos hace ahí esa galera de esclavos? ¿Qué ha pasado en el pozo?»

Cada cosa a su tiempo.

Ante todo, el Erasmus. Lo que quedaba del palo de trinquete arrancado por la tormenta tenía un aspecto desolador. «Pero no importa — pensó—. Podríamos hacernos a lá mar sin él. Después, medio día para colocar el palo de recambio… Aunque tal vez sería mejor no echar el ancla, sino huir a aguas más seguras. Pero ¿y la tripulación? No podrías sacarlo de aquí tú solo.»

¿De dónde habría venido aquella galera? ¿Y por qué estaba allí?

Podía ver grupos de samurais y de marineros en el muelle. La embarcación de sesenta remos — veinte por banda— aparecía limpia y bien cuidada, cuidadosamente sujetos los remos, a punto de hacerse a la mar. Se estremeció involuntariamente. La última vez que había visto una galera había sido frente a la Costa de Oro, hacía dos años, cuando su flota de cinco barcos se dirigía a Occidente. Era un barco mercante costero, portugués, que huyó de él navegando contra el viento. El Erasmus no pudo alcanzarlo para capturarlo o hundirlo.

Blackthorne conocía bien la costa norteafricana, a pesar de que el Mediterráneo era peligroso para los barcos ingleses y holandeses. Los españoles y portugueses tenían mucha fuerza en aquella región y más aún los otomanos. Los infieles turcos merodeaban en aquellas aguas con galeras de esclavos y barcos de guerra.

Sus viajes habían sido muy provechosos para él y había podido comprar un barco propio, un bergantín de ciento cincuenta toneladas, para comerciar por su cuenta. Pero había sido hundido y él lo había perdido todo. Una galera turca los había sorprendido en un día de calma, a sotavento de Cerdeña. La lucha había sido feroz hasta que poco antes de ponerse el sol el espolón de la embarcación enemiga se enganchó en su popa y los abordaron. Nunca olvidaría los agudos gritos de «Alahhhhhhhh» de los corsarios al saltar sobre las bordas. Iban armados con sables y mosquetes. El había reunido a sus hombres y habían rechazado el primer ataque, pero se había visto superado en el segundo, por lo cual había ordenado volar la santabárbara. El barco estaba ardiendo y él decidió que era mejor morir que ser enviado a galeras. Siempre había sentido un miedo mortal de que le cogiesen vivo y lo convirtiesen en esclavo de galera, destino corriente en los marinos capturados.

Al estallar la santabárbara, la explosión abrió la quilla del bergantín y destruyó parte de la galera corsaria, y aprovechando la confusión él consiguió nadar hasta la lancha y escapar con cuatro de sus hombres. Tuvo que abandonar a los que no pudieron nadar hasta él y todavía recordaba sus gritos de socorro en nombre de Dios. Pero Dios les había vuelto la espalda aquel día por lo que perecieron o fueron a galeras. En cambio, había favorecido a Blackthorne y a los otros cuatro que habían conseguido llegar a Cagliari, en Cerdeña. Y desde allí, habían vuelto a casa sin un penique.

De esto hacía ocho años. Había sido el año en que la peste había rebrotado en Londres. Peste y hambre y algaradas de los sin trabajo. Su hermano menor y sus padres habían muerto. Incluso su hijo primogénito había perecido. Pero en el invierno había cesado la epidemia y él había conseguido fácilmente un nuevo barco y se había hecho a la mar para recobrar su fortuna. Primero había estado al servicio de la «London Company of Barbary Merchants». Después había hecho un viaje a las Indias Occidentales a la caza de barcos españoles. Después de esto, y ya un poco más rico, había navegado para Kees Veerman, el holandés, en su segundo viaje en busca del legendario Paso del Noroeste hacia Catai y las Islas de las Especies, paso que se presumía que existía en los Mares de Hielo, al norte de la Rusia zarista. Habían buscado durante dos años y Kees Veerman había muerto en el desierto ártico con el ochenta por ciento de la tripulación, y Blackthorne había dado media vuelta y había llevado a los supervivientes a sus casas. Después, hacía tres años, la recién formada «Compañía Holandesa de la India Oriental» le había ofrecido el mando de su primera expedición al Nuevo Mundo. Le confiaron en secreto que habían adquirido por un precio enorme un libro de ruta portugués, que, según se presumía, contenía los secretos del estrecho de Magallanes. No habrían podido elegir mejor capitán. Blackthorne era el mejor piloto protestante que existía a la sazón y hablaba perfectamente el holandés, pues su madre había sido holandesa. Aceptó entusiasmado la proposición y el quince por ciento de todas las ganancias como honorarios y juró solemnemente fidelidad a la Compañía y devolverle la flota que le era confiada.

«Al menos, le devolveré el Erasmus — pensó Blackthorne—. Y con todos los hombres que Dios no se haya llevado.»

Ahora estaban cruzando la plaza. Apartó su mirada de la galera y vio que tres samurais estaban guardando la trampa del pozo.

— ¡Omi-san! — dijo, y le explicó por señas que deseaba ir hasta la trampa, sólo para saludar a sus amigos.

Pero Omi sacudió la cabeza y dijo algo que él no comprendió. Blackthorne lo siguió sumisamente.

«Cada cosa a su tiempo — se dijo—. Ten paciencia.»

Una vez en el muelle, Omi se volvió y gritó algo a los guardias. Blackthorne vio que abrían la trampilla y miraban hacia abajo. Uno de ellos hizo señas a unos lugareños, los cuales fueron en busca de la escalera y de un barreño de agua potable y lo bajaron al pozo. Después sacaron el barreño y el cubo de los excrementos.

«¡Ya lo ves! Si tienes paciencia y sigues su juego, podrás ayudar a tus hombres», se dijo Blackthorne con satisfacción.

Había grupos de samurais cerca de la galera. Un hombre alto y viejo se mantenía apartado. En vista del respeto que le mostraba el daimío Yabú y la manera en que los otros se afanaban a su menor observación. Blackthorne dedujo inmediatamente que debía ser un personaje muy importante, tal vez el rey.

Omi se arrodilló humildemente. El viejo le correspondió con media reverencia y miró a Blackthorne.

Este, con toda la gracia de que fue capaz, se arrodilló y apoyó las manos en el suelo del muelle, como había visto hacer a Omi, y se inclinó como él.

— Konnichi wa, sama — dijo, cortésmente.

Y vio que el hombre volvía a inclinarse a medias. Después, hubo una conversación entre Yabú, el viejo y Omi. Yabú dijo algo a Mura. Y Mura señaló la galera. — Anjín-san. Allá, por favor.

—¿Por qué? -Ve. Ahora. ¡Ve!

Blackthorne sintió crecer su pánico.

—¿Por qué?

—¡Isogi! — ordenó Omi, señalando la galera.

— No, no voy a…

Omi dio una orden y cuatro samurais cayeron sobre Blackthorne y le sujetaron los brazos. Mura sacó una cuerda y empezó a atarle las manos a la espalda.

¡Hijos de perra! — gritó Blackthorne—. ¡No voy a subir a esa maldita embarcación de esclavos!

¡Virgen santa, dejadle en paz! Eh, vosotros, monos del diablo, ¡dejad en paz a ese bastardo! Kinjiru, ¿neh? ¿Es el capitán del barco? ¿El Anjín? Blackthorne casi no podía dar crédito a sus oídos. Las estentóreas imprecaciones en portugués procedían de la cubierta de la galera. Entonces vio que un hombre bajaba por la pasarela. Era alto como él y aproximadamente de su misma edad, pero tenía los cabellos y los ojos negros y vestía descuidadamente ropas de marinero con unas pistolas al cinto y un espadín pendiente en el costado. Un crucifijo con piedras preciosas colgaba de su cuello. Se tocaba con un airoso gorro y llevaba una sonrisa pintada en el semblante.

—¿Eres el capitán? ¿El capitán del barco holandés? — Sí —respondió Blackthorne.

— Bien. Muy bien. Yo soy Vasco Rodrigues, capitán de esta galera.

Se volvió al viejo y le habló en una mezcla de japonés y portugués, llamándole mono-sama y otras cosas.

Hiro-matsu dio unas breves órdenes y el samurai soltó a Blackthorne y Mura lo desató.

— Así es mejor. Escucha, capitán, ese hombre es como un rey. Le he dicho que me hacía responsable de ti, que te saltaría la tapa de los sesos en menos que canta un gallo.

Rodrigues hizo una reverencia a Hiro-matsu y otra a Blackthorne.

— Inclínate ante el bastardo-sama.

Blackthorne obedeció como en sueños.

— Lo haces como un nipón — dijo Rodrigues con una mueca—. ¿Eres realmente el capitán?

— Sí.

—¿Cuál es la latitud del Lagarto?

— Cuarenta y nueve grados cincuenta y seis minutos norte, y cuidado con los arrecifes del sur-sudoeste.

— Realmente, ¡ eres el capitán! — dijo Rodrigues estrechando calurosamente la mano de Blackthorne—. Ven a bordo. Allí hay comida y coñac y vino y licores. ¿De acuerdo?

— Sí —dijo cansadamente Blackthorne—. ¿Adonde me lleváis?

— A Osaka. El gran señor verdugo quiere verte.

Blackthorne sintió renacer su pánico.

¿Quién?

¡Toranaga! señor de las Ocho Provincias. Primer daimío del Japón. Un daimío es como un rey o un señor feudal, pero mejor. Todos son déspotas.

—¿Y qué quiere de mí?

— No lo sé, pero esta es la razón de que estemos aquí. Y si Toranaga quiere verte, capitán, te verá. Dicen que tiene un millón de esos fanáticos de ojos sesgados capaces de morir por limpiarle el culo, si éste fuera su deseo. «Toranaga quiere que le traigas al piloto, Vasco», me dijo el intérprete. «Trae al piloto y el cargamento del barco.» ¡Oh, sí, capitán! Según tengo entendido, todo ha sido confiscado, tu barco y todo lo que hay en él!

—¿Confiscado?

— Tal vez es un rumor. A veces, los japoneses confiscan cosas con una mano y las devuelven con la otra, o dicen que nunca dieron la orden.

Blackthorne sintió fijos en él los ojos fríos de los japoneses y trató de disimular su miedo. Rodrigues siguió su mirada.

— Sí, se están poniendo nerviosos. Ya tendremos tiempo de hablar. Subamos a bordo.

Se volvió, pero Blackthorne lo detuvo.

—¿Y mis amigos…, mi tripulación? — ¿Eh?

Blackthorne le habló rápidamente del pozo. Rodrigues interrogó a Omi en un japonés elemental.

— Dice que estarán bien. Escucha, no podemos hacer nada ahora. Tendrás que esperar.

Y lo guió hasta la cubierta.

Para asombro de Blackthorne, allí no había esclavos ni cadenas.

—¿Qué te pasa? ¿Te sientes mal? — preguntó Rodrigues. — No. Pensé que era una galera de esclavos.

— No hay esclavos en el Japón. Ni siquiera en las minas. Tenemos remeros samurais. Y nunca viste remar mejor a los esclavos ni soldados que combatan mejor que ellos. Vinimos de Osaka, que está a trescientas y pico de millas marinas, en cuarenta horas. Vamos abajo. Pronto zarparemos. ¿Seguro que estás bien?

— Sí, creo que sí.

Blackthorne miraba al Erasmus que estaba anclado a unas cien yardas de allí.

—¿No hay posibilidad de ir a bordo, capitán? No me dejaron volver, no tengo ropa, y sellaron el barco en cuanto llegamos. Por favor.

Rodrigues escrutaba la nave.

¿Cuándo perdisteis el palo de trinquete? — Antes de llegar aquí.

¿Hay uno de recambio a bordo? — Sí.

¿Cuál es su puerto de procedencia? — Rotterdam.

¿Fue construido allí? —Sí.

— Tiene una buena línea. Es nueva. No había visto nada parecido. Debe de ser veloz, muy veloz. Pero difícil de manejar. ¿Podrás coger pronto tu ropa? — preguntó, volviéndose a mirar el reloj de arena.

— Sí —dijo Blackthorne, tratando de disimular una raya de esperanza.

— Con una condición, capitán. Nada de armas en la manga o en otro sitio. Tu palabra de capitán. He dicho a los monos que respondo de ti.

— De acuerdo.

— Te volaré la cabeza, seas o no capitán, si intentas el menor truco. O te cortaré el gaznate.

— Te doy mi palabra, de capitán a capitán. ¡Y al diablo los españoles! Rodrigues sonrió dándole unas calurosas palmadas en la espalda. — Me empiezas a gustar, inglés.

—¿Cómo sabes que soy inglés? — preguntó Blackthorne, seguro de que su portugués era perfecto y que nada de lo que había dicho podía diferenciarlo de un holandés.

— Soy adivino — dijo Rodrigues con una carcajada.

Se dirigió a la pasarela de babor, que dominaba el muelle.

—¡Sapito-sama! ¿Ikamasho ka.? — Ikamasho, Rodrigu-san. ¡Ima!

— Ima significa «ahora», «en seguida» — dijo Rodrigues, mirando pensativamente a Blackthorne—. Tenemos que zarpar en seguida, inglés.

— Pídeselo a él, por favor. Necesito ir a mi barco.

— No, inglés. No le pediré nada.

Inmediatamente, Rodrigues tocó seis veces la campana del barco y el piloto empezó a dar órdenes a los marineros y a los samurais que estaban en tierra o a bordo. Los marineros subieron a cubierta para preparar la partida y, en medio de la disciplinada confusión, Rodrigues asió del brazo a Blackthorne y lo empujó hacia la escalerilla de estribor.

— Abajo hay un bote, inglés. No te apresures, no mires a tu alrededor y no prestes atención a nadie, salvo a mí. Si te digo que vuelvas, hazlo en seguida.

Blackthorne acabó de cruzar la cubierta y bajó la escalera. Oyó unas voces irritadas detrás de él y se le erizaron los cabellos de la nuca, pues había muchos samurais armados a bordo.

— No te preocupes por él, piloto-san. Yo, Rodrigu-san, soy el responsable, ichi ban Anjín-san. ¿Wakarimasu ka? — dijo Rodrigues, imponiendo su voz a las otras, que parecían cada vez más irritadas.

Blackthorne estaba a punto de llegar al bote cuando vio que no había escálamos en él.

— No puedo remar con ellos — se dijo—. Ese bote no me sirve. Y el barco está demasiado lejos para ir a nado. ¿O tal vez no?

Sonaron pisadas en la escalerilla y tuvo que hacer un esfuerzo para no volverse.

— Siéntate en la popa — oyó que le decía Rodrigues, con voz apremiante—. ¡De prisa!

Obedeció, y Rodrigues saltó ágilmente al bote, agarró los remos y, sin sentarse, empezó a remar con gran habilidad.

Un samurai estaba en lo alto de la escalerilla, muy excitado, y otros dos estaban a su lado con los arcos preparados. El capitán samurai gritó diciéndoles sin duda que regresaran.

A unas yardas del barco, Rodrigues se volvió y le gritó al samurai señalando el Erasmus:

— Vamos allá y volvemos en seguida.

Volvió la espalda a su nave y siguió remando, empujando los remos al estilo japonés, de pie en mitad del bote.

—¡Dime si ponen flechas en los arcos, inglés! ¡Obsérvalos con atención! ¿Qué están haciendo ahora?

— Nada. Escuchan a su capitán. Este parece indeciso. No. Nadie ha sacado ninguna flecha. Pero…, espera un momento. Alguien se ha acercado al capitán, un marinero, según creo. Parece que le pregunta algo acerca del barco. Señala algo sobre la cubierta.

Rodrigues echó una rápida mirada y suspiró aliviado.

— Es uno de los pilotos. Necesitará al menos media hora para disponer de todos sus remeros.

Blackthorne esperó mientras aumentaba la distancia.

— El capitán vuelve a mirarnos. Pero, no. Ya se ha marchado. Pero uno de los samurais nos está observando.

— Que mire cuanto quiera — dijo Rodrigues, más tranquilo, pero sin reducir la marcha ni mirar hacia atrás—. No me gusta dar la espalda a un samurai, sobre todo si está armado. Aunque, en realidad, nunca los he visto sin armas. ¡Son todos unos bastardos!

¿Por qué?

Les gusta matar. Tienen por costumbre dormir con sus sables. Este es un gran país, pero los samurais son tan peligrosos como las víboras y mucho más ruines.

¿Por qué?

— No lo sé, inglés, pero lo son — respondió Rodrigues, satisfecho de hablar con alguien de su raza—. Desde luego, todos los japoneses son diferentes a nosotros, pero los samurais son los peores. No temen nada, y menos aún la muerte. ¿Por qué? Sólo Dios lo sabe. Si sus superiores dicen «mata», ellos matan, si les dicen «muere», se arrojan sobre el sable o se abren la barriga. Y también hay mujeres samurais, inglés. Matan para proteger a sus amos, que es como llaman aquí a sus maridos, o se suicidan si ellos mandan hacerlo. Para esto, se cortan el cuello. Bueno, las mujeres son distintas, a pesar de todo. No hay nada en el mundo como ellas. Pero los hombres… Los samurais son unos reptiles, y lo más seguro es tratarlos como serpientes venenosas. ¿Te sientes bien?

— Sí, gracias. Un poco débil, pero bien.

—¿Cómo fue tu viaje?

— Muy duro. Pero, hablando de los samurais, ¿cómo llegan a serlo? ¿Les basta con coger dos sables y cortarse el pelo?

— Lo son por nacimiento. Desde luego, hay muchas categorías de samurais, desde los daimíos, que están en la cima, hasta los que nosotros llamaríamos soldados de a pie, que están en el fondo. Casi siempre es cuestión de herencia, como en nuestros países. Según me han dicho, en los viejos tiempos era como en la Europa de hoy. Podía haber soldados campesinos y campesinos soldados, junto a caballeros y nobles por herencia, hasta llegar a los reyes. Algunos campesinos soldados alcanzaron los más altos rangos. El Taiko fue uno de ellos.

—¿Quién es?

— El Gran Déspota, el jefe de todo el Japón, el Gran Asesino de todos los tiempos. Otro día te contaré algo más de él. Murió hace un año y ahora estará ardiendo en el infierno — Rodrigues escupió sobre la borda—. En realidad, hay que nacer samurai. Esta palabra procede de otra que significa «servir». Pero, aunque todos se inclinan ante el hombre de más categoría, todos son samurais y tienen privilegios especiales. ¿Qué pasa a bordo?

— El capitán está hablando con otro samurai y señalando hacia nosotros. ¿Cuáles son esos privilegios especiales?

— Aquí, el samurai lo gobierna todo y lo posee todo. Tienen su propio código de honor y sus normas particulares. El más bajo de ellos puede matar legalmente a cualquiera que no sea samurai, a cualquier hombre, mujer o niño con razón o sin ella. Yo les he visto matar sólo para probar el filo de sus sables…, y tienen los mejores sables del mundo. ¿Qué está haciendo ahora aquel maldito?

— Sólo nos observa. Se ha colgado el arco a la espalda — repuso Blackthorne estremeciéndose—. ¡Odio a esos bastardos más que a los españoles!

Rodrigues volvió a reír y siguió remando.

— Pero si quieres hacerte rico de prisa — dijo—, tienes que trabajar con ellos, porque lo poseen todo. El país está dividido en castas, como en la India. Los samurais están en la cima. Los campesinos les siguen en importancia. Sólo los campesinos pueden poseer tierras. ¿Comprendes? Pero los samurais son dueños de todos los productos. Son dueños de todo el arroz, que es la única cosecha importante, y devuelven una parte a los campesinos. Sólo los samurais pueden llevar armas. Si alguien que no sea samurai ataca a un samurai, se considera rebelión y su castigo es la muerte inmediata. Y si alguien presencia el ataque y no lo denuncia en el acto, es también reo de muerte, así como su mujer e incluso sus hijos. ¡Los samurais son engendros de Satanás! Yo vi cómo trinchaban niños a pequeños pedazos. Pero a pesar de todo, si uno sabe desenvolverse, este país es un cielo en la tierra.

Miró la galera para asegurarse, y sonrió:

— Bueno, inglés, nada como un paseo en bote por el puerto, ¿eh?

Blackthorne se echó a reír y dijo:

— Pensé que no me ayudarías a ir al Erasmus.

— Esto es lo malo de los ingleses. No tenéis paciencia. Escucha, aquí no hay que pedir nada a los nipones. Sean o no sean samurais, todos son iguales. Si lo haces, vacilan y consultan al hombre que está por encima de ellos. Aquí hay que actuar. Claro está que… — añadió soltando una sonora carcajada— puedes equivocarte y pagarlo con la vida.

— Remas muy bien. Cuando tú llegaste, me estaba preguntando cómo se empleaban esos remos.

— No pensarías que te dejaría ir solo, ¿eh? ¿Cómo te llamas?

— Blackthorne. John Blackthorne.

—¿Estuviste en el Norte, inglés? ¿En el lejano Norte?

— Estuve con Kees Veerman en Der Life. Hace ocho años. Era su segundo viaje en busca del Paso del Nordeste. ¿Por qué?

— Me gustaría que me contaras algo de eso y de todos los sitios donde has estado. ¿Crees que encontrarán la ruta? Me refiero a la ruta de Asia por el Norte, al Este o al Oeste.

— Sí. Vosotros y los españoles tenéis bloqueadas las dos rutas del Sur. Por tanto, tendremos que hacerlo. Nosotros, o los holandeses. ¿Por qué lo preguntas?

— Y has navegado por la costa de Berbería, ¿no?

— Sí. ¿Por qué?

— ¿Conoces Trípoli?

— La mayoría de los pilotos han estado allí.

— Pensé que te había visto antes de ahora. Sí, fue en Trípoli. Alguien te señaló. El famoso piloto inglés que estuvo con el explorador holandés Kees Veerman en el Mar de los Hielos… y que fue una vez capitán con Drake, ¿eh? En la Armada. ¿Cuántos años tenías entonces?

— Veinticuatro. Y tú, ¿qué hacías en Trípoli?

— Pilotaba un corsario inglés. Mi barco había sido apresado en las Indias por el pirata Morrow, Henry Morrow. Después de saquear y quemar mi barco, me ofreció el cargo de piloto. Me hizo la oferta acostumbrada de soltar a mis camaradas y darles comida y botes si me unía a él. Yo le dije: «¿Por qué no? Con tal de que no apresemos ningún barco portugués, y me desembarquéis cerca de Lisboa y no me quitéis mis libros de ruta.» Los dos juramos sobre la Cruz y quedó cerrado el trato. Tuvimos un buen viaje y varios mercaderes gordos españoles cayeron en nuestras manos. Morrow cumplió su palabra, como buen pirata. Me desembarcó con mis libros de ruta… después de haberlos hecho copiar, naturalmente, aunque no sabía leer ni escribir, y me dio mi parte en el precio del botín. ¿Has navegado alguna vez con él, inglés?

— No. La Reina le dio un título nobiliario hace unos años. No serví en ninguno de sus barcos. Celebro que fuese leal contigo.

Se acercaban al Erasmus. Varios samurais los observaban curiosos desde arriba.

— Fue la segunda vez que navegué con los herejes. La primera no fui tan afortunado.

-¡Oh!

Rodrigues dejó los remos. El bote llegó suavemente junto al barco, y el hombre agarró las cuerdas para subir a bordo.

— Sube tú primero, pero déjame hablar a mí.

Blackthorne empezó a trepar, mientras el otro amarraba el bote. Sin embargo, Rodrigues fue el primero en llegar sobre cubierta. Se inclino como un cortesano.

— Nonnichi wa a todos los samas comedores de hierbas.

Había cuatro samurais a bordo. Blackthorne reconoció a uno de ellos como uno de los guardianes de la escotilla. Muy asombrados, saludaron rígidamente al portugués. Blackthorne imitó a éste, con cierta torpeza y lamentando no hacerlo más correctamente.

Rodrigues se dirigió inmediatamente a la escalera de la cámara. Los sellos estaban en su sitio. Un samurai le cerró el paso.

— Kinjiru, gomen nasai (Prohibido, lo siento).

— Kinjiru, ¿eh? — dijo el portugués sin inmutarse—. Yo soy Rodrigu-san, anjín de Toda Hiro-matsu-sama. Ese sello — dijo, señalando el cartel rojo con la extraña escritura— es de Toda Hiro-matsu-sama, ¿ka?

— Iyé —dijo el samurai moviendo la cabeza—. ¡Es de Kasigi Yabú-sama!

—¿Iyé? —dijo Rodrigues—. ¿Kasigi Yabú-sama? Me envía Toda Hiro-matsu-sama, que es un rey más grande que vuestro mísero señor y Toda-sama está a las órdenes de Toranaga-sama, que es el pícaro-sama más grande del mundo. ¿neh?

Arrancó el sello de la puerta y llevó una mano a una de sus pistolas. Los sables estaban medio desenvainados, y Rodrigues dijo a Blackthorne:

— Prepárate para abandonar el barco.

Y, rudamente, a los samurais:

—¡Toranaga-sama! — y señaló con su mano izquierda la bandera que ondeaba en el palo mayor de su galera—. ¿Wakarimasu ka?

Los samurais vacilaron sin soltar sus sables. Blackthorne se preparó para saltar por la borda.

—¡Toranaga-sama! — Rodrigues dio una patada a la puerta, que se abrió al saltar la cerradura.- ¿WAKARIMASU KA?

— Wakarimasu, Anjín-san.

Los samurais envainaron rápidamente sus sables y se inclinaron y pidieron disculpas, y volvieron a inclinarse, y Rodrigues dijo con voz ronca mientras empezaba a bajar la escalera:

— Así está mejor.

—¡Dios mío, Rodrigues! — exclamó Blackthorne cuando estuvieron abajo—. ¿Qué les has dicho?

— Toda Hiro-matsu es el primer consejero de Toranaga. Es un daimío más importante que el suyo. Por esto cedieron.

—¿Cómo es Toranaga?

— Esto es una larga historia, inglés. — Rodrigues se sentó en el escalón, se quitó una bota y se frotó el tobillo. — Casi me he roto el pie con la puerta carcomida.

— No estaba cerrada. Te bastaba con empujarla.

— Lo sé. Pero esto no habría sido tan eficaz. ¡Virgen santa, cuánto tienes que aprender!

—¿Me enseñarás?

Rodrigues volvió a ponerse la bota. — Eso dependerá —dijo.

—¿De qué?

— Ya veremos. Hasta ahora, yo he hecho todo el gasto de la conversación, lo cual era justo, porque conocía el terreno, y tú no. Pero pronto te llegará el turno. ¿Cuál es tu camarote?

Blackthorne lo observó un momento. El aire, debajo de cubierta, era sofocante y rancio.

— Gracias por haberme ayudado a subir a bordo — dijo.

Echó a andar hacia popa. La puerta estaba abierta. El camarote había sido saqueado y se habían llevado todo lo que habían podido. No había libros, ni ropa, ni instrumentos, ni recado de escribir. Su arca estaba también abierta. Y vacía.

Pálido de ira, se dirigió al gran camarote, mientras Rodrigues lo miraba fijamente. Incluso el compartimiento secreto había sido descubierto y saqueado.

¡Se lo han llevado todo los muy piojosos!

¿Qué te imaginabas?

— No sé. Pensé que con los sellos…

Blackthorne se dirigió a la cámara fuerte. Estaba vacía. Y también la santabárbara. En la bodega, sólo estaban las balas de tela de lana.

¡Que Dios confunda a todos los japoneses! Volvió a su camarote y cerró el arca de golpe.

¿Dónde están? — preguntó Rodrigues. -¿Qué?

— Tus libros de ruta. ¿Dónde están? Blackthorne lo miró.

— Ningún capitán de barco se preocupa por la ropa. Has venido a buscar los libros de ruta, ¿no? — Sí.

—¿ Por qué te sorprendes tanto, inglés? ¿ Por qué te imaginas que vine a bordo? ¿Para ayudarte a coger cuatro trapos? Bueno, ¿dónde están los libros de ruta?

— Han desaparecido. Estaban en mi arca.

— No voy a quitártelos, inglés. Sólo quiero leerlos. Y copiarlos, si es necesario. — Su voz se endureció.— Por favor, sácalos, inglés. Nos queda poco tiempo.

— No puedo. Han desaparecido. Estaban en mi arca.

— No los habrías dejado allí viniendo a un puerto desconocido. No habrías olvidado la regla principal del marino: esconderlos bien, y dejar sólo los falsos sin protección. ¡Date prisa!

—¡Los han robado!

— No te creo. Pero confieso que los has ocultado muy bien. Estuve dos horas registrando y no encontré el menor indicio.

—¿Habías estado ya aquí?

— Naturalmente — dijo Rodrigues con impaciencia—. Hace dos o tres horas con Hiro-matsu que quería echar un vistazo. Rompió los sellos, pero el daimío local volvió a ponerlos cuando nos marchamos. ¡Date prisa! — añadió—. Se agota el tiempo.

—¡Los han robado! ¡Todas mis cartas! ¡Todos mis libros de ruta! Tengo copias de algunos en Inglaterra, pero el libro de ruta de este viaje y el…

Se interrumpió.

—¿Y el portugués? ¡Vamos, hombre, tenía que ser portugués!

— Sí. Pero también ha desaparecido. «Serenidad — pensó—. Han desaparecido, y se acabó. ¿Quién los tiene? ¿Los japoneses? ¿O los habrán dado al cura? Sin los libros de ruta ni las cartas de navegación, no podrás volver a casa. Nunca podrás volver… ¡Oh, Jesús, dame fuerza!»

Rodrigues lo observaba con atención. Al fin, dijo:

— Lo siento por ti, inglés. Sé lo que sientes porque también me ocurrió una vez. El ladrón fue un inglés, ¡así se hunda su barco y él arda en el infierno por toda la eternidad! Bueno, volvamos a la galera.

Omi y los otros esperaron en el muelle hasta que la galera dobló la punta de tierra y desapareció. En Occidente, unas pinceladas oscuras empezaban a teñir el cielo carmesí. En Oriente, la oscuridad fundía el cielo con la tierra borrando el horizonte.

— Mura, ¿cuánto tardaréis en embarcar todos los cañones?

— Si trabajamos de noche, habremos terminado mañana al mediodía, Omi-san. Si empezamos al amanecer, terminaremos mucho antes de ponerse el sol. Trabajaríamos con más seguridad durante el día.

— Trabajad de noche. Haz que el sacerdote venga inmediatamente al pozo.

Omi miró a Igurashi, primer lugarteniente de Yabú, que seguía mirando hacia la punta de tierra, tenso el semblante, con la sombra pronunciada de la lívida cicatriz sobre la cuenca vacía de uno de sus ojos.

— Te invito a quedarte, Igurashi-san. Mi casa es pobre, pero tal vez podamos hacer que te resulte cómoda.

— Gracias — dijo el otro volviéndose hacia él—. Pero nuestro señor me ordenó que volviese a Yedo inmediatamente, y así lo haré. —Su preocupación se hizo más manifiesta. — ¡Ojalá estuviese en aquella galera!

— Sí.

— Me aflige pensar que Yabú-sama está a bordo con sólo dos de sus hombres.

— Sí. Pero, ¿crees que el señor Toranaga no se sentirá complacido, enormemente complacido, con el regalo del señor Yabú?

— Ese mono avariento, saqueador de provincias, está tan convencido de su propia importancia que ni siquiera se dará cuenta de la cantidad de plata que ha robado a nuestro señor. ¿Dónde tenéis la cabeza?

— Supongo que sólo vuestra inquietud por el peligro que puede correr nuestro señor os ha dictado esta observación.

— Tienes razón, Omi-san. No pretendí insultarte. Has sido muy inteligente y de mucha ayuda para nuestro señor. Tal vez tienes también razón en lo que respecta a Toranaga — dijo Igurashi.

Pero estaba pensando: «Disfruta de tu recién ganada riqueza, pobre loco. Conozco a mi señor mejor que tú, y tu aumentado feudo no te hará ningún bien. Lo que tú le diste se ha desvanecido. Y por tu culpa mi señor está en peligro. Tú le enviaste el mensaje y lo tentaste después:»Mira primero a los bárbaros.» Tendríamos que habernos marchado ayer. De haberlo hecho, mi señor estaría ahora a salvo, con las armas y el dinero. ¿Eres un traidor? ¿Actúas por tu cuenta, o por la de tu estúpido padre, o por la de un enemigo? No importa. Puedes creerme, Omi, tú y tu rama del clan Kasigi no estaréis mucho tiempo en este mundo.»

Gracias por tu hospitalidad, Omi-san — dijo—. ¡ Ojalá vuelva a verte pronto, pero debo ponerme en marcha!

¿ Quieres hacerme un favor? Presenta mis respetos a mi padre. Te lo agradeceré muchísimo.

— Lo haré con mucho gusto. Gracias de nuevo, Omi-san. Levantó la mano en amistoso saludo, dio la orden de marcha a sus hombres y salió del pueblo al frente de sus jinetes.

Omi se dirigió al pozo. El cura estaba ya allí. Omi vio que el hombre estaba irritado y deseó que cometiera alguna indiscreción en público para poder azotarlo.

— Sacerdote, di a los bárbaros que suban, uno a uno. Diles que el señor Yabú ha dicho que pueden vivir de nuevo en el mundo de los hombres. Pero que a la menor infracción de las normas, dos de ellos volverán al pozo. Tienen que portarse bien y obedecer todas las órdenes. ¿Está claro?

— Sí.

Los hombres subieron uno a uno. Todos estaban aterrorizados. Algunos necesitaron ayuda. Uno de ellos sufría agudos dolores y gritaba cuando alguien le tocaba el brazo.

— Tendrían que ser nueve.

— Ha muerto uno — repuso el sacerdote—. Su cadáver está en el pozo.

— Mura — dijo Omi después de pensar un momento—, quema el cadáver y guarda sus cenizas con las del otro bárbaro. Lleva a esos hombres a la misma casa donde estuvieron antes. Dales verduras y pescado en abundancia. Y sopa de centeno y fruta. Haz que se laven, pues apestan. — Después, se volvió al sacerdote. — ¿Bien?

— Ahora, yo volver a mi casa. Dejar Anjiro.

— Vete y no vuelvas nunca. Quizá la próxima vez que tú o uno de los tuyos volváis a mi feudo, será porque alguno de mis campesinos o vasallos cristianos habrá cometido traición — dijo sirviéndose de esta velada amenaza contra la indiscriminada difusión de la fe extranjera, pues si los curas estaban protegidos, no podía decirse lo mismo de los conversos japoneses.

— Comprendo, sí. Comprendo muy bien.

El cura hizo una rígida reverencia, pues incluso los sacerdotes bárbaros debían tener buenos modales, y se alejó.

— Omi-san — dijo un samurai joven y muy guapo.

—¿SÍ?

— Discúlpame, por favor. Sé que no lo has olvidado, pero Masijiro-san está aún en el pozo.

Omi se acercó a la trampilla y miró al samurai. Inmediatamente, el hombre se puso de rodillas y se inclinó respetuosamente.

Omi consideró sus servicios pasados y su valor para el futuro. Después, tomó la daga del joven samurai y la arrojó al pozo.

Masijiro, al pie de la escalera, contempló el cuchillo sin dar crédito a sus ojos. Corrieron lágrimas por sus mejillas.

— No merezco este honor, Omi-san — dijo desoladamente.

— Sí.

— Gracias.

El joven samurai que estaba junto a Omi dijo:

—¿Puedo preguntar si debe hacerse el harakiri aquí o en la playa? — Fracasó en el pozo. Se quedará en el pozo. Ordena a los lugareños que lo llenen de tierra. Que no quede rastro de la hoya. Los bárbaros la han profanado.

Kikú se echó a reír y movió la cabeza.

— No, Omi-san, lo siento, pero no me des más saké o se me caerá el cabello. Me quedaré dormida, ¿y qué pasará entonces?

— Yo dormiré contigo y estaremos en el nirvana, fuera de nosotros mismos — dijo alegremente Omi.

—¡Oh, no! Me quedaría roncando, ¿y qué podrías hacer con una horrible jovencita borracha? ¡Oh, no, Omi-san del Gran Feudo Nuevo, tú mereces algo mejor!

Vertió otro poco de licor caliente en la diminuta taza de porcelana y se la ofreció con ambas manos, con el dedo índice izquierdo sosteniendo delicadamente la taza y apoyando el fondo de ésta en el índice de la mano derecha.

El la tomó y sorbió el licor paladeando su tibieza y su suave aroma.

— Celebro mucho haber podido convencerte de que te quedaras un día más. ¡Eres tan hermosa, Kikú-san!

— Tú eres el hermoso, y el placer es mío.

Sus ojos bailaban a la luz de la vela encajada en una flor de papel y de bambú que pendía de una viga de cedro. Se hallaban en el mejor compartimiento de la casa de té próxima a la plaza. Ella se inclinó para servirle un poco más de arroz del sencillo tazón de madera colocado sobre la mesa de laca negra, pero él movió la cabeza.

— No, no. Gracias.

— Un hombre vigoroso como tú debería comer más.

— Estoy harto, de veras.

Ella dio unas leves palmadas e inmediatamente se abrió la puerta y apareció su sirvienta.

—¿Señora?

— Llévate todas estas cosas, Suisen, y trae más saké y una nueva jarrita de cha. Y fruta. El saké ha de estar más caliente que la última vez. Date prisa, haragana — dijo procurando dar a su voz un tono imperioso.

Suisen tenía catorce años. Era dulce, complaciente, y aprendiza de cortesana. Hacía dos años que estaba con Kikú, y ésta era la encargada de adiestrarla.

Haciendo un esfuerzo, Kikú apartó la mirada del blanquísimo arroz que tanto le apetecía, y procuró olvidarse de su hambre. «¡Ah! Las damas tienen poco apetito, muy poco apetito — solía decirle su maestra—. Los invitados deben comer y beber cuanto más, mejor. Pero no las damas, y menos con los invitados. ¿Cómo pueden las damas conversar o tocar el samisen o bailar con la boca llena? Ten paciencia. Ya comerás más tarde. Dedica toda tu atención al invitado.»

Mientras observaba críticamente a Suisen juzgando su habilidad, contó cuentos a Omi para hacerle reír y olvidar el mundo exterior. Mientras tanto, la niña se arrodilló junto a Omi y colocó las tacitas y los palillos en la bandeja de laca, artísticamente, según le habían enseñado. Después, levantó el frasco vacío de saké, inclinándolo suavemente para asegurarse de que no quedaba nada en él, pues habría sido de mala educación sacudirlo. Se levantó con la bandeja, la llevó sin ruido hasta la puerta corredera, se arrodilló, dejó la bandeja en el suelo, abrió la puerta, se levantó, pasó al otro lado, volvió a arrodillarse, levantó la bandeja, volvió a dejarla en el suelo sin ruido y cerró la puerta herméticamente.

— Tendré que buscar otra doncella — dijo Kikú, en algún modo disgustada—. Es una niña dulce y muy graciosa, pero hace demasiado ruido, un verdadero alboroto. Lo siento.

— No me he fijado en ella — dijo Omi apurando su licor—. Sólo te veo a ti.

Kikú agitó su abanico y su cara se iluminó con una sonrisa.

— Me haces sentir muy dichosa, Omi-san. Y amada.

Suisen trajo rápidamente el saké. Y el cha. Su ama sirvió un poco de licor a Omi y se lo ofreció. La niña llenó discretamente las tazas. No derramó una sola gota y pensó que el ruido que hacía el líquido al caer en la taza tenía la suave sonoridad adecuada, en vista de lo cual suspiró aliviada para sus adentros, se sentó sobre los talones y esperó.

Kikú contaba ahora una historia divertida y Omi se reía. Al mismo tiempo, ella cogió una pequeña naranja y, sirviéndose de sus largas uñas, la abrió como una flor en la que los gajos eran los pétalos y la piel dividida las hojas.

—¿Quieres una naranja, Omi-san?

El primer impulso de Omi fue decir que no podía destruir tanta belleza. Pero esto habría sido una descortesía. «¿Cómo puedo corresponder a la satisfacción que me ha dado — pensó—, dejándome ver cómo creaban sus dedos algo tan precioso y sin embargo tan efímero?.»

Sostuvo un momento la flor en sus manos y después extrajo delicadamente cuatro gajos, equidistantes entre sí, y los comió con fruición. Quedaba otra flor. Sacó cuatro gajos más creando un nuevo dibujo floral. Después cogió otro gajo, y otro, de modo que los tres restantes formaban otra flor.

Por último, arrancó dos gajos y colocó el último en la cuna formada por la piel de la naranja, como una luna en cuarto creciente dentro de un sol.

Comió un gajo muy despacio. Cuando hubo terminado, se puso el otro en la palma de la mano y se lo ofreció a Kikú.

— Este te corresponde a ti porque es el penúltimo. Es mi regalo.

Kikú tomó la fruta y la comió. Era lo mejor que había catado en su vida.

— Este, el último — dijo Omi colocando gravemente toda la flor en la palma de su mano derecha—, es mi ofrenda a los dioses, sean quienes fueren, dondequiera que estén. Nunca volveré a comer esta fruta, a menos que sea de tus manos.

— Esto es demasiado, Omi-sama. ¡ Te relevo de tu voto! ¡ Lo has dicho bajo la influencia del kami que vive en todas las botellas de saké!

Se sentían felices los dos juntos.

— Suisen — dijo ella—. Déjanos solos. Y por favor, muchacha, procura hacerlo con gracia.

— Sí, señora.

La niña pasó a la habitación contigua para hacer que todo estuviera a la perfección. Alisó una arruga imperceptible en la finísima colcha. Después, dándose por satisfecha, se sentó, suspiró aliviada, espantó el calor de su cara con el abanico de color morado claro, y esperó complacida.

En la otra habitación, que era la más bella de la casa de té, la única que tenía jardín propio, Kikú tomó el samisen de largo mango. Era un instrumento parecido a una guitarra de tres cuerdas y el sonido del primer acorde llenó la estancia. Entonces, Kikú empezó a cantar. Suavemente al principio, con trémolos después, de nuevo suavemente y después con fuerza, y bajando luego la voz como un suspiro, cantó al amor y al amor no correspondido, a la alegría y a la tristeza.

— ¿Señora?

El susurro no habría despertado a la persona de sueño más ligero, pero Suisen sabía que su ama prefería no dormir después de las nubes y la lluvia. Prefería descansar, medio despierta, con toda tranquilidad.

—¿Qué, Sui-chan? — murmuró Kikú con igual suavidad, empleando el «chan», como habría hecho con una hija predilecta.

— La esposa de Omi-san ha regresado. Su palanquín acaba de subir por el sendero de su casa.

Kikú miró a Omi. Lo acarició suavemente, lo justo para que su contacto entrara en sus sueños, pero sin despertarlo. Después, se deslizó del lecho y se ciñó sus quimonos.

Kikú necesitó muy poco tiempo para componer su maquillaje mientras Suisen peinaba y cepillaba sus cabellos y los sujetaba según el estilo shimoda. Después, ama y doncella cruzaron el pasillo sin ruido, pasaron a la galería, bajaron al jardín y salieron a la plaza. Era una noche cerrada y faltaba mucho para el amanecer.

Las dos mujeres empezaron a subir el sendero.

Los sudorosos y fatigados porteadores recobraban fuerzas junto al palanquín, delante de la casa de Omi. Había velas encendidas en toda la casa, y los criados iban apresuradamente de un lado a otro. Kikú hizo una seña a Suisen, la cual se dirigió a la galería de la entrada principal, llamó y esperó. Al cabo de un momento, se abrió la puerta. Una doncella saludó con la cabeza y desapareció. Volvió al cabo de un momento, hizo un gesto a Kikú y se inclinó profundamente cuando entró.

La madre de Omi no se había acostado. Estaba sentada, muy erguida, y Midori, la esposa de Omi, se hallaba frente a ella.

Kikú se arrodilló. Se inclinó, primero ante la madre de Omi y después ante la esposa, sintiendo la tensión existente entre las dos mujeres, y se preguntó:

«¿Por qué hay siempre tanta violencia entre la suegra y la nuera? ¿Acaso la nuera no se convierte en suegra con el tiempo? ¿Es que nunca aprenderán?»

— Lamento molestarte, Ama-san.

— Bien venida, Kikú-san — dijo la vieja—. Espero que no ocurra nada malo.

—¡Oh, no! Pero no sabía si desearías que despertara o no a tu hijo — dijo Kikú, aun sabiendo cuál sería la respuesta—. Pensé que debía preguntártelo, al enterarme de que tú, Midori-san — y se volvió y sonrió a ésta, pues la apreciaba mucho— habías regresado.

La vieja dijo:

— Eres muy amable, Kikú-san, y muy previsora. Déjalo dormir en paz.

— Así lo haré. Perdona que te haya molestado, pero pensé que debía consultarte. Confío que no habrás tenido mal viaje, Midori-san.

— Ha sido horrible — dijo Midori—. Me alegro de estar de nuevo aquí. Ojalá no me hubiera marchado. ¿Está bien mi esposo?

— Sí, muy bien. Ha reído mucho esta noche y parecía muy feliz. Comió y bebió con moderación y ahora duerme tranquilamente.

— El Ama-san empezaba a contarme algo sobre las terribles cosas ocurridas durante mi ausencia y…

— No tenías que haberte marchado. Eras necesaria aquí —le interrumpió la anciana con una intención venenosa—. O tal vez, no. Tal vez hubieras debido quedarte fuera para siempre. Quizás has traído un kami malo a nuestra casa, junto con la ropa de tu lecho.

— No lo traje, Ama-san — dijo Midori, con paciencia—. Te ruego que creas que antes me mataría que traer la más ligera sombra sobre tu buen nombre. Por favor, disculpa mi ausencia y mis faltas. Lo siento.

— Desde que llegó ese maldito barco, sólo hemos tenido disgustos. Esto es mal kami. Muy malo. ¿Y dónde estabas cuando te necesitábamos? Chismorreando en Mishima, hartándote y bebiendo saké.

— Mi padre murió, Ama-san. El día antes de mi llegada.

—¡Uf! Ni siquiera tuviste la cortesía o la previsión de estar junto al lecho de muerte de tu padre. Cuanto antes te marches definitivamente de esta casa, mejor será para todos.

Se abrió la puerta corredera. Una doncella entró nerviosamente con el cha y unos dulces. Midori sirvió primero a la anciana, que maldijo a la doncella, mordió un dulce con sus encías desdentadas y sorbió ruidosamente su bebida.

— Debes perdonar a la doncella, Kikú-san — dijo la anciana—. El cha es insípido. ¡Insípido! Y quema. Supongo que es lo único que puede esperarse en esta casa.

— Torna el mío, por favor — dijo amablemente Midori, soplando el té para enfriarlo.

La vieja lo tomó malhumorada y guardó un hosco silencio.

—¿Qué piensas de todo esto? — preguntó Midori a Kikú —. Me refiero al barco y a Yabú-sama y a Toda Hiro-matsu-sama.

— No sé qué pensar. Es muy curioso que Puño de Hierro llegase casi al mismo tiempo que el señor Yabú, ¿neh? Y ahora, debéis disculparme. No, por favor, conozco el camino.

— De ninguna manera, Kikú-san. Te acompañaré.

— Ya lo ves, Midori-san — terció la vieja, impaciente—. Nuestra invitada se siente incómoda y el cha era horrible.

—¡Oh! El cha estuvo bien para mí, Ama-san, de veras. Lo que ocurre es que estoy un poco cansada. Tal vez me permitirás que mañana, antes de marcharme, venga a saludarte. Hablar contigo es siempre un placer para mí.

La vieja aceptó el cumplido, y Kikú siguió a Midori a la galería y al jardín.

— Has sido muy considerada, Kikú-san — dijo Midori cogiéndola del brazo, conmovida por su belleza—. Gracias.

Kikú se volvió a mirar la casa y sintió un escalofrío.

—¿Se muestra siempre así?

— Esta noche ha estado amable comparado con otras veces. Si no fuese por Omi y por mi hijo, juro que me sacudiría el polvo de los pies, me afeitaría la cabeza y me haría monja. — Suspiró, y estaba hermosa a la luz de la luna. — Pero esto carece de importancia. Dime lo que ha pasado desde que me marché.

Por esto había ido Kikú a la casa con tanta urgencia, pues ya sabía que ni la madre ni la esposa desearían turbar el sueño de Omi. Había ido para contárselo todo a dama Midori a fin de que pudiese velar por Kasigi Omi como ella misma trataría de hacerlo. Le dijo todo lo que sabía, salvo lo que había pasado en el dormitorio con Yabú. Añadió los rumores que había oído y los chismes transmitidos o inventados por las otras muchachas. Y todo lo que le había dicho Omi sobre sus esperanzas, sus temores y sus planes.

— Tengo miedo, Kikú-san, tengo miedo por mi esposo.

— Todos sus consejos fueron prudentes, señora. Creo que todo lo que hizo fue correcto. El señor Yabú no otorga recompensas a la ligera, y tres mil kokú son muy valiosos.

— Pero el barco es ahora del señor Toranaga. Y también todo el dinero.

— Sí, pero la idea de que Yabú ofreciera el barco como regalo fue genial, y esta idea se la dio Omi-san. Seguro que con ella pagó sobradamente los favores de Yabú-san, ¿neh? Omi-san merece ser reconocido como vasallo eminente.

Kikú había retorcido sólo una pizca la verdad sabiendo que Omi estaba en gran peligro y, con él, toda su casa.

— Sí, lo comprendo — dijo Midori deseando que fuera verdad. Y besó a la niña, con ojos lacrimosos.

— Gracias. Eres muy amable, Kikú-san, muy amable. Tenía diecisiete años.

CAPITULO VIII

— ¿Qué te parece, inglés? — Creo que habrá tormenta. — ¿Cuándo?

— Antes de que se ponga el sol.

Era casi mediodía y estaban en el alcázar de la galera bajo un cielo de nubes grises. Era un segundo día de navegación. — Si el barco fuese tuyo, ¿qué harías?

—¿Cuándo llegamos al punto de destino? — preguntó Blackthorne. — Después de anochecer.

—¿A qué distancia está la tierra más próxima?

— A cuatro o cinco horas de aquí, inglés. Pero, si buscamos un refugio perderemos medio día, y no puedo permitírmelo. ¿Qué harías tú?

Blackthorne reflexionó un momento. Durante la primera noche la galera había navegado junto a la costa oriental de la península de Izú, ayudada por la gran vela del mástil de en medio. Pero, después, Rodrigues había salido al mar abierto, con rumbo al cabo Shinto, a doscientas millas de distancia.

— Normalmente — le había dicho Rodrigues —, vamos costeando para más seguridad. Pero ahora el tiempo es importante. Hay una recompensa para mí si llegamos pronto. — Y cambiando de tema: — El libro de ruta que te robaron, quiero decir el portugués… ¿de quién era?

— No lo sé. No había ningún nombre en él, ninguna firma.

—¿Quién te lo dio?

— El jefe mercader de la «Compañía Holandesa de la India Oriental».

—¿Dónde lo obtuvo él?

Blackthorne se encogió de hombros y Rodrigues se echó a reír sin ganas.

— Bueno, nunca esperé que me lo dijeras… pero espero que el que lo robó y vendió arda eternamente en el infierno.

—¿Eres empleado de Toranaga, Rodrigues?

— No. Sólo estaba de visita en Osaka. Es un favor que le hago a Toranaga. Yo soy capitán de…

Rodrigues se interrumpió.

— Siempre me olvido de que eres mi enemigo, inglés. — Portugal e Inglaterra fueron aliados durante siglos.

— Pero no ahora. Vete abajo, inglés. Estás cansado, y yo también lo estoy, sobre todo de ver los errores de los hombres. Cuando hayas reposado, vuelve a cubierta.

Blackthorne había bajado al camarote del capitán y se había tumbado en la litera. El libro de ruta de Rodrigues estaba sobre el pupitre clavado en el mamparo. Estaba forrado de cuero y muy gastado, pero Blackthorne no lo abrió.

—¿Por qué lo dejas ahí? —había preguntado a Rodrigues. — Porque, si no lo hubiera dejado aquí, tú lo buscarías. En cambio, ahora no lo tocarás ni lo mirarás sin mi permiso. Eres capitán de barco, no un panzudo mercader ni un soldado ladrón.

— Lo leeré. Tú lo harías.

— No sin permiso, inglés. Ningún capitán lo haría. ¡Ni siquiera yo!

Blackthorne había observado un momento el libro y después había cerrado los ojos. Durmió profundamente todo el día y parte de la noche y se despertó antes del amanecer como de costumbre. Le costaba acostumbrarse al movimiento de la galera y al sonido del tambor que marcaba el ritmo a los remeros. Permaneció cómodamente en la oscuridad, con los brazos cruzados debajo de la cabeza. Pensó en su propio barco y alejó la preocupación de lo que pasaría cuando arribasen a Osaka. «Cada cosa a su tiempo. Piensa en que, si todos los portugueses son como Rodrigues, tienes una buena oportunidad. Los capitanes de barco no son enemigos, ¡y al diablo todo lo demás! Pero tú eres inglés, un hereje, un Anticristo. Los católicos son dueños de este mundo. Lo eran. Ahora, nosotros y los holandeses los aplastaremos. ¡Qué tonterías! Yo habría debido nacer católico. Fue sólo el destino quien llevó a mi padre a Holanda y allí conoció a una mujer, Anneke van Droste, con la que se casó. Ella le abrió los ojos y me alegro. Como me alegro de tener abiertos los míos.»

Entonces, había subido a cubierta. Rodrigues estaba en su silla, con los ojos enrojecidos por el sueño, y dos marineros japoneses estaban al timón, igual que ames.

—¿Cómo te encuentras, inglés?

— Descansado. ¿Puedo relevarte? — dijo Blackthorne mientras Rodrigues lo sopesaba con la mirada—. Te despertaré si cambia el viento o pasa cualquier cosa.

— Gracias, inglés. Sí, dormiré un poco. Manten este rumbo. Cuando se agote la arena del reloj, gira cuatro grados al Oeste, y al cambio siguiente, seis grados más al Oeste. Tendrás que señalar los nuevos rumbos a los timoneles. ¿Wakarimasu ka?

—¡Hai! — rió Blackthorne—. Cuatro puntos al Oeste. Vete abajo, capitán. Tu litera es muy cómoda.

Pero Vasco Rodrigues no bajó. Sólo se ciñó más su traje de marino y se hundió más en la silla. En el momento en que había que volver el reloj de arena, se despertó, comprobó el cambio de rumbo sin moverse y se durmió de nuevo.

Hiro-matsu y Yabú subieron a cubierta durante la mañana. Blackthorne advirtió su sorpresa cuando vieron que él gobernaba el barco y Rodrigues estaba durmiendo. No le dijeron nada, sino que continuaron su conversación y, al cabo de un rato, volvieron abajo.

Cerca del mediodía, Rodrigues se levantó de la silla y miró al Noroeste, oliendo el viento y aguzando todos sus sentidos. Los dos hombres estudiaron el mar, el cielo y las nubes que se estaban acumulando.

—¿Qué harías, inglés, si este barco fuera tuyo? — repitió Rodrigues. — Correría hacia la costa, si supiese dónde está. Hacia el punto más próximo. Esta embarcación no admite mucha agua y se está preparando una tormenta para dentro de unas cuatro horas.

— No puede ser tai-fun — murmuró Rodrigues.

-¿Qué?

Tai-fun. Son vientos muy fuertes, como jamás los hayas visto. Pero no estamos en la estación de los tai-fun.

¿Cuándo es?

— No ahora, enemigo — rió Rodrigues—. Pero la tormenta puede ser bastante fuerte, por lo que seguiré tu consejo.

Blackthorne señaló el nuevo rumbo y el timonel hizo girar limpiamente la embarcación. Rodrigues dijo:

— Ahora, iré abajo y prepararé un poco de comida.

—¿También sabes cocinar?

— En el Japón, todo hombre civilizado tiene que saber cocinar o enseñar a esos monos a hacerlo si no quiere morirse de hambre. Ellos sólo comen pescado crudo o verduras crudas sazonadas con vinagre aromatizado. Pero la vida puede ser buena si uno sabe cómo hay que tomarla.

Rodrigues bajó a su camarote. Cerró la puerta y comprobó minuciosamente la cerradura de su arca. El cabello que había colocado allí seguía en su sitio. Y otro cabello, igualmente invisible para cualquiera que no fuese él, continuaba sobre la tapa de su libro de ruta.

«Ninguna precaución está de más en este mundo — pensó Rodrigues—. ¿Hay algún mal en que él sepa que soy el capitán de la Nao del Trato, que es este año el gran Barco Negro de Macao? Quizá. Porque entonces tendría que explicarle que es un monstruo marino, uno de los barcos más ricos y más grandes del mundo, de más de seiscientas toneladas. Podría caer en la tentación de hablarle de su cargamento, del comercio y de Macao, y de muchas cosas interesantes que son muy reservadas, reservadas y secretas. Y nosotros estamos en guerra contra los holandeses y los ingleses.»

Abrió la bien engrasada cerradura y sacó un libro de ruta particular para comprobar la posición del puerto más próximo, y sus ojos tropezaron con el paquete sellado que le había dado el padre Sebastião un poco antes de zarpar de Anjiro.

«¿Contiene acaso los libros de ruta del inglés?» se preguntó una vez más.

Sopesó el paquete y contempló los sellos del jesuita sintiendo la tentación de romperlos y examinar el contenido. Blackthorne le había dicho que la flotilla holandesa había ido por el estrecho de Magallanes y no le había aclarado gran cosa más. «Esos ingleses preguntan mucho y hablan poco — pensó—. Y ése es inteligente, astuto y peligroso. ¿Son éstos sus libros de ruta o no lo son? Si lo son, ¿de qué les sirven a los santos padres?.»

Se estremeció pensando en los jesuítas y los franciscanos y los dominicos y en todos los curas y en la Inquisición. Había curas buenos y curas malos, pero incluso los malos eran sacerdotes. «La Iglesia ha de tener sacerdotes para que intercedan por nosotros, pues sin ellos seríamos ovejas perdidas en un mundo satánico. ¡Oh, Virgen santa,» protégeme de todo mal y de los malos sacerdotes!»

Rodrigues estaba en su camarote con Blackthorne, en Anjiro, cuando se había abierto la puerta y había entrado el padre Sebastião, sin pedir permiso. Habían estado comiendo y bebiendo, y las sobras de la comida estaban aún en los tazones de madera.

—¿Compartís el pan con los herejes? — le había preguntado el sacerdote—. Es peligroso comer con ellos. Pueden contaminar. ¿Os dijo que es un pirata?

— Es de buen cristiano mostrarse caballeroso con los enemigos, padre. Cuando estuve en sus manos fueron buenos conmigo. No hago más que devolver su caridad. Y ahora, ¿qué deseáis?

— Quiero ir a Osaka. En este barco.

— Lo preguntaré en seguida.

La petición había llegado hasta Toda Hiro-matsu el cual había respondido que Toranaga no le había dado orden de llevar a un sacerdote extranjero desde Anjiro y que, por tanto, lamentaba no poder acceder a su deseo.

Entonces, el padre Sebastião había querido hablar en privado con Rodrigues y había sacado el paquete sellado.

— Quisiera que entregaseis esto al padre Visitador.

— No sé si su Eminencia estará todavía en Osaka cuando yo llegue — dijo Rodrigues porque no le gustaba servir de recadero de los secretos de los jesuitas.

— En tal caso, entregadlo al padre Alvito. Pero hacedlo en propia mano.

— Muy bien — había dicho él.

Ahora, en el camarote, dejó el paquete resistiendo la fuerte tentación. ¿Por qué el padre Alvito? El padre Martín Alvito era un gran negociante y había sido intérprete personal del Taiko durante muchos años y, por consiguiente, tenía buena amistad con la mayoría de los daimíos influyentes. El padre Alvito viajaba continuamente entre Nagasaki y Osaka y era uno de los pocos hombres, y el único europeo, que había podido acercarse al Taiko en todo momento. Ahora era el mediador portugués más influyente cerca del Consejo de Regencia, y de Ishido y Toranaga en particular.

«Suerte que los jesuítas han puesto a uno de sus hombres en una posición tan vital — pensó Rodrigues—. Ciertamente, si no hubiese sido por la Compañía de Jesús la invasión de la herejía no se habría detenido.

«¿Por qué pienso constantemente en los curas? — se preguntó luego en voz alta—. Esto me pone nervioso. Sí, pero, ¿por qué el padre Alvito? Si el paquete contiene los libros de ruta, ¿va destinado a uno de los daimíos cristianos, Ishido o Toranaga, o bien a Su Eminencia el padre Visitador? ¿O serán los libros de ruta enviados a Roma para los españoles? ¿Por qué el padre Alvito? ¿Por qué no me ha dicho el padre Sebastião que lo entregue a cualquiera de los otros jesuitas? ¿ Y para qué quiere Toranaga al inglés? Sé que debería matarlo. Es un enemigo, es un hereje. Pero hay algo más. Tengo la impresión de que el inglés es un peligro para todos nosotros. Pero, ¿por qué? Es un marino, un gran marino. Fuerte. Inteligente. Es un buen hombre. Entonces, ¿de qué tengo miedo? Tengo miedo de él. ¿Qué debo hacer? ¿Dejarlo en las manos de Dios? Se acerca la tormenta, y será mala. ¡Maldita sea mi torpeza! ¿Por qué no sé nunca lo que he de hacer?»

La tormenta llegó antes de ponerse el sol y los pilló en alta mar. La tierra estaba a diez millas de distancia. La bahía a la que se dirigían era bastante segura. No había que salvar escollos ni bajíos, pero diez millas eran diez millas y el mar se encrespaba de prisa, agitado por el viento cargado de lluvia.

El ventarrón soplaba del Nordeste, sobre la banda de estribor. Ellos habían puesto rumbo al Noroeste, de modo que las olas les pillaban casi siempre de lado, agitando fuertemente la embarcación, que tan pronto se hallaba en la sima como en la cresta. La galera tenía poco calado y estaba construida para navegar velozmente en aguas tranquilas, y aunque sus remeros eran buenos y muy disciplinados, les resultaba difícil sumergir los remos y mantener el ritmo.

— Tendrás que guardar los remos y navegar a favor del viento — gritó Blackthorne.

— Tal vez, pero todavía no.

Ambos se habían sujetado con cuerdas de seguridad atadas a la bitácora y se alegraban de haberlo hecho, pues la embarcación cabeceaba y oscilaba terriblemente. Y también se agarraban a la borda.

Hasta entonces no había entrado agua en la galera. Pero iba muy cargada y navegaba más hundida de lo que ellos habrían deseado. Rodrigues había dispuesto bien las cosas durante las horas de espera. Se habían cerrado bien las escotillas y los hombres habían sido avisados. Hiro-matsu y Yabú habían dicho que permanecerían abajo durante un tiempo y que subirían después a cubierta. Rodrigues se había encogido de hombros y les había dicho claramente que sería muy peligroso. Estaba seguro de que no lo habían comprendido.

¿Qué harán? — le había preguntado Blackthorne.

¡Quién sabe! De lo único que puedes estar seguro es de que no llorarán de miedo.

Los remeros de la línea superior trabajaban de firme. Normalmente, había dos hombres para cada remo, pero Rodrigues había ordenado que fuesen tres, para dar más impulso, seguridad y velocidad a la embarcación. Otros esperaban abajo para relevarles cuando se diese la orden. El capitán de remeros era un hombre experimentado y su ritmo era pausado, acompasado con las olas. La galera seguía avanzando, aunque su oscilación se hacía más pronunciada a cada instante y su recuperación era más lenta. Después, las ráfagas de viento se hicieron erráticas y el capitán de remeros perdió el compás.

—¡Cuidado al frente! — gritaron casi al mismo tiempo Blackthorne y Rodrigues.

La galera osciló violentamente, veinte remos golpearon el aire en vez del agua y se hizo el caos a bordo. Una enorme ola saltó sobre la borda de babor. La nave vaciló.

—¡Adelante! — ordenó Rodrigues—. ¡Haz que retiren la mitad de los remos de cada lado! ¡De prisa! ¡De prisa!

Blackthorne sabía que sin su cuerda de segundad podía ser arrastrado fácilmente por el agua. Pero había que retirar los remos o estaban perdidos.

Deshizo el nudo y se deslizó sobre la cubierta resbaladiza y la corta escalera que conducía a la cámara principal de los remeros. De pronto, la galera giró y él se vio arrastrado hacia el lado más bajo. La borda estaba sumergida y un hombre cayó al agua. Blacthorne pensó que también iba a caer.

Pudo agarrarse a la borda con una mano, sus tendones sufrieron un enorme tirón, pero aguantaron. Asió la barandilla con la otra mano y se izó sobre cubierta, dando gracias a Dios y pensando que acababa de gastar su novena vida. Alban Caradoc decía siempre que un buen piloto tenía que ser como un gato con la diferencia de que debía tener al menos diez vidas en vez de siete.

Miró el alcázar y maldijo a Rodrigues por haber soltado la rueda del timón. Rodrigues agitó la mano, señalando algo, y gritó, pero su grito fue ahogado por la borrasca. Blackthorne vio que su rumbo había cambiado. Ahora casi navegaban a favor del viento, y comprendió que el viraje había sido deliberado. «Muy bien hecho — pensó—. Esto nos dará un respiro para organizamos, pero el muy bastardo podía haberme avisado. No me gusta perder vidas innecesariamente.»

La bahía estaba ya más cerca, pero aún parecía hallarse a un millón de millas de distancia. El cielo estaba negro hacia el Nordeste. La lluvia los azotaba y las ráfagas se hacían más fuertes. En el Erasmus, Blackthorne no se habría preocupado. Habrían podido llegar a puerto fácilmente o reemprender tranquilamente su ruta hacia el destino fijado. Su barco estaba construido y pertrechado para capear temporales. Pero aquella galera, no.

—¿Qué piensas, inglés?

Que harás lo que quieras con independencia de lo que yo pueda pensar — gritó Blackthorne—. Pero la galera no admite mucha agua y nos hundiremos como una piedra. Y la próxima vez que me mandes hacia la proa, procura no virar de pronto, si quieres que lleguemos a puerto los dos.

— Fue la mano de Dios, inglés. Una ola la hizo girar.

— Casi me tiró por la borda.

— Ya lo vi.

Blackthorne calculaba la derivación del barco.

— Si mantenernos este rumbo, no llegaremos nunca a la bahía. Pasaremos por delante del cabo a más de una milla.

— Me dejaré llevar por el viento. Después, en el momento oportuno, viraremos hacia la costa. ¿Sabes nadar?

— Sí.

— Bien. Yo no aprendí. Demasiado peligroso. Vale más ahogarse de prisa que despacio, ¿no? — dijo Rodrigues estremeciéndose involuntariamente—. ¡Virgen Santísima, protégeme contra una tumba de agua! Este maldito barco tendrá que permanecer al abrigo durante la noche. No hay más remedio. Mi olfato me dice que si cambiamos de rumbo se hundirá. Llevamos demasiada carga.

—¡Aligéralo! Tira el cargamento por la borda.

— El rey Hiro-matsu no lo consentirá. Tiene que llegar con la carga o quedarse en el camino. — Pregúntaselo.

—¡ Virgen Santa! ¿ Eres sordo? ¡ Ya te lo he dicho! ¡ Nunca lo aceptaría! Rodrigues se acercó al timonel y se aseguró de que mantendría el rumbo a favor del viento.

—¡Vigílales, inglés! Quedan a tu cargo.

Se desató la cuerda de seguridad y se dirigió a la escalera con paso firme. Los remeros lo miraron fijamente cuando se acercó a su capitán y le explicó, con señas y con palabras, el plan que había imaginado. Hiro-matsu y Yabú subieron a cubierta. El capitán de remeros les explicó el plan. Los dos estaban pálidos, pero permanecieron impasibles y no vomitaron. Miraron hacia la costa a través de la lluvia, se encogieron de hombros y volvieron abajo.

Blackthorne contempló la bahía a babor. Sabía que el plan era peligroso. Tenían que esperar hasta haber pasado la más próxima punta de tierra, virar hacia el Noroeste y remar con fuerza por sus vidas. La vela no serviría de nada. Sólo podían confiar en la fuerza de sus brazos. El lado sur de la bahía estaba lleno de escollos y arrecifes. Si calculaban mal el tiempo, serían lanzados contra aquella costa y naufragarían.

—¡Ven, inglés! — le llamó el portugués. Blackthorne obedeció.

— Quédate aquí. Si el capitán de remeros lleva mal el ritmo o lo perdemos, encárgate de esto. ¿De acuerdo?

— Nunca goberné uno de estos barcos. Pero lo intentaré.

Rodrigues miró hacia tierra. La punta aparecía y desaparecía en la cortina de lluvia. Las olas crecían y empezaban a cubrirse de espuma. La carrera entre los dos cabos parecía fatídica. Sería algo endiablado. Escupió y tomó su decisión.

— Ve a popa, inglés. Cuando te dé la señal, pon rumbo Oeste-Noroeste. Hacia aquella punta. ¿La ves?

— Sí.

—¿Esperarás mis órdenes y las obedecerás?

— Bueno, ¿quieres que tome el timón, o no?

Rodrigues sabía que estaba atrapado.

«Tengo que confiar en ti, inglés, y no me gusta nada. Ve a popa.»

Vio que Blackthorne leía en sus pensamientos y se alejaba. Entonces, cambió de idea y le gritó:

—¡Eh, pirata arrogante, ve con Dios!

Llegaron a puerto, pero sin Rodrigues. Este fue arrastrado por una ola al romperse su cuerda de seguridad.

La embarcación estaba a punto de ponerse a salvo cuando llegó del norte la enorme ola. Había perdido ya al capitán japonés. Blackthorne vio cómo arrastraba a Rodrigues y cómo él se debatía en el mar alborotado. La tormenta y la marea los había arrastrado hacia el sur de la bahía y estaban casi sobre las rocas presintiendo todos que el barco iba a naufragar.

Blackthorne arrojó un salvavidas de madera a Rodrigues. El portugués trató de alcanzarlo, pero el mar lo puso fuera de su alcance. Un remo se rompió y salió despedido en su dirección y Rodrigues trató de agarrarse a él. La lluvia caía a raudales y lo último que vio Blackthorne de Rodrigues fue un brazo junto al remo roto y, frente a ellos, la rompiente de las olas contra la atormentada costa. Habría podido saltar al agua y nadar hacia él y quizá salvarlo. Tal vez habría estado aún a tiempo, pero su primer deber era salvar su barco, y su barco estaba en peligro.

La ola se había llevado también a algunos remeros y otros corrían a llenar los sitios vacíos. Un piloto soltó valientemente su cuerda de segundad, saltó a proa y volvió a marcar el ritmo con el tambor.

—¡Isogiiii! — gritó Blackthorne recordando la palabra—. ¡Vamos, bastardos, remad!

La galera estaba en las rocas, o, al menos, las rocas estaban a popa, a babor y a estribor. Los remos se hundían en el agua y empujaban con fuerza, pero la embarcación no avanzaba. El viento y la corriente la empujaban perceptiblemente hacia atrás.

— Vamos, ¡remad, bastardos! — volvió a gritar Blackthorne marcando el ritmo con la mano.

Su energía se contagió a los remeros.

Primero resistieron al mar. Después lo vencieron.

La embarcación se alejó de las rocas. Blackthorne mantuvo el rumbo a sotavento y pronto se hallaron en aguas más tranquilas. Seguía soplando el viento, pero lo hacía por encima de ellos. Continuaba el temporal, pero rugía sobre el mar.

—¡Soltad el ancla de estribor!

Nadie entendió sus palabras, pero todos supieron lo que quería decir. El ancla se deslizó junto al costado de la nave.

—¡Soltad el ancla de babor!

Cuando el barco estuvo asegurado, miró hacia popa.

La línea abrupta de la costa apenas podía verse a través de la lluvia. Contempló el mar y consideró las posibilidades.

«El libro de ruta del portugués está abajo — pensó—. Puedo llevar el barco hasta Osaka.» Y podría regresar a Anjiro.

Hizo una seña llamando al piloto que se acercó corriendo. Los dos timoneles se habían derrumbado, con los brazos y las piernas casi descoyuntados. Los remeros parecían cadáveres, caídos sobre los remos. Otros subían fatigosamente para ayudarles. Hiro-matsu y Ya-bú, ambos muy conmocionados, necesitaron auxilio para subir a cubierta, pero una vez en ella se irguieron con su arrogancia de dai-míos.

—¿Hai, Anjín-san? — preguntó el piloto.

Era un hombre de edad madura, de dientes fuertes y blancos y cara redonda y curtida por la intemperie. Tenía una mancha lívida en la mejilla, de una vez que una ola le había lanzado contra la borda.

— Lo has hecho muy bien — dijo Blackthorne pensando que aunque el otro no comprendiese sus palabras entendería su tono y su sonrisa—. Sí, muy bien. Ahora, serás capitán-san de los remeros. ¿Wdkarimasu?¡Tú, capitán-san!

El hombre lo miró boquiabierto, y después se inclinó para disimular su asombro y su satisfacción.

— Wakarimasu, Anjín-san. Hai. Arigato goziernashita. — Escucha, capitán-san — dijo Blackthorne—. Da de comer y de beber a los hombres. Comida caliente. Pernoctaremos aquí. Y con señas hizo que lo comprendiera. Inmediatamente, el hombre se volvió y gritó con nueva autoridad.

Y los marineros lo obedecieron presurosos. «Ojalá supiese hablar tu lengua bárbara — pensó—. Entonces podría darte las gracias, Anjín-san, por haber salvado el barco y la vida de nuestro señor Hiro-matsu. Tu magia nos dio nueva fuerza. Sin tu magia, habríamos naufragado. Puedes ser un pirata, pero eres un gran marino, y mientras seas capitán te obedeceré a ciegas.»

Blackthorne miraba sobre la borda. El fondo del mar estaba oscuro. Hizo unos cálculos mentales y cuando estuvo seguro de que las anclas no se habían deslizado y de que el mar era seguro dijo:

— Lanzad el bote al agua. Y dadme un buen remero.

Las señas con que acompañó sus palabras hicieron que éstas fuesen comprendidas y obedecidas en el acto.

A punto estaba de bajar por la escala cuando una voz ronca lo detuvo. Miró a su alrededor. Hiro-matsu estaba allí, y Yabú estaba a su lado. Ambos permanecían impasibles como si no sintieran sus contusiones ni la frialdad del viento. Blackthorne hizo una reverencia cortés.

—¿Hai, Toda-sama?

Volvieron a sonar palabras roncas y el viejo señaló el bote con su sable y movió la cabeza.

—¡Rodrigu-san allí! —dijo Blackthorne, señalando hacia la costa del sur—. ¡Iré a ver!

—¡Iyé! —dijo Hiro-matsu moviendo otra vez la cabeza y añadiendo un largo discurso, que era ostensiblemente una negativa a causa del peligro.

— Yo soy el Anjín-san de este cochino barco y si quiero ir a tierra, iré. —Blackthorne hablaba en tono cortés, pero firme, y era también evidente lo que quería decir. — Sé que el bote no aguantaría en ese mar. ¡Hai! Pero iré por aquel punto. ¿Lo ves, Toda Hiro-matsu-sama? Junto a aquella roca pequeña. No tengo ganas de morir ni puedo escapar a ninguna parte. Quiero el cuerpo de Rodrigu-san.

Y pasó una pierna sobre la borda. Hiro-matsu estaba ante un dilema. Comprendía los deseos del pirata de recoger el cuerpo de Rodrigu-san, pero era peligroso ir allí, y el señor Toranaga había ordenado que le llevase el pirata sano y salvo. También era evidente que el hombre estaba decidido a ir.

Lo había visto durante la tormenta, plantado en el puente como un kami maligno del mar, impertérrito, como si el temporal fuese su elemento, y había pensado con aprensión que sería mejor tener a aquel hombre y a todos los bárbaros como él en tierra, donde se podía hacerle frente. En el mar estarían siempre en su poder.

Podía ver que el pirata estaba impaciente.

«Son insultantes — se dijo—. Pero incluso así debo estar agradecido. Todos dicen que gracias a ti hemos llegado a puerto, que Rodrigues había perdido el control y nos alejaba de tierra y que tú conservaste el rumbo. Sí. De habernos adentrado en el mar, habríamos naufragado con toda seguridad, y yo habría incumplido las órdenes de mi señor. ¡Líbrame de ello, oh Buda!.»

—¡Quédate donde estás, Anjín-san! — dijo en voz alta señalando con la vaina de su sable para mayor claridad, y admirando hasta cierto punto el fuego helado que brillaba en los ojos del hombre.

Cuando estuvo seguro de que el otro le había comprendido, miró a su piloto.

—¿Dónde estamos? — preguntó—. ¿De quién es este feudo? — No lo sé, señor. Creo que estamos en algún lugar de la provincia de Ise. Podemos enviar a alguien a tierra, para que vaya a informarse en la aldea más próxima.

—¿Podrías llevarnos a Osaka?

— Sólo navegando muy cerca de la costa, señor, y con lentitud y mucha precaución. No conozco estas aguas y no podría garantizar tu seguridad. Ni yo, ni nadie de a bordo, tenemos los conocimientos necesarios, salvo ese capitán. En mi opinión, deberías ir por tierra. Podríamos conseguir caballos o palanquines.

Hiro-matsu movió la cabeza, irritado. Ni pensar en ir por tierra. Tardarían demasiado — el camino era montañoso y había pocas carreteras— y tendrían que pasar por muchos territorios dominados por aliados de Ishido, el enemigo. Por si esto fuera poco, había también numerosos grupos de bandidos que infestaban los pasos, lo cual significaba que tendría que llevar consigo a todos sus hombres. Cierto que podría abrirse paso entre los bandidos, pero nunca podría impedir que se lo cerrasen Ishido o sus aliados. Y él tenía orden de entregar el cargamento, el bárbaro y Yabú rápidamente y en buen estado.

—¿Cuánto tardaríamos si siguiésemos la costa?

— No lo sé, señor. Cuatro o cinco días, o tal vez más. Y me sentiría inseguro. Yo no soy capitán… Lo siento.

«Lo cual quiere decir — pensó Hiro-matsu— que necesito la colaboración de ese bárbaro. Si quiero impedir que vaya a tierra, tendré que atarlo. ¿Y quién sabe si entonces querrá colaborar?.»

—¿Cuánto tiempo tendremos que permanecer aquí? —El capitán dijo que esta noche.

—¿Cesará después la tormenta?

— Supongo que sí, señor, pero no puede saberse de fijo.

Hiro-matsu estudió la costa montañosa y miró al capitán. Vacilaba.

—¿Puedo hacerte una sugerencia, Hiro-matsu-san? — dijo Yabú. —Sí, sí, desde luego.

— Ya que parece que necesitamos la colaboración del pirata para ir a Osaka, ¿por qué no dejarlo ir a tierra, pero acompañado de hombres que lo protejan y que le obliguen a volver antes de la noche? En cuanto a hacer el viaje por tierra, convengo contigo en que sería demasiado peligroso. Si te ocurriera algo, nunca me lo perdonaría. En cuanto cese la tormenta, estarás mucho más seguro en el barco y podrás llegar a Osaka mucho antes, ¿neh? Seguramente antes de que mañana se ponga el sol.

Hiro-matsu asintió de mala gana.

— Está bien — repuso llamando aun samurai—. ¡Takatashi-san!. — Toma seis hombres y ve con el capitán. Traed el cadáver del portugués, si podéis encontrarlo. Pero si ese pirata sufre el menor daño, tú y tus hombres tendréis que suicidaros inmediatamente.

— Sí, señor.

— Y envía dos hombres a la aldea más próxima y averigua exactamente dónde estamos y de quién es este feudo.

— Sí, señor.

— Si me das tu permiso, Hiro-matsu-san, me pondré al frente del grupo — dijo Yabú —. Si llegásemos a Osaka sin el pirata me sentiría tan avergonzado que también yo tendría que matarme. Concédeme el honor de cumplir tus órdenes.

Hiro-matsu asintió con la cabeza, sorprendido de que Yabú quisiera correr un riesgo semejante. Bajó a la cámara inferior.

Cuando Blackthorne se dio cuenta de que Yabú iba a tierra con él, su pulso se aceleró. «No he olvidado a Pieterzoon ni a mis tripulantes del pozo, ni los gritos, ni a Omi, ni nada de lo ocurrido. ¡Vela por tu vida, bastardo!»

CAPITULO IX

Llegaron rápidamente a tierra. Blackthorne quiso ponerse al frente de la expedición, pero Yabú le quitó el sitio y marcó un paso rápido que resultaba difícil de seguir. Los otros seis samurais lo vigilaban de cerca. «No tengo ningún sitio adonde huir, estúpidos», pensó interpretando equivocadamente su actitud, mientras sus ojos reseguían automáticamente la bahía, buscando bajíos o arrecifes ocultos, midiendo distancias y tratando de fijar en su memoria todas las cosas importantes para una futura trascripción.

Cruzaron primero una playa pedregosa y subieron después una breve cuesta sobre unas rocas pulidas por el mar y llegaron a un sendero que se deslizaba peligrosamente a lo largo de la punta de tierra en dirección al sur. Había dejado de llover, pero seguía soplando el vendaval. Las olas chocaban contra las rocas de abajo llenando el aire de espuma. Pronto quedaron todos empapados.

Encima de ellos, el acantilado se elevaba a doscientos pies. Y el agua estaba a cincuenta pies debajo de ellos. El sendero subía y bajaba a lo largo de la cara del risco. Era peligroso y poco firme. Blackthorne avanzaba inclinado contra el viento y observó que Yabú tenía las piernas fuertes y musculosas. «Resbala, hijo de perra — pensó—. Resbala… y estréllate contra las rocas. ¿Te haría gritar esto? ¿Gritarías al fin?.»

Haciendo un esfuerzo, dejó de mirar a Yabú y volvió a escrutar la orilla. Las ráfagas de viento y espuma arrancaban lágrimas de sus ojos. Las olas iban y venían, se encrespaban y rompían. Blackthorne sabía que había muy pocas probabilidades de encontrar a Rodrigues porque había demasiadas cuevas y grietas ocultas que nunca podría registrar. Pero había tenido que saltar a tierra para intentarlo. Debía este intento a Rodrigues. Todos los pilotos rezaban por morir en tierra y ser enterrados. Todos habían visto cadáveres hinchados en el mar, medio comidos por los peces o mutilados por los cangrejos.

Rodearon la punta de tierra y se detuvieron aliviados a sotavento. No hacía falta seguir. Si el cadáver no estaba a barlovento, estaría oculto o hundido o habría sido arrastrado hacia alta mar. A media milla de distancia, había un pueblecito de pescadores acurrucado en la playa blanca de espuma. Yabú hizo una seña a dos samurais. Estos se inclinaron y corrieron hacia el pueblo. Yabú se enjugó la cara, miró a Blackthorne y ordenó el regreso. Blackthorne asintió con la cabeza y reemprendieron la marcha, precedidos de Yabú y con los otros samurais vigilando a Blackthorne con gran cuidado.

Entonces, cuando estaban a medio camino de regreso, vieron a Rodrigues.

El cuerpo estaba aprisionado en una grieta entre dos grandes rocas sobre las olas, pero lamido en parte por éstas. Tenía un brazo estirado hacia delante, y el otro, asido todavía al pedazo de remo, que se movía ligeramente con el flujo y el reflujo. Había sido este movimiento el que había llamado la atención a Blackthorne.

Sólo se podía bajar por el acantilado. Su altura era solamente de cincuenta o sesenta pies, pero era muy escarpado y casi no había ningún sitio donde apoyar los pies.

«¿Y la marea? — se preguntó Blackthorne—. La marea se lo llevará más adentro. ¡Horrible panorama! ¿Qué debo hacer?.»

Se acercó más al borde. Yabú se puso inmediatamente a su lado moviendo la cabeza y los otros samurais lo rodearon.

«No hay nada que hacer — pensó —. Es demasiado peligroso. Volveremos con cuerdas al amanecer. Si aún está aquí, lo enterraremos.» Se volvió, de mala gana, y, al hacerlo, se desprendió el borde del sendero y él empezó a resbalar. Inmediatamente, Yabú y los otros lo agarraron y lo echaron hacia atrás, y entonces se dio cuenta de que lo único que buscaban era su seguridad. ¡Sólo trataban de protegerlo!

«¿Por qué quieren que no me pase nada? ¿Por Toranaga? Sí, pero quizá también porque no hay nadie más a bordo que pueda gobernar la nave. Por consiguiente, tengo poder sobre el barco, sobre el viejo daimio y sobre este bastardo. ¿Cómo puedo emplearlo?.»

Se tranquilizó, les dio las gracias y miró hacia abajo.

— Tenemos que sacarlo de ahí, Yabú-san. ¡Hai! Y sólo podemos hacerlo por el acantilado. ¡Yo, Anjín-san, lo subiré!

— ¡Iyé, Anjín-san! — dijo Yabú.

Blackthorne se irguió sobre Yabú.

— Si no quieres que vaya yo, Yabú-san, envía a uno de tus hombres. ¡O ve tú mismo! ¡Tú!

El viento rugía a su alrededor barriendo la cara de la roca. Yabú miró hacia abajo considerando la distancia y la luz, y Blackthorne comprendió que lo había pillado. «Has caído en la trampa — pensó —.Tu vanidad te ha traicionado. Si bajas, te harás daño. Pero, por favor, no te mates. Rómpete sólo una pierna o un tobillo. Y después, ahógate.»

Un samurai inició el descenso, pero Yabú lo mandó retroceder.

— Vuelve al barco y trae en seguida algunas cuerdas — le dijo.

El hombre echó a correr y Yabú se quitó las zapatillas. Descolgó los sables de su cinto y los puso a buen recaudo.

— Vigilad al bárbaro. Si algo le sucede, os haré sentar sobre vuestros propios sables.

— Por favor, deja que baje yo, Yabú-sama — dijo Takatashi—. Si te ocurriese algo, yo…

— ¿Crees que puedes hacerlo mejor que yo?

— No, señor, claro que no.

— Bien.

— Pero al menos espera que lleguen las cuerdas. Si sufrieras algún daño, nunca me lo perdonaría — dijo Takatashi, que era un hombre bajo y robusto, de barba poblada.

«¿Por qué no esperar las cuerdas?», se preguntó Yabú.

Sería lo más sensato, sí, pero no lo más astuto. Miró al bárbaro y asintió brevemente con la cabeza. Sabía que éste le había desafiado. Lo había esperado. Y lo había deseado. «Por esto me ofrecí para esta misión, Anjín-san — pensó con secreta satisfacción—. En realidad, eres muy simple. Omi tenía razón.»

Yabú se despojó del empapado quimono y, cubierto sólo con su taparrabo, se acercó al borde del acantilado y lo tanteó con las suelas de sus tabide[2] algodón. «Vale más que no me los quite — pensó—, pues así podré fijar mejor los pies… durante un rato. Necesitaré toda mi fuerza y toda mi habilidad para llegar vivo allá abajo. ¿Vale la pena?.»

Durante la tormenta había subido a cubierta y sin que lo advirtiese Blackthorne había ocupado un sitio entre los remeros. Había decidido que era mejor morir al aire libre que asfixiarse allá abajo.

Mientras remaba con los otros bajo el viento frío, había observado a los capitanes. Y había comprendido claramente que en el mar el barco y todos los de a bordo estaban en poder de aquellos dos hombres que se hallaban en su elemento. Ninguno de los japoneses de la nave podían comparárseles. Y poco a poco había concebido un proyecto fantástico: barcos bárbaros modernos, llenos de samurais, pilotados por samurais, capitaneados por samurais, tripulados por samurais. Sus samurais.

Si tuviese tres barcos bárbaros para empezar podría dominar fácilmente las extensiones marinas entre Yedo y Osaka. Con una base en Izú podría estrangular todo el comercio, o autorizarlo. Casi todo el arroz y casi toda la seda. ¿No sería entonces árbitro entre Toranaga e Ishido? ¿No podría, al menos, equilibrar sus fuerzas?

«Ningún daimío tiene barcos ni pilotos. Yo tengo un barco… Bueno, lo tenía, pero puedo recuperarlo con astucia. Tengo un capitán y, por lo tanto, un instructor de capitanes… si puedo tenerle apartado de Toranaga. Y si puedo dominarlo. En cuanto se avenga a convertirse en mi vasallo, adiestraré a mis hombres. Y construirá barcos para mí… Pero ¿cómo hacer de él un verdadero vasallo?»

El pozo no quebrantó su ánimo.

«Ante todo, aislarlo y mantenerlo aislado, ¿no es esto lo que dijo Omi? Después podrán enseñarle buenos modales y a hablar en japonés.

Sí. Omi es muy listo. Quizá demasiado… Pero pensaré en Omi más tarde. Ahora, ¿cómo dominar a un bárbaro, a un puerco cristiano? ¿Qué dijo Omi?» Aprecian la vida. Su divinidad, Jesucristo, enseñó que deben amarse los unos a los otros.» ¿Podría yo devolverle la vida? Salvarla sería buena cosa. ¿Cómo doblegarlo?.»

Llevado de su entusiasmo, Yabú apenas había advertido el movimiento del barco y del mar. Una ola saltó sobre él. Vio que envolvía al capitán. Pero éste no mostró el menor temor. Yabú se quedó asombrado. ¿Cómo podía un hombre capaz de permitir que un enemigo se orinase en su espalda para salvar la vida a un vasallo insignificante, tener la fuerza de voluntad suficiente para olvidar tan terrible afrenta y permanecer allí, en el alcázar, desafiando a los dioses del mar como un héroe legendario para salvar a sus propios enemigos? Nunca lo comprendería.

En el borde del acantilado, Yabú miró hacia atrás por última vez. «¡ Ah, Anjín-san, sé que piensas que voy a morir, que me has atrapado! Sé que tú no habrías bajado. Te observé de cerca. Pero yo me crié en las montañas, y aquí, en el Japón, trepamos por orgullo y por gusto. Por esto, bajaré ahora por mi propia voluntad, no por la tuya. Realizaré mi intento, y si muero nada se habrá perdido. Pero si triunfo sabrás que soy mejor que tú, desde tu punto de vista. Y si recupero el cadáver, estarás en deuda conmigo. ¡Serás mi vasallo, Anjín-san!»

Descendió por el cantil con gran habilidad, pero cuando estaba a mitad de camino, resbaló. Se agarró a un saliente con la mano izquierda y buscó una grieta con el pie. Pero ambos apoyos cedieron y cayó desde una altura de veinte pies.

Se preparó lo mejor que pudo y cayó sobre sus pies como los gatos tratando de agarrarse a la roca para amortiguar el golpe y se detuvo al fin como una bola jadeante. Cruzó los brazos sobre la cabeza, para protegerse del alud de piedras. Pero no cayó ninguna. Movió la cabeza para aclararse la mente y se levantó. Se había torcido un tobillo. Un dolor agudo subió por su pierna y empezó a sudar. Le sangraban los dedos de los pies y de las manos, pero esto era de esperar.

«No hay dolor. No sientes dolor. Levántate. El bárbaro te está observando.»

Un chorro de espuma cayó sobre él y el frío contribuyó a mitigar su dolor. Con mucho cuidado, se deslizó sobre las rocas cubiertas de algas y se introdujo en la grieta. Allí estaba el cuerpo del portugués.

De pronto, Yabú se dio cuenta de que el hombre estaba vivo. Después de asegurarse de esto, se sentó un momento. ¿Me conviene vivo o muerto? ¿Qué es lo mejor?

Al cabo de un instante, se levantó y gritó:

— ¡Takatashi-san! ¡El capitán vive todavía! Ve al barco y trae una camilla y un médico, si es que hay alguno allí.

La respuesta de Takatashi llegó debilitada por el viento:

— Sí, señor.

Y dirigiéndose a sus hombres añadió:

—¡Vigilad al bárbaro! ¡Que no le ocurra nada!

Yabú contempló la galera, sonrió y miró de nuevo hacia arriba. Blackthorne se había acercado al borde del cantil y le gritaba algo en tono apremiante.

—¿Qué tratará de decirme? — se preguntó Yabú.

Vio que el capitán señalaba hacia el mar, pero no sacó nada en claro. El mar estaba encrespado, pero no se diferenciaba en nada de como estaba antes.

Por fin, Yabú renunció a comprender y volvió su atención a Rodrigues. Con dificultad, izó al hombre sobre las rocas, lejos del agua. La respiración del portugués era jadeante, pero su corazón parecía latir bien. Tenía muchas magulladuras. Un hueso roto asomaba a través de la piel de la pantorrilla izquierda. El hombro derecho parecía dislocado. Yabú miró si sangraba por alguna herida y vio que no. «Si no tiene alguna lesión interna, aún es posible que salve la vida», pensó.

El daimío había sido herido demasiadas veces y había visto demasiados muertos y heridos para no poder formular un diagnóstico con probabilidades de acertar. «Si abrigamos bien a Rodrigues y le damos saké y hierbas fuertes y baños calientes vivirá. Sí, quiero que este hombre viva. Si no puede andar, no importa. Tal vez sea mejor. Tendré un capitán suplente, pues es indudable que este hombre me debe la vida. Si el pirata no quiere colaborar, tal vez pueda servirme de éste. ¿Valdría la pena simular que me convierto al cristianismo? ¿Me atraería con ello a esos hombres?.»

¿Qué haría Omi?

«Omi es muy listo, demasiado listo. Ve demasiadas cosas y demasiado aprisa. No puede dejar de ver que si yo faltara, su padre se convertiría en el jefe del clan, pues mi hijo es demasiado inexperto para valerse por sí solo. Y después de su padre, viene el propio Omi, ¿neh?¿Qué hacer con Omi? ¿Debo entregarlo al bárbaro, como un juguete?»

Oyó unos gritos excitados en lo alto. Y entonces comprendió lo que había estado señalando el bárbaro. ¡La marea! La marea subía rápidamente. Lamía ya su roca. Vio que la marca de la marea en el acantilado estaba a una altura mayor que la de un hombre.

Miró hacia el bote. Ahora estaba más cerca del barco. Y Takatashi corría bien por la orilla. Se dijo que las cuerdas no llegarían a tiempo.

Sus ojos escrutaron la zona con diligencia. No había manera de subir por el acantilado. Ninguna roca le ofrecía protección. Ninguna cueva. No sabía nadar y no había nada que pudiese emplear como una balsa.

«No hay escapatoria — pensó—. Tienes que morir. Prepárate.»

Volvió la espalda a los de arriba y se acomodó sobre la roca disfrutando de la enorme claridad que se había hecho en él. El último día, el último mar, la última luz, el último gozo, el último… todo.

Empezó a pensar en la última poesía que compondría llevado por la costumbre. Se sintió afortunado. Tenía tiempo de pensar con claridad. Blackthorne gritaba:

—¡Escucha, hijo de perra! ¡Busca una cornisa! Tiene que haber una cornisa en alguna parte.

Los samurais le cerraban el paso mirándolo como si estuviera loco. Estaban convencidos de que no había ninguna posibilidad de salvación y de que Yabú no hacía más que prepararse para una muerte digna, como harían ellos si se encontraran en su lugar.

— Mirad abajo. ¡Puede haber una cornisa!

Uno de ellos se acercó al borde, miró y se encogió de hombros. Habló con sus camaradas y éstos se encogieron también de hombros. Cada vez que Blackthorne trataba de acercarse al borde para buscar una salida, se lo impedían. Fácilmente habría podido empujar a uno de ellos y tentado estuvo de hacerlo. Pero les comprendía a ellos y sus problemas. «Tienes que encontrar la manera de ayudar a ese bastardo. Tienes que salvarlo para salvar a Rodrigues.»

—¡Eh, maldito, inútil y puerco japonés! ¡Eh, Kasigi Yabu! ¡No te rindas! ¡Sólo se rinden los cobardes! ¿Eres un hombre o un cordero?

Pero Yabú no le prestaba atención. Permanecía tan inmóvil como la roca sobre la que se había sentado.

Blackthorne le tiró una piedra, pero cayó en el agua sin que Yabú la viera. Los samurais gritaron, irritados. Blackthorne comprendió que podían caer sobre él en cualquier momento y atarlo. Pero ¿cómo? No tenían ninguna cuerda…

¡Una cuerda! ¿No podían hacer una cuerda?

Vio el quimono de Yabú y se puso a desgarrarlo haciendo tiras. Probó la resistencia y vio que la seda era muy fuerte.

—¡Vamos! — ordenó a los samurais quitándose la camisa—. Haremos una cuerda. ¿Hai?

Lo comprendieron. Rápidamente se despojaron de sus cintos y de sus quimonos y lo imitaron. El empezó a anudar las tiras y los cintos.

Cuando tuvo la cuerda, se tendió cuidadosamente en el suelo y se deslizó, pulgada a pulgada, hacia el borde, haciendo que le sujetasen los pies para más seguridad. En realidad esto no hacía falta, pero él lo hacía para tranquilizarlos.

Asomó la cabeza y empezó a registrar la pared. Pero ésta aparecía lisa.

Volvió a mirar.

Nada.

Otra vez.

¿Qué era aquello? ¡Justo encima de la marca de la marea! ¿Una cornisa en el acantilado? ¿O era una sombra?

Blackthorne cambió de posición advirtiendo que la roca sobre la que se sentaba Yabú estaba a punto de ser cubierta por el mar. Ahora podía ver mejor, y señaló con el dedo.

—¡Allí! ¿Qué es aquello?

Uno de los samurais se puso a gatas y siguió la dirección del dedo de Blackthorne, pero no vio nada.

—¡Allí! ¿No es una cornisa?

Con las manos y los dedos, imitó una cornisa con un hombre de pie sobre ella y otro hombre sobre su espalda.

—¡De prisa! ¡Isogi! ¡Explicadlo a Kasigi Yabú-sama! ¿Wakarimasu ka?

El hombre se levantó y habló rápidamente a los otros y éstos miraron a su vez y vieron la cornisa. Se pusieron a gritar. Yabú permaneció inmóvil, como petrificado.

Entonces, uno de ellos habló a los otros y todos asintieron y se inclinaron. El correspondió a su saludo. Y lanzando de pronto un grito de ¡Bansaiiiiii! se arrojó al precipicio y se estrelló. Yabú salió violentamente de su trance, miró a su alrededor y se puso de pie.

Blackthorne sólo veía ahora el cuerpo destrozado que yacía allá abajo. Se preguntó qué clase de hombres eran aquéllos. Aquel hombre se había suicidado para llamar la atención a otro hombre que había renunciado a vivir. ¡Aquello no tenía sentido!

Vio que Yabú, medio a rastras, medio deslizándose, arrastraba al inconsciente Rodrigues hasta el pie del acantilado. Encontró la cornisa, que apenas tenía un pie de anchura. Con grandes esfuerzos, izó a Rodrigues sobre ella y se encaramó después.

La cuerda era corta. Rápidamente, los samurais le añadieron sus taparrabos. Ahora, si Yabú se ponía de pie, podría cogerla por la punta.

Blackthorne, a pesar de su odio, tuvo que admirar el valor de Yabú. Media docena de veces, las olas estuvieron a punto de arrastrarlo. En dos ocasiones, Rodrigues cayó y Yabú lo subió de nuevo, manteniendo su cabeza fuera del agua. Blackthorne tuvo que confesarse que él le habría abandonado mucho antes. «¿De dónde sacas tu valor, Yabú? ¿Eres acaso un engendro del diablo?»

Durante casi una hora, Yabú luchó contra el mar y contra su propio agotamiento y después, al ponerse el sol, llegó Takatashi con las cuerdas.

Rodrigues fue izado rápidamente. Un japonés de cabeza rapada se arrodilló junto a él. Blackthorne observó al hombre, que era por lo visto médico, mientras examinaba la pierna rota. Después, un samurai sujetó los hombros de Rodrigues y el médico cargó todo su peso sobre el pie del herido, de modo que el hueso volvió a hundirse bajo la carne. Palpó con los dedos, colocó el hueso en su sitio y ató unas tablillas a la pierna poniendo un aposito de hierbas de feo aspecto sobre la herida.

Entonces, subieron a Yabú.

El daimío rechazó todo auxilio indicando al médico que siguiese con Rodrigues. Se sentó, y esperó. Blackthorne lo miró. Yabú sintió su mirada y lo miró a su vez fijamente.

— Gracias — dijo Blackthorne al fin señalando a Rodrigues—. Gracias por haberle salvado la vida, Yabú-san.

Hizo una profunda reverencia.

«Esto es por tu valor, maldito hijo de perra.»

Yabú se inclinó también, con rigidez. Pero sonrió para sus adentros.

CAPITULO X

Rodrigues recobró el conocimiento durante la primera noche. — Te curaron y te vendaron la pierna — le dijo Blackthorne—. Y también te vendaron el hombro. Lo tenías dislocado. No quisieron sangrarte, a pesar de mi insistencia.

— Lo harán los jesuitas cuando lleguemos a Osaka — repuso Rodrigues mirándolo con ojos atormentados—. ¿Cómo he llegado aquí, inglés? Sólo recuerdo que me caí por la borda.

Blackthorne le contó lo sucedido.

— Así pues, te debo la vida, ¡maldito seas!

Le dolía mucho la pierna y Blackthorne le dio un vaso de grog y lo veló durante la noche mientras iba amainando la tormenta. El médico japonés entró varias veces y obligó a Rodrigues a beber una medicina caliente y también le puso toallas calientes sobre la frente y abrió los tragaluces. Pero al marcharse él, Blackthorne cerraba los tragaluces, pues todo el mundo sabía que las enfermedades venían por el aire y que cuanto más herméticamente cerrado estuviese el camarote más seguro sería éste para un hombre tan gravemente enfermo como Rodrigues.

Por fin, el médico le riñó y colocó a un samurai junto a los tragaluces para que permaneciesen abiertos.

Al amanecer, Blackthorne subió a cubierta. Hiro-matsu y Yabú estaban ya allí. El les hizo una reverencia cortesana.

— Konnicki wa. ¿Osaka?

Ellos correspondieron a su saludo.

— Osaka. Hai, Anjín-san — dijo Hiro-matsu.

—¡Hai! Isogi, Hiro-matsu-sama. ¡Capitán-san! ¡Levad anclas!

—¡Hai, Anjín-san!

Blackthorne condujo fácilmente la nave hasta Osaka. El viaje duró todo el día y toda la noche, y antes del amanecer del día siguiente se acercaron a la bahía de Osaka. Un piloto japonés subió a bordo para llevar el barco hasta el muelle y, viéndose relevado de su responsabilidad, Blackthorne se fue a dormir un rato.

Más tarde, el capitán de remeros lo despertó, le saludó y le dio a entender por señas que debía prepararse para ir con Hiro-matsu cuando atracaran.

— Wakarimasu ka, Anjín-san? — Hai.

El marinero salió. Blackthorne se estiró para desentumecer la dolorida espalda y vio que Rodrigues lo estaba observando.

—¿Cómo te sientes?

— Bien, inglés. Aparte que me arde la pierna y tengo la cabeza a punto de estallar. Quiero orinar y mi lengua parece un barril de salmuera.

Blackthorne le dio el orinal y después lo vació por el tragaluz. Por último, llenó el vaso de grog.

— Eres una pésima enfermera, inglés. Por culpa de tu negro corazón — dijo Rodrigues riendo.

Blackthorne se alegró de oírlo reír de nuevo. El portugués miró el libro de ruta abierto sobre la mesa y el arca. Vio que ésta había sido también abierta.

—¿Te di la llave?

— No. Te registré y la cogí. Necesitaba el verdadero libro de ruta. Te lo dije cuando te despertaste la primera noche.

— Hiciste bien. No lo recuerdo, pero hiciste bien. Escucha, inglés, pregunta a cualquier jesuita de Osaka dónde está Vasco Rodrigues y ellos te guiarán hasta mí. Ven a verme y si lo deseas podrás copiar mi libro de ruta.

Gracias, pero ya lo he hecho. Al menos, he copiado lo que he podido y he leído cuidadosamente el resto.

¡Tu madre! — dijo Rodrigues en español. Y volviendo al portugués—: Hay un paquete en el arca. Dámelo, por favor.

—¿El que lleva los sellos del jesuita? — Sí.

Se lo dio. Rodrigues lo observó, palpó los sellos intactos y metió el paquete debajo de la tosca manta sobre la que yacía.

¡Ay, inglés! La vida es muy extraña.

¿Por qué?

— Si vivo es por la gracia de Dios, y por la ayuda de un hereje y de un japonés. Envíame a ese herbívoro para que pueda darle las gracias.

¿Ahora? — Más tarde. -Bien.

¿De cuántos barcos se componía tu flota?

— De cinco. Los demás están en alta mar a una semana aproximadamente de nosotros. Yo me adelanté y me pilló la tormenta.

— Mientes, inglés. Pero no me importa, pues yo mentí igual que tú cuando me capturaron. No existe la flota ni los barcos.

— Espera y lo verás.

— De acuerdo — dijo Rodrigues bebiendo un buen trago.

Blackthorne se estiró, se acercó al tragaluz para interrumpir la conversación y contempló la costa y la ciudad.

— Pensaba que Londres era la mayor ciudad del mundo, pero comparado con Osaka no es más que un pueblo.

— Tienen docenas de ciudades como ésa — dijo Rodrigues alegrándose de interrumpir un juego del gato y el ratón que no conducía a nada—. Miyako, la capital, o Kioto, como a veces la llaman, es la ciudad más grande del imperio, más de dos veces Osaka, según dicen. Después, viene Yedo, la capital de Toranaga. Nunca estuve allí, como tampoco han estado ningún portugués y ningún sacerdote, pues es una ciudad prohibida. Sin embargo, esto ocurre en todas partes. Todo el Japón nos está oficialmente prohibido, salvo los puertos de Nagasaki y de Hirado. Los curas no hacen mucho caso de las órdenes y van adonde quieren. Pero no así los marinos ni los mercaderes a menos que tengamos un salvoconducto especial de los regentes o de un gran daimío, como Toranaga. Cualquier daimío puede apoderarse de nuestros barcos, como Toranaga se apoderó del tuyo, fuera de Nagasaki o de Hirado. Es su ley.

¿Por qué está prohibido ir adonde uno quiere?

¡Oh! Fue el Taiko quien armó todo este jaleo. Desde que llegamos aquí en 1592 para empezar la obra de Dios y traerles la civilización, nosotros y nuestros sacerdotes podíamos movernos libremente, pero cuando el Taiko se hizo con todo el poder empezaron las prohibiciones. Muchos creen que el Taiko fue un engendro de Satanás. Hace diez años promulgó decretos contra los santos padres y contra todos los que querían predicar la palabra de Cristo. Fue antes de que yo viniese a estas aguas…, hace siete años. Los buenos padres dicen que todo fue por culpa de los sacerdotes paganos, de los budistas, que llenaron de mentiras la cabeza del Taiko cuando estaba a punto de convertirse. Sí, el Gran Asesino estuvo a punto de salvar su alma. Pero desdeñó su oportunidad de salvación. Sí. El caso fue que ordenó a todos nuestros sacerdotes que abandonasen el Japón… ¿Te he dicho que esto fue hace diez años?

Blackthorne asintió con la cabeza, deseoso de aprender.

— El Taiko hizo que todos los padres se reunieran en Nagasaki para ser embarcados con destino a Macao y con órdenes escritas de no volver bajo pena de muerte. Pero, de pronto, los dejó tranquilos y no hizo más. ¿Te he dicho que los japoneses son contradictorios? Pues sí, los dejó en paz y todo volvió a ser como antes, salvo que la mayoría de los padres se quedaron en Kiusiu donde siempre somos bien recibidos. El Japón es un mundo vuelto al revés. El padre Alvito me contó que todo siguió como si nada hubiera pasado. El Taiko se mostró tan amistoso como antes, aunque no se convirtió. Apenas si cerró una iglesia, y sólo desterró a dos o tres daimíos cristianos para apoderarse de sus tierras… y nunca ejecutó sus decretos de expulsión. Después, hace tres años, le dio un nuevo ataque de locura y martirizó a veintiséis padres. Los crucificó en Nagasaki. Sin ningún motivo. Era un lunático. Pero, después de asesinar a estos veintiséis, no hizo nada más. Murió poco después. Fue la mano de Dios, inglés. La maldición de Dios cayó sobre él y sobre los suyos. Estoy seguro.

—¿Hay aquí muchos conversos?

Pero Rodrigues pareció no oírle, tan enfrascado estaba en sus propios pensamientos semiconscientes.

— Los japoneses son como animales. ¿Te hablé del padre Alvito? Es intérprete y ellos le llaman Tsukku-san, señor intérprete. Lo fue del Taiko, y ahora es intérprete oficial del Consejo de Regencia. Habla el japonés mejor que la mayoría de los japoneses y sabe más de ellos que cualquier otra persona. Me dijo que hay un montículo de tierra de cincuenta pies de altura en Miyako… Miyako es la capital. Pues bien, el Taiko hizo enterrar allí las narices y las orejas de todos los coreanos muertos en la guerra… Corea está en el continente, al oeste de Kiusiu.

—¿Hay muchos conversos? — volvió a preguntar Blackthorne, empeñado en saber cuántos enemigos tenía allí.

Para espanto suyo, Rodrigues respondió:

— Cientos de miles, y su número aumenta todos los años. Desde que murió el Taiko, hay más conversiones que nunca y los que eran cristianos en secreto van a la iglesia sin ocultarse. La mayor parte de la isla de Kiusiu es católica en la actualidad. Y la mayoría de los daimíos de Kiusiu son conversos. Nagasaki es una ciudad católica. Está bajo el dominio de los jesuitas, que controlan todo el comercio. Y todo el comercio pasa por Nagasaki. Tenemos una catedral y una docena de iglesias, y más docenas desparramadas en Kiusiu…

El dolor hizo que se interrumpiera, pero prosiguió al cabo de un momento:

— Sólo en Kiusiu hay tres o cuatro millones de habitantes, todos los cuales serán pronto católicos. Y hay otros veinte y pico de millones de japoneses en las islas que pronto…

—¡No es posible! — dijo Blackthorne, e inmediatamente se maldijo por interrumpir el manantial de información.

—¿Por qué habría de mentir? Hubo un empadronamiento hace diez años. Según el padre Alvito, lo ordenó el propio Taiko, y él puede saberlo porque estaba allí. ¿Por qué había de mentir?

«¡Dios mío! — pensó Blackthorne—. Toda Inglaterra no tiene más de tres millones de habitantes, incluido el País de Gales. Si hay tantos japoneses, ¿cómo podemos enfrentarnos con ellos? Si son tan feroces como los que he conocido (¿y por qué habrían de ser de otra manera?), deben de ser invencibles. Si parte de ellos son católicos y si los jesuitas tienen aquí tanta fuerza, su número aumentará aún más, y no hay fanático más grande que un fanático converso. Por consiguiente, ¿qué podemos hacer los holandeses en Asia? Nada en absoluto.»

— Si te parecen muchos — siguió diciendo Rodrigues —, espera a conocer China. Allí, todos son amarillos, de ojos y cabellos negros. Ya veo, inglés, que tienes mucho que aprender. Yo estuve el año pasado en Cantón, en la feria de la seda. Cantón es una ciudad amurallada del sur de China, junto al Río de las Perlas, al norte de nuestra Ciudad del Nombre de Dios, en Macao. Sólo dentro de sus murallas, hay un millón de paganos. China tiene más habitantes que todo el resto del mundo.

Le sacudió un espasmo de dolor y se apretó el estómago con la mano sana.

—¿Me has visto sangrar por alguna parte?

— No. Me aseguré bien de ello. Sólo tienes lo de la pierna y lo del hombro. Ninguna lesión interna, Rodrigues… Al menos, así lo creo.

—¿Está muy mal la pierna?

— El agua del mar te la lavó. La herida era limpia, y también lo está la piel, por el momento.

—¿Rociaste la herida con aguardiente y le prendiste fuego?

— No. No me dejaron… Me apartaron de tu lado. Pero el médico parecía saber lo que hacía. ¿Vendrán los tuyos en seguida?

— Sí, en cuanto atraquemos. Así lo espero.

— Bueno, ¿qué estabas diciendo? Acerca de China y de Cantón…

— Tal vez demasiado. Ya tendremos tiempo de hablar de ello.

Hizo una pausa y añadió:

— En todo caso, te debo la vida. Cuando me estaba ahogando pensaba en los cangrejos entrando por mis ojos. Los sentía bullir en mi interior…

Se abrió la puerta del camarote y el capitán de remeros se inclinó e indicó a Blackthorne que debía subir a cubierta.

— Hai — dijo Blackthorne levantándose—. No me debes nada, Rodrigues. Me diste vida y ánimos cuando estaba desesperado, y te doy gracias por ello. Estamos en paz.

— Tal vez, pero escucha, inglés, y deja que, en pago parcial, te dé un consejo: No olvides nunca que los japoneses tienen seis caras y tres corazones. Según un dicho popular, el hombre tiene un corazón falso en la boca para que todos lo vean, otro en el pecho para mostrarlo a sus amigos y a sus familiares y el otro, el verdadero, el secreto, que nadie lo conoce, salvo él, y que está oculto Dios sabe dónde. Son increíblemente traidores, y viciosos sin remedio.

—¿Por qué quiere verme Toranaga?

— No lo sé. ¡Por la Santísima Virgen que no lo sé! Ven a verme, si puedes.

— Sí. Que tengas suerte, español.

—¡Que te zurzan! Pero aun así, ve con Dios.

Blackthorne sonrió sin saber qué responder. Subió a cubierta y se desconcertó al contemplar Osaka, su inmensidad, sus hormigueros humanos y el enorme castillo que dominaba la ciudad. De la gran estructura del castillo surgía el torreón, la fortaleza central, de siete u ocho pisos de altura con tejados curvos a cada nivel y tejas doradas y paredes azules.

«Allí debe de estar Toranaga», pensó sintiendo una punzada de hielo en el pecho.

Un palanquín cerrado lo llevó a una casa grande. Allí lo bañaron y le dieron de comer: naturalmente, sopa de pescado, pescado crudo y ahumado, unas verduras en adobo y agua caliente con hierbas. En vez de las gachas de trigo, le sirvieron un tazón de arroz. Su estómago le pedía carne y pan, pan recién hecho, de corteza tostada, untado con mantequilla, y pierna de cordero y empanada y pollo y huevos y cerveza.

El día siguiente fue a buscarle una doncella. La ropa que le había dado Rodrigues había sido lavada. Ella lo observó mientras se vestía y le ayudó a ponerse unos tabi nuevos. Fuera había un par nuevo de sandalias. Sus botas no estaban. La doncella movió la cabeza y señaló las sandalias y después el palanquín con cortinas. A su alrededor había una falange de samurai. El jefe le indicó que se diese prisa en subir.

Se pusieron inmediatamente en marcha. Las cortinas no le dejaban ver nada. Al cabo de un rato que le pareció una eternidad el palanquín se detuvo.

— No debes asustarte — se dijo en voz alta al apearse.

Se encontró frente a la gigantesca puerta de piedra del castillo. Estaba emplazada en una muralla de treinta pies de altura, con almenas, bastiones y obras exteriores. La puerta era enorme, revestida de plancha de hierro, y estaba abierta y levantado el rastrillo de hierro forjado. Detrás de ella había un puente de madera, de veinte pasos de ancho por doscientos de largo, tendido sobre el foso y que terminaba en un enorme puente levadizo. En la segunda muralla había otra puerta igualmente grande.

Veíanse allí cientos de samurais. Todos llevaban el mismo uniforme gris oscuro, quimonos con cinturón y cinco pequeñas insignias circulares, una en cada brazo, dos sobre el pecho y una en medio de la espalda. Las insignias eran azules y en forma de flor o de flores.

— ¡Anjín-san!

Hiro-matsu estaba rígidamente sentado en un palanquín abierto. Su quimono era de color castaño y su cinturón negro, iguales que los de los cincuenta samurais que lo rodeaban. Las insignias eran escarlatas, con el emblema de Toranaga. Los samurais estaban armados con unas lanzas largas y resplandecientes con pequeñas banderolas en la punta.

El oficial de la puerta salió a su encuentro. Leyó ceremoniosamente el papel que le entregó Hiro-matsu y después de muchas reverencias y de mirar varias veces a Blackthorne invitó a los dos a pasar al puente seguidos de una escolta.

La superficie del foso estaba a cincuenta pies debajo de ellos, y Blackthorne pensó: «¡Dios mío! No me gustaría tener que organizar un ataque contra esta fortaleza. Los defensores podrían sacrificar la guarnición exterior y quemar el puente y estarían a salvo en el recinto interior. Estas murallas deben de tener de veinte a treinta pies de grueso y están hechas de enormes bloques de piedra de diez por diez pies. ¡ Como mínimo! Deben de pesar al menos cincuenta toneladas cada una. Cierto que unos cañones de sitio podrían derribar la muralla exterior, pero los de los defensores responderían adecuadamente. Sería difícil traerlos hasta aquí y no hay puntos elevados desde los que se puedan lanzar proyectiles incendiarios dentro del castillo.

«Y en todo caso, ¿cómo cruzar el foso? Es demasiado grande para los métodos normales. El castillo debe de ser inexpugnable si cuenta con soldados suficientes. ¿Cuántos soldados debe de haber aquí? ¿Cuántos habitantes de la ciudad podrían refugiarse en su interior? Al lado de esto la Torre de Londres parece una pocilga. ¡Y todo Hampton Court cabría en un rincón!.»

En la puerta siguiente hubo otra comprobación oficial de papeles. Después, el camino torció bruscamente a la izquierda y se convirtió en una amplia avenida flanqueada de casas fortificadas, detrás de unos muros más o menos altos y todos ellos fáciles de defender, y se desdobló por último en un laberinto de callejones y escaleras. A continuación, otra puerta y más comprobaciones, otro rastrillo y otro foso grande y más vueltas y revueltas hasta que Blackthorne, a pesar de ser un observador agudo y de tener una memoria y un sentido de orientación extraordinarios, se sintió perdido en aquel deliberado embrollo. Y continuamente, innumerables soldados los observaban desde los muros, los contrafuertes, los parapetos y los bastiones. Y había otros a pie, de guardia, marchando, adiestrando o cuidando caballos en establos abiertos. Soldados en todas partes a millares. Y todos bien armados y meticulosamente vestidos.

Blackthorne se maldijo por no haber sido capaz de sacarle más información a Rodrigues. Aparte de lo que le había dicho sobre el Taiko y los conversos, se había mostrado reservado como el que más y eludió sus preguntas.

«Concéntrate. Busca claves. ¿Qué tiene de especial este castillo? Es inmenso. Pero hay algo más. ¿Qué? ¿Son los Grises hostiles a los Pardos? No lo sé porque su gravedad es impenetrable.»

Blackthorne centró su atención en los detalles. A la izquierda había un pequeño jardín multicolor y muy bien cuidado con unos puentes diminutos y un pequeño arroyo. Las paredes estaban ahora más juntas y el camino se estrechaba. Se acercaban al torreón. No había gente del pueblo, sino cientos de criados… ¡Y no había cañones! ¡He aquí la diferencia!

«No has visto un solo cañón. ¡Ni uno! Si tuvieses armas modernas, y no teniéndolas los defensores, podrías derribar las murallas y las puertas, lanzar balas incendiarias contra el castillo, prenderle fuego y apoderarte de él. Pero, ¿cómo cruzar los fosos? ¿Con barcas? ¿Con almadías provistas de torres?»

Estaba tratando de imaginar un plan cuando se detuvo el palanquín. Hiro-matsu se apeó. Estaban en un estrecho callejón sin salida. Una enorme puerta de madera, reforzada con hierros, hallábase empotrada en el muro de veinte pies, que se confundía con la obra exterior de bastión superior fortificado. A diferencia de las otras puertas, ésta estaba guardada por samurais Pardos, los únicos que Blackthorne había visto dentro del castillo. Su satisfacción al ver a Hiro-matsu, fue evidente.

Los Grises dieron media vuelta y se alejaron. Blackthorne observó las miradas hostiles que les lanzaron los Pardos.

La puerta se abrió de par en par y Blackthorne siguió al viejo. Los samurais se quedaron fuera.

El patio interior estaba guardado por otros Pardos, lo mismo que el jardín. Lo cruzaron y entraron en el fuerte. Hiro-matsu se quitó las sandalias y Blackthorne lo imitó.

El pasillo interior estaba revestido de tatamis, esterillas de junco, limpias y agradables a los pies, que podían verse en los suelos de todas las casas, a excepción de las más pobres. Blackthorne había advertido con anterioridad que todas estas esterillas tenían el mismo tamaño, unos seis pies por tres. ¿Quería esto decir que todas las habitaciones debían construirse de manera que coincidiesen con un número exacto de esterillas? ¡Qué raro!

Subieron una escalera de caracol, de fácil defensa, y recorrieron otros pasillos y escaleras. Había allí muchos guardias, todos ellos Pardos. Rayos de sol que se filtraban por las aspilleras de los muros trazaban unos dibujos intrincados. Blackthorne advirtió que estaban más altos que las tres murallas circundantes. La ciudad y el puerto parecían una colcha de colores allá abajo.

El corredor dio un brusco giro y terminó cincuenta pasos más allá.

Blackthorne sintió amargor de bilis en la boca.

«No te preocupes — se dijo—. Has decidido lo que tienes que hacer. Estás comprometido.»

Un grupo de samurais con su oficial al frente custodiaban la última puerta, todos ellos con la diestra en la empuñadura del sable y la izquierda sobre la daga, inmóviles y alerta, observando fijamente a los dos hombres que se acercaban.

Esto tranquilizó a Hiro-matsu. Había elegido personalmente aquella guardia. Seguía considerando peligroso que Toranaga se hubiese puesto en manos del enemigo. El día anterior, inmediatamente después de desembarcar, había corrido junto a Toranaga para informarle de lo ocurrido y enterarse de que nada malo había sucedido durante su ausencia. Pero todo seguía tranquilo a pesar de que sus espías hablaban de peligrosas maniobras del enemigo en el Norte y el Este y de que sus principales aliados, los regentes Onoshi y Kiyama, los más grandes daimíos cristianos, estaban a punto de pasarse al bando de Ishido. Hiro-matsu se detuvo a diez pasos del oficial.

CAPITULO XI

Yoshi Naga, el oficial de guardia, era un joven de diecisiete años, maligno y peligroso.

— Buenos días, señor. Sé bien venido.

— Gracias. El señor Toranaga me espera.

— Sí.

Aunque no lo hubiesen esperado, Naga lo habría dejado pasar. Toda Hiro-matsu era una de las tres únicas personas del mundo que podía visitar a Toranaga de día o de noche, sin haber sido citado previamente.

— Registrad al bárbaro — dijo Naga, que era el quinto hijo de Toranaga por una de sus consortes y que adoraba a su padre.

Blackthorne no opuso resistencia. Los dos samurais eran muy expertos. Nada se les habría escapado.

Hiro-matsu entró en la inmensa sala de audiencias. Una vez cruzado el umbral, se arrodilló, dejó el sable en el suelo, bajó la cabeza y esperó en esta humillante actitud.

Naga, siempre vigilante, indicó a Blackthorne que hiciese lo mismo.

Blackthorne entró. La estancia era de veinte pasos cuadrados de extensión y diez de altura. Las esterillas de tatami eran de la mejor calidad, impecables y de cuatro dedos de grueso. Había dos puertas en la pared del fondo. Ambas estaban guardadas. A diez pasos del estrado y formando círculo había otros veinte samurais, sentados con las piernas cruzadas y mirando al frente.

Toranaga estaba sentado en un cojín sobre el estrado. Estaba reparando el ala rota de un halcón encapuchado con toda la delicadeza de un tallista de marfil.

Ni él ni los otros que se encontraban allí habían saludado a Hiro-matsu ni habían prestado la menor atención a Blackthorne cuando entró y se detuvo junto al viejo. Pero a diferencia de Hiro-matsu, Blackthorne hizo una reverencia, tal como le había enseñado Rodrigues, y respirando profundamente se sentó y cruzó las piernas, y miró fijamente a Toranaga.

Todos los ojos echaron chispas mirando a Blackthorne.

En la puerta, Naga llevó la mano a la empuñadura de su sable. Hiro-matsu hizo lo mismo, aunque sin levantar la cabeza.

Blackthorne sólo podía esperar. Rodrigues le había dicho: «Con los japoneses, tienes que portarte como un rey.»

Toranaga levantó despacio la cabeza.

Una gota de sudor tembló en la sien de Blackthorne, al ver que todo lo que le había dicho Rodrigues sobre los samurais parecía cristalizado en aquel hombre. Pero mantuvo la mirada firme, sin pestañear, y su rostro permaneció tranquilo. Contó despacio hasta seis y entonces inclinó la cabeza, hizo otra leve reverencia y sonrió con calma.

Toranaga lo observó brevemente, con el semblante impasible y, bajando la cabeza, volvió a su trabajo. La tensión amenguó en la estancia.

El ave era una hembra de halcón peregrino, y el halconero, un viejo y nudoso samurai, arrodillado delante de Toranaga, la sostenía como si fuese de porcelana. Toranaga acabó de reparar el ala.

Yoshi Toranaga, señor de Kwanto — las Ocho Provincias—, jefe del clan Yoshi, general en jefe de los Ejércitos del Este, presidente del Consejo de Regencia, era un hombre bajo, panzudo y de nariz grande. Sus cejas eran negras y tupidas y su barba y su bigote, ralos y salpicados de gris. Los ojos eran su facción más dominante. Tenía cincuenta y ocho años y era vigoroso para su edad. Llevaba un quimono sencillo, el uniforme corriente de los Pardos y un cinto de algodón. Pero sus sables eran los mejores del mundo.

El halconero hizo una reverencia y salió con el ave.

Toranaga volvió la mirada a los dos hombres de la puerta.

— Bienvenido, Puño de Hierro, me alegro de verte — dijo—. ¿Es ése tu famoso bárbaro?

— Sí, señor.

Hiro-matsu fue a dejar sus sables en la puerta, como era habitual, pero Toranaga insistió en que los conservara con él.

Hiro-matsu le dio las gracias. Pero en todo caso se sentó a cinco pasos de distancia. Según la costumbre, ningún hombre armado podía acercarse más a Toranaga. En la primera fila de guardias estaba Usagi, nieto político predilecto de Hiro-matsu, y éste le dirigió un breve saludo. El joven se inclinó profundamente, honrado y satisfecho de que el viejo se hubiese fijado en él.

«Tal vez debería adoptarlo oficialmente» se dijo Hiro-matsu, pensando en su nieta predilecta y en el primer bisnieto que le habían ofrecido el año anterior.

—¿Cómo está su espalda? — preguntó amablemente Toranaga.

— Muy bien. Gracias, señor. Pero debo confesar que me alegro de haber dejado aquel barco y estar de nuevo en tierra.

— Tu salud es importante para mí. Procuraré recompensar tus esfuerzos.

— Eres muy amable, Toranaga-sama — dijo seriamente Hiro-matsu—. Pero la mejor recompensa para todos sería que salieras inmediatamente de este avispero y volvieras a tu castillo de Yedo, donde tus vasallos pueden protegerte. Aquí estamos desnudos. En el momento menos pensado, Ishido podría…

— Lo haré cuando concluyan las reuniones del Consejo de Regencia. — Toranaga se volvió e hizo una seña a un portugués de cara enjuta, pacientemente sentado a su sombra. — ¿Quieres hacer de intérprete en mi obsequio, amigo mío?

— Ciertamente, señor.

El tonsurado sacerdote avanzó y se arrodilló junto al estrado al estilo japonés, con una naturalidad fruto de la práctica. Su cuerpo era tan magro como su cara, sus ojos negros y húmedos y en todo él había un aire de serena concentración. Llevaba unos calcetines tabi, un holgado quimono y un rosario con una cruz de oro labrado colgando del cinto. Saludó a Hiro-matsu de igual a igual y después miró amablemente a Blackthorne.

— Me llamo Martín Alvito, de la Compañía de Jesús, capitán. El señor Toranaga me ha pedido que le sirva de intérprete.

— Ante todo, decidle que vos y yo somos enemigos y que…

— Cada cosa a su tiempo — le interrumpió delicadamente el padre Alvito—. Podemos hablar en portugués, en español o, desde luego, en latín. Lo que vos prefiráis.

A Blackthorne no le gustó la fácil elegancia y el vigor y el poder que respiraba el jesuita. Se había imaginado que éste sería mucho más viejo, dadas su posición influyente y la manera como Rodrigues había hablado de él. Pero eran aproximadamente de la misma, tal vez el jesuita tenía unos pocos años más.

— En portugués — dijo esperando que esto pudiese darle una ligera ventaja—. ¿Sois vos portugués?

— Tengo este privilegio. Y ahora, capitán, podemos empezar. Os ruego que escuchéis todo lo que diga el señor Toranaga, sin interrumpir — dijo el padre Alvito—. Después contestaréis. A partir de ahora, traduciré casi simultáneamente cuanto digáis. Por consiguiente, tened mucho cuidado en las respuestas.

—¿Para qué? ¡Yo no confío en vos!

El padre Alvito tradujo inmediatamente estas palabras a Toranaga cuyo rostro se ensombreció perceptiblemente.

«Sé prudente — pensó Blackthorne—, pues juega contigo como con un ratón. Te apuesto tres guineas de oro contra un penique a que te llevará donde quiera. Tanto si traduce correctamente como si no, debes dar una buena impresión a Toranaga. Puede ser tu única oportunidad.»

— Podéis estar seguro de que traduciré lo que digáis con la mayor exactitud que pueda — la voz del sacerdote era amable, pero dominante—. Este es el tribunal del señor Toranaga. Yo soy intérprete oficial del Consejo de Regencia, del señor general Toranaga y del señor general Ishido. El señor Toranaga me ha honrado con su confianza durante muchos años. Os aconsejo que contestéis verazmente, pues puedo aseguraros que es un hombre muy inteligente. También debo advertiros que yo no soy el padre Sebastião, que tiene tal vez un exceso de celo y que, desgraciadamente, no habla muy bien el japonés ni tiene mucha experiencia del Japón. Vuestra súbita presencia lo trastornó y, lamentablemente, se dejó dominar por su pasado… Sus padres, sus hermanos y sus hermanas fueron horriblemente asesinados en los Países Bajos por vuestras… por las fuerzas del Príncipe de Orange. Pido para él vuestra indulgencia y vuestra compasión — sonrió con benevolencia—. En japonés, «enemigo» se dice teki. Podéis emplear esta palabra, si así os place. Si me señaláis y pronunciáis esta palabra, el señor Toranaga comprenderá perfectamente lo que queréis decir. Sí, soy enemigo vuestro, capitán John Blackthorne. Pero no soy vuestro asesino.

Blackthorne vio que explicaba a Toranaga lo que acababa de decir. Oyó varias veces la palabra teki y se preguntó si realmente significaba «enemigo».

«Seguro que sí —se dijo—. Ese cura no es como el otro.»

— Por favor, olvidad un momento que yo existo — dijo el padre Alvito —. No soy más que un instrumento para dar a conocer al señor Toranaga vuestras respuestas, de la misma manera que os formularé sus preguntas.

Se volvió a Toranaga y se inclinó cortésmente. Toranaga habló con palabras breves, y el sacerdote empezó a traducir casi simultáneamente.

—¿Por qué eres enemigo de Tsukku-san, mi amigo e intérprete, que no es enemigo de nadie?

El padre Alvito añadió, por vía de explicación:

— Tsukku-san es mi apodo, porque los japoneses tampoco pueden pronunciar mi nombre. Tsukku es una variante de la palabra japonesa tsuyaku, que significa interpretar. Por favor contestad la pregunta.

— Somos enemigos porque nuestros países están en guerra.

¡Oh! ¿Cuál es tu país?

— Inglaterra.

¿Dónde está?

— Es un reino insular, a mil millas al norte de Portugal.

—¿Cuánto tiempo hace que estáis en guerra con Portugal? — Desde que Portugal se convirtió en Estado vasallo de España. Esto fue en 1580, hace veinte años. España conquistó Portugal. En realidad, estamos en guerra con España. Desde hace casi treinta años.

Blackthorne advirtió la sorpresa de Toranaga y la mirada interrogadora que dirigió al padre Alvito.

—¿Dices que Portugal es parte de España?

— Sí, señor Toranaga. Un Estado vasallo. España conquistó Portugal y ahora son un mismo país y tienen el mismo rey. Pero los portugueses están sometidos a España en casi todas las partes del mundo y el Imperio Español da poca importancia a sus jefes.

Se hizo un largo silencio. Después, Toranaga habló directamente al jesuita, el cual sonrió y le respondió prolijamente.

—¿Qué ha dicho? — preguntó vivamente Blackthorne.

El padre Alvito no le contestó, sino que siguió traduciendo como antes, casi simultáneamente. Toranaga respondió directamente a Blackthorne con voz acerada y cruel:

— Lo que he dicho no es de tu incumbencia. Cuando quiera que sepas algo, te lo diré. Y ten la boca cerrada hasta que te pregunte. ¿Comprendido?

— Sí.

«Error número uno — se dijo Blackthorne—. Ten cuidado. No puedes cometer errores.»

¿Por qué estáis en guerra con España y con Portugal?

En parte, porque España quiere conquistar el mundo y los ingleses, y nuestros aliados holandeses, no queremos ser conquistados. En parte, debido a nuestras religiones.

—¡Ah! ¿Una guerra religiosa? ¿Cuál es tu religión? — Yo soy cristiano. Nuestra Iglesia…

—¡Los portugueses y los españoles son cristianos! ¡Dijiste que vuestra religión es diferente! ¿Cuál es, entonces?

— También es cristiana. Es difícil de explicar sencillamente y con pocas palabras, señor Toranaga. Las dos son…

— No debes tener prisa, señor capitán. Tenemos tiempo. Yo soy muy paciente. Tú eres hombre culto y, por consiguiente, puedes explicarte de un modo sencillo o complicado, según prefieras, con tal de que lo hagas con claridad. ¿Qué estabas diciendo?

— Mi religión es cristiana. Hay dos religiones cristianas importantes: la protestante y la católica. La mayoría de los ingleses somos protestantes.

—¿Adoráis al mismo Dios, a la Virgen y al Niño? — No, señor. No como los católicos.

«¿Qué quiere saber? — se preguntaba Blackthorne—. ¿El es católico? ¿Debo contestarle lo que él desea que le diga o lo que yo considero verdad? ¿O será anticristiano?» Sin embargo, llamó «amigo mío» al jesuita…

¿Crees que Jesús es Dios?

Creo en Dios — respondió cautelosamente.

—¡No eludas las preguntas directas! ¿Crees que Jesús es Dios? ¿Sí o no?

— Las preguntas sobre Dios no pueden contestarse con un simple «sí» o «no». Hay que matizar el «sí» o el «no». No sabemos nada cierto sobre Dios hasta que estamos muertos. Sí, yo creo que Jesús es Dios, pero no lo sabré de fijo hasta que me muera.

—¿Por qué profanaste la cruz del sacerdote cuando llegaste al Japón?

Blackthorne no había esperado esta pregunta. ¿Sabía Toranaga todo lo que había pasado desde su llegada?

— Yo… quise demostrar al daimío Yabú que el padre Sebastião era mi enemigo, que, al menos en mi opinión, no era digno de confianza. Porque estaba seguro de que no traduciría mis palabras con exactitud, como lo está haciendo ahora el padre Alvito. Por ejemplo, nos acusó de ser piratas. Y nosotros no somos piratas, sino que venimos en son de paz.

—¡Ah, sí! Piratas. Después hablaremos de esto. Dijiste que vuestras dos sectas son cristianas, que ambas adoran a Jesucristo. ¿No es el precepto «amaos los unos a los otros» la esencia de su enseñanza?

— Sí.

— Entonces, ¿cómo podéis ser enemigos?

— Su fe… su versión del cristianismo es una interpretación falsa de las Escrituras.

—¡ Ah! Por fin llegamos a alguna parte. Así, estáis en guerra por una diferencia de opinión sobre lo que es Dios, ¿no?

— Sí.

— Un motivo muy estúpido para hacer la guerra. — De acuerdo — repuso Blackthorne mirando al sacerdote—. Estoy completamente de acuerdo en esto. — ¿Cuántos barcos hay en tu flota?

— Cinco.

—¿Y eras tú el primer capitán? — Sí.

—¿Dónde están los otros?

— En el mar — respondió cauto Blackthorne presumiendo que Alvito había indicado algunas preguntas a Toranaga—. Nos sorprendió una tormenta y nos separó. No sé exactamente dónde están, señor.

—¿Eran ingleses tus barcos?

— No, señor. Holandeses, de los Países Bajos.

—¿Por qué tenía un inglés el mando de barcos holandeses?

— No es nada extraño, señor. Somos aliados.

— Pero, ¿por qué tú? ¿Por qué quisieron que tú mandases sus barcos?

— Probablemente porque mi madre era holandesa y hablo su lengua con fluidez y tengo experiencia.

— Y tú, capitán, ¿ingresaste en su marina para defender tu religión y para luchar contra tus enemigos, España y Portugal?

— Ante todo, señor, soy capitán de barco. Ningún inglés ni holandés había estado antes en estas aguas. Nuestra flota es mercante, aunque tenemos patentes de corso para atacar al enemigo en el Nuevo Mundo. En cuanto al Japón, sólo vinimos a comerciar.

—¿Qué son las patentes de corso?

— Autorizaciones legales de la Corona o del Gobierno para hacer la guerra al enemigo.

—¡Ah! Tus enemigos están aquí. ¿Piensas luchar aquí contra ellos? — No lo sabíamos cuando llegamos, señor. Sólo vinimos a comerciar.

Vuestro país es casi desconocido, legendario. Los portugueses y los españoles hablan muy poco de esta zona.

— Contesta la pregunta: Tus enemigos están aquí. ¿Piensas luchar, aquí, contra ellos?

— Si me atacan, sí. Toranaga rebulló, irritado.

Lo que hagáis en el mar o en vuestros países es asunto vuestro. Pero aquí hay una ley para todos. Cualquier mala acción o querella son castigados en el acto con la muerte. Nuestras leyes son claras y deben ser obedecidas. ¿Lo comprendes?

Sí, señor. Pero nosotros vinimos en son de paz. Vinimos a comer ciar. ¿Podríamos hablar de negocios, señor?

Cuando desee hablar de negocios, te avisaré. Ahora, limítate a contestar las preguntas, por favor. ¿Te enrolaste por dinero?

— Sí. Es nuestra costumbre, señor. Cobramos una parte en el bo…, en todo el comercio y en los bienes capturados al enemigo.

— Entonces, ¿eres un mercenario?

— Fui contratado como primer capitán para mandar la expedición. Sí.

Blackthorne percibía la hostilidad de Toranaga, pero no comprendía el motivo.«¿Qué he dicho de malo?.»

— Es una costumbre normal entre nosotros, Toranaga-sama — repitió.

Toranaga empezó a hablar con Hiro-matsu y parecían estar de acuerdo en sus opiniones. Blackthorne creyó ver una expresión de repugnancia en sus semblantes. «¿Por qué? Sin duda tiene algo que ver con lo de» mercenario»», pensó. «Pero, ¿qué hay de malo en ello? ¿No se paga a todo el mundo? ¿No hay que ganar el dinero necesario para vivir?»

— Antes dijiste que viniste aquí a comerciar en paz — dijo Toranaga—. ¿Por qué llevas tantos cañones y tanta pólvora y mosquetes y metralla?

— Nuestros enemigos españoles y portugueses son muy fuertes y poderosos, señor Toranaga. Tenemos que protegernos y…

—¿Quieres decir que vuestras armas son puramente defensivas? — No. Las empleamos, no sólo para protegernos, sino también para atacar a nuestros enemigos.

—¿Qué es un pirata?

— Un hombre fuera de la Ley. Un hombre que roba, mata o saquea para su lucro personal.

—¿No es lo mismo que un mercenario? ¿No lo eres tú?

— No. La verdad es que mis barcos tienen patente de corso de las autoridades legales de Holanda para hacer la guerra en todos los mares dominados por nuestros enemigos. Y para buscar mercados para nuestros artículos. Para los españoles y la mayoría de los portugueses, somos piratas y herejes. Pero, repito, la verdad es que no lo somos.

El padre Alvito terminó de traducir y empezó a hablar directamente a Toranaga con voz suave pero firme.

Toranaga miró a Hiro-matsu y el viejo hizo algunas preguntas al jesuita, que contestó largamente. Después, Toranaga se volvió a Blackthorne y su voz se hizo aún más severa.

— Tsukku-san dice que los holandeses, los Países Bajos, eran vasallos del rey español hace pocos años. ¿Es esto cierto?

— Sí.

— Por consiguiente, vuestros aliados, los holandeses, se hallan en un estado de rebelión contra su soberano legal, ¿no?

— Sí. Pero hay circunstancias atenuantes…

— No hay «circunstancias atenuantes» cuando se trata de rebelión contra un soberano.

— A menos que se salga triunfante.

Toranaga lo miró fijamente. Después se echó a reír a carcajadas.

— Sí, señor extranjero de nombre impronunciable. Has nombrado la. única circunstancia atenuante. — Rió otra vez, pero su regocijo se extinguió con la misma rapidez. — ¿Venceréis?

— Hai.

Toranaga habló de nuevo, pero el sacerdote no tradujo inmediatamente. Sonreía de un modo extraño, fijos los ojos en Blackthorne. Después, suspiró y dijo:

—¿Estás seguro?

— Sí. Decidle que sí. Estoy seguro. ¿Puedo explicar por qué?

El padre Alvito habló con Toranaga, mucho más de lo necesario para traducir esta sencilla pregunta. Toranaga habló a su vez sacándose un abanico de la manga.

El padre Alvito empezó a traducir de nuevo, con su delicada animadversión cargada de ironía:

— Sí, capitán, puedes explicar por qué crees que ganaréis esta guerra. Blackthorne trató de aparentar confianza, aunque sabía que el sacerdote lo dominaba.

— En la actualidad somos los dueños de los mares de Europa… de la mayoría de los mares de Europa — se corrigió diciéndose que debía ceñirse a la verdad. Retorcerla un poco, como sin duda hacía el jesuita, pero decir la verdad—. Los ingleses destruimos dos grandes armadas hispano-portuguesas que pretendían invadirnos y no es probable que puedan organizar otras. Nuestra pequeña isla es una fortaleza y en ella estamos seguros. Nuestra marina domina el mar. Nuestros barcos son más veloces, más modernos y están mejor armados. Nuestros aliados holandeses están haciendo que se desangre el Imperio español. Venceremos porque tenemos el dominio del mar y porque el rey de España, en su vana arrogancia no quiere dejar libre a un pueblo extranjero.

—¿Domináis los mares? ¿También los nuestros, los que rodean nuestras costas?

— No, claro que no, Toranaga-sama. Me refería, naturalmente, a los mares de Europa. Aunque…

— Bien. Celebro que esto haya quedado aclarado. Decías que aunque…

— Aunque en todos los mares apartados de las costas, destruiremos pronto al enemigo — dijo Blackthorne, lisa y llanamente.

— Has dicho «al enemigo». ¿Somos acaso nosotros enemigos vuestros? En tal caso, ¿hundiríais nuestros barcos y asolaríais nuestras costas?

— No puedo concebir que seamos enemigos.

— Yo, sí. ¿Qué ocurriría entonces?

— Si vosotros atacaseis mi país, lo defendería y procuraría venceros — dijo Blackthorne.

—¿Y si tu jefe te ordenase atacarnos aquí?

— Le aconsejaría que revocara la orden. Enérgicamente. Y nuestra reina atendería a mis razones. Ella es…

¿Os gobierna una reina y no un rey?

Sí, señor Toranaga. Y nuestra reina es prudente. No daría, no podría dar una orden tan insensata.

¿Y si lo hiciera ella u otro soberano?

— Entonces, encomendaría mi alma a Dios porque moriría en cualquier caso.

Cierto que sí. Tú y todas tus legiones. Toranaga hizo una breve pausa y después dijo:

¿Cuánto tardaste en llegar aquí?

— Casi dos años. Exactamente, un año, once meses y dos días.

—¿Cómo viniste? ¿Por qué ruta?

— Por el estrecho de Magallanes. Si tuviera mis mapas y mis libros de ruta podría enseñárselos, pero me los robaron… Alguien se los llevó de mi barco, con mis patentes de corso y todos mis papeles. Si tú, señor…

Blackthorne se interrumpió al ver que Toranaga hablaba vivamente con Hiro-matsu, el cual parecía igualmente trastornado.

—¿Dices que tus papeles te fueron sustraídos, robados? — Sí.

— Si es verdad, eso es terrible. En el Japón aborrecemos el robo. La pena del robo es la muerte. Este asunto será investigado inmediatamente. Parece increíble que un japonés haya hecho una cosa así, aunque, de vez en cuando, aparecen malvados bandidos y piratas.

— Tal vez los guardaron en alguna parte — dijo Blackthorne—. Pero son muy valiosos, señor Toranaga. Sin mis cartas marinas sería como un ciego en un laberinto. ¿Quieres que te explique mi ruta?

— Sí, pero más tarde. Primero dime por qué viniste de tan lejos.

— Vinimos para comerciar en paz — repitió Blackthorne dominando su impaciencia—. Para comerciar y volver a casa. Para enriqueceros y enriquecernos. Y tratar de…

— ¿Enriqueceros y enriquecernos? ¿Qué es más importante?

— Ambas partes deben beneficiarse, naturalmente, y los tratos deben ser justos. Buscamos un comercio duradero…

Blackthorne se interrumpió al oírse fuertes voces fuera de la estancia. Hiro-matsu y la mitad de los guardias se dirigieron inmediatamente a la puerta, mientras los otros formaban una barrera ante el estrado.

Toranaga no se había movido. Dijo algo al padre Alvito.

— Venid conmigo, capitán Blackthorne, lejos de la puerta — dijo el padre Alvito disimulando un tono apremiante—. Si apreciáis en algo vuestra vida, no hagáis ningún movimiento brusco ni digáis nada.

Y se dirigió despacio a la puerta izquierda del fondo, sentándose junto a ella.

Blackthorne hizo una reverencia a Toranaga y se situó cautelosamente junto al sacerdote. Este, con deliberada lentitud, se sacó un pañuelo de la manga y se secó el sudor de las manos. Había necesitado toda su práctica y su fortaleza para permanecer tranquilo durante el interrogatorio del hereje, que había sido peor de lo que él y el padre Visitador habían esperado.

—¿Tenéis que estar presente? — le había preguntado el padre Visitador la noche pasada.

— Toranaga me ha llamado especialmente.

— Creo que es muy peligroso para vos y para todos nosotros. Podríais excusaros por enfermedad. Si estáis allí tendréis que traducir lo que diga el pirata y, a juzgar por lo que escribe el padre Sebastião, es un diablo en la tierra, astuto como un judío.

— Será mejor que esté allí, Eminencia. Al menos, podré interceptar las mentiras menos evidentes de Blackthorne.

—¿Por qué ha venido? ¿Por qué precisamente ahora, cuando todo volvía a andar por buen camino? ¿Tienen realmente barcos en el Pacífico? Esto podría tener muy malas consecuencias para nosotros en Asia. Y si consigue hacerse escuchar por Toranaga, o por Ishido, o por cualquiera de los más poderosos daimíos… bueno, la cosa se pondría muy difícil.

— Blackthorne es una realidad. Afortunadamente, estamos en condiciones de hacerle frente.

— Casi creería que los españoles, o más probablemente sus descarnados lacayos, los franciscanos y los benedictinos, lo guiaron deliberadamente hasta aquí para fastidiarnos.

— Tal vez lo hicieron, Eminencia. Los monjes harían cualquier cosa Por destruirnos. Pero esto no es más que envidia, porque nosotros triunfamos donde ellos fracasan. ¡Seguro que Dios les hará ver el camino equivocado que siguen! Tal vez el inglés se «eliminará» él mismo antes de causar daños. Sus libros de ruta demuestran lo que es. ¡Un pirata y jefe de piratas!

— Leédselos a Toranaga, Martín. Las partes en que describe el saqueo de las indefensas colonias desde África hasta Chile y las listas del botín y de los muertos.

— Tal vez deberíamos esperar, Eminencia. Siempre podemos sacar a relucir los libros de ruta. Esperemos que se condene él mismo sin necesidad de mostrarlos.

El padre Alvito se enjugó de nuevo las palmas de las manos. Sentía los ojos de Blackthorne fijos en él. «¡Que Dios se apiade de ti! — pensó—. Te van a crucificar, incluso sin las pruebas contenidas en tus libros de ruta. ¿Deberíamos devolverlos al padre Sebastião para que los devolviera a su vez a Mura? ¿Qué haría Toranaga si los papeles no fuesen nunca descubiertos? No, esto sería demasiado peligroso para Mura.»

Se abrió la puerta del otro extremo del salón.

— El señor Ishido desea verte señor — anunció Naga—. Inmediatamente, dice.

— Vosotros, volved a vuestros sitios — dijo Toranaga a sus hombres —. Naga-san, di al señor Ishido que siempre es bienvenido. Hazle pasar.

El hombre alto entró en el salón. Diez samurais — Grises— lo seguían, pero se quedaron en la puerta y, a una señal suya, se sentaron y cruzaron las piernas.

El padre Alvito bendijo su buena suerte por hallarse presente. El choque inminente entre los dos jefes rivales influiría mucho en el curso del Imperio y en el futuro de la Madre Iglesia en el Japón. Por consiguiente, cualquier indicio o información directa que pudiese ayudar a los jesuitas a decidir por quién debían inclinarse tenía una importancia inconmensurable. Ishido era budista Zen y anticristiano fanático. Toranaga era budista Zen y simpatizaba abiertamente con el cristianismo. Pero la mayoría de los daimíos cristianos apoyaban a Ishido temiendo el poder de Toranaga. Pensaban que si conseguía el poder absoluto aplicaría los decretos de expulsión del Taiko y aplastaría la verdadera fe. En cambio, si Toranaga era eliminado quedaría asegurada la sucesión, una sucesión débil, y la Madre Iglesia prosperaría.

Lo cierto era que, dadas las vacilaciones de los daimíos cristianos — y de los no cristianos—, nadie sabía de cierto cuál de los dos bandos era el más poderoso. Ni siquiera el padre Alvito, que era el europeo más informado del Imperio, sabía de cierto por qué bando se inclinarían los daimíos cristianos cuando estallara el conflicto abierto.

Toranaga bajó de su estrado.

— Bien venido, señor Ishido. Por favor, siéntate ahí —dijo señalando el único cojín del estrado—. Quiero que estés cómodo.

— No, gracias, señor Toranaga.

Ishido Kazunari era delgado, moreno y muy vigoroso, y tenía un año menos que Toranaga. Tenía a sus órdenes ochenta mil samurais, dentro y alrededor del castillo de Osaka, pues era comandante de la guarnición y, por lo tanto, comandante del cuerpo de guardia del Heredero, general en jefe de los Ejércitos del Oeste, conquistador de Corea, miembro del Consejo de Regencia y, oficialmente, Inspector General de todas las tropas del difunto Taiko constituidas legalmente por todos los ejércitos de todos los daimíos del reino.

— No, gracias — repitió—. No podría sentirme cómodo si tú no lo estás, ¿neh? Algún día aceptaré tu cojín, pero no ahora.

A pesar de la implícita amenaza de Ishido, Toranaga respondió amablemente:

— No podías llegar en momento más oportuno. Estaba acabando de interrogar al nuevo bárbaro. Tsukku-san, ten la bondad de decirle que se ponga de pie.

El sacerdote obedeció. Sintió, desde lejos, la hostilidad de Ishido. Además de ser anticristiano, Ishido se había mostrado siempre acérrimo partidario de cerrar el Imperio a todos los europeos.

Ishido miró a Blackthorne con marcado disgusto.

— Me habían dicho que era feo, pero no creía que lo fuese tanto. También se rumorea que es un pirata. ¿Es esto cierto?

¿Puedes dudarlo? Y también es un embustero.

Entonces, préstamelo un par de días antes de crucificarlo. Al Heredero le divertirá verlo cuando aún conserve la cabeza. — Ishido rió estruendosamente. — O tal vez podríamos enseñarle a bailar como un oso y podrías exhibirlo en todo el Imperio… «El Fenómeno del Este.»

Aunque era verdad que Blackthorne era el único que había venido de los mares orientales, Ishido aludía evidentemente a Toranaga, que dominaba las provincias del Este.

Pero Toranaga se limitó a sonreír como si no lo hubiese comprendido.

Eres un humorista formidable, señor Ishido — dijo—. Pero creo que cuanto antes sea eliminado el bárbaro tanto mejor será. Es un hombre atrevido, arrogante e insolente. Es un fenómeno, sí, pero de escaso valor, y que en todo caso desconoce los buenos modales. Naga-san, destaca algunos hombres y que lo encierren con los delincuentes comunes. Tsukku-san, dile que les siga.

Capitán, tenéis que seguir a esos hombres.

¿Adonde me llevan?

El padre Alvito vaciló. Se alegraba de haber triunfado, pero su rival era valiente y tenía un alma inmortal que aún podía ser salvada. — Van a encerrarte — dijo.

—¿Por cuánto tiempo?

— No lo sé, hijo mío. Hasta que quiera el señor Toranaga.

CAPITULO XII

Toranaga observó la salida del bárbaro del salón lamentando la interrupción del interesante interrogatorio y disponiéndose a enfrentarse con el más inmediato problema de Ishido.

Este fue inmediatamente al grano:

— Una vez debo preguntarte: ¿Qué contestas al Consejo de Regencia?

— Y yo debo repetir una vez más que como presidente del Consejo de Regencia no creo que sea necesaria ninguna respuesta.

— Casaste a tu hijo Naga-san con la hija del señor Masamune, casaste a una de tus nietas con el hijo y heredero del señor Zataki, y otro nieto con la hija del señor Kiyama. Todos estos matrimonios fueron con señores feudales o descendientes directos suyos y, por consiguiente, absolutamente en contra de las órdenes de nuestro señor.

— Desgraciadamente, nuestro señor, el Taiko, murió hace un año. Sí, lamento la muerte de mi cuñado y que no viva aún para guiar los destinos del Imperio — añadió Toranaga revolviendo un puñal en la vieja herida—. Si mi cuñado viviera, sin duda aprobaría estas relaciones familiares. Sus instrucciones se referían a matrimonios que amenazasen la sucesión de su casa. Yo no amenazo su casa ni a mi sobrino Yaemón, el Heredero. Me contento con ser señor de Kwanto. No quiero más territorios. No seré el primero en romper la paz.

Durante seis siglos, el reino había sufrido la plaga de una constante guerra civil. Treinta años antes, un daimío poco importante llamado Goroda había tomado posesión de Kioto, instigado principalmente por Toranaga. En los dos decenios siguientes, aquel guerrero había sojuzgado milagrosamente la mitad del Japón, había levantado una montaña de cráneos y se había erigido en dictador, aunque no se había considerado lo bastante poderoso para pedir al Emperador reinante que le otorgase el título de Shogún, a pesar de que descendía vagamente de una de las ramas de los Fujimoto. Después, hacía de ello dieciséis años, Goroda fue asesinado por uno de sus generales y su poder pasó a las manos de su gran vasallo y brillantísimo general, el campesino Nakamura.

En sólo cuatro años, el general Nakamura, ayudado por Toranaga, Ishido y otros, aniquiló a los descendientes de Goroda y sometió todo el Japón a su absoluto y único dominio. Fue la primera vez en la Historia que un hombre sometió a todo el reino. Y se dirigió triunfalmente a Kioto para postrarse a los pies de Go-Nijo, el Hijo del Cielo. Allí, y debido a que había nacido campesino, Nakamura tuvo que contentarse con el título menor de Kwampaku, Primer Consejero, que más tarde renunció en favor de su hijo, tomando para sí el título de Taiko. Aunque parezca increíble, reinó la paz durante veinte años. Hasta que, el año anterior, había muerto el Taiko.

— Por nuestro señor el Buda — repitió Toranaga—, no seré el primero en romper la paz.

— Pero, ¿irás a la guerra?

— El hombre prudente debe apercibirse contra la traición, ¿neh? — contestó Toranaga endureciendo su tono—. Tú y yo conocemos el infinito poder de la traición en los corazones de los hombres. El Taiko dejó un territorio unido que ahora está dividido entre tu Oeste y mi Este. El Consejo de Regencia no se entiende. Los daimíos andan a la greña. Cuanto antes sea mayor de edad el hijo del Taiko, tanto mejor. ¡Ojalá tengamos pronto otro Kwampaku!

—¿O tal vez un Shogún? — replicó Ishido con voz insinuante.

— Kwampaku, Shogún o Taiko, el poder es el mismo. Goroda nunca fue Shogún. Nakamura se contentó con ser Kwampaku y, después, Taiko. Gobernó, y esto es lo importante. ¿Qué importa que mi cuñado hubiese nacido campesino? ¿Qué importa que mi familia sea antigua? ¿Qué importa que tú seas de humilde cuna?

«Importa mucho», pensó Ishido.

— Yaemón tiene siete años — dijo—. Dentro de otros siete, será Kwampaku. Mientras tanto…

— Dentro de ocho años, general Ishido. Esta es nuestra ley histórica. Cuando mi sobrino cumpla quince años, será mayor de edad y heredará. Mientras tanto, nosotros, los cinco regentes, gobernamos en su nombre. Así lo quiso nuestro difunto señor.

— Sí. Y también ordenó que los regentes no tomasen rehenes para luchar entre ellos. Tú guardas como rehén en tu castillo a dama Ochiba, la madre del Heredero, como garantía de tu seguridad aquí, y esto viola también la voluntad del Taiko.

Toranaga suspiró.

— Dama Ochiba está de visita en Yedo, donde mi única hermana va a dar a luz. Su hermana está casada con mi hijo y heredero. ¿Qué más natural que visitar a una hermana en tales circunstancias?

— La madre del Heredero es la dama más importante del Imperio. Por consiguiente, no debería estar… — Iba a decir «en manos enemigas», pero lo pensó mejor. — …en una ciudad extraña.

Hizo una pausa, y añadió, lisa y llanamente:

— El Consejo desearía que la enviaras hoy mismo a su casa.

Toranaga eludió la trampa.

— Repito que dama Ochiba no es un rehén y, por consiguiente, no está ni ha estado nunca bajo mis órdenes.

Entonces, lo diré de otra manera. El Consejo exige su inmediata presencia en Osaka.

¿Quién lo exige?

— Yo, el señor Sugiyama, el señor Onoshi y el señor Kiyama. Aquí están sus firmas.

Toranaga se puso lívido. Cuatro a uno significaba la soledad y el desastre. ¿Por qué había desertado Onoshi? ¿Y Kiyama? Ambos eran enemigos implacables, incluso antes de convertirse a la religión extranjera. ¿Qué poder tenía ahora Ishido sobre ellos?

Ishido comprendió que su enemigo estaba derrotado. Pero aún le quedaba algo más para hacer completa su victoria.

— Los regentes hemos convenido en que ha llegado el momento de terminar con los que pretenden usurpar el poder de mi señor y matar al Heredero. Los traidores morirán, sean quienes fueren. ¡Aunque sean Minowara!

Un rugido de furor brotó de las gargantas de todos los samurais de Toranaga, Usagi, el yerno de Hiro-matsu, desenvainó su sable y se lanzó sobre Ishido.

Este estaba preparado para recibir el golpe mortal y no trató de defenderse. Así lo había planeado. Si lo mataba un samurai de Toranaga, toda la guarnición de Osaka podría caer sobre éste justificadamente y matarlo. Dama Ochiba sería eliminada en represalia por los hijos de Toranaga y los demás regentes se verían obligados a unirse contra el clan Yoshi, que, al encontrarse solo, sería aniquilado. Sólo entonces sería segura la sucesión del Heredero, y él, Ishido, habría cumplido su deber con el Taiko.

Pero el golpe no cayó. En el último momento, Usagi recobró su buen juicio y envainó el sable con mano temblorosa.

— Perdón, señor Toranaga — dijo arrodillándose humildemente—. No pude soportar esos insultos… Pido permiso para hacerme el harakiri.

Toranaga había permanecido inmóvil, pero dispuesto a impedir el golpe y sabía que Hiro-matsu habría hecho lo mismo. Comprendía también el motivo de los insultos de Ishido.

— Te pagaré con crecidos intereses, Ishido — se dijo para sus adentros.

Después se volvió al joven arrodillado.

—¿Cómo te atreves a suponer que lo que ha dicho el señor Ishido pretendía ser un insulto contra mi. Desde luego, es incapaz de una descortesía semejante. ¿Y cómo te atreves a escuchar conversaciones que no te incumben? No, no te permito hacerte el harakiri. Esto es un honor. Y tú no tienes honor ni disciplina. Serás crucificado hoy mismo como un vulgar criminal. Tus sables serán rotos y enterrados en el pueblo eta. Tu hijo será enterrado en el pueblo eta. Tu cabeza será clavada en una pica para escarnio de todos y con un letrero que dirá:

«Este hombre nació samurai por equivocación. ¡Su nombre ha dejado de existir!»

Usagi, con un supremo esfuerzo, consiguió dominar su respiración, pero empezó a sudar, y esto fue para él una vergüenza intolerable. Se inclinó ante Toranaga aceptando su destino con fingida serenidad.

Hiro-matsu avanzó y arrancó los dos sables del cinto de su nieto político.

— Señor Toranaga — dijo gravemente—, con tu permiso, cuidaré personalmente de que tu orden sea cumplida.

Toranaga asintió con la cabeza.

El joven se inclinó por última vez, y cuando iba a levantarse Hiro-matsu lo empujó al suelo.

— Los samurais caminan — dijo—. Y también los hombres. Pero tú no eres lo uno ni lo otro. Irás a rastras a la muerte.

Usagi obedeció en silencio.

Y todos los que estaban en el salón se sintieron conmovidos por el sentido de disciplina del joven y por su valor.

«Cuando vuelvas a nacer serás samurai», se dijeron, satisfechos.

CAPITULO XIII

Aquella noche, Toranaga no podía dormir. Cosa rara en él, pues normalmente era capaz de dejar para el día siguiente la consideración de los problemas más apremiantes.

Pero aquella vez eran demasiadas las preguntas complicadas que requerían contestación.

¿Qué debía hacer con respecto a Ishido?

¿Por qué se había pasado Onoshi al enemigo?

¿Cómo debía enfrentarse con el Consejo?

¿Habían intrigado de nuevo los curas cristianos?

¿De dónde vendría la próxima tentativa de asesinato?

¿Qué debía hacer con Yabú?

¿Y qué debía hacer con el bárbaro?

¿Decía éste la verdad?

Era curioso que el bárbaro hubiera llegado de los mares del Este precisamente ahora. ¿Era un presagio? ¿Sería su karma la chispa que haría estallar el barril de pólvora?

Karma era una palabra india adoptada por los japoneses de la filosofía budista y que significaba el destino de una persona en esta vida, destino inexorablemente fijado por sus actos en una vida anterior. Toda persona renacía en este valle de lágrimas hasta que, después de sufrir y aprender durante muchas vidas, alcanzaba al fin la perfección e iba al nirvana, el lugar de la paz perfecta.

Era extraño que Buda o algún otro dios, o tal vez simplemente el karma, hubiese traído a Anjín-san al feudo de Yabú. Era extraño que hubiese desembarcado precisamente en el pueblo donde Mura, el jefe secreto de la organización de espionaje de Izú, actuaba desde hacía tantos años ante las narices del Taiko y del padre de Yabú. Era extraño que Tsukku-san estuviese en Osaka y no en Nagasaki. Y que también estuviesen en Osaka el sacerdote principal de los cristianos y el capitán general de los portugueses. Era extraño que el capitán Rodrigues hubiera estado disponible para llevar a Hiro-matsu a Anjiro con el tiempo justo para capturar vivo al bárbaro y apoderarse de los cañones. Además, estaba también Kasigi Omi, hijo del hombre que le traería la cabeza de Yabú si Toranaga movía el dedo meñique.

Toranaga suspiró. Una cosa era segura. El bárbaro no se marcharía nunca. Ni vivo, ni muerto. Se había incorporado al reino para siempre.

Oyó unos pasos casi imperceptibles que se acercaban y preparó su sable. Cada noche cambiaba de dormitorio y de guardianes y cambiaba también el santo y seña para burlar a los asesinos que lo acechaban. Los pasos se detuvieron frente a la puerta. Entonces oyó la voz de Hiro-matsu y la primera frase del santo y seña:

«Si la verdad está ya clara, ¿de qué sirve la meditación?.»

«¿Y si la verdad está oculta?» — dijo Toranaga.

«También está clara» — respondió correctamente Hiro-matsu. La cita era de Saraha, antiguo maestro budista tántrico. — Entra y siéntate.

— He oído que no dormías. He pensado que podías necesitar algo.

— No, gracias — repuso Toranaga observando las profundas arrugas alrededor de los ojos del viejo—. Gracias, buen amigo.

— Entonces, me voy. Siento haberte molestado, señor.

— No, pasa, por favor. Me alegro de que hayas venido. Siéntate.

El viejo se sentó junto a la puerta, erguida la espalda, y al cabo de un rato dijo:

— Sobre aquel loco, todo se ha hecho según ordenaste. Todo.

— Gracias.

— Mi nieta, cuando se enteró de la sentencia, me pidió permiso para matarse y acompañar a su marido y a su hijo al Gran Vacío. Se lo negué y le dije que debía esperar tu aprobación.

Hiro-matsu sangraba interiormente. ¡Qué terrible era la vida!

— Has obrado correctamente.

— Ahora te pido permiso para poner fin a mi vida. El te puso en mortal peligro, pero fue por mi culpa. Debí prevenir su arrebato. Soy indigno de tu confianza.

— No. Te necesito vivo.

— Te obedeceré. Pero dígnate aceptar mis disculpas.

— Aceptadas.

Al cabo de un rato, Toranaga dijo:

—¿Qué hay del bárbaro?

— Muchas cosas, señor. Primera, si hoy no hubieras estado esperándolo habrías salido de caza con tu halcón al amanecer y no se habría producido la desagradable entrevista con Ishido. Ahora, no tendrás más remedio que declararle la guerra… si puedes salir de este castillo y volver a Yedo.

—¿Segunda?

— No soy tan inteligente como tú ni mucho menos, señor Toranaga, pero incluso yo me doy cuenta de que nada de lo que nos dijeron los bárbaros del Sur es cierto.

Hiro-matsu se alegraba de poder hablar, pues con ello mitigaba su dolor.

— Bueno, si hay dos religiones cristianas que se odian, si los portugueses forman parte de la gran nación española, si el nuevo país bárbaro, se llame como se llame, les hace la guerra y los vence, si ese país es una nación isleña como la nuestra, y si, y éste es el «si» más importante, el bárbaro ha dicho la verdad y el sacerdote ha traducido fielmente lo que ha dicho… Bueno, puedes poner juntos todos estos «síes» y deducir algo y trazar un plan. Siento no poder hacerlo yo, pues sólo sé lo que vi en Anjiro y a bordo del barco. Que Anjín-san es un hombre de cabeza muy firme y dominador en el mar, aunque no le entiendo en absoluto. ¿Cómo, teniendo tan buenas cualidades, dejó que un hombre orinase en su espalda? ¿Por qué salvó la vida de Yabú, después de lo que éste le hizo, y la del portugués Rodrigues, que es su enemigo declarado? — Hiro-matsu hizo una pausa. Estaba muy cansado. — Pero creo que debemos retenerlo en tierra, así como a los que vengan detrás de él, y matarlos rápidamente a todos.

—¿Y qué me dices de Yabú?

— Ordénale que se haga el harakiri esta noche.

—¿Por qué?

— Iba a robar tu propiedad. Y es un embustero. Deja que le transmita la orden ahora mismo. Más pronto o más tarde tendrás que matarlo. Y ahora será más fácil, pues no tiene ningún vasallo a su alrededor. Te aconsejo que no lo demores.

Sonó una delicada llamada en la puerta interior.

—¿Tora-chan?

Toranaga sonrió como siempre al oír aquella voz especial que pronunciaba el especial diminutivo.

¿Sí, Kiri-san?

Me he tomado la libertad, señor, de traer cha para ti y para tu invitado. ¿Puedo pasar?

— Sí.

Los dos hombres correspondieron a su reverencia. Kiri cerró la puerta y empezó a servir el cha. De cincuenta y tres años, vigorosa, jefe de las azafatas de Toranaga, Kintsubu-noh-Toshiko, apodada Kiri, era la dama más vieja de la corte.

— No deberías estar despierto a estas horas de la noche, Tora-chan. Pronto amanecerá y supongo que saldrás al monte con tus halcones, ¿neh? ¡Necesitas dormir!

— Ya lo ves, Hiro-matsu — dijo Toranaga—. Después de veinte años, todavía trata de dominarme.

— Lo siento, pero hace más de treinta años, Tora-sama — dijo ella con orgullo—. ¡Y tú eras tan manejable entonces como ahora!

Cuando Toranaga tenía veinte y pico de años había sido cogido como rehén por el despótico Ikawa Tadazaki, señor de Suruga y Totomi, padre del actual Ikawa Jikkyu, el enemigo de Yabú. El samurai responsable de la buena conducta de Toranaga acababa de tomar como segunda esposa a Kiritsubu. Esta tenía entonces diecisiete años. Tanto el samurai como su esposa Kiri habían tratado dignamente a Toranaga, le habían aconsejado y cuando éste se había rebelado contra Tadazaki y unido a Goroda lo había seguido con sus guerreros y había luchado valientemente a su lado. Más tarde, el marido de Kiri había caído muerto durante la lucha por la capital. Toranaga había preguntado a Kiri si quería ser una de sus consortes y ella había aceptado de buen grado. Entonces tenía ella diecinueve años y él veinticuatro y desde el primer momento ella había dirigido todo el servicio doméstico. Era muy astuta y muy competente.

— Estás engordando mucho — dijo él dándole una afectuosa palmada en el trasero.

—¡Señor Toranaga! ¡Delante del señor Toda…! Tendré que suicidarme o, al menos, raparme la cabeza y hacerme monja. ¡Yo creía que seguía siendo joven y esbelta! — dijo riendo y acabando de servir el té—. Bueno, es cierto que tengo gordo el trasero, pero, ¿qué puedo hacer? Me gusta comer. Bueno, me voy. ¿ Quieres que te envíe a dama Sazuko?

— No, mi siempre precavida Kiri-san. No, gracias. Charlaremos un rato y después me echaré a dormir.

— Buenas noches, Tora-sama. Que duermas bien — dijo ella inclinándose.

— Siempre he lamentado no haber tenido un hijo con Kiri-san — dijo Toranaga—. Ella concibió una vez, pero abortó. Fue en los tiempos de la batalla de Nagakudé.

Después del asesinato del dictador Goroda, el general Nakamura — el futuro Taiko— trató de consolidar todo el poder en sus manos. En aquellos tiempos, el desenlace era dudoso y Toranaga apoyaba a uno de los hijos de Goroda, heredero legal de éste. Nakamura atacó a Toranaga cerca del pequeño pueblo de Nagakudé, pero sus fuerzas fueron diezmadas y derrotadas y perdió la batalla. Toranaga se retiró prudentemente, perseguido por un nuevo ejército de Nakamura, mandado por Hiro-matsu. Toranaga no cayó en la trampa, sino que escapó a sus provincias del Norte con su ejército intacto. Nagakudé fue la única batalla perdida por el Taiko y Toranaga el único general que logró vencerle.

— Me alegro de que no nos enfrentásemos en el campo de batalla, señor — dijo Hiro-matsu.

— También yo.

— Tú habrías vencido.

— No. El Taiko fue el general más grande y más prudente y el hombre más listo que jamás haya existido.

Excepto tú —sonrió Hiro-matsu.

No. Te equivocas. Por esto me hice vasallo suyo.

— Tendrías que levantarte contra Ishido. Esto obligaría a todos los daimíos a tomar partido de una vez para siempre. En todo caso, ganaríamos la guerra. Entonces podrías disolver el Consejo y erigirte en Shogún.

— No busco este honor — dijo vivamente Toranaga—. ¿ Cuántas veces tengo que decírtelo?

— Discúlpame, señor. Lo sé. Pero creo que sería lo mejor para el Japón.

Sería alta traición.

¿Contra quién, señor? ¿Contra el Taiko? Está muerto. ¿Contra su testamento? Es un pedazo de papel. ¿Contra el pequeño Yaemón? Yaemón es el hijo de un campesino que usurpó el poder y la herencia de un general.

¿Aconsejarías lo mismo si fueras uno de los Regentes?

— No. Pero se da el caso de que no lo soy, y lo celebro. Sólo soy vasallo tuyo. Elegí mi bando hace un año. Y lo hice libremente.

—¿Por qué? —le preguntó Toranaga por primera vez. — Porque eres un hombre, porque eres un Moniwara y porque siempre harás lo mejor que pueda hacerse. No somos un pueblo al que pueda gobernar un comité. Necesitamos un caudillo. ¿A cuál de los cinco regentes podía yo elegir para ponerme a su servicio? ¿A Onoshi? Sí, es un hombre prudente y un buen general. Pero es cristiano, está inválido y tan roído por la lepra que apesta a cincuenta pasos de distancia. ¿A Sugiyama? Es el daimío más rico del país y su familia es tan antigua como la tuya. Pero es un tránsfuga sin agallas y los dos lo conocemos bien. ¿A Kiyama? Es inteligente, valiente, buen general y antiguo camarada. Pero también es cristiano, y creo que ya tenemos bastantes dioses propios en esta Tierra de los Dioses para no tener la arrogancia de adorar a uno solo. ¿A Ishido? Siempre he detestado a ese traidor engendro de campesino. Como ves, Yoshi Toranaga-noh-Mi-nowara, no tenía otra elección.

—¿Y si desoigo tu consejo? ¿Y si me entiendo con el Consejo de Regencia y pongo a Yaemón en el poder?

— Lo que hagas estará bien hecho. Pero todos los Regentes quisieran verte muerto. Te aconsejo la guerra inmediata. Antes de que te aíslen, o lo que es más probable, te asesinen.

Toranaga pensó en sus enemigos. Eran muchos y poderosos.

Después volvió a pensar en el plan que había concebido. No veía en él el menor defecto.

— Ayer me enteré secretamente de que la madre de Ishido está en Nagoya visitando a su nieto — dijo.

Nagoya era una gran ciudad-Estado que no se había pronunciado aún por ninguno de los bandos. La dama podría ser «invitada» por el superior a visitar el Templo Johji, a ver los cerezos en flor.

— Se hará en seguida — dijo Hiro-matsu—. Por paloma mensajera.

El Templo Johji era famoso por tres cosas: su avenida de cerezos, la belicosidad de sus monjes budistas Zen y su absoluta fidelidad a Toranaga, que había pagado años atrás la construcción del templo y lo había mantenido desde entonces.

— Las flores de los cerezos estarán ya un poco mustias, pero ella estará allí mañana. Debe ir también su nieto, ¿neh?

— No, sólo ella, pues hay que evitar que el objeto de la «invitación» sea demasiado evidente. Otra cosa. Envía un mensaje cifrado a mi hijo Sudara: «Saldré de Osaka cuando el Consejo termine sus sesiones, dentro de cuatro días.» Mándalo por un correo y confírmalo mañana por paloma mensajera. Y ahora creo que dormiré un rato.

Hiro-matsu se levantó y estiró los hombros. Al llegar a la puerta, se volvió y dijo:

—¿Puedo autorizar a mi nieta Fujiko para quitarse la vida? — No.

— Fujiko es samurai, señor, y ya sabes lo que sienten las madres por sus hijos. Este era su primogénito.

— Fujiko puede tener muchos hijos. ¿Qué edad tiene? ¿Dieciocho años? ¿Diecinueve? Le buscaré otro marido.

Hiro-matsu movió la cabeza.

— No lo aceptaría. La conozco bien. Su mayor deseo es poner fin a su vida. Por favor.

— Dile a tu nieta que no quiero muertes inútiles. Permiso denegado.

Hiro-matsu hizo una reverencia y se dispuso a salir.

—¿Cuánto tiempo puede vivir el bárbaro en la cárcel? — preguntó Toranaga.

— Dependerá de su vigor — dijo Hiro-matsu sin volverse.

— Gracias. Buenas noches, Hiro-matsu.

Cuando estuvo seguro de haberse quedado solo, llamó en voz baja:

—¡Kiri-san!

Se abrió la puerta interior, y la mujer entró y se arrodilló.

— Envía inmediatamente este mensaje a Sudara: «Todo va bien.» Envíalo por palomas mensajeras. Suelta tres de ellas al amanecer. Y otras tres al mediodía.

— Sí, señor — dijo ella, y salió.

Era una clave muy secreta. Sólo la conocían, además de él, su hijo mayor, Noburo, su hijo segundo y heredero, Sudara, y Kiri. El mensaje quería decir: «No hagas caso de otros mensajes. Activa el Plan Cinco.» El Plan Cinco consistía en reunir inmediatamente a todos los jefes del clan Yoshi y a los consejeros de más confianza en Yedo, la capital, y movilizarlos para la guerra. La clave para la guerra era «Cielo Carmesí». Su propio asesinato o su captura desencadenarían la guerra: un furioso ataque contra Kioto dirigido por su heredero Sudara con todas las legiones para apoderarse de la ciudad y del Emperador títere. Esto se completaría con unas insurrecciones secretas y meticulosamente preparadas en cincuenta provincias.

«Es un buen plan — pensó Toranaga—. Pero fracasará si no lo pongo en práctica yo mismo. Sudara fracasaría. No por falta de empeño, de valor y de inteligencia, ni por alguna traición. Sólo porque Sudara no tiene aún bastantes conocimientos ni suficiente experiencia, y no podría arrastrar a un número suficiente de daimíos no comprometidos. Y también porque el castillo de Osaka y el heredero, Yaemón, se yerguen inviolados en mi camino, y son el punto donde se concentran todas las enemistades y envidias que me he ganado en cincuenta y dos años de guerra. ¡Muchas batallas, y ninguna perdida! Pero, ¡cuántos enemigos! Y ahora se han coaligado todos contra mí. Sudara fracasaría. Yo soy el único que, tal vez, podría ganar con Cielo Carmesí. Pero sería mejor no tener que llegar a este extremo.»

CAPITULO XIV

Para Blackthorne fue un amanecer infernal. Estaba enzarzado en una lucha a muerte con otro preso. El premio era una taza de gachas. Los dos hombres estaban desnudos. Cuando un reo era introducido en la vasta celda de madera y de un solo piso lo despojaban de sus vestiduras. Un hombre vestido ocupaba más espacio, y la ropa podía ocultar armas. La sucia y sofocante estancia tenía cincuenta pasos de longitud por diez de anchura y estaba atestada de japoneses sudorosos. Poca luz se filtraba entre las tablas y las vigas que constituían las paredes y el techo bajo.

Por fin, Blackthorne consiguió golpear con la cabeza la cara del hombre, cogerlo por el cuello, y sacudirle la cabeza contra las tablas hasta dejarlo inconsciente. Después, volvió a su sitio en un rincón apercibiéndose contra otro ataque.

Al amanecer, los guardias habían empezado a introducir las tazas de gachas y agua por una estrecha abertura. Era el primer alimento que recibía desde que lo habían encerrado al anochecer del día anterior. El desfile para recibir la comida y el agua se había desarrollado con desacostumbrada tranquilidad. Pero entonces aquel hombre que parecía un mono, sin afeitar, sucio y lleno de piojos, le había dado un golpe en los ríñones y se había apoderado de su ración mientras los otros esperaban a ver lo que pasaba. Blackthorne se había visto enzarzado en demasiadas riñas de marineros para dejarse vencer por un golpe dado a traición. Por consiguiente, fingió que se iba a desmayar y lanzó una terrible patada al hombre iniciándose así la pelea. Ahora, y para sorpresa suya, vio que uno de los hombres le ofrecía la taza de gachas y el agua que creía perdidas. Las tomó y le dio las gracias.

Los rincones eran las zonas preferidas. Una viga tendida a lo largo del suelo de tierra dividía la celda en dos mitades. En cada una de éstas, había tres hileras de hombres. Sólo los débiles y los enfermos formaban la hilera del centro.

Blackthorne vio dos cadáveres, hinchados y cubiertos de moscas, en una de las hileras de en medio. Pero sus débiles y moribundos vecinos no parecían darse cuenta.

De vez en cuando, los guardias abrían la puerta de hierro y gritaban unos nombres. Los llamados saludaban a sus camaradas y salían, pero pronto llegaban otros que ocupaban su sitio.

Uno de los que estaban contra la pared empezó a vomitar y fue trasladado rápidamente a la hilera de en medio, donde se derrumbó, medio asfixiado, bajo el peso de las piernas de otros.

Blackthorne tuvo que cerrar los ojos y esforzarse en dominar su terror y su claustrofobia.

—¡Maldito Toranaga! — no cesaba de decirse—. ¡Ojalá pueda meterte aquí algún día!

Había cuatro de estos bloques celulares. Estaban en un extremo de la ciudad, en un recinto pavimentado y amurallado. Fuera de las murallas había una zona de tierra batida marcada con cuerdas, cerca del río. Allí se levantaban cinco cruces. Cuatro hombres desnudos y una mujer estaban atados por las muñecas y los tobillos a las cruces. Al entrar Blackthorne en el perímetro, siguiendo a sus guardias samurais, había visto cómo los verdugos clavaban sus largas lanzas en el pecho de las víctimas entre las aclamaciones de la multitud. Después habían descolgado a los cinco reos y habían atado a otros cinco, y habían llegado unos samurais que habían despedazado los cadáveres con sus largos sables, entre grandes carcajadas.

Sin que Blackthorne lo advirtiera, el hombre con quien había reñido estaba recobrando el conocimiento. Yacía en la hilera de en medio. De pronto saltó y se lanzó sobre Blackthorne.

Este le vio llegar en el último momento, esquivó hábilmente la embestida y lo derribó. El hombre cayó sobre otros presos, que lo maldijeron, y uno de ellos, vigoroso y con aspecto de bulldog, le dio un terrible golpe en el cuello con el borde de la mano. Se oyó un chasquido seco y la cabeza del hombre se dobló.

— Gracias — dijo Blackthorne recobrando el aliento—. Me llamo Anjín-san. ¿Y tú?

—¡Ah, so desu! ¡Anjín-san! — repuso señalándose a sí mismo—. Minikui.

¿Minikui-san?

Hai — añadió algo en japonés.

Wakarimasen (Ño comprendo) — dijo Blackthorne encogiéndose de hombros.

—¡Ah, so desu!

Bulldog charló brevemente con sus vecinos. Después, se encogió también de hombros y entre él y Blackthorne levantaron al hombre muerto y lo pusieron junto a los otros cadáveres. Cuando volvieron al rincón, nadie había ocupado su sitio.

La mayoría de los presos dormían o trataban de dormir.

Blackthorne sintió la proximidad de la muerte.

«No te preocupes — se dijo—. Todavía te queda mucho camino por delante antes de morir… No, no puedo vivir mucho tiempo en este agujero del infierno. ¡Oh, Dios, sácame de aquí! ¿Por qué oscila esta cueva? ¿Y no es aquél Rodrigues, que surge de lo profundo con dos cangrejos por ojos? ¿Y qué estás haciendo aquí, Croocq, muchacho? Pensé que te habían soltado. Y ahora estamos los dos en el pueblo y no sé cómo llegué a él, y allí está aquella chica tan bonita junto al muelle… Pero, ¿por qué la arrastran a la playa esos samurais desnudos, y qué hace Omi ahí, riendo? Y ahí está la caldera, y nosotros estamos en la caldera, y… no, ¡no más leña, no más leña! Me estoy ahogando en un líquido apestoso… ¡Oh, Dios! ¡Oh, Dios! ¡Oh, Dios! Me muero…, me muero… In nomine Patris et Filii et Spiritus Sancti. Este es el último Sacramento…»

Salió de su pesadilla sintiendo que le estallaban los oídos con la estremecedora rotundidad del último Sacramento. Durante un momento no supo si dormía o estaba despierto porque sus incrédulos oídos volvieron a escuchar la bendición latina y sus incrédulos ojos vieron un europeo flaco y arrugado, inclinado sobre la fila de en medio, a quince pasos de él. Aquel viejo desdentado tenía largos y sucios los cabellos, revuelta la barba y rotas las uñas y se cubría con una bata sucia y raída. Levantó una mano como una garra de buitre y sostuvo una cruz de madera sobre el cadáver medio oculto. Entonces vio a Blackthorne que lo estaba mirando.

—¡Madre de Dios! ¿Sois un ser real? — masculló en el tosco español de los campesinos y santiguándose.

— Si — dijo Blackthorne en español—. ¿Quién sois vos? El viejo se acercó murmurando y los otros presos lo dejaron pasar o se dejaron pisar sin decir palabra.

—¡Oh, Virgen Santísima! El señor es real. ¿Quién sois? Yo soy fray Domingo… Domingo… de la Sagrada Orden de San Francisco… Pero, ¿es real el señor} —Sí, soy real — dijo Blackthorne levantándose.

Corrían lágrimas por las mejillas del sacerdote. Este besó repetidamente la cruz y se habría arrodillado si hubiese habido sitio. Bulldog despertó a su vecino. Ambos se apretaron para dejar un sitio donde pudiese sentarse el sacerdote.

— Mis preces al bendito San Francisco han sido escuchadas. Al veros, pensé que estaba viendo otra aparición, un fantasma. Sí, un espíritu maligno. He visto tantos… ¿Cuánto tiempo hace que estáis aquí?

— Llegué ayer. ¿Y vos?

— No lo sé, señor. Hace mucho tiempo. Me encerraron aquí en septiembre… del año de gracia de mil quinientos noventa y ocho.

— Ahora estamos en mayo del mil seiscientos.

—¿Del mil seiscientos?

Un gemido distrajo al monje. Se levantó y se abrió paso entre los cuerpos, pero como no pudo descubrir al moribundo murmuró los últimos ritos a aquella parte de la celda y bendijo a todos.

— Venid conmigo, hijo mío.

Blackthorne vaciló resistiéndose a dejar su sitio. Después se levantó y siguió al monje. A los diez pasos, volvió la cabeza. Su sitio ya no existía. Parecía imposible que hubiese estado allí.

En el rincón más alejado había, increíblemente, un espacio libre. El sitio suficiente para un hombre de baja estatura. Había allí unos cuantos botes, unas tazas y una vieja esterilla de paja.

El padre Domingo se abrió paso hasta aquel sitio e invitó a Blackthorne a seguirlo. Los japoneses lo observaron en silencio y dejaron pasar a Blackthorne.

— Son mi rebaño, señor. Son mis hijos en el Buen Jesús. He convertido a muchos aquí. Este es Juan, aquél Marcos y aquél Matusalén…

El sacerdote se interrumpió para recobrar el aliento.

— Estoy cansado. Muy cansado. Debo… debo…

Su voz se extinguió y se quedó dormido.

Al anochecer llevaron más comida. Cuando Blackthorne iba a levantarse, uno de los japoneses le indicó que no se moviera y le dio un tazón bien repleto. Otro despertó delicadamente al religioso y le ofreció la comida.

Iyé —dijo el viejo moviendo la cabeza, sonriendo y volviendo a dejar la taza en las manos del hombre.

Iyé, Farddah-sama.

El monje se dejó convencer y comió un poco, después se levantó haciendo crujir sus articulaciones, y ofreció el tazón a uno de los de la hilera de en medio. Este asió la mano del sacerdote y se la llevó a la frente para que bendijese.

— Me alegro de ver a alguien de mi raza — dijo el sacerdote sentándose otra vez al lado de Blackthorne—. Una de mis ovejas me ha dicho que os llaman «Anjín». ¿Sois capitán de barco?

— Sí.

—¿Venís de Manila?

— No. Nunca había estado en Asia — dijo precavidamente Blackthorne en correcto español—. ¿Por qué estáis vos aquí?

— Por culpa de los jesuitas, hijo mío. Pero vos no sois español… ni portugués… ¿Era portugués el barco? ¡Decid la verdad, en nombre de Dios!

— No, padre. No era portugués. ¡Lo juro por Dios!

—¡Oh, demos gracias a la Santísima Virgen! Perdonadme, señor. Temía que… ¿De dónde procedéis, señor? ¿Del Flandes español? ¿Del Ducado de Brandenburgo? ¿De alguno de nuestros dominios alemanes? Pero, ¿dijisteis que no habíais estado nunca en Asia?

— No.

— Si el señor no estuvo nunca en Asia, debe encontrarse como un niño perdido en la selva. ¡Hay tantas cosas que contar! ¿Sabe el señor que los jesuitas no son más que mercaderes, traficantes de armas y usureros? ¿Que dominan aquí todo el comercio de la seda, todo el comercio con China? ¿Que el Barco Negro anual vale un millón en oro? ¿Que obligaron a Su Santidad el Papa a otorgarles un poder absoluto sobre Asia, a ellos y sus perros portugueses? ¿Que todas las demás religiones están prohibidas aquí? ¿Que los jesuítas trafican en oro, comprándolo y vendiéndolo en provecho propio y de los paganos, contra las órdenes expresas de Su Santidad el Papa Clemente y del rey Felipe, y contra las leyes de este país? ¿Que introdujeron secretamente armas en el Japón para los caudillos cristianos incitándolos a la rebelión? ¿Que su Superior envió un mensaje secreto a nuestro Virrey español en Luzón pidiéndole que enviase conquistadores a esta tierra con el fin de encubrir los errores portugueses con una invasión española? Por su culpa estoy aquí. ¡Y por su culpa fueron martirizados veintiséis santos padres! Ellos piensan que yo no comprendo nada porque vengo de cuna campesina… Pero yo sé leer y escribir, señor… Fui uno de los secretarios de Su Excelencia el Virrey…

Los ánimos y la curiosidad de Blackthorne se habían reanimado con lo que había dicho el sacerdote. ¿Qué cañones? ¿Qué oro? ¿Qué comercio? ¿Qué Barco Negro? ¿Qué invasión? ¿Qué caudillos cristianos? «¿No estás abusando de este enfermo? — se preguntó—. El se imagina que eres amigo, no enemigo. Yo nunca le he mentido. Pero, ¿no le has dado a entender que eres amigo? Le he contestado lisa y llanamente. Pero, ¿le has informado de algo? No. ¿Es esto justo? Es la primera regla de supervivencia en aguas enemigas: no decir nada.»

Los japoneses próximos habían empezado a rebullir, inquietos. El padre Domingo se fue calmando gradualmente y sus ojos se aclararon. Miró a Blackthorne y calmó a los japoneses.

— Lo siento, señor — dijo jadeando—. Se imaginaron que estaba enojado con vos. ¡Que Dios perdone mi estúpida ira!

Se enjugó un poco de saliva de la barba y se apretó el pecho para mitigar el dolor que sentía.

—¿Qué estabais diciendo, señor? Vuestro barco… ¿fue arrojado contra la costa?

— Sí. En cierto modo. El caso es que llegamos a tierra — respondió Blackthorne.

Estiró con cuidado las piernas. Los hombres, que observaban y escuchaban, le hicieron más sitio. Uno de ellos se levantó y le hizo una seña de que se pusiera cómodo.

— Gracias — dijo él al punto—. ¡Oh! ¿Cómo se dice «gracias», padre?

— Domo. A veces, se dice arigato. Y las mujeres, que deben ser muy corteses, dicen arigato goziemashita.

— Gracias. ¿Cómo se llama él? — preguntó Blackthorne señalando al hombre que se había levantado.

— Ese es González.

Pero, ¿cuál es su nombre japonés?

¡Oh, sí! Akabo. Pero esto sólo significa «porteador». Ellos no tienen apellido. Sólo lo tienen los samurais.

¿Cómo?

Es su ley, señor. Cada uno se llama según lo que es: mandadero, pescador, cocinero, verdugo, granjero, etcétera. Los hijos y las hijas suelen denominarse Primera Hija, Segunda Hija, Primer Hijo, etcétera. A veces, llaman a un hombre «pescador que vive cerca del olmo» o «pescador de mala mirada». — El monje se encogió de hombros y ahogó un bostezo. — Los japoneses corrientes no tienen nombre. Las prostitutas se ponen nombres como Carpa, Luna, Pétalo, Anguila o Estrella. Es extraño, señor, pero es su ley. Sólo nosotros les ponemos nombres cristianos, verdaderos nombres, cuando los bautizamos trayéndoles la salvación y la palabra de Dios…

Y con un bostezo inclinó la cabeza y cerró los ojos.

— Domo, Akabo-san — dijo Blackthorne al mandadero.

El hombre sonrió tímidamente, se inclinó y respiró hondo. El monje se despertó al cabo de un rato, dijo una breve oración y se rascó.

¿Dijo el señor que llegó aquí ayer? — preguntó—. ¿Qué os ocu rrió?

Cuando llegamos a tierra, había allí un jesuita — dijo Blackthorne—. Pero vos, padre, ¿decís que os acusaron? ¿Qué os sucedió a vos y a vuestro barco?

—¿Nuestro barco? ¿Me preguntáis por nuestro barco? ¿Veníais de Manila como nosotros? ¡Oh, tonto de mí! Ahora recuerdo que volvíais a vuestro país y no habíais estado nunca en Asia… Me duele la cabeza, señor, ¡cómo me duele…! ¿Nuestro barco? Tenía que llevarnos a casa. De Manila a Acapulco, en México, la tierra de Cortés, y después debíamos seguir por tierra hasta Veracruz y tomar otro barco para cruzar el Atlántico y llegar a mi país. Mi pueblo está cerca de Madrid, señor, en la montaña… Mi barco era el gran galeón San Felipe. Llevábamos un cargamento de especias, oro y plata y monedas por valor de un millón y medio de pesos de plata. Pero nos pilló una gran tormenta que nos arrojó sobre la costa de Shikoku. Se rompió la quilla en el banco de arena en que habíamos embarrancado. Esto fue el tercer día cuando ya habíamos desembarcado el dinero y la mayor parte de la carga. Entonces nos dijeron que todo había sido confiscado, confiscado por el propio Taiko, que éramos piratas y…

Se interrumpió al advertir un súbito silencio. Se había abierto la puerta de la prisión.

Los guardias empezaron a leer nombres de una lista. Bulldog, el hombre que había defendido a Blackthorne, fue uno de los nombrados. Salió sin mirar atrás. También nombraron a Akabo. Este se arrodilló delante del monje, el cual lo bendijo, hizo la señal de la cruz y le administró el último Sacramento. El hombre besó la cruz y se alejó. La puerta se cerró de nuevo.

—¿Van a ejecutarlo? — preguntó Blackthorne.

— Sí, su Calvario está al otro lado de esa puerta. Que la Santa Virgen acoja su alma y la conduzca a la vida eterna.

—¿Qué hizo ese hombre?

— Quebrantó la ley…, su ley, señor. Los japoneses son gente sencilla. Y muy severa. En realidad, sólo tienen una pena: la muerte. Por crucifixión, por estrangulación o por decapitación. Para el delito de incendio provocado, la muerte es en la hoguera. Casi no tienen más castigos, el destierro, algunas veces y cortar el cabello a las mujeres. Pero casi siempre es la muerte.

— Olvidáis la prisión.

El monje se arañó distraídamente las escaras de su brazo.

— Esto no es una de sus penas, hijo mío. Para ellos, la prisión no es más que un lugar para guardar temporalmente al reo mientras deciden su sentencia. Sólo los condenados vienen aquí. Por una corta temporada.

—¡Tonterías! ¿Qué me decís de vos? Lleváis aquí casi dos años. — Un día vendrán por mí como vienen por los otros. Esto no es más que un lugar de descanso entre el infierno del mundo y la gloria de la Vida Eterna.

— No os creo.

— No temáis, hijo mío. Es la voluntad de Dios. Yo estoy aquí y puedo oíros en confesión y absolveros y haceros perfecto. ¿Queréis confesar ahora?

— No, no, gracias, ahora no — dijo Blackthorne mirando la puerta de hierro—. ¿Ha intentado alguien salir de aquí alguna vez?

¿Por qué habían de hacerlo? No hay ningún sitio adonde huir, ningún sitio donde esconderse. Las autoridades son muy severas. Cualquiera que ayude a escapar a un preso o incluso a un simple delincuente… — Señaló vagamente la puerta de la cárcel. — González… Akabo… el hombre que acaba de… de dejarnos, es un hombre-kaga. Me dijo que…

¿Qué es un hombre-kaga?

¡Oh! Son porteadores, señor, los hombres que llevan los palanqui nes o los más pequeños kaga de dos plazas, que son como hamacas suspendidas de una pértiga. Pues bien, nos dijo que su compañero había hurtado un pañuelo de seda a un parroquiano. ¡Pobre muchacho! Como él no lo delató, también le habrá costado la vida.

«No te enfurezcas ni te espantes — se dijo Blackthorne-. Ten paciencia. Ya encontrarás una salida. Y no todo lo que dice el cura es verdad. Está trastornado. ¿Y quién no lo estaría después de tanto tiempo?.»

— Estas cárceles son nuevas para ellos, señor — seguía diciendo el monje—. Hace unos anos, cuando un hombre era detenido, confesaba su delito y era ejecutado en el acto.

— ¿Y si no confesaba?

— Todo el mundo confiesa, y cuanto antes mejor. Esto ocurre también en nuestro mundo.

Al cabo de un rato, Blackthorne dijo:

— Decidme, padre, ¿cómo pudieron los jesuítas meter aun siervo de Dios en este apestoso lugar?

— Hay muy poco, y mucho, que decir. Cuando los hombres del Taiko se apoderaron de todo nuestro dinero y de todo lo demás, nuestro capitán general insistió en ir a la capital a protestar. No había motivo para la confiscación. ¿Acaso no éramos siervos de Su Majestad Católica Imperial, el rey Felipe de España? ¿Acaso no éramos amigos? ¿Acaso no pretendía el Taiko que la Manila española comerciase directamente con el Japón, para destruir el repugnante monopolio de los portugueses? La confiscación era un error. Tenía que serlo.

«Yo acompañé a nuestro capitán general porque hablaba un poco el japonés, no mucho en aquellos tiempos. El San Felipe había embarrancado en el mes de octubre de 1597. Los jesuítas, uno de los cuales se llamaba padre Martín Alvito, se atrevieron a ofrecernos su mediación, aunque el Superior de los franciscanos, fray Braganza, estaba en la capital y era embajador, el verdadero embajador de España en la corte del Taiko, y llevaba cinco años en Kioto. El propio Taiko había pedido personalmente a nuestro virrey en Manila que enviase monjes franciscanos y un embajador al Japón.

«Después de muchos días de espera, celebramos una entrevista con el Taiko, un hombrecillo menudo y feo, y le pedimos que nos devolviera nuestros bienes y nos facilitase otro barco, o pasaje en otro barco, que nuestro capitán general ofreció pagar espléndidamente. Nos pareció que la entrevista había ido bien y volvimos a nuestro monasterio de Kioto a esperar, y mientras tanto seguimos predicando la palabra de Dios a los paganos durante unos meses. Nuestra congregación aumentó. Teníamos un hospital para leprosos y nuestra propia iglesia, señor, y nuestra grey prosperó. Muchísimo. Pero un día, cuando estábamos a punto de convertir a muchos de sus reyes, fuimos traicionados.

«Un día de enero, los franciscanos fuimos llevados ante el magistrado por una acusación del propio Taiko, una acusación de violar sus leyes y de perturbar la paz, y sentenciados a muerte por crucifixión. Eramos cuarenta y tres. Tenían que ser destruidas nuestras iglesias en todo el país y disgregadas nuestras congregaciones. Sólo las nuestras, señor, las de los franciscanos, no las de los jesuitas. Habíamos sido acusados en falso de ser conquistadores, de querer invadir estas costas, a pesar de que eran los jesuitas quienes habían pedido a Su Excelencia, nuestro Virrey, que enviase un ejército de Manila. El daimío de Hizen, Dom Francis- co… su nombre japonés es Harima Tadao, pero le pusieron Dom Francisco al bautizarlo, intercedió por nosotros. Es como un rey, pues todos los daimíos son como reyes, y es franciscano e intercedió por nosotros. Pero no sirvió de nada.

«En definitiva, fueron martirizados veintiséis: seis españoles, diecisiete neófitos japoneses, y tres personas más. El bienaventurado Bragaza fue uno de ellos, y había tres muchachos entre los neófitos. ¡Oh, señor! Aquel día acudieron millares de fieles. Según me contaron, cincuenta o quizá cien mil personas presenciaron el santo martirio en Nagasaki. Fue un triste mes de febrero de un año muy triste. Un año de terremotos, tifones, inundaciones, tempestades e incendios en que la mano de Dios cayó pesadamente sobre el Gran Asesino e incluso destruyó su gran castillo de Fushimi al sacudir la tierra. Fue algo terrible, pero también maravilloso de ver: el Dedo de Dios castigando a los paganos y a los pecadores.

«Sí, señor… Fueron martirizados seis buenos españoles, destruida nuestra iglesia y también nuestro rebaño y cerrado el hospital. — La cara del anciano adquirió una expresión afligida. — Yo… yo fui uno de los elegidos para el martirio, pero no debía merecer este honor. Nos llevaron a pie desde Kioto y, cuando llegamos a Osaka, nos dejaron a algunos en nuestras misiones de aquí, y a los otros… a los otros les cortaron una oreja y los hicieron desfilar por las calles como vulgares delincuentes. Después, los bienaventurados hermanos fueron conducidos a pie hacia el Oeste. Su marcha duró un mes. Su santo viaje terminó en el monte llamado Nishizaki, que domina el gran puerto de Nagasaki. Yo supliqué al samurai que me dejara ir con ellos, pero él me obligó a quedarme en la misión de Osaka. Sin razón alguna. Al cabo de unos meses, nos metieron en esta celda. Eramos tres… creo que éramos tres, pero yo era el único español. Los otros eran neófitos, hermanos legos japoneses. Pocos días después, los guardias los llamaron. Pero no pronunciaron mi nombre. Tal vez es voluntad de Dios… Pero es difícil sufrir con paciencia. Muy difícil…

El viejo monje cerró los ojos, rezó y volvió a quedarse dormido.

Blackthorne no pudo dormir aquella noche. Comprendía, con terrible claridad, que no había manera de escapar de allí y que se hallaba al borde de la muerte. En medio de la negra noche, le invadió el terror y, por primera vez en su vida, lloró.

— Hijo mío — murmuró el monje—, ¿qué tenéis?

— Nada, nada — dijo Blackthorne, palpitándole con fuerza el corazón-. Dormid.

— No hay que tener miedo. Todos estamos en manos de Dios — dijo el monje, y se durmió de nuevo.

Al amanecer, les entraron comida y agua. Blackthorne se sentía ahora ttrás fuerte.

«No te abandones — se dijo—. Es estúpido, indigno y peligroso. No vuelvas a hacerlo, o te volverás loco y morirás. Te pondrán en la tercera fila y morirás. Ten cuidado, ten paciencia y está alerta.»

¿Cómo os sentís hoy, señor? — Bien, gracias, padre. ¿Y vos? — Muy bien, gracias.

¿Cómo se dice esto en japonés? — Domo, genki desu.

Domo, genki desu. Ayer me hablasteis, padre, de los Buques Negros portugueses. ¿Cómo son? ¿Habéis visto alguno?

¡Oh, sí, señor! Son los barcos más grandes del mundo. Casi dos mil toneladas. Se necesitan doscientos hombres y muchachos para manejar los, y, entre tripulantes y pasajeros, pueden transportar casi mil almas.

¿Cuántos cañones llevan?

— A veces veinte o treinta en tres puentes.

El padre Domingo se alegraba de contestar preguntas y de hablar y de enseñar, y Blackthorne se alegraba de escuchar y de aprender. Los conocimientos del monje eran muy valiosos.

—¿Cuánto tiempo hace que están aquí los portugueses? — preguntó Blackthorne.

— Este país fue descubierto en 1542, el año en que yo nací. Fueron tres hombres: Da Mota, Peixoto, y no recuerdo el nombre del tercero. Todos ellos eran mercaderes portugueses que comerciaban en las costas de China, con un junco procedente de un puerto de Siam. ¿Habéis estado en Siam?

— No.

—¡Oh, hay mucho que ver en Asia! Esos tres hombres se dedicaban al comercio, pero fueron sorprendidos por un temporal, por un tifón que los desvió de su ruta para desembarcar sanos y salvos en Tanegashima, en Kiusiu. Fue la primera vez que unos europeos pusieron pie en el Japón y en seguida empezó el comercio. Unos años más tarde, Francisco Javier, uno de los miembros fundadores de los jesuitas, llegó aquí. Esto fue en 1549… Francisco Javier murió tres años después en China, solo y abandonado… ¿Le dije al señor que actualmente hay un jesuíta en la corte del Emperador de China, en una ciudad llamada Pekín?

Blackthorne iba almacenando en su memoria los hechos que le contaba el otro, así como palabras y frases japonesas. Preguntaba sobre la vida en el Japón, sobre los daimíos y los samurais, el comercio y Nagasaki, la paz y la guerra, los jesuítas y los franciscanos y los portugueses en Asia, y sobre la Manila española, y una y otra vez sobre el Buque Negro que llegaba anualmente de Macao. Durante tres días y tres noches, Blackthorne conversó con el padre Domingo y lo interrogó, y escuchó y aprendió, y durmió y tuvo pesadillas, y se despertó para seguir preguntando y aprendiendo.

El cuarto día gritaron su nombre:

—¡Anjín-san!

CAPITULO XV

Blackthorne se puso de pie, en medio de un silencio total.

— La confesión, hijo mío. Decidla de prisa.

— Yo… yo no creo que…

Blackthorne advirtió, a pesar de su mente embotada, que estaba hablando en inglés. Por consiguiente, cerró los labios y se echó a andar. El monje se levantó presumiendo que aquellas palabras eran holandesas o alemanas y lo siguió agarrándolo de la muñeca.

— De prisa, señor. Os daré la absolución. Hacedlo por vuestra alma inmortal. Basta con que os arrepintáis ante Dios de todas vuestras faltas pasadas y presentes…

Se acercaban a la puerta de hierro y el monje seguía agarrado a Blackthorne con sorprendente fuerza.

— ¡Decidlo ahora! ¡La Santa Virgen cuidará de vos!

Blackthorne desprendió su brazo y dijo roncamente en español:

— Quedad con Dios, padre.

La puerta se cerró de golpe detrás de él.

El día era increíblemente fresco y tranquilo. Las nubes se deslizaban empujadas por un fino viento del Sudeste.

Aspiró profundamente el aire limpio y delicioso y la sangre corrió rauda por sus venas. Sintió la alegría de vivir.

Vanos prisioneros desnudos estaban en el patio, con un oficial, carceleros con lanzas, etas y un grupo de samurais. El oficial vestía un quimono oscuro y una capa de rígidas hombreras que parecían alas y llevaba un sombrerito negro. Aquel hombre se plantaba delante de cada prisionero y leía algo en un delicado rollo y cuando terminaba cada hombre seguía a su grupito de carceleros en dirección a las grandes puertas del patio. Blackthorne fue el último. A diferencia de los otros, le dieron un taparrabo, un quimono de algodón y unas sandalias. Y sus guardias eran samurais.

Había decidido echar a correr en el momento en que cruzasen la puerta, pero al acercarse los samurais lo rodearon más de cerca, impidiéndole huir. Llegaron juntos al portal. Fuera, había una enorme multitud, pulcra y elegante, con quitasoles carmesíes, amarillos y dorados. Un hombre estaba atado ya a su cruz, y ésta se elevó contra el cielo. Y al lado de cada cruz, esperaban dos etas con sus largas lanzas brillando bajo el sol.

Blackthorne retrasó su paso. Los samurais se apretaron más a él dándole prisa. Pensó confusamente que sería mejor morir rápidamente y se dispuso a estirar la mano para agarrar el sable más próximo. Pero no tuvo oportunidad de hacerlo, porque los samurais dieron media vuelta y echaron a andar hacia el campo, en dirección a las calles que conducían a la ciudad y al castillo.

Blackthorne esperó, sin atreverse a respirar, queriendo estar seguro. Cruzaron entre la multitud que retrocedía y saludaba y se metieron por una calle. No había error posible.

Blackthorne se sintió renacer.

Cuando se puso a hablar preguntó en inglés y sin preocuparse de que no le comprendiesen:

—¿A dónde vamos?

Estaba completamente atolondrado. Andaba con pasos ligeros. Las correas de las sandalias no eran incómodas, el tosco contacto del quimono no era desagradable. En realidad, le gustaba. Tal vez era un poco áspero, pero en un día como aquél era lo que le gustaría llevar en el puente de mando.

—¡Dios mío, es maravilloso volver a hablar inglés! — dijo al samurai—. ¡Por Cristo que pensé que era hombre muerto! Acabo de gastar mi octava vida. ¿Sabíais esto, amigos? Ahora sólo me queda una. Pero, ¡no importa! Alban Coradoc solía decir que los marinos tenemos diez vidas.

Los samurais parecían enojarse por su charla incomprensible. «¡Para el carro! — se dijo—. No los irrites más de lo que ya están.» Advirtió que todos los samurais eran Grises, hombres de Ishido. Había preguntado al padre Alvito el nombre del rival de Toranaga. Y Alvito le había dicho: «Ishido.» Esto había sido momentos antes de que le ordenaran levantarse y se lo llevasen preso. ¿Eran todos los Grises hombres de Ishido, como eran de Toranaga todos los Pardos?

¿A dónde vamos? ¿Allí? —preguntó señalando el castillo que se erguía sobre la ciudad—. Allí, ¿hai?

Hai — respondió el jefe, que tenía barba gris y una cabeza como una bala de cañón.

«¿Qué querrá Ishido de mí?», se preguntó Blackthorne.

El jefe se metió por otra calle, siempre alejándose del puerto, y entonces Blackthorne vio un pequeño bergantín portugués con su bandera azul y blanca ondeando en la brisa. Diez cañones en el puente principal y uno de a veinte a proa y a popa. El Erasmus podría reducirlo fácilmente. «¿Qué habrá sido de mi tripulación? ¿Qué estarán haciendo en el pueblo? ¡Por Dios que me gustaría verles! Y pensar que me alegré de dejarlos aquel día y de volver a mi casa, donde estaba Onna… Hakú… la casa de… ¿cómo se llamaba?… ¡ Ah, sí! Mura-san. ¿Y que habrá sido de la niña que estaba en mi lecho y de aquella otra, la belleza angelical que habló aquel día con Omi-san? La del sueño, que estaba también en la caldera… Pero, ¿por qué recuerdo estas tonterías? Debilitan la mente.

«Para vivir en el mar, hay que tener la cabeza firme», solía decir Alban Caradoc.»

Blackthorne y los samurais andaban ahora por una calle ancha y serpenteante. No había tiendas, sino sólo casas, todas ellas con su jardín y sus altas vallas, y todo — las casas y las vallas y la misma calle — extraordinariamente limpio.

Esta pulcritud resultaba inverosímil para Blackthorne, porque en Londres y las ciudades y pueblos de Inglaterra, y de toda Europa, la basura y los desperdicios eran arrojados a la calle, donde, si no los recogían los basureros, se amontonaban hasta impedir el paso a los peatones, los carruajes y los caballos. Los basureros de Londres eran grandes rebaños de cerdos, que eran llevados de noche por las calles principales. Pero, sobre todo, eran las ratas, las manadas de perros salvajes y los gatos quienes, además del fuego —¡y de las moscas! — hacían la limpieza de Londres.

En Osaka era muy distinto.

«¿Cómo lo harán?», se preguntó. Ni baches, ni montones de estiércol de caballo, ni rodadas, ni basura, ni desperdicios de ninguna clase. Sólo la tierra bien apisonada, barrida y limpia. Paredes de madera y casas de madera resplandecientes y claras. ¿Y dónde están los atajos de pordioseros e inválidos que emponzoñan todas las ciudades de la cristiandad? ¿Y las pandillas de salteadores y de jóvenes salvajes que indefectiblemente acechan en la sombra?

Las personas con las que se cruzaban se inclinaban cortésmente y algunas se arrodillaban. Porteadores corrían llevando palanquines o kagas de una sola plaza. Grupos de samurais — Grises, nunca Pardos— caminaban tranquilamente por las calles.

Pasaban por una calle llena de tiendas cuando a Blackthorne le flaquearon las piernas. Se tambaleó pesadamente y cayó sobre las manos y las rodillas.

Los samurais le ayudaron a incorporarse, pero de momento lo habían abandonado sus fuerzas y no podía seguir andando.

— Gomen nasai, dozo ga matsu (Lo siento, esperad, por favor) — dijo sintiendo que sus piernas se habían agarrotado.

Se frotó los músculos contraídos de las pantorrillas y bendijo a frai Domingo por las inestimables cosas que le había enseñado. El jefe samurai lo miró y habló prolijamente.

— Gomen nasai, nihon go ga hanase-masen (Lo siento, no hablo japonés) — respondió Blackthorne, lenta pero claramente—. Dozo, ga matsu.

—¡Ahí So desH, Anjín-san. Wa.karima.su — dijo el hombre comprendiéndolo.

Dio una breve orden y uno de los samurais se alejó rápidamente. Al cabo de un rato, Blackthorne se levantó y trató de reanudar la marcha, pero el jefe de los samurais le hizo una seña indicándole que esperase.

Pronto volvió el samurai con cuatro porteadores semidesnudos y su kaga. El samurai mostró a Blackthorne cómo debía acomodarse allí y sujetar la correa que colgaba del palo central.

El grupo reemprendió la marcha. Blackthorne se recobró muy pronto y prefirió seguir andando, pero estaba aún muy débil. «Necesito un poco de descanso — pensó—. No tengo reservas. Tendría que tomar un baño y comer. Comida de verdad.»

Ahora subían unos anchos escalones que enlazaban dos calles. Penetraron en un distrito residencial, muy nuevo, flanqueado por un tupido bosque de altos árboles y cruzado por unos senderos. Blackthorne pensó que era muy agradable verse fuera de las calles, por el blando césped del sendero que serpenteaba entre los árboles.

Cuando se hubieron adentrado mucho en el bosque, apareció otro grupo de una treintena de Grises en un recodo del camino. Al encontrarse ambos grupos, se detuvieron y, después de los acostumbrados saludos ceremoniales entre los capitanes, todos los ojos se fijaron en Blackthorne. Siguió un alud de preguntas y respuestas, y cuando aquellos hombres empezaban a agruparse para marcharse, su jefe desenvainó tranquilamente el sable y ensartó al capitán de los samurais de Blackthorne. La emboscada fue tan súbita y tan bien planeada que los diez Grises cayeron muertos casi en el acto. Ni siquiera habían tenido tiempo de desenvainar sus sables.

Los hombres-kaga, horrorizados, se habían puesto de rodillas y habían bajado la cabeza hasta el suelo. Blackthorne permaneció de pie al lado de ellos. El capitán samurai, hombre robusto y panzudo, envió centinelas a ambos extremos del camino. Otros hombres se dedicaron a recoger los sables de los muertos. Durante todo esto, nadie prestó la menor atención a Blackthorne hasta que éste empezó a retroceder. Inmediatamente, se oyó una orden sibilante del capitán, que sin duda quería decir que no se moviese de su sitio.

A otra voz de mando, los nuevos Grises se despojaron de sus quimonos de uniforme. Debajo de ellos, apareció una gran variedad de harapos y de quimonos viejos. Y todos se pusieron máscaras, que llevaban ya atadas al cuello. Un hombre recogió los uniformes grises y desapareció con ellos en el bosque.

«Deben de ser bandidos — pensó Blackthorne—. ¿Por qué, si no, las máscaras? ¿Y qué pensarán hacer conmigo?.»

Los bandidos hablaron entre ellos en voz baja observándolo mientras limpiaban sus sables en las ropas de los samurais muertos.

—¿Anjín-san? ¿Hai?

Los ojos del capitán brillaban redondos y penetrantes a través del antifaz.

— Hai — respondió Blackthorne sintiendo que se le ponía la piel de gallina.

El hombre señaló el suelo indicándole claramente que no se moviera.

—¿Wakarimasu ka?

— Hai.

Lo miraron de arriba a abajo. Entonces, uno de los centinelas, ya sin su uniforme gris y enmascarado como los otros, salió un momento de entre los arbustos, a cien pasos de distancia. Hizo una seña con la mano y desapareció de nuevo.

Inmediatamente los hombres rodearon a Blackthorne disponiéndose a marchar. El capitán de los bandidos miró a los hombres-kaga, que temblaron como perros ante un amo cruel y hundieron más sus cabezas en la hierba.

Entonces, el jefe de los bandoleros gritó una orden. Los cuatro porteadores levantaron la cabeza con incredulidad. Al repetirse la orden, se inclinaron, se arrastraron y se incorporaron de nuevo. Después, giraron al unísono sobre sus talones y echaron a correr entre los matorrales.

El bandido sonrió despectivamente e hizo una seña a Blackthorne para que echase a andar, de vuelta a la ciudad.

El obedeció, resignado. No había escapatoria posible.

Estaban a punto de llegar a la orilla del bosque cuando se detuvieron. Se oyeron ruidos al frente, y otro grupo de treinta samurais dobló el recodo. Pardos y Grises, los Pardos en vanguardia y, en su palanquín, su jefe seguido de unas cuantas acémilas. Ambos grupos se colocaron en posición de combate, mirándose con hostilidad, a setenta pasos los unos de los otros. El jefe de los bandidos se plantó en el espacio intermedio, con bruscos movimientos, y le gritó con furia al otro samurai, señalando a Blackthorne y hacia el lugar donde se había desarrollado la emboscada. Desenvainó su sable y lo levantó, amenazador, sin duda diciendo al otro grupo que se apartase de su camino.

Todos los suyos desenvainaron también sus sables. A una orden suya, uno de los bandidos se colocó detrás de Blackthorne y levantó el sable, mientras el jefe seguía gritando a sus oponentes.

Entonces, Blackthorne vio que se apeaba el hombre del palanquín y lo reconoció inmediatamente. Era Kasigi Yabú. Yabú gritó, a su vez, al jefe de los bandidos, pero éste movió furiosamente la cabeza. Entonces, Yabú dio una orden breve y atacó lanzando un grito de guerra, cojeando ligeramente y con el sable desenvainado, seguido de sus hombres y a poca distancia de los Grises.

Blackthorne se dejó caer al suelo para librarse del sable que le habría partido por la mitad, pero el golpe estuvo mal calculado y el jefe dio media vuelta y huyó entre los matorrales, seguido de sus hombres.

Varios samurais persiguieron a los bandidos en el bosque, otros corrieron por el camino, y los demás se desparramaron en posición defensiva. Yabú se acercó despacio a Blackthorne. — So desu, Anjín-san — dijo, jadeando por el esfuerzo. — So desu, Kasigi Yabú-san — respondió Blackthorne, empleando la misma frase, que significaba algo así como «bien» o «cierto» o «así estamos». Señaló en la dirección en que habían huido los bandidos.

Domo — dijo inclinándose cortésmente, de igual a igual, y repitió otra frase de frai Domingo—: Gomen nasai, nihon go ga hanasemasen (Lo siento. No sé hablar japonés.) Hai — dijo Yabú, bastante impresionado, y añadió algo que Blackthorne no comprendió.

¿TsHyaku ga imasu ka? (¿Tienes un intérprete?) — preguntó Black thorne.

Iyé, Anjín-san. Gomen nasai.

Blackthorne se sintió un poco más tranquilo. Ahora podía comunicar directamente. Su vocabulario era muy reducido, pero era algo para empezar.

«¡Ojalá tuviese un intérprete! — pensaba febrilmente Yabú—. Me gustaría saber lo que te ocurrió con Toranaga, lo que te preguntó y lo que le dijiste sobre el pueblo y los cañones y el cargamento y la galera y Rodrigues. Entonces podría saber lo que voy a decirle hoy.

«¿Por qué quiso verte Toranaga en el momento en que llegamos, y no me llamó a mi) ¿Por qué me ha mandado llamar hoy? ¿Por qué aplazó dos veces nuestra entrevista? ¿Fue por algo que tú o Hiro-matsu le dijisteis? ¿O ha sido una demora normal, debida a sus otras ocupaciones?

«Sí, Toranaga, tienes un problema casi insoluble. La influencia de Ishido se extiende como un incendio. ¿Y te has enterado ya de la traición de Onoshi? ¿Sabes que Ishido me ha ofrecido la cabeza y la provincia de Ikawa Jikkiu si me uno con él en secreto?

«¿Qué buen kami me trajo aquí para salvar la vida de Anjín-san? ¿Por qué lo encarcelaste para ejecutarlo? ¿Por qué quiso Ishido sacarlo de la prisión? ¿Por qué trataron los bandidos de capturarlo para obtener un rescate? Un rescate, ¿de quién? ¿Y por qué vive aún Anjín-san? El bandido habría podido matarle fácilmente.

«¡Oh, sí, capitán! En este momento, daría mil kokú por un intérprete de confianza.

«Seré tu amo. Tú vas a construir mis barcos y adiestrar a mis hombres. Tendré que manejar a Toranaga de algún modo. Y si no lo consigo, ¿qué más da? En mi próxima vida estaré más preparado.»

—¡Buen perro! — dijo Yabú en voz alta, dirigiéndose a Blackthorne y sonriendo ligeramente—. Lo único que te hace falta es una mano firme, unos cuantos huesos y unos pocos latigazos.

El daimío se volvió y miró en la dirección en que habían huido los bandidos. Haciendo bocina con las manos, gritó algo. Inmediatamente, los Pardos volvieron junto a él. El jefe samurai de los Grises estaba plantado en el centro del camino y ordenó también que cesara la persecución. Ninguno de los bandidos había sido apresado.

Cuando el capitán de los Grises se acercó a Yabú empezaron a discutir con gran empeño señalando la ciudad y el castillo. Saltaba a la vista que no estaban de acuerdo.

Por fin, Yabú hizo callar al otro sin soltar la empuñadura de su sable, y con un gesto ordenó a Blackthorne que subiese al palanquín.

— Iyé —dijo el capitán.

Los dos hombres empezaron a ponerse violentos y los Grises y los Pardos se agitaron nerviosos.

— Anjín-san desu shunjin Toranaga-sama…

Blackthorne pillaba alguna palabra suelta. Watakushi significaba «yo»: si se le añadía hitacbi, quería decir «nosotros», shunjin significaba «prisionero». Entonces recordó lo que le había dicho Rodrigues, y sacudió la cabeza y los interrumpió vivamente:

— Shunjin, ¡iyé! Watakushi wa Anjín-san.

Los dos hombres lo miraron fijamente.

Blackthorne rompió el silencio y añadió, en un japonés entrecortado, convencido de que sus palabras no serían gramaticales y sí como el lenguaje de un niño, pero esperando que los otros las comprenderían:

— Yo amigo. No prisionero. Comprendedlo, por favor. Amigo. Lo siento, amigo necesita baño. Baño, ¿comprendéis? Cansado. Hambre. Baño. — Señaló el torreón del castillo. — ¡Ir allá! Ahora, por favor. Señor Toranaga uno, señor Ishido dos. Ir ahora.

Y cargando el acento sobre la última ima, subió torpemente al palanquín y se tumbó sobre los almohadones, sacando los pies.

Entonces, Yabú se echó a reír y todos le hicieron coro.

¡Ah so, Anjín-sama! — dijo Yabú, con una reverencia burlona.

Iyé, Yabú-sama. Anjín-san — le corrigió Blackthorne, satisfecho. «Sí, bastardo. Ahora sé un par de cosas más. Pero no me he olvidado de ti. Pronto me pasearé sobre tu tumba.»

CAPITULO XVI

— Tal vez habría sido mejor consultarme antes de llevaros a mi prisionero de mi jurisdicción, señor Ishido — dijo Toranaga.

— El bárbaro estaba en la prisión común con los delincuentes comunes. Por consiguiente, supuse que ya no te interesaba. Desde luego, nunca pretendí entrometerme en tus asuntos privados.

Ishido estaba aparentemente tranquilo y cortés, pero hervía por dentro. Sabía que le habían atrapado en una indiscreción. Era verdad que hubiese debido consultar primero a Toranaga. Así lo exigía la más elemental educación.

— Pido de nuevo disculpas — dijo.

Toranaga miró a Hiro-matsu. La disculpa sonaba como música celestial en sus oídos. Los dos sabían que el otro sangraba interiormente. Estaban en el gran salón de audiencias. Por acuerdo previo entre los dos antagonistas, sólo cinco guardias, hombres dignos de toda confianza, estaban presentes. El resto esperaba fuera. Yabú también esperaba en el exterior. Y estaban aseando al bárbaro. «Muy bien», pensó Toranaga, satisfecho de sí mismo. Pensó un momento en Yabú y decidió no verle aquel mismo día. Por consiguiente, pidió a Hiro-matsu que lo despidiese y se volvió a Ishido.

— Desde luego, acepto tus disculpas. Afortunadamente, no se ha causado ningún daño.

— Entonces, ¿puedo llevar al bárbaro al Heredero cuando esté presentable?

— Yo se lo enviaré cuando haya terminado con él.

—¿Puedo preguntarte cuándo será eso? El Heredero lo esperaba esta mañana.

— Esto no debe preocuparnos a ninguno de los dos, ¿neh? Yaemón sólo tiene siete años. Estoy seguro de que un niño de siete años debe ejercitar la paciencia. ¿Neh? La paciencia es una forma de disciplina y requiere práctica, ¿no es cierto? Yo mismo le explicaré la confusión. Esta mañana voy a darle otra lección de natación.

-¿Sí?

— Sí. Tú también deberías aprender a nadar, señor Ishido. Es un ejercicio excelente y puede ser muy útil durante la guerra. Todos mis samurais saben nadar.

— Los míos practican el arco, la esgrima, la equitación y el tiro.

— Los míos añaden a ello la poesía, la escritura, la confección de ramos de flores y la ceremonia cha-no-yu. Los samurais deberían ser versados en las artes de la paz, para ser fuertes en las artes de la guerra.

— La mayoría de mis hombres son más que versados en estas artes — dijo Ishido, consciente de que su propia escritura era defectuosa y sus conocimientos limitados—. Los samurais nacieron para la guerra. Yo entiendo la guerra muy bien. Esto basta, de momento. Esto y la obediencia a la voluntad de nuestro señor.

— La lección de natación de Yaemón será a la Hora del Caballo.

Tanto el día como la noche se dividían en seis partes iguales. El día empezaba con la Hora de la Liebre, desde las 5 hasta las 7 de la mañana, después venía la Hora del Dragón, de las 7 a las 9. Seguían las horas de la Serpiente, del Caballo, de la Cabra, del Mono, del Gallo, del Perro, del Oso, de la Rata y del Buey, y el ciclo terminaba con la Hora del Tigre, de las 3 a las 5 de la mañana.

—¿Te gustaría tomar parte en la lección? — preguntó.

— No, gracias. Soy demasiado viejo para cambiar los hábitos — dijo débilmente Ishido.

— He oído decir que el capitán de tus hombres ha recibido la orden de hacerse el harakiri.

— Naturalmente. Habría tenido que coger a los bandidos. Al menos, a uno de ellos. Esto nos habría permitido descubrir a los demás.

— Me asombra que esa carroña pueda operar tan cerca del castillo.

— Estoy de acuerdo contigo. Tal vez el bárbaro podría describirlos.

—¿Qué puede saber un bárbaro? — rió Toranaga—. En cuanto a los bandidos, eran ronín, ¿no? Los ronín abundan entre tus hombres. Una investigación en este sentido podría ser eficaz, ¿neh?

— Se está investigando a fondo, en muchas direcciones — dijo Ishido, prescindiendo de la alusión a los ronín, los samurais mercenarios, sin dueño, que se habían incorporado a millares bajo la bandera del Heredero cuando Ishido había difundido el rumor de que él, en nombre del Heredero y de la madre del Heredero, aceptaría su fidelidad, perdonaría y olvidaría sus pasadas culpas, y les recompensaría con largueza.

Ishido sabía que había sido una brillante maniobra, pues le proporcionaba una enorme reserva de samurais adiestrados.

— Hay muchas cosas que no comprendo en esa emboscada — dijo Ishido, con una voz llena de veneno—. Por ejemplo, si los bandidos pretendían un rescate, ¿por qué habían de capturar al bárbaro? ¿A quién hubiesen pedido el rescate? El bárbaro no tiene ningún valor. ¿Y cómo sabían dónde estaría? Hasta ayer no di la orden de que lo llevasen al Heredero, pensando que esto divertiría al chico. Es muy curioso.

—¡Mucho! — dijo Toranaga.

— Además, se da la coincidencia de que el señor Yabú estaba por allí con algunos de tus hombres y algunos de los míos, en el momento exacto. Muy curioso.

—¡ Mucho! Pero Yabú estaba allí porque yo lo había enviado a buscar y tus hombres estaban allí porque habíamos convenido, a indicación tuya, que era de buena política que tus hombres acompañasen a los míos mientras yo estuviese en una visita oficial.

— También es extraño que los bandidos, que fueron lo bastante bravos para liquidar a los diez primeros sin oposición, se comportasen como coreanos al llegar nuestros hombres. Había igualdad de fuerzas entre los dos bandos. ¿Por qué no lucharon los bandidos o se llevaron inmediatamente al bárbaro a los montes, en vez de quedarse estúpidamente en el camino principal del castillo? Muy curioso.

—¡Mucho! Desde luego, mañana doblaré mi guardia cuando salga a cazar. Por si acaso. ¿Mantendrás a tus hombres lejos de mi zona de caza? No quisiera que me espantasen las piezas — dijo, taimadamente.

— Desde luego. ¿Y el bárbaro?

Sigue siendo de mi propiedad. Y también su barco. Pero te lo entregaré cuando haya acabado con él, y podrás enviarlo al campo de ejecución, si lo deseas.

Gracias. Sí, lo haré. —Ishido cerró el abanico y se lo metió en la manga. — Ese hombre no tiene importancia. Lo importante, y la razón de que haya venido a verte, es… A propósito, he oído decir que mi señora madre está visitando el monasterio Johji.

¡Ah! Yo diría que es un poco tarde para ver los cerezos en flor.

Cierto. Pero las ancianas tienen una mentalidad propia y ven las cosas de un modo diferente, ¿neh? Lo que rne preocupa es que está delicada de salud. Tiene que tener mucho cuidado. Se enfría con facilidad.

— Lo mismo le pasa a mi madre. Hay que cuidar de la salud de los viejos.

Toranaga tomó mentalmente nota de que debía enviar un mensaje urgente al superior recordándole que debía extremar sus cuidados con la anciana. Si ésta moría en el monasterio, las repercusiones serían terribles. Todos los daimíos se darían cuenta de que, en el juego de ajedrez por el poder, había empleado como peón a una anciana indefensa, madre de su enemigo, y no había sabido velar por ella. Tomar un rehén era siempre una jugada peligrosa.

Ishido se había vuelto casi ciego de furor al enterarse de que su venerada madre estaba en la plaza fuerte de Toranaga en Nagoya. Habían rodado cabezas. Inmediatamente, Ishido había trazado planes para la destrucción de Toranaga y tomado la solemne resolución de sitiar Nagoya y eliminar el daimío Kazamaki — a cuyo cargo estaba ostensiblemente ella— en cuanto se rompiesen las hostilidades. Por último, había enviado un mensaje particular al superior del monasterio, a través de intermediarios, haciéndole saber que si ella no salía sana y salva de allí antes de veinticuatro horas, Naga, único hijo de Toranaga que estaba a su alcance, y todas las mujeres de éste a quienes pudiese apresar se despertarían en el pueblo de los leprosos. Ishido sabía que mientras su madre estuviese en poder de Toranaga tenía que actuar con cautela. Pero había dejado bien claro que si no la soltaban prendería fuego al Imperio.

—¿Cómo está tu señora madre, señor Toranaga? — preguntó cortés-mente.

— Muy bien, gracias — dijo Toranaga dejando traslucir su satisfacción—. Lleva perfectamente sus setenta y cuatro años. ¡ Ojalá esté yo tan fuerte como ella cuando tenga su edad!

«Tienes cincuenta y ocho, Toranaga, pero no llegarás a los cincuenta y nueve — se prometió Ishido para sus adentros.»

— Por favor, transmítele mis mejores deseos de una vida siempre feliz. Gracias de nuevo, y perdona que te haya molestado.

Se inclinó con exquisita cortesía y, conteniendo difícilmente su regocijo, añadió:

—¡ Ah, sí! El asunto importante que quería comunicarte es que se ha aplazado la última reunión oficial del Consejo de Regencia. No se celebrará hoy al ponerse el sol.

Toranaga conservó la sonrisa en su semblante, pero tembló interiormente.

-¡Ah! ¿Sí? ¿Por qué?

— El señor Kiyama está enfermo. El señor Sugiyama y el señor Onoshi han convenido en el aplazamiento. Y yo también. Unos pocos días carecen de importancia, tratándose de asuntos de tanta enjundia, ¿no crees?

— Podemos celebrar la reunión sin el señor Kiyama.

— Hemos resuelto no hacerlo — dijo Ishido con un destello provocador en los ojos.

¿Oficialmente?

Aquí están nuestros cuatro sellos.

Toranaga estaba rabioso. Cualquier demora suponía para él un riesgo inmenso.

—¿Cuándo será la reunión?

— Creo que el señor Kiyama puede haberse repuesto mañana o pasado mañana.

Bien. Enviaré mi.médico personal a visitarle.

Estoy seguro de que os lo agradecería. Pero su propio médico ha prohibido todas las visitas. La enfermedad podría ser contagiosa, ¿neh?

¿Qué enfermedad?

No lo sé, mi señor. Digo lo que me han dicho.

¿Es bárbaro el médico?

Sí. Tengo entendido que es el mejor médico de los cristianos. Un médico-sacerdote cristiano, para un daimío cristiano. Los nuestros no son lo bastante buenos para… un daimío tan importante — dijo Ishido, riendo entre dientes.

La inquietud de Toranaga fue en aumento. Si el médico hubiese sido japonés, habría podido hacer muchas cosas. Pero, con un médico cristiano — sin duda un sacerdote jesuíta—, bueno… No podía ir contra él, ni siquiera entrometerse en lo que hacía, sin correr el riesgo de enemistarse con todos los daimíos cristianos, riesgo que no podía permitirse. Sabía que su amistad con Tsukku-san no le serviría de nada contra los daimíos cristianos Onoshi o Kiyama. Los cristianos tenían interés en presentar un frente unido. Pronto tendría que acercarse a ellos, a los sacerdotes bárbaros, para llegar a un arreglo, para fijar el precio de su colaboración. «Si Ishido tiene realmente a Onoshi y a Kiyama con él, y dado que todos los daimíos cristianos seguirían a estos dos si actuasen conjuntamente, estoy aislado — pensó—. Y el único camino que me queda es Cielo Carmesí.»

— Visitaré al señor Kiyama pasado mañana — dijo fijando el plazo.

— Pero, ¿y el contagio? Si te ocurriese algo mientras estás en Osaka, mi señor, nunca me lo perdonaría. Eres nuestro invitado, estás a mi cuidado. Debo insistir en que no lo hagas.

— Descuida, mi señor Ishido, ningún contagio puede conmigo. Olvidas la predicción del astrólogo.

Seis años antes, el Taiko había recibido una embajada china que trataba de arreglar la guerra chino-coreana-japonesa, de la que formaba parte un astrólogo. Este había profetizado muchas cosas que después habían resultado verdad. Y este mismo astrólogo había predicho que Toranaga moriría por el sable en su edad madura. Ishido, el famoso conquistador de Corea, moriría de viejo, firme sobre sus pies y siendo el hombre más famoso de su época. Y en cuanto al Taiko, moriría en la cama, respetado, venerado, a una edad provecta y dejando un hijo fuerte y sano para asumir su sucesión.

— No, señor Toranaga, no la he olvidado — dijo Ishido, que la recordaba muy bien—. Pero el contagio puede ser muy molesto. Podrías contraer la viruela, como tu hijo Noboru, o la lepra, como el señor Onoshi. Todavía es joven, pero sufre. ¡Oh, sí! Sufre.

Toranaga se quedó momentáneamente desconcertado. Conocía demasiado bien los estragos de ambas enfermedades. Noboru, el mayor de sus hijos vivos, había contraído la viruela china cuando tenía siete años — ahora hacía diez—, y todos los médicos, japoneses, chinos, coreanos y cristianos habían fracasado ante una enfermedad que lo había desfigurado completamente, pero sin matarlo.

— Por el señor Buda, que no quisiera contraer ninguna de las dos ni ninguna otra — dijo.

— Lo creo — dijo Ishido, que se inclinó de nuevo y salió. Toranaga rompió el silencio.

-¿Y bien?

— Lo mismo da que te quedes o que te marches — dijo Hiro-matsu—. Será un desastre, porque te han traicionado y te han aislado, señor. Si te quedas para la reunión, que no se celebrará en una semana, Ishido movilizará sus legiones alrededor de Osaka y no podrás escapar sin que importe lo que le ocurra a dama Oshiba en Yedo, pues está claro que Ishido está dispuesto a ponerla en peligro con tal de pillarte. Es evidente que te han traicionado y que los cuatro regentes se pronunciarán contra ti. Y si te marchas, dictarán también todas las órdenes que quiera Ishido. Y tendrás que someterte a un voto de cuatro contra uno. Juraste hacerlo. Y no puedes renegar de tu palabra de honor como regente.

— Lo sé.

Hiro-matsu esperó, con creciente ansiedad.

—¿Qué vas a hacer?

— Ante todo, voy a darme un baño — dijo Toranaga con sorprendente jovialidad—. Después veré a ese bárbaro.

La mujer cruzó sin hacer ruido el jardín privado de Toranaga en el castillo, en dirección a la pequeña choza cubierta de ramaje y lindamente instalada en un bosquecillo de meples. Su quimono de seda y su obi eran de lo más sencillo y, sin embargo, los más famosos artesanos de China no habrían podido hacerlos más elegantes. Llevaba el cabello a la última moda de Kioto, peinado hacia arriba y sujeto con largos alfileres de plata. Una sombrilla de colores protegía su blanca piel. Era menuda — no más de cinco pies— pero perfectamente proporcionada. Alrededor del cuello, llevaba una fina cadena de oro y, colgando de ésta, un pequeño crucifijo también de oro.

Kiri esperaba en la galería de la choza, sentada pesadamente a la sombra y reposando sus nalgas sobre el cojín.

— Estás más hermosa que nunca, más joven que nunca, Toda Mariko-san — dijo Kiri, sin envidia, devolviéndole su saludo.

¡Ojalá fuese verdad, Kiritsubo-san! — respondió Mariko sonriendo y arrodillándose sobre un almohadón.

Lo es. ¿Cuándo nos vimos por última vez? ¿Hace dos años? ¿Tres? No has cambiado nada en veinte años. Pues debe hacer casi veinte años que nos conocimos. ¿Te acuerdas? Fue en una fiesta que dio el señor Goroda. Tú tenías catorce años y acababas de casarte.

— Y estaba asustada.

— No. No lo estabas.

— Hace dieciséis años, Kiritsubo-san, no veinte. Sí, lo recuerdo muy bien.

«Demasiado bien — pensó, afligida—. Fue el día en que mi hermano me dijo al oído que creía que nuestro venerado padre iba a vengarse de su señor feudal, el dictador Goroda. Iba a asesinarlo. Y yo no avisé a mi esposo o a Hiro-matsu, su padre, ambos fieles vasallos del Dictador, de que uno de sus más grandes generales estaba tramando una traición. Falté a mi deber con mi señor, con mi marido y con su familia que, debido al matrimonio, es mi única familia. Guardé silencio para proteger a mi amado padre, que mancilló mil años de honor. ¡Oh, Dios mío! ¡Oh, señor Jesús de Nazaret, salva a esta pecadora de la condenación eterna…!»

— Hace dieciséis años — dijo serenamente Mariko.

— Aquel año, yo estaba encinta del señor Toranaga — dijo Kiri.

Y pensó: «Si el señor Goroda no hubiese sido vilmente traicionado y asesinado por tu padre, mi señor Toranaga no habría tenido que luchar en la batalla de Nagakudé y yo no me habría enfriado y no habría perdido a mi hijo. Tal vez fue sólo mi karma.»

¡Ah, Mariko-san! — exclamó, sin malicia—. ¿Por qué no puedo tener tu figura y tus hermosos cabellos y andar con tanta distinción? — Kiri se echó a reír. — La respuesta es sencilla: porque como demasiado.

¿Qué importa esto? Tú gozas del favor del señor Toranaga, ¿neh? Eres feliz.

¿Acaso tú no lo eres?

— Yo no soy más que un instrumento de mi señor Buntaro. Si mi marido es feliz, yo soy feliz. Su placer es mi placer. Me pasa lo mismo que a ti — dijo Mariko.

— Sí. Pero no es lo mismo.

Kiri se abanicó y pensó: «Me alegro de no ser igual que tú, Mariko, con toda tu belleza y tu valor y tus conocimientos. ¡No! No podría estar casada un solo día con ese hombre odioso, feo, orgulloso y violento. Tan distinto de su padre, el señor Hiro-matsu… ¿Cómo has podido soportar tu tragedia? Parece imposible que no se perciba una sola sombra de ella en tu cara ni en tu alma.»

— Eres una mujer admirable, Toda Buntaro Mariko-san.

— Gracias, Kiritsubo Toshiko-san. ¡Cuánto me alegro de verte, Kiri-san!

— Y yo de verte a ti. ¿Cómo está tu hijo?

— Estupendo, estupendo, estupendo. Saruji tiene ahora quince años, ¿te imaginas? Alto y fuerte como su padre y el señor Hiro-matsu ha dado a Saruji un feudo propio, y ahora… ¿sabes que va a casarse?

— No. ¿Con quién?

— Ella es nieta del señor Kiyama. El señor Toranaga lo dispuso perfectamente. Una boda magnífica para nuestra familia. Sólo quisiera que la chica fuese más… más atenta con mi hijo, más solícita. — Mariko rió, con cierta timidez. — Bueno, parezco una suegra como todas. Pero creo que convendrás conmigo en que tiene aún muchas cosas que aprender.

— Tendrás tiempo de enseñarla.

— Así lo espero. — Las manos de Mariko reposaban quietas en su falda. — Mi marido me ha hecho venir aquí. ¿Quiere verme el señor Toranaga?

— Sí. Quiere que le hagas de intérprete.

¿Con quién? — preguntó Mariko, sorprendida.

Con el nuevo bárbaro.

¡Oh! ¿Y el padre Tsukku-san? ¿Está enfermo?

— No — dijo Kiri jugando con su abanico—. Supongo que sólo podemos hacer conjeturas sobre por qué quiere el señor Toranaga que vengas tú, en vez del sacerdote. Pero yo diría que debe tratarse de un asunto muy privado. En tal caso, tendrás que jurar por tu Dios cristiano no divulgar nada acerca de esta reunión. No decir nada a nadie.

— Desde luego — dijo Mariko, intranquila.

Comprendía claramente que lo que Kiri había querido decir era que no debía decir nada a su marido ni a su padre, ni a su confesor. Como era su marido quien le había ordenado venir, sin duda a requerimiento del señor Toranaga, su deber para con éste era superior al que le ligaba a su marido. Por consiguiente, podía no darle información. Pero, ¿y a su confesor? ¿Podía no decirle nada? ¿Y por qué había de hacer ella de intérprete, en vez del padre Tsukku-san. Sabía que una vez más y contra su voluntad se veía metida en la clase de intriga política que había destrozado su vida y lamentó de nuevo que su familia fuese antigua y derivada de los Fujimoto y que ella hubiese nacido con el don de las lenguas que le había permitido aprender el casi incomprensible portugués y el latín, e incluso lamentó haber nacido. «Pero entonces — pensó— no habría visto a mi hijo, ni habría sabido nada de Cristo Niño ni de Su Verdad, ni de la Vida Eterna.»

— Muy bien, Kiri-san — dijo con temor—. Juro por el señor mi Dios que no divulgaré nada de lo que se diga hoy aquí, ni nada de lo que interprete en cualquier momento para mi señor.

— También supongo que debes prescindir de tus propios sentimientos y traducir exactamente lo que se diga. Este nuevo bárbaro es muy extraño y dice cosas muy particulares. Estoy segura de que mi señor te ha elegido entre todos por razones especiales.

— Estoy aquí para cumplir los deseos del señor Toranaga. No debe temer por mi lealtad.

— Nadie la ha puesto nunca en duda, señora. No he querido ofenderte.

Una lluvia de primavera salpicó los pétalos y el musgo y las hojas, y cesó poco después dejándolo todo más bello después de su paso.

— Quisiera pedirte un favor, Mariko-san. ¿Quieres poner tu crucifijo debajo de tu quimono?

Los dedos de Mariko asieron el crucifijo en ademán defensivo.

—¿Por qué? Mi señor Toranaga jamás se opuso a mi conversión y tampoco el señor Hiro-matsu, jefe de mi clan. En cuanto a mi esposo, me permite tenerlo y llevarlo.

— Sí. Pero los crucifijos enloquecen a ese bárbaro, y mi señor Toranaga quiere que esté tranquilo.

Blackthorne no había visto nunca una mujer tan menuda.

— Konnichi va — dijo—. Konnichi, Toranaga-sama.

Se inclinó como un cortesano y saludó al niño que estaba arrodillado junto a Toranaga, con los ojos muy abiertos, y a la mujer gorda que estaba detrás de éste. Se hallaban todos en la galería que circundaba la pequeña choza. Esta se componía de una sola y pequeña habitación y una cocina en el fondo. Estaba montada sobre unas pilastras de madera de un pie de altura, sobre una alfombra de pura y blanca arena. Era una casa de té ceremonial para el rito del cha-no-yu, construida para este solo fin con materiales caros y raros, aunque, a veces, debido a su aislamiento, era también empleada para citas y conversaciones privadas.

Blackthorne se ciñó el quimono y se sentó en el almohadón que habían colocado sobre la arena, delante de ellos y a nivel más bajo.

— Gomen nasai, Toranaga-sama, nihon go ga hanase-masen. ¿Tsu- yaku go imasu ka?

— Yo soy tu intérprete, señor — dijo Mariko en un portugués casi perfecto—. Pero, ¿hablas japonés?

— No, señorita, sólo unas pocas palabras o frases — respondió Blackthorne, sorprendido.

Había esperado que el padre Alvito fuese el intérprete y que Toranaga hubiese estado acompañado de algunos samurais y tal vez del daimío Yabú. Pero allí no había ningún samurai, aunque muchos estaban apostados alrededor del jardín.

— Mi señor Toranaga pregunta dónde… Pero tal vez debería preguntarte primero si prefieres hablar en latín.

— Lo que tú prefieras, señorita.

«¿Quién será esa mujer? — pensó—. ¿Dónde aprendió un portugués tan perfecto? ¿Y el latín? Sin duda de los jesuitas. En una de sus escuelas.»

— Entonces, hablaremos portugués — dijo ella—.Mi señor desea saber dónde aprendiste tus «pocas palabras y frases».

— Había un monje en la prisión, señorita, un monje franciscano que me enseñó palabras tales como «comida, amigo, baño, ir, venir, verdadero, falso, aquí, allí, yo, tú, por favor, gracias, quiero, no quiero, prisionero, sí, no», etcétera. Desgraciadamente, sólo cosas rudimentarias. Ten la bondad de decirle al señor Toranaga que ahora podré responder mejor a sus preguntas, que procuraré complacerle y que le doy las gracias por haberme sacado de la prisión.

Sabía que tenía que hablar con sencillez, con frases cortas y con mucho cuidado, porque, a diferencia del sacerdote, esta mujer esperaba que hubiese terminado y daba después una sinopsis o una versión de lo que había dicho. El baño, el masaje, la comida y dos horas de sueño, le habían refrescado de un modo extraordinario. Las servidoras del baño, mujeres hábiles y vigorosas, le habían restregado y lavado el cabello trenzándolo en una bonita coleta y el barbero le había recortado la barba. Le habían dado un taparrabo limpio, un quimono y un cinto, un tabi y unas sandalias para los pies.

Había esperado con impaciencia que lo llevaran otra vez a presencia de Toranaga planeando lo que le diría y le revelaría y la manera de burlar al padre Alvito y de ganar ascendiente sobre él. Y sobre Toranaga. Pues ahora sabía, por lo que le había dicho el padre Domingo sobre los japoneses, los portugueses, la política y el comercio, que podía ayudar a Toranaga y que éste podía recompensarle a su vez con las riquezas que deseaba.

Y ahora, al no tener que luchar con el cura, se sentía aún más confiado.

Toranaga escuchaba atentamente a la muñeca-intérprete.

«¿Estará casada? — pensó Blackthorne—. No lleva anillo de boda. Es interesante. No lleva joyas de ninguna clase, excepto los alfileres de plata en el cabello. Y tampoco las lleva la otra mujer, la gorda.»

Rebuscó en su memoria. Aquellas dos mujeres de la aldea tampoco llevaban joyas y tampoco las de la casa de Mura. ¿Por qué?

¿Y quién era la gorda? ¿La esposa de Toranaga? ¿O la niñera del chico? ¿Sería éste el hijo de Toranaga? ¿O nieto suyo?

El chico era bajito, pero estirado. Tenía los ojos redondos y el cabello negro, atado en una coleta y llevaba la cabeza sin afeitar. Daba muestras de una curiosidad enorme.

Sin pensarlo, Blackthorne le guiñó un ojo. El chico dio un salto, se echó a reír e interrumpió a Mariko, y señaló y habló, y todos le escucharon con indulgencia y nadie le mandó callar. Cuando hubo terminado, Toranaga dirigió unas breves palabras a Blackthorne.

— El señor Toranaga pregunta por qué has hecho esto, señor.

— ¡Oh! sólo para divertir al pequeño. Es un niño como los demás y los niños de mi país suelen reírse cuando se les hace esto. Mi hijo debe ser de su misma edad. Ahora tiene siete años.

— El Heredero tiene siete — dijo Mariko tras una pausa, y después tradujo lo que él había dicho.

—¿ El Heredero? ¿ Quiere esto decir que ese muchacho es el único hijo del señor Toranaga?

— El señor Toranaga me pide que te diga que hagas el favor de limitarte a contestar sus preguntas, por ahora. — Después añadió: — Estoy segura de que, si tienes paciencia, piloto-capitán Blackthorne, podrás preguntar más tarde lo que desees.

— Muy bien.

— Como tu nombre es muy difícil de pronunciar, porque no tenemos los sonidos adecuados para ello, ¿puedo emplear, en interés del señor Toranaga, tu nombre japonés de Anjín-san?

— Desde luego.

— Gracias. Mi señor pregunta si tienes otros hijos.

— Una hija. Nació poco antes de salir yo de Inglaterra. Por consiguiente, ahora tiene dos años.

—¿Tienes una o muchas mujeres?

— Una. Es nuestra costumbre. Como los portugueses y los españoles. Nosotros no tenemos consortes oficiales.

—¿Es ésta tu primera esposa, señor? — Sí.

— Por favor, ¿cuántos años tienes?

— Treinta y seis.

—¿Dónde vives en Inglaterra?

— En las afueras de Chathan. Es un pequeño puerto cerca de Londres.

—¿Londres es vuestra capital? — Sí.

— El pregunta qué idiomas hablas.

— Inglés, portugués, español, holandés y, naturalmente, latín.

—¿Qué es el holandés?

— Una lengua que se habla en Europa, en los Países Bajos. Muy parecida al alemán. Ella frunció el ceño.

—¿Es el holandés una lengua pagana? ¿Y el alemán? — Ambos son países no católicos — dijo él, cautelosamente. — Perdón, ¿no es esto lo mismo que ser pagano?

— No, señorita. El cristianismo se divide en dos religiones muy distintas: catolicismo y protestantismo. La secta del Japón es católica. Ahora, hay mucha hostilidad entre ambas sectas.

Notó que Toranaga se impacientaba.

«Ten cuidado — se dijo—. Sin duda ella es católica.»

— Tal vez el señor Toranaga no quiere hablar de religión, señorita — repuso en voz alta—, pues ya tratamos un poco de esto en nuestro primer encuentro.

—¿Eres cristiano protestante? — Sí.

— Y los cristianos católicos, ¿son enemigos tuyos?

— La mayoría me considerarían hereje y enemigo suyo.

Había muchos guardias alrededor del jardín. Todos se mantenían muy apartados y eran Pardos. Entonces, Blackthorne advirtió que había diez Grises, sentados en grupo aparte, a la sombra, y mirando al chico.

«¿Qué significa esto?» se preguntó.

— Mi señor desea saber de ti y de tu familia — dijo Mariko—. De tu país, de tu reina y de los anteriores gobernantes, de sus hábitos, de sus costumbres y de su historia. Y también de otros países, como España y Portugal. Quiere saberlo todo sobre el mundo en que vives. Sobre vuestros barcos, armas, comestibles, comercio… Cómo son vuestras guerras y cómo gobernáis los barcos, cómo gobernaste tú el tuyo y qué te ocurrió durante el viaje… Sí, mi señor desea saber la verdad acerca de todo.

— Se lo diré gustoso. Pero requerirá bastante tiempo.

— Mi señor dice que tiene tiempo de sobra. A propósito, yo soy la señora Mariko Buntaro, no señorita.

— Sí, señora — Blackthorne miró a Toranaga—. ¿Por dónde quiere que empiece?

Ella se lo peguntó y una débil sonrisa cruzó por el semblante de Toranaga.

— Dice que empieces por el principio.

Blackthorne sabía que esto era otra prueba. Entre tantas posibilidades, ¿por dónde debía empezar? ¿Y a quién debía dirigirse? ¿A Toranaga, al chico o a la mujer? Evidentemente, si sólo hubiese habido hombres presentes, a Toranaga. Pero, ¿y ahora? ¿Por qué estaban aquí las mujeres y el chico? Esto debía tener una significación.

— Pues, bien… — Entonces tuvo un destello de inspiración. — Tal vez sería lo mejor que dibujase un mapa del mundo, señora, tal como lo conocemos — dijo atropelladamente—. ¿Qué os parece?

Ella lo tradujo y Blackthorne vio un destello de interés en los ojos de Toranaga, pero no en los del niño ni de la mujer. ¿Cómo interesarles también?

— Mi señor dice que sí. Enviaré a buscar papel.

— Gracias. Pero de momento no hará falta. Después, si me das materiales de escribir, podré trazar un mapa más exacto.

Blackthorne se levantó de su almohadón y se arrodilló en el suelo. Con el dedo índice, empezó a trazar un tosco mapa sobre la arena, invertido para que ellos pudiesen verlo mejor.

— La Tierra es redonda como una naranja, pero este mapa es como su piel, cortado en óvalos, de norte a sur, aplanada y estirada un poco por las puntas. Un holandés llamado Mercator inventó la manera de hacer esto exactamente, hace veinte años. Es el primer mapa bien hecho del mundo. Incluso podemos navegar con esto, o con sus globos terráqueos — había esbozado audazmente los continentes—. Esto es el Norte y esto el Sur, el Este y el Oeste. El Japón está aquí. Mi país está allá, al otro lado del mundo. Todo eso es desconocido e inexplorado…

Eliminó con la mano toda Norteamérica, al norte de una línea que iba de México hasta Terranova, toda la América del Sur, a excepción del Perú y de una estrecha franja de costa alrededor del continente, y después todo lo situado al norte y al este de Noruega y al este de Moscovia, toda Asia, todas las tierras interiores de África, todo lo que había al sur de Java, y la punta de América del Sur.

— Conocérnoslas líneas costeras, pero poco más. Los interiores de África, de las Américas y de Asia, son casi otros tantos misterios.

Hizo una pausa para que lo captasen bien. Mariko traducía ahora con más facilidad, y él advirtió que crecía el interés de todos. El chico se movió y se acercó un poco.

— El Heredero desea saber dónde estamos nosotros en el mapa.

— Aquí. Esto es Catay, China, según creo. No sé a qué distancia estamos de la costa. Yo tardé dos años en ir desde aquí hasta aquí.

Toranaga y la mujer gorda se estiraron para ver mejor.

— El Heredero pregunta por qué somos tan pequeños en tu mapa.

— Sólo es cuestión de escala, señora. En este continente, hay casi mil leguas, de tres millas cada una, desde Terranova, aquí, hasta México, aquí. Desde el lugar donde estamos hasta Yedo, hay unas cien leguas.

Hubo un silencio y después una conversación entre ellos.

— El señor Toranaga desea saber sobre el mapa cómo llegaste al Japón.

— Por esta ruta. Esto es el paso, o el estrecho de Magallanes, aquí, en la punta de América del Sur. Se llama así por el nombre del navegante portugués que lo descubrió hace ochenta años. Desde entonces, los portugueses y los españoles han mantenido en secreto esta ruta, para su empleo exclusivo. Nosotros fuimos los primeros extranjeros en cruzar el paso. Yo tenía uno de sus libros de ruta secretos, una especie de mapa, pero, incluso así, tuvimos que esperar seis meses para pasar, pues los vientos nos eran contrarios.

Ella tradujo sus palabras. Toranaga levantó la cabeza dando muestras de incredulidad.

— Mi señor dice que estás equivocado. Todos los bar…, todos los portugueses vienen del Sur. Es su ruta, la única ruta.

— Sí. Es verdad que los portugueses prefieren este camino, nosotros lo llamamos cabo de Buena Esperanza, porque tienen docenas de fuertes a lo largo de aquellas costas, de África, la India y las Islas de las Especias, donde pueden abastecerse e invernar. Y sus galeones de guerra patrullan por aquellos mares y los monopolizan. En cambio, los españoles emplean el paso de Magallanes para ir a sus colonias americanas del Pacífico y a las Filipinas, o bien cruzan el estrecho istmo de Panamá por tierra para ahorrarse meses de viaje. Para nosotros era más seguro seguir la ruta del estrecho de Magallanes, pues en otro caso habríamos tenido que desafiar a todos los fuertes portugueses enemigos. Por favor, dile al señor Toranaga que ahora conozco la situación de muchos de ellos. Y diré de paso que, en la mayoría de ellos, hay soldados japoneses. El fraile que me dio la información en la prisión era español y hostil a los portugueses y también a los jesuítas.

Blackthorne vio una reacción inmediata en la cara de ella y en la de Toranaga cuando hubo traducido sus palabras.

—¿Soldados japoneses? ¿Quieres decir samurais?

— Supongo que más bien son ronín.

— Hablaste de una carta «secreta». Mi señor desea saber cómo la obtuviste.

— Un hombre llamado Pieter Suyderhof, de Holanda, era secretario particular del Primado de Goa. Este es el título de sumo sacerdote católico, y Goa es la capital de la India portuguesa. Sabréis, desde luego, que los portugueses tratan de apoderarse de aquel continente por la fuerza. Como secretario particular de este arzobispo, que era también virrey portugués a la sazón, pasaban toda clase de documentos por sus manos. Después de muchos años, obtuvo algunos de sus libros de ruta o cartas y las copió. En ellos figuraban los secretos para cruzar el paso de Magallanes y también para doblar el cabo de Buena Esperanza, así como los bajíos y arrecifes desde Goa hasta el Japón, vía Macao. Mi libro de ruta era el del estrecho de Magallanes. Estaba entre los papeles que perdí con mi barco. Son vitales para mí y podrían tener un valor inmenso para el señor Toranaga.

— Mi señor dice que ha dado orden de buscarlos. Continúa, por favor.

— Cuando Suyderhof regresó a Holanda, los vendió a la «Compañía de Mercaderes de la India Oriental», que tenía el monopolio de la exploración en el Lejano Oriente.

Ella lo miraba fríamente.

—¿Era un espía pagado ese hombre?

— Le pagaron sus mapas, sí.

— Mi señor pregunta por qué ese arzobispo empleaba a un enemigo.

— Según contó Pieter Suyderhof, a ese arzobispo, que era jesuita, sólo le interesaba el comercio. Suyderhof dobló sus ingresos y por esto era su «niño mimado». Era un mercader sumamente listo (los holandeses suelen ser mejores que los portugueses en esto) y por ello no comprobaron muy a fondo sus credenciales. Además, muchos hombres de ojos azules y cabellos rubios, alemanes o de otros países de Europa, son católicos.

Blackthorne esperó que ella hubiese traducido esto y después añadió cautelosamente:

— Era jefe de los espías de Holanda en Asia y colocó algunos de sus hombres en barcos portugueses. Por favor, dile al señor Toranaga que sin el comercio con el Japón la India portuguesa no viviría mucho tiempo.

Toranaga mantuvo los ojos fijos en el mapa mientras Mariko hablaba. No mostró ninguna reacción a lo que decía ella. Blackthorne se preguntó si lo habría traducido todo.

— Mi señor quisiera un mapa detallado del mundo sobre papel y lo antes posible, con todas las bases portuguesas marcadas en él y con el número de ronín de cada una. Dice que tengas la bondad de proseguir.

Blackthorne comprendió que había dado un paso gigantesco. Pero el niño bostezó y en vista de ello decidió cambiar de rumbo, pero en dirección al mismo puerto.

— Nuestro mundo no es siempre como parece. Por ejemplo, al sur de esta línea, a la que llamamos ecuador, las estaciones están invertidas. Cuando aquí es verano, allí es invierno, y cuando aquí hace calor, allí se hielan de frío.

—¿Cómo es eso?

— No lo sé, pero es verdad. Bueno, la ruta hacia el Japón pasa por uno de esos dos estrechos meridionales. Los ingleses estamos buscando una ruta por el Norte, ya sea hacia el Nordeste, por encima de las Siberias, o hacia el Noroeste, por encima de las Américas. Yo he llegado hasta aquí. Todo el suelo es perpetuamente de nieve y de hielo y hace tanto frío que si no se llevasen guantes de piel los dedos se helarían en unos momentos. Las gentes que viven allí se llaman lapones. Van vestidos de pieles. Los hombres cazan y las mujeres hacen todo el trabajo.

—¿Sorewa honto desu ka? — preguntó Toranaga con impaciencia. (¿Qué hay de verdad en esto?) — Yo viví con ellos casi un año. Nos atraparon los hielos y tuvimos que esperar al deshielo. Se alimentan de pescado, de focas, y a veces de osos polares y de ballenas, y comen la carne cruda. Su mayor golosina es la grasa cruda de ballena.

—¡Oh, vamos, Anjín-san!

— Es verdad. Y viven en casitas redondas hechas enteramente de nieve, y nunca se bañan.

—¡Cómo! ¿Nunca? — exclamó ella.

El movió la cabeza y resolvió no decirle que el baño era raro en Inglaterra, incluso más raro que en Portugal y en España que eran países cálidos.

Ella tradujo y Toranaga sacudió la cabeza con incredulidad.

— Mi señor dice que esto es una gran exageración. Nadie puede vivir sin bañarse. Ni siquiera los salvajes.

— Es verdad: honto — dijo él serenamente y levantando la mano —. Lo juro por Jesús de Nazaret y por mi alma.

Ella lo observó en silencio.

-¿Todo?

— Sí. El señor Toranaga quería la verdad. ¿Por qué había de mentirle? Mi vida está en sus manos. Es fácil probar la verdad… Pero no, sería difícil probar lo que he dicho porque tendríais que ir allí a verlo con vuestros ojos. Desde luego, los portugueses y los españoles, que son mis enemigos, no me apoyarían. Pero el señor Toranaga me pidió la verdad y puede estar seguro de que se la digo.

— El señor Toranaga dice que es increíble que un ser humano pueda vivir sin bañarse.

— Algunas de vuestras costumbres son también difíciles de creer. Pero es verdad que en el poco tiempo que llevo en vuestro país me he bañado más veces que en muchos años anteriores. Y confieso francamente que me ha sentado bien.

—¿Qué piensas de él, Mariko-san? — preguntó Toranaga. — Estoy convencida de que dice la verdad o de que cree decirla. Al parecer, podría serte muy valioso, mi señor. ¡Tenemos tan pocos conocimientos del mundo exterior! ¿Te interesa esto? Yo no lo sé. Pero es casi como si hubiese bajado de las estrellas o subido del fondo del mar. Si es enemigo de los portugueses y de los españoles, su información, en el caso de que sea verídica, tal vez podría ser vital para tus intereses, ¿neh?

— Soy de la misma opinión — dijo Kiri.

—¿Y tú qué opinas, Yaemón-sama?

—¿Yo, tío? ¡Oh! Creo que es feo y no me gustan sus cabellos de oro y sus ojos de gato, y ni siquiera parece humano — dijo el niño de un tirón—. Me alegro de no haber nacido bárbaro como él, sino samurai como mi padre. ¿Podemos nadar otro rato?

— Mañana, Yaemón — dijo Toranaga lamentando no poder hablar directamente con el marino.

Mientras hablaban entre ellos, Blackthorne decidió que había llegado el momento. Entonces, Mariko se volvió de nuevo a él.

— Mi señor pregunta por qué estuviste en el Norte.

— Era capitán de un barco. Buscábamos un paso en el Nordeste, señora. Sé que muchas cosas que puedo deciros os parecerán risibles — empezó—. Por ejemplo, hace setenta años, los reyes de España y de Portugal firmaron un tratado solemne repartiéndose la propiedad del Nuevo Mundo, del mundo por descubrir. Como vuestro país cae dentro de la mitad portuguesa, pertenece oficialmente a Portugal, señor Toranaga. Tú, todos los tuyos, este castillo y todo lo demás fue dado a Portugal.

— Por favor, Anjín-san. Perdóname, pero es ridículo.

— Convengo en que su arrogancia es increíble. Pero es verdad.

Toranaga se echó a reír, burlonamente.

— Mi señor Toranaga dice que igual podrían repartirse el cielo entre él y el Emperador de China, ¿neh?

— Por favor, dile al señor Toranaga que no es lo mismo — dijo Blackthorne, consciente de que pisaba un terreno peligroso —. Esto está escrito en documentos legales que otorgan a cada rey el derecho a reclamar como propio todo país no católico descubierto por sus subditos — trazó una raya con el dedo sobre el mapa, que cortaba el Brasil de Norte a Sur—. Todo lo que está al este de esta línea pertenece a Portugal, y todo lo que está al oeste, a España. Pedro Cabral descubrió el Brasil en 1500 y, por consiguiente, Portugal posee ahora el Brasil, se ha enriquecido con el oro y la plata extraída de sus minas y ha saqueado los templos indígenas. Todo el resto de América descubierto hasta ahora es de España: México, Perú, casi todo el continente del Sur.

Exterminaron las naciones incas. Ahora, España es la nación más rica del mundo gracias al oro y la plata que los conquistadores robaron a los incas y a los mejicanos y que enviaron a su país.

Mariko estaba ahora muy seria. Había captado en seguida el significado de la lección de Blackthorne. Y también lo había captado Toranaga.

— Mi señor dice que esta conversación es vana. ¿Cómo pueden arrogarse tales derechos?

— No lo hicieron — dijo gravemente Blackthorne—. Se los otorgó el Papa a cambio de difundir la palabra de Dios.

— No lo creo — exclamó ella.

— Por favor, traduce lo que he dicho, señora. Es honto.

Ella obedeció y habló largamente, visiblemente turbada. Después:

— Mi señor… mi señor dice que estás… que estás tratando de empozoñarle contra tus enemigos. Di la verdad. Por tu propia vida, señor.

— El papa Alejandro VI trazó la primera línea de demarcación en 1493. En 1506, el papa Julio II aprobó algunos cambios en el Tratado de Tordesillas firmado por España y Portugal en 1494 y alteró un poco la línea. Y el papa Clemente VII sancionó el Tratado de Zaragoza de 1529, que trazaba una línea aquí —trazó sobre la arena una línea de longitud que pasaba por la punta meridional del Japón—. Esto dio a Portugal un derecho exclusivo sobre tu país, sobre todos estos países, desde el Japón a China hasta África, a cambio de difundir el catolicismo.

Mariko, haciendo un esfuerzo, repitió lo que había dicho él. Después, volvió a escuchar a Blackthorne, detestando todo lo que oía.

— Dice el capitán, señor — tradujo—, que en… en los días en que se tomaron estas decisiones por Su Santidad el Papa, todo su mundo, incluso el país de Anjín-san, era cristiano católico. Todavía no… no se había producido el cisma. Por consiguiente, estas decisiones papales obligarían a todas las naciones. Pero añade que, aunque se dio a los portugueses el derecho a explotar en exclusiva el Japón, España y Portugal luchan continuamente por esta propiedad debido a la riqueza de nuestro comercio con China.

—¿Qué opinas, Kiri-san? — preguntó Toranaga, tan impresionado como los demás, menos el niño, que jugaba con su abanico.

— El cree que dice la verdad — respondió Kiri—. Sí, estoy convencida. Pero, ¿cómo probarla… en todo o en parte?

—¿Cómo la probarías tú, Mariko-san? — preguntó Toranaga, más turbado por la reacción de Mariko que por lo que se había dicho, pero alegrándose de haberla tenido como intérprete.

— Yo preguntaría al padre Tsukku-san — dijo ella—. Y también enviaría a alguien, a un vasallo de confianza, a ver el mundo. Tal vez con Anjín-san.

— Si el sacerdote no confirma estas declaraciones — dijo Kiri— esto no querrá decir necesariamente que Anjín-san esté mintiendo, ¿neh? ¿Por qué no enviar a buscar al más destacado sacerdote cristiano y preguntarle acerca de estos hechos? Veamos lo que dice. Sus rostros son casi siempre abiertos y carecen de toda sutileza.

Toranaga asintió con la cabeza y miró a Mariko.

— Por lo que sabes de los bárbaros del Sur, Mariko-san, ¿crees que las órdenes del Papa serían obedecidas?

— Sin duda alguna.

—¿ Serían consideradas sus órdenes como si hablase el Dios cristiano? — Sí.

—¿Obedecerían sus órdenes todos los cristianos católicos?

— Sí.

—¿Incluso nuestros cristianos?

— Yo diría que sí.

—¿Incluso tú?

— Sí, señor. Si fuese una orden directa de Su Santidad dirigida personalmente a mí. Lo haría para salvar mi alma. Pero, mientras esto no se produzca, sólo obedeceré a mi señor, al jefe de mi familia y a mi esposo. Soy japonesa, cristiana, sí, pero, ante todo, soy samurai.

— Entonces, creo que convendría que esa Santidad se mantuviese alejado de nuestras costas — Toranaga reflexionó un momento. Después, decidió lo que tenía que hacer con el bárbaro Anjín-san—. Dile…

Pero se interrumpió de pronto. Todas las miradas se dirigieron al camino y a la anciana que se acercaba. Llevaba el hábito encapuchado de las monjas budistas. La acompañaban cuatro Grises. Los Grises se detuvieron y ella avanzó sola.

CAPITULO XVII

Todos se inclinaron profundamente. Toranaga advirtió que el bárbaro copiaba sus movimientos. «El capitán aprende de prisa», pensó, bullendo todavía en su mente lo que acababa de oír. Quería hacerle mil preguntas, pero las dejó para más tarde y se concentró en el peligro actual. Kiri corrió a ofrecer su cojín a la anciana, la ayudó a sentarse y se arrodilló a su lado.

— Gracias, Kiritsubo-san — dijo la mujer devolviendo a todos el saludo.

Se llamaba Yodoko. Era la viuda del Taiko, y después de la muerte de éste se había hecho monja budista.

— Lamento haber venido a interrumpirte y sin ser invitada, señor Toranaga.

— No necesitas invitación, y siempre eres bien venida, Yodoko-sama.

— Gracias, muchas gracias — repuso ella mirando a Blackthorne y entornando los párpados para ver mejor—. De todos modos, te he interrumpido. No veo bien… ¿Es un bárbaro? Mis ojos empeoran cada día. No es Tsukku-san, ¿verdad?

— No, es el nuevo bárbaro — dijo Toranaga.

—¡Oh, él! — exclamó Yodoko mirándolo fijamente—. Por favor, dile que no puedo verle bien. De ahí mi descortesía.

Mariko obedeció. Después, Yodoko se volvió al niño y lo miró fingiendo no haberlo visto antes.

¡Oh, hijo mío! Estás aquí. Te estaba buscando. ¡Cuánto me alegro de verte, Kwampaku!

Gracias, Primera Madre — dijo Yaemón correspondiendo a la reverencia de ella—. ¡Oh! Tendrías que haber oído al bárbaro. Nos ha dibujado un mapa del mundo y nos ha contado cosas muy raras sobre gentes que no se bañan nunca y viven en casas de nieve y llevan pieles como kami malignos.

La vieja gruñó:

— Creo que cuanto menos vengas por aquí mejor será, hijo mío. Nunca he podido entenderlos. Huelen que apestan. No sé cómo el señor Taiko, tu padre, podía aguantarlos. Pero él es un hombre y tú eres un hombre, y los hombres tenéis más paciencia que esta infeliz mujer.

— La paciencia es importante para el hombre y vital para el caudillo — dijo Toranaga—. Y el afán de saber es también una buena cualidad, ¿no es cierto Yaemón-sama? Y el saber viene de los lugares más extraños.

— Sí, tío. ¡Oh, sí! —dijo Yaemón —. ¿Verdad que tiene razón, Primera Madre?

— Sí, sí. De acuerdo. Pero me alegro de ser mujer y de no tener que preocuparme de estas cosas, ¿neh? — Yodoko abrazó al niño que se había sentado a su lado. — Bueno, hijo mío. ¿Por qué he venido aquí? A buscar al Kwampaku. ¿Por qué? Porque el Kwampaku llegará tarde a la comida y a su lección de escritura.

—¡Odio las lecciones de escritura! Prefiero nadar.

— Un caudillo tiene que escribir bien — dijo Toranaga—, y el Kwampaku, mejor que todos los demás. Si no, ¿cómo podría escribir a Su Alteza Imperial y a los grandes daimios? Un caudillo tiene que hacer muchas cosas difíciles.

— Sí, tío. Es muy difícil ser Kwampaku — dijo Yaemón dándose importancia. Después preguntó—: ¿Cuándo vendrá madre a casa?

Yodoko miró a Toranaga.

— Pronto.

— Espero que muy pronto — dijo Toranaga.

Sabía que Yodoko había sido enviada por Ishido a buscar al niño. Toranaga había traído al chico y a los guardias directamente al jardín para irritar más a su enemigo. Y también para mostrar el extraño piloto al niño y privar a Ishido del placer de hacerlo él.

— Ser responsable de mi hijo es una tarea muy pesada para mí —dijo Yodoko—. Sería buena cosa tener a dama Ochiba aquí, en Osaka. Entonces, yo podría regresar al templo, ¿neh? ¿Cómo está ella y cómo está dama Genjiko?

— Las dos gozan de excelente salud — contestó Toranaga.

Hacía nueve años que, en una desacostumbrada muestra de amistad, el Taiko lo había invitado privadamente a casarse con dama Genjiko, hermana menor de dama Ochiba, su consorte favorita.

— Así, nuestras casas estarán unidas para siempre, ¿neh? — le había dicho el Taiko.

— Sí, señor. Obedeceré, aunque no merezco tanto honor — había respondido Toranaga, respetuosamente, deseando establecer este lazo con el Taiko.

Pero sabía que si bien Yodoko, esposa del Taiko, aprobaría sin duda el proyecto, su consorte Ochiba, que lo odiaba, emplearía su influencia para impedir el matrimonio. También era más prudente no tener a la hermana de Ochiba por esposa, pues esto le daría un poder enorme sobre él. En cambio si se casaba con su hijo Sudara, Toranaga, como jefe supremo de la familia, dominaría completamente la situación. Había necesitado toda su habilidad para urdir el matrimonio entre Sudara y Genjiko, pero lo había conseguido y ahora Genjiko tenía un valor enorme para él como defensa contra Ochiba, porque ésta adoraba a su hermana.

— Mi nuera no ha empezado aún a dar a luz, aunque esperábamos que fuese ayer. En todo caso, supongo que dama Ochiba la dejará en cuanto haya pasado el peligro.

— Después de tres niñas, ya es hora de que Genjiko te dé un nieto varón, ¿neh? Rezaré para que sea así.

— Gracias — dijo Toranaga, convencido de su sinceridad, a pesar de que él sólo representaba un peligro para su casa.

— He oído decir que tu dama Sazuko está encinta.

— Sí. Soy muy afortunado — dijo Toranaga, regocijándose al pensar en su última consorte, en su juventud, su vigor y su ternura.

— Buda te ha bendecido.

Yodoko sintió un poco de envidia. Le parecía injusto que Toranaga tuviese cinco hijos y cuatro hijas y cinco nietas, a los que habría que añadir el hijo de Sazuko que estaba a punto de llegar y tal vez otros muchos más, pues aún era vigoroso y tenía muchas consortes en su casa. En cambio, todas las esperanzas de ella se centraban en este único niño de siete años, que era tan hijo suyo como de Ochiba. «Sí, también es hijo mío — pensó—. ¡Y cuánto odié a Ochiba al principio!»

Se sobresaltó al ver que todos la miraban fijamente.

-¿Qué?

Yaemón frunció el ceño.

— He preguntado dos veces si podíamos marcharnos y dar yo mis lecciones, Primera Madre.

— Lo siento, hijo mío. Estaba distraída.

Kiri la ayudó a levantarse. Yaemón echó a correr. Los Grises se habían puesto ya de pie, y uno de ellos lo agarró y lo cargó delicadamente sobre sus hombros.

—¿Quieres acompañarme un trecho, señor Toranaga? Necesito un brazo fuerte en el que apoyarme.

Toranaga se puso de pie con sorprendente agilidad. Ella se apoyó en su brazo, pero no con fuerza.

— Sí, necesito un brazo firme. Yaemón también lo necesita. Y también el reino.

Y cuando se hubieron alejado de los otros, añadió:

— Conviértete en el único regente. Asume el poder y gobierna tú solo. Hasta que Yaemón sea mayor de edad.

— El testamento del Taiko lo prohibe, aunque yo lo deseara, y conste que no es así.

— Tora-chan — dijo ella empleando el apodo que le había dado el Taiko hacía mucho tiempo—, tú y yo tenemos pocos secretos. Si quieres, puedes hacerlo. Yo respondo de dama Ochiba. Asume el poder por todo el tiempo que vivas. Conviértete en Shogún y nombra a Yaemón tu único heredero. Así podrá ser Shogún después de ti. ¿Acaso no lleva sangre de los Fujimoto?

Toranaga la miró fijamente.

—¿Piensas que los daimíos se avendrían a esto y que Su Alteza el Hijo del Cielo lo aprobaría?

— No. No por lo que respecta sólo a Yaemón. Pero, si tú fueses primero Shogún y lo adoptaras, podrías persuadirlos a todos. Dama Oshiba y yo te apoyaríamos.

—¿Ha convenido ella en esto? — preguntó Toranaga, pasmado. — No. Nunca lo hemos discutido. Es una idea mía. Pero estará de acuerdo. Respondo de ella.

— Esta conversación es imposible, señora.

— Tú puedes con Ishido y con todos los demás. Siempre has podido. Y me espanta lo que oigo, Tora-chan. Rumores de guerra. Y si la guerra empieza, durará eternamente y consumirá a Yaemón.

— Sí. Si empieza, durará eternamente.

— Entonces, ¡toma el poder! Yaemón es un niño excelente. Sé que tú le quieres. Tiene la inteligencia de su padre, y, si tú lo guías, todos saldremos beneficiados. El tendría su herencia.

— Yo no me opongo a él ni a su sucesión. ¿Cuántas veces tengo que decirlo?

— El Heredero será destruido si tú no lo apoyas activamente.

—¡Yo lo apoyo! — dijo Toranaga—. Así lo prometí al Taiko, tu difunto marido.

Yodoko suspiró y se arrebujó en su hábito.

— Mis viejos huesos están helados. Demasiados secretos y luchas, Tora-chan. Y traiciones y muertes y victorias. Sólo soy una mujer, y estoy muy sola. Me alegro de haberme consagrado a Buda, y pienso sobre todo en él y en mi vida futura. Pero en ésta tengo que proteger a mi hijo y decirte estas cosas. Espero que perdones mi impertinencia.

— Siempre busco y aprecio tus consejos.

— Gracias. — Irguió un poco la espalda. — Escucha… Mientras yo viva, ni el Heredero ni dama Ochiba irán contra ti. ¿Pensarás en mi proposición?

— El testamento de mi difunto señor me lo prohíbe. No puedo ir contra su voluntad ni contra mi promesa formal como regente. Anduvieron un rato en silencio. Después, Yodoko suspiró.

—¿Por qué no la tomas por esposa? Toranaga se detuvo en seco.

-¿A Ochiba?

—¿Por qué no? Sería perfecta para ti. Es hermosa, joven y vigorosa, y lleva sangre de los Fujimoto y de los Minowara. Tú no tienes ahora esposa oficial. Entonces, ¿por qué no? Esto resolvería el problema de la sucesión e impediría la división del reino. Seguramente tendrías otros hijos con ella. Yaemón te sucedería y después sus hijos o los otros hijos de ella. Podrías ser Shogún. Adoptarías oficialmente a Yaemón y éste sena tan hijo tuyo como los otros. ¿Por qué no casarte con dama Ochiba?

«Porque es un gato salvaje, una tigresa traidora con la cara y el cuerpo de una diosa, que se cree emperatriz y actúa como tal — pensó Toranaga—. No podría fiarme de ella en la cama. Sería capaz de saltarme los ojos con un alfiler durante mi sueño. ¡Oh, no! Es imposible. Por muchas razones, entre ellas la de que me odia y ha tramado mi caída y la de mi casa desde que parió por vez primera, hace once años.

«Ya entonces, cuando ella tenía diecisiete, se empeñó en destruirme. Exteriormente, es dulce como el primer melocotón maduro del verano y tan fragante como éste. Pero, interiormente, es dura como una hoja de acero. Hizo que el Taiko enloqueciese por ella, con exclusión de todas las demás. Ya a los quince años, Ochiba sabía lo que quería y cómo conseguirlo. Después, se produjo el milagro y dio al Taiko un hijo varón, el único que tuvo de sus muchísimas mujeres. ¿Cuántas? Al menos cien, de todas las edades y castas, desde una princesa Fujimoto hasta una cortesana de cuarta categoría.

«Le dio su primer hijo cuando tenía él cincuenta y tres años, un chiquillo enclenque y enfermizo que murió muy pronto, provocando que el Taiko se rasgase las vestiduras, casi loco de dolor, culpándose a sí mismo y no a ella. Al cabo de cuatro años, ella volvió a parir milagrosamente, y fue milagrosamente otro varón, esta vez milagrosamente lleno de salud.

«¿Fue el Taiko el verdadero padre de Yaemón? ¡Oh, cuánto daría por saber la verdad! Pero, ¿llegaremos a saberla algún día? Probablemente, no.

«¿Habría tenido ella la astucia de acostarse con otro hombre eliminándolo después para su propia seguridad, y no una, sino dos veces?

«¿Podía ser tan traidora? ¡Oh, sí!

«¿Casarse con Ochiba? ¡Nunca!»

— Es para mí un honor que me hayas hecho esta sugerencia — dijo Toranaga después de esta meditación.

— Tú eres un hombre, Tora-chan. Podrías manejar fácilmente a una mujer como ella. Eres el único hombre del Imperio capaz de ello, ¿neh? Ella sería una pareja maravillosa para ti. Mira cómo lucha ahora por proteger los intereses de su hijo, a pesar de que no es más que una mujer indefensa. Sería una esposa digna de ti.

— No creo que se aviniera siquiera a pensarlo.

— ¿Y si lo hiciese?

— Me gustaría saberlo. Confidencialmente. Esto sería un honor inestimable.

— Muchas personas creen que sólo tú te interpones entre Yaemón y la sucesión.

— Muchas personas están locas.

— Sí, pero no tú, Toranaga-sama. Y tampoco dama Ochiba.

«Y tampoco tú, señora», pensó él.

CAPITULO XVIII

En lo más oscuro de la noche, el asesino saltó el muro del jardín. Llevaba ropas negras y ajustadas al cuerpo y tabi negro, y se cubría la cabeza con una capucha y una máscara también negras. Era menudo y corrió sin hacer ruido hasta el pie de la alta muralla. A cincuenta yardas de allí, dos Pardos guardaban la puerta principal. Con gran habilidad, el hombre arrojó un garfio forrado de tela y del que pendía una fina cuerda de seda. El garfio se enganchó en el borde de piedra de una aspillera. El hombre subió, se deslizó por la abertura y desapareció en el interior.

Con otro hábil lanzamiento y una breve ascensión se halló en el corredor de arriba. Los centinelas apostados en las esquinas de las murallas almenadas no lo oyeron, a pesar de que estaban alerta.

Al llegar a un ángulo del pasillo, se detuvo y miró a su alrededor. Un samurai guardaba la puerta del fondo. La luz de unas velas oscilaba en el silencio. El guardián estaba sentado con las piernas cruzadas. Bostezó, se reclinó en la pared y se estiró, cerrando un momento los ojos. Inmediatamente, el asesino dio un salto, formó un lazo corredizo con la cuerda de seda, lo dejó caer sobre el cuello del guardián y apretó con fuerza. Una breve cuchillada entre las vértebras, con la precisión de un cirujano, acabó con el guerrero.

El hombre abrió la puerta. La sala de audiencias estaba desierta y no había guardias en las puertas interiores. Arrastró el cadáver al interior y cerró la puerta. Cruzó el salón sin vacilar y escogió la puerta interior izquierda. Empuñó el curvo cuchillo con la diestra. Llamó suavemente.

— «En tiempos del emperador Shirakawa… — dijo, dando la primera parte del santo y seña.

Desde el otro lado de la puerta, alguien respondió:

…vivía un sabio llamado Enraku-ji…

…que escribió la trigésima primera sutra.» Traigo un mensaje urgente para el señor Toranaga.

La puerta se abrió y el asesino saltó hacia delante. El cuchillo se hundió en el cuello del samurai, exactamente debajo del mentón, y con la misma rapidez se clavó en la garganta del segundo guardián. Los dos estaban muertos antes de caer al suelo.

El hombre echó a correr por el pasillo interior que estaba débilmente iluminado. Entonces, se abrió un shoji. El hombre se detuvo en seco y volvió lentamente la cabeza.

Kiri lo miró fijamente desde una distancia de diez pasos. Llevaba una bandeja en la mano.

Dejó caer la bandeja al suelo y sacó una daga de su obi moviendo la boca sin hacer ruido alguno. El hombre corrió hacia el extremo del pasillo donde se abrió una puerta y apareció un samurai medio dormido.

El asesino corrió en su dirección y abrió un shoji que había a la derecha. Kiri chillaba y había sonado ya la alarma, pero el hombre siguió corriendo con pasos seguros y cruzó la antecámara, saltando sobre las mujeres y sus doncellas y saliendo al pasillo interior del otro lado.

Allí, la oscuridad era total, pero el hombre avanzó resueltamente, abrió la puerta que buscaba y se arrojó sobre la figura que yacía en el lecho. Pero el brazo que empuñaba el cuchillo fue sujetado por una mano de hierro. El hombre luchó con astucia, consiguió desprenderse y se lanzó de nuevo sobre la figura, dispuesta a descargar el golpe mortal. Pero el otro le esquivó con sorprendente agilidad y le largó una patada en el bajo vientre. El dolor le inmovilizó, mientras su víctima se ponía a salvo.

Entonces llegaron varios samurais, algunos con linternas, y Naga, que sólo se cubría con un taparrabo, se plantó entre el asesino y Blackthorne con el sable en alto.

—¡Ríndete!

El asesino hizo una finta y gritó Namu Amida Butsu — «en el nombre del Buda Amida» — y con ambas manos, se hundió el cuchillo debajo del mentón. Naga describió un arco con su sable, y la cabeza de aquel hombre rodó por el suelo.

En medio del silencio, Naga la cogió y le arrancó la máscara.

—¿Le conoce alguien?

Nadie respondió. Naga escupió a la cara, arrojó la cabeza a uno de sus hombres, desgarró la negra vestidura, levantó el brazo derecho del muerto y encontró lo que buscaba. Un pequeño tatuaje en el sobaco: el signo chino del Buda Amida.

—¿Quién es el oficial de guardia?

— Yo, señor — dijo un hombre, pálido por la emoción.

Naga saltó hacia él y los demás se apartaron. El oficial no intentó siquiera esquivar el terrible sablazo que le arrancó la cabeza y parte de un hombro y el brazo.

— Hayabusa-san, ordena a todos los samurais de esta guardia que se reúnan en el patio — dijo Naga a un oficial—. Dobla la próxima guardia. Saca el cadáver de aquí. En cuanto a los demás…

Se interrumpió al ver llegar a Kiri, todavía con su daga en la mano. Miró el cadáver y después a Blackthorne.

—¿No está herido Anjín-san? — preguntó.

Naga se acercó al capitán y le abrió el quimono de dormir, para ver si estaba herido.

— Bien — dijo—. Parece ileso, Kiritsubo-san.

Vio que Anjín-san señalaba el cadáver y decía algo.

— No te comprendo — dijo Naga—. Quédate aquí, Anjín-san.

Y, dirigiéndose a uno de sus hombres:

— Traedle de comer y de beber, si lo desea.

— El asesino llevaba el tatuaje Amida, ¿neh? — preguntó Kiri.

— Sí, dama Kiritsubo. — Son diablos…

— Sí.

Naga la saludó y miró a uno de los aterrados samurais.

— Sigúeme. ¡Y trae la cabeza!

Y salió, preguntándose cómo se lo diría a su padre.

—¡Oh, Buda, gracias por haber salvado a mi padre!

— Era un ronín — dijo brevemente Toranaga—. Nunca descubrirás su identidad, Hiro-matsu-san.

— Sí. Pero Ishido es el responsable. Te pido, por favor, que me dejes llamar a nuestras legiones. Pondré fin a esto de una vez para siempre.

— No — dijo Toranaga—. ¿Estás seguro de que Anjín-san no ha sufrido daño?

— Está ileso, señor.

— Hiro-matsu-san. Degradarás a todos los que estaban de guardia por haber descuidado su deber. Se les prohíbe hacerse el harakiri. Vivirán, para vergüenza suya, como soldados de última categoría.

Miró a su hijo Naga. Aquella misma noche, más temprano, había llegado un mensaje urgente del monasterio Johji, de Nagoya, informando de la amenaza de Ishido contra Naga. En él se añadía que el superior había considerado prudente soltar al punto a la madre de Ishido y devolverla a la ciudad con sus doncellas.

No me atrevo a poner tontamente en peligro la vida de uno de tus ilustres hijos. Además, la salud de ella no es buena. Tiene un enfriamiento. Si tiene que morir, es mejor que muera en su casa.

— Naga-san, tú también eres responsable de que haya podido llegar el asesino hasta aquí. Te impongo una multa de la mitad de tu renta anual. Ahora, saldrás inmediatamente para Yedo. Llevarás veinte hombres contigo y te presentarás a tu hermano. ¡No pierdas un instante! ¡Vete! Se volvió hacia Hiro-matsu y le dijo con la misma brusquedad: —Cuadruplica mi guardia. Cancela mi caza de hoy y de mañana. El día siguiente a la reunión del Consejo de Regencia, saldré de Osaka.

Haz todos los preparativos. Mientras tanto, permaneceré aquí y no recibiré a nadie que no haya sido invitado. A nadie.

Hizo un irritado ademán de despedida.

— Podéis marcharos todos. Tú, Hiro-matsu, quédate.

La habitación se vació. Toranaga se sumió en profundos pensamientos. No había rastro de irritación en su semblante.

— Si quisieras contratar los servicios de la sociedad secreta Amida Tong, ¿dónde los buscarías? ¿Cómo te pondrías en contacto con ellos?

— No lo sé, señor.

¿Quién podría saberlo?

Kasigi Yabú.

Toranaga miró a través de una aspillera. Las primeras luces de la aurora se mezclaban con la oscuridad en oriente. — Tráelo aquí cuando haya amanecido.

—¿Lo crees responsable?

Toranaga no le contestó, sino que volvió a su meditación. Al cabo de un rato, el viejo soldado no pudo soportar el silencio.

— Debo decirte algo más, señor, pues yo soy responsable de tu seguridad hasta que estés de regreso en Yedo. Habrá más atentados contra ti, y todos nuestros espías informan sobre movimientos de tropas. Ishido está movilizando.

— Sí —dijo Toranaga, como sin darle importancia—. Después de Yabú, quiero ver a Tsukku-san y después a Mariko-san. Dobla la guardia de Anjín-san.

— Esta noche han llegado mensajes informando de que el señor Onoshi tiene cien mil hombres reforzando sus defensas de Kiusiu — dijo Hiro-matsu, lleno de inquietud por la seguridad de Toranaga.

— Le preguntaré acerca de esto cuando nos reunamos. Hiro-matsu estalló:

— No te comprendo en absoluto. Debo decirte que te pones estúpidamente en peligro. Sí, estúpidamene. Puedes cortarme la cabeza por decirte esto, pero es la verdad. Si Kiyama y Onoshi votan con Ishido, serás inculpado. Puedes darte por muerto… Lo has arriesgado todo, viniendo aquí, y has perdido. Huye mientras estés a tiempo.

— Todavía no corro peligro.

— El ataque de esta noche, ¿no significa nada para ti? Si no hubieras cambiado otra vez de habitación, estarías muerto.

— Es posible, pero no lo creo — dijo Toranaga—. El asesino estaba muy bien informado. Conocía el camino e incluso el santo y seña, ¿neh? Kiri-san oyó cómo lo pronunciaba. No era yo su víctima. Era Anjín-san.

Toranaga había previsto el peligro que acechaba al bárbaro después de las extraordinarias revelaciones de la mañana. Estaba claro que Anjín-san era demasiado peligroso para alguien, pero Toranaga no había presumido que el ataque se produjese con tanta rapidez y dentro de sus propios departamentos. «¿Quién me está traicionando?» Estaba seguro de que ni Kiri ni Mariko se habían ido de la lengua. Pero los castillos y los jardines tienen siempre lugares secretos desde los que escuchar. «Estoy en el centro de la fortaleza enemiga — pensó—. Y donde yo tengo un espía, Ishido y los otros deben de tener veinte.»

— Dobla la guardia de Anjín-san. Para mí, vale tanto como diez mil hombres.

Al marcharse dama Yodoko por la mañana, él había vuelto al jardín de la casa de té y había observado la visible fatiga de Anjín-san. Por consiguiente, lo había despedido, diciéndole que continuarían el día siguiente. Y lo había confiado al cuidado de Kiri, con instrucciones de que le hiciera ver por un médico para fortalecerlo, de que le diese comida bárbara si así lo deseaba, e incluso le cediera el dormitorio que usaba Toranaga la mayoría de las noches.

Entonces, Anjín-san le había pedido que soltara al monje de la cárcel, pues era viejo y estaba enfermo. El le había contestado que lo pensaría, pero no le había dicho que había ordenado ya a unos samurais que fuesen a buscarle a la prisión inmediatamente, pues tal vez era también valioso tanto para él como para Ishido.

Toranaga conocía desde hacía tiempo la existencia de este sacerdote. Sabía que era español y que no quería a los portugueses. Pero el hombre había sido encerrado allí por el Taiko, era prisionero de éste y Toranaga no tenía jurisdicción sobre nadie en Osaka. Había enviado deliberadamente a Anjín-san a aquella prisión, no sólo para hacer ver a Ishido que no daba valor alguno al extranjero, sino también con la esperanza de que el imponente capitán pudiese obtener información del monje.

El primer y torpe atentado contra la vida de Anjín-san había sido preparado e inmediatamente había levantado a su alrededor un muro protector. Minikui, espía de Toranaga, había sido sacado el día siguiente de Osaka y recompensado espléndidamente. Después, otros espías le habían informado de que los dos hombres se habían hecho amigos y de que el monje hablaba y Anjín-san le hacía preguntas y escuchaba. Entonces, inesperadamente, Ishido había tratado de apoderarse de él, influido por alguien.

Toranaga e Hiro-matsu habían planeado la «emboscada» — los «bandidos ronín» eran uno de los pequeños grupos de samurais distinguidos que tenían secretamente repartidos dentro y fuera de Osaka—, así como el encuentro con Yabú, que, sin sospecharlo, había efectuado el «rescate».

Todo había salido a las mil maravillas. Hasta entonces.

Los samurais que habían ido en busca del monje habían vuelto con las manos vacías.

— El sacerdote ha muerto — le había dicho—. Los delincuentes que estaban a su alrededor dijeron que se había derrumbado al llamarlo los carceleros. Yo mismo comprobé que estaba muerto. He traído el cadáver. Algunos de los criminales dijeron que eran conversos suyos. Querían conservar su cuerpo y se resistieron. Por consiguiente, tuve que matar a algunos, pero traje el cadáver. Está en el patio, señor.

— ¿Por qué murió el monje? — se preguntó de nuevo Toranaga.

Después vio que Hiro-matsu lo miraba interrogador.

-¿Qué?

— Te he preguntado quién puede querer la muerte del capitán. — Los cristianos.

Kasigi Yabú siguió a Hiro-matsu por el pasillo, sintiéndose importante bajo la luz del amanecer. La brisa tenía un agradable olor a sal que le recordaba Mishima, su ciudad natal. Se alegraba de ver por fin a Toranaga y de que acabase su espera. Se había bañado y se había vestido con cuidado. Había escrito sus últimas cartas a su esposa y a su madre y había sellado su testamento definitivo para el caso de que la entrevista terminara mal para él. Llevaba el sable Murasama, dentro de su vaina de combate.

Doblaron otra esquina e Hiro-matsu abrió inesperadamente una puerta reforzada con hierro y lo precedió por una escalera de piedra que conducía a la parte central interior de la fortaleza. Había muchos guardias, y Yabú presintió el peligro.

La escalera de caracol subía hacia lo alto y terminaba en un reducto fácilmente defendible. Unos guardias abrieron la puerta de hierro. Salieron a las murallas.

Para sorpresa de Yabú, Toranaga estaba allí y se levantó para saludarle con una deferencia que él no tenía derecho a esperar. A fin de cuentas, Toranaga era señor de las Ocho Provincias, mientras que él era solamente señor de Izú. Unos almohadones habían sido dispuestos cuidadosamente. Había una tetera envuelta en una funda de seda. Una joven ricamente vestida, de cara cuadrada y no muy bonita, hizo una profunda reverencia. Se llamaba Sazuko, era la séptima y más joven consorte oficial de Toranaga y estaba embarazada.

— ¡Cuánto me alegro de verte, Kasigi Yabú-san! Lamento haberte hecho esperar tanto.

Yabú estuvo seguro de que Toranaga había decidido cortarle la cabeza, pues, por costumbre universal, el enemigo se mostraba más cortés cuando planeaba o había planeado la destrucción de uno. Se despojó de ambos sables y los dejó cuidadosamente sobre las losas permitiendo que le alejaran de ellos y lo condujesen al sitio de honor.

— Esta es mi señora Sazuko. Sazuko, éste es mi aliado, el famoso señor Kasigi Yabú de Izú, el daimío que nos trajo al bárbaro y el barco del tesoro.

Ella se inclinó, cortés, y él le devolvió el saludo y ella se inclinó de nuevo. Después, ofreció a Yabú la primera taza de té, pero él, siguiendo el ritual, declinó el honor y le pidió que la ofreciese a Toranaga, el cual la rechazó e insistió en que la aceptase él. Por fin, y también de acuerdo con el ritual, se dejó convencer, como invitado de honor que era. Hiro-matsu aceptó la segunda taza, sosteniendo difícilmente la porcelana con sus nudosos dedos y sujetando con la otra mano la empuñadura del sable sobre sus rodillas. Toranaga aceptó la tercera taza y sorbió su cha, y después los tres observaron la Naturaleza y la subida del sol en el silencio del cielo.

Chillaron las gaviotas. Comenzaron los ruidos de la ciudad. Había nacido el día.

Dama Sazuko suspiró, llenos los ojos de lágrimas.

— Me siento como una diosa en esta altura, contemplando tanta belleza, ¿neh? Es triste que se haya ido para siempre, señor. Muy triste, — ¿neh?

— Sí —dijo Toranaga.

Cuando el sol se hubo levantado a medias sobre el horizonte, ella saludó y se fue. Para sorpresa de Yabú, los guardias se marcharon también. Quedaron solos los tres.

— Me alegró recibir tu obsequio, Yabú-san. Fue magnífico: el barco y todo lo que había en él.

— Todo lo que tengo es tuyo — dijo Yabú, todavía profundamente conmovido por el amanecer y pensando que era un detalle muy elegante por parte de Toranaga ofrecerle la última visión de aquella inmensidad—. ¡Gracias por esta aurora!

— Sí —dijo Toranaga—. Es mi regalo. Y me alegro de que te haya gustado, como a mí me gustó el tuyo.

Hubo un silencio.

— Yabú-san. ¿Qué sabes de la Amida Tong?

— Sólo lo que sabe casi todo el mundo: que es una sociedad secreta compuesta de unidades de diez hombres, un jefe y nunca más de diez acólitos, hombres y mujeres, por cada zona. Hacen voto secreto de obediencia, de castidad y de muerte y de dedicar la vida a convertirse en un arma perfecta y mortal. Han de matar solamente por orden del jefe, y si fracasan en su intento de matar a la persona señalada, sea hombre, mujer o niño, tienen que quitarse inmediatamente la vida. Ninguno de ellos ha sido nunca cazado vivo. — Yabú conocía ya el atentado contra Toranaga. — No hay manera de vengarse de ellos, porque nadie sabe quiénes son, dónde viven, ni dónde se instruyen.

— Si quisieras emplearlos, ¿qué harías?

— Daría el soplo en tres lugares: en el Monasterio Hernán, en el santuario Amida y en el Monasterio Johji. Si uno es aceptado como patrono, unos intermediarios establecen contacto con él en el plazo de diez días. Todo es tan secreto y complicado que aunque uno quisiera traicionarles o sorprenderles no lo conseguiría. El décimo día piden una cantidad de dinero, en plata, cuyo importe depende de la persona a quien haya que asesinar. No admiten regateos y cobran por anticipado. Sólo garantizan que uno de sus miembros intentará el asesinato dentro de diez días.

— Entonces, ¿crees que nunca podré descubrir quién pagó la agresión de hoy?

— No.

¿Crees que se repetirá? —Tal vez sí. O tal vez no.

¿Los has empleado tú alguna vez? — No.

Yabú sintió algo detrás de él y presumió que serían los guardias que habrían vuelto en secreto. Midió la distancia que le separaba de sus sables. Se preguntó una vez más si intentaría matar a Toranaga. Había decidido hacerlo y ahora vacilaba. Había cambiado. ¿Por qué?

—¿Qué habrías pagado tú por mi cabeza? — le preguntó Toranaga. — No hay bastante plata en toda Asia para tentarme a hacer una cosa parecida.

—¿Qué tendrían que pagar otros?

— Veinte mil kokú, cincuenta mil, cien mil, tal vez más. No lo sé.

—¿Pagarías tú cien mil kokú para llegar a ser Shogún? Tu estirpe se remonta a los Takashima, ¿neh?

— No pagaría nada — dijo soberbiamente Yabú—. El dinero es basura, un juguete para las mujeres o para los sucios mercaderes. Pero si esto fuese posible, que no lo es, daría mi vida y la vida de mi esposa, de mi madre y de todos los míos, excepto mi único hijo varón, y la de todos mis samurais de Izú y de todos sus hijos y mujeres, para ser un día Shogún.

—¿Y qué darías por las Ocho Provincias?

— También todo, menos la vida de mi esposa, de mi madre y de mi hijo.

—¿Y por la provincia de Suruga?

— Nada — dijo Yabú, despectivamente—. Ikawa Jikkyu no vale nada. Si no les corto la cabeza a él y a todos los suyos en esta vida, lo haré en la otra.

—¿Y si yo te lo entregase? Con toda Suruga… y quizá también con la provincia de Totomi.

Yabú se cansó súbitamente de aquel juego del gato y el ratón y de la charla sobre los Amida.

— Sé que quieres mi cabeza, señor Toranaga, y estoy dispuesto. Acabemos de una vez.

— No quiero tu cabeza, Yabú-san — dijo Toranaga—. ¿Cómo puedes pensar una cosa así? ¿Qué enemigo ha vertido veneno en tus oídos? ¿Tal vez Ishido?

Yabú se volvió despacio. Había esperado ver samurais detrás de él, con los sables desenvainados. Pero no había nadie. Volvió a mirar a Toranaga.

— No lo comprendo — dijo.

— Te he hecho venir aquí para que pudiésemos hablar en privado. Y contemplar la aurora. ¿Te gustaría gobernar las provincias de Izú, Suruga y Totomi… si no pierdo esta guerra?

— Sí. Mucho — dijo Yabú sintiendo renacer sus esperanzas.

—¿Te convertirías en mi vasallo? ¿Me aceptarías como señor feudal?

Yabú no vaciló.

—¡Nunca! — dijo—. Como aliado, sí. Como mi caudillo, sí. Siempre seré menos que tú. Pondré mi vida y todo lo que tengo a tu servicio. Pero Izú es mía. Soy daimío de Izú y nunca cederé a nadie este poder.

Toranaga se rascó una ingle.

—¿Qué te ha ofrecido Ishido?

— La cabeza de Jikkyu… en el momento en que hayas perdido la tuya. Y su provincia.

—¿A cambio de qué?

— De mi apoyo cuando empiece la guerra. Debería atacarte por el flanco sur.

—¿Aceptaste?

— Me conoces demasiado para saber que no.

Los espías de Toranaga en la casa de Ishido habían murmurado que se había cerrado el trato y que éste incluía el asesinato de sus tres hijos: Noburu, Sudara y Naga.

—¿Nada más? ¿Sólo tu apoyo?

— Con todos los medios a mi disposición — dijo delicadamente Yabú.

—¿Incluido el asesinato?

— Cuando empiece la guerra, lucharé con todas mis fuerzas. Por mi aliado. Necesitamos un solo regente durante la minoría de edad de Yaemón. La guerra entre tú e Ishido es inevitable. Es el único camino.

Yabú trataba de leer los pensamientos de Toranaga. Sabía que éste necesitaba su apoyo y que, en definitiva, acabaría venciéndole. Pero, de momento, ¿qué debía hacer? Decidió jugar fuerte.

— Puedo ser muy valioso para ti. Puedo ayudarte a ser el único regente — dijo.

—¿Por qué he de desear ser único regente?

— Cuando Ishido ataque, puedo ayudarte a vencerle. — ¿Cómo?

Le contó su plan de los cañones y mosquetes.

—¿ Un regimiento de quinientos samurais con armas de fuego? — saltó Hiro-matsu —. Sería horrible. No podría mantenerse secreto. Si empezáramos nosotros, el enemigo nos imitaría. Un horror que no terminaría nunca. Sería una lucha sin honor y sin futuro.

—¿Acaso no es la guerra que se avecina la única que nos interesa, señor Hiro-matsu? — replicó Yabú—. ¿No nos preocupa la seguridad del señor Toranaga? Lo único que necesita el señor Toranaga es ganar esta única y grande batalla. En ella caerán las cabezas de todos sus enemigos. Y obtendrá el poder. Afirmo que esta estrategia le dará la victoria.

— Y yo digo que no. Es un plan repugnante y deshonroso.

Yabú se volvió a Toranaga.

— Una nueva era requiere una idea clara del significado del honor.

—¿Qué dijo Ishido de tu plan? — preguntó Toranaga. — No lo discutí con él.

—¿Por qué? Si piensas que es valioso para mí, también lo sería para él. O tal vez más.

— Tú no eres un campesino como Ishido. Eres el caudillo más sabio y más experimentado del Imperio.

«¿Cuál es la verdadera razón? ¿O se lo has dicho también a Ishido?», se preguntó Toranaga.

— Si pusiéramos en práctica este plan, ¿serían los hombres la mitad tuyos y la mitad míos?

— De acuerdo. Yo tendría el mando.

—¿Secundado por mi delegado?

— De acuerdo. Pero necesitaré a Anjín-san para adiestrar a nuestros fusileros y nuestros artilleros.

— Pero él seguiría siendo de mi exclusiva propiedad y le protegerías como al Heredero. Serías responsable de él y harías con él todo lo que yo ordenase.

Toranaga observó un momento las nubes carmesíes. «Este plan es una locura — pensó—. Tendré que desatar mi Cielo Carmesí y atacar Kioto al frente de mis legiones. Cien mil contra diez veces este número.»

—¿Quién será el intérprete? No puedo utilizar eternamente a Toda- Mariko-san.

— Sólo unas semanas, señor. Haré que el bárbaro aprenda nuestra lengua.

— Esto requeriría años. Los únicos bárbaros que han llegado a dominarla son los sacerdotes cristianos, ¿neh? Pero han tardado años.

— Te prometo que Anjín-san aprenderá rápidamente — dijo Yabú, y le explicó el plan de Omi como si fuese idea suya.

— Podría ser demasiado peligroso.

— Aprendería rápidamente, ¿neh? Además, está amansado.

Después de una pausa, Toranaga dijo:

—¿Cómo mantendrías el secreto durante la instrucción?

— Izú es una península muy segura. Estableceré la base en Anjiro, muy al sur y lejos de Mishima y de la frontera para mayor seguridad.

— Bien. Enviaremos palomas mensajeras de Anjiro a Osaka y Yedo al mismo tiempo.

— Magnífico. Sólo necesito cinco o seis meses y…

— Tendremos suerte si disponemos de seis días — gruñó Hiro-matsu—. ¿Qué ha sido de tu famosa red de espionaje, Yabú-san? ¿No has tenido noticias de que Ishido y Onoshi están movilizando? ¿No estamos encerrados aquí? Yabú no respondió.

—¿Y bien? — dijo Toranaga.

— Los informes — repuso Yabú— indican que sucede todo esto y algo más. Si son seis días, serán seis días. Pero creo que eres demasiado listo para dejarte atrapar aquí o provocar una guerra prematura.

— Si convengo en tu plan, ¿me aceptarás como caudillo?

— Sí. Y cuando triunfes, será para mí un honor aceptar Suruga y Totomi como parte de mi feudo perpetuo.

— Totomi dependerá del éxito de tu plan.

— Conforme.

—¿Me obedecerás? ¿Por tu honor?

— Sí. Por bushido, por el señor Buda, por la vida de mi madre, de mi esposa y de mi posteridad futura.

— Bien — dijo Toranaga—. Orinemos para cerrar el trato.

Se dirigió al borde de la muralla y se plantó sobre el mismo parapeto. Setenta pies más abajo estaba el jardín interior. Hiro-matsu contuvo la respiración, aterrado por la bravata de su dueño. Vio cómo éste se volvía e invitaba a Yabú a acompañarle. Yabú obedeció. El menor contacto habría podido enviarlos a ambos a la muerte.

Toranaga se abrió el quimono y apartó el taparrabo, y lo propio hizo Yabú. Los dos orinaron, y sus orines se mezclaron y cayeron sobre el jardín.

— La última vez que sellé un trato de esta manera fue con el propio Taiko — dijo Toranaga, muy aliviado después de haber vaciado su vejiga—. Fue cuando decidió darme el Kwanto, las Ocho Provincias, como feudo. Derrotamos a Hojo y cortamos cinco mil cabezas en un año. Lo arrojamos de allí con toda su tribu. Tal vez tengas razón, Kasigi Yabú-san. Tal vez puedas ayudarme como yo ayudé al Taiko. Sin mí, el Taiko nunca habría sido Taiko.

— Puedo ayudarte a convertirte en el único regente, Toranaga-sama. Pero no en Shogún.

— Desde luego. No ambiciono este honor por más que digan mis enemigos.

Toranaga saltó sobre las losas y miró a Yabú, que seguía sobre el estrecho parapeto ciñéndose el cinto. Sintió la cruel tentación de darle un empujón por su insolencia. Pero se sentó y lanzó un ruidoso cuesco.

— Así es mejor. ¿Cómo está tu vejiga, Puño de Hierro?

— Cansada, señor, muy cansada.

El viejo se apartó y orinó también por encima del parapeto, pero sin encaramarse sobre él.

— Yabú-san. Esto debe mantenerse en secreto. Creo que deberías marcharte dentro de dos o tres días — dijo Toranaga.

— Sí. ¿Con los cañones y el bárbaro, Toranaga-sama?

— Sí. Iréis en barco. — Toranaga miró a Hiro-matsu. — Prepara la galera.

— El barco está a punto. Las armas y la pólvora siguen en la bodega — respondió Hiro-matsu cuyo semblante reflejaba su disgusto.

— Bien.

«Lo he conseguido — habría querido gritar Yabú—. Tengo las armas, tengo a Anjín-san, lo tengo todo. Y tengo seis meses. Toranaga no desencadenará la guerra tan de prisa. Y aunque Ishido lo asesinara en los próximos días, seguiría teniéndolo todo. ¡Oh, Buda, protege a Toranaga hasta que me haya hecho a la mar!.»

— Gracias — dijo con sinceridad—. Nunca has tenido un aliado más fiel.

Cuando Yabú se hubo marchado, Hiro-matsu se volvió a Toranaga.

— Ha sido una mala cosa. Este trato es vergonzoso. Me avergüenzo de que mi consejo valga tan poco. Te ha manejado como un muñeco. Incluso ha tenido la desfachatez de llevar su sable Muramasa en tu presencia.

— Ya me he dado cuenta — dijo Toranaga.

— Creo que los dioses te han hechizado, señor. Cierras los ojos ante semejante insulto y permites que él se regocije delante de ti. Permites que Ishido te avergüence delante de todos. Impides que yo y los míos te protejamos. Niegas a mi nieta, que es una dama samurai, el honor y la paz de la muerte. Tu enemigo se ha burlado de ti y ahora cierras el trato más descabellado con un hombre tan traidor como lo fue su padre. ¡Te han embrujado! Yo te pregunto, te grito y te insulto y tú no haces más que mirarme. Uno de los dos se ha vuelto loco. Te pido permiso para hacerme el harakiri, y si no quieres concederme esta paz me afeitaré la cabeza y me haré monje. Cualquier cosa, pero deja que me vaya de aquí.

— No harás nada de esto. En cambio, enviarás a buscar al sacerdote bárbaro, a Tsukku-san. Y Toranaga se echó a reír.

CAPITULO XIX

El padre Alvito descendió a caballo la cuesta del castillo, al frente de su acostumbrado séquito de jesuitas, vestidos todos ellos como los sacerdotes budistas, excepto por el rosario y el crucifijo que llevaban colgados del cinto. Lo acompañaban también cuarenta japoneses, todos ellos hijos de samuráis cristianos, estudiantes del seminario de Nagasaki que le habían acompañado a Osaka.

Después de cruzar al trote vivo los bosques y las calles de la ciudad, en dirección a la Misión de los Jesuitas, gran edificio de piedra de estilo europeo, el cortejo penetró en el patio central y se detuvo frente a la puerta principal. Unos servidores estaban ya esperando para ayudar a desmontar al padre Alvito. Sus espuelas resonaron en las piedras al dirigirse al patio interior que contenía una fuente y un apacible jardín. La puerta de la antecámara estaba abierta.

—¿Está solo? — preguntó.

— No, no está solo, Martín — dijo el padre Soldi, un napolitano bajito, bonachón y picado de viruelas, que era secretario del padre Visitador hacía casi treinta años, veinticinco de los cuales los había pasado en Asia—. El capitán general Ferriera está con Su Eminencia. Sí, el pavo real está con él. Pero Su Eminencia dijo que os hiciese entrar inmediatamente. ¿Pasa algo malo, Martín?

— No. Nada.

Soldi gruñó y volvió a su tarea de afilar la pluma.

— Nada — se dijo el sabio padre—. Bueno, pronto lo sabré.

Alvito se dirigió a la puerta del fondo. Un fuego de leña crepitaba en una chimenea iluminando los ricos y pesados muebles, ennegrecidos por los años y pulidos cuidadosamente. Un pequeño cuadro de la Virgen y el Niño, de Tintoretto, traído de Roma por el padre Visitador y que gustaba mucho a Alvito, pendía sobre la chimenea.

—¿Visteis de nuevo al inglés? — le gritó el padre Soldi.

Alvito no le contestó. Llamó a la puerta.

-¡Adelante!

Cario Dell'Aqua, padre Visitador de Asia, representante personal del general de los jesuitas, el jesuita más eminente y, por tanto, el hombre más poderoso de Asia, era también el más alto. Medía seis pies y tres pulgadas, y su físico hacía juego con su estatura. Vestía una sotana color naranja y llevaba una cruz preciosa. Llevaba tonsura, tenía el pelo blanco y sesenta y un años de edad, y era napolitano por nacimiento.

—¡Ah! Pasad, pasad, Martín. ¿Un poco de vino? — dijo hablando portugués con una maravillosa fluidez italiana—. ¿Visteis al inglés?

— No, Eminentísimo Señor. Sólo a Toranaga.

-¿Mal?

— Sí.

¿Un poco de vino?

Gracias.

— Mal, ¿hasta qué punto? — preguntó Ferriera, que era el fidaglio, el capitán general de la Nao del Trato, Buque Negro de este año. El hombre tenía unos treinta y cinco años, y era delgado, esbelto y formidable.

— Creo que muy mal, capitán general. Por ejemplo, Toranaga dijo que este año el comercio podía esperar.

— El comercio no puede esperar ni yo tampoco — dijo Ferriera—. Me haré a la mar cuando suba la marea.

— No tenéis las licencias del puerto. Temo que tendréis que esperar.

— Creía que todo había quedado arreglado hace meses. No deberíamos estar sujetos a los estúpidos reglamentos del país. Dijisteis que se trataba de una simple formalidad, de recoger los documentos.

— Así debía ser, pero me equivoqué. Tal vez será mejor que os explique…

— Debo volver inmediatamente a Macao a preparar el Buque Negro. Tenemos ya compradas las mejores sedas de la feria de febrero de Cantón por valor de un millón de ducados y llevaremos al menos cien mil onzas de oro chino. Creía haber dejado bien claro que todo el dinero en efectivo de Macao, Malaca y Goa, y todo lo que han podido tomar prestado los mercaderes de Macao y los padres de la ciudad, ha sido invertido en la empresa de este año. Y hasta vuestro último maravedí.

Lo siento, capitán general, pero Toranaga no ha querido hablar del comercio de este año ni de vuestras licencias. Para empezar, dijo que no aprueba el asesinato.

¿Asesinato? — dijo Dell'Aqua —. ¿Qué tenemos que ver nosotros con esto?

Dijo: «¿Por qué queréis los cristianos asesinar a mi prisionero, el capitán?»

-¿Qué?

— Toranaga cree que el atentado de la noche pasada iba dirigido contra el inglés, no contra él — dijo Alvito mirando fijamente al soldado.

¿De qué me acusáis, padre? — dijo Ferriera—. ¿De un intento de asesinato? ¿Yo? ¿En el castillo de Osaka? Esta es la primera vez que estoy en el Japón.

¿Negáis todo conocimiento de esto?

— No niego que cuanto antes muera ese hereje tanto mejor será — dijo fríamente Ferriera—. Si los holandeses y los ingleses empiezan a infestar el Asia, nos veremos en apuros. Todos nosotros.

— Ya lo estamos — dijo Alvito —. Toranaga empezó diciendo que sabe por el inglés que el monopolio portugués del comercio chino rinde unos beneficios increíbles, que los portugueses cargan de un modo inverosímil el precio de la seda que sólo ellos pueden comprar en China pagándola con el único artículo que aceptan los chinos a cambio: la plata del Japón que los portugueses menosprecian también de un modo ridículo. Después dijo que os «invitaba», a vos, Eminentísimo Señor, a presentar un informe a los regentes sobre los tipos de cambio: plata por seda, seda por plata, oro por plata. Y añadió que, desde luego, no se opone a que realicemos grandes ganancias con tal de que sea a expensas de los chinos.

— Desde luego, no os doblegaréis a una exigencia tan insolente — dijo Ferriera.

— Es muy difícil negarse.

— Entonces dadle un informe falso.

— Esto pondría en peligro toda nuestra posición que se basa en la confianza — dijo Dell’Aqua.

—¿Podéis fiaros de un japonés? ¡Claro que no! Nuestros beneficios deben permanecer secretos.

— Lamento deciros que Blackthorne parece particularmente bien informado.

—¿Qué más dijo el japonés? — preguntó Ferriera fingiendo no haber visto la mirada que se cruzaron los dos sacerdotes.

— Toranaga me ha pedido que le proporcione mañana al mediodía un mapa del mundo con las demarcaciones entre Portugal y España, los nombres de los Papas que aprobaron los tratados y la fecha de éstos. También «pide», para dentro de tres días, una relación escrita de nuestras «conquistas» en el Nuevo Mundo, y «sólo para mi curiosidad» según sus palabras textuales, la cantidad de oro y de plata que España y Portugal se llevaron — en realidad empleó la palabra «saquearon», tomada de Blackthorne— del Nuevo Mundo. Y también pide otro mapa que muestre la extensión de los Imperios español y portugués hace cien años, hace cincuenta, y en la actualidad, así como las posiciones exactas de nuestras bases desde Malaca hasta Goa (y las nombró sin equivocarse, pues las tenía escritas en un papel) y el número de mercenarios japoneses que empleamos en tales bases.

Dell'Aqua y Ferriera se quedaron pasmados.

— Debéis negaros rotundamente — bramó el soldado.

— No se le puede negar nada a Toranaga — dijo Dell'Aqua.

— Creo que Vuestra Eminencia exagera su importancia — dijo Ferriera—. Negaos. Sin nuestro Buque Negro, toda su economía se vendría abajo. ¡Que se vaya al diablo Toranaga! Podemos comerciar con los reyes cristianos… Onoshi y Kiyama, y con otros caudillos cristianos de Kiusiu.

— No podemos, capitán — dijo Dell'Aqua—. Esta es vuestra primera visita al Japón y no tenéis idea de nuestros problemas. Sí, ellos nos necesitan, pero nosotros los necesitamos más. Sin el favor de Toranaga y de Ishido perderíamos nuestra influencia sobre los reyes cristianos. Perderíamos Nagasaki y todo lo que hemos construido en cincuenta años. ¿Provocasteis el atentado contra ese marino hereje?

— Desde el primer momento dije a Rodrigues y a todos los que quisieron escucharme que el inglés era un pirata peligroso y que debía ser eliminado. Vos dijisteis lo mismo en otras palabras, Eminentísimo Señor. Y vos hicisteis lo propio, padre Alvito. ¿No se habló del asunto en nuestra conferencia con Onoshi y Kiyama, hace dos días? ¿No dijisteis que el pirata era peligroso?

— Sí, pero…

— En cuanto al atentado del castillo, debió ser ordenado por un indígena. Es una jugada típicamente japonesa. No lamento que lo intentasen y sólo me disgusta su fracaso. Cuando yo prepare su eliminación, podéis estar seguros de que será eliminado.

Alvito sorbió su vino.

— Toranaga dijo que enviaba a Blackthorne a Izú.

—¿Por tierra o por mar? — Por mar.

— Bien. Entonces, lamento deciros que todos pueden perderse en el mar en un desgraciado temporal.

— Y yo lamento deciros, capitán general — replicó fríamente Alvito—, que Toranaga dijo estas palabras textuales: «Pondré una guardia personal alrededor del capitán, Tsukku-san, y, si sufre algún accidente, éste será investigado hasta el límite de mi poder y del poder de los regentes, y si resulta que el responsable es un cristiano o alguien que guarde cierta relación con los cristianos, es muy posible que vuelvan a considerarse los Edictos de Expulsión y que todas las iglesias, escuelas y lugares de descanso cristianos, sean clausurados inmediatamente.»

—¡Bah! — se burló Ferriera.

— No, capitán general. Toranaga es astuto como Maquiavelo e implacable como Atíla. — Alvito miró a Dell'Aqua. — Sería fácil echarnos la culpa si le ocurriera algo al inglés.

— Tal vez deberíais atacar la raíz del problema — dijo audazmente Ferriera—. Eliminad a Toranaga.

— No es momento para bromas — dijo el padre Visitador.

— Lo que dio tan buenos resultados en la India y en Malaya, en Brasil, Perú, México y en tantos otros sitios, también lo daría aquí. Empleemos los reyes cristianos. Si el problema es Toranaga, ayudemos a uno de ellos a eliminarlo. Unos cientos de conquistadores serían suficientes.

Divide y vencerás. Yo hablaré con Kiyama. Si vos queréis hacer de intérprete, padre Alvito…

— No podéis comparar a los japoneses con los indios ni con salvajes ignorantes como los incas — dijo Dell’Aqua con voz cansada—. Aquí no rige la norma de divide y vencerás. El Japón no se parece a ninguna otra nación. En absoluto. Debo pediros formalmente, capitán general, que no os entrometáis en la política interna de este país.

— De acuerdo. Os pido que olvidéis mis palabras. Mi franqueza ha sido impertinente e ingenua. Afortunadamente, las tormentas abundan en esta época del año.

— Si se produce una tormenta será por voluntad de Dios. Pero vos no atacaréis al capitán ni ordenaréis a nadie que lo haga.

— Yo he prestado juramento a mi rey de destruir a sus enemigos. El inglés es un enemigo nacional. Un parásito, un pirata, un hereje. Si decido eliminarlo es asunto mío. Soy capitán general del Buque Negro este año y, por consiguiente, gobernador de Macao con poderes de virrey sobre estas aguas, y si quiero eliminarlo a él, o a Toranaga o a quien sea, lo haré.

— En tal caso, lo haréis contrariando mis órdenes directas y os expondréis a ser inmediatamente excomulgado.

— Esto escapa a vuestra jurisdicción. Es un asunto temporal, no espiritual.

— Desgraciadamente, la posición de la Iglesia está aquí tan entremezclada con la política y con el comercio de la seda, que todo afecta a la seguridad de aquélla. Si aquí se tolera el cristianismo es porque todos los daimíos están convencidos de que si nos expulsan y destruyen la fe los Buques Negros no volverán. Desgraciadamente para la fe, lo que ellos creen no es verdad. Estoy seguro de que el comercio continuaría con independencia de nuestra posición y de la posición de la Iglesia, porque los mercaderes portugueses se preocupan más de sus propios intereses egoístas que del servicio de Nuestro Señor.

— Tal vez el interés egoísta de los clérigos que quieren obligarnos, hasta el punto de pedir la autorización legal de Su Santidad, a tocar en todos los puertos que ellos decidan y a comerciar con los daimíos que elijan, es igualmente evidente.

— Olvidáis vuestro propio respeto, señor capitán general.

— Pero no olvido que el Buque Negro se perdió el año pasado desde aquí a Malaca con todos sus tripulantes, con más de dos mil toneladas de oro y con monedas de plata por valor de quinientos mil cruzados, después de retrasarse innecesariamente la salida hasta que empezó el mal tiempo, por instigación vuestra. Esta catástrofe casi arruinó a todo el mundo, desde aquí hasta Goa.

— Nos obligó a ello la muerte del Taiko y la política interna de la sucesión.

— Tampoco olvido que, hace tres años, pedisteis al virrey de Goa que cancelara el viaje del Buque Negro y que enviase solamente lo que vos dijerais y al puerto que decidierais.

— Esto fue para doblegar al Taiko, para provocar una crisis económica en medio de aquella estúpida guerra contra China y Corea, debido a los martirios que había ordenado en Nagasaki, a su furioso ataque contra la Iglesia y a los Edictos de Expulsión que acababa de publicar. ¿Qué es más importante, el comercio o la salvación de las almas?

— Mi respuesta es que son más importantes las almas. Pero ya que me ilustráis sobre los asuntos japoneses, dejad que ponga los asuntos japoneses en su correcta perspectiva. Sólo la plata del Japón libera la seda china y el oro chino. Las inmensas ganancias que hacemos y exportamos a Malaca y a Goa, y de allí a Lisboa, sirven para mantener todo nuestro imperio asiático con sus fuertes, sus misiones, sus expediciones y sus descubrimientos, y para evitar que los herejes nos dominen al mantenerlos lejos de Asia y de las riquezas que necesitan para destruirnos y para destruir la fe. ¿Qué es más importante, padre, la cristiandad española, portuguesa e italiana o la cristiandad japonesa?

Dell'Aqua fulminó al soldado con la mirada.

— Por última vez, no os entrometáis en los asuntos internos del Japón.

Una brasa saltó de la chimenea y chisporroteó sobre la alfombra. Ferriera, que era el que estaba más cerca, le dio una patada para alejar el peligro.

— Suponiendo que tenga que doblegarme, ¿qué pensáis hacer con el hereje?

Dell'Aqua se sentó creyendo que había ganado la partida.

— De momento, no lo sé. Pero incluso la idea de eliminar a Toranaga es una ridiculez. Se muestra muy complaciente con nosotros y muy bien dispuesto para aumentar el comercio y, por lo tanto, vuestros beneficios.

— Y los vuestros — dijo Ferriera contraatacando de nuevo.

— Nuestras ganancias se dedican a la obra de Nuestro Señor. Pero no discutamos. Necesitamos vuestro consejo, vuestra inteligencia y vuestra fuerza. Pero podéis creerme, Toranaga es vital para nosotros. Sin él, todo el país volvería a sumirse en la anarquía.

Es verdad, capitán general — dijo Alvito —. Lo que no comprendo es por qué sigue en el castillo y ha accedido al aplazamiento de la reunión.

Si es tan vital — dijo Ferriera—, ¿por qué apoyar a Onoshi y a Kiyama? ¿Acaso no se han confabulado con Ishido contra Toranaga? ¿Por qué no les aconsejáis que no lo hagan? ¿Por qué no les amenazáis con la excomunión?

Dell'Aqua suspiró.

—¡Ojalá fuese tan sencillo! En el Japón no se hacen estas cosas. Ellos aborrecen toda injerencia en sus asuntos internos. Incluso cuando queremos brindar una sugerencia, tenemos que hacerlo con suma delicadeza.

Ferriera apuró su vaso de plata, se sirvió un poco más de vino y procuró calmarse sabiendo que necesitaba tener a los jesuítas de su parte, y que sin ellos como intérpretes no podía hacer nada.

«Este viaje tiene que ser un éxito — se dijo—. Has prestado servicio y has trabajado de firme once años por el rey, para ganarte con justicia la recompensa más preciada que podía darte, el título de capitán general del Buque Negro por un año, más la décima parte de toda la seda, de todo el oro, de toda la plata y de todos los beneficios de cada transacción. Serás rico para toda la vida, para treinta vidas que tuvieras, gracias a este solo viaje. Con tal de que lo realices.»

La mano de Ferriera se cerró sobre la empuñadura de su espada, sobre la cruz de plata que era parte de la filigrana, y exclamó:

—¡Por la Sangre de Cristo que mi Buque Negro zarpará a su debido tiempo de Macao con rumbo a Nagasaki y que después el barco más rico de la Historia navegará hacia el Sur en noviembre, con el monzón, hasta Goa y, por fin, hasta la patria! Así ocurrirá, como Cristo es mi juez.

Y añadió para sus adentros:

«¡Aunque tenga que quemar todo el Japón, y todo Macao, y toda China!»

— Nuestras oraciones os acompañarán — respondió sinceramente Dell'Aqua—. Sabemos la importancia de vuestro viaje.

— Entonces, ¿qué me aconsejáis? Sin las licencias del puerto y los salvoconductos para comerciar, estoy indefenso. ¿No podemos hacer caso omiso de los regentes? ¿No hay otro camino?

Dell'Aqua movió la cabeza.

— Martín — dijo—, vos sois nuestro experto comercial.

— Lo siento, pero es imposible — dijo Alvito, que había escuchado la acalorada discusión con indignación creciente.

«¡Grosero, arrogante y mal nacido cretino! — pensó—. ¡Dios mío, dame paciencia, pues sin ese hombre y otros como él, la Iglesia moriría en este país!.»

— Capitán general, estoy seguro de que dentro de un par de días todo estará arreglado. Una semana, como máximo. Toranaga tiene grandes problemas en este momento. Pero todo irá bien, estoy seguro.

— Esperaré una semana. No más. — La amenaza latente en el tono de Ferriera era tremenda. — Me gustaría ponerle la mano encima a ese hereje. Le arrancaría la verdad. ¿Dijo algo Toranaga sobre la supuesta flota? ¿Sobre una flota enemiga?

— No.

— Quisiera saber la verdad porque, en el viaje de ida, mi barco irá lleno a reventar, con más cantidad de seda en sus bodegas que jamás se haya visto. Tenemos uno de los barcos más grandes del mundo, pero no llevaré escolta, y si una sola fragata enemiga, o ese cerdo holandés, el Erasmus, nos pillara en alta mar, estaríamos a su merced.

— E vero, é solamente vero — murmuró Dell'Aqua.

Ferriera terminó su vino.

—¿Cuándo enviarán a Blackthorne a Izú?

— No lo sé. Los regentes se reúnen dentro de cuatro días. Supongo que será después de esto.

Ferriera se levantó.

— Vuelvo a mi barco. ¿Queréis cenar conmigo esta noche? ¿Los dos? Al ponerse el sol. Tenemos un magnífico capón, un cuarto de buey, vino de Madeira e incluso pan tierno.

— Gracias, sois muy amable — dijo Dell'Aqua, un poco más animado—. Sí, un poco de buena comida será maravilloso.

Cuando Ferriera se hubo marchado y el Visitador se hubo asegurado de que no podían oírles, dijo con ansiedad: —Martín, ¿qué más ha dicho Toranaga?

Quiere una explicación, por escrito, del incidente de las armas de fuego y de la petición de conquistadores.

¡Mamma mía…! ¿Qué dijo exactamente?

— Dijo: «Tengo entendido, Tsukku-san, que el anterior superior de vuestra Orden, el padre Da Cunha, escribió a los gobernadores de Macao y de Goa y al virrey de España en Manila, Don Siseo Vivera, en julio de 1588 de vuestro calendario, pidiendo una invasión de cientos de soldados españoles con armas de fuego para apoyar a algunos daimíos cristianos en una rebelión que el sumo sacerdote cristiano trataba de provocar contra su legítimo señor, el Taiko. ¿Quiénes fueron estos daimíos? ¿Es verdad que no se enviaron soldados, pero que se introdujeron grandes cantidades de armas de contrabando en Nagasaki? ¿Es verdad que el padre-gigante se apoderó en secreto de estas armas al venir por segunda vez al Japón desde Goa, como embajador, en marzo o abril de 1590, según vuestro calendario, y en secreto las sacó de Nagasaki y las embarcó en un barco portugués, el Santa Cruz, rumbo a Macao?.»

Alvito se secó el sudor de las manos.

—¿Dijo algo más?

— Nada importante, Eminentísimo Señor. No tuvo ocasión de explicarme, pues me despidió de pronto. Una despedida cortés, pero despedida a fin de cuentas.

¿De dónde saca su información ese maldito inglés?

¡Ojalá lo supiera!

— Esos datos y fechas… ¿No estaréis equivocado? ¿Los pronunció correctamente?

— No, señor. Los nombres estaban escritos en un pedazo de papel. Me lo mostró.

¿Era de Blackthorne la escritura?

No. Los nombres estaban escritos fonéticamente en japonés, en hiragana.

— Tenemos que saber de qué intérprete se sirve Toranaga. Debe ser asombrosamente bueno. Pero no uno de los nuestros, ¿verdad?

— El intérprete fue dama María — dijo Alvito, dando a Toda Mariko su nombre de bautismo.

—¿Os lo dijo Toranaga?

— No, Eminentísimo Señor. Pero sé que ha estado visitando el castillo y que fue vista con el inglés.

—¿Estáis seguro?

— Nuestra información es absolutamente exacta.

— Bien — dijo Dell’Aqua—. Tal vez Dios nos ayuda con sus medios inescrutables. Enviadla a buscar en seguida.

— La he visto ya. Me tropecé con ella, como por casualidad. Se mostró amable, cortés y respetuosa como siempre, pero antes de que tuviese oportunidad de interrogarla me dijo intencionadamente: «Desde luego, el Imperio es un país muy secreto, padre, y algunas cosas, por costumbre, tienen que permanecer secretas. Lo mismo ocurre en Portugal y dentro de la Compañía de Jesús.» Está claro que le prohibieron hablar de lo que pasó y de lo que se dijo. Los conozco bien a todos. En esto, la influencia de Toranaga será mayor que la nuestra.

—¿Tan débil es su fe? ¿Acaso la instruimos mal? Seguro que no. Es la mujer más devota y más buena cristiana que he conocido. Un día se hará monja… Tal vez será la primera abadesa japonesa.

— Sí. Pero ahora no dirá nada.

— La Iglesia está en peligro. Esto es importante, tal vez demasiado importante — dijo Dell’Aqua—. Ella debería comprenderlo. Es demasiado inteligente para no darse cuenta.

— Os suplico que no pongáis a prueba su fe en esta ocasión. Podríamos perder. Me lo advirtió. Tan claramente como si lo hubiese escrito.

— A pesar de todo, tal vez deberíamos hacer la prueba. Por su propia salvación.

— A vos corresponde ordenarlo o no ordenarlo. Pero temo que obedecería a Toranaga y no a nosotros.

— Pensaré en lo de María, sí —dijo Dell’Aqua.

Dejó que su mirada se posara en el fuego y pareció que el peso de su despacho lo aplastara. «¡Pobre María! ¡Y aquel maldito hereje! ¿Cómo podemos librarnos de la trampa? ¿Cómo podemos ocultar la verdad sobre las armas de fuego? ¿Y cómo pudo un Padre Superior y viceprovincial como Da Cunha, tan instruido y experimentado, con siete años de conocimiento práctico de Macao y del Japón, cometer un error tan monstruoso?.»

—¿Cómo? — preguntó a las llamas.

«Yo mismo puedo contestar — se dijo—. Es muy fácil. Uno tiene pánico, olvida la gloria de Dios o se llena de orgullo, o queda petrificado. ¿Quién no habría hecho lo mismo en iguales circunstancias? Ser recibido al anochecer por el Taiko lleno de benevolencia, una reunión triunfal con pompa y ceremonia, casi como un acto de contrición del Taiko, que parecía estar a punto de convertirse. Y después, despertar en mitad de la misma noche y encontrarse con los Decretos de Expulsión, según los cuales, todas las Ordenes religiosas debían abandonar el Japón en el plazo de veinte días, bajo pena de muerte, para no volver jamás. Y peor aún, todos los japoneses conversos debían retractarse inmediatamente si no querían sufrir el destierro o la muerte.»

Desesperado, el Superior había aconsejado imprudentemente a los daimíos cristianos de Kiusiu — entre ellos, Onoshi, Misaki, Kiyama y Harima de Nagasaki— que se rebelaran para salvar la Iglesia y había escrito pidiendo el envío de conquistadores para apoyar la rebelión.

«Sí, todo era verdad — pensó Dell'Aqua—. Si yo lo hubiese sabido, si Da Cunha me hubiese consultado…» Pero la carta que le había remitido a Goa había tardado seis meses en llegar, y aunque Dell'Aqua se hizo a la mar en el momento de recibirla y de obtener unas credenciales de embajador del virrey de Goa, había tardado unos meses en llegar a Macao, donde se había enterado de que Da Cunha había muerto y de que todos los padres tenían prohibida la entrada en el Japón bajo pena de muerte.

Pero las armas de fuego habían salido ya.

Después, al cabo de diez semanas, llegaron noticias de que el Taiko no aplicaba las nuevas leyes. Sólo habían ardido unas cincuenta iglesias. Y sólo Takayama había sido aplastada. Aunque los Decretos conservaban su vigor oficial, el Taiko estaba dispuesto a dejar las cosas como estaban con tal de que los padres y sus conversos se comportaran más discretamente y se abstuviesen de manifestaciones públicas del culto y que los fanáticos no quemasen más santuarios budistas.

Entonces, cuando pareció que la ordalía había terminado, Dell'Aqua recordó que los cañones habían salido semanas antes con el sello del padre superior Da Cunha y que todavía estaban en los almacenes de los jesuítas en Nagasaki.

Siguieron más semanas de angustia, hasta que las armas fueron reembarcadas en secreto hacia Macao…

— Sí, esta vez bajo mi sello — se dijo Dell'Aqua—. ¿Cuánto sabe el hereje?

Durante más de una hora, Su Eminencia permaneció sentado en su sillón de cuero de alto respaldo contemplando fijamente el fuego. Alvito esperaba pacientemente junto a la librería. En una de las paredes laterales, había un pequeño óleo del pintor veneciano Tiziano, que había comprado el joven Dell'Aqua en Padua cuando su padre lo envió allí a estudiar leyes. La otra pared desaparecía detrás de sus Biblias y sus libros en latín, portugués, italiano y español, amén de dos estantes de libros y folletos japoneses con devocionarios y catecismos de todas clases, trabajosamente traducidos al japonés por los jesuítas, y por último dos libros de un valor inestimable: la primera Gramática portuguesa-japonesa, obra impresa seis años antes y en la que el padre Sancho Alvarez trabajó toda la vida, y el increíble Diccionario portugués-latino-japonés, impreso el año anterior en caracteres romanos así como en escritura hiragana. Había sido empezado, por orden suya, hacía veinte años y era el primer diccionario de palabras japonesas que se había compilado.

El padre Alvito cogió el libro y lo acarició amorosamente. Sabía que era una obra de arte única. El mismo había estado trabajando en ella dieciocho años y todavía estaba lejos de terminarla. Pero sería una obra maestra comparada con la del padre Alvarez. Si su nombre había de ser recordado algún día, sería gracias a su libro y al padre Visitador, que había sido el único padre que había conocido.

— ¿Quieres salir de Portugal, hijo mío, e ingresar en el servicio de Dios? — le había preguntado el gigantesco jesuita el día que lo había conocido.

— Sí, padre, os lo suplico — había contestado él.

—¿Cuántos años tienes, hijo mío?

— No lo sé, padre. Tal vez diez, tal vez once. Pero sé leer y escribir. Me enseñó el cura. Y estoy solo, no tengo a nadie…

Dell’Aqua lo había llevado a Goa y después a Nagasaki donde había ingresado en el Seminario de la Compañía de Jesús. Entonces se manifestaron sus dotes milagrosas para las lenguas y fue intérprete de confianza y consejero comercial, primero de Harima Tadao, daimío del feudo de Hizen, y, con el tiempo, del propio Taiko. Recibió las órdenes sagradas y más tarde alcanzó incluso el privilegio del cuarto voto, que era el voto de obediencia personal al Papa.

«He sido muy afortunado — pensó Alvito—. ¡Oh, Dios mío, ayúdame, para que pueda ayudar a los demás!»

Al fin, Dell'Aqua se levantó, se estiró y se acercó a la ventana. El sol arrancaba destellos de las tejas doradas del alto torreón central del castillo cuya fuerza maciza quedaba disimulada por la singular elegancia de su estructura. «La torre del mal — pensó—. ¿Cuánto tiempo permanecerá en pie, como un recordatorio para cada uno de nosotros? Sólo hace quince… no, diecisiete años, que el Taiko empleó cuatrocientos mil hombres en la excavación y en la construcción de este monumento, sangrando al país para pagarlo, y en dos años el castillo de Osaka quedó terminado. ¡Un hombre inverosímil! ¡Un pueblo inverosímil! Sí. Y ahí está, indestructible, excepto para el dedo de Dios, que puede derruirlo en un instante, si El lo desea. ¡Oh, Dios mío, ayúdame a cumplir Tu voluntad!.»

— Bueno, Martín, parece que tenemos trabajo. — Dell'Aqua empezó a andar de un lado para otro y su voz era tan firme como sus pisadas. — Hablemos del capitán inglés. Si no le protegemos, lo matarán y podremos incurrir en las iras de Toranaga. Si podemos protegerle, no tardará en ahorcarse él mismo. Pero, ¿podemos esperar? Su presencia es una amenaza para nosotros, y quién sabe el daño que puede hacernos antes de que llegue ese día feliz. También podemos ayudar a Toranaga a eliminarlo. O, por fin, podemos convertirlo.

— ¿Qué? —dijo Alvito, pestañeando.

— Es inteligente y conoce bien el catolicismo. ¿No creéis que la mayoría de los ingleses son católicos en el fondo de su corazón? La respuesta es afirmativa cuando su rey o su reina son católicos y negativa cuando son protestantes. Los ingleses se preocupan poco de la religión. Tal vez Blackthorne pueda ser convertido. Sería la solución perfecta para mayor gloria de Dios y para salvar el alma de un hereje de la condenación eterna.

«Pasemos a Toranaga. Le daremos los mapas que pide. Explicadle lo de las «esferas de influencia». ¿Acaso no se trazaron las líneas de demarcación para separar la influencia de los portugueses de la de nuestros amigos españoles? SI, é vero! Decidle que, en lo que respecta a las otras materias importantes, será para mí un honor prepararlas personalmente y entregárselas lo antes posible. Decidle que tengo que comprobar los datos en Macao y que le ruego que me conceda un plazo razonable. Y hacedle saber de una vez que el Buque Negro se hará a la mar tres semanas antes con un cargamento de seda y de oro mayor que nunca, y que toda nuestra parte del cargamento y al menos el treinta por ciento de toda la carga será vendida por medio del agente que nombre Toranaga.

— Pero Onoshi, Kiyama y Harima suelen repartirse el corretaje del cargamento. No sé si estarán de acuerdo.

— Tendréis que resolver el problema. Toranaga concederá el aplazamiento a cambio de una concesión. Las únicas concesiones que necesita son poder, influencia y dinero. ¿Qué podemos darle nosotros? No podemos entregarle los daimíos cristianos.

— Sin embargo… — dijo Alvito.

— Aunque pudiésemos, creo que no deberíamos hacerlo. Onoshi y Kiyama son enemigos encarnizados, pero se han unido contra Toranaga porque están seguros de que éste destruiría la Iglesia, y a ellos si llegase a dominar el Consejo.

— Toranaga apoyará a la Iglesia. Nuestro verdadero enemigo es Ishido.

— No comparto vuestra confianza, Martín. No debemos olvidar que por ser cristianos Onoshi y Kiyama lo son también todos sus seguidores. No podemos atacarles. La única concesión que podemos hacer a Toranaga es la relativa al comercio. Es un entusiasta del comercio, aunque nunca ha conseguido participar directamente en él. El ofrecimiento que sugiero puede tentarle a concedernos un aplazamiento… que tal vez se prorrogue indefinidamente.

— En mi opinión, Onoshi y Kiyama cometen una imprudencia política al volverse contra Toranaga en este momento. Deberían seguir el antiguo proverbio que aconseja dejar abierta una línea de retirada, ¿no? Yo podría sugerirles que un ofrecimiento del veinticinco por ciento a Toranaga, de modo que Onoshi, Kiyama y Toranaga tuviesen una participación igual, amortiguaría el mal efecto de su alianza «temporal» con Ishido contra él.

— Entonces, Ishido desconfiaría de ellos y nos odiaría aún más cuando se enterase.

— Ishido nos odia ya a más no poder. Si Onoshi y Kiyama accedieran, podríamos presentar nuestra proposición como si fuese una idea puramente nuestra para mantener una posición de imparcialidad entre Ishido y Toranaga. Y podríamos informar en privado a Toranaga de su generosidad.

Dell'Aqua consideró las ventajas y los defectos del plan.

— Excelente — dijo al fin—. Ponedlo en práctica. Y ahora, por lo que respecta al hereje, entregad sus libros de ruta a Toranaga hoy mismo. Decidle que nos fueron enviados en secreto.

—¿Cómo explicaré el retraso en dárselos?

— No tenéis que explicar nada. Decidle sólo la verdad: que los trajo Rodrigues, pero que no sabíamos que el paquete sellado contenía los libros de ruta robados. En realidad, tardamos dos días en abrirlo. Los libros de ruta demuestran que Blackthorne es un pirata, un ladrón y un traidor. Decidle a Toranaga que Mura los entregó al padre Sebastião, el cual nos los envió pensando que nosotros sabríamos lo que teníamos que hacer con ellos. Esto justificará a Mura, al padre Sebastião y a todos. Estoy seguro de que Toranaga comprenderá que hemos puesto sus intereses por encima de los de Yabú. ¿Sabe que Yabú ha hecho un pacto con Ishido?

— Estoy seguro de ello, Eminentísimo Señor. Pero corren rumores de que Toranaga y Yabú se han hecho amigos.

— Yo no me fiaría de ese engendro de Satanás.

— Estoy seguro de que tampoco se fía Toranaga.

Súbitamente, les interrumpió un altercado en el exterior. Se abrió la puerta y entró un monje encapuchado y descalzo sacudiéndose al padre Soldi.

— Que la bendición de Jesucristo descienda sobre vosotros — dijo, con voz ronca y hostil—. Y que El perdone vuestros pecados.

— ¡Fray Pérez! ¿Qué hacéis aquí? —exclamó Dell'Aqua.

— He venido a este estercolero a predicar de nuevo la palabra de Dios a los paganos.

— Pero se os prohibió la entrada en el país bajo pena de muerte por incitar a la rebelión. Escapasteis por milagro al martirio en Nagasaki y se os ordenó…

— Fue voluntad de Dios y un sucio decreto de un loco que ya ha muerto no tiene nada que ver conmigo — dijo el fraile, un español bajito y flaco, de larga y descuidada barba—. Estoy aquí para continuar la obra de Dios.

— Muy laudable — dijo vivamente Dell'Aqua— pero deberíais hacerlo donde ordenó el Papa, fuera del Japón. Esta provincia es exclusivamente nuestra. Y es territorio portugués, no español. Así lo ordenaron tres Papas y también el rey Felipe.

— No os canséis, Eminentísimo Señor. La obra de Dios vale más que todas las órdenes del mundo. He vuelto y abriré las puertas de las iglesias e incitaré a las multitudes a levantarse contra los enemigos de Dios.

—¡No debéis provocar a las autoridades o reduciréis a cenizas la Madre Iglesia!

— Y yo os digo que volvemos al Japón y que nos quedaremos en el Japón. Predicaremos la Palabra a pesar vuestro, a pesar de lo que digan los prelados, los obispos y los reyes, e incluso los propios Papas. ¡Todo sea para gloria de Dios!

Y el monje salió cerrando la puerta de golpe.

Dell'Aqua, irritadísimo, se sirvió un vaso de Madeira. Unas gotas de vino cayeron sobre la pulida superficie de la mesa.

— Esos españoles nos destruirán a todos — dijo Dell'Aqua tratando de calmarse—. Hacedlo vigilar por algunos de los nuestros, Martín. Y será mejor que aviséis inmediatamente a Kiyama y a Onoshi. Si ese loco se muestra en público, es imposible saber lo que puede pasar.

— Sí, Eminentísimo Señor. — Alvito se detuvo al llegar a la puerta. — Primero Blackthorne y ahora Pérez. Es demasiada coincidencia. Tal vez los españoles de Manila se enteraron de lo de Blackthorne y lo dejaron venir aquí sólo para fastidiarnos.

— Tal vez, pero no es probable — repuso Dell'Aqua apurando su vaso y dejándolo cuidadosamente sobre la mesa—. En todo caso, con la ayuda de Dios y con la debida diligencia, ninguno de los dos podrá dañar a la Santa Madre Iglesia, nos cueste lo que nos cueste.

CAPITULO XX

— ¡Que me aspen si esto no es vida!

Blackthorne yacía beatíficamente de bruces sobre las gruesas esterillas, parcialmente envuelto en un quimono de algodón y con la cabeza apoyada en los brazos. La niña pasaba las manos sobre su espalda, apretando ocasionalmente sus músculos, suavizando su piel y calmando su espíritu y casi provocando en él un ronroneo de placer. Otra niña vertía saké en una tacita de porcelana. Y una tercera esperaba con una bandeja de laca, en la que había una cesta de bambú llena de pescado frito al estilo portugués, otra jarra de saké y unos palillos.

—¿Nan desu ka, Anjín-san? (¿Qué has dicho, honorable capitán?) — No sé decirlo en Nihon-go, Rako-san — dijo él sonriendo a la niña que le servía el saké y señalando la taza—. ¿Cómo se llama eso? ¿Namae ka?

— Sabazuki — dijo ella, en tres tiempos.

Entonces, la otra muchacha, Asa, le ofreció el pescado y él movió la cabeza.

— Iyé domo. — No sabía decir «estoy satisfecho», y por ello trató de decir «no hambre ahora».

—¡Ah! Ima hará, hette iva. oranu — le explicó Asa corrigiéndole.

El repitió la frase varias veces, y ellas se rieron de su pronunciación, pero al fin, consiguió decirlo bien.

«Nunca aprenderé esta lengua — pensó—. Sus sonidos no se parecen en nada al inglés, ni siquiera al latín o al portugués.»

Las tres muchachas, Asa, Sonó y Rako, habían llegado con la aurora, trayendo cha, que era la bebida nacional de China y del Japón, aunque fray Domingo le había dicho que los chinos la llamaban a veces te. Había tenido un sueño agitado, después de su encuentro con el asesino, pero la bebida caliente y picante había empezado a restaurarle.

Después lo habían acompañado, junto con sus cuatro guardias samurais, a los humeantes baños situados al otro lado de esta sección del castillo, y lo habían confiado a los servidores del baño. Los cuatro guardias sudaron estoicamente mientras lo bañaban, le recortaban la barba y le lavaban y frotaban el cabello.

Después de esto, se sintió milagrosamente como nuevo. Le dieron otro quimono de algodón, limpio y que le llegaba a las rodillas, y un tabí nuevo, y las chicas le estaban ya esperando. Entonces lo condujeron a otra habitación, donde estaban Kiri y Mariko. Mariko dijo que el señor Toranaga había resuelto enviarle a una de sus provincias, dentro de unos días, para que se recobrase. Añadió que el señor Toranaga estaba muy contento de él y que no tenía que temer nada, porque estaba bajo la protección personal del señor Toranaga. Después le rogó que empezara a preparar los mapas con el material que ella le proporcionaría. El señor Toranaga estaba deseoso de que Blackthorne aprendiese todo lo posible sobre los japoneses, de la misma manera que él ansiaba aprender sobre el mundo exterior y la navegación y las rutas de los mares. Por último, Blackthorne fue llevado al médico. A diferencia de los samurais, los médicos llevaban el pelo corto y sin coleta.

Blackthorne odiaba y temía a los médicos. Pero éste era diferente. Era amable e increíblemente aseado. La mayoría de los médicos europeos eran barberos, toscos y tan llenos de piojos como todo el mundo. Este lo tocaba y lo examinaba con cuidado, le cogió la muñeca para tomarle el pulso y le golpeó suavemente la espalda, las rodillas y las plantas de los pies. Su tacto y sus modales eran apaciguadores. Lo único que sabían hacer los médicos europeos era mirarle a uno la lengua y preguntarle «¿Dónde te duele?» y sangrarlo para extraer los malos humores de la sangre y darle una fuerte lavativa para limpiarle el vientre.

Los dedos del médico tocaron interrogadoramente las cicatrices del muslo. Blackthorne imitó el ruido de un disparo, porque una bala de mosquete le había perforado la carne hacía muchos años.

— Ah so desu — dijo el médico, y asintió con la cabeza.

Por último, el médico habló a Rako y ella hizo una reverencia y le dio las gracias.

¿Ichi ban? — preguntó Blackthorne. (¿Estoy bien?) Hai, Anjín-san.

¿Honto ka? — Honto.

Honto quería decir «verdad». «¡Qué palabra tan útil!», pensó Blackthorne.

— Domo, Médico-san.

El médico se inclinó y Blackthorne le devolvió el saludo. Sólo cuando las muchachas se lo hubieron llevado de allí y se encontró tumbado en las esterillas, flojo su quimono de algodón y mientras la niña Sonó le daba masaje en la espalda, recordó que había estado desnudo delante del médico, de las jóvenes y de los samurais, sin haberlo advertido ni haber sentido vergüenza.

—¿Nan desu ka, Anjín-san? — preguntó Rako, queriendo decir: «¿Qué pasa, honorable capitán? ¿De qué te ríes?.»

Sus blancos dientes brillaban, y tenía depiladas las cejas y pintadas en forma de media luna. Llevaba peinados altos los negros cabellos y vestía un quimono floreado de color rosa y un obi verde-gris.

— Río porque soy feliz, Rako-san. Pero, ¿cómo podría explicarte todo lo que siento?

Entonces, se levantó de un salto, se ciñó el quimono y empezó a bailar una danza marinera y a cantar una canción para marcar el ritmo.

Rako y las otras chicas se quedaron pasmadas. Inmediatamente se abrió el shoji, y los guardias samurais se quedaron igualmente boquiabiertos. Blackthorne cantó y bailó furiosamente hasta que no pudo más. Entonces, soltó una carcajada y se derrumbó en el suelo. Las niñas aplaudieron y Rako trató de imitarle, pero fracasó estrepitosamente porque se lo impedía el largo quimono. Las otras se levantaron e insistieron en que él les diese lecciones, y él lo intentó, marcando los pasos mientras ellas trataban de imitarle, levantándose los quimonos. Pero no lo consiguieron y pronto empezaron a charlar y a reír y abanicarse.

De pronto, los guardias se pusieron serios y se inclinaron profundamente. Toranaga estaba en el umbral, flanqueado por Kiri y Mariko y sus siempre presentes guardias samurais. Las niñas se arrodillaron, pusieron las manos en el suelo y se inclinaron reverentes, pero sin miedo.

— Konnichi wa, Toranaga-sama — dijo Blackthorne inclinándose también, pero no tanto como las mujeres.

— Konnichi wa, Anjín-san — respondió Toranaga, y preguntó algo.

— Mi señor pregunta qué estabas haciendo, señor — dijo Mariko.

— Sólo bailaba un baile, Mariko-san — dijo Blackthorne sintiéndose como un tonto—. Se llama hornpipe. Es un baile marinero que acompañamos con shanties, con canciones. Me sentía contento…, tal vez a causa del saké. Lo siento. Espero no haber molestado a Toranaga-sama.

Ella tradujo.

— Mi señor dice que quisiera ver el baile y oír la canción.

-¿Ahora?

— Naturalmente.

Toranaga se sentó inmediatamente, cruzando las piernas, y todos los demás se acomodaron en la estancia y miraron, expectantes, a Blackthorne.

«Eres un tonto — se dijo Blackthorne —. Esto te ocurre por descuidarte. Ahora tendrás que hacer una exhibición, y tienes la voz cascada y bailas como un pato.»

Pero, como no tenía más remedio, se ciñó el quimono y empezó a bailar furiosamente, girando, pateando, retorciéndose, saltando y cantando a grito pelado.

— Mi señor dice que nunca vio nada parecido en su vida — dijo Mariko—. El señor Toranaga quiere bailar tu baile.

-¿Eh?

— Te ruega que le enseñes.

Blackthorne empezó la lección. Mostró el paso fundamental y lo repitió varias veces. Toranaga lo aprendió en seguida. Blackthorne se sintió impresionado por la agilidad de aquel hombre gordo y de edad avanzada.

Después, Blackthorne empezó a cantar y a bailar, y Toranaga le imitó, indeciso al principio, entre las aclamaciones de los espectadores. Pero pronto se despojó Toranaga del quimono y cruzó los brazos y empezó a bailar con igual entusiasmo que Blackthorne. Hasta que éste lanzó un grito, dio un salto y se detuvo. Después, aplaudió y se inclinó ante Toranaga, y todos aplaudieron a su señor, que se sintió feliz.

Toranaga se sentó en el centro de la estancia respirando con facilidad. Rako se apresuró a abanicarle y las otras jóvenes corrieron en busca de su quimono. Pero Toranaga empujó su propio quimono en dirección a Blackthorne y cogió el sencillo de éste. Mariko dijo:

— Mi señor dice que querría que aceptaras éste como regalo — y añadió —: Aquí se considera un gran honor recibir como obsequio el quimono, aunque sea muy viejo, del señor feudal.

— Arigato goziemashita, Toranaga-sama.

Blackthorne hizo una reverencia y después dijo a Mariko:

— Por favor, dile al señor Toranaga, con las frases más correctas que por desgracia aún no conozco, que lo conservaré como un tesoro y que aprecio aún más el honor que me ha hecho al bailar esta danza conmigo.

— El señor Toranaga dice que le ha gustado tu baile y que tal vez algún día te enseñará algunos de los nuestros. También quisiera que aprendieras el japonés lo más rápidamente posible.

— También a mí me gustaría. Y ahora, ¿quieres preguntar al señor Toranaga cuándo me devolverán mi barco?

-¿Qué?

— Mi barco, señora. Por favor, pregúntale cuándo me devolverán mi barco. Y mi tripulación. Todo el cargamento fue desembarcado y había veinte mil piezas de a ocho en la caja fuerte. Estoy seguro de que comprenderá que somos mercaderes, y aunque aprecio su hospitalidad, nos gustaría trocar los bienes que trajimos y volver a nuestro país. Tardaremos al menos dieciocho meses en llegar a casa.

— Mi señor dice que no debes preocuparte. Todo se hará lo antes posible. Pero, primero, debes recobrar tu vigor y tu salud. Saldrás al anochecer.

— Pero… hace cosa de una hora me dijiste que saldría dentro de unos días.

— Mi señor dice que es mejor y más conveniente para ti salir esta noche. Envía a dama Kiritsubo a Yedo a preparar su regreso. Irás con ella.

— Te ruego que le des las gracias. ¿Sería posible., puedo preguntar si sería posible poner en libertad a fray Domingo? Es un hombre que sabe muchas cosas.

— Mi señor dice que lo siente, pero que el hombre ha muerto. Envió a buscarlo cuando tú se lo pediste ayer, pero ya había muerto.

—¿Cómo murió? —preguntó Blackthorne, muy afligido.

— Mi señor dice que murió cuando lo llamaron por su nombre.

-¡Oh!

En aquel momento, entró precipitadamente un joven samurai, se inclinó ante Toranaga y esperó.

—¿Nan ja? — preguntó Toranaga.

Blackthorne no comprendió nada de lo que decían, salvo que creyó captar el seudónimo del padre Alvito: Tsukku. Vio que Toranaga lo miraba de reojo y advirtió en él la sombra de una sonrisa, y se preguntó si Toranaga habría enviado a buscar al sacerdote a causa de lo que él le había dicho.

— Kare ni matsu yoni — dijo secamente Toranaga.

— Gyoi.

El samurai hizo una reverencia y se marchó rápidamente. Toranaga se volvió a Blackthorne: —¿Nan ja, Anjín-san?

—¿Algo más, capitán? — dijo Mariko.

— Sí. ¿Podría Toranaga cuidar también de mis tripulantes y hacer que los traten bien? ¿Los enviará también a Yedo?

— Mi señor dice que ha tomado las medidas necesarias. No tienes que preocuparte por ellos. Ni por tu barco.

—¿Está bien mi barco? ¿Cuidan de él?

— Sí. Dice que el barco está ya en Yedo.

Toranaga se levantó. Y todos empezaban a inclinarse cuando Blackthorne dijo, inesperadamente:

— Una última cosa…

Se interrumpió y se maldijo dándose cuenta de que era una descortesía. Toranaga había puesto claramente fin a la entrevista y ahora los presentes no sabían si terminar su reverencia, esperar o empezar de nuevo.

—¿Nan ja, Anjín-san? — dijo Toranaga, ahora con voz agria y viva, pues también se había sentido momentáneamente desconcertado.

— Gomen nasai, lo siento, Toranaga-sama. No quise ser descortés. Sólo quería preguntar si puedo hablar unos momentos con dama Mariko antes de marcharme. Me complacería mucho.

Ella lo preguntó.

Toranaga se limitó a lanzar un imperioso gruñido afirmativo y salió, seguido de Kiri y de su guardia personal.

«¡Quisquillosos bastardos! — dijo Blackthorne para sus adentros—. ¡Dios mío, aquí hay que andarse con mucho cuidado!»

Se enjugó la frente con la manga y vio una expresión de disgusto en el semblante de Mariko. Rako sacó apresuradamente un pañuelo de los que parecía tener una reserva inagotable y secreta en algún lugar de la parte de atrás de su obi. Entonces él se dio cuenta de que llevaba el quimono «del señor» y de que uno no debía secarse el sudor de la frente con la manga «del señor», y de que había cometido otra falta. «¡Nunca aprenderé, Dios mío, nunca aprenderé!»

—¿Anjín-san? — dijo Rako ofreciéndole saké.

El le dio las gracias y lo bebió de un trago. Ella volvió a llenar la taza. Blackthorne vio que las frentes de todos estaban sudorosas.

— Gomen nasai — dijo disculpándose, y tomó la copa y la ofreció galantemente a Mariko—. No sé si esto es correcto o no, pero, ¿quieres un poco de saké? ¿Está permitido? ¿O tengo que golpear el suelo con la cabeza?

Ella se echó a reír.

—¡ Oh, sí! Es absolutamente correcto, y no debes excusarte conmigo, capitán. Los hombres no se excusan con las mujeres. Todo lo que hacen es correcto. Al menos, así lo creen las damas.

Explicó a las chicas lo que había dicho, y éstas asintieron gravemente, pero con ojos reidores.

— Tú no podías saberlo, Anjín-san — siguió diciendo, y después bebió un sorbo y le devolvió la taza—. Gracias, pero el saké se me sube a la cabeza y me baja a las rodillas. El caso es que aprendes muy de prisa, aunque debe costarte mucho. No te preocupes, el señor Toranaga me dijo que tienes aptitudes excepcionales. Nunca te habría dado su quimono si no se hubiese sentido plenamente satisfecho.

—¿Envió a buscar a Tsukku-san. — ¿Al padre Alvito?

— Sí.

— Tendrías que habérselo preguntado a él, capitán. A mí no me lo dijo. E hizo bien, pues las mujeres no entendemos de cuestiones políticas. Y ahora, ya que quieres preguntarme algo, ¿puedo preguntarte yo primero?

— Desde luego.

—¿Cómo es tu señora, tu esposa?

— Tiene veintinueve años. Es alta, comparada contigo. Yo mido seis pies y dos pulgadas, y ella, unos cinco pies y ocho pulgadas. Por tanto, te pasa la cabeza, aunque es… proporcionada como tú. Su cabello es de color de… — señaló las vigas de cedro pulimentado, y todos las miraron y volvieron a mirarle a él—. Sí, aproximadamente de ese color. De un rubio ligeramente rojizo. Sus ojos son azules, mucho más azules que los míos, de un azul verdoso. Casi siempre lleva el cabello largo y suelto.

Mariko tradujo todo esto a los otros, y todos contuvieron el aliento y miraron las vigas de cedro y de nuevo a él, e incluso los guardias samurais prestaron atención. Rako preguntó algo.

— Rako-san pregunta si tiene el cuerpo como nosotras.

— Sí. Pero tiene las caderas más anchas y más redondas y la cintura más pronunciada y… bueno, generalmente nuestras mujeres son más redondeadas y tienen los senos más grandes.

—¿Son todas vuestras mujeres y vuestros hombres mucho más altos que nosotros?

— Generalmente, sí. Pero también tenemos bajitas. Vuestra pequeña estatura me parece deliciosa. Muy agradable.

Asa preguntó algo y el interés general aumentó.

— Asa pregunta si en cuestiones de almohada pueden compararse vuestras mujeres con las nuestras.

— Perdón, no comprendo.

—¡Oh, discúlpame, por favor! Nosotros decimos asuntos de almohada para indicar la unión física del hombre y la mujer. Es más delicado que fornicación, ¿neh?

— Yo… bueno… sólo he tenido una experiencia de almohada en este país… Fue., en el pueblo., y no lo recuerdo muy bien, pues estaba agotado por el viaje y medio dormido.

Mariko frunció el ceño.

—¿Sólo una vez desde que llegaste?

— Sí.

— Debes sentirte muy incómodo, ¿neh?. Una de esas damas estaría encantada de compartir la almohada contigo, Anjín-san. O las tres, si lo deseas.

-¿Eh?

—¡ Claro! Pero si no quieres a ninguna de ellas, no debes preocuparte, porque no se ofenderán. Dime solamente la clase de dama que prefieres y la buscaremos.

— Gracias — dijo Blackthorne—. Ahora, no.

—¿Estás seguro? Discúlpame, pero Kiritsubo-san dejó instrucciones concretas en el sentido de que hay que proteger y mejorar tu salud. ¿Cómo puedes estar sano sin esto? Es muy importante para el hombre, ¿neh? Sí, muchísimo.

— Gracias, pero no ahora — dijo Blackthorne, contrariado por el descaro y la falta de tacto de la sugerencia.

— Te aseguro que quedarías satisfecho, Anjí-san. ¡Oh! Tal vez… ¿Prefieres tal vez un muchacho?

-¿Eh?

— Un muchacho. Es muy sencillo, si lo deseas — dijo ella, con ingenua sonrisa y con toda naturalidad.

—¿Me ofreces en serio un chico?

— Pues claro, Anjín-san. ¿Qué te pasa? Sólo dije que te enviaríamos un muchacho si tú lo deseas.

—¡No lo deseo! — dijo Blackthorne, sofocado—. ¿Tengo cara de ser un maldito sodomita?

Sus palabras restallaron en la estancia. Todos lo miraron asombrados. Mariko se inclinó, desconsolada, tocando el suelo con la frente.

— Por favor, discúlpame. He cometido un terrible error. Te he ofendido, cuando sólo trataba de complacerte. Nunca había hablado con un extranjero antes de ahora, aparte los santos padres, y nada sé de vuestras costumbres íntimas. Los padres no hablan de estas cosas.

El jefe de los samurais, Kazu Oan, los observaba con irritación. El respondía de la segundad y de la salud del bárbaro y había visto con sus propios ojos la increíble merced que había hecho el señor Toranaga a Anjín-san, y ahora, Anjín-san estaba furioso.

—¿Qué le pasa? — preguntó con un tono amenazador, pues sin duda la estúpida mujer había dicho algo que había ofendido al importantísimo prisionero.

Mariko le explicó lo que había dicho y lo que le había respondido Anjín-san.

Oan se rascó la cabeza con incredulidad.

—¿Se ha puesto como un buey furioso sólo porque le has ofrecido un muchacho?

— Sí.

— Perdona, pero ¿lo has hecho cortésmente? ¿No habrás empleado una palabra grosera?

—¡Oh, no, Oan-san! Estoy segura.

— Nunca comprenderé a esos bárbaros — dijo Oan, desesperado—. Por lo que más quieras, cálmalo, Mariko-san. Debe de ser a causa de su larga abstinencia. Tú —ordenó a Sonó—, trae más saké, saké caliente, y toallas calientes. Tú, Rako, frota el cuello de ese diablo.

Cuando salieron corriendo las muchachas, se le ocurrió una idea:

— Me pregunto si será impotente. Su relato de aquella vez en el pueblo fue bastante vago, ¿neh? Quizás el pobre hombre está furioso porque no puede hacerlo y tú sacaste a relucir el tema.

— Perdona, pero no lo creo. El médico dijo que era normal.

— Si fuese impotente, esto lo explicaría todo, ¿neh? Cualquiera se habría puesto como él. Pregúntaselo.

Mariko hizo inmediatamente lo que le ordenaban y Oan se horrorizó al ver cómo se congestionaba la cara del bárbaro y cómo se llenaba la habitación de unos sonidos bárbaros horribles.

— Ha dicho «no» — murmuró Mariko.

— Y todo eso, ¿sólo quiere decir «no»?

— Es que, cuando se excitan, emplean muchas maldiciones elocuentes.

Oan empezaba a sudar de angustia pensando en su responsabilidad.

—¡Haz que se calme! — empezó a decir, pero se interrumpió de pronto porque vio llegar a Hiro-matsu.

Este, que en circunstancias ordinarias era un ordenancista, se había mostrado como un tigre irritado durante las últimas semanas, y aquel día había sido aún peor. Había degradado a diez hombres por falta de pulcritud, había ordenado a dos samurais que se hicieran el harakiri por haber llegado tarde a su ronda, y cuatro encargados de la limpieza nocturna habían sido arrojados desde lo alto de la muralla por dejar caer parte de un contenedor en el jardín del castillo.

—¿Se ha portado bien, Mariko-san? — dijo Puño de Hierro, con irritación—, y Oan temió que la estúpida mujer que había armado todo el jaleo dijese la verdad haciendo que rodasen sus cabezas.

Pero, para su gran alivio, ella contestó:

— Sí, señor. Todo va bien. Gracias.

— Se te ordena partir con Kiritsubo-san.

— Sí, señor.

Mientras Hiro-matsu se alejaba para continuar su ronda, Mariko reflexionó sobre la causa de que la enviasen fuera. ¿Era simplemente para actuar de intérprete para Kiri y el bárbaro durante el viaje? ¿Era la cosa tan importante? ¿Se marchaban también las otras mujeres de Toranaga? ¿Y dama Sazuko? ¿No era peligroso para ésta el viaje por mar?

«¿Iré yo sola con Kiri — se preguntó—, o vendrá también mi esposo? Y si él se queda, ¿quién cuidará de su casa? ¿Y por qué tenemos que ir en barco? ¿ Acaso no es segura la carretera de Tokaido? ¿ Acaso nos atacaría Ishido? Tal vez. Dama Sazuko, Kiritsubo y las otras podrían ser buenos rehenes. ¿Será por esto que nos envían por mar?.»

A Mariko nunca le había gustado el mar. Su sola visión le producía mareo. «Pero si tengo que ir, iré, y se acabó la cuestión.» Karma. Dejó de pensar en ello para centrar su atención en el problema más inmediato de aquel bárbaro extranjero que sólo le causaba preocupaciones.

Cuando Puño de Hierro hubo desaparecido, Oan levantó la cabeza y todos suspiraron. Asa llegó corriendo con el saké, seguida de cerca por Sonó que traía las toallas calientes.

Observaron cómo servían al bárbaro. Vieron el rostro tenso de éste, que aceptó el saké sin la menor satisfacción y recibió las toallas calientes con toda frialdad.

Mariko ofreció más saké a Blackthorne.

— No, gracias.

— Pido de nuevo disculpas por mi estupidez. ¿Querías hacerme alguna pregunta?

Blackthorne había visto que hablaban entre ellos, fastidiado por no poder entenderles y furioso por no poder maldecirles debidamente por su insulto.

— Sí. ¿Dijiste que la sodomía es aquí una cosa normal?

— ¡Oh! Perdóname, pero, ¿no podemos hablar de otra cosa?

— Desde luego, señora. Pero, ante todo, para que pueda comprenderte, dime si la sodomía es una cosa normal en este país.

— Todo lo que tiene que ver con la almohada es normal — dijo ella, en tono desafiador, irritada por la falta de buenos modales y por la evidente imbecilidad del hombre.

Recordaba que Toranaga le había dicho que podía informarle ampliamente de cuestiones no políticas, pero que debía contarle después a él las preguntas que le había hecho Anjín-san. Además, no estaba dispuesta a aguantar sus tonterías, porque el Anjín seguía siendo un bárbaro y probablemente un pirata, y pendía sobre él una sentencia de muerte que había quedado en suspenso de momento porque así lo había querido Toranaga.

— El hecho de que un hombre vaya con otro hombre o con un muchacho, sólo les afecta a ellos. ¿ Qué perjuicio causan a los demás, a ti o a mí? ¡Ninguno!

«¿Acaso soy una estúpida analfabeta — pensó— o soy uno de esos mercaderes idiotas que se dejan intimidar por los bárbaros? No. Yo soy una samurai. Sí, lo eres, Mariko. Pero eres también bastante tonta. Eres una mujer, y debes tratarlo como a un hombre cualquiera, si has de dominarlo. Halágalo, sigúele la corriente y háblale con dulzura. Olvidaste tus armas. ¿Por qué te hace actuar como una niña de doce años?.»

Deliberadamente, suavizó el tono de su voz.

— Pero si tú crees…

— La sodomía es un pecado horrible, algo maligno, una abominación condenada por Dios, y los bastardos que la practican son la escoria del mundo — la interrumpió Blackthorne, todavía furioso porque ella le había creído capaz de ser uno de éstos.

«¡Señor! ¿Cómo es posible? Pero domínate — se dijo—, ¡Cualquiera diría que eres un puritano fanático o un calvinista! ¿Y por qué te pones tan furioso contra los sodomitas? ¿Será porque siempre se encuentra alguno en el mar, porque son muchos los marineros que lo han probado al no poder soportar tantos meses de aislamiento? ¿Será porque tú mismo te sentiste tentado y te odiaste por sentir la tentación? ¿O será porque cuando eras pequeño tuviste que luchar para protegerte, hasta el punto de que en una ocasión estuvieron a punto de abusar de ti, pero pudiste escapar y matar a uno de los bastardos de una cuchillada en el cuello, y esto cuando sólo tenías doce años, y que fue la primera muerte de tu larga lista?»

Es un pecado condenado por Dios, ¡un pecado contra las leyes de Dios y de los hombres! — gritó.

Seguramente, esto son palabras cristianas que se aplican a otras cosas — replicó ella agriamente, sin pensarlo, irritada por la rudeza del hombre—. ¿Un pecado? ¿Dónde está el pecado en esto?

— Tú deberías saberlo. Eres católica, ¿no? Fuiste educada por los jesuítas, ¿no?

— Un santo padre me enseñó a hablar latín y portugués y a escribir en latín y en portugués. No sé qué significado das tú a. ser católico, pero soy cristiana desde hace casi diez años, y ellos nunca me hablaron de esto. Nunca leí libros eróticos. Sólo libros religiosos. ¿El erotismo, un pecado? ¿Cómo es posible? ¿Cómo puede ser pecaminoso algo que proporciona placer?

—¡Pregúntalo al padre Alvito!

«¡Ojalá pudiese hacerlo! — pensó ella, confusa—. Pero me ordenaron que sólo comentase con Kiri y con mi señor Toranaga lo que se dijese aquí. Pedí a Dios y a la Virgen que me ayudasen, pero han permanecido mudos. Sólo sé que, desde que llegaste aquí, todo ha sido un embrollo. Sólo me has causado preocupaciones…»

— Si es un pecado como tú dices, ¿por qué tantos sacerdotes budistas lo hacen y siempre lo han hecho? Incluso hay sectas que lo recomiendan como una forma de adoración. ¿Son malos por ello? ¡Claro que no! ¿Por qué han de privarse de un placer normal si no pueden tener trato con las mujeres?

— La sodomía es una abominación, contraria a todas las leyes. ¡Pregúntalo a tu confesor!

«Tú eres la única abominación, tú, capitán — habría querido gritarle Mariko —. ¿Cómo te atreves a ser tan rudo y cómo puedes ser tan estúpido? ¿Dijiste contra Dios? ¡Qué absurdo! Tal vez contra tu dios malvado. Dices que eres cristiano, pero evidentemente no lo eres, eres un embustero y un falsario. Quizá conoces cosas extraordinarias y has estado en lugares extraños, pero no eres cristiano y sí un blasfemo. ¿Te ha enviado Satanás? ¿Un pecado eso? ¡Qué ridiculez!

«Te enfureces por cosas normales y actúas como un loco. Irritas a los santos padres, irritas al señor Toranaga, produces tensiones entre nosotros, atacas nuestras creencias y nos atormentas con insinuaciones sobre lo que es verdad y lo que no lo es, sabiendo que no podemos probar inmediatamente la verdad.

«Te desprecio, como desprecio a todos los bárbaros. Sí, los bárbaros destrozaron mi vida. ¿Acaso no odiaron a mi padre porque desconfiaba de ellos y pidió abiertamente al Dictador Goroda que los expulsara de nuestro país? ¿Acaso no envenenaron los bárbaros la mente del Dictador, haciendo que empezara a odiar a mi padre, su general más fiel, un hombre que lo había ayudado incluso más que el general Nakamura o que el señor Toranaga? ¿No fueron los bárbaros quienes hicieron que el Dictador insultara a mi padre, le volviera loco y le obligase a hacer lo indecible, siendo por ello causa de todas mis angustias?

«Sí, hicieron todo esto y aún más. Pero también trajeron la incomparable Palabra de Dios, y en las horas negras de mi aflicción, cuando me trajeron del odioso destierro a una vida aún más odiosa, el padre Visitador me mostró el Camino, abrió mis ojos y mi alma y me bautizó. Y el Camino me dio fuerza para resistir, llenó mi corazón de una paz infinita, me liberó del tormento perpetuo y me bendijo con la promesa de la Salvación Eterna.

«Pase lo que pase, estoy en manos de Dios. ¡Oh, Virgen Santa! Dale tu paz y ayuda a esta pobre pecadora para vencer a tu enemigo.»

— Pido perdón por mi rudeza — dijo—. Tienes motivo para haberte enojado. Soy una mujer tonta. Por favor, ten paciencia y disculpa mi estupidez, Anjín-san.

Inmediatamente se aplacó la ira de Blackthorne.

— Yo también pido disculpas, Mariko-san — dijo ablandándose un poco—, pero entre nosotros sugerir que un hombre es sodomita es el peor de los insultos.

«Entonces, sois tan tontos e infantiles como viles, toscos y mal educados», pensó. Pero dijo, aparentemente compungida:

— Tienes razón. No pretendí ofenderte, Anjín-sama. Acepta mis disculpas. Toda la culpa fue mía. Lo siento.

El sol había tocado el horizonte, y el padre Alvito seguía esperando en la sala de audiencias, con los libros de ruta en las manos.

Era la primera vez que Toranaga le hacía esperar, la primera vez, en muchos años, que esperaba para ver a su daimío e incluso al propio Taiko. Durante los últimos ocho años de gobierno del Taiko, había gozado del increíble privilegio de ser recibido inmediatamente. Pero este privilegio se lo había ganado gracias a su fluidez en la lengua japonesa y a su inteligencia para los negocios. Su conocimiento de las maniobras internas del comercio internacional había contribuido activamente a aumentar la inverosímil fortuna del Taiko, y Alvito se había convertido en el confidente de aquél, en una de las cuatro únicas personas — y en el único extranjero— que había visto todos los cuartos del tesoro personal del Taiko.

A unos cien pasos de allí, se elevaba el torreón del castillo. Tenía siete pisos de altura y estaba protegido por gran cantidad de muros, puertas y fortificaciones. En el piso cuarto había siete habitaciones con puertas de hierro. Todas ellas estaban llenas de lingotes de oro y de cofres de monedas de oro. En el piso de encima, estaba la plata, también en lingotes y en cofres llenos de monedas. Y en el de encima de éste, se guardaban las sedas raras, las porcelanas, los sables y las armaduras, el tesoro del Imperio.

«En las condiciones actuales — pensó Alvito—, aquello debía valer al menos cincuenta millones de ducados, más que la renta anual de todo el Imperio español, del Imperio portugués y de Europa en su conjunto. La más grande fortuna personal en efectivo de la Tierra. Con una centésima parte de ella podríamos construir una catedral en cada ciudad, una iglesia en cada pueblo y una misión en cada aldea del país. ¡Quién lo tuviese, para Gloria de Dios!»

El Taiko había ambicionado el poder. Y había codiciado el oro por el poder que daba sobre los hombres. El tesoro era el producto de dieciséis años de poder indiscutido, de los inmensos dones obligatorios que todos los daimíos tenían que ofrecer anualmente, por costumbre, y de los ingresos de sus propios feudos. El Taiko poseía personalmente, por derecho de conquista, la cuarta parte de todo el país. Su renta anual pasaba de los cinco millones de kokú. Y como era señor de todo el Japón, por mandato del Emperador, poseía en teoría todas las rentas de todos los feudos. No imponía contribuciones a nadie. Pero todos los daimíos, todos los samurais, todos los campesinos, artesanos, mercaderes, ladrones y bandidos, todos los bárbaros, e incluso los eta, contribuían voluntariamente y con esplendidez. Por su propia seguridad.

Alvito recordó la noche en que había muerto el Taiko. Este lo había invitado a acompañarle en sus últimos momentos, junto con Yodoko-sama, esposa del Taiko, y dama Ochiba, su consorte y madre del Heredero. Los tres habían velado y esperado en el embalsamado ambiente de aquella interminable noche de verano.

Después empezó la agonía y se produjo la muerte.

— Su alma se ha ido. Ahora está en manos de Dios — había dicho él, haciendo la señal de la cruz y bendiciendo el cadáver.

— Que Buda reciba a mi señor y le haga renacer muy pronto para que pueda empuñar de nuevo las riendas del Imperio — había dicho Yodoko, llorando en silencio.

Le había cerrado los ojos y había aseado el cadáver, tal como le correspondía por privilegio. Después, tristemente, había hecho tres reverencias y había salido dejando a Alvito con dama Ochiba.

La muerte del Taiko había sido dulce. Hacía meses que estaba enfermo, y aquella noche se previo el fin. Pocas horas antes de morir, había abierto los ojos y sonreído a Ochiba y a Yodoko, y había murmurado con un hilo de voz:

— Escuchad mi epitafio:

Como el rocío nací, como el rocío me extingo.

El castillo de Osaka y todo cuanto hice no es más que un sueño dentro de un sueño.

Y después de una última sonrisa cariñosa a ellas y a él, había añadido:

— Velad por mi hijo todos vosotros.

Y sus ojos se habían nublado para siempre.

El padre Alvito recordaba cuánto le había conmovido esta última poesía, tan típica del Taiko. La invitación de éste le había hecho esperar que en el último momento el señor del Japón aceptaría la verdadera fe. No había sido así.

—¡Has perdido para siempre el Reino de Dios, pobre mortal! — había murmurado tristemente.

—¿Y si tu Reino de Dios está en un callejón sin salida de los bárbaros? — le había dicho dama Ochiba.

¿Qué? —había preguntado él pensando que no había oído bien, pues conocía a dama Ochiba desde hacía casi doce años y siempre la había visto dócil y sumisa, callada, dulce, sonriente y feliz.

He dicho: ¿Y si tu Reino de Dios está en un callejón sin salida de los bárbaros?

— Que Dios te perdone. Tu señor acaba de morir y…

— El señor mi dueño ha muerto, y con él ha muerto la influencia que tenías sobre él. ¿Neh? El quiso que estuvieras aquí, y bien está, pues tenía derecho a quererlo. Pero ahora está en el Gran Vacío y ya no tiene autoridad. Ahora mando yo. Tú, sacerdote, apestas, siempre has apestado, y tu hedor contamina el aire. ¡Sal de mi castillo y déjanos con nuestro dolor!

La triste luz de las velas había puesto un temblor en su semblante. Era una de las mujeres más bellas del mundo. Involuntariamente, él había hecho la señal de la cruz contra su maldad.

—¿Nan ja, Tsukku-san?

De momento, las palabras japonesas no tuvieron ningún significado para él.

Toranaga estaba de pie en el umbral, rodeado de sus guardias.

El padre Alvito hizo una reverencia poniéndose sobre sí y sintiendo que el sudor corría por su espalda y por su cara.

— Pido perdón por haber venido sin ser invitado. Estaba… estaba soñando despierto. Recordaba muchas cosas que tuve la dicha de presenciar en el Japón. Parece como si toda mi vida hubiera transcurrido aquí.

— Para fortuna nuestra, Tsukku-san.

Toranaga se dirigió con paso cansino al estrado y se sentó sobre el sencillo almohadón. Los guardias formaron, en silencio, una valla de protección a su alrededor.

— Llegaste aquí el tercer año de Tensho, ¿no?

— No, señor. Fue el cuarto, el Año de la Rata — respondió empleando su calendario, que le había costado meses comprender.

Todos los años se contaban partiendo de un año particular, elegido por el Emperador reinante. Una catástrofe o un suceso feliz podían terminar o empezar una era, al antojo de aquél. Se ordenaba a los eruditos que escogiesen un nombre de buen augurio, tomado de los antiguos libros de China, para la nueva era que podía durar un año o cincuenta años. Tensho significaba «Justicia del Cielo». El año anterior había estado marcado por un maremoto que había causado doscientos mil muertos. Y cada año recibía un número además de un nombre siguiendo este último la misma serie que servía para designar las horas: Liebre, Dragón, Serpiente, Caballo, Cabra, Mono, Gallo, Perro, Oso, Rata, Buey y Tigre. El primer año de Tensho había coincidido con el Año del Gallo. De aquí que el año 1576 fuese el Año de la Rata, en el cuarto año de Tensho.

— Mucho ha ocurrido en estos veinticuatro anos, ¿neh, amigo mío? — Sí, señor.

— Sí. El auge de Goroda y su muerte. El auge del Taiko y su muerte. ¿Y ahora?

— Esto está en manos del Infinito — dijo Alvito empleando un término que podía significar Dios y también Buda.

— Ni el señor Goroda ni el señor Taiko creían en ningún dios ni en el Infinito.

¿No dijo el señor Buda que muchos caminos conducen al nirvana, señor?

¡Ah! Eres un hombre prudente, Tsukku-san. ¿Cómo, siendo tan joven, puedes ser tan prudente?

— Sinceramente desearía serlo, señor. Así os podría ser de más ayuda.

¿Querías verme?

Sí. Pensé que el asunto era lo bastante importante para venir sin previa invitación.

Alvito sacó los libros de ruta de Blackthorne y los depositó en el suelo, delante de Toranaga, y le dio las explicaciones sugeridas por Dell’Aqua. Vio que las facciones de Toranaga se endurecían, y se alegró de ello.

—¿Prueba de su piratería?

— Sí, señor. Los libros de ruta contienen incluso el texto exacto de las órdenes, entre las cuales figura ésta: «…en caso necesario, desembarcar con todas las fuerzas y apoderarse de cualquier territorio alcanzado o descubierto». Si lo deseas, puedo hacer una traducción literal de todos los pasajes pertinentes.

— Tradúcelo todo. Rápidamente — dijo Toranaga.

— Hay algo más, que el padre Visitador cree que debes saber.

Alvito contó a Toranaga todo lo referente a los mapas y los informes y al Buque Negro tal como habían convenido, y se alegró al ver la complacida reacción del otro.

—¡Excelente! — dijo Toranaga—. ¿Estás seguro de que el Buque Negro anticipará su salida?

— Sí —respondió Alvito con firmeza.

— Bien. Di a tu señor que espero sus informes con impaciencia, aunque supongo que tardará algunos meses en comprobar correctamente los hechos.

Dijo que preparará los informes lo antes posible. Y te enviaremos los mapas que deseas. ¿Es posible que el capitán general tenga pronto sus licencias? Esto facilitaría muchísimo la salida anticipada del Buque Negro, señor Toranaga.

¿Garantizas que el barco llegará pronto?

— Nadie puede garantizar el viento y las tormentas en el mar. Pero el barco saldrá anticipadamente de Macao.

— Tendrás las licencias antes de anochecer — dijo Toranaga y despidió a sus guardias.

Era la primera vez que Alvito veía a un daimío sin escolta.

— Ven y siéntate aquí, Tsukku-san.

Toragana señaló un sitio a su lado en el estrado. Alvito nunca había recibido semejante invitación. ¿Era un voto de confianza… o una sentencia?

— La guerra está a punto de estallar — dijo Toranaga. — Sí.

Los señores cristianos Onoshi y Kiyama se oponen extrañamente a mis deseos. Circulan malos rumores, ¿neh? Sobre ellos y sobre otros daimíos cristianos.

Los hombres prudentes deben llevar siempre en su corazón los intereses del Imperio.

— Sí. Pero mientras tanto, y contra mi voluntad, el Imperio se ha dividido en dos bandos. El mío y el de Ishido. Por consiguiente, todos los intereses del Imperio están en un bando o en el otro. ¿Dónde están los intereses de los cristianos?

— Tenemos prohibido intervenir en política, señor.

—¿Creéis que Ishido os favorecerá? —La voz de Toranaga se endureció.— Es absolutamente contrario a vuestra religión. Ishido quiere poner en vigor los Decretos de Expulsión del Taiko y cerrar todo el país a los bárbaros. Yo quiero la expansión del comercio.

— Nosotros no tenemos influencia sobre ninguno de los daimíos cristianos.

— Entonces, ¿cómo puedo yo influir en ellos?

— No sé lo bastante para atreverme a aconsejarte.

— Sabes lo bastante, viejo amigo para comprender que, si Kiyama y Onoshi se coaligan contra mí poniéndose al lado de Ishido y de toda su ralea, los otros daimíos cristianos no tardarán en seguirles, y la proporción será de veinte hombres de los suyos contra uno de los míos.

—¿No hay manera de evitar la guerra? Si estalla, nunca acabará. —También yo lo creo. Y todo el mundo saldrá perdiendo: nosotros y los bárbaros y la Iglesia Cristiana. En cambio, si todos los daimíos cristianos se pusieran de mi parte abiertamente, no habría guerra. Aunque Ishido levantara la bandera y se rebelase, los regentes podían aplastarlo como a un gusano.

Alvito sintió que el nudo se apretaba alrededor de su cuello.

— Nosotros sólo estamos aquí para predicar la Palabra de Dios. No para meternos en política, señor.

— Vuestro jefe anterior ofreció al Taiko los servicios de los daimíos cristianos de Kiusiu antes de que hubiese sometido aquella parte del Imperio.

— Se equivocó al hacerlo. No tenía autoridad de la Iglesia ni de los propios daimíos.

— Pronto tendrá cada uno que tomar partido, Tsukku-san, Sí. Muy pronto.

Alvito sintió físicamente la amenaza.

— Siempre estoy dispuesto a servirte.

— Si pierdo, ¿morirás conmigo?

— Mi vida y mi muerte están en manos de Dios.

— ¡Oh, sí! ¡Tu Dios cristiano! — Toranaga movió un poco su sable y se inclinó.— Si Onoshi y Kiyama se ponen de mi parte en el término de cuarenta días, el Consejo de Regentes revocará los Decretos del Taiko.

«¿Hasta dónde puedo llegar? — se preguntó Alvito, desesperado—. ¿Hasta dónde?»

— No podemos influir en ellos como tú crees — dijo en voz alta.

— Tal vez tu jefe podría ordenárselo. ¡Ordenárselo! Ishido os traicionará, a vosotros y a ellos. Le conozco bien. Y también dama Ochiba. ¿Acaso no influye ya cerca del Heredero contra vosotros?

«Sí —habría querido gritar Alvito—. Pero Onoshi y Kiyama han obtenido en secreto un compromiso jurado y escrito de Ishido confiándoles el nombramiento de todos los tutores del Heredero, uno de los cuales será cristiano. Y Onoshi y Kiyama han jurado solemnemente que están convencidos de que tú traicionarás a la Iglesia, en cuanto hayas eliminado a Ishido.»

— El padre Visitador no puede darles órdenes, señor. Sería una injerencia imperdonable en vuestra política.

— Onoshi y Kiyama, dentro de cuarenta días, y se derogarán los Decretos del Taiko… y se acabarán también los malos sacerdotes. Los regentes les prohibirán la entrada en el Japón.

-¿Qué?

— Sólo quedaréis tú y los tuyos. Ninguno de los otros… los apestosos mendigos de sotana, los peludos descalzos. Los que sólo lanzan estúpidas amenazas y no hacen más que crear conflictos. Si queréis, tendréis las cabezas de todos los que están aquí.

Todo el ser de Alvito se puso alerta. Nunca había sido tan franco Toranaga. El menor resbalón podía ofenderle y convertirlo para siempre en enemigo de la Iglesia.

«¡Piensa en lo que ofrece Toranaga! ¡ La exclusiva en todo el Imperio! Lo único que garantizaría la pureza y la seguridad de la Iglesia en su período de crecimiento. Algo que sólo Toranaga puede darnos. Con Kiyama y Onoshi apoyándole abiertamente, Toranaga podría aplastar a Ishido y dominar el Consejo.»

— No estoy autorizado para responderte, señor, ni para hablar de estos asuntos, ¿neh? Sólo te digo que nuestro fin es salvar almas — dijo.

— Tengo entendido que mi hijo Naga se interesa por vuestra fe cristiana.

«¿Es una amenaza o una oferta? — se preguntó Alvito—. ¿Me está ofreciendo su permiso para que Naga abrace la fe —¡qué golpe magnífico sería! — o me dice que si no cooperamos nos lo prohibirá?.»

De pronto, Alvito se dio cuenta de la enormidad del dilema con que se enfrentaba Toranaga. «Está atrapado, tiene que hacer un convenio con nosotros — pensó entusiasmado—. Tiene que darnos lo que queramos, si accedemos a hacer un trato con él. ¡Al fin confiesa francamente que los daimios cristianos tienen la balanza del poder! ¿Qué más podemos pedir? Nada. Excepto…»

Miró deliberadamente los libros de ruta que había dejado delante de Toranaga. Este alargó la mano y los guardó en la manga de su quimono.

— ¡Ah, sí, Tsukku-san — dijo con voz misteriosa y cansada—. También está el nuevo bárbaro, el pirata. El enemigo de tu país. Pronto vendrán en gran número, ¿neh? Se les puede disuadir… o animar. Como a ese pirata, ¿neh?

El padre Alvito comprendió que podían tenerlo todo. «¡Pero sólo queremos lo ofrecido! Si sólo dependiese de mí, me arriesgaría. Conozco a Toranaga y apostaría por él. Sí, amenazaría a Onoshi y a Kiyama con la excomunión si se negaran a apoyarle con tal de ganar estas concesiones para la Madre Iglesia. Dos almas a cambio de decenas de millares, de centenas de millares, de millones. Pero no puedo decidir nada. Sólo soy un mensajero.»

— Necesito ayuda, Tsukku-san — dijo—. Y la necesito ahora.

— Yo haré todo lo que pueda, Toranaga-sama. Te lo prometo.

Entonces, Toranaga dijo rotundamente:

— Esperaré cuarenta días. Sí. Cuarenta días.

Alvito hizo una reverencia. Toranaga le devolvió el saludo inclinándose más ceremoniosamente que nunca, casi como si lo hiciese ante el propio Taiko. El sacerdote se levantó, emocionado. Salió de la estancia y echó a andar por el pasillo. Aceleró el paso. Empezó a correr.

Toranaga observó al jesuita desde una aspillera, al cruzar éste el jardín. El shoji se entreabrió de nuevo, pero él despidió a los guardias con una maldición y les ordenó bajo pena de muerte que lo dejasen solo. Con la mirada siguió atentamente a Alvito a través de la puerta fortificada y del patio hasta que el sacerdote se perdió en el laberinto de las fortificaciones interiores.

Y después, en la soledad y en el silencio, Toranaga sonrió. Se arremangó el quimono y se puso a bailar un baile marinero.

CAPITULO XXI

Poco después de anochecer, Kiri bajó nerviosamente la escalera, acompañada por dos doncellas. Su litera con cortinas estaba junto a la cabaña del jardín. Una voluminosa capa envolvía su quimono de viaje y llevaba un gran sombrero de ala ancha sujeto con una cinta atada debajo del mentón.

Dama Sazuko la esperaba pacientemente en la galería, en avanzado estado de embarazo, y Mariko estaba cerca de ella. Blackthorne se apoyaba en la pared, cerca de la puerta fortificada. Llevaba el quimono con cinto de los Pardos, calcetines tabi y sandalias militares. En el patio, más allá de la puerta, la escolta de sesenta samurais fuertemente armados aparecía en correcta formación. Uno de cada tres hombres llevaba una antorcha. Al frente de los soldados, Yabú hablaba con Buntaro, el esposo de Mariko, un hombre bajo, robusto y casi sin cuello.

La promesa del verano flotaba en la tenue brisa, pero nadie lo advertía, salvo Blackthorne, que percibía también la tensión que los envolvía a todos. El era el único que iba desarmado.

Kiri se dirigió a la galería.

— No deberías estar aquí esperando, Sazuko-san. ¡Te vas a enfriar! Estas noches de primavera son muy húmedas.

— No tengo frío, Kiri-san. Hace una noche deliciosa.

—¿Todo va bien?

—¡Oh, sí! Todo es perfecto.

Yabú, que era mayor que Buntaro, era nominalmente el jefe de la expedición. Había visto llegar a Kiri y cruzó la puerta para saludarla. Buntaro le siguió.

—¡Oh, señor Yabú! ¡Señor Buntaro! — dijo Kiri inclinándose con dificultad—. Siento haberos hecho esperar. El señor Toranaga iba a bajar, pero al fin decidió no hacerlo. Márchate ahora mismo, me dijo. Por favor, aceptad mis disculpas.

— No son necesarias — dijo Yabú, que quería alejarse del castillo lo antes posible, y salir de Osaka y volver a Izú. Casi no podía creer que conservaba la cabeza, el bárbaro, las armas y todo lo demás. Había enviado mensajes urgentes por palomas mensajeras a su esposa, que estaba en Yedo, para asegurarse de que todo estuviera preparado en Mishima, y a Omi, en la aldea de Anjiro.

—¿Estás lista?

Brillaron unas lágrimas en los ojos de Kiri.

— Déjame recobrar el aliento y subiré a la litera. ¡ Oh, no quisiera tener que marcharme!

Miró a su alrededor buscando a Blackthorne, y por fin lo vio entre las sombras.

—¿Quién es responsable de Anjín-san hasta que lleguemos al barco? — He ordenado que camine al lado de la litera de mi esposa — dijo secamente Buntaro—. Si ella no puede dominarle, lo haré yo. — Tal vez, señor Yabú, podrías escoltar a dama Sazuko…

—¡Guardias!

El grito de alerta procedía del patio. Buntaro y Yabú cruzaron corriendo la puerta fortificada y todos los hombres les siguieron, y otros salieron de las fortificaciones interiores.

Ishido bajaba por el paseo, entre las murallas del castillo, al frente de doscientos Grises. Se detuvo en el patio, frente a la puerta, e hizo una ceremoniosa reverencia.

— Espléndida noche, señor Yabú.

— Sí, ciertamente.

Ishido saludó descuidadamente a Buntaro, el cual le correspondió con el mínimo de cortesía permisible. Los dos habían sido generales predilectos del Taiko. Buntaro había mandado uno de los regimientos en Corea, cuando Ishido tenía el mando supremo. Los dos se habían acusado recíprocamente de traición. Sólo la intervención personal y una orden directa del Taiko habían evitado la efusión de sangre y una venganza.

Ishido observó a los Pardos. Después, su mirada tropezó con Blackthorne. Vio la media reverencia de éste y correspondió con un movimiento de cabeza. A través de la puerta, pudo ver las tres mujeres y la otra litera. Volvió a mirar a Yabú.

— Cualquiera diría que vais todos a la guerra, Yabú-san, en vez de formar una escolta ceremonial para dama Kiritsubo.

— Hiro-matsu-san lo ordenó a causa del asesino Amida…

Yabú se interrumpió al ver que Buntaro avanzaba con talante agresivo y se plantaba en el centro de la puerta.

— Siempre estamos dispuestos para el combate con o sin armadura. Cada uno de los nuestros puede luchar contra diez hombres y contra cien comedores de ajos.

La sonrisa de Ishido estaba llena de desprecio y el tono de su voz era burlón al decir:

¡Oh! Tal vez pronto tendréis oportunidad de luchar contra hombres de verdad, no contra comedores de ajos.

¿Cuándo? ¿Por qué no esta noche? ¿Por qué no aquí?

Yabú se interpuso cautelosamente entre los dos. También él había estado en Corea, y sabía que los dos habían dicho la verdad y que ninguno era de fiar, Buntaro menos que Ishido.

— Esta noche no, porque estamos entre amigos, Buntaro-san — dijo, apaciguador, queriendo desesperadamente evitar un choque que los encerraría para siempre en el castillo.

—¿Qué amigos? ¡Conozco a los amigos y a los enemigos! — gritó Buntaro volviéndose hacia Ishido —. ¿Quién es ese hombre o esos hombres de verdad de quienes hablabas, Ishido-san? ¡Que salga, que salgan de sus agujeros y se planten delante de mí, de Toda Buntaro, señor de Sakura, si es que tienen agallas!

Ishido le dirigió una mirada maligna.

— No es el momento, Buntaro-san — dijo Yabú —. Amigos o ene…

—¿Amigos? ¿Dónde? ¿En ese montón de basura? — Y Buntaro escupió en el polvo.

Uno de los Grises llevó la mano a la empuñadura del sable y diez Pardos lo imitaron. Cincuenta Grises hicieron lo propio una fracción de segundo después, y todos esperaron que Ishido desenvainase el sable como señal de ataque.

Entonces salió Hiro-matsu de las sombras del jardín, cruzó la puerta y se plantó en el patio haciendo oscilar entre sus manos el sable casi fuera de la vaina.

— A veces se encuentran amigos entre la basura, hijo mío — dijo tranquilamente.

Las manos aflojaron su presión sobre las empuñaduras de los sables y aflojaron la tensión de los arcos armados con flechas.

— Tenemos amigos en todo el castillo — prosiguió—. Y en toda Osaka. Nuestro señor Toranaga lo dice siempre. ¿No es cierto, hijo mío?

Haciendo un enorme esfuerzo, Buntaro asintió con una inclinación de cabeza y retrocedió un paso. Pero seguía impidiendo la entrada del jardín.

Hiro-matsu volvió su atención a Ishido.

— No te esperábamos esta noche, Ishido-san.

— He venido a presentar mis respetos a dama Kiritsubo. Sólo hace unos momentos que me han informado de que alguien se marchaba.

—¿Es posible que mi hijo tenga razón? ¿Debemos pensar que no estamos entre amigos? ¿Acaso somos rehenes?

— No. Pero el señor Toranaga y yo convinimos el protocolo a observar durante su visita. Hay que avisar con un día de antelación la llegada y la salida de los altos personajes a fin de que yo pueda presentarles mis respetos.

— Esta ha sido una decisión súbita del señor Toranaga. No consideró que el hecho de enviar a una de sus damas a Yedo fuese lo bastante importante para tener que molestarte — dijo Hiro-matsu—. El señor Toranaga está preparando su partida.

—¿Ha decidido ya cuándo será?

— Sí. El día en que terminen las sesiones de los regentes. Serás informado en el momento oportuno de acuerdo con el protocolo.

— Bien. Lo cierto es que la reunión puede aplazarse otra vez. El señor Kiyama ha empeorado en su dolencia.

—¿Se ha acordado el aplazamiento o no?

— Sólo he dicho que podría aplazarse. Sería un placer tener al señor Toranaga con nosotros durante mucho tiempo, ¿neh? ¿Cazará conmigo mañana?

— Yo le he pedido que cancele todas las cacerías hasta que se celebre la reunión. Si un puerco asesino puede filtrarse con tanta facilidad entre los centinelas, ¿no sería aún más fácil la traición fuera del recinto del castillo?

Ishido no recogió el insulto. Sabía que éste enardecería aún más a sus hombres, pero todavía no le interesaba prender fuego a la mecha.

— Como sabes muy bien — dijo—, todos los jefes de la guardia de aquella noche han sido enviados al Gran Vacío. Desgraciadamente, los Amidas son poderosos. Pero serán aplastados muy pronto. Y ahora, tal vez podré presentar mis respetos a Kiritsubo-san.

Ishido avanzó, seguido de su guardia personal de Grises. De pronto, se detuvieron. Buntaro tenía una flecha en su arco y aunque apuntaba al suelo el arco estaba completamente tenso.

Los Grises no pueden cruzar esta puerta. ¡Así lo dispone el protocolo!

¡Soy gobernador del castillo de Osaka y jefe de la guardia personal del Heredero! ¡Puedo ir a donde me plazca!

Una vez más, Hiro-matsu controló la situación.

Cierto que eres jefe de la guardia personal del Heredero y que puedes ir a donde quieras. Pero solamente pueden acompañarte cinco hombres al cruzar esta puerta. ¿No lo conviniste así con mi señor durante su estancia aquí?

¡Cinco o cincuenta, qué más da! Este insulto es intolerable.

¿Insulto? Mi hijo no ha pretendido insultarte. Sólo sigue órdenes acordadas contigo por su señor. Cinco hombres. ¡Cinco! — dijo autoritariamente volviéndose hacia su hijo—. El señor Ishido nos hace el honor de querer saludar a dama Kiritsubo.

El viejo había sacado dos pulgadas de sable de la vaina, y nadie sabía si lo había hecho para atacar a Ishido si empezaba la lucha, o para rebanar la cabeza de su hijo si éste apuntaba la flecha. Todos sabían que no había el menor cariño entre padre e hijo, sino sólo un mutuo respeto por la malignidad del otro.

— Bueno, hijo mío, ¿qué dices al jefe de la guardia del Heredero?

El sudor corría por la cara de Buntaro. Al cabo de un momento, se apartó a un lado y aflojó la tensión del arco. Pero no quitó la flecha.

Ishido había visto muchas veces a Buntaro disparando flechas en los concursos a doscientos pasos y lanzando seis de ellas antes de que la primera diese en el blanco, con una asombrosa puntería. De buen grado habría ordenado el ataque para acabar de una vez con el padre, el hijo y todos los demás. Pero sabía que sería una estupidez empezar con ellos y no con Toranaga. Además, Ochiba había prometido influir cerca del viejo Puño de Hierro para atraerlo a su bando, cuando llegase el momento. Se preguntó una vez más qué poder secreto tendría sobre él. Había ordenado a dama Ochiba que saliera de Yedo, a ser posible, antes de la reunión de los regentes. Su vida no valdría un grano de arroz después de la inculpación de Toranaga, convenida con los otros regentes y que iría seguida del harakiri impuesto por la fuerza en caso necesario.

Ishido penetró en el jardín, acompañado de Hiro-matsu y de Yabú. Les siguieron cinco guardias. Ishido se inclinó ceremoniosamente y deseó buen viaje a Kiritsubo. Después, satisfecho porque todo estaba en orden, dio media vuelta y se marchó.

— Mejor que os pongáis en marcha ahora mismo, Yabú-san — dijo Hiro-matsu.

— Sí. En seguida.

Kiri apartó el grueso velo que pendía del ala de su ancho sombrero.

—¡Oh, Yabú-sama! ¿Quieres acompañar a dama Sazuko al interior? Te lo ruego.

— Desde luego.

Sazuko saludó y se alejó apresuradamente, seguida de Yabú. La joven subió corriendo la escalera. Cuando estaba casi arriba, resbaló y cayó.

—¡El niño! — chilló Kiri—. ¿Se ha hecho daño?

Todos los ojos se fijaron en la joven caída. Mariko corrió hacia ella, pero Yabú llegó primero. La ayudó a levantarse. Sazuko estaba más asustada que lesionada.

— Estoy bien — dijo jadeando un poco—. No os preocupéis, estoy perfectamente. ¡Qué tonta he sido!

Cuando se hubo asegurado de que todo estaba bien, Yabú volvió al patio y se dispuso a partir inmediatamente.

Mariko volvió a la puerta, visiblemente aliviada. Blackthorne estaba en el jardín y parecía sorprendido.

Kiri estaba ya en la litera, detrás de las traslúcidas cortinas, con el velo cubriendo su cara. «¡Pobre mujer — pensó Mariko—. Está tratando de ocultar sus lágrimas. Yo también estaría aterrorizada si tuviese que abandonar como ella a mi señor.»

—¿Qué quería Ishido? — le preguntó Blackthorne.

— Estaba… No sé la palabra correcta. Investigando… haciendo una visita de inspección sin previo aviso.

—¿Por qué?

— Es el jefe del castillo — dijo ella no queriendo revelar la verdadera razón.

Yabú gritó una orden y la columna se puso en marcha. Mariko subió a su litera dejando las cortinas entreabiertas. Buntaro hizo una seña a Blackthorne para que se apartara. Este obedeció.

Esperaron a que pasara la litera de Kiri. Blackthorne miró fijamente la confusa y velada figura y oyó unos sollozos apagados. Las dos asustadas doncellas, Asa y Sonó, caminaban a su lado. Después miró hacia atrás por última vez. Hiro-matsu estaba solo, delante de la pequeña cabaña, apoyado en su sable. Los samurais cerraron la enorme puerta fortificada. No había guardias en el patio. Todos estaban en la fortaleza.

¿Qué pasa? — preguntó Blackthorne.

¿Qué dices, Anjín-san?

— Parece que estén sitiados. Pardos contra Grises. ¿Esperan jaleo? ¿Más jaleo?

— Perdona, pero es normal que se cierren las puertas por la noche — dijo Mariko.

El echó a andar a su lado, al ponerse en marcha la litera. Buntaro y el resto de la retaguardia siguieron detrás de él. Blackthorne observaba la primera litera, el paso bamboleante de los portadores y la confusa figura del interior. Estaba muy excitado, aunque trataba de disimularlo. Cuando Kiritsubo había gritado, todos habían mirado a la joven caída en la escalera, pero él vio que Kiritsubo se metía con sorprendente rapidez en la cabaña y volvía a salir al cabo de un momento para subir inmediatamente a la litera y correr las cortinas. Pero sus miradas se habían cruzado un breve instante. Era Toranaga.

CAPITULO XXII

El pequeño cortejo que rodeaba las dos literas avanzó lentamente por el laberinto del castillo y entre los continuos puestos de vigilancia. En cada uno de éstos, después de las reverencias de ritual, se examinaban minuciosamente los documentos y un capitán y un grupo de Grises los escoltaban hasta el puesto siguiente. Y cada vez, Blackthorne observaba con creciente alarma al capitán de la guardia acercarse a las corridas cortinas de la litera de Kíritsubo. Pero el hombre se inclinaba cortésmente ante la figura entrevista, que seguía ahogando sus sollozos, y les mandaba seguir adelante.

«¿Quién más lo sabe? — se preguntaba desesperadamente Blackthorne—. Las doncellas deben de saberlo. Por eso están tan asustadas. Hiro-matsu lo sabe también, y dama Suzuko, la muy comediante. ¿Y Mariko? No lo creo. ¿Y Yabú? ¿Se fiaría Toranaga de él? ¿Y ese loco sin cuello de Buntaro? Probablemente, no. Evidentemente, es un intento de fuga bien secreto. Pero, ¿por qué arriesga Toranaga su vida fuera del castillo? ¿No estaba más seguro dentro de él? ¿Por qué el secreto? ¿De quién está tratando de escapar? ¿De Ishido? ¿De los asesinos? ¿De alguna otra persona del castillo? Probablemente, de todos.»

Blackthorne deseaba hallarse a salvo en la galera y en alta mar.

—¿Te cansas, Anjín-san? — preguntó delicadamente Mariko—. Si quieres, puedes subir y yo iré andando.

— Gracias — respondió él secamente echando en falta sus botas, pues aún no se había acostumbrado a las sandalias—. Mis piernas están bien. Sólo deseo estar a salvo en el mar.

—¿Es siempre seguro el mar?

— A veces, señora. Pero no siempre.

En el puesto siguiente de guardia, el nuevo capitán de los Grises se acercó más que los otros mientras las doncellas le hacían profundas reverencias y le cerraban el paso sin dar la impresión de que lo hacían adrede. El capitán miró a Blackthorne y se acercó a él. Después de un incrédulo escrutinio, habló a Mariko, la cual sacudió la cabeza y le respondió. El hombre gruñó y volvió junto a Yabú. Le devolvió los documentos y, con un ademán, indicó que el cortejo podía seguir su camino.

—¿Qué ha dicho? — preguntó Blackthorne.

— Me ha preguntado de dónde eres y cuál es tu país.

— Pero tú has movido la cabeza. ¿Era esto una respuesta?

— ¡Oh! Perdona — dijo ella—. Quería saber si los remotos antepasados de tu pueblo estaban relacionados con el kami, el espíritu, que vive en el Norte, en el borde de China. Hasta hace poco pensábamos que China era el único lugar civilizado del mundo, además del Japón, ¿neh?

En realidad, el capitán le había preguntado si creía que el bárbaro era descendiente de Harinwakairi, el kami protector de los gatos, añadiendo que aquel tipo apestaba como un gato en celo, como se suponía que apestaba el kami.

Otro puesto de vigilancia. Blackthorne no podía comprender cómo se mostraban todos tan corteses y pacientes, siempre haciendo reverencias, entregando y recogiendo los documentos, sonriendo y sin que nadie diese muestras de irritación. «¡Qué diferentes son de nosotros!»

Miró la cara de Mariko, parcialmente oculta por el velo y por el ancho sombrero. Pensó que era muy bonita y se alegró de haber puesto en claro lo referente a la equivocación cometida por ella. «Al menos — pensó— no volverá a venirme con aquellas sandeces. Son unos maricas bastardos. ¡Eso es lo que son!»

Después de aceptar las excusas de ella, la había interrogado sobre Yedo y las costumbres japonesas y sobre Ishido y el castillo evitando siempre el tópico del sexo. Ella le había respondido prolijamente, pero eludiendo toda clase de explicación política. Sus respuestas habían sido informativas, pero innocuas. Sin embargo, se había marchado pronto con las doncellas, dejándolo solo con los guardias samurais.

El hecho de verse vigilado tan de cerca le ponía nervioso. «Siempre hay alguien rondando a mi alrededor — pensó—. Son demasiados. Son como hormigas. Me gusta, de vez en cuando, la paz de una puerta cerrada, pero cerrada por dentro, no por fuera. Ansió estar de nuevo a bordo, a pleno aire, en alta mar. Aunque sea en esa galera panzuda como una marrana.»

Al cruzar el castillo de Osaka se dio cuenta de que cuando estuviesen en el mar donde él era el rey, tendría a Toranaga en su elemento. «Nos sobrará tiempo para hablar. Mariko traducirá y podré solucionarlo todo. Tratos comerciales, el barco, la devolución de nuestra plata y el precio de los mosquetes y de la pólvora, si quiere comprarlos. Convendré con él en volver el próximo año con todo un cargamento de seda. Siento lo de fray Domingo, pero aprovecharé su información. Cogeré el Erasmus y remontaré con él el Río de las Perlas hasta Cantón y romperé el bloqueo portugués y chino. Devolvedme mi barco y seré rico. ¡Más rico que Drake! Cuando vuelva a casa, contrataré a todos los lobos de mar, desde Plymouth hasta el Zuiderzee, y nos apoderaremos de todo el comercio de Asia. Donde Drake le tiró de la barba a Felipe, yo le cortaré los testículos. Sin la seda, Macao está muerta, y sin Macao está muerta Malaca. Y después, Goa. Podremos enrollar el Imperio portugués como una alfombra. «¿Queréis el comercio de la India, Majestad? ¿De África? ¿De Asia? ¿Del Japón? ¡Podéis tenerlo todo en cinco años!

«¡Levántate, Sir John!

«Sí. Con un poco de tiempo, el título de caballero estará al alcance de mi mano. Y tal vez más. Los capitanes y los navegantes pueden convertirse en almirantes, caballeros, lores e incluso condes.

«En tres años, podré hacer tres viajes. Conozco los monzones y los grandes temporales, pero el Erasmus navega bien de bolina y no lo cargaremos demasiado… ¡Un momento! ¿Por qué no hacer las cosas bien y olvidar las pequeñas cantidades? ¿Por qué no apoderarme este año del Buque Negro? ¡Entonces lo tendría todo! ¿Cómo? Fácilmente, si va sin escolta y lo pillamos por sorpresa. Pero no tengo bastantes hombres. Sin embargo, los hay en Nagasaki. ¿No es donde están todos los portugueses? ¿No dijo Domingo que era casi como un puerto portugués? Y Rodrigues dijo lo mismo. Y en sus barcos siempre hay marineros que fueron embarcados por la fuerza o que están dispuestos a cambiar de embarcación con tal de ganar dinero, sin que les importe un bledo el capitán o el pabellón. ¿He dicho tres años? Bastará con dos para hacerme rico y famoso. Y después, me despediré del mar. ¡Para siempre!»

Toranaga era la clave. ¿Cómo iba a manejarlo?

Pasaron otro puesto de guardia y doblaron una esquina. Delante de ellos estaban el último rastrillo y la última puerta del castillo propiamente dicho, y más allá, el último puente levadizo y el último foso.

Entonces, Ishido salió de entre las sombras.

Los Pardos lo vieron casi todos en el mismo instante. Un estremecimiento de hostilidad recorrió sus filas. Buntaro casi saltó para acercarse a la cabeza de la columna.

¡Ese bastardo lo echará todo a perder, con su afán de lucha! — dijo Blackthorne.

¿Señor? ¿Qué has dicho, señor?

Sólo he dicho que tu marido…, que Ishido saca en seguida de quicio a tu marido.

Ella no respondió.

Yabú se detuvo. Despreocupadamente, tendió el salvoconducto al capitán del puesto y se acercó a Ishido.

— No esperaba volver a verte tan pronto. Tus guardias son muy eficaces.

— Gracias — dijo Ishido observando a Buntaro y la litera cerrada. — Debería bastar con una comprobación de nuestro salvoconducto — repuso Buntaro haciendo resonar amenazadoramente sus armas—. Dos, como máximo. ¿Somos acaso una banda de guerra? ¡Es un insulto!

— No he querido insultar a nadie, Buntaro-san. Sólo he tomado mayores medidas de seguridad a causa del asesino — dijo Ishido mirando rápidamente a Blackthorne y preguntándose si debía dejarlo marchar o retenerlo como querían Onoshi y Kiyama.

El capitán observaba minuciosamente a cada cual para asegurarse de que estaba en la lista.

— Todo está en orden, Yabú-sama — dijo volviendo junto al jefe de la columna—. Ya no necesitas el salvoconducto. Lo guardaremos aquí.

— Bien — murmuró Yabú volviéndose hacia Ishido —. Hasta pronto.

Ishido sacó un rollo de pergamino de su manga.

— Quisiera pedir a dama Kiritsubo que llevase esto a Yedo. Es para mi sobrina. Probablemente, tardaré algún tiempo en ir allá.

— Desde luego — dijo Yabú alargando la mano.

— No te molestes, Yabú-san. Yo lo cogeré.

Ishido se dirigió a la litera. Las doncellas, obsequiosas, le cerraron el paso.

—¿Puedo coger yo el mensaje, señor? Mi se… — No.

Para sorpresa de Ishido y de todos los presentes, las doncellas no se movieron.

— Es que mi se… — ¡Fuera! — gruñó Buntaro.

Las dos doncellas retrocedieron humildemente, muy espantadas. Ishido se inclinó ante la cortina.

— Kiritsubo-san, ¿serías tan amable de llevar este mensaje a Yedo? Es para mi sobrina.

Hubo una pequeña vacilación entre sollozos y la figura asintió con una inclinación de cabeza.

— Gracias — dijo Ishido acercando el fino rollo de pergamino hasta una pulgada de las cortinas.

Cesaron los sollozos. Blackthorne comprendió que Toranaga estaba atrapado. La cortesía exigía que Toranaga tomara el rollo, y su mano le delataría.

—¿ Kiritsubo-san?

Nada. Entonces, Ishido avanzó un paso y apartó las cortinas, y en el mismo instante, Blackthorne profirió un grito y se puso a bailar como un loco. Ishido y los demás, se volvieron, pasmados.

Por un instante, Toranaga fue plenamente visible detrás de Ishido, a pesar del velo que cubría su cara. Y en el interminable segundo que transcurrió antes de que Toranaga corriera de nuevo las cortinas, Blackthorne tuvo la seguridad de que Yabú lo había reconocido y también Mariko, y probablemente Buntaro y alguno de los samurais. Entonces, saltó hacia delante, agarró el rollo, lo arrojó a través de la rendija de las cortinas y farfulló:

— En mi país, trae mala suerte que un príncipe entregue personalmente un mensaje como si fuese un villano… Mala suerte…

Todo ocurrió tan inesperadamente y con tanta rapidez que Ishido no desenvainó su sable hasta que Blackthorne le hubo dicho desesperadamente a Mariko:

—¡Por el amor de Dios, ayúdame! Mala suerte… Mala suerte. Ella gritó algo y el sable se detuvo muy cerca del cuello de Blackthorne. Mariko dio una explicación de lo que Blackthorne había dicho. Ishido bajó el sable, gritó enfurecido y golpeó la cara de Blackthorne con el dorso de la mano.

Blackthorne, ciego de ira, se lanzó sobre Ishido.

Si Yabú no hubiese sujetado con tanta rapidez el brazo de Ishido, la cabeza de Blackthorne habría rodado por el polvo. Medio segundo después, Buntaro agarró a Blackthorne y entre él y cuatro Pardos lo apartaron de Ishido. Después, Buntaro le dio un golpe en la nuca dejándolo atontado. Los Grises saltaron en defensa de su amo, pero los Pardos rodearon a Blackthorne y las literas y hubo una tregua momentánea.

Yabú empezó a calmar a Ishido. Mariko lloraba y no cesaba de repetir, casi histéricamente, que el bárbaro sólo había tratado de salvar a Ishido, el gran jefe, de un kami maligno.

— Para ellos, como para nosotros, una bofetada es el peor de los insultos, y esto le produjo una locura momentánea. Es un bárbaro insensato, pero es daimío en su país, y sólo ha tratado de servirte, señor.

Ishido vociferó y pateó a Blackthorne, que estaba volviendo en sí. Este oyó el tumulto con gran tranquilidad. Los Grises los rodeaban en proporción de veinte a uno, pero hasta entonces nadie había muerto y todos estaban a la expectativa.

Ishido se volvió de nuevo hacia él y se acercó vociferando. Notó que se apretaban los dedos de los Pardos y comprendió que se acercaba el golpe final, pero esta vez, lejos de tratar de rebelarse, empezó a derrumbarse y, de pronto dio un salto, se desprendió y, riendo como un loco, inició un furioso baile marinero. El padre Domingo le había dicho que los japoneses creían que la locura era producida por un kami y que por esto los locos, lo mismo que los niños y los muy viejos, no eran responsables de sus actos.

—¡Está loco! ¡Está poseído! — gritó Mariko comprendiendo la treta de Blackthorne.

— Sí —dijo Yabú tratando aún de recobrarse de la impresión recibida al ver a Toranaga y sin saber si Anjín-san estaba haciendo comedia o se había vuelto loco de verdad.

Blackthorne seguía bailando frenéticamente esperando una ayuda que no llegaba. Después, maldiciendo en silencio a Yabú y a Buntaro por su cobardía y a Mariko por su estupidez, saludó a Ishido como una marioneta y, medio andando, medio bailando, se dirigió a la puerta.

—¡ Seguidme! ¡ Seguidme! — gritó, con voz ahogada tratando de dirigir la marcha como un gaitero.

Los Grises le cerraron el camino. El rugió con fingida rabia y les ordenó imperiosamente que se apartaran y lanzó una carcajada histérica.

Ishido cogió un arco y una flecha. Los Grises se apartaron. Blackthorne estaba a punto de cruzar la puerta. Se volvió y se detuvo sabiendo que de nada le servía echar a correr y reanudó su loca danza.

— Está loco. Es un perro rabioso. ¡Hay que matarlo! — dijo Ishido, con voz ronca armando el arco y apuntando.

Mariko saltó desde su posición defensiva junto a la litera de Toranaga y avanzó en dirección a Blackthorne.

— No te preocupes, señor Ishido — exclamó—. No vale la pena… No es más que una locura pasajera, Si me permites…

Al acercarse a Blackthorne, pudo ver su agotamiento, su sonrisa enloquecida y, a pesar suyo, se espantó.

— Ahora puedo ayudarte, Anjín-san — dijo, precipitadamente—. Tenemos que seguir andando. Yo te seguiré. No temas, no disparará contra nosotros. Por favor, deja de bailar.

Blackthorne se detuvo inmediatamente, dio media vuelta y anduvo rápidamente por el puente. Ella le siguió a un paso de distancia, como era la costumbre, pero esperando las flechas, casi oyéndolas silbar.

Yabú reaccionó al fin:

— Si quieres matarlo, deja que lo haga yo, Ishido-sama. No sería digno de ti quitarle la vida. Un general no mata con sus propias manos. Otros deben hacerlo por él.

Se acercó mucho y le dijo en voz baja:

—¡Déjalo vivir! Su locura se ha debido a tu bofetada. Confía en mí. Nos interesa más que viva.

-¿Qué?

— Vivo nos interesa más. Confía en mí. Puedes matarlo cuando quieras. Ahora lo necesitamos vivo.

Ishido leyó desesperación, y sinceridad, en la cara de Yabú. Bajó el arco.

— Muy bien. Pero un día lo querré vivo. Y lo colgaré de los pies sobre el pozo.

Yabú tragó saliva e hizo una media reverencia. Nerviosamente, hizo un ademán para que el cortejo se pusiese en marcha temiendo que Ishido se acordara de la litera y de Kiritsubo.

La columna se acercaba ya a la puerta. Yabú se situó en la retaguardia. Temía que el cortejo fuese detenido en cualquier momento. «Seguramente, alguno de los Grises habrá visto a Toranaga — pensó—. ¿Cuánto tardarán en decírselo a Ishido? ¿Pensará éste que he participado en el intento de fuga? ¿Será esto mi ruina?»

En mitad del puente, Mariko se detuvo para mirar hacia atrás.

— Nos siguen, Anjín-san. Las dos literas han cruzado la puerta y están ya en el puente.

Blackthorne no contestó ni se volvió. Necesitaba toda su fuerza de voluntad para mantenerse en pie. Había perdido las sandalias, la cara le ardía a causa de la bofetada y le dolía la cabeza. Los últimos guardias le dejaron cruzar el rastrillo y seguir adelante. También dejaron pasar a Mariko sin detenerla. Después, pasaron las literas.

Blackthorne descendió en vanguardia la suave cuesta y cruzó el campo abierto y el último puente. Sólo cuando estuvo en la zona boscosa, fuera del campo visual del castillo, se derrumbó.

CAPITULO XXIII

— ¡Anjín-san! ¡Anjín-san!

Semiconsciente, dejó que Mariko lo ayudara a beber un poco de saké. La columna se había detenido. Los Pardos rodeaban apresuradamente la litera cerrada, precedidos y seguidos por los grises que los escoltaban. Buntaro había gritado algo a una de las doncellas, que inmediatamente sacó un frasco de una de las cajas del equipaje. Después, corrió hacia Mariko.

¿Está bien Anjín-san?

Sí, creo que sí —respondió Mariko.

Yabú se unió a ellos y, tratando de alejar al capitán de los Grises, dijo con naturalidad:

— Podemos seguir, capitán. Dejaremos aquí unos cuantos hombres. Cuando el bárbaro se haya recobrado, nos seguirán.

— Con tu permiso, Yabú-san, esperaremos. Tengo que depositaros sanos y salvos en la galera.

Todos miraron a Blackthorne, que se atragantaba un poco con el licor.

Gracias — dijo—. ¿Estamos a salvo? ¿Quién más sabe que…?

¡Estás a salvo! — le interrumpió ella, deliberadamente—. Tuviste una especie de ataque. Mira a tu alrededor… Y te convencerás de que estás a salvo.

Blackthorne hizo lo que ella le mandaba. Vio al capitán y a los Grises y comprendió. Con la ayuda del vino, recobró rápidamente las fuerzas.

— Lo siento, señora. Creo que fue un ataque de pánico. Sin duda me hago viejo. Hablar en portugués es muy cansado, ¿no? — pasó al latín—. ¿Puedes entenderme?

Claro que sí.

¿Es «más fácil» esta lengua?

— Tal vez — dijo ella, aliviada al ver que había comprendido la necesidad de obrar con cautela, pues eran muy pocos los japoneses que entendían el latín—. Aunque las dos lenguas son difíciles y tienen sus peligros.

¿Quién más conocía los «peligros»? — Mi marido y el que nos dirige.

¿Estás segura?

— Así parecieron indicarlo los dos.

El capitán de los Grises rebulló inquieto y dijo algo a Mariko.

— Me ha preguntado si todavía eres peligroso y si tiene que atarte las manos y los pies. Le he dicho que no. Ya estás curado de tu ataque.

— Sí —dijo él volviendo a hablar en portugués —. Los tengo a menudo. Y si me golpean la cara, me pongo furioso. Lo siento.

Vio que el capitán miraba fijamente sus labios, y pensó: «Te he pillado, bastardo. Apuesto a que entiendes el portugués.»

La doncella Sonó arrimó la cabeza a la cortina, escuchó y se acercó a Mariko.

— Perdona, Mariko-sama, pero mi señora pregunta si el loco está en condiciones de continuar. Y te pide que le cedas tu litera, pues debemos apresurarnos a causa de la marea.

Mariko se lo tradujo a Blackthorne.

— Sí, estoy bien — dijo él, y se levantó tambaleándose. Yabú dio una orden.

— Yabú-san dice que debes ir en la litera. — Mariko sonrió al protestar él. — En realidad, soy muy fuerte y no debes preocuparte. Caminaré a tu lado, para que podamos hablar si lo deseas.

Lo ayudaron a subir a la litera y se pusieron en marcha inmediatamente. El esperó que el capitán de los Grises se hubiese alejado, y murmuró en latín:

— Ese centurión comprende la otra lengua.

— Sí, y creo que también entiende un poco el latín — susurró ella. Caminó unos momentos y añadió—: Eres valiente. Te doy las gracias por haberle salvado.

— Tu valentía es aún mayor.

— No. El Señor Dios me puso en el sendero para que pudiese ser un poco útil. De nuevo te doy las gracias.

De noche, la ciudad era un país de hadas. Las casas ricas tenían muchos farolillos de colores en las puertas y en los jardines, y los hijos aparecían deliciosamente traslúcidos. Incluso las casas pobres parecían lindas a causa de los shijos. Y estaban iluminadas las calles por donde transitaban los peatones, las kagas y los samurais a caballo.

— Las casas se alumbran con lámparas de aceite o con velas — le explicó Mariko—, pero al llegar la noche casi todo el mundo se va a dormir.

— Lo mismo que en mi país. ¿Cómo cocináis vosotros? ¿En un fogón de leña?

— Empleamos un brasero de carbón. Pero no hacemos guisos como vosotros, y por esto nuestra cocina es más sencilla. Sólo arroz y un poco de pescado casi siempre crudo, o tostado sobre carbón, con una salsa Picante y verduras en adobo. A veces, tomamos un poco de sopa. Pero nada de carne. Somos un pueblo frugal. Tenemos que serlo, porque sólo una pequeña parte de nuestro suelo, tal vez una quinta parte, es cultivable…, y somos muchos.

— Eres valiente. Gracias. Si no volaron las flechas fue gracias al escudo de tu espalda.

— No, capitán de barco. Fue por voluntad de Dios.

— Eres valiente y eres hermosa.

«Nadie me había llamado hermosa antes de ahora», pensó.

— No soy valiente ni soy hermosa — replicó—. Los sables son hermosos. El honor es hermoso.

— Y el valor es hermoso y tú lo tienes en abundancia.

Mariko no respondió. Recordaba aquella mañana y todas las malas palabras y todos los malos pensamientos. ¿Cómo podía ser un hombre tan bravo y tan estúpido, tan amable y tan cruel, tan atractivo y tan detestable, todo al mismo tiempo?

«Pero sé prudente, Mariko — se dijo—. Piensa en Toranaga y no en ese extranjero.»

— Sí —repuso—. El valor es hermoso, y a ti te sobra. — Después, volvió al portugués. — El latín me fatiga.

—¿Lo aprendiste en la escuela?

— No, Anjín-san. Fue más tarde. Después de casarme, viví mucho tiempo en el lejano Norte. Estaba sola. No había más que criados y lugareños, y los únicos libros que tenía eran en portugués y en latín. Algunas gramáticas, algunos libros religiosos y una Biblia. Aprendiendo lenguas pasaba bien el rato y tenía la mente ocupada. Tuve mucha suerte.

¿Dónde estaba tu marido? — En la guerra.

¿Cuánto tiempo estuviste sola?

— Tenemos un dicho según el cual no tiene el tiempo una sola medida, sino que puede ser como la escarcha o como el relámpago, como una lágrima, un asedio, una tormenta o una puesta de sol, o incluso como una roca.

— Es un sabio proverbio. Tu portugués es muy bueno, señora. Y tu latín, mejor que el mío.

¡Tienes la lengua de miel, Anjín-san!

¡Es honto!

Honto es una bella palabra. La honto es que, un día, un padre cristiano llegó al pueblo. Eramos como dos almas perdidas. El permaneció cuatro años allí y me ayudó muchísimo. Me alegro de poder hablar bien — dijo sin vanidad—. Mi padre quería que aprendiese lenguas.

¿Por qué?

Pensaba que debíamos conocer al diablo con quien teníamos que tratar.

Era un hombre prudente. — No. No lo era.

¿Por qué?

— Un día te contaré la historia. Es muy triste.

—¿Por qué estuviste sola durante un tiempo que fue como una roca?

— Mi marido me despidió. Mi presencia lo había ofendido. Tenía perfecto derecho a hacerlo. Y me honró al no divorciarse de mí. Después me honró aún más al aceptarme de nuevo con mi hijo… Mi hijo tiene ahora quince años. En realidad, soy vieja.

— No te creo, señora.

— Es honto.

—¿Qué edad tenías cuando te casaste? — Soy vieja, Anjín-san. Muy vieja.

— Nosotros también tenemos un dicho. La edad es como la escarcha o un asedio o una puesta de sol, e incluso, a veces, como una roca.

Ella se echó a reír, y él se sintió hechizado y pensó que todo era gracioso en aquella mujer.

— A ti, venerable señora, te sienta magníficamente la vejez.

— Para una mujer, la vejez nunca es bella, Anjín-san.

— Tú eres tan inteligente como hermosa.

«Nadie me había llamado hermosa antes de ahora — volvió a pensar ella—. ¡Ojalá fuera verdad!»

— Aquí no es prudente fijarse en la mujer de otro hombre — dijo—. Nuestras costumbres son muy severas. Por ejemplo, si una mujer casada es encontrada a solas con un hombre en una habitación que tenga la puerta cerrada, aunque no hagan más que hablar, la ley autoriza a su marido, a su hermano o a su padre a matarla en el acto. Si la joven es soltera, su padre puede hacer de ella lo que quiera.

— Esto no es justo ni civilizado — dijo él, e inmediatamente lamentó haberlo dicho.

— Nosotros creemos que somos muy civilizados, Anjín-san — Mariko se alegró ahora del nuevo insulto, pues había roto el encanto y deshecho la intimidad—. Nuestras leyes son muy sabias. Hay demasiadas mujeres libres y sin compromiso para que un hombre tenga que coger la que pertenece a otro. Hay un sitio para el hombre y un sitio para la mujer. El hombre puede tener una esposa oficial, aunque puede, desde luego, tener muchas consortes. Pero, por lo que me han contado, la mujer tiene aquí mucha más libertad que en Portugal o en España. Podemos ir libremente adonde nos plazca y cuando nos plazca. Si queremos, podemos divorciarnos de nuestros maridos. En primer lugar, podemos negarnos a casarnos. Somos dueñas de nuestro caudal y de nuestros bienes, de nuestro cuerpo y de nuestra alma. Si lo deseamos, podemos tener un poder enorme. En tu casa, ¿quién administra el caudal, el dinero?

— Yo, naturalmente.

— Aquí, la esposa cuida de todo. El dinero no significa nada para un samurai. Yo administro los negocios de mi marido. El toma las decisiones. Yo cumplo sus deseos y pago las facturas. Esto le deja en libertad para dedicarse únicamente a cumplir su deber con su señor. No, Anjín-san, no debes hacer críticas prematuras.

— No he pretendido criticar, señora. Pero nosotros creemos en la santidad de la vida, creemos que sólo el tribunal de la reina puede condenar a muerte.

— Pero, ¿no has dicho que esto no es justo ni civilizado? — Sí.

—¿Y no es esto una crítica? Debes recordar que nuestra civilización y nuestra cultura tienen miles de años de antigüedad. ¿Cuántos tiene la vuestra?

— Pocos, señora.

— Nuestro Emperador, Go-Nijo, hace el número ciento siete de una dinastía ininterrumpida que se remonta a Jimmu-tenno, el primer mortal, descendiente de cinco generaciones de espíritus terrestres, precedidas de las siete generaciones de espíritus celestes, procedentes de Kino-toko-tachi-noh-Mikoto, el primer espíritu, que apareció cuando la Tierra fue separada de los cielos. ¿Cuántas generaciones de reyes han gobernado tu país?

— Nuestra reina es la tercera de la línea Tudor. Pero ya es vieja y no tiene hijos, y será la última de su estirpe.

— Son ciento siete generaciones, Anjín-san, que se remontan a la divinidad — repitió ella con orgullo.

— Si crees esto, señora, ¿cómo puedes ser también católica?

Ella frunció el ceño y después se encogió de hombros.

— Sólo hace diez años que soy cristiana, y aunque creo en el Dios cristiano, en el Dios Padre, Hijo y Espíritu Santo, con todo mi corazón, nuestro Emperador desciende directamente de los dioses o de Dios. Es divino. Hay muchas cosas que no puedo explicar ni comprender. Pero la divinidad de mi Emperador es indiscutible. Sí, soy cristiana, pero ante todo soy japonesa.

El la había observado, pasmado por lo que decía. ¿Ciento siete generaciones? ¡Imposible! ¿La muerte en el acto sólo por estar inocentemente con un hombre en una habitación cerrada? ¡Esto era barbarie, una descarada invitación al asesinato! ¡Fomentaban y admiraban el asesinato! ¿No lo había dicho así Rodrigues? ¿No había sido un asesinato lo que hizo Omi-san con aquel lugareño?

«¡Dios mío! hace días que no pienso en Omi-san — se dijo—. Olvídalo, escucha, ten paciencia, hazle preguntas, pues ella te dará los medios para obligar a Toranaga a aceptar tu plan. Ahora, Toranaga está en deuda contigo. Le has salvado la vida y él lo sabe y todos lo saben.»

La columna cruzaba la ciudad en dirección al mar. Vio a Yabú, que marcaba el paso y, por un momento, los gritos de Pieterzoon resonaron en su cabeza.

— Cada cosa a su tiempo — se dijo.

— Sí —siguió diciendo Mariko —. Debe de ser muy difícil para ti.

Nuestro mundo es muy distinto del tuyo. — ¿Cómo explicarle al bárbaro nuestro modo de ser? ¿Cómo encomiarle por su bravura? Toranaga le había ordenado que lo hiciese. Pero, ¿cómo? — Permite que te cuente una historia, Anjín-san. Cuando yo era joven, mi padre era general de un daimío llamado Goroda. En aquellos tiempos, el señor Goroda no era aún el gran Dictador. Mi padre invitó a Goroda y a sus principales vasallos a un banquete. Ni se le ocurrió pensar que no había dinero para comprar la comida y el saké y la vajilla y las demás cosas requeridas por tan importante visita. Y no es que mi madre fuese mala administradora, sino todo lo contrario. Gracias a su sentido del ahorro, mi padre pudo llevar cinco mil trescientos guerreros al combate en vez de los cuatro mil que oficialmente le correspondían. Pero la familia teníamos apenas lo necesario para comer.

«No había dinero para la fiesta. En vista de ello, mi madre se dirigió a los peluqueros de Kyoto y les vendió su cabellera. Recuerdo que era negra como la noche y que le llegaba más abajo de la cintura. Pero la vendió. Los peluqueros se la cortaron aquel mismo día y le dieron una peluca barata, y ella compró todo lo necesario y salvó el honor de mi padre. Debía pagar las facturas y las pagó. Cumplió su deber. Para nosotros, el deber es lo más importante.

—¿Y qué dijo tu padre, al enterarse?

—¿Qué podía decir, sino darle las gracias? Ella tenía el deber de encontrar el dinero, de salvar su honor. — Debía amarlo mucho.

— El amor es una palabra cristiana, Anjín-san. Nosotros no tenemos una palabra para el «amor» tal como vosotros lo entendéis. Deber, lealtad, honor, respeto, deseo: tenemos esas palabras, y nos bastan.

Lo miró a pesar suyo, y recordó el momento en que había salvado a Toranaga, a su marido. «No olvides que ambos estaban perdidos, que estaría ahora muerto de no haber sido por este hombre.» Se aseguró de que no hubiese nadie cerca de ellos.

—¿Por qué has hecho lo que has hecho? — No lo sé. Tal vez porque…

Se interrumpió. ¡Habría podido decir tantas cosas…! Pero se limitó a responder, en latín:

— Porque El dijo: Dad al César lo que es del César.

— Sí —repuso ella en la misma lengua—. Sí, esto es lo que yo quería decir. Al César lo suyo, y a Dios lo suyo. Así pensamos nosotros. Dios es Dios, y nuestro Emperador es de Dios. Y el César es el César, y debe ser honrado como César.

Después, conmovida por su comprensión y por la ternura de su voz agregó:

— Eres inteligente. A veces creo que entiendes más de lo que dices. «¿No estás haciendo lo que juraste que no harías nunca? — se preguntó Blackthorne —. ¿No te portas como un hipócrita? Sí y no. Yo no les debo nada. Soy su prisionero. Han robado mi barco y mis bienes y han asesinado a uno de mis hombres. Son paganos… Bueno, algunos son paganos y los otros son católicos. Yo no debo nada a los paganos ni a los católicos.»

El mar estaba ya más cerca, a cosa de media milla. Pudo ver muchos barcos y la fragata portuguesa, con sus luces de posición. Sería una buena presa. Con veinte muchachos resueltos, podría apoderarse de ella. Se volvió a Mariko. Una mujer extraña de una extraña familia. ¿En qué habría ofendido a Buntaro… a aquel mono? ¿Cómo podía acostarse con él o haberse casado con él?

— Señora — dijo con la misma delicadeza en la voz—. Tu madre debió ser una mujer excepcional para hacer aquello.

— Sí, pero precisamente por lo que hizo vivirá eternamente. Ahora es una leyenda. Era samurai… como mi padre.

—¿Está ahora en tu casa?

— No. Ni ella, ni mi padre, ni ninguno de mis hermanos, hermanas o familiares. Soy la última de mi estirpe.

—¿Hubo una catástrofe?

De pronto, Mariko se sintió cansada. «Estoy cansada de hablar latín y de hablar el malsonante portugués, y de hacer de maestra. Yo no soy maestra. Sólo soy una mujer que conoce su deber y quiere hacerlo en paz. No quiero saber nada de sentimentalismos ni de ese hombre que me inquieta. No quiero saber nada de él.»

— En cierto modo, Anjín-san, fue una catástrofe. Un día te lo contaré.

Apretó ligeramente el paso y se adelantó acercándose a la otra litera. Las dos doncellas sonrieron nerviosamente.

¿Tenemos que ir muy lejos, Mariko-san? — preguntó Sonó.

Creo que no — dijo ella con voz tranquilizadora.

El capitán de los Grises surgió bruscamente de la oscuridad al otro lado de la litera. Ella se preguntó si habría oído algo de lo que le había dicho a Anjín-san.

¿Se porta bien el bárbaro? ¿No te molesta? — preguntó.

¡Oh, no! Parece haberse calmado del todo.

¿De qué hablabais?

— De muchas cosas. Trataba de explicarle algunas de nuestras leyes y costumbres. El señor Toranaga me pidió que procurase infundirle un poco de sensatez.

—¡Ah, sí! El señor Toranaga. ¿Porqué se interesa tanto en él, señora? — No lo sé. Supongo que por lo extraño que es.

Doblaron una esquina y salieron a una calle flanqueada por casas con jardines vallados. Más allá estaban los muelles y el mar.

Según rumores, es cristiano o dice serlo. ¿Lo es?

No de los nuestros, capitán. ¿Eres tú cristiano?

— Mi señor lo es y, por tanto, yo también lo soy. Mi amo es el señor Kiyama.

— Tengo el honor de conocerlo. Honró a mi marido desposando a una de sus nietas con mi hijo. — Sí, lo sé, dama Toda.

—¿Se encuentra mejorado el señor Kiyama? Tengo entendido que los médicos no permiten que nadie lo visite.

— No lo he visto desde hace una semana. Ninguno de nosotros le ha visto. Tal vez es la viruela china. ¡Que Dios le proteja de ella y maldiga a todos los chinos! — Miró con ira a Blackthorne. — Los médicos dicen que esos bárbaros trajeron la peste a China, a Macao y, de allí, a nuestras costas.

— Sumus omnes in manu Dei — dijo ella.

— Ita, amen — respondió el capitán sin pensarlo, cayendo en la trampa.

Blackthorne había captado también la treta. Vio pasar un destello de ira por el rostro del capitán y oyó que decía algo entre dientes a Mariko que enrojeció y se detuvo. Blackthorne saltó de la litera y se acercó a ellos.

— Si sabes latín, centurión, tal vez tendrás la amabilidad de hablar un poco conmigo. Estoy ansioso por saber cosas de tu gran país.

— Sí, hablo tu lengua, extranjero.

— No es mi lengua, centurión, sino la de la Iglesia y de todas las personas cultas de mi mundo. Tú la hablas muy bien. ¿ Cómo y dónde la aprendiste?

El cortejo los adelantaba y todos los samurais, los Grises y los Pardos, los observaban. Buntaro, que caminaba junto a la litera de Toranaga, se detuvo y se volvió. El capitán vaciló un momento y se echó a andar, y Mariko se alegró de que Blackthorne se hubiera reunido con ellos. Caminaron un breve rato en silencio.

El capitán no respondió, pues odiaba el recuerdo del seminario de Macao donde Kiyama lo había enviado de pequeño para que aprendiese lenguas y dijo fríamente:

— Ya que podemos hablar directamente, dime con sencillez por qué preguntaste a esta dama: «¿Quién más lo sabe…?» Quién más sabe, ¿qué?

— No lo recuerdo. Mi mente estaba trastornada.

— Trastornada, ¿eh? Entonces, ¿por qué dijiste: «Dad al César lo que es del César»?

— No fue más que una broma. Estaba discutiendo con esa dama que cuenta historias muy interesantes, pero a veces difíciles de comprender.

— Sí, hay muchas cosas difíciles de comprender. ¿Por qué te volviste loco en la puerta? ¿Y cómo te recobraste tan rápidamente de tu ataque?

— Ha sido por la bondad de Dios.

Volvían a caminar junto a la litera, y el capitán estaba furioso por haberse dejado atrapar con tanta facilidad. El señor Kiyama le había advertido que aquella mujer era sumamente astuta: «No olvides que lleva la traición en todo su ser. Y que el pirata lleva la marca del demonio Satanás. Vigila, escucha y recuerda. Y mata al pirata en cuanto empiece la emboscada.»

Las flechas saltaron en la noche y la primera de ellas se clavó en el cuello del capitán, cuyo último pensamiento fue de asombro porque la emboscada no debía producirse en aquella calle, sino cerca de los muelles, y el ataque no debía dirigirse contra ellos, sino contra el pirata.

Otra flecha se había clavado en un poste de la litera, a una pulgada de la cabeza de Blackthorne. Otras dos habían perforado las cortinas de la litera de Kiritsubo, y otra había herido a la joven Asa en la cintura. Al empezar ésta a chillar, los portadores soltaron las literas y echaron a correr en la oscuridad. Blackthorne rodó para ponerse a cubierto arrastrando a Mariko detrás de la litera volcada. Buntaro cubría la litera de Toranaga con su cuerpo lo mejor que podía, y cuando cesó la lluvia de saetas avanzó y descorrió las cortinas. Las dos flechas se habían clavado en el pecho y en el costado de Toranaga, pero él estaba ileso. Se arrancó los dardos de la armadura protectora que llevaba debajo del quimono. Después, se arrancó el sombrero ancho y la peluca y, sacando su sable de debajo del manto, saltó de la litera. Mariko empezó a arrastrarse para acudir en ayuda de Toranaga, pero Blackthorne la detuvo con un grito, al acribillar otras flechas las literas, matando a dos Pardos y a un Gris. Otra pasó tan cerca que arañó la mejilla de Blackthorne y otra clavó la falda de su quimono en el suelo. Entonces, Yabú dio la orden de ataque. Unas figuras vagas se dibujaron sobre uno de los tejados. Una última ráfaga de flechas rasgó la oscuridad también en dirección a las literas. Buntaro y otros Pardos servían de escudo a Toranaga. Un hombre cayó muerto. Una saeta se clavó en los hombros de Buntaro, a través de una juntura de su armadura, y él lanzó un gruñido de dolor. Yabú, los Pardos y los Grises llegaron cerca del muro persiguiendo a los atacantes, pero éstos se desvanecieron en la oscuridad. Blackthorne se puso de pie y ayudó a Mariko a levantarse. Ella estaba impresionada, pero ilesa.

— Gracias — dijo, y echó a correr hacia Toranaga para ayudar a ocultarlo de los Grises.

Pero uno de éstos dijo: «¡Toranaga!», y aunque lo dijo en voz baja, todos lo oyeron.

Uno de los oficiales Grises hizo una precipitada reverencia. Aunque pareciese increíble, aquí estaba el enemigo de su señor, en libertad, fuera de las murallas del castillo.

— Espera aquí, señor Toranaga — dijo. Y, volviéndose a uno de sus hombres:

— Tú, informa inmediatamente al señor Ishido. El hombre echó a correr.

— ¡Detenadlo! — ordenó Toranaga a media voz.

Buntaro lanzó dos flechas. El hombre cayó, herido de muerte. El oficial desenvainó el enorme sable y saltó sobre Toranaga lanzando un erito de guerra, pero Buntaro estaba apercibido y paró el mandoble. Simultáneamente, los Pardos y los Grises, todos mezclados, desenvainaron sus sables y saltaron buscando espacio libre. Toda la calle se convirtió en un confuso campo de batalla. Buntaro y el oficial, dignos rivales el uno del otro, hacían fintas y descargaban golpes. De pronto, un Gris se separó de los demás para atacar a Toranaga, pero Mariko agarró una antorcha, corrió y la plantó en la cara del oficial. Buntaro partió a su enemigo por la mitad, destripó a otro y le dio un tajo de arriba a abajo a un tercero que trataba de acercarse a Toranaga, mientras Mariko se echaba hacia atrás con un sable entre las manos, sin perder de vista a Toranaga ni a Buntaro, su monstruoso guardaespaldas.

Cuatro Grises se agruparon y se lanzaron contra Blackthorne, que seguía inmóvil junto a su litera. Yabú y un Pardo saltaron para cortarles el paso luchando como demonios. Blackthorne consiguió apartarse, agarró una antorcha y, empleándola como una maza, logró desconcertar de momento a sus atacantes. Yabú mató a uno de ellos y mutiló a otro, y cuatro Pardos llegaron corriendo para acabar con los otros dos Grises. Sin vacilar, Yabú y el Pardo, que estaba herido, se lanzaron de nuevo al ataque para proteger a Toranaga. Blackthorne corrió, recogió un arma que era medio sable y medio lanza y se acercó a Toranaga. Sólo Toranaga permanecía inmóvil, con el sable envainado, en medio de aquel estruendo.

Los Grises luchaban valerosamente. Cuatro de ellos se unieron en una carga suicida contra Toranaga. Los Pardos hicieron fracasar su intento y aprovecharon su ventaja. Los Grises se reagruparon y atacaron de nuevo. Entonces, un oficial ordenó que tres hombres se retirasen para pedir ayuda y que los demás protegiesen su retirada. Los tres Grises echaron a correr, y, aunque fueron perseguidos y Buntaro mató a uno de ellos, los otros dos lograron escapar.

Todos los demás murieron.

CAPITULO XXIV

Caminaban apresuradamente por unos callejones desiertos dando un rodeo para llegar al puerto y a la galera. Eran diez: Toranaga, que iba en cabeza, Yabú, Mariko, Blackthorne y seis samurais. Los demás, al mando de Buntaro, seguían el itinerario previsto, con las literas y el equipaje. El cadáver de Asa iba en una de las literas. Blackthorne le había arrancado la saeta y Toranaga había visto, con asombro, cómo Anjín-san la acunaba en vez de dejarla morir a solas y dignamente, y cómo, al cesar la lucha, la colocaba delicadamente en la litera. Después le había sobrevenido la muerte, y Toranaga la había dejado allí como señuelo y había hecho colocar a uno de los heridos en la segunda litera también como señuelo.

De los cincuenta Pardos que componían su escolta, quince habían resultado muertos y once mortalmente heridos. Los once habían sido rápida y honorablemente enviados al Gran Vacío, tres por propia mano y los otros ocho con ayuda de Buntaro a petición suya. Cuarenta y ocho Grises yacían en el polvo.

Toranaga sabía que estaba peligrosamente indefenso, pero estaba contento. «Todo ha ido bien — pensó—, dadas las vicisitudes de la suerte. ¡Qué curiosa es la vida! De momento, pensé que era de mal augurio que el capitán hubiese visto el cambio de papeles entre Kiri y yo. Pero después, el capitán me salvó, se hizo perfectamente el loco y, gracias a él, pude escapar de Ishido.»

Había sido un buen plan, pues era evidente que Ishido había tratado de retenerlo en el castillo, aun a costa de sacrificar a dama Ochiba, su rehén en Yedo, y habría empleado cualquier medio para tenerlo bajo vigilancia hasta la reunión definitiva del Consejo de Regencia donde lo habrían acorralado, inculpado y eliminado.

¡Pero no por esto dejarán de inculparte! — le había dicho Hiro-matsu —. Aunque logres escapar, los regentes te inculparán a espaldas tuyas con más facilidad que si tienen que hacerlo cara a cara. Y tendrás que hacerte el harakiri cuando ellos lo ordenen, como lo ordenarán sin duda.

Sí —había dicho Toranaga—. Como presidente del Consejo de Regencia, tengo que hacerlo si los cuatro votan contra mí. Pero aquí esta — y se había sacado un rollo de pergamino de la manga— mi renuncia formal al cargo de regente. Se lo entregarás a Ishido cuando se entere de mi fuga.

— ¿Qué?

— Si dimito no estaré atado por mi juramento como regente. ¿Neh? El Taiko no me prohibió dimitir, ¿neh? Dale también esto a Ishido — había añadido, entregando a Hiro-matsu el sello oficial de su cargo de presidente.

— Pero te encontrarás completamente aislado. ¡Será tu ruina!

— Te equivocas. El Taiko estableció en su testamento un consejo de cinco regentes del reino. Ahora son cuatro. Legalmente, para ejercer el mandato del emperador, tienen que elegir un nuevo miembro, el quinto, ¿neh? Para ello, Ishido, Kiyama, Onoshi y Sugiyama tienen que ponerse de acuerdo, ¿neh? Ahora bien, viejo camarada, ¿con quién aceptarían estos enemigos compartir el poder supremo? Mientras discutan, no habrá decisiones y…

— Como nos estamos preparando para la guerra y ya no te atará ningún juramento podrás arrojar unas gotas de miel aquí y unas gotas de hiél allá, y esos infectos escarabajos peloteros se devorarán entre ellos — dijo Hiro-matsu de una tirada—. ¡Ah, Yoshi Toranaga-noh-Mono-wara, eres el más grande de los hombres!

«Sí, es un buen plan — pensó Toranaga—. Todos han representado bien sus papeles: Hiro-matsu, Kiri y mi adorable Sazuko. Pero temo que no les dejarán marchar y sentiré perderlos.»

Cruzaron otra calle desierta y bajaron por un pasaje. Sabía que la voz de alarma llegaría pronto a Ishido y empezaría la caza. Pero se dijo que había tiempo de sobra.

«Sí, es un buen plan. Pero no previ la emboscada. Esto me cuesta tres días de tranquilidad. Kiri estaba segura de que podría mantener el engaño durante tres días. Pero ahora se ha descubierto el secreto y no podré subir a bordo y hacerme a la mar. ¿Contra quién iba dirigida la emboscada? ¿ Contra mí o contra el capitán? Contra él, sin duda alguna. Pero, ¿no dirigieron las flechas contra las dos literas? Sí, pero los arqueros estaban muy lejos y no podían ver bien y lo más seguro era matar a los dos pasajeros, por si acaso, ¿Quién ordenó el ataque? ¿Kiyama u Onoshi? ¿O los portugueses? ¿O los padres cristianos?.»

Toranaga se volvió a mirar al capitán. Vio que no flaqueaba, como tampoco la mujer que caminaba a su lado, aunque ambos estaban cansados. «Esta noche ha sido la segunda vez que he estado a punto de morir — pensó—. El Taiko me dijo muchas veces:»Mientras viva el castillo de Osaka, mi estirpe no morirá, y tu epitafio, Toranaga Minowara, será escrito en sus murallas. ¡Osaka será causa de tu muerte, mi fiel vasallo!».

Con un esfuerzo, Toranaga apartó la mirada del castillo, dobló otra esquina y se metió en un laberinto de callejas. Por fin se detuvo ante una puerta destartalada. Había un pez dibujado en la madera. Llamó, de acuerdo con una señal convenida. La puerta se abrió inmediatamente, y un tosco samurai se inclinó.

— ¿Señor?

— Llama a tus hombres y sigúeme.

El samurai no llevaba el quimono pardo de ordenanza, sino los harapos propios de un ronín, pero era uno de los soldados secretos especiales que Toranaga había introducido en Osaka para un caso de emergencia. Quince hombres, vestidos de una manera parecida e igualmente bien armados, lo siguieron, mientras otros iban a dar la alarma a otros cuadros secretos. Muy pronto estuvo Toranaga rodeado de cincuenta soldados. Otro centenar le cubrían los flancos, y otro millar estaría a punto al amanecer si los necesitaba. Tranquilizado, aflojó el paso, adviniendo que el capitán y la mujer se fatigaban demasiado. Los necesitaba fuertes.

Toranaga se detuvo a la sombra del almacén y observó la galera, el espigón y el muelle. Yabú y un samurai estaban a su lado. Los otros se habían agrupado a unos cien pasos atrás, en el callejón.

Un destacamento de cien Grises esperaba cerca de la pasarela de la galera, a unos cientos de pasos de distancia, en una amplia extensión de tierra batida que hacía imposible toda sorpresa. La galera estaba atracada de lado en el espigón de piedra que se adentraba cien yardas en el mar. Los remos estaban perfectamente armados, y Toranaga pudo ver claramente a muchos marineros y guerreros sobre la cubierta.

—¿Son nuestros o de ellos? — preguntó en voz baja. — Demasiado lejos para estar seguros — respondió Yabú.

La marea estaba alta. Más allá de la galera, iban y venían las barcas de pesca, con linternas a modo de luces de posición y para pescar. Al Norte, y a lo largo de la playa, había hileras de embarcaciones de pesca varadas, de diferentes tamaños. Y a unos quinientos pasos al Sur, atracada en otro espigón de piedra, estaba la fragata portuguesa, la Santa Teresa. Alumbrados por antorchas, grupos de cargadores embarcaban fardos y barriles. Otra numerosa compañía de Grises patrullaba cerca de ellos.

— Con tu permiso, señor, yo atacaría en seguida — murmuró el samurai.

— No lo creo aconsejable — dijo Yabú—. No sabemos si los nuestros están a bordo. Y puede que haya mil hombres ocultos en los alrededores. Esos tipos — y señaló a los Grises que estaban cerca del barco portugués— darían la voz de alarma. No podríamos subir al barco y hacernos a la mar antes de que nos copasen. Necesitaríamos el décuplo de los hombres que tenemos.

— El general señor Ishido sabrá pronto lo ocurrido — dijo el samu rai—. Entonces, toda Osaka bullirá de enemigos, más numerosos que las moscas en un campo de batalla. Tengo quinientos cincuenta hombres, contando los de los flancos. Serán bastantes.

— No, si queremos asegurarnos. No, si nuestros marineros no empuñan ya los remos. Es mejor hacer una maniobra de diversión que atraiga a los Grises y a todos los que están ocultos. Y también a ésos — añadió Yabú, señalando a los que estaban junto a la fragata.

—¿Qué clase de diversión? — preguntó Toranaga. — Incendiar la calle.

—¡Es imposible! — protestó el samurai, aterrado.

El incendio provocado era un delito que se castigaba con la muerte en la hoguera del culpable y de toda su familia. Esta pena era la más severa de la Ley porque el fuego era la mayor calamidad para cualquier ciudad, pueblo o aldea del Imperio. A excepción de las tejas de algunas cubiertas, la madera y el papel eran los únicos materiales de construcción.

—¡No podemos incendiar la calle! — dijo.

—¿Qué es más importante? — le preguntó Yabú—. ¿La destrucción de unas pocas calles o la vida de nuestro señor?

— El fuego se extenderá, Yabú-san. Podemos incendiar Osaka. Hay un millón de personas en la ciudad… o tal vez más.

—¿Respondes con esto a mi pregunta?

El samurai palideció y se volvió a Toranaga.

— Haré lo que tú digas, señor. ¿Es esto lo que quieres?

Toranaga había observado el viento. Era suave y no propagaría el incendio. Tal vez. Pero una hoguera podía convertirse fácilmente en un monstruo que devorase toda la ciudad. Menos el castillo. ¡Ah! ¡Si hubiese de arder el castillo, no vacilaría un solo instante!

Giró sobre sus talones y volvió junto a los otros.

— Mariko-san, ve a la galera con el capitán y nuestros seis samurais. Finge un estado casi de pánico. Diles a los Grises que ha habido una emboscada, por bandidos o ronín, no estás segura. Diles dónde ocurrió y que el capitán de los Grises de nuestra escolta te envió a pedir ayuda, que la batalla está en curso y crees que Kiritsubo está muerta o herida…, y que se den prisa por lo que más quieran. Si te muestras convincente, esto sacará de aquí a la mayoría de ellos.

— Comprendo perfectamente, señor.

— Entonces, hagan lo que hagan, sube a bordo con el capitán. Si nuestros marineros están allí y hay seguridad en el barco, vuelve a la pasarela y finge desmayarte. — Toranaga miró a Blackthorne. — Dile lo que vas a hacer, pero no que vas a desmayarte.

Se volvió a dar órdenes a sus otros hombres e instrucciones especiales a los seis samurais. Cuando hubo terminado, Yabú lo llevó aparte.

—¿Por qué enviar al bárbaro? ¿No sería más seguro dejarlo aquí? Quiero decir más seguro para ti.

— Más seguro para él, Yabú-san, no para mí. Es un señuelo útil.

—¿Señor?

— Di, Mariko-san.

— Lo siento, pero Anjín-san pregunta qué pasará si el barco ha sido ocupado por el enemigo.

— Dile que si no se siente con fuerzas puede quedarse.

Blackthorne dominó su genio al traducirle ella lo que había dicho Toranaga.

— Dile al señor Toranaga que su plan es malo para ti, que deberías quedarte aquí. Si todo está bien, puedo hacerle una señal.

— No puedo hacerlo, Anjín-san, porque no es lo que ha ordenado mi señor — dijo Mariko, con firmeza—. Cualquier plan suyo tiene que ser por fuerza bueno.

Blackthorne comprendió que de nada le serviría discutir. La había visto, durante la emboscada, con un sable que era casi tan largo como ella, resuelta a luchar hasta morir por Toranaga.

—¿Dónde aprendiste a manejar el sable? — Le había preguntado mientras se dirigían al muelle.

— Debes saber que todas las damas samurais aprenden, desde pequeñas, a manejar un cuchillo para defender su honor y el de sus señores — le había dicho ella con naturalidad mostrándole el estilete que llevaba oculto en el obi—. Pero algunas, no muchas, aprendimos también a usar el sable y la lanza, Anjín-san. Desde luego, hay mujeres más aguerridas que otras, que gustan de ir a la guerra con sus maridos o sus padres. Mi madre era una de éstas.

— De no haber sido porque el capitán de los Grises se interpuso, la primera flecha te habría atravesado — había dicho él.

— Te habría atravesado a ti, Anjín-san — le había corregido ella con gran seguridad—. Pero me salvaste la vida al arrastrarme a un lugar seguro.

Ahora, al mirarla, comprendió que sentina mucho que le ocurriese algo.

— Deja que vaya yo con el samurai, Mariko-san. Tú quédate, por favor.

— No es posible, Anjín-san.

— Entonces, quiero un cuchillo. Y mejor si son dos.

Ella transmitió la petición a Toranaga, el cual asintió. Blackthorne introdujo un cuchillo debajo del cinto, dentro del quimono. El otro lo sujetó, con el puño hacia abajo, en la cara interna de su antebrazo, con una tira de seda que arrancó del dobladillo del quimono.

— Mi señor pregunta si todos los ingleses lleváis cuchillos ocultos en la manga.

— No. Pero sí la mayoría de los marineros.

— Nosotros no solemos hacerlo, y tampoco los portugueses — dijo ella.

— El mejor sitio para un cuchillo de repuesto es la bota. Con él se puede hacer mucho daño, y de prisa. En caso necesario.

Ella tradujo esto y Blackthorne advirtió las miradas atentas de Toranaga y de Yabú, y comprendió que no les gustaba verlo armado. «Bueno — pensó—. Tal vez no me los quiten.»

Volvió a interrogarse sobre Toranaga. Liquidada la emboscada y muertos los Grises, Toranaga, por medio de Mariko, le había dado las gracias delante de todos los Pardos por su «lealtad». Nada más: ni promesas, ni pactos, ni recompensas. Pero Blackthorne pensó que todo esto vendría más tarde. El viejo monje le había dicho que la lealtad era lo único que ellos recompensaban.

— Debemos convenir una señal para indicar si el barco es o no es lugar seguro — dijo a Mariko.

Ella tradujo de nuevo, esta vez candidamente.

— El señor Toranaga dice que uno de nuestros soldados se encargará de esto.

— No considero digno enviar a una mujer a hacer el trabajo de un hombre.

— Ten paciencia con nosotros, Anjín-san. No hay diferencia entre los hombres y las mujeres. Las mujeres somos iguales que los samurais. Y para este plan, una mujer puede servir más que un hombre.

Toranaga le dijo unas breves palabras.

—¿Listo, Anjín-san?

— El plan es pésimo y peligroso, y ya estoy harto de hacer el papel de animal para el sacrificio. Pero vamos allá.

Ella rió, hizo una reverencia a Toranaga y echó a correr. Blackthorne y los seis samurais corrieron detrás de ella.

Los Grises los vieron aparecer, avanzaron a su encuentro y los rodearon. Mariko habló febrilmente con los samurais y los Grises. Blackthorne contribuyó con una jadeante mezcla de portugués, inglés y holandés, haciéndoles señas para que se dieran prisa, y después se dirigió tambaleándose a la pasarela y se apoyó en ella. Procuró mirar al interior del barco, pero no pudo sacar nada en claro porque se asomaban a la borda demasiadas cabezas.

Mariko apremiaba frenéticamente al jefe de los Grises. El oficial se acercó al barco y gritó una orden. Inmediatamente, más de cien samurais, todos Grises, empezaron a bajar del barco. Envió a vanos hacia el norte, para recibir a los heridos y auxiliarles en caso necesario. Despachó otro a pedir ayuda a los Grises que estaban cerca de la galera portuguesa y, dejando a otros diez de guardia en la pasarela, se dirigió al frente de los restantes a una calle que conducía directamente a la ciudad.

Haciendo un gran esfuerzo, Blackthorne se agarró a las cuerdas de la pasarela y subió a bordo. Mariko lo siguió. Dos Pardos subieron detrás de ella.

Los marineros que se apretujaban en la borda de babor les abrieron paso. Cuatro Grises montaban guardia en el alcázar, y había otros dos en el castillo de popa. Todos iban armados con arcos y flechas.

Mariko preguntó a uno de los marineros. El hombre le respondió amablemente.

— Todos son marineros enrolados para llevar a Kintsubo-san a Yedo — dijo ella a Blackthorne.

— Pregúntale…

Blackthorne se interrumpió al reconocer al pequeño y robusto piloto al que había nombrado capitán de remeros de la galera después del temporal.

— Konbanwa (buenas noches), Capitán-san.

— Konbanwa, Anjín-san. Watashi iyé Capitán-san ima — respondió el piloto moviendo la cabeza. Señaló a un marinero bajito y de tiesa coleta gris, plantado en el alcázar—. Imasu Capitán-san.

—¡Ahí ¿So desu? ¡Halloa, Capitán-san! — gritó Blackthorne, haciendo una reverencia. Y, bajando la voz—: Mariko-san, averigua si hay Grises abajo.

Antes de que ella pudiera contestar, el capitán devolvió el saludo a Blackthorne y le gritó algo al piloto. Este asintió con la cabeza y le respondió prolijamente. Algunos de los marineros confirmaron lo que decía. El capitán y todos los de a bordo estaban muy impresionados.

—¡Ah, so desu, Anjín-san! — Y el capitán gritó:— ¡Keirei! (¡Saludad!) Y todos los que estaban a bordo, salvo los samurais, se inclinaron, saludando a Blackthorne.

— Ese piloto — dijo Mariko— ha dicho al capitán que tú salvaste el barco durante la tormenta, Anjín-san. No nos habías dicho nada sobre esta tormenta.

— Había muy poco que contar. Fue una tormenta como otra cualquiera. Por favor, dale las gracias al capitán y dile que me siento feliz de estar de nuevo a bordo. Pregúntale si están listos para zarpar en cuanto lleguen los otros. — Y añadió en voz baja — Averigua si hay más Grises abajo.

Ella hizo lo que él le pedía.

— Te da las gracias, Anjín-san, por la vida de su barco, y dice que están listos. — Y, bajando la voz — En cuanto a lo otro, no lo sabe.

Blackthorne miró a tierra. No había señales de Buntaro, ni de la columna enviada hacia el norte. El samurai que corría en dirección al Santa Teresa estaba a unas cien yardas de su punto de destino, y aún no lo habían visto.

Ese hombre llegará de un momento a otro — dijo mirando la fragata.

¿Qué hombre?

El se lo dijo y añadió, en latín:

— Está a unos cincuenta pasos de distancia. Ahora lo han visto. Necesitamos ayuda inmediata. ¿Quién va a dar la señal? Hay que hacerlo rápidamente.

—¿Hay señales de mi marido? — preguntó ella, en portugués.

El movió la cabeza.

«Sesenta Grises se interponen entre mi señor y su salvación — se dijo ella— ¡Virgen Santa, protégelo!»

Después, encomendándose a Dios, temerosa de tomar la decisión equivocada, se acercó tambaleándose a la pasarela y fingió que le daba un desmayo.

Esto pilló desprevenido a Blackthorne. Vio que la cabeza de ella golpeaba fuertemente una tabla. Los marineros se agruparon a su alrededor y también acudieron los Grises que estaban en cubierta y en el muelle, mientras él corría hacia Mariko. La levantó y, pasando entre los hombres, la llevó al alcázar.

— Traed un poco de agua… Agua, ¿hai?

Los marineros le miraron sin comprender. Buscó desesperadamente en su memoria la palabra japonesa. El viejo fraile se la había dicho cincuenta veces. ¡Dios mío! ¿Cuál es?

—¡Oh…! Miza, mizu, ¿bai? — ¡Ah, mizu! Hai, Anjín-san.

Un hombre echó a correr. De pronto, sonó un grito de alarma.

En tierra, treinta samurais de Toranaga, disfrazados de ronín, salían del callejón. Los Grises del muelle se volvieron en la pasarela. Los del alcázar y el castillo de popa se abalanzaron para ver mejor. De pronto, sonó una voz de mando. Los arqueros armaron arcos. Todos los samurais desenvainaron sus sables.

—¡Bandidos! — gritó uno de los Pardos, según lo convenido. Inmediatamente, los dos Pardos que estaban en cubierta se separaron, yendo uno a proa y el otro a popa. Los cuatro del muelle se dispersaron, mezclándose con los Grises que esperaban.

-¡Alto!

Los samurais-ronín de Toranaga atacaron. Una flecha se clavó en el pecho de un hombre, que cayó pesadamente al suelo. Inmediatamente, el Pardo de la proa mató al arquero Gris y atacó al otro, pero éste fue más rápido y sus sables se cruzaron mientras el Gris gritaba: «¡Traición!» a los demás. El Pardo de la popa había mutilado a uno de los Grises, pero los otros tres lo liquidaron rápidamente y corrieron a la pasarela mientras se dispersaban los marineros. En el muelle se había empeñado una lucha a muerte entre los samurais. El jefe de los Grises de a bordo, un hombre corpulento y de barba hirsuta, se plantó delante de Blackthorne y Mariko.

—¡Muerte a los traidores! — rugió, y con un grito de guerra se lanzó al ataque.

Blackthorne sacó su cuchillo y lo lanzó. Se clavó en el cuello del samurai. Los otros dos Grises le atacaron, enarbolando los sables. El había sacado su segundo cuchillo y se mantenía firme junto a Mariko sin atreverse a abandonarla. Por el rabillo del ojo vio que la lucha en la pasarela estaba a punto de terminar con éxito. Sólo tres Grises impedían que el barco fuese invadido. Si podía aguantar menos de un minuto, él y Mariko se habrían salvado.

— ¡Matad a los bastardos!

Sintió, más que vio, el sable que buscaba su cuello y dio un salto atrás para evitarlo. Uno de los Grises lo atacó mientras el otro se detenía junto a Mariko con el sable en alto. En el mismo instante, vio que Mariko volvía en sí. Se arrojó a las piernas del descuidado samurai, haciéndole caer sobre la cubierta. Después, pasando sobre el cuerpo del Gris muerto, le arrancó el sable y se arrojó contra el otro profiriendo un grito. El Gris se había puesto en pie y aullando de rabia la atacó. Ella retrocedió y luchó con bravura, pero Blackthorne comprendió que estaba perdida, pues aquel hombre era demasiado vigoroso. Blackthorne esquivó otro golpe mortal de su enemigo, lo derribó de una patada y lanzó su cuchillo contra el rival de Mariko. Se clavó en la espalda de éste haciéndole errar el golpe, y Blackthorne se encontró desarmado en el alcázar, con un Gris subiendo la escalera detrás de él. Saltó para arrojarse por la borda, pero resbaló sobre la cubierta mojada de sangre.

Mariko, pálida como la cera, contemplaba fijamente al samurai que todavía la tenía acorralada, tambaleándose sobre los pies y resistiéndose a morir. En aquel momento, los ronin-samurais llegaron a lo alto de la pasarela, saltando sobre los Grises muertos, y uno de ellos derribó al atacante de Mariko mientras otro lanzaba una flecha contra el alcázar.

La flecha se clavó en la espalda del Gris haciéndole perder el equilibrio y su sable pasó junto a Blackthorne y se hundió en la borda. Blackthorne trató de escabullirse, pero el hombre lo agarró, lo derribó y trató de arañarle los ojos. Otra flecha hirió al segundo Gris en un hombro y una tercera le hizo girar sobre sus pies. Brotó sangre de su boca y, ahogándose y desorbitado, cayó sobre Blackthorne en el momento en que llegaba otro Gris, dispuesto a matarlo con un cuchillo corto. Fue a descargar el golpe contra el indefenso Blackthorne, pero una mano amiga le sujetó el brazo y su cabeza se separó inmediatamente del cuello y surgió un surtidor de sangre. Los dos cadáveres fueron apartados a un lado y alguien ayudó a Blackthorne a ponerse de pie. Mientras se enjugaba la sangre de la cara, vio confusamente que Mariko estaba tumbada sobre la cubierta, rodeada de varios ronin-samurai. Se desprendió de sus salvadores y avanzó tambaleándose hacia ella, pero sus rodillas flaquearon y cayó al suelo.

CAPITULO XXV

Blackthorne necesitó más de diez minutos para recobrar la fuerza necesaria para mantenerse de pie. Mientras tanto, los ronín-samurais habían rematado a los heridos graves y arrojado todos los cadáveres al mar. Habían perecido los seis Pardos y todos los Grises. La embarcación estaba dispuesta para zarpar inmediatamente. Todas las luces se habían apagado. Unos cuantos samurais habían sido enviados hacia el norte para establecer contacto con Buntaro. El grueso de la fuerza de Toranaga corrió hacia el Sur, hacia un rompeolas situado a unos doscientos pasos donde se hicieron fuertes contra los cien Grises de la fragata, que al darse cuenta del ataque volvían a toda prisa.

El jefe de a bordo, después de comprobar que todo estaba en orden, hizo bocina con las manos y gritó en dirección a tierra. Inmediatamente, más samurais disfrazados de ronín y mandados por Yabú, salieron de la sombra y se desplegaron hacia el Norte y hacia el Sur formando unos escudos protectores. Y entonces apareció Toranaga y avanzó despacio hacia la pasarela. Ya no llevaba su quimono de mujer ni la oscura capa de viaje.

«¡Bastardo! — pensó Blackthorne—. Eres frío, cruel y despiadado, pero indudablemente tienes majestad.»

Antes, había visto que llevaban a Mariko abajo, asistida por una joven, y había presumido que estaba herida, pero no de gravedad, puesto que todos los heridos graves eran muertos en el acto, si no se mataban ellos mismos.

Hubo un súbito resplandor en el torreón y se oyó el débil eco de las campanas tocando a rebato. Después, empezaron a elevarse cohetes desde las murallas del castillo. Cohetes de señales.

En el profundo silencio, Toranaga se volvió a mirar hacia atrás y hacia arriba. Empezaron a encenderse luces en toda la ciudad. Sin apresurarse, Toranaga dio media vuelta y subió a bordo.

El viento trajo unos gritos lejanos procedentes del Norte. ¡Buntaro! Debía de ser él con el resto de la columna. Blackthorne escrutó la oscuridad, pero no pudo ver nada. Hacia el Sur, la distancia entre los Grises que atacaban y los Pardos que se defendían menguaba rápidamente. Calculó su número. De momento, estaban igualados. Pero ¿por cuánto tiempo?

—¡Keirei!

Todos se arrodillaron a bordo e inclinaron la cabeza al aparecer Toranaga sobre cubierta. Toranaga hizo una seña a Yabú, que lo seguía. Inmediatamente, Yabú tomó el mando y dio la orden de zarpar. Cincuenta samurais de la falange subieron por la pasarela y se colocaron en posición de defensa, mirando a tierra y armando sus arcos.

Blackthorne sintió que le tiraban de la manga.

¡Anjín-san!

¿Hai? — dijo, mirando fijamente al piloto.

El hombre soltó un chorro de palabras señalando el timón. Blackthorne comprendió que el hombre presumía que él tenía el mando y le pedía permiso para hacerse a la mar.

— Hai, Capitán-san — le respondió—. ¡Adelante! ¡hogi!

La galera se separó del muelle, ayudada por el viento y por la habilidad de los remeros. En el mismo instante, tres hombres y una joven salieron de la oscuridad, detrás de una hilera de barcas varadas, enzarzados en una lucha feroz con nueve Grises. Blackthorne reconoció a Buntaro y a la joven Sonó.

Buntaro dirigía la retirada hacia el muelle, con el sable ensangrentado y erizados de flechas el peto y la espalda de su armadura. La muchacha esgrimía una lanza, pero se tambaleaba y respiraba fatigosamente. Uno de los Pardos se detuvo para cubrir valerosamente su retirada. Los Grises lo aplastaron. Buntaro subió corriendo los peldaños del rompeolas, seguido de la muchacha y del último Pardo, y entonces se volvió y arremetió contra los Grises como un toro furioso. Los dos primeros cayeron desde lo alto del malecón, uno se rompió la espalda contra las piedras de abajo y el otro rodó aullando, con el brazo derecho cercenado. Los Grises vacilaron un momento. El último Pardo se adelantó a su señor y se lanzó de cabeza contra el enemigo. Los Grises le destrozaron y después atacaron en masa.

Los arqueros del barco dispararon nubes de flechas matando o dejando inútiles a todos los Grises atacantes, menos a dos de ellos. Un sable rebotó en el casco de Buntaro y cayó sobre su hombrera. Buntaro golpeó al Gris debajo de la barbilla con el antebrazo armado y le rompió el cuello. Después, se lanzó contra el otro y también lo mató.

La joven estaba arrodillada tratando de recobrar aliento. Buntaro no perdió tiempo en asegurarse de que los Grises estaban muertos y les rebanó la cabeza de dos tajos perfectos.

La embarcación estaba a veinte yardas del malecón y la distancia seguía aumentando.

—¡Capitán-san! — gritó Blackthorne haciendo furiosos ademanes—.

¡Vuelve al muelle! ¡Isogi!

Pero Yabú se plantó inmediatamente en el alcázar y habló acaloradamente con el capitán. No debían regresar.

La distancia era ahora de treinta yardas y Blackthorne sentía que su tríentele gritaba: «¡Qué te importa! ¡Es Buntaro, el esposo de Mariko!»

— No podéis dejarlo morir. Es uno de los nuestros — gritó a Yabú y a los del barco—. ¡Es Buntaro! ¡Volvamos! ¡Isogi!

Pero esta vez el piloto movió la cabeza, en un gesto de impotencia, y el jefe de los remeros siguió marcando el ritmo con el tambor.

Blackthorne corrió hacia Toranaga, que estaba de espaldas a él y observaba el muelle. Inmediatamente, cuatro guardias le cerraron el paso con los sables en alto.

—¡Toranaga-sama! — gritó—. ¡Dozo! ¡Ordena que regrese la galera! ¡Allí! Dozo… por favor. ¡Volvamos atrás!

— Iyé, Anjín-san — dijo Toranaga señalando los cohetes de señales del castillo y después el rompeolas, y volviéndole definitivamente la espalda.

—¡Oh, maldito cobarde! — clamó Blackthorne, pero se interrumpió de pronto, corrió a la borda y se abalanzó sobre la barandilla—. ¡Nadad! — aulló, braceando—. ¡Nadad, por el amor de Dios!

Buntaro lo comprendió. Levantó a la muchacha, le habló y casi la arrastró hasta el borde del muelle, pero ella se lamentó y se hincó de rodillas delante de él. Era evidente que no sabía nadar.

Blackthorne buscó desesperadamente sobre la cubierta. No había tiempo para lanzar un bote. Estaban demasiado lejos para echar una cuerda. El no tenía fuerzas para ir y volver a nado. No había chaquetas salvavidas. Como último recurso, corrió hasta los remeros más próximos y detuvo su boga.

Dos samurais trataron de impedírselo, pero Toranaga les ordenó que se apartasen.

Blackthorne y cuatro marineros lanzaron el remo como un dardo y el impulso lo arrastró hasta el muelle.

En el mismo instante, se oyó un grito de victoria en el rompeolas. Llegaban refuerzos Grises desde la ciudad, y aunque los ronín-samu-rais contenían a los atacantes actuales, su derrota sólo era cuestión de tiempo.

—¡Vamos! — gritó Blackthorne—. ¡Isogiii!

Buntaro empujó a la joven y señaló el remo y el barco. Ella le hizo una pequeña reverencia y se lanzó de cabeza al agua. Levantó un brazo y consiguió agarrar el remo. Se sostenía bien y movió las piernas para acercarse al barco. Después, el miedo le hizo aflojar su presa y el remo se escurrió de entre sus brazos. La joven golpeó el agua durante un momento interminable y finalmente se hundió.

No volvió a aparecer.

Buntaro se había quedado solo en el muelle y observaba las alternativas del combate. Llegaban nuevos refuerzos para los Grises desde el Sur, incluidos algunos caballeros, y comprendió que pronto el rompeolas se vería inundado por una oleada de hombres. Entonces volvió la espalda a la batalla y se dirigió al extremo del malecón. La galera estaba a setenta yardas, a salvo y esperando. Cuando llegó al final del espigón, Buntaro se despojó del casco, del arco y del carcaj, así como de la parte superior de su armadura, y los dejó al lado de las vainas de sus sables. Dejó los dos, el largo y el corto, en el suelo, en un lugar aparte. Después se desnudó hasta la cintura, recogió su equipo y lo arrojó al mar. Observó devotamente el sable largo y lo arrojó también con toda su fuerza.

Hizo una profunda reverencia en dirección a la galera, a Toranaga, que se dirigió inmediatamente al alcázar para ver mejor. Correspondió al saludo.

Buntaro se arrodilló, colocó delicadamente el sable corto delante de él (la luna arrancó destellos de la hoja) y permaneció inmóvil, casi como en oración, de cara a la galera.

¿Qué diablos está esperando? — murmuró Blackthorne en el silencio sepulcral de la galera—. ¿Por qué no salta y nada hasta noso tros?

Se está preparando para el harakiri.

Mariko estaba junto a él, sostenida por una joven.

—¡Jesús! ¿Estás bien, Mariko?

— Muy bien — dijo ella, casi sin escucharle, hosco el semblante, pero no por ello menos hermoso.

— Me alegro… — Y entonces comprendió de pronto lo que ella había dicho. — ¿Harakiri? ¿Se va a matar? ¿Por qué? Tiene tiempo sobrado para llegar aquí. Si no sabe nadar, allí, junto al muelle, hay un remo que lo sostendría fácilmente.

— Mi marido sabe nadar, Anjín-san — dijo ella—. Todos los oficiales del señor Toranaga deben aprender a nadar, es una orden. Pero él ha decidido no hacerlo.

—¡Dios mío! ¿Por qué? —Quiere morir, Anjín-san.

— Pero, por el amor de Dios, si quiere morir, ¿por qué no va allí? —dijo Blackthorne, señalando el lugar del combate? — . ¿Por qué no ayuda a sus hombres? Si quiere morir, ¿por qué no muere matando, como un hombre?

Mariko, apoyada en la joven, no apartaba los ojos del muelle.

— Porque podrían capturarlo, y si nadase, podrían capturarlo también, y entonces el enemigo lo exhibiría al populacho, lo cubriría de vergüenza, le haría cosas terribles. Un samurai no puede ser capturado y seguir siendo samurai. Ser capturado por un enemigo es la peor deshonra. Por esto mi marido hace lo que debe hacer un hombre, un samurai. El samurai muere con dignidad. Porque, ¿qué es la vida para un samurai? Nada en absoluto. La vida es sufrimiento, ¿neh?El tiene el derecho y el deber de morir con honor ante testigos.

— Un sacrificio estúpido — dijo Blackthorne entre dientes.

— Ten paciencia con nosotros, Anjín-san.

—¿Para qué? ¿Para escuchar más mentiras? ¿Por qué no confías en mí? Fingiste que te desmayabas, y ésta era la señal, ¿no? Te pregunté y me mentiste.

— Me lo ordenaron… para protegerte. Claro que confío en ti.

— Mentiste — dijo él sabiendo que no tenía razón, pero indignado por aquel estúpido desprecio de la vida y añorando sus propios hábitos—. Sois como bestias — añadió en inglés, sabiendo que no era verdad. Luego se alejó de allí.

—¿Qué ha dicho, Mariko-san? — preguntó la joven, que le pasaba la cabeza a Mariko y era robusta y de cara cuadrada.

Era Usagi Fujiko, sobrina de Mariko, y tenía diecinueve años.

Mariko se lo dijo.

—¡Qué hombre más horrible! ¿Cómo puedes soportar su compañía?

— Porque salvó el honor de nuestro señor. De no ser por su bravura, estoy segura de que el señor Toranaga habría sido capturado. Todos habríamos sido capturados.

Las dos mujeres se estremecieron.

— ¡Que los dioses nos protejan de esta vergüenza! — Fujiko miró a Blackthorne, el cual estaba apoyado en la borda, a cierta distancia y mirando a tierra. — Parece un mono dorado y de ojos azules, una criatura para espantar a los niños, ¿neh?

Fujiko se estremeció y volvió a mirar a Buntaro. Al cabo de un momento, dijo:

— Envidio a tu marido, Mariko-san.

— Sí —dijo tristemente Mariko—. Pero lamento que no tenga un ayudante.

La costumbre quería que otro samurai asistiera siempre al harakiri para decapitar al suicida de un solo tajo cuando la agonía se hacía insoportable e imposible de dominar, avergonzando al hombre en el momento supremo de su vida. Sin un ayudante, pocos hombres podían morir sin vergüenza.

— Karma — dijo Fujiko.

— Sí, lo compadezco. Era lo único que temía, no tener un ayudante.

Los atacantes habían llegado al rompeolas. Cincuenta ronín-szmu-rais de Toranaga, entre ellos varios a caballo, vinieron del norte en auxilio de los defensores. El ataque fue contenido y se ganó un poco de tiempo.

«¿Tiempo para qué? —se preguntó Blackthorne amargamente—. Toranaga está a salvo en el mar. Nos ha traicionado a todos.»

Volvió a sonar el tambor.

Los remos mordieron el agua. La proa se hundió y empezó a cortar las olas, y apareció una estela a popa.

Blackthorne se dirigió a proa para observar los arrecifes. Sólo Fujiko y el jefe de los remeros le vieron abandonar el alcázar. Entonces descubrió las embarcaciones que cerraban la entrada del puerto, a media legua de ellos. Eran barcas de pesca, pero estaban llenas de samurais.

— Estamos atrapados — dijo en voz alta comprendiendo que eran enemigos.

Un estremecimiento recorrió el barco. Todos los que contemplaban el combate habían desviado la mirada en otra dirección.

Blackthorne miró hacia atrás. Los Grises invadían poco a poco el rompeolas, mientras otros avanzaban de prisa por el espigón en busca de Buntaro. Pero cuatro jinetes Pardos venían del Norte galopando sobre la tierra batida con un quinto caballo, éste sin jinete, a remolque del primero. El primer caballero y la montura de reserva subieron las anchas gradas del espigón y reemprendieron el galope, mientras los otros tres se volvían contra los Grises que avanzaban. Buntaro miró también a su alrededor, pero permaneció arrodillado, y cuando el hombre se detuvo detrás de él, lo despidió con un ademán y, levantando el cuchillo con ambas manos, apuntó la hoja contra su cuerpo. Inmediatamente, Toranaga hizo bocina con las manos y gritó:

— ¡Buntaro-san! ¡Ve con ellos! ¡Trata de escapar!

Buntaro lo oyó claramente. Vaciló, confuso, sin soltar el cuchillo. Volvió a sonar la orden, insistente, imperiosa.

Haciendo un esfuerzo, Buntaro renunció a la muerte y contempló fríamente la vida y la huida que le eran impuestas. El riesgo era grande.

«Lo mejor es morir aquí —se dijo—. ¿Acaso no lo sabe Toranaga? Aquí hay una muerte honrosa. Allí, una captura casi segura. ¿Adonde huir? Hay trescientos ri hasta Yedo. ¡Seguro que seremos capturados!.»

Deseaba la muerte que lo libraría de toda su vergüenza, la vergüenza de su padre arrodillándose ante el estandarte de Toranaga cuando todos hubieran debido permanecer fieles a Yaemón, el heredero del Taiko, como habían jurado, la vergüenza de matar a tantos hombres que servían honorablemente la causa del Taiko contra el usurpador Toranaga, la vergüenza de su mujer, Mariko, y de su único hijo, mancillados para siempre, el hijo a causa de la madre y la madre a causa de su padre, el monstruoso asesino, Akechi Jinsai. Y la vergüenza de saber que a causa de ellos su nombre estaba deshonrado para siempre.

A pesar de todo, dejó el cuchillo y obedeció sumiéndose de nuevo en el abismo de la vida. Su señor feudal le había impuesto el último sufrimiento y había decidido impedir su intento de lograr la paz. ¿Qué podía hacer un samurai sino obedecer?

Saltó sobre la silla, golpeó con los talones los ijares del caballo y emprendió el galope con el otro samurai. Otros ronín de caballería salieron galopando de la oscuridad para proteger su huida y detener a los primeros Grises. Después, desaparecieron y unos pocos jinetes Grises continuaron la persecución.

Estallaron grandes carcajadas en todo el barco.

Toranaga golpeaba la borda con el puño, satisfecho. Yabú y los samurais reían desaforadamente. Incluso Mariko se reía.

— Un hombre ha escapado, pero, ¿qué me decís de todos los muertos? — gritó Blackthorne, furioso-. Mirad al muelle. Debe de haber trescientos o cuatrocientos cadáveres. ¡Miradlos, por el amor de Dios!

Pero su voz se perdió entre las carcajadas.

Entonces, el vigía de proa lanzó un grito de alarma. Y las risas se extinguieron.

CAPITULO XXVI

Toranaga preguntó sin inmutarse:

—¿Podemos pasar entre ellos, capitán?

Observaba las barcas de pesca agrupadas a quinientas yardas al frente y el paso tentador que habían dejado entre ellas.

— No, señor.

— No tenemos otra alternativa — dijo Yabú—. Es lo único que podemos hacer.

Miró hacia popa a las masas de Grises que esperaban en el muelle y en el espigón mientras el viento traía, debilitados, sus burlones insultos.

Toranaga y Yabú estaban en el castillo de proa. El tambor había enmudecido y la galera se balanceaba en un mar poco agitado. Todos los de a bordo esperaban la decisión. Sabían que estaban copados. En tierra les esperaba un desastre y allá, al frente, otro desastre. La red se cerraría más y más, y al fin serían capturados. Ishido podía esperar unos días si no tenía más remedio.

Yabú hervía por dentro.

«Si nos hubiéramos dirigido en seguida a la boca del puerto, en vez de perder un tiempo inútil con Buntaro, estaríamos ahora a salvo en alta mar — se dijo—. Toranaga está perdiendo el juicio. Ishido creerá que lo he traicionado. No puedo hacer nada, a menos que podamos abrirnos paso, e incluso tendré que luchar por Toranaga contra Ishido. No puedo hacer nada, excepto ofrecerle a Ishido la cabeza de Toranaga. ¿Neh? Esto me convertiría en regente y me valdría el Kwanto, ¿neh? Y con seis meses de tiempo y los fusileros samurais tal vez la Presidencia del Consejo de Regencia. ¿Y por qué no el premio mayor? Elimina a Ishido y podrás ser primer general del Heredero, protector y gobernador del castillo de Osaka, administrador de la riqueza legendaria del torreón, con poder absoluto sobre el Imperio durante la minoría de edad de Yaemón y, después, con un poder sólo inferior al de éste. ¿Por qué no? O incluso al premio mayor de todos. El shogunato. Elimina a Yaemón, y serás Shogún… Todo esto, con sólo una cabeza y la benevolencia de los dioses.»

Yabú sintió que le flaqueaban las rodillas al aumentar su afán.

«Muy fácil — pensó— pero no hay manera de cortar la cabeza y escapar… Todavía…»

—¡Ordena la posición de ataque! — dijo al fin Toranaga.

Mientras Yabú daba las órdenes y los samurais empezaban a prepararse, Toranaga volvió su atención al bárbaro, que permanecía inmóvil cerca del castillo de proa, donde se había detenido al darse la alarma, apoyándose en el breve palo mayor.

«¡Ojalá pudiese comprenderlo! — pensó Toranaga—. Valioso en un momento dado, es inútil un instante después. Ahora homicida, y después cobarde. Ahora dócil, y después peligroso. Es hombre y mujer al mismo tiempo. Yangy Yin. Dos polos opuestos. E imprevisible.»

— Pregúntale, Yabú-san — dijo Toranaga.

—¿Señor?

— Pregúntale qué hay que hacer. Al capitán. ¿No es esto una batalla naval? ¿No me dijiste que el capitán es un genio en el mar? Veamos si tienes razón. Que lo demuestre.

La boca de Yabú era una fina línea cruel. Toranaga percibió el miedo del hombre, y esto le gustó.

— Mariko-san — gritó Yabú—. Pregunta al capitán cómo podemos salir… cómo podemos pasar entre esas barcas.

Mariko, obediente y sostenida por la muchacha, se apartó de la borda.

— No, ahora estoy bien, Fujiko-san — dijo—, Gracias.

Fujiko la soltó y observó con disgusto a Blackthorne.

La respuesta de Blackthorne fue muy breve.

— Dice que «con cañones», Yabú-san — dijo Mariko.

—¡Dile que tendrá que inventar algo mejor si quiere conservar su cabeza!

— Debemos tener paciencia con él, Yabú-san — terció Toranaga—. Mariko-san, dile amablemente que no tenemos cañones y si no hay otra manera de romper el bloqueo. Por tierra es imposible. Traduce exactamente su respuesta. Exactamente.

Mariko obedeció.

— Lo siento, señor, pero dice que no. Sólo que no. Y no con mucha cortesía.

Toranaga se aflojó el cinto y se rascó por debajo de la armadura.

— Bueno — dijo animadamente y señalando la fragata portuguesa—. Si el experto Anjín-san dice cañones, tendrá cañones. ¡Vamos allá, piloto! Que los hombres se preparen, Yabú-san. Si los bárbaros del Sur no quieren prestarme sus cañones, tendrás que tomarlos. ¿Lo harás?

— Con mucho gusto — dijo Yabú suavemente. — Tenías razón. Es un genio.

— Pero tú has dado con la solución, Toranaga-sama. — Es fácil encontrar soluciones cuando se conoce la respuesta, ¿neh? ¿Cuál es la solución del castillo de Osaka, aliado? — No la hay. En esto, el Taiko estuvo perfecto.

— Sí. ¿Y cuál es la solución de la traición?

— Una muerte ignominiosa, naturalmente. Pero no comprendo por qué me preguntas esto.

— Una idea pasajera, aliado. — Toranaga miró a Blackthorne. — Sí, es un hombre listo. Y yo necesito hombres listos. Mariko-san, ¿me darán los bárbaros sus cañones?

— Desde luego. ¿Por qué no habían de hacerlo?

No se le había ocurrido pensar que podían negarse. Todavía estaba llena de ansiedad por Buntaro. ¿Por qué le había ordenado Toranaga huir en el último momento? ¿No habría sido igualmente fácil y más seguro ordenarle que nadase hasta la galera? Había tiempo de sobra. ¿Y por qué había esperado tanto? Algo en su interior secreto le respondió que su señor debió tener muy buenas razones para esperar y para dar aquella orden.

—¿Y si no lo hacen? ¿Serías capaz de matar cristianos, Mariko-san? — preguntó Toranaga—. ¿No es el «¡No matarás!» su ley fundamental?

— Sí, lo es. Pero por ti, señor, yo, mi marido y mi hijo iríamos gustosos al infierno.

— Eres una verdadera samurai, y no olvidaré que has empuñado un sable para defenderme.

— No me des las gracias. He cumplido mi deber. Si hay que recordar a alguien, recuerda a mi marido y a mi hijo. Serán mucho más valiosos para ti.

— De momento, tú eres la más valiosa para mí. Y todavía puedes serlo más.

Dime cómo, señor, y lo haré. —Apártate de ese Dios extranjero.

¡Señor! — gimió Mariko, y su rostro se ensombreció. —Prescinde de tu Dios. Tienes demasiadas obligaciones.

¿Quieres que cometa apostasía, que reniege del cristianismo? — Sí, a menos que puedas poner a tu Dios en Su sitio, en lo más recóndito de tu mente, no delante de todo.

— Discúlpame, señor — dijo ella, impresionada—, pero mi religión nunca me ha impedido que te fuese fiel.

— Los cristianos pueden convertirse en mis enemigos, ¿neh? — Tus enemigos lo son míos, señor.

— Ahora los curas me son contrarios. Pueden ordenar a todos los cristianos que me hagan la guerra.

— No pueden hacerlo, señor. Son hombres de paz.

—¿Y si siguen en la oposición? ¿Y si me hacen la guerra? — Nunca deberás temer por mi lealtad. Nunca.

— Está bien, Mariko-san — dijo Toranaga—. Lo acepto. Te ordeno que hagas amistad con ese bárbaro, que te enteres de todo lo que sabe, que me informes de todo lo que diga, que trates a todos los sacerdotes con recelo, que me informes de todo lo que te pregunten o te digan.

Mariko apartó un mechón de cabello de sus ojos.

— Puedo hacer todo esto, señor, sin dejar de ser cristiana. Lo juro.

— Bien. Júralo por tu Dios cristiano.

— Lo juro ante Dios.

— Bien. — Toranaga se volvió y llamó:— ¡Fujiko-san!

—¿Señor?

—¿Has traído alguna doncella contigo?

— Sí, señor. Dos.

— Entrega una de ellas a Mariko-san. Y di a la otra que nos traiga cha. Y que traiga saké para Anjín-san.

La luz hizo brillar el pequeño crucifijo de oro que llevaba Mariko colgado del cuello. Vio que Toranaga lo miraba fijamente.

—¿Quieres que no lo lleve, señor? ¿Quieres que lo tire?

— No — dijo él—. Llévalo como recordatorio de tu juramento.

Todos observaron la fragata. Toranaga tuvo la impresión de que alguien lo miraba y echó un vistazo a su alrededor. Vio unas duras facciones y unos ojos azules y fríos. «¿Cómo se atreve el bárbaro a sospechar de mí?», pensó.

— Pregúntale a Anjín-san por qué no dijo antes que había muchos cañones en el barco bárbaro. ¿Conseguiremos que nos den escolta para salir de la trampa?

Mariko tradujo y Blackthorne respondió.

— Dice… — explicó Mariko vacilando—. Discúlpame, señor, pero ha dicho que te conviene emplear la cabeza.

Toranaga se echó a reír.

— Le doy las gracias por la suya. Me ha sido muy útil. Espero que la conservará sobre los hombros. Dile que ahora estamos iguales.

— El dice: «No, no estamos iguales, Toranaga-sama. Pero dame mi barco y una tripulación y limpiaré el océano de enemigos.»

— Mariko-san, ¿crees que me aprecia tanto como los otros, como los españoles y los bárbaros del Sur?

Toranaga había formulado esta pregunta ligeramente. La brisa empujaba mechones de cabello sobre los ojos de Mariko-san. Ella los apartó con un gesto cansado.

— No lo sé, lo siento. Tal vez sí y tal vez no. ¿Quieres que se lo pregunte? Lo siento, pero es… es muy raro. No le comprendo. En absoluto.

— Ya habrá tiempo para ello. Sí. Con el tiempo, él mismo se nos manifestará.

Blackthorne había visto que la fragata soltaba las amarras en el momento en que sus vigilantes Grises se habían alejado y que lanzaban su lancha y que la lancha remolcaba rápidamente la embarcación desde su amarradero hasta aguas más profundas. Ahora estaba a varios cables de la orilla, segura, sujetada ligeramente por un ancla de proa, paralelamente al muelle. Era la maniobra normal de todos los barcos europeos en puertos hostiles o desconocidos, donde podía amenazarles algún peligro.

— Y deben estar enterados de lo de Toranaga — se dijo con desconsuelo—, pues son astutos y habrán preguntado a sus cargadores o a los Grises la causa de todo este jaleo.

Sintió que se le erizaban los cortos cabellos. «Uno cualquiera de sus cañones puede mandarnos al infierno. Sí, pero no corremos peligro, porque Toranaga está a bordo. ¡Loado sea Dios!.»

Mariko le dijo:

— Mi señor pregunta qué soléis hacer cuando queréis acercaros a un barco de guerra.

— Si se tiene un cañón, se dispara una salva. Si no, se hacen señales con banderas pidiendo permiso para acercarse.

— Mi señor pregunta: ¿y si no hay banderas?

Blackthorne vio que la fragata tenía ocho cañones por banda en el puente principal, dos a popa y dos a proa. Sin duda el Erasmus podría apoderarse de ella si tuviese la tripulación adecuada. «Me gustaría. Pero despierta, soñador. No estamos a bordo del Erasmus, y esta panzuda galera y la fragata portuguesa son nuestra única esperanza. Protegidos por sus cañones, estaremos seguros. Suerte que Toranaga está con nosotros.»

— Dile al piloto que ice la bandera de Toranaga en el mástil. Con esto bastará, señora. Será un acto oficial y les dirá quién está a bordo. Aunque presumo que ya lo saben.

Así se hizo, y los de la galera parecieron más confiados. Blackthorne advirtió el cambio, e incluso él se sintió más tranquilo bajo la bandera.

— Mi señor pregunta cómo les diremos que queremos acercarnos.

— Dile que sin banderas de señales puede hacer dos cosas: esperar fuera del alcance de sus cañones y enviar una delegación en un bote, o avanzar directamente hasta llegar a una distancia desde la que podamos hacernos oír.

— Mi señor pregunta qué aconsejas.

— Avanzar directamente. Huelgan las precauciones. El señor Toranaga está a bordo. Es el daimío más importante del Imperio. Desde luego, nos ayudarán y… ¡Oh, Dios mío!

—¿Señor?

— De pronto me he dado cuenta de que él está ahora en guerra con Ishido, ¿no? Por consiguiente, la fragata puede no estar dispuesta a ayudarle.

— Claro que lo ayudarán.

— No. ¿Qué bando conviene más a los portugueses, el del señor Toranaga o el de Ishido? Si creen que les conviene más Ishido, nos mandarán al infierno.

— Es inconcebible que los portugueses disparen contra un barco japonés — opinó Mariko.

— Lo harán, señora, puedes creerme. Y apuesto a que la fragata no dejará que nos acerquemos. Al menos, es lo que yo haría si fuese su capitán. ¡Dios mío! — dijo Blackthorne mirando a tierra.

Los Grises habían abandonado el espigón y se desplegaban paralelamente a la orilla. Nada que hacer por aquella parte. Las barcas de pesca seguían cerrando la salida del puerto. Tampoco por allí podía hacerse nada.

— Dile al señor Toranaga que sólo hay una manera de salir del puerto. Que estalle una tormenta. Tal vez podríamos capearla, cosa que no podrían hacer las barcas de pesca.

— Mi señor pregunta si crees que habrá tormenta.

— Mi olfato me dice que sí. Pero tardará unos días. Dos o tres. ¿Podremos aguantar hasta entonces?

Toranaga reflexionó. Después dio una orden.

— Vamos a acercarnos hasta que puedan oírnos, Anjín-san.

— Entonces, dile que debemos hacerlo por su popa. De este modo, el blanco será menor. Dile que son traidores, que sé que son muy traidores cuando ven amenazados sus intereses. ¡Son peores que los holandeses!

— Mi señor dice que pronto sabremos la respuesta.

— Estamos desnudos, señora. No podemos nada contra sus cañones. Si el barco nos es hostil o incluso neutral, estamos perdidos.

— Mi señor dice que es verdad, pero que tú te encargarás de persuadirles de que deben mostrarse complacientes.

—¿Cómo puedo hacer eso? Soy su enemigo.

— Mi señor dice que, en la guerra como en la paz, un buen enemigo puede ser más valioso que un buen aliado. Dice que tú conoces su mentalidad y encontrarás la manera de persuadirles.

— La única manera segura es la fuerza.

— Mi señor dice que está de acuerdo y que me digas cómo piensas abordar el barco.

-¿Qué?

— Ha dicho: «Bien. De acuerdo. ¿Cómo te apoderarías del barco? ¿Cómo lo conquistarías? Necesito sus cañones. ¿Está claro, Anjín-san?.»

— ¡Ah del Santa Teresa! ¡Hola, inglés!

¿Eres Rodrigues? — Sí.

¿Y tu pierna?

¿Y tu madre?

A Rodrigues le gustó la estruendosa carcajada que flotó sobre el mar que los separaba.

Durante media hora, las dos embarcaciones habían maniobrado buscando una buena posición, acercándose, virando, alejándose, tratando la galera de situarse a barlovento para empujar a la fragata hacia la costa a sotavento, y procurando la fragata tener espacio libre para salir del puerto si le convenía. Pero ninguna de las dos había conseguido una ventaja decisiva, y fue durante la caza que los que estaban a bordo de la fragata vieron las barcas de pesca apretujadas en la bocana del puerto y comprendieron su significado.

—¡Por esto viene a nosotros! ¡En busca de protección! — Mayor razón para que lo hundamos ahora que está atrapado.

Ishido nos lo agradecerá eternamente — había dicho Ferriera.

Pero Dell’Aqua se había mantenido en sus trece.

— Toranaga es demasiado importante. Insisto en que debemos hablar con él. Y siempre podéis hundirlo. No tiene cañones. Y hasta yo sé que sólo puede lucharse con cañones contra los cañones.

Y así había quedado la partida en tablas dándoles un tiempo de respiro. Los dos barcos estaban en el centro del puerto, a salvo de las barcas de pesca y a salvo el uno del otro, la fragata temblando bajo el viento, dispuesta a cambiar inmediatamente de posición, y la galera, con los remos levantados, deslizándose de lado hasta colocarse a la distancia necesaria para que pudiesen hacerse oír sus hombres. Cuando Rodrigues vio que los de la galera izaban los remos y se ponían de flanco a sus cañones, viró a barlovento y la dejó acercarse hasta ponerse a tiro y se preparó para la próxima serie de maniobras. «Gracias a Dios, a la Santísima Virgen y a San José, nosotros tenemos cañones y ese bastardo no los tiene. El inglés es demasiado astuto.»

«Pero es mejor enfrentarse con un profesional — se dijo—. Mucho más seguro. Entonces, nadie hace tonterías y no se producen daños inútiles.»

¿Permiso para subir a bordo?

¿Quiénes, inglés?

— El señor Toranaga, su intérprete y unos guardias.

— Nada de guardias — dijo Ferriera en voz baja.

— Ha de traer algunos — dijo Alvito—. Es cuestión de prestigio.

—¡Al diablo su prestigio! Nada de guardias.

— No quiero samurais a bordo — convino Rodrigues.

—¿Aceptaríais cinco? — preguntó Alvito—. Sólo su guardia personal. Vos comprendéis el problema, Rodrigues.

Rodrigues reflexionó un momento y asintió.

— Cinco es un buen número, capitán general. Nosotros destacaremos cinco hombre como vuestros «guardias personales» con un puñado de pistolas cada uno. Encargaos de los detalles, padre. Es mejor que el padre convenga los detalles, capitán general, pues sabe cómo ha de hacerlo. Adelante, padre, pero informadnos de todo lo que ellos digan.

Alvito se acercó a la borda y gritó:

—¡ No ganaréis nada con vuestros embustes! ¡ Preparad vuestras almas para el infierno, vos y vuestros bandidos! Os damos diez minutos. Después, el capitán general disparará y os mandará al tormento eterno.

— Nos ampara el pabellón de Toranaga.

—¡Un pabellón falso, pirata! Ferriera dio un paso adelante. — ¿A qué estáis jugando, padre?

— Por favor, tened paciencia — dijo Alvito—. Es sólo una cuestión formal. De no hacerlo así, Toranaga nos guardaría rencor eterno por haber insultado a su bandera, cosa que hemos hecho en realidad. Toranaga no es un daimío cualquiera. Tal vez deberíais recordar que él solo tiene más tropas armadas que el rey de España.

El viento silbaba en el aparejo, y los palos crujían nerviosamente. Entonces se encendieron luces en el alcázar y pudieron ver claramente a Toranaga. La voz de éste llegó sobre las olas.

— Tsukku-san, ¿cómo te atreves a rehuir mi galera? Aquí no hay piratas. Los únicos piratas están en la entrada del puerto, en aquellas barcas de pesca. Quiero subir inmediatamente.

Alvito gritó en japonés, fingiendo asombro:

— Lo siento, señor Toranaga. No teníamos la menor idea de que fueses tú. Pensábamos que era un ardid. Los Grises nos dijeron que unos bandidos-ronin se habían apoderado de la galera por la fuerza. Por esto creíamos que unos bandidos navegaban al mando del pirata inglés bajo un falso pabellón. Iré inmediatamente.

— No. Seré yo quien vaya a tu barco.

— Te ruego, señor Toranaga, que me permitas acompañarte. Mi superior, el Padre Visitador está aquí, y también el capitán general. Insisten en ofrecerte sus excusas. Sírvete aceptar nuestras disculpas.

Alvito habló en portugués y gritó:

—¡Soltad la lancha! — Y de nuevo aToranaga, enjaponés — Inmediatamente será lanzado el bote, mi señor.

Rodrigues observó la almibarada humildad de la voz de Alvito y se dijo que era mucho más difícil tratar con los japoneses que con los chinos. Los chinos comprendían el arte de la negociación, del compromiso, de la transacción y de las compensaciones. En cambio, los japoneses eran muy orgullosos y la muerte era un precio muy bajo para pagar una ofensa a su orgullo. «¡Vamos, acabemos de una vez!», tuvo ganas de gritar.

— Iré inmediatamente, capitán general — dijo el padre Alvito—. Y si vos, Eminentísimo señor, me acompañaseis, sería un cumplido que contribuiría mucho a calmar a Toranaga.

— De acuerdo.

—¿No será peligroso? — apuntó Ferriera—. Podrían emplearos a los dos como rehenes.

— A la menor señal de traición — dijo Dell’Aqua —, deberéis destruir la galera con todos sus ocupantes, aunque nosotros estemos a bordo.

Bajó del alcázar al puente principal y pasó por detrás de los cañones, ondeando al viento los faldones de su túnica. Al llegar a la escalerilla, se volvió e hizo la señal de la cruz. Después bajó y entró en el bote.

Ferriera se inclinó sobre la borda y dijo sin levantar la voz:

— Eminencia, traed al hereje.

—¿Qué? ¿Qué decís?

A Dell'Aqua le divertía jugar con el capitán general, cuya continua insolencia lo ofendía gravemente. Lo cierto era que había decidido hacerse con Blackthorne y que podía oír perfectamente a Ferriera. «¡Qué estúpido!», pensó.

— Traeréis al hereje, ¿eh? — repitió Ferriera.

Rodrigues oyó desde el alcázar el apagado: «Sí, capitán general», y pensó: «¿Qué traición estás maquinando, Ferriera?»

Cambió de posición en su silla con dificultad, pálido el semblante. Le dolía terriblemente la pierna y le costaba sostenerse. Los huesos se estaban soldando bien y gracias a la Santísima Virgen la herida estaba limpia. Pero una fractura era una fractura y la menor oscilación del barco le resultaba sumamente molesta. Se tomó un grog. Ferriera lo observaba.

—¿Qué tal vuestra pierna?

— Bien — respondió, mitigado su dolor por el alcohol.

—¿Podréis viajar desde aquí hasta Macao?

— Sí. Y participar en un combate naval durante todo el trayecto. Y regresar en verano, si es esto lo que queréis decir.

— Sí. Esto quiero decir, capitán — repuso Ferriera con los labios apretados en una burlona sonrisa—. Necesito un capitán en buenas condiciones.

— Lo estoy. Mi pierna va mejorando. — Rodrigues trató de olvidar el dolor. — El inglés no vendrá de buen grado. Yo no lo haría.

Cien guineas a que os equivocáis. — Es más de lo que gano en un año.

Pagaderas en Lisboa, de lo que ganemos con el Buque Negro. — Van jugadas. Nada le hará venir a bordo, al menos por su propia voluntad. ¡He ganado cincuenta guineas!

Las habéis perdido. Olvidáis que los jesuitas desean su presencia aquí, incluso más que yo.

¿Por qué?

Ferriera lo miró tranquilamente y no le respondió. Sus labios volvieron a torcerse en una aviesa sonrisa. Después, dijo:

— Ayudará a Toranaga a salir de aquí para apoderarse del hereje. — Me alegro de ser vuestro camarada y de seros necesario a vos y al Buque Negro — dijo Rodrigues—. No quisiera teneros por enemigo.

— Celebro que nos entendamos, capitán. Por fin.

— Os pido que me escoltéis hasta fuera del puerto. Y que lo hagáis rápidamente — dijo Toranaga a Dell'Aqua por medio del intérprete Alvito.

Mariko estaba también allí, escuchando, así como Yabú. Toranaga estaba de pie en el castillo de proa, y Dell'Aqua y Alvito en cubierta. Pero, incluso así, sus ojos estaban casi al mismo nivel.

— O si lo preferís, vuestro barco de guerra puede apartar las barcas de pesca de mi camino.

— Perdóname, pero esto sería un acto hostil injustificado que tú no debes… no puedes aconsejar a la fragata, señor Toranaga — dijo Dell'Aqua, hablándole directamente, mientras Alvito traducía simultáneamente y con fluidez, como siempre—. Sería imposible, sería un acto bélico manifiesto.

— Entonces, ¿qué sugieres?

— Ten la bondad de venir a la fragata. Preguntaremos al capitán general. El nos dará la solución, ahora que conocemos tu problema. El es militar, y nosotros no.

— Tráelo aquí.

— Perderíamos menos tiempo si vinieras tú, señor. Aparte, naturalmente, de que sería un honor para nosotros.

Toranaga comprendió que tenía razón. Hacía unos momentos habían visto que otras barcas de pesca cargadas de arqueros eran lanzadas a la mar en la playa Sur, y aunque de momento estaban a salvo saltaba a la vista que una hora después la boca del puerto estaría atestada de enemigos.

No tenía elección.

— Lo siento, señor — le había dicho antes Anjín-san durante la fracasada caza—. No puedo acercarme a la fragata. Rodrigues es demasiado listo. Puedo impedir que escape si el viento se mantiene, pero no puedo atraparlo a menos que cometa un error.

—¿Cometerá un error y se mantendrá el viento? — había preguntado por medio de Mariko.

Ella le había respondido:

— Anjín-san dice que el hombre prudente no debe confiar nunca en el viento, salvo que sea el alisio y se esté en alta mar. Aquí estamos en un puerto donde las montañas producen oscilaciones en el viento. El capitán Rodrigues no se equivocará.

Toranaga había observado la lucha de habilidad entre los dos capitanes y se había convencido de que ambos eran maestros en su oficio. Y también había comprendido que ni él ni sus tierras ni todo el Imperio estarían a salvo, mientras no tuvieran barcos bárbaros modernos y gracias a ellos el dominio sobre sus propios mares. Esta idea le había trastornado.

— Pero ¿cómo puedo negociar con ellos? ¿Qué excusa pueden alegar de un acto de tan flagrante hostilidad contra mí? Mi deber es destruirlos Por sus ofensas contra mi honor.

Anjín-san le había explicado el truco de las banderas falsas. Le dijo que todos los barcos empleaban este ardid para acercarse a un enemigo o para burlarlo, y Toranaga se había sentido muy aliviado de que pudiera haber una explicación aceptable que dejase a salvo su dignidad.

Alvito decía ahora:

— Creo que deberíamos ir en seguida, señor.

— Está bien — convino Toranaga—. Toma el mando de la galera, Yabú-san. Mariko-san, dile a Anjín-san que no abandone el timón. Después, ven conmigo.

— Sí, señor.

Toranaga se había dado perfecta cuenta, por el tamaño del bote, de que sólo podía llevar cinco guardias. Pero también esto había sido previsto, y el plan final era sencillo. Si no podían convencer a los de la fragata para que les ayudaran, él y sus guardias matarían al capitán general, al capitán del barco y a los curas y se harían fuertes en una de las cámaras. Simultáneamente, la galera se acercaría a la fragata por la proa, tal como había sugerido Anjín-san, y todos juntos tratarían de apoderarse de la fragata. Lo conseguirían o fracasarían, pero en todo caso sería la solución más rápida.

— Es un buen plan, Yabú-san — había dicho él.

— Permíteme que vaya en tu lugar a negociar.

— Ellos no lo aceptarían.

— Bien está, pero cuando hayamos salido de esta trampa, expulsa a todos los bárbaros del reino. Si lo haces, ganarás más daimíos de los que pierdas.

— Lo pensaré —dijo Toranaga, convencido de que era una tontería, que debía tener a su lado a los daimíos cristianos, Onoshi y Kiyama y a los otros daimíos cristianos, que en otro caso lo aplastarían.

¿Por qué quería ir Yabú a la fragata? ¿Qué otra traición estaba maquinando por si no les ayudaban?

— Señor — decía Alvito, traduciendo a Dell'Aqua—, ¿puedo invitar a Anjín-san a acompañarnos?

—¿Por qué?

— He pensado que tal vez le gustaría saludar a su colega, el anjín Rodrigues. Este tiene una pierna rota y no ha podido venir. A Rodrigues también le gustaría verlo para darle las gracias por haberle salvado la vida, si a ti no te importa.

Toranaga no vio ningún inconveniente en ello. Anjín-san estaba bajo su protección y, por tanto, era inviolable.

— Si él quiere, puede ir. Mariko-san, acompaña a Tsukku-san.

Mariko hizo una reverencia. Sabía que su tarea era escuchar, informar y asegurarse de que todo lo que se dijera sería transmitido sin la menor omisión. Ya se sentía mejor. Su peinado y su cara volvían a ser perfectos. Llevaba un quimono limpio que le había prestado dama Fujiko y un cabestrillo nuevo para apoyar el brazo herido. Uno de los pilotos, aprendiz de médico, le había vendado la herida. El corte recibido en el brazo no había tocado ningún tendón y la herida estaba limpia. Un baño habría acabado de reponerla, pero no había estos lujos en la galera.

Se dirigió con Alvito al alcázar. Alvito vio el cuchillo en el cinto de Blackthorne y pensó que el manchado quimono parecía hecho a su medida. ¿Hasta qué punto habría podido ganarse la confianza de Toranaga?

— Bien hallado, capitán Blackthorne.

¡Caramba, padre! — repuso afablemente Blackthorne. — Toranaga ha dicho que podéis venir a la fragata.

¿Lo ha ordenado? — Ha dicho «si queréis». — No quiero.

— A Rodrigues le gustaría daros de nuevo las gracias y saludaros.

— Presentadle mis respetos y decidle que nos veremos en el infierno. O aquí.

— Su pierna se lo impide.

—¿Cómo está su pierna?

— Sanando. Merced a vuestra ayuda y a la gracia de Dios podrá andar dentro de unas semanas, aunque quedará cojo.

— Decidle que le deseo suerte. Y ahora marchaos, padre, pues no podemos perder tiempo.

— A Rodrigues le gustaría veros. Hay grog en la mesa y un buen capón asado con legumbres frescas, pan recién cocido y manteca caliente. Sería una pena desperdiciar esta comida, capitán.

-¿Qué?

— Hay pan tierno y dorado, capitán, galleta de munición, mantequilla y un buen trozo de buey. Naranjas frescas de Goa e incluso un galón de vino de Madeira para regarlo todo, o coñac si lo preferís. También tenemos cerveza. Y capón de Macao, caliente y jugoso. El capitán general es un epicúreo.

—¡Que Dios os mande al infierno!

— Lo hará, si así le place. Sólo os digo lo que hay.

—¿Qué significa «epicúreo»? — preguntó Mariko.

— Se dice de la persona a quien le gusta la buena mesa, doña María — dijo Alvito dándole su nombre de pila.

Había notado un cambio repentino en la cara de Blackthorne. Casi podía ver la secreción de sus glándulas salivales y la angustia de su estómago. Aquella noche, cuando había visto el banquete preparado en el gran camarote, con los resplandecientes cubiertos de plata, el blanco mantel, las sillas de verdadero cuero y con cojines, y había olido el pan tierno y la mantequilla y los ricos manjares, se le había despertado el apetito a pesar de no estar hambriento y de haberse acostumbrado a la cocina japonesa.

«¡Qué sencillo es pillar a un hombre! — se dijo—. Lo único que hace falta es usar el cebo adecuado.»

— Adiós, capitán — dijo Alvito dando media vuelta y dirigiéndose a la escalera.

Blackthorne lo siguió.

— ¿Qué te pasa, inglés? — preguntó Rodrigues. — ¿Dónde está la comida? Después, podremos hablar. Ante todo, quiero la comida que me prometiste — dijo Blackthorne, muy agitado. — Seguidme, por favor — dijo Alvito.

—¿Adonde lo lleváis, padre?

— Al camarote grande, naturalmente. Blackthorne podrá comer, mientras el señor Toranaga habla con el capitán general. — No. Puede comer en mi camarote. — Es más fácil ir al sitio donde está la comida.

— Contramaestre, cuida de que el capitán coma todo lo que quiera, en mi camarote, de todo lo que hay en la mesa. Inglés, ¿quieres grog, vino o cerveza?

— Primero, cerveza, después, grog.

— Cuida de ello, contramaestre. Llévalo abajo. Y escucha, Pesaro, dale alguna ropa de mi armario, botas y todo lo demás. Y quédate con él hasta que te llame.

Blackthorne siguió en silencio a Pesaro, que era un hombre muy corpulento. Alvito volvió junto a Dell'Aqua y Toranaga, que estaba hablando por medio de Mariko junto a la escalera. Pero Rodrigues lo detuvo.

¡Un momento, padre! ¿Qué le dijisteis?

Sólo que queríais verlo y que teníamos comida a bordo.

¿Le dijisteis que yo le ofrecía la comida?

— No, Rodrigues, no se lo dije. Pero, ¿os habríais negado a dar comida a un camarada con buen apetito?

— Ese pobre bastardo no es apetito lo que tiene, sino hambre. Si come en este estado, devorará como un lobo furioso y después lo vomitará todo como una ramera borracha. Y no queremos que uno de los nuestros, aunque sea un hereje, vomite como un animal en presencia de Toranaga, ¿no es cierto, padre?

Feirrera llamó desde la escalera.

—¿Vais a bajar, Rodrigues?

— Permaneceré en cubierta mientras esté ahí esa puerca galera, capitán general. Si me necesitáis, estoy aquí.

Alvito empezó a alejarse. Rodrigues vio a. Mariko. — Un momento, padre. ¿Quién es esa mujer? — Doña María Toda. Intérprete de Toranaga. Rodrigues silbó entre dientes.

—¿Es buena? — Muy buena.

— Ha sido una estupidez traerla a bordo. ¿Es una de las consortes del viejo Toda Hiro-matsu?

— No. Es la esposa de su hijo.

Rodrigues llamó a uno de los marineros.

— Difunde la noticia de que esa mujer habla portugués.

— Sí, señor.

El hombre se alejó corriendo y Rodrigues se volvió de nuevo al padre Alvito. El cura no se dejó intimidar por la evidente indignación del otro.

— Esa dama, María, habla también latín y con igual perfección. ¿Algo más, capitán?

— No, gracias.

El cura hizo la señal de la cruz y se alejó. Rodrigues escupió en el imbornal, y uno de los timoneles se estremeció y se santiguó a su vez.

—¡Anda y que te zurzan! — le silbó Rodrigues.

— Sí, capitán. Lo siento, pero me pongo nervioso cuando está cerca el buen padre. No lo he hecho con mala intención.

El joven vio que los últimos granos de arena caían por el cuello del reloj y lo volvió.

— Cuando esté por la mitad, ve abajo, coge un cubo de agua y una escoba y limpia toda la porquería de mi camarote. Dile al contramaestre que suba al inglés a cubierta y procura que mi camarote quede bien limpio, si no quieres que me haga unas ligas con tus tripas.

Rodrigues era un fanático de la limpieza. Todo debía estar inmaculado en su camarote, con buen tiempo o con mal tiempo.

CAPITULO XXVII

— Tiene que haber una solución, capitán general — dijo pacientemente Dell’Aqua.

¿Queréis que realice una clara acción de guerra contra una nación amiga?

¡Claro que no!

Todos los que estaban en el gran camarote sabían que se hallaban cogidos en la misma trampa. Cualquier acción abierta les pondría de lleno junto a Toranaga contra Ishido, cosa que debían evitar a toda costa para el caso de que Ishido acabase triunfando. En aquellos momentos, Ishido controlaba Osaka y la capital, Kioto, así como a la mayoría de los regentes. Y a través de los daimíos Onoshi y Kiyama, dominaba la mayor parte de la isla meridional de Kiusiu y el puerto de Nagasaki, centro principal de todo el comercio y, por lo tanto, todo el comercio y el Buque Negro de aquel año.

Toranaga dijo por medio del padre Alvito:

—¿Por qué es esto tan difícil? Sólo quiero que arrojéis a los piratas de la boca del puerto.

Toranaga estaba incómodamente sentado en el sitio de honor, en el sillón de alto respaldo, a la cabecera de la mesa. Alvito se sentaba a su lado, el capitán general, enfrente, y junto a éste, Dell'Aqua. Mariko estaba en pie detrás de Toranaga, y los guardias samurais esperaban en la puerta, de cara a los marineros armados. Todos los europeos comprendían que, aunque Alvito traducía a Toranaga todo lo que se decía allí, Mariko estaba presente para asegurarse de que no se dijera nada en perjuicio de los intereses de su señor y de que la traducción fuese exacta.

Dell'Aqua se inclinó.

— Tal vez, señor, podrías enviar mensajeros al señor Ishido. Tal vez la solución esté en la negociación. Podríamos ofrecer este barco como terreno neutral para las negociaciones. Quizá de esta masera podríais terminar la guerra.

Toranaga rió desdeñosamente.

—¿Qué guerra? Ishido y yo no estamos en guerra. — Acabamos de ver el combate en tierra, señor.

—¡No seáis ingenuos! ¿Quiénes han muerto? Unos cuantos ronín despreciables. ¿Quién atacó a quién? Sólo unos ronín, unos bandidos o unos fanáticos equivocados.

—¿Y la emboscada? Tenemos entendido que hubo una lucha entre Pardos y Grises.

— Unos bandidos atacaron a los Pardos y a los Grises. Mis hombres sólo lucharon para protegerme. De noche, suelen producirse escaramuzas por equivocación. Si los Pardos mataron a unos cuantos Grises o los Grises mataron a unos cuantos Pardos, fue por un lamentable error. ¿Qué son unos pocos hombres para cualquiera de nosotros? Nada. No estamos en guerra.

Toranaga advirtió su incredulidad y añadió:

— Diles, Tsukku-san, que en el Japón son los ejércitos los que hacen la guerra. Esas ridiculas escaramuzas y tentativas de asesinato son simples ensayos que hay que olvidar cuando fracasan. La guerra no empezó esta noche. Empezó cuando murió el Taiko. Incluso antes, al no tener un hijo para sucederle. O tal vez incluso antes, cuando Goroda, el señor protector, fue asesinado. Lo de esta noche no tiene una significación perdurable. Pero vosotros no entendéis nuestro reino ni nuestra política. ¿Cómo podríais entenderlo? ¡Claro que Ishido está tratando de matarme! Lo mismo hacen otros daimíos. Lo han hecho en el pasado y lo harán en el futuro. Kiyama y Onoshi han sido amigos y enemigos míos. Si me matan, esto simplificará las cosas para Ishido, el verdadero enemigo, pero sólo momentáneamente. Yo estoy ahora en una trampa, y si esta encerrona tiene éxito él sólo conseguirá una ventaja momentánea. Si logro escapar, no habrá habido tal encerrona. Pero debéis comprender todos vosotros que mi muerte no eliminará la causa de la guerra ni evitará ulteriores conflictos. Sólo si Ishido muere, no habrá conflicto. Por consiguiente, ahora no hay ninguna guerra formalmente declarada.

Removióse en el sillón, molesto por el olor a comida aceitosa y a cuerpos sin lavar que llenaba el camarote.

— Pero tenemos un problema inmediato — prosiguió—. Necesito vuestros cañones. Y los necesito ahora. Los piratas me asedian desde la entrada del puerto. Como dije antes, pronto llegará el momento en que cada cual tenga que tomar partido. Pues bien, ¿cuál es tu posición, y la de tu jefe, y la de toda la Iglesia Cristiana? ¿Están mis amigos portugueses conmigo o contra mí?

— Podéis estar seguro, señor Toranaga — dijo Dell'Aqua—, de que todos apoyamos vuestros intereses.

— Bien. En tal caso, expulsad inmediatamente a los piratas.

— Esto sería un acto de guerra y no beneficiaría a nadie. Tal vez podríamos hacer un trato — dijo Ferriera.

Alvito no tradujo esto, sino que dijo:

— El capitán general dice que sólo tratamos de no mezclarnos en vuestra política, señor Toranaga. Somos comerciantes.

Mariko dijo en japonés a Toranaga:

— Perdón, señor, pero esto no es correcto. No es lo que él ha dicho.

Alvito suspiró.

— Me he limitado a cambiar algunas de sus palabras, señor. El capitán general, como extranjero que es, ignora ciertas sutilezas. No comprende bien el Japón.

¿Y tú, Tsukku-san? — Lo procuro, señor.

¿Qué ha dicho exactamente? Alvito se lo dijo.

Después de una pausa, dijo Toranaga:

— Anjín-san me dijo que los portugueses estaban muy interesados en el comercio y que tratándose de comercio carecen de buenos modales y de humor. Comprendo y admito tu explicación, Tsukku-san. Pero en lo sucesivo sírvete traducir exactamente lo que se diga.

— Sí, señor.

— Dile esto al capitán general: Cuando se haya solucionado el conflicto fomentaré el comercio. Yo soy partidario del comercio. Ishido no lo es.

DelFAqua había observado el intercambio de frases y esperó que Alvito hubiese disimulado la estupidez de Ferriera.

— Nosotros no somos políticos, señor. Somos religiosos y representantes de la fe y de los fieles. Apoyamos tus intereses.

— De acuerdo. Estaba pensando… — Alvito interrumpió su traducción. Su rostro se iluminó, y por un instante dejó fluir el japonés de Toranaga—. Perdón, eminentísimo señor, pero el señor Toranaga ha dicho: «Estaba pensando en pediros que construyáis un templo, un templo muy grande, en Yedo, como prueba de mi confianza en vuestros intereses.»

Durante años, desde que Toranaga se había erigido en señor de las Ocho Provincias, Dell'Aqua había maniobrado para obtener esta concesión. Y obtenerla ahora de él, en la tercera ciudad en importancia del Imperio, era algo que no tenía precio. El Visitador comprendió que había llegado el momento de resolver el problema de los cañones.

— Dadle las gracias, Martín Tsukku-san — dijo empleando la frase en clave convenida previamente con Alvito— y decidle que siempre procuraremos servirle. ¡ Ah, sí! —añadió, a causa del capitán general—. Preguntadle qué piensa acerca de la catedral.

— Os ruego que me permitáis hablar directamente por unos momentos, señor — dijo Alvito a Toranaga—. Mi superior te da las gracias y dice que tal vez será posible hacer lo que pediste. El procurará siempre ayudarte.

— Procurar es una palabra abstracta y nada satisfactoria.

— Sí, señor — Alvito lanzó una mirada a los guardias, que desde luego, escuchaban disimuladamente—. Pero recuerdo que tú mismo dijiste antes que a veces es prudente ser abstracto.

Toranaga comprendió al momento. Hizo un gesto de despedida a sus hombres.

— Esperad fuera. Todos.

Ellos obedecieron de mala gana. Alvito se volvió a Ferriera.

— Ya no necesitamos vuestros guardias, capitán general.

Cuando los samurais se hubieron marchado, Ferriera despidió a sus hombres y miró a Mariko. El llevaba unas pistolas en el cinto y otra en la bota.

Alvito dijo a Toranaga:

—¿Deseáis, señor, que esté presente dama Mariko?

Toranaga comprendió de nuevo. Reflexionó un momento, hizo un breve movimiento de cabeza y dijo sin volverse:

— Mariko-san, dile a uno de los guardias que te acompañe hasta donde está Anjín-san. Quédate con él hasta que yo te avise.

— Sí, señor.

La puerta se cerró tras ella.

Se quedaron solos los cuatro. Ferriera dijo:

—¿Cuál es la oferta? ¿Qué nos ofrece?

— Tened paciencia, capitán general — le respondió Dell'Aqua, tamborileando con los dedos sobre su cruz y rogando por el éxito.

— Señor — dijo Alvito a Toranaga—, mi superior dice que tratará de hacer cuanto le pediste. Dentro de cuarenta días. Te comunicará privadamente la marcha del asunto. Si lo permites, yo seré su correo.

—¿Y si fracasa?

— No será por falta de empeño, de persuasión y de reflexión. Te da su palabra.

—¿Ante el Dios cristiano?

— Sí. Ante Dios.

— Bien. Que lo ponga por escrito. Con su sello.

— A veces no conviene poner por escrito los acuerdos importantes, los acuerdos delicados, señor.

—¿Quieres decir con ello que no lo haréis si yo no hago constar también mi conformidad por escrito?

— No he hecho más que recordar tu afirmación de que la palabra de honor de un samurai es más importante que un pedazo de papel. El Visitador te da su palabra ante Dios, su palabra de honor, lo mismo que lo haría un samurai. Y tu palabra es suficiente para él. Por esto pensé que le entristecería tu desconfianza. Y ahora, ¿quieres que le pida su firma?

Toranaga dijo, después de una pausa:

— Está bien. Me da su palabra ante el Dios Jesús, ¿neh?

— Yo te la doy en su nombre. He jurado por la Santa Cruz que hará todo lo posible.

—¿Y también tú, Tsukku-saní —También empeño mi palabra ante Dios y juro por la Santa Cruz que haré cuanto pueda para ayudar a persuadir a los señores Onoshi y Kiyama de convertirse en aliados tuyos.

— A cambio de esto, yo os concederé lo prometido. El día cuarenta y uno podréis empezar a colocar los cimientos del más grande templo cristiano del Imperio.

—¿Podéis reservarnos en seguida el terreno, señor?

— En cuanto llegue a Yedo. Y ahora, ¿qué me decís sobre los piratas de las barcas de pesca? ¿Los echaréis en seguida?

— Si tuvieras cañones, ¿lo harías tú mismo?

— Desde luego, Tsukku-san.

— Os pido disculpas si os parezco tortuoso, señor, pero tenemos que hacer un plan. Los cañones no nos pertenecen. Espera un momento, por favor — Alvito se volvió a Dell’Aqua—. Lo de la catedral está arreglado, eminentísimo señor. — Después se dirigió a Ferriera iniciando el plan convenido. — Os alegraréis de no haberlo hundido, capitán general. El señor Toranaga pregunta si llevaríais diez mil ducados de oro por su cuenta cuando vayáis a Goa con el Buque Negro, para invertirlos en el mercado de oro de la India. Nosotros estaríamos dispuestos a colaborar en la transacción, valiéndonos de nuestras relaciones allí y colocando el oro en vuestro interés. El señor Toranaga os ofrece la mitad de las ganancias.

Alvito y Dell'Aqua pensaban que al cabo de seis meses, cuando regresara el Buque Negro, Toranaga habría recuperado su puesto de presidente del Consejo de Regencia y estaría encantado de autorizar la provechosa transacción, o habría muerto.

— Podríais ganar fácilmente cuatro mil ducados, sin el menor riesgo — concluyó Alvito.

—¿A cambio de qué? Esto es más que el subsidio anual del rey de España a toda la Compañía de Jesús en Asia. ¿A cambio de qué?

— El señor Toranaga dice que los piratas le impiden salir del puerto. Y él sabe mejor que vos si son piratas.

Ferriera respondió con voz indiferente, y los dos comprendieron que lo hacía por Toranaga:

— Es una imprudencia confiar en ese hombre. Su enemigo tiene todos los triunfos en la mano. Todos los reyes cristianos están contra él. Yo mismo lo he oído decir a los dos principales. Dicen que ese japonés es su verdadero enemigo. Y los creo, más que a ese bastardo cretino.

— Estoy seguro de que el señor Toranaga sabe mejor que nosotros quiénes son piratas y quiénes no lo son — dijo Dell'Aqua, imperturbable, pues conocía la solución igual que Alvito—. Supongo que no os opondréis a que el señor Toranaga se libre él mismo de los piratas.

— Claro que no.

— Tenéis muchos cañones de reserva a bordo — dijo el Visitador—. ¿Por qué no darle algunos? Quiero decir, vendérselos. Vos vendéis armas continuamente. Y él las compra. Cuatro cañones serían más que suficientes. Y sería fácil transportarlos en la lancha con la pólvora y las municiones necesarias. Y así todo estaría arreglado.

Ferriera suspiró.

— Los cañones, eminentísimo señor, son inútiles a bordo de la galera. No hay portañolas ni cuerdas, ni montantes. No podrían emplear los cañones, aunque tuviesen artilleros, y no los tienen.

Los dos sacerdotes se quedaron pasmados.

—¿A menos que…? — En absoluto.

— Pero sin duda podrían adaptar…

— Esa galera no puede emplear cañones, si no se hacen unas reformas en ella. Y éstas requerirían al menos una semana.

—¿Nan ja? — dijo Toranaga, receloso, comprendiendo que algo andaba mal, aunque los otros tratasen de disimularlo.

— Toranaga pregunta qué sucede — dijo Alvito.

Dell’Aqua comprendió que el asunto se escapaba de sus manos.

— Tenéis que ayudarnos, capitán general. Por favor. Os lo pido francamente. Hemos conseguido enormes concesiones para la fe. Debéis creerme y confiar en nosotros. Debéis ayudar a Toranaga a salir del puerto, sea como sea. Os lo suplico por el bien de la Iglesia. La catedral, por sí sola, es una concesión enorme. Por favor.

Ferriera no dejó traslucir su triunfal entusiasmo. Incluso dio un tono de gravedad a su voz.

— Ya que pedís ayuda en nombre de la Iglesia, eminentísimo señor, haré lo que os interesa. Lo sacaré de esta trampa. Pero, a cambio de ello, quiero la capitanía general del Buque Negro del próximo año, sea cual fuere el resultado del año actual.

— Esto es una concesión personal del rey de España. No depende de mí su otorgación.

—ítem más: acepto el ofrecimiento de su oro, pero quiero que me garanticéis que no habrá inconvenientes por parte del virrey de Goa ni aquí sobre el oro y los Buques Negros.

—¿Os atrevéis a tomarnos como rehenes, a la Iglesia y a mí? —Es simplemente una transacción mercantil entre vos, yo y ese mono.

— No es ningún mono, capitán general. Recordadlo.

ítem más. El quince por ciento del cargamento de este año, en vez del diez.

¡Imposible!

—ítem más. Para dejar las cosas claras, eminentísimo señor, me daréis vuestra palabra, ante Dios y ahora mismo, de que ni vos ni ninguno de los sacerdotes bajo vuestra jurisdicción me amenazaréis con la excomunión, a menos que cometa algún sacrilegio en el futuro. Y además, que vos y los santos padres me ayudaréis activamente, así como a los dos Buques Negros.

— ¿Y qué más, capitán general? Porque supongo que esto no es todo. ¿Qué más queréis?

— Por último, quiero a ese hereje.

Mariko miró a Blackthorne desde la puerta del camarote. El inglés yacía medio inconsciente en el suelo vomitando su primera papilla.

—¿Es efecto de un veneno, o está borracho? — preguntó a Totomi Kana, el samurai, tratando inútilmente de no oler el hedor de la comida y del vómito, el hedor del asqueroso marino que estaba ante ella y el permanente olor de la sentina que invadía toda la embarcación—. Cualquiera diría que lo han envenenado, ¿neh?

— Tal vez sí, Mariko-san. ¡Mira cuánta porquería!

El samurai señaló la mesa, con un ademán de asco. Estaba llena de fuentes de madera con los restos de una mutilada pata de buey asada y sanguinolenta, medio esqueleto de un pollo asado, pedazos de pan y de queso, cerveza derramada, mantequilla, salsa a base de manteca de cerdo y una botella de aguardiente medio vacía.

Era la primera vez que veían carne en una mesa.

¿Qué queréis? — preguntó el contramaestre—.Aquí no hay monos, ¿yakarimasu? No monos-san en esta habitación. — Miró al samurai y le hizo un gesto de despedida. — ¡Fuera! ¡Lárgate! — Miró de nuevo a Mariko. — ¿Cómo te llamas? Namu, ¿eh?

¿Qué está diciendo, Mariko-san? — preguntó el samurai.

El contramaestre miró un momento al samurai y se volvió de nuevo hacia Mariko. Ella apartó de la mesa sus hipnotizados ojos y miró al contramaestre.

— Disculpa, señor. No te he entendido. ¿Qué has dicho?

El contramaestre se quedó boquiabierto. Era un hombre gordo, de ojos muy juntos y grandes orejas, y con los cabellos recogidos en una coleta que parecía de pelos de rata embreados. Un crucifijo pendía de su cuello grasicnto, y llevaba pistolas al cinto.

—¿Eh? ¿Sabes hablar portugués? ¿Una japonesa que habla bien el portugués? ¿Dónde aprendiste la lengua de la civilización?

— El padre cristiano me enseñó.

—¡Que me zurzan! ¡Virgen Santa! ¡Una flor-san que habla como la gente civilizada!

Blackthorne vomitó de nuevo y trató de ponerse de pie.

—¿Puedes…, por favor, puedes poner al capitán allí? —dijo ella señalando la litera.

— Sí. Si me ayuda ese mono.

¿Quién? Perdón, ¿quién has dicho?

¡El! El japonés…

Las palabras restallaron en los oídos de Mariko, que necesitó toda su fuerza de voluntad para no perder la calma. Hizo una seña al samurai.

— Kana-san, ¿quieres ayudar a ese bárbaro? Hay que poner a Anjín- san allí.

— Con mucho gusto, señora.

Los dos hombres levantaron a Blackthorne y lo echaron sobre la litera. Tenía la cabeza pesada y boqueaba estúpidamente.

— Habría que lavarlo — dijo Mariko en japonés, todavía aturdida por el nombre que el contramaestre había dado a Kana.

— Sí, Mariko-san. Ordena al bárbaro que traiga servidores.

— Sí —repuso contemplando la mesa con ojos incrédulos—. ¿Comen realmente eso?

El contramaestre siguió su mirada. Después se inclinó sobre la mesa, arrancó un muslo de pollo y se lo ofreció.

—¿Tienes hambre? Esto está muy bueno, Flor-san. Es fresco. Verdadero capón de Macao.

— No, gracias. Comer carne está prohibido. Es contrario a la ley, y contrario al budismo y al shintoísmo.

—¡No en Nagasaki! — replicó el contramaestre echándose a reír—. Muchos japoneses comen carne siempre. Es decir, siempre que pueden, y también beben nuestro grog. Tú eres cristiana, ¿eh? Pruébalo. ¿Cómo puedes saber, si no lo pruebas?

— No gracias.

— El hombre no puede vivir sin carne. Esto es comida de verdad. Da vigor y alegría.

Ofreció el muslo a Kana:

—¿Quieres?

Kana movió la cabeza con repugnancia. -¡Iyé!

El contramaestre se encogió de hombros y arrojó el muslo sobre la mesa.

— Como quieras.

Y volviéndose a Mariko le preguntó:

—¿Qué tienes en el brazo? ¿Te hirieron en la pelea?

— Sí, pero no es de gravedad — dijo Mariko moviendo un poco el brazo para demostrárselo y tragándose el dolor.

¡Pobrecilla! Dime, ¿qué buscas aquí, señorita?

Quería ver a An…, al capitán. El señor Toranaga me ha enviado. ¿Está borracho el capitán?

— Sí. Y además, la comida. El pobre diablo ha comido y ha bebido demasiado de prisa. Se ha bebido media botella de un trago. Todos los ingleses son iguales.

Miró a Mariko de arriba abajo.

— Nunca había visto una flor tan pequeña como tú. Y nunca había hablado con un japo que conociera la lengua civilizada.

—¿Llamas siempre japos y monos a las damas japonesas y a los samurais?

El marinero lanzó una breve carcajada.

— Bueno, señorita, se me ha escapado. Solemos llamar así a los proxenetas y a las rameras de Nagasaki. No quise ofenderte. Nunca había hablado con una señorita civilizada, ni sabía que existiera.

Lo mismo me ocurre a mí, señor. Nunca había hablado con un portugués civilizado, aparte un santo padre. Nosotros somos japoneses, no japos. Y los monos son animales, ¿no?

Claro — dijo el contramaestre, mostrando los dientes rotos—. Hablas como una dama. No he querido ofenderte, señorita.

Blackthorne empezó a murmurar. Ella se acercó a la litera y lo sacudió delicadamente.

—¡Anjín-san! ¡Anjín-san!

— Sí… ¿Sí? —farfulló Blackthorne abriendo los ojos—. ¡Ah! Hola… Lo siento… Yo…

El dolor de cabeza y las vueltas que daba el camarote le obligaron a tumbarse de nuevo.

— Por favor, llama a un criado. Hay que lavarlo.

— Aquí hay esclavos, pero no para esto, señorita. Deja en paz al inglés. ¿Qué es un poco de vómito para un hereje?

—¿No hay criados? — preguntó ella, asombrada.

— Tenemos esclavos, negros, bastardos, pero son perezosos. Yo no me dejaría lavar por uno de ellos — añadió, con una mueca.

Mariko comprendió que no tenía otra alternativa. El señor Toranaga podía necesitar a Anjín-san inmediatamente. Era su deber.

— Entonces, necesito agua — dijo—. Para lavarlo.

— Hay un barril debajo de la escalera. En la cubierta inferior.

— Por favor, di que me traigan un poco.

— Envíalo a él — dijo el contramaestre señalando a Kana.

— No. Sírvete traerla tú. En seguida.

¿Eres su barragana? — dijo él mirando a Blackthorne. -¿Qué?

La barragana del inglés.

¿Qué es una barragana, señor?

Su mujer. Su amiga, su novia, su querida. — No. No, señor. No soy su barragana.

— Entonces, ¿lo eres de ese mo… de ese samurai? ¿O tal vez del rey, del que acaba de subir a bordo, Tora-como-se-llame? ¿Eres una de sus mancebas?

— No.

¿Ni de nadie de a bordo? Ella negó con la cabeza.

Por favor, un poco de agua.

El contramaestre asintió con la cabeza y salió.

— Es el hombre más feo y más apestoso que jamás haya visto — dijo el samurai-. ¿Qué te decía?

— Pues… me ha preguntado si yo era una de las consortes del capitán.

El samurai se dirigió a la puerta.

-¡Kana-san!

— Exijo el derecho a vengar este insulto en nombre de tu mando. ¡Inmediatamente! ¡Suponer que tú eres capaz de cohabitar con un bárbaro…!

— ¡Kana-san! Por favor, cierra la puerta.

—¡Tú eres Toda Mariko-san! ¿Cómo se ha atrevido a insultarte? ¡La ofensa debe ser lavada!

— Lo será, Kana-san, y te doy las gracias. Te confiero el derecho. Pero aquí estamos a las órdenes del señor Toranaga. Mientras él no dé su aprobación, no debes hacer nada.

Kana cerró la puerta de mala gana.

— De acuerdo. Pero te pido formalmente que solicites la autorización del señor Toranaga antes de marcharnos.

— Sí. Gracias por preocuparte tanto por mi honor.

«¿Qué haría Kana si supiese todo lo que se ha dicho? — se preguntó horrorizada—. ¿Y qué haría el señor Toranaga? ¿O Hiro-matsu? ¿O mi marido?» Para calmar la ira de Kana, cambió rápidamente de tema:

— Anjín-san parece un hombre desvalido. Como un niño. Por lo visto, los bárbaros no pueden digerir el vino. Lo mismo que algunos de nuestros hombres.

— Sí. Pero no ha sido el vino. No puede ser. Es lo que ha comido.

Blackthorne se removió inquieto pugnando por recobrar la conciencia.

— No tienen servidores en este barco, Kana-san. Por consiguiente, tendré que hacer de doncella de Anjín-san — dijo Mariko, y empezó a desnudar a Blackthorne, torpemente a causa de su brazo.

— Deja que te ayude. Solía hacer esto con mi padre, cuando el saké se le subía a la cabeza.

— Es bueno para el hombre emborracharse de vez en cuando. Así se expulsan los malos espíritus.

— Sí, pero mi padre sufría mucho el día siguiente.

— Mi marido padece mucho durante varios días.

Después de una breve pausa, Kana dijo:

— Permita Buda que el señor Buntaro logre escapar.

Se abrió la puerta, y el contramaestre dejó un balde de agua en el suelo. Le disgustó la desnudez de Blackthorne y sacando una manta de debajo de la litera lo cubrió con ella.

— Pillará un resfriado mortal. Aparte esto, es vergonzoso hacer una cosa así a un hombre, aunque sea ése.

-¿Qué?

— Nada. ¿Cómo te llamas, señorita? — dijo con ojos brillantes.

Ella no contestó. Apartó la manta y lavó a Blackthorne, contenta de poder hacer algo. Cuando hubo terminado, envolvió el quimono y el sucio taparrabo.

—¿Harás que laven esto, señor? — ¿Eh?

— Hay que lavarlo en seguida. ¿Puedes llamar a un esclavo?

— Ya te he dicho que son un puñado de perezosos negros bastardos. Tardarían una semana o más. Tíralo, señorita, pues no vale la pena. Nuestro capitán Rodrigues me dijo que le diese ropa adecuada. Mira — dijo abriendo un armario—. Ropa de ésta.

— Yo no sé vestir a un hombre con esas prendas.

Sin embargo, entre ella y el samurai, y bajo la dirección del contramaestre, consiguieron vestirle. Mariko se apartó un mechón de cabellos que le tapaba los ojos.

— Señor, ¿está correctamente vestido Anjín-san?

— Sí. Sólo faltan las botas. Aquí están. Pero esto puede esperar.

El contramaestre se acercó a ella temblándole las aletas de la nariz. Bajó la voz, manteniéndose de espaldas al samurai.

—¿Quieres que juguemos un poco? — ¿Qué?

— Me gustas, señorita. ¿Qué dices? Hay un catre en el camarote contiguo. Envía a tu amigo a cubierta. El inglés tardará una hora en reponerse. Pagaré lo de costumbre.

-¿Qué?

— Te ganarás una moneda de cobre… Incluso tres si te portas bien. ¿Qué dices?

El samurai vio el horror pintado en la cara de ella.

—¿Qué pasa, Mariko-san? — El… ha dicho…

Kana desenvainó inmediatamente el sable, pero el otro le apuntó con dos pistolas con el gatillo levantado. A pesar de todo, se dispuso a atacar.

¡Alto, Kana-san! — jadeó Mariko—. El señor Toranaga prohibió cualquier ataque si él no lo ordenaba.

¡Vamos, acércate si te atreves, mono del diablo! Y tú, dile a ese mono que envaine el sable si no quiere que le vuele la cabeza en un santiamén.

Mariko estaba a un pie de distancia del contramaestre. Tenía la diestra introducida en su obi tocando el puño de su estilete con la palma. Pero recordó su deber y sacó la mano.

— Envaina tu sable, Kana-san, por favor. Debemos obedecer al señor Toranaga. Debemos obedecerle.

Haciendo un supremo esfuerzo, Kana obedeció.

—¡Me entran ganas de mandarte al infierno, japo!

— Disculpadle, señor, y también a mí —dijo Mariko tratando de parecer cortés—. Ha sido una equivocación…

— Disculpadle, señor. Lo siento.

El hombre se humedeció los labios.

— Lo olvidaré si eres amable, Florecilla. Entra en el camarote contiguo, dile a ese mono… que se quede aquí, y lo olvidaré.

—¿Cómo… cómo os llamáis, señor? — Pesaro. Manuel Pesare. ¿Por qué?

— Por nada. Disculpad el error, señor Pesaro.

— Métete en el otro camarote. En seguida.

—¿Qué sucede? ¿Qué…?

Blackthorne no sabía si estaba despierto o si todo era una pesadilla, pero presintió el peligro. ¿Qué pasa?

—¡Ese apestoso japo me ha atacado!

— Ha sido una equivocación, Anjín-san — dijo Mariko—. Ya… y a le he pedido excusas al señor Pesaro.

¿Mariko? ¿Eres tú, Mariko-san?

Hai, Anjín-san. Honto. Honto.

Ella se acercó. El contramaestre seguía apuntando a Kana. Ella tuvo que pasar rozándolo y le costó un esfuerzo aún mayor no sacar el cuchillo y clavárselo en el pecho. En el mismo momento, se abrió la puerta. El joven timonel entró en el camarote con un cubo de agua. Al ver las pistolas abrió unos ojos como naranjas y echó a correr.

—¿Dónde está Rodrigues? — preguntó Blackthorne tratando de poner orden en sus ideas.

— Arriba, donde debe estar un buen capitán — dijo el contramaestre con voz áspera—. Ese japo me ha atacado.

— Ayudadme a subir a cubierta — dijo Blackthorne agarrándose a los lados de la litera.

Mariko lo cogió del brazo, pero no pudo levantarlo.

El contramaestre señaló a Kana con una de sus pistolas.

— Dile que lo ayude. Y dile que si hay un Dios en el cielo, estará colgando de una verga antes de una hora.

El primer piloto, Santiago, separó el oído del agujero secreto de la pared del camarote grande en el momento en que Dell'Aqua hubo dicho: «Todo está arreglado.» Sin hacer ruido cruzó el oscuro camarote, salió al pasillo y cerró cuidadosamente la puerta. Era un hombre alto y enjuto, de cara avispada y con el cabello recogido en una coleta. Su ropa estaba limpia, y, como la mayoría de los marineros, iba descalzo. Subió rápidamente la escalera, cruzó corriendo la cubierta principal y subió al alcázar, donde estaba Rodrigues hablando con Mariko. Se excusó y se inclinó para acercar la boca al oído de Rodrigues y empezó a contarle todo lo que había oído — y que le habían enviado a escuchar—, de manera que no pudiesen enterarse los otros que estaban en el alcázar.

Blackthorne hallábase sentado en la popa, apoyado en la borda y descansando la cabeza sobre las rodillas encogidas. Mariko estaba sentada muy tiesa frente a Rodrigues, al estilo japonés, y Kana, el samurai, se mantenía a su lado. Unos marineros armados bullían en cubierta y en las cofas, y otros dos estaban al timón. El barco permanecía de cara al viento, bajo un aire suave y en una noche límpida, aunque habían aumentado los nimbos anunciadores de lluvia. A unas cien yardas de él estaba la galera, de costado y a merced de los cañones, con los remos recogidos, a excepción de dos por banda para contrarrestar el impulso de la ligera marea. Las barcas de pesca llenas de samurais hostiles estaban más cerca una de otra, pero todavía no se tocaban.

Mariko observaba a Rodrigues y al piloto. No podía oír lo que decían, pero, aunque hubiese podido oírlo, su educación la abría obligado a cerrar los oídos. En las casas de papel, la intimidad era imposible sin cortesía y consideración, y como la vida civilizada no podía existir sin intimidad, todos los japoneses eran educados para hacer oídos sordos. Para bien de todos.

Cuando ella había subido a cubierta con Blackthorne, Rodrigues había escuchado la explicación del contramaestre y las balbucientes aclaraciones de Mariko en el sentido de que la culpa había sido suya, de que había interpretado mal lo que había dicho aquél, y de que ella había sido la causa de que Kana desenvainara el sable para proteger su honor. El contramaestre había escuchado con sonrisa burlona y sin dejar de apuntar con las pistolas a la espalda del samurai.

— Yo sólo le he preguntado si era la barragana del inglés, al ver la tranquilidad con que lo lavaba y lo vestía.

— Guarda tus pistolas, contramaestre. — Es peligroso. ¡Hay que atarlo! — Yo lo vigilaré. Y ahora, vete.

— Ese mono me habría matado si yo no hubiese sido más rápido. Hay que colgarlo de una verga. ¡Es lo que hacemos en Nagasaki! — Aquí no estamos en Nagasaki. ¡Vete en seguida! Cuando el contramaestre se hubo marchado, Rodrigues preguntó:

—¿Qué os dijo, señora? De verdad. — Nada, señor. Os lo ruego.

— Pido disculpas por la insolencia de ese hombre con vos y con el samurai. Por favor, decidle al samurai que le pido perdón. Y a vos os pido que olvidéis las ofensas del contramaestre. Si tuviésemos jaleo a bordo, sería en perjuicio de vuestro señor y del mío. Os prometo que le ajustaré las cuentas a mi manera en el momento oportuno.

Ella había hablado con Kana y éste había acabado por dejarse persuadir.

— Kana-san dice que está bien, pero que si un día se tropieza con el contramaestre Pesaro en tierra, le cortará la cabeza.

—¡Bien dicho! Sí. Domo-arigato, Kana-san — dijo Rodrigues con una sonrisa—, y domo arigato goziemashita, Mariko-san.

-¿Habláis japonés?

—¡Oh, no! Sólo unas pocas palabras. Tengo una esposa en Nagasaki.

—¿Lleváis mucho tiempo en el Japón?

— Salí en dos ocasiones de Lisboa. En conjunto, he pasado siete años en estas aguas, aquí y en viajes de ida y vuelta a Macao y a Goa… No hagáis caso de ese hombre, es eta. Pero Buda dijo que incluso los eta tienen derecho a la vida. ¿neh?

— Desde luego — dijo Mariko, aunque había grabado para siempre la cara y el nombre del contramaestre en su memoria.

— Mi esposa habla un poco el portugués, pero no tan perfectamente como vos ni mucho menos. ¿Sois cristiana?

— Sí.

— Mi esposa es conversa. Su padre es samurai, pero poco importante. Su señor feudal es el señor Kiyama.

— Es muy afortunada de tener un marido como vos — dijo Mariko cortésmente, pero preguntándose cómo había podido ella casarse y vivir con un bárbaro—. La señora, vuestra esposa, ¿come carne como la que hay en el camarote?

— No — respondió Rodrigues, echándose a reír y mostrando unos dientes blancos y finos y firmes—. Y en mi casa de Nagasaki, yo tampoco como carne. Lo hago en el mar y en Europa. Es nuestra costumbre. Y también lo era vuestra, mil años antes de Buda, ¿neh? Antes de que viniese Buda para mostrar al Tao, el Camino, todo el mundo comía carne. Incluso aquí, señora. Incluso aquí. Pero ahora algunos de nosotros hemos aprendido algo, ¿neh?

Mariko reflexionó sobre esto. Después dijo:

—¿Acaso todos los portugueses nos llaman monos y japos a espaldas nuestras?

Rodrigues tiró de un arete que llevaba.

—¿Y acaso vosotros no nos llamáis bárbaros? Incluso a la cara. Y somos civilizados, o al menos nos imaginamos serlo, señora. En la India, la tierra de Buda, llaman «Diablos del Este» a los japoneses, y no dejan desembarcar a ninguno que vaya armado. Vosotros llamáis «negros» a los indios y decís que no son humanos. ¿Cómo llaman los chinos a los japoneses? ¿Cómo llamáis vosotros a los chinos? ¿Y también a los coreanos? Comedores de ajos, ¿neh?

— Creo que esto no gustaría al señor Toranaga. Ni al señor Hiro-matsu, ni siquiera al padre de vuestra esposa.

— El buen Jesús dijo: «Veis la paja en el ojo del vecino y no veis la viga en el vuestro.»

Ella volvió a pensar en esto observando cómo el primer piloto murmuraba al oído del capitán portugués. «Es verdad. Nosotros nos burlamos de los demás, pero somos ciudadanos del País de los Dioses y, por tanto, especialmente elegidos por los dioses. Sólo nuestro pueblo está protegido por un emperador divino. Por tanto, ¿no somos absolutamente únicos y superiores a los demás? ¿Y si se es japonés y cristiano? No lo sé. Virgen Santa, dame comprensión. Ese capitán Rodrigues es tan extraño como el capitán inglés. ¿Por qué son tan especiales? ¿Será por su adiestramiento? Hacen cosas increíbles, ¿neh? ¿Cómo pueden navegar alrededor del mundo y surcar los mares con la misma facilidad con que nosotros andamos por la tierra? ¿Podría la esposa de Rodrigues darme la respuesta? Me gustaría conocerla y hablar con ella.

El piloto bajó aún más la voz.

—¿Qué ha dicho? — exclamó Rodrigues lanzando una involuntaria imprecación.

Mariko trató de escuchar a pesar suyo. Pero no pudo oír lo que repitió el piloto. Entonces vio que los dos miraban a Blackthorne y siguió su mirada, turbada por su preocupación.

—¿Qué más ha ocurrido, Santiago? — preguntó Rodrigues cautelosa mente recordando la presencia de Mariko.

El piloto se lo dijo en un murmullo casi inaudible.

—¿Cuánto tiempo estarán abajo? — Estaban brindando. Por su trato.

—¡Bastardos! — Rodrigues agarró al piloto por la camisa. — ¡Ni una palabra de esto! ¡Júralo por tu vida!

— No hace falta decirlo, capitán.

— Siempre hace falta — repuso Rodrigues mirando a Blackthorne-. ¡Despiértalo!

El piloto se acercó a él y lo sacudió bruscamente.

—¿Qué es eso? ¿Eh? — ¡Pégale!

Santiago le dio una bofetada.

—¡Por Jesucristo que…!

Blackthorne se puso de pie, congestionado el semblante, pero se tambaleó y cayó al suelo.

—¡Maldito inglés! ¡Despierta! — Rodrigues llamó, furioso, a los dos timoneles—. ¡Arrojadlo por la borda!

-¿Eh?

—¡Ahora mismo!

Mientras los dos hombres lo cogían apresuradamente, Mariko dijo:

— Capitán Rodrigues, no debéis…

Pero antes de que ella o Kana pudiesen intervenir, Blackthorne había sido arrojado por la borda. Cayó desde una altura de veinte pies, levantando una nube de espuma, y desapareció. Pero surgió al cabo de un momento, tosiendo y boqueando, golpeando el agua y despejada la cabeza por el frío.

Ayudado por Mariko, Rodrigues se levantó de la silla y se asomó a la barandilla. Blackthorne seguía tosiendo, pero braceaba en dirección al costado del barco, maldiciendo a los que lo habían arrojado al agua. Rodrigues le gritó:

—¡No te acerques a mi barco! Después ordenó al primer piloto:

— Toma el bote, recoge al inglés y llévalo a la galera. De prisa. Dile… — Y bajó la voz.

—¡Capitán! — dijo Mariko—. Anjín-san está bajo la protección del señor Toranaga. Pido que sea subido a bordo en seguida.

— Un momento, Mariko-san. — Rodrigues siguió murmurando a Santiago, el cual asintió con la cabeza y se alejó corriendo. — Lo siento, Mariko-san, gomen kudasai, pero era urgente. Había que despertar al inglés. Yo sabía que él sabe nadar. ¡Tiene que estar alerta y no puede perder tiempo!

—¿Por qué?

— Soy su amigo. ¿Os lo dijo él?

— Sí. Pero Inglaterra y Portugal están en guerra.

— Los marinos debemos estar por encima de la guerra.

— Entonces, ¿a quién debéis fidelidad?

— A la bandera.

—¿Queréis decir a vuestro rey?

— Sí y no, señora. Yo le debía la vida al inglés. — Rodrigues observaba la lancha. — Manten la dirección. Ahora, ponte a favor del viento — ordenó al timonel.

— Sí, señor.

Rodrigues y Mariko observaban la lancha. Los hombres sacaron a Blackthorne del agua y empezaron a remar de firme en dirección a la galera.

—¿Qué le habéis dicho, señor? — preguntó Mariko.

—¿A quién?

— Al hombre al que habéis enviado en busca de Anjín-san.

— Sólo que le diera recuerdos al inglés — respondió él con un tono de despreocupación.

Ella lo tradujo a Kana.

Cuando Rodrigues vio la lancha junto a la galera empezó a respirar de nuevo. «Santa María, Madre de Dios…»

El capitán general y los jesuítas subieron a cubierta. Toranaga y sus guardias los seguían.

—¡Rodrigues, lanzad el bote! Los padres se dirigen a tierra — dijo Ferriera.

—¿Y después? — Zarparemos. Rumbo a Yedo.

¿Por qué a Yedo? ¿No íbamos a Macao? — replicó Rodrigues fingiendo una absoluta inocencia.

Primero llevaremos a Toranaga a su ciudad.

— ¿Qué? ¿Y la galera?

— Se quedará aquí o se abrirá paso luchando.

Rodrigues pareció más sorprendido aún. Miró la galera y después a Mariko. Y vio sus ojos acusadores.

Matsu — le dijo el capitán en voz baja.

¿Qué? —preguntó el padre Alvito —. ¿Paciencia? ¿Por qué tiene que tener paciencia, Rodrigues?

Estaba rezando una avemaria, padre. Y le decía a la señora que es buena cosa para aprender a tener paciencia.

Ferriera miraba la galera.

—¿Qué hace allí nuestro bote?

— He enviado al inglés a la galera. -¿Qué?

— He enviado el inglés a la galera. ¿Qué ocurre, capitán general? El inglés me ha insultado y lo he echado por la borda. Habría dejado que se ahogase, pero sabe nadar. Por consiguiente, he enviado el piloto a recogerlo y le he dicho que lo llevara a su barco, ya que parece gozar del favor del señor Toranaga. ¿Hay algo malo en ello?

— Traedlo de nuevo aquí.

— Tendría que enviar hombres armados para el abordaje. Gritaba y maldecía como un diablo del infierno. Esta vez no vendrá de buen grado.

— Quiero que vuelva aquí.

—¿Cuál es el problema? ¿No dijisteis que la galera iba a quedarse o tendría que luchar? En todo caso, el inglés está con el agua al cuello. ¡Buena cosa! ¿Qué necesidad tenemos de esa escoria? Seguro que los padres prefieren tenerlo lejos de su vista. ¿No es así, padre?

Dell'Aqua no respondió. Esto alteraba el plan que Ferriera había propuesto y que había sido aceptado por ellos y por Toranaga. Los sacerdotes irían en seguida a tierra para aplacar a Ishido, a Kiyama y a Onoshi afirmando que habían creído la historia de Toranaga sobre los piratas y que no sabían que éste se hubiese «escapado» del castillo. Mientras tanto, la fragata se dirigía a la boca del puerto dejando la galera como cebo a las barcas de pesca. Si se producía un ataque abierto contra la fragata, ésta lo rechazaría a cañonazos.

El Visitador apoyó amablemente una mano en el hombro de Ferriera y volvió la espalda a la galera.

— Tal vez es mejor que el hereje esté allí —dijo, y pensó: «¡Qué extraños son los caminos de Dios!.»

Ferriera hubiera querido oponerse. El quería verlo ahogarse. Un hombre al agua cuando empieza a amanecer… No deja rastro, no hay testigos, es fácil. Toranaga no se habría enterado de nada. Un trágico accidente, y nada más. Era la suerte que se merecía Blackthorne.

—¿Nanja? — preguntó Toranaga.

El padre Alvito le dijo que el capitán estaba en la galera y le explicó la razón. Toranaga se volvió a Mariko, la cual asintió con la cabeza y añadió lo que había dicho Rodrigues con anterioridad.

Toranaga se acercó a la borda y atisbo en la oscuridad. Más barcas de pesca eran lanzadas en la playa norte, y las otras estarían muy pronto en su sitio. Sabía que Anjín-san era un engorro político y aquello era una manera fácil de desprenderse de él. Pero, ¿lo quería realmente?

«Es karma — pensó— que Anjín-san esté en la galera y no aquí, donde estaría a salvo. ¿Neh? Anjín-san se hundirá con el barco, junto con Yabú y los otros y las armas y esto también es karma. Puedo perder los mosquetes. Puedo perder a Yabú. Pero, ¿a Anjín-san?

«Sí.

«Porque tengo en reserva otros ocho extraños bárbaros, y tal vez sus conocimientos colectivos sean iguales o superiores a los de ese hombre. Lo importante es volver a Yedo lo más rápidamente posible para preparar la guerra, que es ya inevitable.»

— Es karma, Tsukku-san. ¿Neh?

— Sí, señor. — Alvito contempló, satisfecho, al capitán general. — El señor Toranaga sugiere que no se haga nada. Es la voluntad de Dios.

—¿De veras?

De pronto empezó a sonar el tambor de la galera. Los remos mordieron furiosamente el agua.

— Por el amor de Dios, ¿qué están haciendo? — gritó Ferriera.

Y entonces, mientras veían alejarse la galera, el pabellón de Toranaga fue arriado lentamente de la verga.

— Parece como si quisieran anunciar a todas las malditas barcas de pesca del puerto que el señor Toranaga no está ya a bordo — dijo Rodrigues.

—¿Qué va a hacer él? — No lo sé.

—¿No lo sabéis? — preguntó Ferriera.

— No. Pero si yo estuviera en su lugar pondría rumbo al mar abierto y dejaría a la fragata en el atolladero… o al menos lo intentaría. Es como si el inglés nos apuntase con el dedo. ¿Qué hacemos ahora?

— Poned rumbo a Yedo.

El capitán general habría querido añadir: «Y si abordáis la galera, tanto mejor.» Pero no lo hizo porque Mariko estaba escuchando.

Los curas se dirigieron a tierra en la lancha, muy aliviados.

—¡Izad las velas! — gritó Rodrigues—. ¡Rumbo Sur-Sudoeste! — Señora, tened la bondad de decirle al señor Toranaga que estaría más seguro abajo — dijo Ferriera.

— El os da las gracias, pero dice que se quedará aquí.

Feirrera se encogió de hombros y se acercó al borde del alcázar.

—¡Cargad los cañones! ¡Con metralla! ¡Posición de combate!

CAPITULO XXVIII

—¡Isogi! — gritó Blackthorne apremiando al tambor para que acelerase el ritmo.

Se volvió a mirar la fragata que se les venía encima con todas las velas desplegadas y calculó la próxima virada que debería hacer. Debido al viento, la fragata tenía que dar varias bordadas para llegar a la boca del puerto, mientras que la galera podía maniobrar a voluntad. En cambio, la galera les aventajaba en velocidad.

Yabú volvía a hablarle, pero él no le prestó atención.

— No comprendo, wakarimasen, Yabú-san. Escucha. Toranaga me dijo: Anjín-san, ¡ichi-ban ima! ¡Ahora soy primer capitán-san! ¿Wakarimasu ka, Yabú-san?

Señaló el rumbo en la brújula al capitán japonés, el cual gesticuló al ver que la fragata, ahora a menos de cincuenta yardas de ellos, los alcanzaba rápidamente.

—¡Manten el rumbo, por Dios! — dijo.

La brisa enfriaba su ropa mojada dándole escalofríos, pero contribuyendo a aclarar sus ideas. Miró el cielo. No había nubes cerca de la Luna brillante, y el viento era favorable. «Por ahí no hay peligro — pensó—. ¡Quiera Dios que la Luna siga brillando hasta que hayamos pasado!.»

¡Eh, capitán! — gritó en inglés, sabiendo que lo mismo daba que hablase inglés o portugués, holandés o latín—. Manda que me traigan saké. ¡Saké! ¿Wakarimasu ka?

Hein, Anjín-san.

Un marinero salió corriendo y, al mirar por encima del hombro, se quedó aterrorizado al ver el tamaño de la fragata y la velocidad con que se acercaba. Blackthorne mantuvo el rumbo tratando de obligar a la fragata a virar antes de ganar todo el espacio a barlovento. Pero ésta no se desvió y avanzó directamente sobre él. En el último segundo, Blackthorne se apartó de su camino y el bauprés de la fragata casi rozó su castillo de popa.

Entonces, la fragata viró en dirección a la costa más lejana, donde tendría que virar de nuevo para correr viento en popa, antes de dar una última bordada y dirigirse a la boca del puerto.

Por un instante, las dos embarcaciones estuvieron tan cerca la una de la otra que casi se tocaron. Después, la fragata se alejó, haciendo bailar a la galera en el oleaje.

—¡Isogi, isogi, por Dios!

Los remeros redoblaron su esfuerzo y Blackthorne ordenó por señas que se pusieran más hombres a los remos hasta agotar todas las reservas. Tenían que llegar a la boca del puerto antes que la fragata, o estarían perdidos.

La galera devoraba la distancia. Pero lo propio hacía la fragata.

Entonces llegó el saké, pero la joven que había auxiliado a Mariko lo tomó de las manos del marinero y lo ofreció a Blackthorne con unos ademanes inseguros. Había permanecido valientemente sobrecubierta, aunque saltaba a la vista que aquél no era su elemento. Sus manos eran fuertes, iba muy bien peinada y llevaba un rico quimono, pulcro y elegante. La galera cabeceó y la muchacha se tambaleó y dejó caer la taza. Su cara no cambió, pero enrojeció de vergüenza.

— No ha sido nada — dijo él al agacharse ella para recoger la taza—. No importa. ¿Namae ka?

— Usagi Fujiko, Anjín-san.

— Bien, Fujiko-san. Dámelo. Dozo.

Alargó la mano, asió el frasco y bebió directamente de él, a grandes tragos, ansioso de sentir su calor dentro del cuerpo. Después concentró la atención en el nuevo rumbo, sorteando los bajíos de que le había hablado Santiago por orden de Rodrigues.

Ahora tenía la cabeza más clara y se sentía bastante fuerte si tenía cuidado. Pero sabía que, a semejanza del barco, carecía de reservas.

La fragata navegaba bien a barlovento y se adelantó un centenar de yardas en dirección a tierra.

—¡Isogi, por Dios! ¡O vamos a perder!

La emoción de la carrera y de encontrarse de nuevo solo en el puesto de mando — más por su fuerza de voluntad que por sus condiciones—, unida al raro privilegio de tener a Yabú en su poder, le llenaba de maligna satisfacción. «Si no fuese porque la embarcación se hundiría, y yo con ella, la lanzaría, contra las rocas para ver cómo te ahogas, Yabú, cara de cerdo. ¡Lo haría por el viejo Pieterzoon! Pero, ¿no salvó Yabú a Rodrigues cuando yo no pude hacerlo? ¿No atacó a los bandidos cuando me tendieron una emboscada? Y esta noche se ha portado como un valiente. Sí, es un cerdo, pero un cerdo valiente. Esta es la pura verdad.»

La joven le ofreció el frasco de saké.

— Domo — dijo él.

Vio que Yabú y el piloto japonés lo miraban fijamente.

— ¿Níirc deSH ka, Anjín-san? ¿Nan ja?

—¡Ichi-ban! ¡Número uno! — respondió señalando la fragata y apurando el frasco, que fue recogido por Fujiko.

—¿Saké, Anjín-san?

— Domo, ¡iyé!

Los dos barcos estaban ahora muy cerca de las apretujadas barcas de pesca. La galera avanzaba en derechura hacia el paso que habían dejado deliberadamente entre ellas, y la fragata daba la última virada para dirigirse a la entrada del puerto. Aquí el viento era más fresco, al menguar la protección de las puntas de tierra, y a una milla estaba el mar abierto. Las ráfagas hinchaban las velas de la fragata, las cuerdas daban chasquidos como pistoletazos y hervía la espuma en la proa y en la estela.

Los remeros estaban sudorosos y empezaban a flaquear. Un hombre se derrumbó. Y otro. Los cincuenta y pico ronin-samurais ocupaban ya sus posiciones. Al frente, los arqueros de las barcas de pesca, a ambos lados del estrecho canal, armaban sus arcos. Blackthorne vio pequeños braseros en muchas de las barcas y comprendió que iban a lanzarles flechas incendiarias.

Se había preparado para el combate lo mejor que había podido. Yabú había comprendido que tendrían que luchar y también había pensado inmediatamente en las flechas de fuego. Blackthorne había levantado unos mamparos protectores de madera alrededor del timón. Había abierto algunas cajas de mosquetes y había ordenado a los que sabían hacerlo que las cargaran con pólvora y proyectiles. Y había subido algunos barrilitos de pólvora al alcázar y les había puesto mecha.

Cuando Santiago, el primer piloto, lo había ayudado a subir a la lancha, le había dicho que Rodrigues iba a ayudarle, con la gracia de Dios.

—¿Por qué —había preguntado él.

— Mi capitán me ha dicho que os diga que tuvo que arrojaros por la borda para despejaros la cabeza, señor.

—¿Por qué?

— Porque, según dijo que os dijera, señor capitán, había peligro a bordo del Santa Teresa, peligro para vos.

—¿Qué peligro?

— Tendréis que salir de aquí por vuestros propios medios si podéis. Pero él os ayudará.

¿Por qué?

¡Por el amor de Dios! Tened vuestra lengua de hereje y escuchad. Tenemos poco tiempo.

Entonces, el piloto lo había informado de los escollos y los rumbos y el paso del canal, y también del plan. Y le había dado dos pistolas.

Mi capitán pregunta si sois buen tirador. — No — mintió.

Por último dijo que vayáis con Dios.

Lo mismo os digo a él y a vos. — Por mí podéis iros al infierno.

Blackthorne había puesto mecha a los barrilitos para el caso de que empezara el bombardeo o no hubiese tal plan o que resultara falso. Incluso un barril tan pequeño con la mecha encendida y empujado hasta el costado de la fragata, la hundiría con la misma segundad que setenta cañonazos.

La entrada del puerto tenía una anchura de cuatrocientas yardas. El agua era profunda en casi toda su extensión, pues las puntas de tierra surgían verticalmente del mar.

El pasillo entre las barcas de pesca que acechaban era de cien yardas. El Santa Teresa estaba ganando distancia rápidamente. Blackthorne se mantuvo en el centro del canal e hizo una seña a Yabú para que estuviese alerta. Todos los ronin-samurais estaban agazapados detrás de la borda, invisibles, esperando que Blackthorne diese la señal. Yabú mandaría la tropa. Y Anjín-san sería el único que gobernaría el barco.

La fragata estaba a cincuenta yardas a popa, avanzando en la dirección de la galera y dando pruebas de que quería pasar por el centro del canal.

A bordo de la fragata, Ferriera murmuró a Rodrigues: —Abordad la galera. — No podemos hacerlo mientras Toranaga y la joven estén aquí.

—¡Señora! — gritó Ferriera—. Señora, sería mejor que vos y vuestro señor fueseis abajo. Estaríais más seguros en la cubierta de los cañones.

Mariko tradujo sus palabras a Toranaga, el cual reflexionó un momento y después empezó a bajar la escalera. En el alcázar, Ferriera repitió:

—¡Abordad la galera, Rodrigues!

—¿Por qué matar a vuestro enemigo si otros se encargan de hacerlo?

—¿Vais a abordarla o no? — preguntó Feirrera, poseído del afán de matar.

— Si permanece donde está, sí.

— Entonces, ¡ojalá siga donde está!

—¿Qué pensabais hacer con el inglés? ¿Por qué os enojasteis tanto al ver que no estaba a bordo?

— No confío en vos, Rodrigues. Dos veces os habéis puesto, o pareció que os poníais, a favor del hereje y contra mí. Si hubiese otro capitán aceptable en toda Asia, os dejaría en tierra, Rodrigues.

— Y os ahogaríais. Oléis a muerto y sólo yo puedo protegeros.

Ferriera se santiguó, pues era supersticioso.

—¡Tú y tu sucia lengua! ¿Cómo te atreves a decir esto?

— Mi madre era gitana y era la séptima hija de un séptimo hijo, como yo.

—¡Embustero!

Rodrigues sonrió y le gritó al timonel:

— Manten el rumbo y, si esa zorra panzuda no se aparta, ¡húndela!

Blackthorne sujetaba con firmeza la rueda del timón, aunque le dolían los brazos y las piernas. El capitán de remeros golpeaba el tambor y los remeros hacían un esfuerzo final.

La fragata estaba ya a veinte yardas a popa, a quince, a diez. Entonces, Blackthorne viró con fuerza a babor. La fragata casi se rozó con ellos. Blackthorne viró después a estribor y mantuvo la galera paralela a la fragata, a diez yardas de distancia. Y juntas, una al lado de la otra, se dispusieron a pasar entre sus enemigos.

—¡Hala, hala, bastardos! — gritó Blackthorne queriendo mantener la posición, pues su única protección era el casco y las velas de la fragata.

Sonaron algunos disparos de mosquete y volaron flechas incendiarias sin causar grandes daños. Sólo algunas, por error, se clavaron en las velas bajas de la fragata prendiéndoles fuego.

Todos los jefes samurais de los botes detuvieron, horrorizados, a sus arqueros. Nadie, hasta entonces, se había atrevido a atacar a un barco de los bárbaros del Sur. ¿Acaso no eran éstos los únicos que traían la seda que hacía soportable el húmedo calor del verano y el frío del invierno y alegraba la primavera y el otoño? ¿No estaban los bárbaros del Sur protegidos por decretos imperiales?

Por esto los jefes samurais contuvieron a sus hombres mientras permaneció la galera bajo las alas protectoras de la fragata. Y sólo cuando los marineros hubieron apagado las llamas empezaron a respirar.

Cuando cesaron las flechas, Blackthorne se sintió también más tranquilo. Y Rodrigues. El plan funcionaba. «Pero mi capitán dice que debéis estar preparado para lo imprevisto», le había dicho Santiago.

—¡Empuja a ese bastardo a un lado! — dijo Ferriera—. ¡Maldición! Os ordené que lo lanzarais contra los monos.

—¡Cinco puntos a babor! — mandó Rodrigues, complaciente. Blackthorne oyó la orden. Inmediatamente giró también cinco grados a babor y se encomendó a Dios. Si Rodrigues mantenía demasiado tiempo el rumbo, chocarían con las barcas de pesca y podía darse por perdido. Si él aflojaba el ritmo y se ponía detrás de la fragata, el enemigo se le echaría encima, tanto si creía que Toranaga estaba a bordo como si no. Tenía que mantenerse al lado de la otra embarcación.

—¡ Cinco puntos a estribor! — gritó Rodrigues en el último momento. De nuevo giró Blackthorne cinco grados a estribor para mantener su posición con respecto a la fragata. El piloto comprendió así como los remeros y el jefe de éstos remaron con todas las fuerzas que les quedaban. Yabú ordenó a los ronin-samurais que dejasen los arcos y ayudaran a aquéllos, y él mismo cogió un remo. Sólo les faltaban cien yardas que recorrer. Codo a codo.

Entonces, algunos Grises de las barcas de pesca, más intrépidos que los otros, se cruzaron en su ruta y lanzaron garfios sobre la galera. La proa de ésta chocó con las barcas. Los garfios fueron arrojados por la borda antes de que se clavaran. Los samurais que los sostenían se ahogaron.

-¡Más a babor!

— No me atrevo, capitán general. Toranaga no es tonto, y mirad, ¡hay un escollo al frente!

Ferriera vio el escollo cerca de la última barca de pesca.

—¡Cielos! ¡Arrójalo contra él!

—¡Dos puntos a babor!

De nuevo se desvió la fragata, y lo propio hizo Blackthorne. Este también había visto las rocas. Embistió a otra barca y varias flechas cayeron sobre la galera. Mantuvo el rumbo todo lo que pudo y después gritó para avisar a Rodrigues:

—¡Cinco puntos a estribor!

Rodrigues se apartó, pero manteniéndose un poco en la línea de colisión, cosa no prevista en el plan.

—¡Adelante, bastardo! — gritó, excitado por la caza y por el temor.

Blackthorne tenía que elegir inmediatamente entre las rocas y la fragata. Y eligió.

Giró más a estribor, sacó la pistola y apuntó.

—¡Apártate, por Dios! — gritó, y apretó el gatillo.

La bala silbó sobre el alcázar de la fragata, exactamente entre el capitán general y Rodrigues.

El primero se agachó, y el segundo se estremeció.

—¡Inglés hijo de perra! ¿Ha sido por suerte? ¿Lo has hecho adrede o has tirado a matar?

Vio la segunda pistola en la mano de Blackthorne y que Toranaga lo estaba mirando.

«¡Santa Madre de Dios! ¿Qué debo hacer? ¿Seguir el plan o cambiarlo? ¿Debo matar al inglés en bien de todos? ¿Sí o no? Tú debes decidir, Rodrigues.»

—¡Timón a estribor! — gritó cediendo el paso a la galera.

— Mi señor pregunta por qué estuvisteis a punto de abordar la galera.

— No ha sido más que un juego, señora, un juego de marinos. Para probar sus nervios.

—¿Y el disparo?

— Otro juego… para probar los míos.

— Mi señor dice que estos juegos son una tontería.

— Por favor, presentadle mis excusas. Lo importante es que él está a salvo y también la galera, y me alegro. Honto.

— ¿Convinisteis esta escapada, este ardid, con Anjín-san?

— Ocurrió que él es muy listo y calculó bien el tiempo. La luna iluminó su ruta, el mar le favoreció y nadie cometió el menor error.

Pero, ¿por qué no lo han echado a pique los enemigos? No lo sé. Sin duda ha sido por voluntad de Dios.

—¿De veras? — preguntó Ferriera sin volverse, mirando la galera que les seguía a popa.

Estaban a salvo y habían dejado muy atrás la boca del puerto. Navegaban sin prisa. La mayor parte de los remos de la galera habían sido retirados temporalmente, dejando sólo los necesarios para avanzar tranquilamente mientras se recuperaba la mayoría de los remeros.

Rodrigues no prestó atención a Ferriera y sí a Toranaga. Durante la carrera lo había observado minuciosamente. El hombre se había fijado en todo y no había dejado de hacer preguntas, por medio de Mariko, al piloto o a los marineros. ¿Para qué servía esto? ¿Cómo se cargaba un cañón? ¿Cuánta pólvora? ¿Cómo se disparaban? ¿Qué objeto tenían las cuerdas?

— Mi señor os da las gracias por haberle dejado utilizar vuestro barco. Ahora quiere volver al suyo.

—¿Qué? —dijo Ferriera volviéndose en redondo—. Llegaremos a Yedo mucho antes que la galera. Será un placer para nosotros que el señor Toranaga continúe a bordo.

— El señor Toranaga os da las gracias, pero desea volver en seguida a su barco.

— Muy bien. Haced lo que él dice, Rodrigues. Avisad a la galera y bajad el bote. — Ferriera estaba contrariado. Tenía ganas de visitar Yedo y quería conocer mejor a Toranaga, ya que buena parte de su futuro dependía de él. No creía lo que había dicho Toranaga sobre los medios de evitar la guerra. «Estamos en guerra, al lado de ese mono y contra Ishido, nos guste o no nos guste.» Y a él no le gustaba. — Sentiré verme privado de la compañía del señor Toranaga.

— Mi señor os da las gracias — dijo Mariko. Y, volviéndose hacia Rodrigues, añadió—: Mi señor dice que os recompensará por la galera cuando volváis con el Buque Negro.

— No vale la pena. Sólo he cumplido mi deber. Perdonad que no me levante de la silla… Mi pierna, ¿neh? Id con Dios.

— Gracias, capitán. Quedad con él.

Al bajar cansadamente la escalerilla, detrás de Toranaga, Mariko advirtió que Pesaro mandaba el bote. Se le puso la piel de gallina y casi tembló. Pero logró dominarse y agradeció a Toranaga que los hubiera sacado del apestoso barco.

En el alcázar, Ferriera se detuvo ante Rodrigues y señaló la galera.

— Os arrepentiréis de haberle perdonado la vida.

— Su vida está en manos de Dios. El inglés es un capitán «aceptable» si se prescinde de su religión, capitán general.

— Ya lo he pensado.

-¿Y bien?

— Cuanto antes lleguemos a Macao, tanto mejor. Procurad que sea así, Rodrigues — dijo Feirrera, y se marchó.

La pierna le dolía mucho a Rodrigues. Tomó un trago de ron.

—¡Que Ferriera se vaya al infierno! — gruñó—. Pero, por favor, no antes de que lleguemos a Lisboa.

El viento cambió ligeramente y una nube se acercó a la aureola de la Luna. La lluvia no estaba lejos y la aurora empezaba a teñir el cielo. Rodrigues puso toda su atención en el barco, en sus velas y en su posición. Cuando quedó enteramente satisfecho, observó el bote y, por último, la galera.

Bebió más ron, contento de que su plan hubiese funcionado tan bien. Incluido el pistoletazo que había puesto fin a la cuestión. Y se alegraba de la decisión que había tomado.

— Pero, a pesar de todo, inglés — dijo, con profunda tristeza—, el capitán general tiene razón. Contigo, la herejía ha llegado al Edén.

CAPITULO XXIX

— ¿Anjín-san?

—¿Hai? — dijo Blackthorne saliendo de su profundo sueño. — Te traemos comida. Y cha.

Vio a una doncella con una bandeja y a Mariko, que ya no llevaba el brazo en cabestrillo, a su lado. Y se dio cuenta de que yacía en la litera del capitán, la misma que había empleado durante el viaje de Rodrigues desde Anjiro a Osaka y que, en cierto modo, le resultaba casi tan familiar como la suya a bordo del Erasmus. ¡El Erasmus! Sería estupendo volver a estar en él y ver de nuevo a los muchachos.

Se estiró, satisfecho, y tomó la taza que Mariko le ofrecía.

— Gracias. Esto es delicioso. ¿Cómo va el brazo?

— Mucho mejor, gracias — dijo Mariko moviéndolo para demostrarlo—. Sólo fue una herida superficial.

Blackthorne se estiró de nuevo y abrió un tragaluz. Se veía una costa rocosa a unas doscientas yardas de distancia.

—¿Dónde estamos?

— Frente a la costa de la provincia de Totomi, Anjín-san. El señor Toranaga quiso nadar un poco y dejar descansar unas horas a los remeros. Mañana estaremos en Anjiro.

¿La aldea de pescadores? Es imposible. Ahora es casi mediodía, y al amanecer estábamos frente a Osaka. ¡Es imposible!

¡ Ah! Esto fue ayer, Ajín-san. Has estado durmiendo un día y una noche y la mitad de otro día — respondió ella—. El señor Toranaga dijo que te dejásemos dormir. Ahora piensa que nadar un poco te ayudaría a despabilarte. Después de comer.

La comida consistía en dos tazones de arroz y pescado asado, con una salsa oscura, salada y avinagrada que, según le había dicho ella, se hacía con alubias fermentadas.

— Gracias… Sí, me gustará nadar un poco. ¿He dormido casi treinta y seis horas? No es extraño que me sienta perfectamente.

Tomó la bandeja de manos de la doncella. Estaba hambriento, pero no comió en seguida.

—¿Por qué tiene miedo esa muchacha? — preguntó.

— No lo tiene, Anjín-san. Sólo está un poco nerviosa. Nunca había visto tan de cerca a un extranjero.

— Dile que cuando hay Luna llena, los bárbaros echan llamas por la boca y les salen cuernos.

—¡Líbrame Dios de hacerlo! — rió Mariko, y señaló la mesita—. Allí hay polvo para los dientes, un cepillo, agua y toallas limpias. Me alegro de que estés bien. Y es cierto lo que decían. Tienes mucho valor.

Sus miradas se cruzaron un momento. Después, ella hizo una cortés reverencia y la doncella la imitó. La puerta se cerró detrás de ambas.

«No pienses en ella — se dijo—. Piensa enToranagao en Anjiro. ¿Por qué nos detenemos mañana en Anjiro? ¿Para desembarcar a Yabú? ¡Buena carga nos quitaríamos de encima! Omi estará en Anjiro. ¿Y bien? ¿Por qué no pido a Toranaga la cabeza de Omi? Me debe algunos favores. ¿O por qué no le pido que me deje desafiar a Omi-san? Pero, ¿cómo? ¿A sable o a pistola? A sable no tengo la menor probabilidad a mi favor, y con pistola sería un asesinato. Es mejor no hacer nada y esperar.»

Blackthorne empleaba los palillos como había visto manejarlos a los hombres de la cárcel, levantando el tazón de arroz hasta los labios y empujando los granos del borde de la taza a la boca con los palitos. Los trozos de pescado resultaban más difíciles. Todavía no era lo bastante diestro Por consiguiente, empleó los dedos alegrándose de estar solo, porque sabía que comer con los dedos habría sido una descortesía en presencia de Mariko, de Toranaga y de cualquier japonés.

Cuando lo hubo despachado todo, notó que seguía teniendo hambre.

«Ve a buscar más comida — se dijo en voz alta—. ¡Dios mío! ¡Cuánto daría por un poco de pan tierno y unos huevos fritos con mantequilla y un trozo de queso…!.»

Subió a cubierta. Casi todos estaban desnudos. Algunos de los hombres se secaban, otros tomaban un baño de sol y unos cuantos se lanzaban al agua desde la borda. En el mar, junto al barco, samurais y marineros nadaban o se rociaban como niños.

— Konnichi iva, Anjín-san.

— Konnichi wa, Toranaga-sama — dijo él.

Toranaga, completamente desnudo, subía la escala que había sido bajada hasta el mar.

—¿Sonata wa oyogitamo ka? — dijo, señalando el mar y sacudiéndose el agua bajo el sol brillante.

— Hai, Toranaga-sama, domo — replicó Blackthorne, suponiendo que le preguntaba si quería nadar.

Toranaga señaló de nuevo el mar, dijo unas palabras y llamó a Mariko para que hiciera de intérprete.

— Toranaga-sama dice que pareces muy descansado, Anjín-san. El agua es vigorosa.

— Vigorizadora — la corrigió él, amablemente—. Sí.

— ¡Oh, gracias! Vigorizadora. El te invita a nadar.

Toranaga estaba tranquilamente apoyado en la borda secándose el agua de las orejas con una toalla pequeña. Al no destapársele el oído izquierdo, dobló la cabeza y golpeó el suelo con el talón izquierdo, hasta que aquél se hubo destapado. Blackthorne vio que Toranaga era muy musculoso, aparte la barriga. Bastante violento, debido a la presencia de Mariko, se desnudó y anduvo hasta la punta de la pasarela, consciente de que ella y la joven Fujiko, arrodillada en la popa bajo una sombrilla amarilla y acompañada de una doncella, lo estaban observando. Entonces, incapaz de seguir bajando desnudo hasta el agua, se zambulló en el pálido mar azul. Fue un buen salto, y el frío del agua le causó una impresión deliciosa. El fondo arenoso estaba a tres brazas de profundidad, y en él había unas algas ondulantes y multitud de peces a los que no asustaban los nadadores. Cerca del fondo se amortiguó su impulso, y él se retorció, jugó con los peces, salió a la superficie y empezó a dar unas brazadas aparentemente perezosas, fáciles, pero muy rápidas, que le había enseñado Alban Caradoc, y se dirigió a la orilla.

La pequeña bahía estaba desierta. Muchas rocas, una diminuta playa de pequeños guijarros y ninguna señal de vida. Las montañas se elevaban a mil pies en un cielo azul e inmenso.

Se tumbó sobre una roca a tomar el sol. Cuatro samurais habían nadado con él y no estaban lejos. Sonreían y agitaban las manos. Después, volvió nadando a la goleta y ellos lo siguieron. Toranaga aún le estaba esperando.

Subió a cubierta. Sus ropas habían desaparecido. Fujiko, Mariko y dos doncellas todavía estaban allí. Una de las doncellas saludó y le ofreció una toalla ridiculamente pequeña, y él la tomó y empezó a secarse volviéndose de cara a la borda.

«No tienes que preocuparte — se dijo—. Si estás desnudo en una habitación cerrada con Felicity, te sientes tranquilo, ¿no? En cambio, te inquietas cuando estás en público y en presencia de mujeres, de ella. ¿Por qué? Ellas no dan importancia a la desnudez. Estás en el Japón. Tienes que actuar como ellos. Ser como ellos y portarte como un rey.»

— El señor Toranaga dice que nadas muy bien. ¿Quieres enseñarle esa brazada? — le dijo Mariko.

— Lo haré con mucho gusto.

— Y tu manera de zambullirte… Nosotros no habíamos visto nunca una cosa así. Nos limitamos a dejarnos caer. El quiere también aprender a hacerlo.

¿Ahora?

Sí, por favor.

— Puedo enseñarle… Al menos, lo intentaré.

Una doncella le ofreció un quimono de algodón, y él se lo puso, aliviado, y se ciñó el cmturón. Ya tranquilo, explicó la manera de hacer la zambullida, estirando los brazos al lado de la cabeza y saltando, pero teniendo cuidado de no caer de plano.

— Para empezar, lo mejor es colocarse al final de la escalerilla y dejarse caer de cabeza, sin saltar ni correr. Así es como nosotros enseñamos a los niños.

Toranaga lo escuchó, le hizo algunas preguntas y, cuando quedó satisfecho, dijo por medio de Mariko:

— Bien. Creo que lo he comprendido.

Se dirigió a la plataforma de la escalera y antes de que Blackthorne pudiera detenerlo, se lanzó al agua desde una altura de quince pies. La panzada fue terrible. Nadie se rió. Toranaga subió a cubierta y probó de nuevo. Volvió a caer plano. Otros samurais fracasaron igualmente.

— No es fácil — dijo Blackthorne—. Yo tardé mucho tiempo en aprender. Descansa y mañana probaremos otra vez.

— El señor Toranaga dice: «Mañana será mañana. Yo quiero aprender hoy a zambullirme.»

Blackthorne se quitó el quimono y les hizo una demostración. Los samurais lo imitaron. Y fracasaron de nuevo. También Toranaga. Seis veces.

Después de otra demostración, Blackthorne se encaramó al pie de la escala y vio a Mariko entre los hombres, desnuda, dispuesta también a lanzarse al espacio. Su cuerpo era exquisito. Llevaba un vendaje limpio en el brazo.

— Espera, Mariko-san. Es mejor que la primera vez pruebes desde aquí.

Ella bajó hasta donde estaba él con el pequeño crucifijo subrayando su desnudez. El le enseñó cómo debía doblar el cuerpo y saltar sujetándola por la cintura y haciéndola girar para que cayese de cabeza.

Después lo intentó Toranaga desde poca altura y alcanzó un éxito relativo. A continuación, Blackthorne subió a cubierta, se plantó en la plataforma y les mostró la manera de dejarse caer como un muerto. Pensó que así era más fácil, convencido de que era importante que Toranaga triunfase en su empeño.

— Tienes que mantenerte rígido. Como una espada. De esta manera, no puedes fallar.

Se dejó caer. Penetró limpiamente en el agua, braceó un poco y esperó.

Toranaga puso rígidos los brazos y tiesa la columna vertebral. Tenía el pecho y la barriga colorados a causa de las panzadas. Se dejó caer hacia delante, tal como le había enseñado Blackthorne. Aunque dobló las piernas al caer, entró de cabeza en el agua y recibió una gran ovación cuando salió a la superficie. Lo repitió y le salió mejor. Después lo intentó Mariko. Una mueca de dolor se pintó en su cara al levantar los brazos. Pero se mantuvo tiesa como una flecha y se dejó caer. Entró limpiamente en el agua.

— Ha sido una zambullida muy buena. Francamente buena — dijo él dándole la mano y ayudándola a subir a la plataforma—. Y ahora, descansa. Podría abrirse la herida del brazo. «¡Dios mío, qué mujer!», murmuró.

Al ponerse el sol, Toranaga envió a buscar a Blackthorne. Estaba sentado en el puente de popa, sobre una esterilla limpia, junto a un pequeño brasero de carbón donde humeaban unos tacos de madera aromática. Esto servía tanto para perfumar el aire como para alejar las mariposas nocturnas y a los mosquitos. Su quimono aparecía limpio y planchado, y las grandes hombreras, como alas del almidonado manto, le daban una apariencia formidable. También Yabú y Mariko se habían vestido de gala. Fujiko estaba también presente. Veinte samurais, sentados, montaban guardia en silencio. Se habían encendido antorchas y la galera seguía meciéndose suavemente anclada en la bahía.

¿Saké, Anjín-san?

Domo, Toranaga-sama.

Blackthorne hizo una reverencia, aceptó la tacita que le ofrecía Fujiko, brindó por Toranaga y se la bebió de un trago.

— El señor Toranaga dice que pasaremos la noche aquí. Mañana llegaremos a Anjiro. Quisiera saber más de tu país y del mundo exterior.

— Desde luego. ¿Qué quiere saber? Inglaterra es un país templado. Tal vez tenemos un invierno malo de cada siete y lo mismo puede decirse del verano. Hay hambre cada seis años, aunque a veces la sufrimos dos años seguidos.

— También aquí hay hambre. El hambre es cosa mala. ¿Cuál es la situación actual de tu país a este respecto?

— Hemos tenido tres años de malas cosechas en el último decenio, sin sol que madurase el trigo. Esto está en manos del Todopoderoso. Pero Inglaterra es muy fuerte. Tenemos prosperidad. Fabricamos toda nuestra ropa y todas nuestras armas y la mayor parte de los paños de lana de Europa.

Blackthorne decidió no contarle nada de las epidemias, ni de las algaradas o insurrecciones provocadas por el vallado de las tierras comunales, ni de la emigración de los campesinos a los pueblos y a las ciudades. En cambio, le habló de los buenos reyes y de las buenas reinas, de los sabios gobernantes, de los prudentes parlamentos y de las guerras triunfales.

El señor Toranaga quiere que contestes claramente. ¿Sostienes que sólo el dominio del mar os protege de España y Portugal?

Sí. Sólo esto. El dominio de nuestros mares asegura nuestra libertad. Vosotros sois una nación isleña como nosotros. Sin el dominio de los mares, ¿no estaríais indefensos contra un enemigo exterior?

— Mi señor está de acuerdo contigo.

—¡Ah! ¿También vosotros habéis sido invadidos?

Al volverse a Toranaga, Blackthorne advirtió un ligero fruncimiento de ceras y recordó que debía limitarse a contestar sin hacer preguntas. Cuando ella volvió a hablar, su voz era más grave:

— El señor Toranaga me dice que conteste tu pregunta, Anjín-san. Sí, fuimos invadidos dos veces. Hace más de trescientos años. Debió de ser en el año 1274 de vuestro calendario. Nos atacaron los mogoles de Kublai Jan, que acababa de conquistar China y Corea, cuando nos negamos a someternos a su autoridad. Unos cuantos miles de hombres desembarcaron en Kiusiu, pero nuestros samurais lograron contenerlos y al cabo de poco tiempo el enemigo se retiró. Pero volvieron siete años después. Esta vez, la fuerza invasora consistía en casi mil barcos chinos y coreanos, que transportaban doscientos mil guerreros mogoles, chinos y coreanos, casi todos, de caballería. Nada podíamos hacer contra una superioridad tan abrumadora. Y empezaron a desembarcar en la bahía de Hakata, en Kiusiu, pero, antes de que pudiesen desplegar todos sus ejércitos, un gran viento, un tai-fun, vino del Sur y destruyó la flota y todo lo que ésta contenía. Fue un kamikazi, un Viento Divino, Anjín-san — dijo ella, muy convencida—, un kamikazi enviado por los dioses para proteger a este País de los Dioses contra el invasor extranjero. Los mogoles ya no volvieron más, y al cabo de unos ocho años, su dinastía, los Chin, fue expulsada de China. Los dioses nos protegieron contra ellos. Y siempre nos protegerán de las invasiones. Después de todo, éste es su país, ¿neh?

Blackthorne pensó que este número enorme de barcos y de hombres hacía que la Armada española enviada contra Inglaterra pareciese insignificante.

— También a nosotros nos ayudó una tempestad, señora — dijo con igual seriedad—. En todo caso, nos consideramos afortunados de vivir en una isla. Damos gracias a Dios por ello y por el canal. Y por nuestra flota. Teniendo vosotros tan cerca la poderosa China, y estando en guerra con ella, me sorprende que no tengáis una Marina fuerte. ¿No teméis otro ataque?

Mariko no le respondió, sino que tradujo a Toranaga lo que él había dicho. Cuando hubo terminado, Toranaga habló con Yabú, el cual asintió con la cabeza y le respondió con la misma seriedad. Después, Mariko se volvió de nuevo a Blackthorne.

— Anjín-san, ¿cuántos barcos necesitáis para dominar vuestros mares?

— No lo sé exactamente, pero ahora la reina tiene unos ciento cincuenta barcos, todos ellos construidos únicamente para la guerra.

— Mi señor pregunta cuántos barcos al año construye tu reina.

— Veinte o treinta barcos de guerra, que son los mejores y más veloces del mundo. Pero, generalmente, los barcos son construidos por grupos particulares de mercaderes, que los venden a la Corona.

—¿Y obtienen un beneficio?

Blackthorne recordó la opinión de los samurais sobre los beneficios y el dinero.

La reina les paga generosamente algo más de lo que han costado, para fomentar el estudio de nuevos sistemas de construcción. Sin el favor real, esto sería imposible. Por ejemplo, mi barco, el Erasmus, es de una clase nueva, construido en Holanda con licencia inglesa y sobre un diseño inglés.

¿Podrías construir aquí un barco como ése?

— Desde luego si tuviese carpinteros, intérpretes y los materiales y el tiempo necesarios. Ante todo, tendría que construir un barco más pequeño. Nunca he construido enteramente uno yo solo, y por esto, tendría que experimentar… — Y tratando de disimular su excitación ante la idea, agregó:— Si el señor Toranaga quiere un barco, o unos barcos, podría concertarse un trato. Tal vez podría encargar la construcción de cierto número de barcos de guerra a Inglaterra. Podríamos traérselos aquí, aparejados y armados según sus deseos.

Mariko tradujo. El interés de Toranaga fue en aumento. Y también el de Yabú.

— Mi señor pregunta si nuestros marineros podrían aprender a manejar estos barcos.

— Seguro, pero a base de algún tiempo. Podríamos convenir en que uno de nuestros maestros de navegación permaneciera un año con vosotros. El podría trazar un programa de aprendizaje. Y en pocos años tendríais vuestra propia flota, una flota sin rival.

Mariko habló un rato. Toranaga la interrogó con interés, y lo mismo hizo Yabú.

— Yabú-san pregunta si sería una flota sin rival.

— Sí, mejor que todo lo que puedan tener los españoles. O los portugueses.

Se hizo un silencio. Saltaba a la vista que Toranaga estaba entusiasmado con la idea, aunque trataba de disimularlo.

— Mi señor pregunta si estás seguro de que podría arreglarse. — Sí.

—¿Cuánto tiempo se necesitaría?

— Dos años para volver yo a casa. Dos años para construir uno o varios barcos. Dos años para volver. Habría que pagar la mitad del precio por adelantado y la otra mitad al efectuar la entrega.

Toranaga reflexionó mientras añadía al brasero unos tacos de madera aromática. Todos lo observaban y esperaban. Después habló largo rato con Yabú.

— Anjín-san, ¿cuántos barcos podrías traer?

— Lo mejor sería una flotilla de cinco barcos de una vez. Hay que prever la pérdida de un barco al menos por las tormentas, las tempestades o los encuentros con los españoles y los portugueses, los cuales, sin duda, tratarán de impedir que tengáis barcos de guerra. En diez años, el señor Toranaga podría tener una flota de quince o veinte barcos.

Esperó que ella tradujera esto, y después siguió hablando despacio:

— La primera flotilla podría traeros maestros carpinteros, artilleros, marineros y pilotos. En diez o quince años, Inglaterra podría proporcionar al señor Toranaga treinta barcos de guerra modernos, más que suficientes para dominar vuestros mares. Nosotros… — iba a decir «venderíamos», pero cambió la expresión— mi reina se sentiría honrada de ayudarte a formar tu propia marina de guerra, y si éste fuese tu deseo, cuidaríamos de la instrucción y del aprovisionamiento.

«¡Oh, sí! —pensó, entusiasmado—. Podríamos proporcionarte la oficialidad y el almirante, y la reina te ofrecería una alianza en firme que sería buena para vosotros y para nosotros y que incluiría el comercio. Y entonces, amigo Toranaga, nuestras dos naciones expulsarían a los españoles y a los portugueses de estos mares y los dominarían para siempre. Si lo consigo, haré cambiar el rumbo de la Historia. Tendré riquezas y honores que nunca pude soñar.»

— Mi señor dice que es una lástima que no hables nuestra lengua.

— Sí, pero estoy seguro de que tú traduces perfectamente.

— El dice que no es una crítica de mi labor, Anjín-san, sino una observación. Y es verdad. Sería mejor para mi señor poder hablar directamente contigo como lo hago yo.

—¿No tenéis ningún diccionario, Mariko-san? O gramáticas de portugués-japones o de latín-japones. Si el señor Toranaga pudiese proporcionarme libros y maestros, trataría de aprender vuestra lengua.

— No tenemos libros de ésos.

— Pero los tienen los jesuítas. Tú misma lo dijiste.

Ella habló con Toranaga, y Blackthorne vio que los ojos de Toranaga y de Yabú se animaban y que los dos sonreían.

— Mi señor dice que te ayudará, Anjín-san.

Por orden de Toranaga, Fujiko sirvió más saké a Blackthorne y a Yabú. Toranaga bebió cha, lo mismo que Mariko. Incapaz de contenerse, Blackthorne preguntó:

—¿Qué dice él de mi sugerencia? ¿Qué responde?

— Debes tener paciencia, Anjín-san. Ya te contestará a su debido tiempo.

— Ten la bondad de preguntárselo ahora.

De mala gana, Mariko se volvió a Toranaga.

— Discúlpame, señor, pero Anjín-san pregunta con la mayor cortesía qué piensas de su plan. Te suplica humildemente una respuesta.

— Le responderé a su debido tiempo.

Mariko dijo a Blackthorne:

— Mi señor dice que estudiará tu plan y reflexionará cuidadosamente sobre lo que has dicho. Te pide que tengas paciencia.

— Domo, Toranaga-sama.

— Ahora voy a acostarme. Zarparemos al amanecer. Toranaga se levantó. Todos le siguieron menos Blackthorne, que se quedó solo en la noche.

Cuando apuntaba la aurora, Toranaga soltó cuatro de las palomas mensajeras que habían sido llevadas al barco con el equipaje. Las aves trazaron dos círculos en el cielo y después se separaron, volando dos de ellas a Osaka, y dos, a Yedo. El mensaje cifrado a Kiritsubo era una orden que debía transmitir a Hiro-matsu, según la cual tenían que tratar de salir inmediatamente y en paz. Si se lo impedían, debían encerrarse en su recinto, y si forzaban la puerta, prender fuego a aquella parte del castillo y suicidarse.

El mensaje a su hijo Sudara, en Yedo, le informaba de que había escapado y estaba a salvo y le ordenaba que continuase los preparativos secretos para la guerra.

Al mediodía habían cruzado el golfo entre las provincias de Totomi y de Izú y estaban frente al cabo Ito, la punta más meridional de la península de Izú. El viento era suave, el oleaje, discreto, y la única vela les ayudaba en su avance.

Después, al virar ellos hacia el Norte, desde un profundo canal entre la tierra firme y unos cuantos islotes rocosos, oyeron un fuerte estruendo por el lado de tierra.

Todos los remos se inmovilizaron.

De pronto se abrió una enorme fisura en el acantilado y un alud de un millón de toneladas de roca cayó al mar. El agua pareció hervir unos momentos. Una pequeña ola llegó hasta la galera y pasó. Cesó el alud. Un nuevo estruendo, ahora más grave y retumbante, pero más lejano. Algunas rocas se desprendieron de los cantiles. Todos escuchaban y esperaban, observando la pared del acantilado. Sonido de gaviotas, de resaca y de viento. Toranaga hizo una señal al hombre del tambor, que volvió a marcar el ritmo. Los remos golpearon el agua. Volvió la normalidad a bordo.

— ¿Qué ha sido? — preguntó Blackthorne.

— Sólo un terremoto — dijo Mariko, perpleja—. ¿No tenéis terremotos en tu país?

— No. Nunca. Es el primero que he visto.

— Nosotros los tenemos con frecuencia, Anjín-san. Este no ha sido nada. El centro debió de estar en otra parte, tal vez mar adentro. Has tenido suerte de presenciar un terremoto pequeño.

— Pues a mí me pareció que se estremecía toda la tierra. Habría jurado que veía… Había oído hablar de temblores de tierra. En Tierra Santa y en el país de los otomanos, a veces los hay. ¡Jesús! — Respiró hondo, pues el corazón le palpitaba con fuerza. — Habría jurado que todo el acantilado temblaba.

— Y así ha sido, Anjín-san. Si estás en tierra, es la impresión más terrible del mundo. No avisa. El peor que presencié fue una noche, cerca de Osaka, hace seis años. Las sacudidas, algunas muy fuertes, duraron una semana o más. El gran castillo nuevo del Taiko, en Fujimi, quedó totalmente destruido. Cientos de miles de personas perecieron en aquel terremoto y en los incendios que siguieron. A veces, se producen fuertes terremotos en el mar y, según la leyenda, son los que producen las grandes olas. Estas tienen diez o veinte pies de altura y pueden destruir ciudades enteras. Yedo fue medio destruida hace unos años por una de estas olas.

—¿Y esto es normal para vosotros?

— ¡Oh, sí! Todos los años tenemos terremotos en este País de los Dioses. Y también incendios, inundaciones, grandes olas y temporales monstruosos, los tai-funs. La Naturaleza es muy dura con nosotros. — Brillaron lágrimas en las comisuras de sus párpados. — Tal vez por esto amamos tanto la vida, Anjín-san. No tenemos más remedio. En este País de los Dioses, la muerte es nuestra herencia.

CAPITULO XXX

— ¿Seguro que todo está a punto, Mura?

— Sí, Omi-san, así lo creo. Hemos cumplido exactamente tus órdenes y las de Igurashi-san.

— Mejor que no falle nada, o la aldea tendrá otro jefe antes de que se ponga el sol — le dijo ásperamente Igurashi, primer lugarteniente de Yabú, guiñando su único ojo, enrojecido por la falta de sueño.

Había llegado el día anterior de Yedo con el primer contingente de samurais y con instrucciones concretas.

Mura no le contestó. Asintió respetuosamente con la cabeza y mantuvo los ojos clavados en el suelo.

Estaban de pie en la playa, cerca del malecón, delante de las hileras de lugareños arrodillados, silenciosos, pasmados y exhaustos, que esperaban la llegada de la galera. Todos llevaban sus mejores vestidos. Las barcas de pesca habían sido limpiadas, bien dispuestas las redes y enrolladas las cuerdas. Incluso habían rastrillado la playa alo largo de la bahía.

— Nada fallará, Igurashi-san — dijo Omi.

Había dormido poco en la última semana, desde que llegaron las órdenes de Yabú desde Osaka por medio de una de las palomas mensajeras de Toranaga. Había movilizado toda la aldea y todos los hombres aptos en veinte ri a la redonda, para preparar Anjiro para la llegada de los samurais y de Yabú. Y ahora que Igurashi le había confiado el gran secreto de que el gran daimío Toranaga acompañaba a su tío, después de haberse librado de la trampa de Ishido, todavía se alegraba más de haber gastado tanto dinero.

Aquella mañana, las primeras compañías de samurais habían llegado de Mishima, la capital de Yabú, en el Norte. También ellos estaban formados militarmente, como los otros, en la playa, en la plaza y en la colina con sus estandartes ondeando a la ligera brisa y con sus lanzas brillando bajo el sol. Tres mil samurais, la élite del ejército de Yabú. Quinientos jinetes.

Omi no tenía miedo. Había hecho todo lo que se podía hacer y lo había comprobado todo personalmente. Si algo salía mal, sería simplemente karma. «Pero nada saldrá mal», pensó entusiasmado. Había gastado quinientos kokú en los preparativos, más de toda su renta anual antes de que Yabú aumentase su feudo. De momento, le había espantado esta cifra, pero Midori, su esposa, le había dicho que debían gastar con prodigalidad, que el coste era minúsculo, comparado con el honor que les hacía el señor Yabú.

— Y si viene el señor Toranaga — le había murmurado—, ¿quién sabe las grandes oportunidades que te esperan?

«Ella tiene razón», pensó Omi con orgullo.

Volvió a examinar la playa y la plaza de la aldea. Todo parecía perfecto. Su madre y Midori esperaban bajo el dosel que había sido preparado para recibir a Yabú y a su invitado Toranaga.

— Escucha, Mura-san — murmuró cautelosamente Uo, el pescador, que era uno de los cinco ancianos del pueblo arrodillados con Mura al frente de los demás—. Estoy asustado, ¿sabes? Si mease, mearía polvo.

— Entonces, no lo hagas, viejo amigo — dijo Mura reprimiendo una sonrisa.

Uo era un hombre de anchos hombros y fuerte complexión, de grandes manos y nariz rota, y tenía una expresión lastimera.

— No lo haré. Pero creo que voy a peerme.

Uo era famoso por su humor, su valor y la cantidad de ventosidades que era capaz de expulsar. El año anterior, a raíz de una competición de pedos con la vecina aldea del Norte, había quedado campeón de campeones para honra y gloria de Anjiro.

Mura contempló la falda del monte y la empalizada de bambú que rodeaba la fortaleza temporal que habían construido a toda velocidad y con grandes sudores. Trescientos hombres, cavando, transportando materiales y construyendo. La casa nueva había sido más fácil. Estaba en la loma, inmediatamente debajo de la casa de Omi y más pequeña que ésta, pero tenía un tejado de azulejos, un jardín provisional y una casita de baño. «Supongo que Omi se trasladará a ella y ofrecerá la suya al señor Yabú», pensó Mura.

Mura se alegraba mucho de ser cristiano. Podía pedir la intercesión del Único Dios como medida adicional para la protección de su aldea. Se había hecho cristiano en su juventud porque su señor se había convertido y había ordenado inmediatamente a sus vasallos que abrazasen el cristianismo. Y cuando, hacía veinte años, su señor había muerto luchando en favor de Toranaga contra el Taiko, Mura había seguido siendo cristiano para honrar su memoria. «El buen soldado sólo sirve a un señor — pensó—, a un señor verdadero.»

Ninjín, un hombre de cara redonda y dientes de macho cabrío, se sentía particularmente agitado por la presencia de tantos samurais.

— Lo siento, Mura-san, pero lo que has hecho es peligroso, es terrible, ¿neh? El pequeño terremoto de esta mañana ha sido una señal de los dioses, un mal presagio. Has cometido un terrible error, Mura-san.

— Lo hecho, hecho está, Ninjín. Olvídalo.

—¿Cómo puedo olvidarlo? Está en mi bodega, y…

— Una parte está en tu bodega. Yo tengo mucho en la mía — dijo Uo, que ya no sonreía.

— No hay nada en ninguna parte, amigos míos. Nada — dijo Mura, cautelosamente—. No hay absolutamente nada.

Por orden suya se habían sustraído, en los últimos días, treinta kokú de arroz de la comisaría de los samurais y los habían ocultado en diversos lugares de la aldea, junto con otras provisiones y equipos y… armas.

— Nada de armas — había protestado Uo —. El arroz, sí, pero no quiero armas.

— Pronto estallará la guerra.

— La ley prohibe tener armas — había gemido Ninjín.

— Es una ley nueva, que apenas si tiene doce años — se había burlado Mura—. Antes, podíamos tener las armas que quisiéramos y ser lo que quisiéramos. Pero pronto volverá a ser todo como antes. Y nosotros volveremos a ser soldados.

— Entonces, esperemos — había suplicado Ninjín—. Por favor. Ahora, es contra la ley. Si la ley cambia, será karma. El Taiko dictó la ley: nada de armas. Ninguna. Bajo pena de muerte.

—¡Abrid los ojos de una vez! ¡El Taiko murió! Yo os digo que muy pronto Omi-san necesitará hombres adiestrados. Y la mayoría de nosotros hemos hecho la guerra, ¿neh? Hemos pescado y hemos guerreado, cada cosa a su tiempo, ¿no es cierto?

— Pero nos cogerán, tendrán que hacerlo — había lloriqueado Ninjín—. Y no tendrán piedad. Nos cocerán como cocieron al bárbaro.

— Escuchad, amigos — había dicho Mura—. Nunca volveremos a tener una oportunidad igual. Nos la ha enviado Dios. O los dioses. Debemos apoderarnos de todos los cuchillos, flechas, lanzas, espadas, mosquetes, escudos y arcos que se pongan al alcance de nuestras manos. Los samurais creerán que los han robado otros samurais, pues no se fían los unos de los otros. Debemos recuperar nuestro derecho a la guerra, ¿neh? Mi padre murió en combate, y también mi abuelo y mi bisabuelo. ¿En cuántas batallas has estado tú, Ninjín? En docenas, ¿neh? ¿Y tú, Uo? ¿En veinte? ¿En treinta?

— Más. ¿Acaso no serví al Taiko, maldita sea su memoria? No olvides, Ninjín, que Mura-san es jefe de la aldea. Y si el jefe de la aldea dice armas, hemos de tener armas.

Arrodillado bajo el sol, Mura estaba convencido de que había actuado correctamente. La nueva guerra no duraría eternamente y su mundo volvería a ser lo que siempre había sido.

—¡Mirad! — dijo Uo, señalando involuntariamente con el dedo.

Se hizo un súbito silencio. La galera estaba doblando la punta de tierra.

Fujiko estaba humildemente arrodillada delante de Toranaga, en el camarote principal utilizado por él durante el viaje. Estaban solos. — Te lo ruego, señor — suplicó ella—. Aparta de mí esta sentencia. — No es una sentencia. Es una orden. — Te obedeceré, naturalmente. Pero no puedo hacer…

—¿No puedes? — dijo, furioso, Toranaga—. ¿Cómo te atreves a discutir? Te digo que tienes que ser consorte del piloto, ¿y tienes la impertinencia de discutirlo?

— Te pido disculpas, señor, con todo mi corazón — dijo Fujiko, atropelladamente—. No pretendo discutir. Sólo quiero decir que no puedo hacer esto en la forma que tú deseas. Te suplico que lo comprendas. Perdóname, señor, pero no es posible ser feliz… o simular que se es feliz — tocó la esterilla con la frente—. Humildemente te suplico que me permitas quitarme la vida.

— Ya te dije en otra ocasión que aborrezco las muertes inútiles. Tengo una misión para ti.

— Por favor, señor, deseo morir. Te lo suplico humildemente. Deseo reunirme con mi esposo y con mi hijo.

La voz de Toranaga restalló, ahogando los ruidos de la galera.

— Ya te negué este honor. No lo mereces. Y sólo porque tu abuelo, el señor Hiro-matsu, es un viejo amigo mío, he escuchado pacientemente tus impertinencias. ¡Basta de tonterías, mujer! ¡Deja de portarte como un terco campesino!

— Te pido humildemente permiso para cortarme la cabellera y hacerme monja. Buda querrá…

— No. Te he dado una orden. ¡Obedece!

¿Obedecer? — dijo ella, sin mirarlo, rígido el semblante. Y después, como hablando consigo misma—. Pensaba que me habías ordenado ir a Yedo.

¡ Te ordené que vinieras a este barco! Olvidas tu posición, olvidas tu herencia, olvidas tu deber. Estoy disgustado contigo. Vete y prepárate.

Pero ella no se movió.

— Tal vez sería mejor que te enviase con los eta. A una de sus casas. Tal vez allí recordarías tus buenos modales y tu deber. Ella se estremeció. Pero murmuró, retadora:

—¡Al menos serían japoneses!

— Soy tu señor, y harás lo que te ordeno. Fujiko vaciló. Después, se encogió de hombros.

— Señor, pido sinceramente perdón por haberte molestado, por destruir tu wa, tu armonía, y por mis malos modales. Tenías razón. Yo estaba equivocada.

Se levantó y se dirigió a la puerta del camarote, sin hacer el menor ruido.

— Si te concedo lo que deseas — dijo Toranaga—, ¿harás, en justa correspondencia, lo que yo quiero, y pondrás en ello todo tu corazón?

Ella se volvió, despacio.

—¿Puedo preguntarte por cuánto tiempo deberé ser consorte del bárbaro?

— Un año.

Ella se volvió y agarró el tirador de la puerta.

— Medio año — dijo Toranaga.

Fujiko se detuvo y se apoyó en la puerta, temblando.

— Sí. Gracias, señor. Gracias.

Toranaga se puso de pie y se encaminó hacia la puerta. Ella la abrió y se inclinó al pasar él, y la cerró después. Entonces, unas lágrimas silenciosas acudieron a sus ojos.

Era una samurai.

Toranaga subió a cubierta, muy satisfecho. Había conseguido lo que quería, sin grandes contratiempos. Era importante que la joven se convirtiese en la consorte del capitán, feliz al menos en apariencia, y seis meses serían más que suficientes.

Entonces vio a los samurais de Yabú apretujados alrededor de la bahía, y se desvaneció su impresión de bienestar.

— Bien venido a Izú, señor Toranaga — dijo Yabú—. Ordené que viniesen unos cuantos hombres para darte escolta.

— Muy bien.

— Todo se ha hecho según lo que hablamos en Osaka — dijo Yabú—. Pero, ¿por qué no te quedas unos días conmigo? Sería un honor para mí, y podría resultar muy provechoso.

— Nada me complacería más, pero debo llegar a Yedo lo antes posible, Yabú-san.

— Dos o tres días. Por favor. Unos pocos días sin preocupaciones sería buena cosa para ti, ¿neh?Tu salud es importante para mí… y para todos tus aliados. Un poco de descanso, buena comida y algo de caza.

Toranaga buscaba desesperadamente una solución. Quedarse allí, con sólo cincuenta guardias, era absurdo. Estaría completamente en poder de Yabú y su situación sería peor que en Osaka. Al menos, Ishido era previsible y se regía por ciertas normas.

«En cambio, Yabú es traidor como un tiburón — se dijo— y no se puede bromear con los tiburones.»

¿Matarlo o desembarcar? He aquí el dilema.

— Eres muy amable — dijo—, pero debo ir a Yedo.

«Jamás hubiera creído que Yabú tuviese tiempo de reunir tantos hombres aquí», murmuró para sus adentros.

— Permíteme que insista, Toranaga-sama. La caza es muy rica en esta región. Y tengo halcones. Un poco de caza después del confinamiento en Osaka sería muy agradable, ¿neh?

— Sí, me gustaría cazar hoy. Lástima que perdiese allí mis halcones.

— No los has perdido. Seguro que Hiro-matsu te los llevará a Yedo.

— Le ordené que los soltase en cuanto nosotros estuviésemos a salvo. Cuando hubieran llegado a Yedo, habrían olvidado mis enseñanzas y habrían adquirido malos hábitos. Es una de mis normas: utiliza sólo los halcones adiestrados por ti mismo y no permitas que tengan otro dueño. De este modo, sólo yo seré responsable de sus errores.

«Necesito a ese tiburón — pensó amargamente Toranaga—. Matarlo ahora sería prematuro.»

Dos cuerdas fueron lanzadas a tierra, atadas y aseguradas. Se tensaron y crujieron y la galera quedó atracada de costado. Bajaron la pasarela y Yabú se situó en la plataforma.

Inmediatamente, los numerosos samurais lanzaron al unísono su grito de combate ¡Kasigl! ¡Kasigi! y este rugido hizo que las gaviotas chillaran y levantasen el vuelo. Los samurais se inclinaron como un solo hombre.

Yabú correspondió a su saludo, se volvió a Toranaga y le invitó con un gesto cordial.

— Bajemos a tierra.

Toranaga contempló a los apretujados samurais y a los lugareños postrados en el polvo, y se preguntó:

«¿Será aquí donde he de morir por el sable, según predijo el astrólogo? La primera parte de su profecía se ha cumplido ya. Mi nombre está ahora escrito en los muros de Osaka.»

Pero alejó este pensamiento. En lo alto de la pasarela, gritó imperiosamente a sus cincuenta samurais, que ahora llevaban uniforme Pardo como él:

—¡Todos vosotros os quedaréis aquí! Tú, capitán, prepara la partida inmediata. Mariko-san, te quedarás tres días en Anjiro. Desembarca en seguida con Anjín-san y Fujiko-san y esperadme en la plaza.

Después se volvió hacia el muelle y, con gran sorpresa de Yabú, dijo, aumentando el volumen de su voz:

— Ahora, Yabú-san, pasaré revista a tus regimientos.

Y, sin perder momento, se adelantó a Yabú y empezó a bajar la pasarela con la natural y confiada arrogancia de un general curtido en el combate.

Un murmullo de asombro corrió por el muelle al reconocerlo los allí reunidos. Aquella revista era absolutamente inesperada. Su nombre pasó de boca en boca, y el fuerte murmullo y el pasmo producido por su presencia le llenaron de satisfacción. Sintió que Yabú le seguía, pero no se volvió.

—¡Ah, Igurashi-san! — di¡o con una cordialidad que no sentía—. ¡Cuánto me alegro de verte! Ven conmigo y revistaremos juntos a tus hombres.

— Sí, señor.

— Y tú debes ser Kasigí Omi-san. Tu padre es un viejo camarada de armas mío. Ven tú también.

— Sí, señor — respondió Omi —. Gracias, señor.

Toranaga marcó un paso vivo. Se había llevado a aquellos dos hombres para impedir que hablaran en privado con Yabú y convencido de que su vida dependía de que conservase la iniciativa.

—¿No luchaste con nosotros en Odawara, Igurashi-san? — preguntó, sabiendo que era allí donde el samurai había perdido un ojo.

— Sí, señor. Tuve este honor. Estuve con el señor Yabú y combatimos en el ala derecha del Taiko.

Habían llegado delante del primer regimiento. La voz de Toranaga se elevó.

— Sí. Vosotros y los hombres de Izú nos ayudasteis mucho. Tal vez si no hubiese sido por vosotros no habría ganado yo el Kwanto. ¿Eh, Yabú-sama? — añadió, deteniéndose de pronto y dando a Yabú, públicamente, aquel título honorífico.

El halago desconcertó a Yabú. Estaba convencido de que lo merecía, pero no lo había esperado de Toranaga.

— Tal vez, pero lo dudo. El Taiko ordenó el aniquilamiento del clan Beppu. Por consiguiente, fue aniquilado.

Esto había sido diez años antes, cuando sólo el poderosísimo y antiguo clan Beppu, que tenía por jefe a Beppu Genzaemón, se enfrentó con las fuerzas combinadas del general Nakamura — el futuro Taiko— y de Toranaga. Durante siglos, los Beppu habían poseído las Ocho Provincias, el Kwanto. Ciento cincuenta mil hombres habían puesto sitio a su castillo-ciudad de Odawara, que guardaba el paso que conducía, a través de las montañas, a las increíblemente ricas llanuras situadas más allá. El asedio había durado once meses. La nueva consorte de Nakamura, la patricia dama Ochiba, radiante de hermosura y que apenas tenía dieciocho años, había ido a reunirse con él en el campamento, llevando en brazos a su hijo, el primogénito en quien tenía Nakamura puesta toda su ilusión. Y dama Ochiba se había presentado acompañada de su hermana menor, Genjiko, a quien se proponía Nakamura dar en matrimonio a Toranaga.

— Señor — había dicho Toranaga—, ciertamente será un honor para mí estrechar los lazos entre nuestras casas, pero en vez de que dama Genjiko se case conmigo, como sugieres, permite que se case con Sudara, mi hijo y heredero.

Le había costado algunos días persuadir a Nakamura, pero éste había acabado por aceptar. Cuando se anunció la decisión a dama Ochiba, esta había respondido al punto:

— Humildemente, señor, me opongo a este matrimonio. Nakamura se había echado a reír.

—¡También yo! — había dicho—. Sudara sólo tiene diez años, y Genji- ko, trece. Pero aún así están prometidos y se casarán cuando él cumpla quince años.

— Desde luego, señor — había dicho inmediatamente Toranaga.

— Bien. Pero, escucha. Primero, tú y Sudara juraréis eterna lealtad a mi hijo.

Y así lo habían hecho. Después, durante el décimo mes de asedio, había muerto aquel primer hijo de Nakamura a causa de las fiebres, de una intoxicación de la sangre o de un malévolo kami.

—¡Que todos los dioses maldigan a Odawara y a Toranaga! — había rugido Ochiba—. Toranaga tiene la culpa de que estemos aquí. El ambiciona el Kwanto y tiene la culpa de que nuestro hijo haya muerto. Es tu verdadero enemigo. ¡Quiere que tú mueras y que yo muera! Mátalo, o ponló al frente de los atacantes. ¡ Que pague con su vida la vida de nuestro hijo! Pido venganza…

En consecuencia, Toranaga había dirigido el ataque. Había tomado el castillo de Odawara, minando las murallas y efectuando un ataque frontal. Después, el encolerizado Nakamura había arrasado la ciudad. Con la caída de ésta y la persecución de todos los Beppu, el imperio quedó sometido y Nakamura se convirtió en primer Kwampaku y después en Taiko. Pero muchos habían muerto en Odawara.

«Demasiados», pensó ahora Toranaga en la playa de Anjiro mientras observaba a Yabú.

— Es una lástima que el Taiko esté muerto, ¿neh?

— Sí.

— Mi cuñado era un gran caudillo. Y también un gran maestro. Yo, como él, nunca olvido a un amigo. Ni a un enemigo.

— El señor Yaemón será pronto mayor de edad. Y tiene el espíritu del Taiko. Señor Toranaga…

Pero antes de que Yabú pudiese impedir la revista, Toranaga echó a andar de nuevo y él no tuvo más remedio que seguirle.

Toranaga recorrió las filas rezumando afabilidad, deteniéndose ante uno de los hombres aquí y allá, reconociendo a algunos, rebuscando caras y nombres en su memoria. Tenía la rara habilidad de ciertos generales que, al pasar revista a la tropa, dan a cada uno la impresión momentánea de que se han fijado sólo en él o incluso de que han hablado sólo con él entre todos sus camaradas. Toranaga hacía lo que debía hacer, lo que había hecho mil veces: dominar a los hombres con su voluntad.

Cuando hubo pasado revista al último samurai, Yabú, Igurashi y Omi estaban exhaustos. No así Toranaga, el cual, también antes de que Yabú pudiese impedírselo, se situó rápidamente en un punto ventajoso, donde permaneció erguido y solo.

—¡Samurais de Izú, vasallos de mi amigo y aliado Kasigi Yabú-sama! — gritó con voz sonora—. ¡Me siento honrado al estar aquí! Es para mí un honor ver parte de las fuerzas de Izú, parte de las fuerzas de mi gran aliado. Escuchad, samurais. Negros nubarrones se ciernen sobre el Imperio y amenazan la paz del Taiko. ¡Que todos los samurais estén alerta! ¡Afilad vuestras armas! ¡Juntos defenderemos su voluntad! ¡Y triunfaremos! ¡Que los dioses aplasten sin piedad a todos los que desobedecen las órdenes del Taiko! — Después, levantó ambos brazos y lanzó su grito de guerra: ¡Kasigi! e increíblemente, se inclinó ante las legiones en una prolongada reverencia.

Todos lo miraron fijamente. Después, los regimientos gritaron una y otra vez: ¡Toranaga! Y los samurais correspondieron a su saludo.

Incluso Yabú se inclinó, cediendo a la fuerza del momento.

Antes de que pudiese erguirse de nuevo, Toranaga reemprendió la marcha a paso rápido.

— Ve con él, Omi-san — ordenó Yabú, pues habría sido incorrecto correr él mismo detrás de él.

Cuando Omi se hubo marchado, Yabú dijo a Igurashi:

—¿Qué noticias hay de Yedo?

— Dama Yuriko, tu esposa, dijo que te informase de que se está realizando una tremenda movilización de todo Kwanto. Cree que Toranaga se está preparando para la guerra, para un súbito ataque, tal vez contra la propia Osaka.

—¿Qué hay de Ishido?

— Nada, antes de que saliésemos. Esto fue hace cinco días. No supe lo de la escapada de Toranaga hasta ayer, por una paloma mensajera enviada por tu dama desde Yedo. Su mensaje decía: «Toranaga consiguió escapar de Osaka con nuestro señor en una galera. Prepara su recibimiento en Anjiro.» Pensé que era mejor mantenerlo secreto, salvo para Omi-san, pero todos estamos preparados.

—¿Cómo?

— He ordenado unas «maniobras» de guerra en toda Izú. Dentro de tres días quedarán bloqueados todos los pasos y carreteras de Izú. En el Norte, hay una flota presuntamente pirata que puede abordar cualquier barco sin escolta, de día o de noche. Y aquí hay sitio para ti y para un invitado, por importante que sea.

— Bien. ¿Algo más? ¿Alguna otra noticia?

— Esta mañana ha llegado un mensaje cifrado de Osaka: «Toranaga ha dimitido del Consejo de Regencia.»

—¡Imposible! ¿Por qué había de dimitir?

— No lo sé. No lo entiendo. Pero debe de ser verdad, señor. Nunca nos ha fallado esta fuente de información.

—¿Dama Sazuko? — preguntó cautelosamente Yabú, nombrando ala consorte más joven de Toranaga, cuya doncella era espía suya.

Igurashi asintió con la cabeza.

— Sí. Pero no lo entiendo en absoluto. Ahora, los regentes lo acusarán, ¿no? Ordenarán su muerte.

— Tal vez Ishido le obligó a hacerlo. Pero, ¿cómo? No hubo ningún rumor al respecto. Y si lo ha hecho, está perdido. Debe de ser una noticia falsa.

Yabú bajó precipitadamente del montículo y vio que Toranaga cruzaba la plaza en dirección a Mariko y al bárbaro, cerca de los cuales estaba Fujiko. Mariko echó a andar al lado de Toranaga y los otros esperaron en la plaza. Entonces, Yabú vio que él entregaba a la joven un pequeño rollo de pergamino.

«¿Qué nuevo ardid está planeando Toranaga?», se preguntó.

Toranaga se detuvo en el muelle. No subió al barco buscando la protección de sus hombres. Sabía que el asunto tenía que resolverse en tierra. No podía escapar. Observó a Yabú y a Igurashi que se acercaban. La aparente impasibilidad de Yabú le dijo muchas cosas.

Yabú ordenó a los demás que se alejasen y los dos hombres se quedaron solos.

— He recibido noticias inquietantes de Osaka. ¿Has dimitido del Consejo de Regencia?

Sí. He dimitido.

Entonces, te has suicidado, has destruido tu casa, has destruido a todos tus vasallos, aliados y amigos. Has enterrado a Izú, y me has matado a mí.

— Desde luego, el Consejo de Regencia puede apoderarse de tu feudo y quitarte la vida si le place.

—¡Por todos los dioses vivos y muertos y por nacer! Disculpa mis malos modales, pero tu… tu increíble actitud… ¡Oh! Perdona una vez más… En todo caso, será mejor que te quedes aquí, señor Toranaga.

— Preferiría marcharme en seguida.

— Aquí o en Yedo, ¿qué más da? La orden de los regentes llegará inmediatamente. Supongo que querrás hacerte el harakiri. Con dignidad. En paz. Será para mí un honor actuar de ayudante.

— Gracias. Sí, comprendo que quieras mi cabeza. — La mía también está en peligro.

— Sí, Ishido no vacilará en pedirla. Pero primero se apoderará de Izú. ¡Oh, sí, Izú está perdida con él en el poder!

— No me atormentes. ¡Sé lo que va a ocurrir!

— No trato de atormentarte, amigo mío — dijo Toranaga disfrutando con la pérdida de dignidad de Yabú—. Sólo digo que, con Ishido en el poder, tú estás perdido e Izú está perdida, porque su pariente Ikawa Jikkyu ambiciona Izú, ¿neh? Pero Ishido no tiene el poder, Yabú-san. Todavía no lo tiene.

Y le explicó, de amigo a amigo, por qué había dimitido.

—¡El Consejo, anulado! — dijo Yabú, sin poder creerlo.

— No hay tal Consejo. No lo habrá, hasta que sus miembros vuelvan a ser en número de cinco. — Toranaga sonrió.— Piénsalo, Yabú-san. Ahora soy más fuerte que nunca, ¿neh? Ishido ha sido neutralizado y Jikkyu también. Ahora tienes todo el tiempo necesario para instruir a tus fusileros. Suruga y Totomi son tuyas. Y tuya es la cabeza de Jikkyu. Dentro de unos meses verás su cabeza y las de todos los suyos clavadas en una pica y podrás pasearte a caballo por tus nuevos dominios.

De pronto, dio media vuelta y gritó:

—¡Igurashi-san!

Quinientos hombres oyeron su voz de mando. Igurashi iba a acercarse corriendo, pero antes de que hubiera dado tres pasos, Toranaga le ordenó:

— Trae contigo una guardia de honor. ¡Cincuenta hombres! ¡En seguida!

No quería dar un momento de respiro a Yabú para que éste no advirtiera un punto terriblemente débil en su argumentación: que, si Ishido estaba ahora en un atasco y no tenía poder, la cabeza de Toranaga servida en bandeja de plata tendría un valor enorme para él y, por consiguiente, para Yabú. O, mejor aún. Si Toranaga era apresado como un vulgar delincuente y entregado en las puertas del castillo de Osaka, esto supondría para Yabú la inmortalidad y las llaves de Kwanto.

Mientras la guardia de honor formaba ante él, Toranaga dijo con voz fuerte:

— Para celebrar esta ocasión, Yabú-sama, ruego que te dignes aceptar esto como prueba de amistad.

Cogió su sable largo, lo sostuvo con ambas manos y se lo ofreció.

Yabú lo tomó como en sueños. Era de un valor incalculable, herencia de los Minowara y famoso en todo el país. Toranaga lo poseía hacía quince años. Se lo había regalado Nakamura en presencia de todos los daimíos importantes del Imperio, excepto Beppu Genzaemón, como pago parcial de un acuerdo secreto.

Esto había ocurrido poco después de la batalla de Nagakudé. Toranaga acababa de derrotar al general Nakamura, el futuro Taiko, cuando éste no era más que un advenedizo, sin mandato, ni poder, ni título formales, y cuando sus ambiciones de poder absoluto estaban aún en la balanza. En vez de reunir una fuerza abrumadora y sepultar a Toranaga, según su política acostumbrada, Nakamura había decidido mostrarse conciliador. Había ofrecido a Toranaga un tratado de amistad y de alianza, y, para cimentarlo, a su media hermana por esposa. Toranaga se había casado con ella con toda la pompa y la ceremonia a su alcance, y el mismo día había concluido un pacto secreto de amistad con el inmensamente poderoso clan de los Beppu, enemigos declarados de Nakamura, que en aquella época seguían imperando orgullosos en el Kwanto.

Entonces, Toranaga había esperado el inevitable ataque de Nakamura. Pero no se había producido. En vez de esto, y aunque pareciese imposible, Nakamura había enviado a su amada y venerada madre al campamento de Toranaga con el pretexto de visitar a su hijastra, la esposa de Toranaga, pero en realidad como rehén, y a cambio de ello había invitado a Toranaga a una importante reunión de todos los daimíos convocada en Osaka. Toranaga lo había pensado mucho, pero había acabado por aceptar la invitación, diciendo a su aliado Beppu Genzaemón que era imprudente que asistieran los dos. Después había movilizado secretamente a seis mil samurais contra una previsible traición de Nakamura y había dejado a su nueva esposa y a su madre a cargo de su hijo mayor, Noboru. Inmediatamente, Noboru había amontonado leña seca en el tejado de su residencia y les había dicho que le prendería fuego si algo le ocurría a su padre.

Toranaga sonrió al recordarlo. La noche antes de su prevista llegada a Osaka, Nakamura, desdeñando como siempre los convencionalismos, lo había visitado, solo y desarmado.

— Escucha — le había dicho—. Estoy a punto de ganar el reino. Pero para conseguir el poder total necesito que me respeten los antiguos clanes, los señores feudales hereditarios, los actuales herederos de los Fujimoto, de los Takashima y de los Minowara.

— Tienes mi respeto. Siempre lo has tenido.

El hombrecillo de cara de mono se había reído de buena gana.

— Tú venciste limpiamente en Nagakudé. Eres el mejor general que he conocido, el mayor daimío del reino. Pero vamos a dejar de jugar entre nosotros. Quiero que mañana te inclines ante mí como vasallo en presencia de todos los daimíos. Si tú me rindes vasallaje, todos los demás se apresurarán a tocar el suelo con la frente y a mover el rabo. Y los pocos que no lo hagan… Bueno, que se anden con cuidado.

— Y te convertirás en señor de todo el Japón, ¿neh?

Sí. El primero en la Historia. Y gracias a ti. Confieso que tu ayuda me es imprescindible. Pero escucha, si haces esto por mí, tendrás el primer lugar detrás de mí. Todos los honores que desees. Todo. Habrá de sobras para los dos.

¿De veras?

— Sí. Primero tendré el Japón. Después Corea. Después China. Dije a Goroda que quería esto, y lo tendré. Entonces podré darte el Japón… ¡una provincia de mi China!

—¿Y ahora, señor Nakamura? Ahora tengo que someterme, ¿neh? Estoy en tu poder, ¿neh? Tu poder es abrumador en relación con el mío… y los Beppu me amenazan por la espalda.

— Pronto les ajustaré las cuentas — había dicho el guerrero campesino—. Esa insolente carroña rehusó mi invitación a presentarse aquí mañana… Me devolvieron mi mensaje cubierto de palomina. ¿Quieres sus tierras? ¿Quieres todo el Kwanto?

— No quiero nada de ellos ni de nadie — había dicho él.

— Mentiroso — había dicho afablemente Nakamura—. Escucha, Tora-san: tengo casi cincuenta años, pero ninguna de mis mujeres me ha dado un hijo. Lo tengo todo, pero no tengo hijos y nunca los tendré. Es mi karma. Tú tienes cuatro hijos vivos y quién sabe cuántas hijas. Tú tienes cuarenta y tres años y puedes engendrar doce hijos más. Este es tu karma. Y también eres Minowara, y esto es karma. ¿Y si yo adoptase a uno de tus hijos y lo nombrase mi heredero?

—¿Ahora?

— Pronto. Digamos dentro de tres años. Antes no me importaba tener un heredero, pero ahora las cosas han cambiado. Nuestro difunto señor Goroda cometió la estupidez de dejarse asesinar. Ahora el país es mío, puede ser mío. ¿Qué dices?

—¿Formalizarías el acuerdo públicamente dentro de dos años?

— Sí. Dentro de dos años. Puedes confiar en mí, tenemos intereses comunes. Dentro de dos años públicamente. Y tú y yo decidiremos cuál de tus hijos debe ser el heredero. De este modo, lo compartiremos todo, ¿eh? Nuestra dinastía conjunta quedará implantada para el futuro y no habrá problemas, lo cual es bueno para mí y para ti. Los frutos serán copiosos. Primero, el Kwanto, ¿eh?

— Tal vez Beppu Genzaemón se someta si yo me someto.

— No puedo permitírselo, Tora-san. Tú ambicionas sus tierras.

— Yo no ambiciono nada.

Nakamura había lanzado una alegre carcajada.

— Ya. Pero deberías ambicionarlas. El Kwanto es digno de ti. Rodeado de montañas, es fácil de defender. Con el delta dominarás los más ricos arrozales del Imperio. Estarás de espaldas al mar y tendrás una renta de un millón de kokú. Pero no hagas de Kamakura tu capital. No, de Odawara.

— Kamakura ha sido siempre la capital del Kwanto.

— Pero no te la aconsejo como capital. Hay siete pasos que conducen a ella. Demasiados para una buena defensa. Y no está junto al mar. Sería más seguro ir más lejos. Necesitas un puerto de mar. Y una vez vi uno: Yedo, un pueblo de pescadores, pero que tú podrías convertir en una gran ciudad. Fácil de defender y perfecto para el comercio. Tú eres partidario del comercio. Yo también. Bueno, debes tener un puerto de mar. En cuanto a Odawara, vamos a arrasarla para que sirva de lección.

— Será muy difícil.

— Sí, pero también será una buena lección para todos los otros daimíos, ¿neh?

— Tomar esta ciudad al asalto sería muy costoso.

De nuevo aquella risa.

— Lo sería para ti si no te unieras conmigo. Yo tendría que pasar por tus tierras actuales para llegar allí… ¿Sabes que estás en primera línea de los Beppu, que eres el peón de los Beppu? Juntos, podríais tenerme a raya un año o dos, incluso tres. Pero, en definitiva, pasaría. ¡Oh, sí!

Entonces, ¿por qué perder el tiempo con ellos? Dalos a todos por muertos menos a tu yerno, si así lo quieres… ¡Ah! Sé que tienes una alianza con ellos, pero eso no vale un tazón de estiércol. Bueno, ¿qué contestas? Los frutos serán copiosos. Primero, el Kwanto… que será tuyo. Después, tendré todo el Japón. Después Corea… Esto será fácil. Y después, China. Difícil, pero no imposible. Sé que un campesino no puede ser shogún, pero «nuestro» hijo lo será y podrá sentarse en el Trono del Dragón de China. Y si no él, su hijo. Y ahora, no hablemos más. ¿Qué contestas?

— Orinemos para cerrar el trato — había dicho Toranaga, que había ganado todo lo que quería y tenía planeado.

Y al día siguiente, ante la majestuosa y pasmada asamblea de los truculentos daimíos, había ofrecido humildemente su sable y sus tierras y su honor y su herencia al encumbrado campesino y señor de la guerra. Había suplicado que se le permitiese servir a Nakamura y a su estirpe para siempre. Y él, Yoshi Toranaga-Minowara, se había inclinado y había tocado el polvo con la frente. El futuro Taiko se había mostrado magnánimo, había tomado sus tierras y le había dado el Kwanto como feudo para cuando fuese conquistado, y había ordenado la guerra total contra los Beppu por sus insultos al Emperador. También había regalado a Toranaga el sable que había adquirido recientemente de una de las tesorerías imperiales. Este sable había sido confeccionado por el maestro armero Miyoshi-Go, hacía siglos, y había pertenecido antaño al más famoso guerrero de la Historia, Minowara Yoshimoto, primer shogún Minowara.

Toranaga recordó aquel día. Y recordó otros, cuando, unos años más tarde, dama Ochiba parió un hijo varón, y cuando, increíblemente, después de morir convenientemente el primer hijo del Taiko, había nacido el segundo, Yaemón, arruinando todo su plan. Karma.

Vio que Yabú sostenía, reverente, el sable de su antepasado.

—¿Es tan afilado como dicen? — preguntó Yabú. —Sí.

— Me haces un gran honor. Guardaré tu obsequio como un tesoro — dijo Yabú, inclinándose, consciente de que, gracias a este obsequio, sería el primero en el país, después de Toranaga.

Toranaga le devolvió el saludo y, desarmado, se dirigió a la pasarela, pidiendo al cielo que la avaricia de Yabú lo mantuviera hechizado unos momentos más.

—¡ Partamos! — ordenó al subir a bordo, y, volviéndose hacia la orilla, agitó la mano alegremente.

Alguien rompió el silencio y gritó su nombre, otros le hicieron coro. Y sonó un rumor general de aprobación, por el honor dispensado a su señor. Unas manos complacientes empujaron la galera apartándola del muelle. Los remeros tiraron con fuerza de los remos y la embarcación emprendió su singladura.

Blackthorne anduvo tristemente hasta el malecón.

—¿Cuándo volverá, Mariko-san? — No lo sé, Anjín-san. — ¿Cómo iremos a Yedo?

— Nos quedaremos aquí. Al menos, yo me quedaré tres días. Después partiré para Yedo. — ¿Y yo?

— Tú te quedarás aquí.

—¿Por qué?

— Manifestaste interés por aprender nuestra lengua. Y además, tienes trabajo aquí.

—¿Qué trabajo?

— Lo siento, pero no lo sé. El señor Yabú te lo dirá. Mi señor me dejó como intérprete por tres días.

Blackthorne tuvo un mal pensamiento. Llevaba sus pistolas al cinto, pero no tenía más pólvora ni municiones, y tampoco cuchillos. Todo estaba en el camarote, a bordo de la galera.

—¿Por qué no me dijiste que nos quedábamos aquí? —preguntó—. Sólo dijiste que debíamos desembarcar.

— Yo no sabía que te quedarías — respondió ella—. El señor Toranaga me lo ha dicho hace un momento, en la plaza.

—¿Por qué no me lo ha dicho él mismo? — No lo sé.

— Se suponía que yo iría a Yedo. Allí está mi tripulación. Allí está mi barco. ¿Qué ha sido de ellos?

— Sólo ha dicho que tenías que quedarte aquí. —¿Por cuánto tiempo?

— No me lo ha dicho, Anjín-san. Tal vez el señor Yabú lo sabe. Ten paciencia, por favor.

Blackthorne podía ver a Toranaga de pie en el alcázar mirando hacia tierra.

— Creo que él sabía que yo iba a quedarme aquí, ¿no?

Ella no le respondió. ¡Qué infantil era Anjín-san al expresar todo lo que pensaba! ¡Y qué listo había sido Toranaga al librarse de aquella trampa!

Fujiko y las dos doncellas estaban cerca de ella, esperando pacientemente en la sombra con la madre y la esposa de Omi. La galera adquiría velocidad, pero estaba todavía al alcance de las flechas. Mariko, que observaba atentamente a Yabú, sabía que tendría que intervenir en cualquier momento.

—¿No es verdad? ¿No es verdad? — insistió Blackthorne.

—¿Qué? ¡Oh, lo siento! No lo sé, Arijín-san. Sólo puedo decirte que el señor Toranaga es muy inteligente, el hombre más inteligente — dijo sabiendo que Blackthorne no comprendía nada de lo ocurrido allí—. Ten paciencia, Anjín-san. No tienes nada que temer.

— No temo nada, Mariko-san. Pero estoy cansado de que me muevan sobre el tablero como un peón de ajedrez.

Entonces, ella vio que el rostro de Yabú se congestionaba.

—¡Las armas! — gritó Yabú—. ¡Los mosquetes están en la galera! Mariko comprendió que había llegado el momento. Corrió hacia él en el momento en que se volvía para dar órdenes a Igurashi.

— Perdona, señor Yabú —le dijo—, pero no tienes que preocuparte por tus mosquetes. El señor Toranaga me dijo que te pidiera disculpas por su apresurada partida, pero que tiene cosas urgentes que hacer en Yedo en beneficio de los dos. Dijo que te devolverá la galera inmediatamente. Con las armas. Y con un suplemento de pólvora. Y también con los doscientos cincuenta hombres que le pediste. Estarán aquí dentro de cinco o seis días.

Después, cuando Yabú lo hubo comprendido bien, se sacó un rollo de pergamino de la manga.

— Mi señor te suplica que leas esto. Se refiere a Anjín-san.

Yabú tomó el rollo y miró a Anjín-san.

Blackthorne, que observaba desde una distancia de treinta pasos, sintió escalofríos bajo la penetrante mirada de Yabú. Oyó que Mariko le hablaba con su voz cantarína, pero esto no lo tranquilizó. Su mano se cerró disimuladamente sobre la culata de la pistola.

—¡Anjín-san! — le llamó Mariko—. ¡Ten la bondad de venir!

Al acercarse Blackthorne, Yabú levantó los ojos del pergamino y lo saludó con un amistoso movimiento de cabeza. Cuando hubo terminado la lectura, devolvió el documento a Mariko y dijo unas palabras, en parte a ella y en parte a él.

Mariko ofreció respetuosamente el documento a Blackthorne. Este lo tomó y examinó los incomprensibles caracteres.

— El señor Yabú dice que eres bienvenido a esta aldea. Este documento lleva el sello del señor Toranaga, Anjín-san. Consérvalo, pues te confiere un raro honor. El señor Toranaga te ha nombrado hatamoto. Es el título de un miembro especial de su servicio personal. Cuentas con su absoluta protección, Anjín-san. Más tarde te explicaré los privilegios, pero el señor Toranaga te ha señalado también un salario de veinte kokús al mes. Esto equivale…

Yabú la interrumpió y habló largamente. Mariko tradujo:

— El señor Yabú espera que te sentirás contento y dice que se hará todo lo posible para que encuentres cómoda tu estancia. Te proporcionarán una casa. Y maestros. Te pide que aprendas el japonés lo más rápidamente posible. Esta noche te hará algunas preguntas y te hablará de un trabajo especial.

— Por favor, pregúntale qué trabajo.

— Me permito aconsejarte un poco más de paciencia, Anjín-san. No es el momento oportuno, te lo digo de veras — Está bien.

—¿Wakarimasu ka, Anjín-san? — dijo Yabú.

— Hai, Yabú-san. Domo.

Yabú ordenó a Igurashi que despidiese al regimiento y se volvió a los aldeanos, que estaban aún postrados en la arena.

Permaneció plantado ante ellos, en la hermosa y tibia tarde de primavera, sosteniendo todavía el sable de Toranaga. Sus palabras restallaron sobre ellos. Señaló a Blackthorne con el sable y les arengó durante unos momentos más y terminó bruscamente.

—¿Wakarimasu ka? — preguntó entonces Mura a los lugareños, todos los cuales contestaron hai, mezclando sus voces con el susurro de las olas en la playa.

—¿Qué pasa? — preguntó Blackthorne a Mariko.

Pero Mura gritó ¡Keirei! y los lugareños volvieron a inclinarse profundamente, primero ante Yabú y después ante Blackthorne. Yabú se alejó sin mirar atrás.

—¿Qué pasa, Mariko-san?

— El…, el señor Yabú les ha dicho que tú eres un huésped distinguido. Que también eres un honorable servidor del señor Toranaga. Que estás aquí, principalmente, para aprender nuestra lengua. Que ha otorgado a la aldea el honor y la responsabilidad de enseñarte. La aldea es responsable, Anjín-san. Todos están aquí para ayudarte. Les ha dicho que si dentro de seis meses no has aprendido satisfactoriamente, será incendiada la aldea, pero que antes hará crucificar a todos sus moradores, hombres, mujeres y niños.

CAPITULO XXXI

El día iba muriendo, las sombras se alargaban, el mar estaba rojo, y soplaba un vientecillo agradable.

Blackthorne subía por el sendero que conducía desde la aldea a la casa que Mariko le había indicado antes, diciéndole que sería la suya. Ella se había ofrecido a acompañarle, pero él la había rehusado dándole las gracias, pues deseaba estar solo para pensar.

Más arriba, dominando la vertiente opuesta, había otra gran mansión, en parte cubierta con tejas, cercada por una alta empalizada y con muchos guardias junto a la puerta fortificada.

Blackthorne se detuvo frente a la puerta de la valla de su casa. Había extraños caracteres pintados en el dintel, y la puerta propiamente dicha aparecía recortada en unos ingeniosos dibujos destinados a ocultar y dejar entrever, al mismo tiempo, el jardín que había detrás de ella.

Antes de que pudiese empujar la puerta, ésta se abrió hacia el interior, y un viejo, asustado, se inclinó profundamente:

— Konbanwa, Anjín-san (Buenas tardes) — dijo con voz temblorosa. — Konbanwa — respondió él—. Escucha viejo…, ¿o namae ka? — ¿Namae watashi wa, Anjín-sama? Ah, watashi Ueki-ya… Ueki-ya — dijo el viejo, con visible alivio.

Blackthorne repitió el nombre varias veces, para grabarlo en su memoria, y le añadió «san». Pero el viejo sacudió violentamente la cabeza.

— Iyé, gomen nasai. Iyé «san», Anjín-san. Ueki-ya. ¡Ueki-ya! — Está bien, Ueki-ya — dijo Blackthorne, pero pensó: «¿Por qué no» san» como todo el mundo?.»

Blackthorne lo despidió con un ademán, y el viejo se alejó rápidamente. Entonces, una doncella, recelosa, salió a la galería por un shoji abierto y le hizo una profunda reverencia.

— Konbanwa, Anjín-san.

— Konbanwa — respondió él, recordando vagamente haberla visto en el barco, y también la despidió.

Rumor de sedas. Fujiko salió de la casa. Mariko estaba con ella.

¿Ha sido agradable tu paseo, Anjín-san?

Sí, muy agradable, Mariko-san.

¿Quieres tomar cha? ¿O saké? ¿Tal vez un baño? El agua está caliente. — Mariko rió nerviosamente, turbada por la mirada de él. — La casa de baño no está completamente terminada, pero espero que sea suficiente.

— Saké, por favor. Sí, un poco de saké ante todo, Mariko-san.

Mariko dijo unas palabras a Fujiko, y ésta se metió en la casa. Una doncella trajo tres cojines y se marchó. Mariko se sentó graciosamente en uno de ellos.

— Siéntate, Anjín-san. Debes estar cansado.

El se sentó en los peldaños de la galería, sin quitarse las sandalias. Fujiko trajo dos frascos de saké y una taza grande, tal como le había dicho Mariko.

Blackthorne apuró la taza de vino caliente sin paladearlo. Después, otra. Y otra.

Ellas le habían observado cuando subía la cuesta, a través de la rendija de unos shojis entreabiertos.

—¿Qué le pasa? — había preguntado Fujiko, alarmada.

— Está desolado por lo que ha dicho el señor Yabú, por su amenaza a los del pueblo.

—¿Y esto le preocupa? El no corre peligro. Su vida no está amenazada.

— Los bárbaros no son como nosotros, Fujiko-san. Por ejemplo, Anjín cree que los lugareños son personas como las demás, como los samurais, o tal vez mejores.

Fujiko había reído nerviosamente.

— Una tontería, ¿neh? ¿Cómo pueden ser los campesinos iguales a los samurais?

Mariko no respondió, y siguió observando a Anjín-san.

—¡Pobre hombre! — exclamó.

—¡Pobre aldea! — dijo Fujiko, frunciendo desdeñosamente el breve labio superior—. Una estúpida destrucción de campesinos y pescadores. ¡Kasigi Yabú-san está loco! ¿Cómo puede un bárbaro aprender nuestra lengua en medio año? ¿Cuánto tardó el bárbaro Tsukku-san? Más de veinte años, ¿neh?

— Sí, es difícil para ellos. Pero Anjín-san es un hombre inteligente, y el señor Toranaga dijo que, en medio año, podría ser como uno de nosotros, si estaba aislado de los bárbaros.

Fujiko había puesto cara hosca.

— Mírale, Mariko-san… ¡Qué feo es! Es monstruoso y extraño. Es curioso pensar que, con lo mucho que detesto a los bárbaros, en cuanto él cruce esa puerta, se convertirá en mí amo y señor.

— Es valiente, Fujiko, muy valiente. Salvó la vida del señor Toranaga y es muy valioso para éste.

— Sí, lo sé, y esto debería hacer que me disgustase menos. Pero no puedo remediarlo. Sin embargo, trataré con todas mis fuerzas de hacer que se parezca a nosotros.

Mariko habría querido preguntar a su sobrina la causa de su súbito cambio. «Esta mañana te negaste a obedecer y juraste suicidarte sin permiso o matar al bárbaro mientras durmiese. ¿Qué te ha dicho el señor Toranaga para hacerte cambiar, Fujiko?.»

Pero Mariko sabía que no debía preguntar. Toranaga no le había hecho ninguna confidencia al respecto. Y Fujiko no se lo diría. La muchacha había sido bien educada por su madre, la hermana de Buntaro, la cual había sido educada por su padre, Hiro-matsu.

«Me pregunto si el señor Hiro-matsu escapará del castillo de Osaka — se dijo, pues apreciaba mucho a su suegro, el viejo general—. ¿Y Kiri-san y dama Sazuko? ¿Dónde estará Buntaro, mi marido? ¿Le habrán capturado? ¿O habrá tenido tiempo de matarse?»

Mariko observó cómo Fujiko servía a Blackthorne el saké que quedaba. El apuró la taza como las anteriores, inexpresivamente.

Dozo. Saké —dijo Blackthorne. Trajeron más, y lo despachó en seguida.

Dozo. Saké. Consumió otros dos frascos.

— Por favor, discúlpame con Anjín-san — dijo Fujiko—. Lo siento, pero no hay más saké en casa. He enviado a la doncella al pueblo, a buscar más.

— Bien. Ya ha bebido demasiado, aunque parece no haberle afectado en absoluto. ¿Por qué no nos dejas solos, Fujiko? Será un buen momento para hacerle tu ofrecimiento.

Fujiko se inclinó ante Blackthorne y se marchó, contenta de que la costumbre exigiese que los asuntos importantes fuesen tratados en privado por una tercera persona.

Mariko explicó a Blackthorne lo del vino.

—¿Cuánto tardarán en traer más?

— No mucho. Tal vez ahora te gustaría bañarte. Yo cuidaré de que te sirvan el saké en cuanto llegue.

—¿Dijo Toranaga algo acerca de mi plan, antes de marcharse? ¿Dijo algo acerca de la flota?

— No. Lo siento, pero no me habló de esto. — Mariko le había estado observando, esperando advertir alguna señal de embriaguez. Mas, para sorpresa suya, no había descubierto ninguna. Con tal cantidad de vino, y consumido tan de prisa, cualquier japonés se habría emborrachado.-¿No es de tu gusto el vino, Anjín-san?

— En realidad, no. Demasiado flojo. No me produce efecto.

—¿Buscas… olvidar? — No. Busco una solución. — Haremos cuanto podamos por ayudarte. — Necesito libros, papel y plumas. — Mañana empezaré a buscarlos para ti.

— No. Esta noche, Mariko-san. Debo empezar ahora.

— El señor Toranaga dijo que te enviaría un libro… ¿Cómo lo llamaste? Creo que libros de gramática o de palabras, de los Santos Padres.

—¿Cuánto tardarán?

— No lo sé. Pero yo estaré aquí tres días. Tal vez esto te sirva de ayuda. y Fujiko-san también está aquí para ayudarte. — Sonrió, alegrándose por él. — Tengo el honor de comunicarte que te ha sido destinada como consorte y…

-¿Qué?

— El señor Toranaga le preguntó si quería ser tu consorte, y ella le contestó que sería un honor, y accedió. Ella…

— Pero yo no he accedido.

—¿Cómo? Lo siento, no comprendo.

— Que no la quiero. Ni como consorte, ni como acompañante. La encuentro fea.

Mariko se quedó boquiabierta.

— Pero, Anjín-san, ¡no puedes negarte! Sería un terrible insulto al señor Toranaga, a ella, a todos. ¿Te ha hecho algo malo? ¡Nada en absoluto! Usago Fujiko consien…

—¡Escucha! — Las palabras de Blackthorne restallaron en la galería y en la casa. — ¡Dile que se vaya!

— Perdona, Anjín-san — dijo inmediatamente Mariko—. Tienes motivos para enfadarte. Pero…

— No estoy enfadado — dijo Blackthorne, con voz helada—. ¿No puedes…, no podéis meteros en la cabeza que estoy harto de ser un muñeco? No quiero ver a esa mujer, quiero que me devuelvan mi barco y mi tripulación, ¡y se acabó! No quiero estar seis meses aquí, aborrezco vuestras costumbres. Es una maldición que un hombre pueda amenazar con arrasar todo un pueblo para que yo aprenda el japonés. En cuanto a las consortes, esto es peor que la esclavitud, y es un terrible insulto ofrecerme una sin consultarme.

«¿Qué le pasa ahora? — se preguntó Mariko, desalentada—. ¿Qué tiene que ver la fealdad con una consorte? Y, además, Fujiko no es fea. ¿Cómo puede ser tan incomprensivo?» Entonces recordó la admonición de Toranaga: «Mariko-san, te hago personalmente responsable, primero, de que Yabú-san no impida mi partida cuando le haya entregado mi sable, y segundo, de que Anjín-san se instale dócilmente en Anjiro.»

Desvió su mirada de Blackthorne y aguzó el ingenio.

— Estoy de acuerdo. Tienes toda la razón — dijo, en tono apaciguador—. Sí, el señor Toranaga habría tenido que preguntarte, pero él no conoce vuestras costumbres. Sólo trató de honrarte, como habría honrado a un samurai predilecto. La concesión de dama Usagí Fujiko como consorte sería considerada…, entre nosotros, como un gran honor.

—¿Por qué?

Porque es de antiguo linaje y muy distinguida. Su padre y su abuelo son daimíos. Ella es samurai, y tú —añadió delicadamente Mariko— le harías un gran honor aceptándola. Además, necesita un hogar y una nueva vida.

¿Por qué?

— Enviudó recientemente. Sólo tiene diecinueve años, Anjín-san. ¡Pobre niña! Ha perdido a su marido y a su hijo, y está llena de remordimientos. Ser tu consorte formal le daría una vida nueva.

—¿Qué les ocurrió a su marido y a su hijo?

— Fueron condenados a muerte, Anjín-san — dijo ella, después de una breve vacilación—. Mientras estés aquí, necesitarás alguien que cuide de tu casa. Dama Fujiko será…

—¿Por qué los condenaron a muerte?

— Su marido casi causó la muerte al señor Toranaga. Debes…

—¿Ordenó Toranaga que les mataran?

— Sí. Pero hizo bien. Pregúntale a ella, y te dirá que lo aprueba, Anjín-san.

¿Qué edad tenía el hijo? — Pocos meses, Anjín-san.

¿Mandó Toranaga matar a un niño por algo que hizo su padre? — Sí. Es nuestra costumbre. Según la ley, el padre es dueño de la vida de sus hijos, de su esposa, de sus consortes y de sus criados. Y, según la ley, el señor feudal es dueño de todo lo que él tiene. Es nuestra costumbre.

— Entonces, sois una nación de asesinos.

— No.

— Pero vuestra costumbre aprueba el asesinato. Creí que tú eras cristiana.

— Y lo soy, Anjín-san.

—¿Qué me dices de los Mandamientos?

— En realidad, no puedo explicarlo. Pero soy cristiana, y samurai y japonesa, y estas cosas no se contradicen. Al menos, para mí.

— Pido a Dios que te perdone. Que os perdone a todos.

— Dios comprende, Anjín-san. Y tal vez El querrá abrir tu mente para que también comprendas. Lo siento, pero no puedo explicarme muy bien, ¿neh? Te pido disculpas por mi incapacidad. — Le observó en silencio, turbada por su actitud. — Yo tampoco te comprendo, Anjín-san. Me desorientas. Por ejemplo, en el caso de dama Fujiko. Como consorte, cuidará de tu casa y de tus criados. Y de tus necesidades…, de todas tus necesidades. Debes tener alguien que lo haga. Si no te gusta, si no la encuentras agradable, no tienes necesidad de acostarte con ella. Ni siquiera tienes que ser cortés con ella, aunque merece que lo seas. Te servirá, cuando quieras y como quieras.

—¿Puedo acostarme o no acostarme con ella?

— Naturalmente. Si quieres, te buscará alguien que te guste, que satisfaga tus necesidades corporales, o no se entremeterá si lo prefieres.

—¿Puedo tratarla como a una criada, como a una esclava?

— Sí. Pero se merece algo mejor.

—¿Puedo echarla de casa?

— Si te ofende, sí.

—¿Y qué sería de ella?

— Normalmente, volvería, llena de oprobio, a la casa de sus padres, los cuales podrían aceptarla o repudiarla. Cualquiera como dama Fujiko preferiría matarse antes que pasar por esta vergüenza. Pero ella… Debes saber que los verdaderos samurais no pueden suicidarse sin permiso de su señor. Algunos lo hacen, desde luego, pero faltan a su deber y no merecen ser considerados samurais. Yo no me mataría, por mucha que fuese mi vergüenza, sin el permiso del señor Toranaga o de mi marido. El señor Toranaga le prohibió a ella quitarse la vida. Si tú la echases de aquí, sería un despojo humano. Te suplico que consideres a Fujiko como una persona, Anjín-san. Te suplico que tengas caridad cristiana. Es una buena mujer. Perdónale su fealdad. Será una consorte valiosa.

—¿No tiene hogar?

— Sí, éste es su hogar. — Mariko recobró su aplomo. — Te pido que la aceptes formalmente. Puede ayudarte mucho, enseñarte, si quieres aprender. Si lo prefieres, piensa que no es nada, que es como este poste de madera, o como una pantalla, o como una piedra del jardín, pero deja que se quede. Y, si no la quieres como consorte, ten piedad de ella. Acéptala y, después, como jefe de la casa y de acuerdo con nuestra ley, mátala.

— Esta es vuestra única respuesta, ¿no? ¡Matar!

— No, Anjín-san. Pero la vida y la muerte son la misma cosa. ¿Quién sabe? Tal vez si le quitases la vida, prestarías a Fujiko un gran servicio. Tienes derecho a hacerlo ante la ley. Es tu derecho. Y si prefieres convertirla en una piltrafa humana, estás también en tu derecho.

— Ya veo que estoy atrapado otra vez — dijo Blackthorne—. Según lo que haga, ella morirá. Si no aprendo tu lengua, todo un pueblo será ejecutado. Si no hago todo lo que vosotros queréis, siempre morirá algún inocente. No hay escapatoria.

— Hay una solución muy fácil, Anjín-san. Muere. No tienes por qué soportar lo insoportable.

— El suicidio es una locura… y un pecado mortal. Creí que eras cristiana.

— Ya te he dicho que lo soy. Pero tú, Anjín-san, tienes muchas maneras de morir con dignidad, sin suicidarte. Te burlaste de mi esposo porque no quiso morir luchando, ¿neh? Esta no es nuestra costumbre, pero, por lo visto, sí la vuestra. ¿ Por qué no lo haces? Tienes una pistola. Mata al señor Yabú. Crees que es un monstruo, ¿neh? Trata al menos de matarle, y hoy estarás en el cielo o en el infierno.

El la miró, odiando sus serenas facciones, pero pensando que era adorable, a pesar de su odio.

Morir sin una razón es muestra de debilidad. Mejor dicho, una estupidez.

Dices que eres cristiano. Por consiguiente, crees en Jesús niño, en Dios, en el cielo. La muerte no debería asustarte. En cuanto a la «sinrazón», debes juzgar lo que vale y lo que no vale. Debes tener razones suficientes para morir.

— Estoy en tu poder. Tú lo sabes. Y yo también. Mariko se inclinó y le tocó, con ademán compasivo.

— Olvídate de la aldea, Anjín-san. Pueden ocurrir mil millones de cosas antes de que terminen los seis meses. Un maremoto o un terremoto, o que te devuelvan tu barco y te marches de aquí, o que Yabú muera, o que muramos todos, ¿quién sabe? Deja a Dios los problemas de Dios, y el karma, al karma. Hoy estás aquí, y nada de lo que hagas puede cambiar este hecho. Hoy estás vivo y te sonríe la fortuna. Contempla esa puesta de sol. Es hermosa, ¿eh? Esta puesta de sol existe. El mañana no existe. Sólo hay el presente. Mira, por favor. Esta puesta de sol es bella, y nunca volverá a ser, nunca en toda la eternidad. Fúndete con ella, identifícate con la Naturaleza y no pienses en el karma, en el tuyo, en el mío o en el de la aldea.

Se sintió subyugado por su serenidad y por sus palabras. Miró hacia Poniente. Grandes manchas purpúreas y negras se extendían en el cielo. Observó el sol hasta que hubo desaparecido. — Ojalá fueses tú mi consorte — dijo.

— Yo pertenezco al señor Buntaro, y, hasta que él haya muerto, no puedo pensar ni decir lo que, en otro caso, pensaría o diría.

«Karma — pensó Blackthorne—. ¿Debo aceptar el karma! ¿El mío? ¿El de ella? ¿El de ellos? La noche es bella. Y también lo es ella, y pertenece a otro. ¿Cuál es la respuesta? La respuesta vendrá. Porque hay un Dios en el cielo, un Dios en alguna parte.»

Oyó pisadas. Varias antorchas se acercaban, subiendo la cuesta. Veinte samurais, con Omi a su cabeza.

— Lo siento, Anjín-san, pero Omi-san ordena que le entregues tus pistolas.

— ¡Dile que se vaya al infierno!

— No puedo, Anjín-san. No me atrevo.

Blackthorne se llevó la mano a la culata de su pistola, mirando fijamente a Omi. Permanecía deliberadamente sentado en los peldaños de la galería. Diez samurais habían entrado en el jardín, detrás de Omi, y los otros esperaban junto al palanquín. En cuanto Omi hubo entrado sin previa invitación, Fujiko salió del interior 4g la casa y se plantó en la galería, pálido el semblante, detrás de Blackthorne.

— El señor Toranaga nunca me prohibió llevarlas, y he estado armado en su presencia y en la de Yabú-san.

— Sí, Anjín-san — dijo Mariko, nerviosamente—, pero debes comprender que Omi-san tiene razón. Según nuestra costumbre, no puedes ir armado en presencia de un daimío. No hay nada que te… nada que pueda preocuparte. Yabú-san es tu amigo. Eres su invitado.

— Dile a Omi-san que no entregaré mis pistolas. — Y, al ver que ella guardaba silencio, Blackthorne se enfureció y movió la cabeza. — Iyé, Omi-san. ¿WakarimasM ka? ¡Iyé!

La cara de Omi se crispó. Sonó una orden, y dos samurais avanzaron. Blackthorne sacó las pistolas. Los samurais se detuvieron. Ambas pistolas apuntaban a la cabeza de Omi.

— Por favor, Anjín-san — dijo Mariko—. Esto es muy peligroso. Debes ver al señor Yabú. No puedes ir con pistolas. Eres hatamoto, estás protegido, y, además, eres invitado del señor Yabú.

— Dile a Omi-san que si él o alguno de sus hombres se acercan a diez pies de mí, le saltaré la tapa de los sesos.

— ¿Por qué no las dejas aquí, Anjín-san? No hay nada que temer. Nadie te tocará…

—¿Crees que estoy loco?

— Entonces, ¡dalas a Fujiko-san!

—¿Qué puede hacer ella? Se las quitarán, cualquiera se las quitará, y yo estaré indefenso.

La voz de Mariko se endureció.

—¿Por qué no escuchas, Anjín-san? Fujiko-san es tu consorte. Si tú le ordenas que guarde las pistolas, las defenderá con su vida. Es su deber. No volveré a decírtelo, pero Toda-noh-Usagi Fujiko es samurai.

Blackthorne tenía concentrada su atención en Omi y apenas la escuchaba. Sentía oprimido el pecho. Sabía que iban a atacarle y le enfurecía su propia estupidez. Pero hay momentos en que uno no puede aguantar más, saca una pistola o un cuchillo y se vierte sangre por un estúpido orgullo. La mayor parte de las veces, estúpido. «Pero si voy a morir, Omi morirá primero, ¡vive Dios!»

Se sentía muy fuerte, aunque un poco atolondrado. Entonces resonó en sus oídos lo que había dicho Mariko: «Fujiko es samurai, y es tu consorte.» Y su cerebro empezó a funcionar de nuevo.

—¡Un momento! Por favor, Mariko-san, dile esto a Fujiko-san. Textualmente: «Voy a entregarte mis pistolas. Tú las guardarás. Nadie, salvo yo, debe tocarlas.»

Mariko lo hizo así, y él oyó que Fujiko decía: Hai.

— Mariko-san, ten la bondad de decir a Omi-san que ahora iré con él. Siento que haya habido un mal entendido. Sí, lamento la confusión.

Dio un paso atrás y se volvió. Fujiko aceptó las pistolas, mientras gotas de sudor temblaban en su frente. El se enfrentó con Omi, esperando no haberse equivocado.

—¿Nos vamos?

Omi habló a Fujiko y alargó la mano. Ella negó con la cabeza. El dio una breve orden. Los dos samurais avanzaron hacia la joven. Inmediatamente, ésta introdujo una de las pistolas en su cinto y, levantando la otra con las dos manos, apuntó a Omi. El percutor se levantó ligeramente.

—¡Ugoku na! — exclamó—. ¡Dozo!

Omi habló rápidamente, muy irritado, y ella le escuchó y le respondió en tono suave y cortés, sin dejar de apuntarle, y terminó diciendo:

— Iyé, gomen nasai, Omi-san (No. Lo siento, Omi-san). Blackthorne esperó.

Un samurai se movió una fracción. El percutor se elevó peligrosamente, casi hasta la cima de su arco. Pero el brazo de ella permaneció firme.

—¡Ugoku nal — ordenó.

Nadie dudó de que apretaría el gatillo. Ni siquiera Blackthorne. Omi dijo algo, a ella y a sus hombres. Estos retrocedieron. Ella bajó la pistola, pero teniéndola a punto.

—¿Qué ha dicho? — preguntó Blackthorne. — Que informará a Yabú-san de este incidente.

— Bien. Dile que yo también lo haré. —Blackthorne se volvió.-Domo, Fujiko-san. — Y después — Vamos, Mariko-san… ¡ikama-sho! — Y echó a andar hacia la puerta de la verja.

—¡Anjín-san! — llamó Mariko. -¿Hai?

Blackthorne se detuvo. Fujiko le hizo una reverencia y habló rápidamente con Mariko.

Esta abrió mucho los ojos, después asintió con la cabeza, respondió y le habló a Omi, el cual asintió a su vez, visiblemente furioso, pero conteniéndose.

Fujiko gritó algo, y desde dentro de la casa le respondieron. Una doncella salió a la galería. Llevaba dos sables en las manos. Sables de samurai.

Fujiko los tomó, respetuosamente, y los ofreció a Blackthorne, inclinándose y hablando dulcemente.

— Tu consorte — explicó Mariko— ha dicho, con razón, que un hatamoto está obligado a llevar los dos sables del samurai. Piensa que sería incorrecto que fueses a ver al señor Yabú sin llevarlos. Pregunta si te importa usar éstos, que no valen nada, hasta que puedas comprar los tuyos.

Blackthorne la miró fijamente.

—¿Quiere decir eso que soy samurai, que el señor Toranaga me ha hecho samurai?

— No lo sé, Anjín-san. Pero nunca hubo un hatamoto que no fuese samurai. Nunca. — Mariko se volvió y preguntó a Omi. Este movió la cabeza, con impaciencia, y respondió:— Omi-san tampoco lo sabe. Pero un hatamoto goza del privilegio especial de llevar siempre sus sables, incluso en presencia del señor Toranaga. Y es un deber, porque forma parte de su guardia fiel y personal.

Blackthorne cogió el sable corto y lo introdujo en su cinto, y después el largo, tal como lo llevaba Omi. Armado, se sentía mejor.

— Arigato goziemashita, Fujiko-san — dijo, a media voz.

Ella bajó los ojos y respondió en voz baja. Mariko tradujo.

— Fujiko-san dice que, ya que debes aprender correcta y rápidamente nuestra lengua, señor, se permite observar humildemente que decir domo es más que suficiente para un hombre. Arigato, con o sin goziemashita, es una cortesía innecesaria, una expresión que sólo emplean las mujeres.

— Hai. Domo. Wakarimasu, Fujiko-san. — Blackthorne la miró francamente por primera vez, como si la conociese ahora. Vio el sudor de su frente y el brillo de sus manos, sus ojos sesgados, su cara cuadrada y sus dientes de hurón. — Por favor, dile a mi consorte que, en este caso, no considero que arigato gaziemashita sea una cortesía innecesaria.

Yabú volvió a mirar los sables. Blackthorne estaba sentado, con las piernas cruzadas, sobre un cojín, delante de él, en lugar de honor, con Mariko a un lado e Igurashi al otro. Estaban en el salón principal de la fortaleza.

Omi acabó de hablar.

Yabú se encogió de hombros.

— Has hecho mal, sobrino. La consorte tenía el deber de proteger a Anjín-san y su propiedad. Y él tiene ahora derecho a llevar los sables. Pídele disculpas.

Omi se levantó inmediatamente, se arrodilló delante de Blackthorne y se inclinó.

— Pido disculpas por mi error, Anjín-san.

Mariko le dijo que el bárbaro aceptaba las disculpas. Omi se inclinó de nuevo, volvió a su sitio y se sentó. Pero su calma era sólo aparente. Ahora le consumía una idea: matar a Yabú.

Había decidido hacer lo inconcebible: matar al señor feudal y jefe de su clan.

Pero su decisión no tenía nada que ver con esta humillación en público, aunque la injusticia de Yabú, que le había ordenado apoderarse de las pistolas, aumentaba más el odio que le obsesionaba. La razón principal era que, hoy, Yabú había insultado a su madre y a su esposa públicamente, en presencia de los lugareños, haciéndolas esperar durante horas bajo el sol, como unas campesinas, y después las había despedido lisa y llanamente, como a unas campesinas.

— No importa, hijo mío — le había dicho su madre—. Estaba en su derecho.

— Es nuestro señor feudal — había dicho Midori, su esposa, mientras lágrimas de vergüenza surcaban sus mejillas—. Por favor, perdónale.

— Y no os invitó a ninguna de las dos a saludar a él y a sus oficiales, en la fortaleza — había dicho Omi —. ¿Y la comida que habíais preparado? ¡Sólo los manjares y el saké costaron un kokú!

— Es nuestro deber, hijo mío. Debemos hacer cuanto quiera el señor Yabú.

—¿Y la orden acerca de mi padre? — Todavía no es una orden. Es un rumor.

— El mensaje de mi padre decía que había oído decir que Yabú le ordenará que se afeite la cabeza y se haga monje, o bien que se raje el vientre. ¡La esposa de Yabú se jacta de ello en privado!

— Esto lo murmuró un espía a tu padre. Y los espías no son siempre de fiar. Lo siento, hijo mío, pero tu padre no es siempre prudente.

—¿Y qué harás tú, madre, si no es un rumor?

— Todo lo que ocurre es karma. Debes aceptar el karma. — No, estos insultos son intolerables.

— Por favor, hijo mío, aguántalos.

— Di a Yabú la llave del barco, la llave de Anjín-san y de los nuevos bárbaros, y la manera de librarse de la trampa de Toranaga. Gracias a mí, se ha ganado un prestigio inmenso. Con el simbólico regalo del sable, ahora es el segundo de Toranaga en los ejércitos del Este. ¿Y qué recibo a cambio? Sucios insultos.

— Acepta tu karma.

— Te lo suplico, marido, escucha a tu señora madre.

— Mi karma es destruir a Yabú.

La anciana había suspirado.

— Muy bien. Tú eres varón. Tienes derecho a decidir. Lo que deba ser, será. Pero la muerte de Yabú no es nada por sí sola. Debemos trazar un plan. Su hijo debe ser también eliminado, lo mismo que Igurashi. Sobre todo Igurashi. Entonces, tu padre gobernará el clan, como es de justicia.

—¿Cómo lo haremos, madre?

— Tú y yo trazaremos un plan. Y ten paciencia, ¿neh? Después lo consultaremos con tu padre. Y también tú, Midori, podrás dar tu opinión, pero procurando que no sea vana, ¿neh?

—¿Y qué piensas del señor Toranaga? Dio su sable a Yabú.

— Creo que el señor Toranaga sólo quiere que Izú sea Estado vasallo fuerte. No un aliado. El no quiere aliados, como tampoco los quería el Taiko. Nuestro clan prosperará como vasallo de Toranaga. ¡O como vasallo de Ishido! Del que elijamos, ¿neh?

Omi recordaba ahora el entusiasmo que había sentido una vez tomada la decisión final. Pero nada de ello se traslucía en su semblante, mientras unas doncellas, cuidadosamente encogidas e importadas de Mishima, para Yabú, servían el cha y el vino. Observó a Anjín-san, a Mariko y a Igurashi. Todos esperaban que Yabú empezase.

La estancia era grande y aireada, suficiente para que treinta oficiales pudiesen comer, beber y charlar en ella. Miró a través del shijo abierto. Había muchos centinelas en el patio. Había una caballeriza. La fortaleza estaba protegida por un foso. La empalizada había sido construida con bambúes gigantescos, fuertemente entrelazados. Grandes columnas centrales sostenían el tejado.

Por orden de Yabú, Omi había saqueado cuatro pueblos para obtener los materiales con los que construir esta casa y la otra, e Igurashi había traído muchos tatamis y esterillas de calidad y otras cosas que no podían adquirirse en el pueblo.

Omi estaba orgulloso de su trabajo. Un campamento para tres mil samuráis había sido preparado en la llana cima de la meseta que dominaba las carreteras conducentes a la aldea y el mar. Ahora, el pueblo estaba perfectamente guardado por tierra. En cuanto al mar, había múltiples maneras de avisar al señor feudal que quisiese escapar.

«Pero ahora no tengo señor. ¿A quién serviré? —se preguntaba Omi—. ¿A Ikawa Jikkyu? ¿O directamente a Toranaga? ¿Me daría Toranaga, a cambio, lo que deseo? ¿O a Ishido? Pero es muy difícil acercarse a Ishido, ¿neh? Aunque podría decirle muchas cosas…»

Aquella tarde, Yabú había convocado a Igurashi, a Omi y a los cuatro capitanes principales, y había puesto en marcha su plan clandestino para el adiestramiento de los quinientos fusileros samurais. Igurashi sería el comandante, y Omi mandaría una de las centurias. Habían convenido la manera de incorporar a estas unidades los hombres de Toranaga, cuando llegasen, y de neutralizarlos si resultaban traidores.

Omi había sugerido que se formase otro cuadro, absolutamente secreto, de tres unidades de cien samurais cada una, el cual sería adiestrado disimuladamente al otro lado de la península, como reserva y como medida de precaución, contra cualquier maniobra traidora por parte de Toranaga.

— ¿Quién mandará los hombres de Toranaga? ¿A quién enviará como lugarteniente? — había preguntado Igurashi.

— Lo mismo da — había dicho Yabú—. Yo designaré sus cinco ayudantes, con la misión de cortarle el cuello en caso necesario. La palabra clave para ordenar su muerte y la de todos los forasteros será «Ciruelo». Mañana, Igurashi-san, escogerás los hombres. Yo confirmaré el nombramiento de cada uno, y ninguno de ellos debe conocer, de momento, mi estrategia total del regimiento de fusileros.

Omi, al observar ahora a Yabú, saboreaba el recién descubierto éxtasis de la venganza. Matar a Yabú sería fácil, pero debía hacerse de la manera y en el momento oportunos. Sólo entonces podrían su padre ° su hermano mayor adquirir el dominio del clan y de Izú.

Yabú fue al grano:

— Mariko-san, sírvete decir a Anjín-san que quiero que mañana empiece a enseñar a mis hombres a disparar como los bárbaros, y que quiero saber todo lo relativo a la manera de guerrear de los bárbaros.

— Lo siento, Yabú-san — le recordó Mariko —, pero las armas no llegarán hasta dentro de unos seis días.

— Mis hombres tienen las suficientes para empezar — replicó Yabú—. Y quiero que empiece mañana. Mariko habló a Blackthorne.

¿Qué quiere saber sobre la guerra? — preguntó éste.

Ha dicho que todo.

—¿Qué, en particular? Mariko preguntó a Yabú.

— Yabú-san dice si has luchado en algún combate en tierra.

— Sí. En los Países Bajos. Y una vez en Francia.

— Yabú-san dice: excelente. Quiere conocer la estrategia europea. Y quiere saber cómo se combate en vuestros países. Detalladamente.

Blackthorne pensó un momento. Después, dijo:

— Dile a Yabú-san que puedo adiestrar a cualquier número de hombres y que conozco perfectamente lo que él quiere saber.

Lo cierto era que también había aprendido mucho, gracias a fray Domingo, sobre la manera de luchar de los japoneses. «Escucha — le había dicho—, mis ovejas de esta cárcel han sido mis maestros en lo concerniente al arte bélico del Japón. Ahora sé cómo combaten sus ejércitos y cómo se les puede derrotar. Recuerda este secreto, por lo que más quieras: no pongas al servicio de la ferocidad japonesa las armas y los métodos modernos, si no quieres que nos destruyan en tierra?.»

Blackthorne se encomendó a Dios y empezó:

— Dile al señor Yabú que puedo ayudarle muchísimo. A él y al señor Toranaga. Puedo hacer invencibles a sus ejércitos.

— El señor Yabú dice que, si tu información resulta útil, Anjín-san, aumentará el salario de doscientos cuarenta kokú que te ha asignado el señor Toranaga, a quinientos, cuando haya transcurrido un mes.

— Dale las gracias. Pero dile que, si hago esto por él, le pido a cambio un favor: que derogue su decreto sobre la aldea, y que me devuelva mi barco y mi tripulación dentro de cinco meses.

— No puedes regatear con él como un mercader, Anjín-san — dijo Mariko.

— Te lo ruego. Pídeselo humildemente, como un favor.

— Yabú-san dice que la aldea carece de importancia y no debe preocuparte. En cuanto al barco, está bajo el cuidado del señor Toranaga. Está seguro de que te lo devolverá pronto. Me ha dicho que lo pida al señor Toranaga en cuanto llegue a Yedo. Y lo haré, Anjín-san.

— Por favor, presenta mis disculpas al señor Yabú, pero debo insistir en que derogue el decreto. Esta noche.

— Ya ha dicho que no, Anjín-san. Sería una impertinencia.

— Sí, lo comprendo. Pero pídeselo de nuevo. Como un ruego.

— Dice que debes tener paciencia. Que no te preocupes de los aldeanos.

Blackthorne asintió con la cabeza y tomó una decisión.

— Por favor, da las gracias a Yabú-san, pero dile que no puedo vivir con la vergüenza de tener la aldea sobre mi conciencia. Me siento deshonrado. No puedo soportarlo. Va contra mis creencias cristianas. Tendré que suicidarme inmediatamente.

—¿Suicidarte?

— Sí, estoy resuelto.

—¿Nan ja, Mariko-san? — interrumpió Yabú.

Ella tradujo, tartamudeando, lo que había dicho Blackthorne. Yabú la interrogó y ella respondió. Después, Yabú dijo:

— Si no fuese por tu reacción, pensaría que es una broma, Mariko-san. ¿Por qué estás tan preocupada? ¿Crees que ha hablado en serio?

— No lo sé, señor. Parece… No lo sé…

—¿Qué piensas tú, Omi-san?

— El suicidio es contra la fe cristiana, señor. Nunca se suicidan como nosotros, como lo hace un samurai.

Yabú sorbió un poco de saké.

— Dile, Mariko-san, que el suicidio no es una costumbre bárbara. Es un acto contra su Dios cristiano. ¿Cómo puede suicidarse?

Mariko tradujo. Yabú observó atentamente mientras Blackthorne respondía:

— Anjín-san se disculpa con gran humildad, pero dice que, sea o no costumbre, lo quiera o no lo quiera Dios, esta vergüenza de la aldea le es insoportable. Dice que… que está en el Japón, que es hatamoto y que tiene derecho a vivir según nuestras leyes. — Sus manos temblaban. — Así lo ha dicho, Yabú-san. Derecho a vivir según nuestras costumbres…, según nuestra ley.

— Los bárbaros no tienen derechos.

— El señor Toranaga lo ha hecho hatamoto. Esto le da derechos, ¿neh?

La brisa repicó sobre los shojis.

—¿Cómo se suicidaría? ¿Eh? Pregúntaselo.

Blackthorne desenvainó el sable corto y afilado, y lo dejó suavemente sobre el tatami, con la punta hacia él.

— ¡ Es una fanfarronada! — exclamó simplemente Igurashi—. ¿ Cuándo se ha visto a un bárbaro actuar como una persona civilizada?

Yabú frunció el ceño.

— Es un hombre valiente, Igurashi-san. Y extraño. Pero, ¿eso…? — Yabú deseaba contemplar el acto, presenciar la acción del bárbaro, ver cómo iba a la muerte, experimentar con él el éxtasis de la partida. Pero, haciendo un esfuerzo, frenó el impulso de su propio placer. — ¿Qué aconsejas, Omi-san? — preguntó, con voz ronca.

— Tú, señor, dijiste al pueblo: «Si Anjín-san no aprende satisfactoriamente.» Yo te aconsejo que hagas una ligera concesión. Dile que lo que aprenda dentro de cinco meses será «satisfactorio», pero que, a cambio, debe jurar por su Dios que no revelará esto al pueblo.

— Pero él no es cristiano. ¿De qué valdrá este juramento?

— Yo creo que es una especie de cristiano, señor. Es enemigo de las Sotanas, y esto es importante. Creo que se sentirá obligado por un juramento por su Dios. Y también jurará, en nombre de Dios, que pondrá toda su inteligencia en aprender y en serviros. Como es listo, habrá aprendido mucho dentro de cinco meses. De este modo, tu honor quedará a salvo, y también el suyo, si es que lo tiene. No pierdes nada, y lo ganas todo. Además, y esto es importante, te será leal por su libre voluntad.

¿Crees que se mataría? — Sí.

¿Y tú, Mariko-san?

— No lo sé, Yabú-san. Lo siento, pero no puedo aconsejarte. Hace unas horas, habría dicho que no, que no se suicidaría. Ahora, no lo sé. Es…, desde que Omi-san vino a buscarlo esta noche…, es… diferente.

—¿Igurashi-san?

— Si cedes ahora, y es una baladronada, empleará este truco continuamente. Es astuto como un kami-zorro, todos lo hemos visto, ¿neh? Algún día tendrás que decir «no». Yo te aconsejo que lo digas ahora.

Omi se inclinó hacia delante y movió la cabeza.

— Discúlpame, señor, pero debo repetir que, si dices que no, te expones a una gran pérdida. Si es una baladronada, y puede que lo sea, se sentirá lleno de odio por esta nueva humillación, pues no hay que olvidar que es orgulloso, y no te ayudará hasta el límite de sus posibilidades, que es lo que te interesa.

«Ha pedido algo que, como hatamoto, tiene derecho a pedir, y dice que quiere vivir según nuestras costumbres, por su libre voluntad. ¿No es esto un enorme paso adelante, señor? Es maravilloso para ti y para él. Te aconsejo prudencia. Utilízalo para tu bien.

— Es lo que pretendo — dijo Yabú, con voz ronca.

— Es valioso, sí —dijo Igurashi—, y necesitamos sus conocimientos. Pero hay que dominarlo, tú mismo lo has dicho muchas veces, Omi-san. Es bárbaro. ¡Oh! Ya sé que hoy es hatamoto y que puede llevar dos sables desde ahora. Pero esto no hace de él un samurai. No es samurai, y nunca lo será.

Blackthorne, ensimismado, miraba a lo lejos. Pero había gotas de sudor sobre su frente. «¿Son de miedo? — pensó Yabú —. ¿Miedo de que se descubra su fanfarronada?.»

— Mariko-san. — ¿Sí, señor?

— Dile… — Yabú sintió de pronto la boca seca y un dolor en el pecho. — Dile a Anjín-san que el decreto sigue en pie.

— Perdonadme, señor, pero os pido encarecidamente que escuchéis el consejo de Omi-san.

Yabú no la miró. Miraba sólo a Blackthorne. Latía una vena de su frente.

— Anjín-san dice que está resuelto. Sea. Veamos si es bárbaro… o hatamoto.

La voz de Mariko se hizo casi imperceptible.

— Anjín-san, Yabú-san dice que el decreto sigue en pie. Lo siento.

Blackthorne oyó las palabras, pero no le turbaron. Mientras esperaba, no les había escuchado ni observado. Había adquirido un compromiso. El resto estaba en manos de Dios. Se había encerrado dentro de su propia cabeza y oído una y otra vez las mismas palabras, las palabras que le habían dado la clave de la vida aquí, las palabras que seguramente le había enviado Dios, por medio de Mariko: «Hay una solución muy fácil: morir. Para sobrevivir aquí, tendrías que vivir según nuestras costumbres…»

«Así, pues, tengo que morir.

«Debería estar espantado, pero no lo estoy.

«¿Por qué?

«No lo sé. Sólo sé que, desde el momento en que decidí que la única manera de vivir aquí como un hombre era seguir sus costumbres, desafiar a la muerte, morir — tal vez morir—, se extinguió de pronto mi miedo a la muerte.»La vida y la muerte son la misma cosa… Deja el karma al karma.»

«No tengo miedo a morir.

«Mi vida ha sido buena» — pensó.

— Wakarimasu — dijo claramente, mirando a Yabú.

Nadie se movió.

Observó cómo su mano derecha agarraba el cuchillo. Después, la izquierda se cerró también sobre la empuñadura, y la hoja apuntó sin temblar a su corazón. Ahora sólo oía el sonido de su vida, que crecía y crecía, y se hacía más y más fuerte, hasta que no pudo seguir escuchando. Su alma clamó por el eterno silencio.

Este clamor desató sus reflejos. Sus manos empujaron el cuchillo en dirección al blanco.

Omi estaba preparado para detenerlo, pero no había esperado un impulso tan súbito y tan feroz por parte de Blackthorne, y, al agarrar el puño con la diestra y la hoja con la izquierda, sintió un dolor agudo y brotó sangre de su mano. Puso toda su fuerza en contrarrestar la de Blackthorne. Entonces, Igurashi lo ayudó. Juntos pararon el golpe. Le arrancaron el cuchillo. Una gota de sangre brotó de la piel, sobre el corazón de Blackthorne, en el sitio donde había empezado a penetrar la Punta del arma.

Mariko y Yabú no se habían movido.

— Dile — dijo Yabú— que lo que aprenda será suficiente, Mariko-san. Ordénale…, no, pídele a Anjín-san que jure según dijo Omi. Todo tal como dijo Omi.

Blackthorne volvió despacio de la muerte. Los miró a ellos y al cuchillo desde una distancia enorme, sin comprender. Volvió a fluir su torrente vital, pero él no captó su significación, porque se creía muerto.

—¡Anjín-san! ¡Anjín-san!

Vio que los labios de ella se movían y oyó sus palabras.

«Estoy vivo — se dijo, maravillado—. No estoy muerto. ¡Estoy vivo!.»

Los otros permanecían sentados en silencio, esperando pacientemente, honrando su bravura. Nadie había visto en el Japón lo que ellos acababan de ver.

Un servidor trajo una venda y vendó con ella la mano de Omi, cortando la hemorragia del profundo corte. Todo estaba callado. De vez en cuando, Mariko pronunciaba su nombre en voz queda, mientras los otros sorbían cha o saké.

Para Blackthorne aquella «no vida» parecía prolongarse eternamente. Pero, de pronto, sus ojos vieron y sus oídos oyeron.

—¿Anjín-san? — Hai.

Mariko repitió lo que Omi había dicho, como si procediese de Yabú. Tuvo que repetirlo varias veces para asegurarse de que él lo comprendía claramente.

Blackthorne reunió sus últimas fuerzas, gozando las mieles de la victoria.

— Mi palabra es bastante, como es bastante la suya. Sin embargo, juraré por mi Dios como él desea. Sí. Y Yabú-san jurará igualmente por su dios cumplir su parte del trato.

— El señor Yabú dice que sí, que lo jura por el señor Buda.

Por consiguiente, Blackthorne juró como quería Yabú. Aceptó un poco de cha. Nunca le había sabido tan bien. La taza parecía muy pesada y no pudo sostenerla mucho rato.

—¿Por qué no descansas ahora, Anjín-san? El señor Yabú te da las gracias y dice que seguirá hablando contigo mañana. Ahora debes descansar.

— Sí, gracias. Me sentará bien.

—¿Crees que puedes ponerte en pie? — Sí. Creo que sí.

«— Yabú-san pregunta si deseas un palanquín. Blackthorne lo pensó. Por fin, decidió que un samurai tenía que andar…, que tratar de andar.

— No, gracias — dijo, aunque le habría gustado tumbarse, dejarse llevar, cerrar los ojos y dormirse inmediatamente.

Lentamente, cogió el cuchillo y lo observó. Después, lo introdujo en la vaina, y tardó en ello mucho tiempo.

— Siento ser tan lento — murmuró.

— No debes sentirlo, Anjín-san. Hoy has vuelto a nacer. Esta es otra vida, una vida nueva — dijo Mariko, llena de orgullo por él—. Son pocos los que pueden volver. No lo lamentes. Sabemos que esto requiere gran fortaleza. ¿Puedo ayudarte?

— No. No, gracias.

Pero no pudo levantarse en seguida. Tuvo que emplear las manos para ponerse de rodillas y, después, tuvo que hacer una pausa para recobrar fuerzas. Por último, se irguió y se tambaleó, pero no llegó a caerse.

Yabú hizo una reverencia. Y Mariko y Omi e Igurashi.

Blackthorne dio los primeros pasos como un borracho. Se agarró a una columna y se sostuvo un momento. Después, reanudó la marcha. Se tambaleaba, pero caminaba, solo. Apoyaba una mano en la empuñadura del sable largo y llevaba erguida la cabeza.

Yabú respiró hondo y bebió un largo trago de saké. Cuando pudo hablar, dijo a Mariko:

Sigúelo, por favor. Cuida de que llegue sano y salvo a casa. Cuando ella hubo salido, Yabú se volvió a Igurashi.

¡Eres un tonto repugnante!

Inmediatamente, Igurashi tocó la estera con la frente.

— Era una baladronada, ¿neh? Tu estupidez ha estado a punto de costarme un tesoro inapreciable.

— Sí, señor, tienes razón, señor. Te pido permiso para quitarme la vida inmediatamente.

—¡Sería demasiado bueno para ti! ¡Vete, y vive en la caballeriza hasta que te envíe a buscar! Duerme con los estúpidos caballos.

— Sí, señor. Te pido disculpas, señor.

—¡Lárgate! Omi-san mandará los fusileros. ¡Vete!

Las velas oscilaron y chisporrotearon. Una de las doncellas dejó caer una diminuta gota de saké sobre la mesita barnizada, y Yabú la maldijo furiosamente. Las otras se excusaron al punto. El se dejó apaciguar 7 aceptó más vino.

—¿Una baladronada? Así lo dijo. ¡Estúpido! ¿Por qué estoy siempre rodeado de tontos?

Omi no dijo nada, pero rió para sus adentros.

— Pero tú no eres tonto, Omi-san. Tu consejo es valioso. Tu feudo queda doblado desde hoy. Seis mil kokú. A partir del año próximo, loma treinta ri alrededor de Anjiro como feudo.

Omi se inclinó sobre la estera. «Yabú merece morir, pensó, burlón, por lo fácil que es de manejar.»

— No merezco nada, señor. Sólo cumplí mi deber.

Sí. Pero el señor feudal debe recompensar la fidelidad y el cumplimiento del deber. Suzu — dijo a una de las doncellas—. Di a Zukimoto que venga.

¿Cuándo empezará la guerra? — preguntó Omi.

Este año. Tal vez tarde seis meses, tal vez no. ¿Por qué?

— Tal vez dama Mariko debería quedarse más de tres días. Para protegerte.

—¿Eh? ¿Por qué?

— Ella es la boca de Anjín-san. Este, con su ayuda, puede adiestrar en medio mes a veinte hombres, los cuales podrán adiestrar a cien, y estos cien, a todos los demás. Después, poco importa que viva o que muera.

—¿Por qué habría de morir?

— Puede repetirse el desafío y ser diferente el resultado. Y, cuando tengas la información que deseas, ¿de qué te servirá?

— De nada.

— Necesitas aprender la estrategia de guerra de los bárbaros, pero has de hacerlo rápidamente. El señor Toranaga puede enviarlo a buscar, por consiguiente, debes tener a la mujer aquí el mayor tiempo posible. Medio mes debería bastar para sacarle todo lo que sabe. Aunque tendrás que hacer pruebas y adaptar sus métodos a nuestro estilo.

—¿Y Toranaga-san?

— Estará de acuerdo, si lo planteamos correctamente, señor. Tiene que estarlo. Las armas son tan suyas como tuyas. Y la presencia de Mariko aquí es también valiosa en otros sentidos.

— Sí —dijo Yabú, con satisfacción, pues la idea de tenerla como rehén se le había ocurrido ya en el barco, cuando planeaba ofrecer a Ishido el sacrificio de Toranaga—. Ciertamente, hay que proteger a Toda Mariko, para que no caiga en malas manos.

— Sí. Y tal vez podría ser el medio de dominar a Hiro-matsu, a Buntaro y a todo su clan. Incluso a Toranaga.

— Redacta el mensaje acerca de ella.

— Mi madre tuvo hoy noticias de Yedo, señor — dijo Omi, como sin darle importancia—. Me pidió que te dijese que dama Genjiko ha dado el primer nieto a Toranaga.

Yabú se puso inmediatamente alerta. ¡El nieto de Toranaga! Podría dominar a Toranaga, ¿neh? ¿Cómo podría tomarlo como rehén?

¿Y dama Ochiba? — preguntó.

Salió de Yedo con todo su séquito. Hace tres días. Pero ahora está a salvo en territorio del señor Ishido.

Yabú pensó en Ochiba y en su hermana Genjiko. ¡Qué diferentes eran la una de la otra! Ochiba, llena de vida, hermosa, astuta, incansable, la mujer más deseable del Imperio, y madre del Heredero. Genjiko, su hermana menor, callada, reflexiva, de rostro vulgar, dotada de una crueldad que se había hecho legendaria y que había heredado de su madre, una de las hermanas de Goroda. Las dos hermanas se querían, pero Ochiba odiaba a Toranaga y a los suyos, como Genjiko detestaba al Taiko y a su hijo Yaemón. Yabú se preguntó si el hijo de Ochiba sería realmente hijo del Taiko. ¡ Cuánto daría por saber la respuesta! ¡ Cuánto daría por poseer a esa mujer!

La doncella Suzu llamó discretamente y abrió la puerta. Zukimoto entró en la estancia.

-¿Señor?

—¿Dónde están todos los regalos que mandé traer de Mishima para Omi-san?

— Están todos en el almacén, señor. Aquí está la lista. Los dos caballos pueden escogerse en la caballeriza. ¿Quieres que lo haga ahora?

— No. Omi-san los escogerá mañana.

Yabú repasó la lista, cuidadosamente escrita: «Veinte quimonos (de segunda calidad), dos sables, una armadura (reparada, pero en buenas condiciones), dos caballos, armas (de la mejor calidad) para cien samurais. Valor total: cuatrocientos veintiséis kokús. Además, el pedrusco llamado» La Piedra Expectante». Valor: inestimable.»

Yabú pensó en aquella piedra, en los lejanos días pasados con su venerado señor, el Taiko, y, por último, en la Noche de los Gritos. Le invadió la melancolía. La vida es triste y cruel, pensó. Miró a Suzu. La doncella sonrió a su vez, vacilante, esbelta y delicadísima como las otras dos. Las tres habían sido traídas en palanquín de su casa de Mishima. Esta noche iban descalzas, vestían quimonos de la mejor seda y su piel parecía muy blanca. Yabú advirtió la presencia de Zukimoto.

—¿A qué esperas? ¿Eh? ¡Lárgate!

— Sí, señor. Pero me dijiste que te recordase lo de los impuestos, señor — y se marchó apresuradamente.

— Doblarás inmediatamente todos los impuestos, Omi-san — dijo Yabú.

— Sí, señor.

—¡Cerdos campesinos! No trabajan como debieran. ¡Son todos ellos unos perezosos! ¡Ya es hora de que asuman sus responsabilidades!

Después, Yabú volvió al tema que lo obsesionaba:

— Anjín-san me asombró esta noche. ¿A ti no?

¡ Oh, sí, señor! Más que a ti. Pero estuviste acertado al ponerlo en un compromiso.

¿Quieres decir que Igurashi tenía razón?

— Simplemente admiro tu sabiduría, señor. Alguna vez tenías que decirle «no». Creo que hiciste bien en decírselo esta noche.

— Pensé que se mataría. Sí. Me alegro de que estuvieses a punto para impedirlo. Había pensado que lo estarías. Anjín-san es un hombre extraordinario, por ser bárbaro, ¿neh? Lástima que sea tan ingenuo.

Yabú bostezó. Aceptó el saké que le ofrecía Suzu.

— ¿Has dicho medio mes? Mariko-san estará aquí durante este tiempo, Omi-san. Después decidiré lo que hay que hacer con ella, y con él. Pronto tendremos que darle otra lección. — Se echó a reír, mostrando sus mellados dientes. — Si Anjín-san nos enseña cosas, ¿por qué no hemos de enseñárselas nosotros? Habría que enseñarle a hacerse correctamente el harakiri. Sería digno de verse, ¿neh? ¡ Cuida de ello! Sí, creo que los días del bárbaro están contados.

CAPITULO XXXII

Doce días más tarde llegó el correo de Osaka, acompañado de una escolta de diez samurais. En las puntas de las lanzas ondeaba la enseña del omnipotente Consejo de Regencia.

El correo era un samurai enjuto y musculoso, de alto rango, uno de los primeros lugartenientes de Ishido. Se llamaba Nebara Jozen y tenía fama por su crueldad. Su quimono gris estaba hecho trizas y manchado de barro.

— Disculpa mi aspecto, Yabú-san, pero me trae un asunto urgente — dijo—. Mi señor pregunta primero: ¿por qué adiestras a soldados de Toranaga junto con los tuyos? Segundo: ¿por qué hacen la instrucción con tantos mosquetes?

Yabú enrojeció por la rudeza del otro, y, al mismo tiempo, se sintió trastornado al comprobar que se había producido una filtración en su sistema de segundad.

— Sé bien venido, Jozen-san. Puedes asegurar a tu señor que sus intereses son lo que más pesa en mi corazón — dijo, con una cortesía que no engañó a nadie.

Estaban en la galería de la fortaleza. Omi estaba sentado junto a Yabú. Igurashi, que había sido perdonado hacía unos días, se hallaba más cerca de Jozen, y había varios guardias particulares a su alrededor.

—¿Qué más dice tu señor?

— Mi señor se alegrará de tu interés por él. Y ahora, volviendo a las armas y a la instrucción, mi señor quisiera saber por qué Naga, el hijo de Toranaga, es el segundo en el mando. Segundo en el mando, ¿de qué? ¿Y por qué es el bárbaro quien, según parece, dirige la instrucción? La instrucción, ¿para qué? Sí, Yabú-sama, esto es también muy interesante. — Jozen movió sus sables, para estar más cómodo, alegrándose de tener protegida la espalda por sus hombres. — Otra cosa: El Consejo de Regencia se reunirá el primer día de la luna nueva. Dentro de veinte días. Se te invita oficialmente a ir a Osaka, para renovar tu juramento de fidelidad.

A Yabú le dio un vuelco el estómago.

«Tengo entendido que el señor Toranaga dimitió.

— Sí, Yabú-san, es cierto. Pero el señor Ito Teruzumi ocupará su sitio. Mi señor será el nuevo Presidente del Consejo.

Yabú sintió pánico. Toranaga había dicho que los cuatro regentes no se pondrían de acuerdo para designar el quinto. Ito Teruzumi era un pequeño daimío de la provincia de Negato, en Honshu occidental, pero su familia era antigua y descendía de la estirpe Fujimoto, y por esto era aceptable como regente, aunque fuese un hombre inútil y afeminado.

— Será para mí un honor recibir su invitación — dijo Yabú, a la defensiva, tratando de ganar tiempo para pensar.

— Mi señor pensó que querrías ponerte en camino en seguida. De este modo, estarías en Osaka cuando se celebre la reunión oficial. Me ordenó que te dijese que todos los daimíos recibirán la misma invitación. Inmediatamente.

Jozen le alargó un documento oficial.

— Ciertamente, será para mí un privilegio presenciar la reunión oficial — dijo Yabú, luchando por dominar su semblante.

— Bien — dijo Jozen. Sacó otro documento, lo desenrolló y lo mostró—. Esto es una copia del nombramiento del señor Ito, firmado y autorizado por los demás regentes.

Yabú tomó el documento. Le temblaban los dedos. Su autenticidad era indudable. Había sido avalado por dama Yodoko, viuda del Taiko, la cual afirmaba que el documento era legítimo y había sido firmado en su presencia.

— Los señores de Iwari, Mikawa, Suruga y Totomi, han aceptado ya — dijo Jozen—. Aquí están sus sellos. Tú eres el penúltimo de mi lista. El último es el señor Toranaga.

— Sírvete dar las gracias a tu señor y decirle que espero con ilusión el momento de saludarlo y felicitarlo — dijo Yabú.

— Bien. Pero debes escribirlo. Ahora sería un buen momento.

— Esta noche, Jozen-san. Después de cenar.

— Muy bien. Ahora podríamos ir a ver la instrucción de las tropas.

— Hoy no hay instrucción. Todos mis hombres están realizando una marcha forzada — dijo Yabú, que, en el momento de entrar Jozen y sus hombres en Izú, había ordenado que cesaran los disparos y que continuase el ejercicio, con armas silenciosas, lo más lejos posible de Anjiro—. Mañana podrás acompañarme, si lo deseas, al mediodía.

— Bien. Ahora no me vendrá mal dormir un poco. Pero volveré al ponerse el sol…, si me lo permites. Entonces, tú y tu comandante Omi-san, y el segundo comandante, Naga-san, podréis explicarme, en interés de mi señor, todo lo referente a la instrucción, las armas, etcétera. Y lo del bárbaro.

— El… Sí, desde luego. — Yabú se volvió a Igurashi. — Prepara habitaciones para nuestro honorable huésped y sus hombres.

Gracias, pero no es necesario — dijo rápidamente Jozen—. Una estera en el suelo y una silla de montar como almohada, son suficientes para un samurai. Tomaré un baño, si eres tan amable… Acamparé en la cima de la colina, naturalmente, si lo permites.

Como quieras.

Jozen saludó con rigidez y se alejó, rodeado de sus hombres.

Cuando se hubieron marchado, la cara de Yabú se contrajo de furor.

—¿Quién me ha traicionado? ¿Quién? ¿Dónde está el espía?

— En Yedo, señor — dijo Igurashi—. Debe de estar allí. Aquí, la seguridad es perfecta.

—¡Oh, ko! — dijo Yabú, a punto de rasgarse las vestiduras—. Me han traicionado. Estamos aislados. Izú y el Kwanto están aislados. Ishido ha vencido. Ha vencido.

— Todavía faltan veinte días, señor — dijo rápidamente Omi—. Envía un mensaje al señor Toranaga. Dile que…

—¡Tonto! — exclamó Yabú—. Toranaga ya lo sabe. Donde yo tengo un espía, él tiene cincuenta. Me ha dejado en la trampa.

— No lo creo, señor — dijo Omi, impertérrito—. Iwari, Mikawa, Totomi y Suruga le son contrarios, ¿neh? No le habrán avisado. Por consiguiente, es posible que aún no lo sepa. Infórmale y sugiérele…

—¿No lo has oído? — gritó Yabú—. Los cuatro regentes han aceptado el nombramiento de Ito. Por tanto, el Consejo es legal, ¡y se reunirá dentro de veinte días!

— La respuesta es sencilla, señor. Sugiere a Toranaga que haga asesinar inmediatamente a Teruzumi o a otro de los regentes.

Yabú se quedó boquiabierto.

—¿Qué? ¿Te has vuelto loco?

— Te ruego que tengas paciencia conmigo, señor. Anjín-san te ha dado unos conocimientos preciosos, ¿neh? Más de lo que nunca pudimos imaginarnos. Ahora, Toranaga lo sabe también, gracias a tus informes y, probablemente, a los de Naga-san. Si podemos ganar el tiempo necesario, nuestros quinientos mosquetes y los otros trescientos te darán una fuerza irresistible. Ellos perderán la primera batalla. Y una batalla, en el momento adecuado, puede dar la victoria total a Toranaga.

— Ishido no tiene que presentar batalla. Dentro de veinte días, tendrá el mandato del Emperador.

— Ishido es un campesino, hijo de un campesino. Es un embustero, y huye de la lucha, abandonando a sus camaradas.

— ¡No sabes lo que estás diciendo!

— Es lo que hizo en Corea. Yo estaba allí y lo vi. Y mi padre lo vio. En cambio, Toranaga es un Minowara. Puedes fiarte de él. Te aconsejo que cuides los intereses de Toranaga.

Yabú movió la cabeza, con incredulidad.

—¿Estás sordo? ¿No has oído a Nebara Jozen? Ishido ha ganado. El Consejo tendrá el poder dentro de veinte días.

— Puede que lo tenga.

— Aunque Ito… ¿Cómo podrías? No, es imposible.

— Toranaga podría hacerlo — dijo Omi, sabiendo que se había puesto en las fauces del dragón—. Te ruego que lo pienses.

Yabú se enjugó la cara. Sudaba por todos sus poros.

— Después de esta convocatoria, si se reúne el Consejo y yo no estoy presente, puedo darme por muerto con todo mi clan, incluido tú mismo. Necesito al menos dos meses para instruir al regimiento. Toranaga y yo no podríamos vencer a todos los demás. No, estás equivocado. Tengo que apoyar a Ishido.

— No tienes que salir para Osaka hasta dentro de diez días — dijo Omi— o de catorce, si quemas etapas. Informa en seguida a Toranaga de lo que ha dicho Nebara Jozen. Salvarás Izú y la casa de los Kasigi. Te lo suplico. Ishido te traicionará y destruirá. Ikawa Jikkyu es pariente suyo, ¿neh?

— Pero, ¿y Jozen? — exclamó Igurashi—. ¿Eh? ¡Quiere saberlo todo esta noche!

— Díselo. Con todo detalle. El no es más que un lacayo — dijo Omi. Sabía que se jugaba el todo por el todo, pero tenía que evitar que Yabú se pusiese al lado de Ishido y echase a perder todas sus oportunidades—. Descúbrele tus planes.

Igurashi se opuso acaloradamente.

— En el momento en que Jozen se entere de lo que estamos haciendo, enviará un mensaje al señor Ishido.

Seguiremos al mensajero y le mataremos.

¡Silencio! — ordenó Yabú—. Tu consejo es una locura.

Omi se inclinó ante el reproche, pero irguió de nuevo la cabeza y dijo tranquilamente:

— Entonces, permite que ponga fin a mi vida, señor. Pero, primero, déjame terminar. Faltaría a mi deber si no tratase de protegerte. Te pido este último favor, como vasallo fiel.

—¡Termina!

— Ahora no hay Consejo de Regencia, por tanto, el impertinente y grosero Jozen y sus hombres no están protegidos legalmente, a menos que des valor a un documento ilegal, dejándote engañar como los otros, señor. No hay Consejo. No pueden «ordenarte» nada, ni a ti, ni a nadie. ¿Y cuántos daimíos obedecerán antes de que puedan darse órdenes legales? Sólo los aliados de Ishido, ¿neh?Este documento significa la guerra, sí, pero te pido que la hagas a tu manera, no como quiere Ishido. ¡Recibe su amenaza con el desprecio que merece! Toranaga no ha sido vencido jamás en el combate. Ishido, sí. Toranaga está en favor de los barcos y del comercio. Ishido, no. Toranaga quiere la flota del bárbaro…, ¿y no se lo aconsejaste tú mismo? Ishido, no. Ishido cerrará el Imperio. Toranaga lo mantendrá abierto. Ishido, si gana, dará a Ikawa Jikkyu tu feudo hereditario de Izú. Toranaga te dará todas las provincias de Jikkyu. Eres el principal aliado de Toranaga. ¿Acaso no te regaló su sable? ¿No ha puesto los mosquetes a tu disposición? ¿No garantizan los mosquetes la victoria, en un ataque por sorpresa? Yo digo que Toranaga Minowara es tu única esperanza. Debes ir con él.

Se inclinó y esperó en silencio. Yabú miró a Igurashi.

—¿Qué dices tú?

— Coincido con Omi-san, señor. — La cara de Igurashi reflejaba su preocupación. — En cuanto a matar al mensajero, sería peligroso, señor. Tozen podría enviar otros y… — Se interrumpió a media frase. — ¡Palomas mensajeras! Las acémilas de Jozen traían dos cestas de ellas.

— Tendremos que envenenarlas esta noche — dijo Omi.

—¿Cómo? Estarán guardadas.

— No lo sé, pero debemos eliminarlas o inutilizarlas antes de la aurora.

— Igurashi — dijo Yabú—. Envía inmediatamente algunos hombres a vigilar a Jozen. Entérate de si suelta alguna de sus palomas mensajeras… hoy, ahora.

— Sugiero que enviemos también rápidamente nuestros halcones y halconeros hacia el Este — añadió Omi.

— Sea — dijo Yabú, en tono resignado.

Cuando volvió Igurashi, dijo:

— Se me acaba de ocurrir una cosa, Omi-san. Mucho de lo que has dicho sobre Jikkyu y el señor Ishido es verdad. Pero si aconsejas que hagamos «desaparecer» a los mensajeros, ¿por qué tenemos que jugar con Jozen? ¿Por qué decirle algo? ¿Por qué no los matamos a todos en seguida?

—¿Y por qué no? — afirmó Omi—. Admito que tu plan es mejor, Igurashi-san.

Ambos miraron a Yabú.

—¿No hay otra manera? — dijo éste.

Omi sacudió la cabeza. Igurashi hizo lo mismo.

— Tal vez podría negociar con Ishido — dijo Yabú, impresionado, buscando una manera de salir de la trampa—. Tenéis razón en lo del tiempo. Tengo diez días, catorce como máximo. ¿Cómo manejar a Jozen y tener tiempo de maniobrar?

— Sería prudente simular que vas a ir a Osaka — dijo Omi—. Pero nada perdemos con informar a Toranaga en seguida, ¿neh? Una de nuestras palomas mensajeras podría estar en Yedo antes de ponerse el sol. Quizá. Pero nada se perdería.

— Podrías informar al señor Toranaga de la llegada de Jozen y de la reunión del Consejo dentro de veinte días — dijo Igurashi—. En cuanto al asesinato del señor Ito, sería demasiado peligroso ponerlo por escrito, ¿neh?

— De acuerdo. Nada sobre Ito. Sin duda Toranaga pensará en esto. Es evidente, ¿neh?

— Sí, señor. Inconcebible, pero evidente.

Omi esperó en silencio, buscando frenéticamente una solución. El hecho de que hubiese decidido eliminar a Yabú y cambiar la jefatura del dan, no impedía que le aconsejase con sagacidad.

Yabú se inclinó hacia delante, todavía indeciso.

— ¿ Hay alguna manera de eliminar a Jozen y a sus hombres sin peligro para mí, y de no comprometerme en diez días?

— Naga — dijo sencillamente Omi—. Utilízalo como cebo en una trampa.

Al anochecer, Blackthorne y Mariko cabalgaron hasta la puerta de la casa de él, seguidos por otros jinetes. Ambos estaban cansados. Ella cabalgaba como un hombre, llevaba pantalón ancho y un manto ceñido por un cinturón, sombrero de ala ancha y guantes.

Unos criados sujetaron las bridas y se llevaron los caballos. Blackthorne despidió a sus acompañantes en un japonés tolerable y saludó a Fujiko, que, orgullosa, esperaba en la galería, como de costumbre.

—¿Puedo servirte, cha, Anjín-san? — preguntó ceremoniosamente, como de costumbre.

— No — respondió él, como de costumbre—. Primero, tomaré un baño. Después, saké y un poco de comida.

En la casa de baño, un servidor le despojó de su ropa, y otro lo enjabonó, lo frotó, le lavó el cabello y vertió agua sobre él, para quitarle la espuma y el polvo. Entonces, completamente limpio, se metió gradualmente en la gran bañera de hierro — pues el agua estaba muy caliente— y se tumbó en ella.

«¡Dios mío, qué delicia!», se dijo, dejando que el calor penetrase en sus músculos.

Oyó que se abría la puerta y la voz de Suwo que le decía:

— Buenas tardes, mi amo — seguido de muchas palabras japonesas que no entendió.

Pero hoy estaba demasiado cansado para tratar de conversar con Suwo.

— No conversación, Suwo — dijo—. Esta noche querer pensar.

— Sí, mi amo. Perdona, pero debes decir: «Esta noche quiero pensar.»

— Esta noche quiero pensar — repitió Blackthorne, en correcto japonés, tratando de meterse en la cabeza los casi incomprensibles sonidos, contento de que lo corrigiesen, pero cansado de ello.

¿Dónde está el diccionario gramatical? — fue lo primero que preguntó a Mariko por la mañana—. ¿Lo ha pedido de nuevo Yabú-sama?

Sí. Ten paciencia, Anjín-san. Llegará pronto.

— Me prometieron que llegaría con la galera y los soldados. Y no llegó. Suerte que tú estás aquí. Sin ti, sería imposible. Es muy difícil, Mariko-san.

—¡Oh, no, Anjín-san! El japonés es muy fácil de hablar, comparado con otras lenguas. No hay artículos, ni conjugaciones de los verbos, ni infinitivos. Todos los verbos son regulares y terminan en masu, y puede decirse casi todo empleando sólo el tiempo presente, si se desea. Para interrogar, basta con añadir ka al verbo. Para una negación, se cambia masu por masen. ¿Hay algo más fácil? Yukimasu significa voy, pero también, tú, él, ella va, o ellos van, o irán, e incluso podrían haber ido. Los nombres son iguales en singular y en plural. Tsuma significa esposa o esposas. Muy sencillo.

— Bueno, ¿y cómo se marca la diferencia entre yo voy, yakimasu, y ellos fueron, yukimasu. — Por inflexión, Anjín-san, y por el tono. Escucha: yukimasu-yukimasu.

— Ambas palabras suenan exactamente igual.

— Porque piensas en tu lengua, Anjín-san. Para comprender el japonés, tienes que pensar en japonés. No olvides que nuestra lengua es la lengua del infinito. Tienes que cambiar tu concepto del mundo. Aprender japonés es aprender un arte nuevo, desligado del mundo… Y es muy sencillo.

«Es una mierda», murmuró él, en inglés, y se sintió mejor.

— Debes aprender los caracteres escritos — le había dicho Mariko.

— No puedo. Tardaría demasiado. No significan nada para mí.

— En realidad, son dibujos sencillos, Anjín-san. Los tomamos de los chinos hace mil años. Fíjate en este signo, o símbolo, de un cerdo.

— No parece un cerdo.

— Pero un día lo pareció, Anjín-san. Deja que te enseñe. Pon el símbolo de un «tejado» sobre el símbolo de un «cerdo». ¿Qué nos da?

— Un cerdo y un tejado.

— Pero, ¿qué significa esto, el nuevo signo?

— No lo sé.

— «Hogar». En los viejos tiempos, los chinos pensaban que un cerdo bajo un tejado era el hogar. No eran budistas, comían carne, y, por esto, un cerdo representaba riqueza para los campesinos, y, por ende, un buen hogar. De aquí viene el signo. Veamos este otro. Un símbolo de «tejado», un símbolo de «cerdo» y un símbolo de «mujer». Un «tejado» sobre dos cerdos significa «contento». Un «tejado» sobre dos «mujeres» significa «discordia». ¿Neh?

—¡De acuerdo!

— Desde luego, los chinos son muy estúpidos en muchas cosas, y sus mujeres no se educan como tales. En tu casa no hay discordia, ¿verdad?

Ahora, en el duodécimo día de su renacimiento, Blackthorne pensaba en esto. No. Aquí no había discordia. Pero tampoco era un hogar. Fujiko no era más que un ama de llaves de confianza, y esta noche, cuando él se fuese a dormir, le habría preparado el lecho y estaría arrodillada junto a éste, paciente e inexpresiva.

— Gracias, señora — le diría él—. Buenas noches.

Y ella saludaría y se marcharía en silencio a la habitación del otro lado del pasillo, contigua a aquella en que dormía Mariko. Y si él se levantaba por la noche, pronto aparecería Fujiko y se sentaría calladamente a su lado, porque era costumbre que la esposa o la consorte no durmiese cuando su señor estaba despierto.

Fujiko estaba siempre levantada y esperando cuando él llegaba a casa. Algunas noches, Blackthorne bajaba solo a la playa. Y, aunque insistía en que lo dejasen solo, sabía que lo seguían y lo vigilaban. No porque temiesen que tratase de escapar, sino porque era costumbre atender continuamente a las personas importantes. Y él era importante en Anjiro.

Con el tiempo aceptó la presencia de Fujiko. Era lo que le había dicho Mariko: «Piensa en ella como en una piedra, o un shoji, o una pared. Su deber es servirte.»

Con Mariko era distinto.

Se alegraba de que ella se hubiese quedado. Sin su presencia no habría podido empezar la instrucción y, mucho menos, explicar las complicaciones de la estrategia. Y bendijo a Mariko, y a fray Domingo, y a Alban Caradoc, y a sus otros maestros.

Nunca creía que pudiese sacar algo útil de las batallas, pensó una vez más. Una vez, cuando su barco llevó un cargamento de lana inglesa a Amberes, un ejército español atacó la ciudad, y todos los hombres acudieron a las barricadas y a los diques. El imprevisto ataque fue rechazado. Fue la primera vez que vio a Guillermo, duque de Orange, empleando los regimientos como piezas de ajedrez. Avanzando, retrocediendo con simulado pánico, contraatacando, rompiendo las filas de los Invencibles, entre olor a sangre, a pólvora, a orines, a caballos y a estiércol, sintiendo la frenética alegría de matar y la fuerza de veinte hombres en los brazos.

«¡Dios mío, qué espléndido es triunfar!», dijo en voz alta, desde su bañera.

—¿Señor? — dijo Suwo.

— Nada — respondió en japonés—. Pensaba. Sólo pensaba…, en alta voz.

— Comprendo, mi amo. Sí. Perdona. Blackthorne volvió a sus pensamientos. «Mariko. Sí, tenía para él un valor incalculable.»

Después de aquella primera noche de su suicidio frustrado, no se había vuelto a hablar de ello. ¿Qué había que decir?

«Me alegro de que haya tanto que hacer — pensó —. Así no tengo tiempo para pensar, salvo durante estos minutos en el baño. Falta tiempo para todo. Tengo que concentrarme en la instrucción y en la enseñanza, pero deseo aprender, trato de aprender, necesito aprender, para cumplir la promesa que le hice a Yabú. Me faltan horas. Llego agotado a la cama, me duermo instantáneamente, para levantarme al amanecer y galopar a la meseta, donde enseño la instrucción toda la mañana y despacho una comida frugal, nunca satisfactoria, siempre sin carne. Después, toda la tarde, y a veces hasta bien entrada la noche, con Yabú, Omi, Igurashi, Naga, Zukimoto y otros cuantos oficiales, hablando de guerra, respondiendo a sus preguntas sobre la guerra, mientras los escribas toman notas. Muchas, muchísimas notas.

«A veces, sólo con Yabú.

«Pero Mariko está siempre presente. Mariko, que se porta conmigo de un modo diferente, que ya no es una extraña.

«Otros días, los escribas releen sus notas, comprobándolas meticulosamente, revisándolas una y otra vez, hasta que hoy, después de doce días y de unas cien horas de detalladas explicaciones, empieza a tomar forma un manual de guerra. Exacto. Y letal.

«Letal, ¿para quién? No para nosotros, ingleses u holandeses, que vendremos aquí en son de paz y sólo como comerciantes. Letal para los enemigos de Yabú y para los enemigos de Toranaga, y para nuestros enemigos portugueses y españoles, cuando traten de conquistar el Japón. Como lo han hecho en todas partes, en todos los territorios recién descubiertos. Primero, llegan los curas. Después, los conquistadores. Pero no aquí —pensó, muy satisfecho—. No aquí…, ahora.»

—¿Anjín-san?

—¿Hai, Mariko-san?

— Yabú wa kiden no goshusseki o kon-ya iva hitsuyo to senu to oserareru, Anjín-san.

Las palabras se formaron lentamente en su cabeza: «El señor Yabú no tiene necesidad de verte esta noche.»

Ichi-ban — dijo él, encantado—. Domo.

Gomen nasai, Anjín-san. Anatawa…

— Sí, Mariko-san — la interrumpió él, pues el calor del agua minaba su energía—. Sé que habría tenido que decirlo de otro modo, pero ahora no quiero hablar más en japonés. No esta noche. Ahora me siento como un colegial al empezar las vacaciones de Navidad. ¿Te das cuenta de que son las primeras horas libres que tengo desde mi llegada?

— Sí, lo sé. —Sonrió cansadamente. — Pero, ¿te das cuenta, señor capitán-piloto Blackthorne, de que son también mis primeras horas libres desde que llegué?

El se echó a reír. Ella llevaba un grueso albornoz de algodón, flojamente sujeto, y una toalla enrollada en la cabeza para protegerse el cabello. Todas las noches, cuando empezaban a dar masaje a Blackthorne, ella tomaba un baño, ya sola, ya con Fujiko.

— Báñate ahora — dijo él, incorporándose.

— No, por favor. No quiero molestarte.

— Entonces, comparte el baño conmigo. Es maravilloso.

— Gracias. Esperaba el momento de poder limpiarme del sudor y del polvo — dijo, quitándose la ropa y sentándose en el pequeño asiento. Una sirvienta empezó a enjabonarla.

La primera vez que Blackthorne la había visto desnuda, aquel día en que le había enseñado a zambullirse, se había sentido muy impresionado. Ahora, su desnudez no le afectaba físicamente. La había visto muchas veces desvestida o sólo parcialmente cubierta. Incluso la había visto hacer sus necesidades.

¿Hay algo más normal, Anjín-san? Los cuerpos son normales, y las diferencias entre los hombres y las mujeres son normales, ¿neh?

Sí, pero… nuestra educación es diferente.

Sin embargo, ahora estás aquí y nuestras costumbres son las tuyas, y lo que es normal para nosotros, lo es también para ti, ¿neh?

Era normal orinar y defecar al aire libre, si no había cubos o letrinas, mientras los otros esperaban cortésmente, sin mirar. A no tardar, un campesino recogería las heces y las mezclaría con agua, para abonar las plantaciones. Las heces y la orina humana eran los únicos abonos importantes del Imperio.

—¿No lo crees tú así, Anjín-san? — Sí.

— Bien — había dicho ella, muy satisfecha—. Pronto comerás pescado crudo y algas frescas, y serás un verdadero hatamoto.

El agua caliente les adormeció, y estuvieron tumbados durante un rato, sin decir nada. Más tarde, ella dijo:

—¿Qué te gustaría hacer esta noche, Anjín-san?

Si estuviéramos en Londres… — Blackthorne se interrumpió. «No quiero pensar en ellos — se dijo —. Ni en Londres. Todo esto pertenece al pasado. No existe. Sólo existe lo de aquí.» — Iríamos al teatro y veríamos una comedia — dijo, dominándose—. Aquí, ¿no tenéis teatro?

¡Oh, sí, Anjín-san! Las comedias son muy populares entre noso tros. Al Taiko le gustaba actuar para distraer a sus invitados, y el señor Toranaga también es aficionado a ellas. Hay muchas compañías ambulantes, para el vulgo. Pero creo que nuestras comedias no son como las vuestras. Aquí, los actores y las actrices llevan máscaras. Llamamos «Noh» a las obras. Son en parte música y en parte danza, y la mayor parte de ellas son muy tristes, muy trágicas, de tema histórico. Pero también las hay cómicas. En tu país, ¿iríamos a ver una comedia, o tal vez una obra religiosa?

— No. Iríamos al «Globe Theater» y veríamos algo de un autor llamado Shakespeare. A mí me gusta más que Ben Jonson o Marlowe. Tal vez veríamos La fierecilla domada, o El sueño de una noche de verano, o Romeo y Julieta. Una vez llevé a mi esposa a ver Romeo y Julieta, y le gustó mucho.

Le explicó los argumentos, pero Mariko los consideró incomprensibles en su mayor parte.

— Aquí sería absurdo que una niña desobedeciese a su padre de esta manera. Pero es muy triste, ¿neh? Triste para la niña y triste para el muchacho. ¿Y sólo tenía ella trece años? ¿Se casan tan jóvenes todas vuestras mujeres?

— No. Quince o dieciséis años es lo corriente. Mi mujer tenía diecisiete cuando nos casamos. ¿Cuántos tenías tú?

— Quince, Anjín-san. — Pasó una sombra por su frente, y él no la advirtió.— ¿Y qué haríamos después de la comedia?

— Te llevaría a cenar. Iríamos a la «Stone's Chop House», de Fetter Lañe, o a «Cheshire Cheese», de Fleet Street. Hay posadas que sirven comidas especiales.

— ¿Qué comerías tú?

— Prefiero no recordarlo — dijo él, con perezosa sonrisa, volviendo a pensar en el presente—. Estamos aquí y aquí tenemos que comer, y me gusta el pescado crudo, y karma es karma. — Se hundió más en la bañera. — Karma es una bonita palabra. Y una gran idea. Me has ayudado enormemente, Mariko-san.

— Me alegra haber podido prestarte algún pequeño servicio. — Mariko se relajó en el calor de la bañera. — Fujiko te ha preparado una comida especial para esta noche.

-¿Sí?

— Compró un… creo que vosotros lo llamáis faisán. Un pájaro grande. Lo cazó para ella uno de los halconeros.

—¿Un faisán? ¿Lo dices en serio? ¿Honto?

— Honto — respondió ella—. Fujiko les pidió que lo cazasen para ti. Y me pidió que te lo dijese.

—¿Cómo van a cocinarlo?

— Un soldado vio cómo los preparaban los portugueses y lo dijo a Fujiko-san. Ella te pide que tengas paciencia si no lo cocina como es debido.

— Pero, ¿cómo ya a hacerlo…? ¿Cómo van a hacerlo los cocineros? — se corrigió, recordando que sólo los criados cuidaban de la cocina y de la limpieza.

— Le dijeron que, primero, hay que desplumarlo, y después, quitarle las entrañas. — Mariko disimuló su asco. — Después, el ave se corta en pedacitos y se fríe en aceite o se hierve con sal y especias. — Frunció la nariz. — A veces los cubren con barro y lo ponen sobre ascuas para cocerlo. Aquí no tenemos hornos, Anjín-san.

— Estoy seguro de que será perfecto — dijo, pensando que no se podría comer.

Ella se echó a reír.

— A veces eres transparente, Anjín-san.

— Es que tú no comprendes lo importante que es la comida. — Sonrió, a su pesar. — Tienes razón. No debería interesarme la comida. Pero no puedo dominar el hambre.

— Pronto serás capaz de hacerlo.

El salió del agua, con un poco de ayuda de Suwo, y se tendió sobre la gruesa toalla. El viejo empezó a darle masaje.

— Has cambiado mucho en los últimos días, Anjín-san.

¿De veras?

¡Oh, sí! Desde tu renacimiento… Mucho, muchísimo.

El trató de recordar la primera noche, pero con poco éxito. De alguna manera, había vuelto a casa andando sobre sus pies. Fujiko y los criados le habían ayudado a acostarse. Después de un profundo sueño, se había levantado al amanecer y había ido a nadar. Más tarde, al volver a casa, había saludado a los lugareños, sabiendo, en secreto, que les había librado, y se había librado él mismo, de la maldición de Yabú.

Al llegar Mariko, ordenó que buscasen a Mura.

— Mariko-san, di esto a Mura, por favor: «Quiero ingresar en la escuela del pueblo. Aprender a hablar con los niños.»

— Aquí no hay escuela, Anjín-san.

-¿No?

— No. Mura dice que hay un monasterio a unos pocos ri, hacia el Oeste, y que, si quieres, los monjes podrían enseñarte a leer y escribir. Pero esto es una aldea, Anjín-san. Y aquí, lo que necesitan los pequeños es aprender a pescar, a remendar las redes, a plantar y cosechar el arroz y otras cosas.

— Entonces, ¿cómo aprenderé cuando tú te marches?

— El señor Toranaga te enviará los libros.

— Necesito algo más que libros.

— Todo saldrá bien, Anjín-san.

— Quizá. Pero dile a Mura que, siempre que diga algo equivocadamente, cualquier persona de la aldea, incluso los niños, tienen que corregirme. Desde ahora. Es una orden.

— El te da las gracias, Anjín-san.

—¿Hay alguien aquí que hable portugués? — Dice que no.

— Necesito tener alguien cuando tú te vayas, Mariko-san.

— Se lo diré a Yabú-san.

Fujiko había tocado también el suelo con la frente aquel primer día.

— Fujiko-san te da la bienvenida a casa, Anjín-san. Dice que le has hecho un gran honor y que te pide perdón por su rudeza en el barco. Pregunta si quieres conservar los sables, pues con ello le darías una gran satisfacción. Pertenecieron a su difunto padre.

— Dale las gracias y dile que me siento honrado de que sea mi consorte — había dicho él.

Aquel día se había sentido muy encumbrado. Pero su suicidio frustrado le había cambiado más de lo que creía y le había hecho más mella que todas las veces que estuvo cerca de la muerte anteriormente.

«¿Confiaba en Omi? — se preguntó—. ¿Creía que pararía el golpe? ¿Acaso no le advertí sobradamente? No losé. Lo único que sé es que me alegro de que estuviese apercibido — se confesó francamente—. ¡Otra vida que se fue!»

— Es mi novena vida. ¡La última! — dijo en voz alta, y los dedos de Suwo se inmovilizaron al punto.

—¿Qué? —preguntó Mariko —. ¿Qué has dicho, Anjín-san?

— Nada. No era nada — respondió, inquieto.

—¿Te he hecho daño, mi Amo? — preguntó Suwo.

— No.

Suwo dijo algo más, que él no entendió.

—¿Dozo?

— Quiere darte masaje en la espalda — dijo Mariko, distraídamente.

Blackthorne se volvió boca abajo y repitió las palabras japonesas, pero las olvidó en seguida. Podía ver a Mariko a través del vapor. Ella respiraba profundamente, con la cabeza ligeramente echada atrás, sonrosada la piel.

«¿Cómo puede aguantar el calor? — se preguntó—. Supongo que a base de entrenamiento, desde su infancia.»

Los dedos de Suwo le daban una sensación agradable, y se adormiló un momento.

«¿En qué estaba pensando? Estabas pensando en tu novena vida, en tu última vida, y estabas asustado, recordando la superstición. Pero es una tontería ser supersticioso en este País de los Dioses. Aquí, las cosas son diferentes. El hoy es eterno. Mañana pueden ocurrir muchas cosas. Hoy me atendré a sus normas.»

La doncella trajo la fuente tapada. La sostenía sobre la cabeza, como de costumbre, para no contaminar la comida con el aliento. Se arrodilló cuidadosamente y depositó la fuente sobre la mesita, delante de Blackthorne. Sobre cada mesita había tazones y palillos, tazas de saké y servilletas y un ramito de flores. Fujiko y Mariko estaban sentadas frente a él. Llevaban flores y peinetas de plata en el cabello. E iban perfumadas, como siempre. Ardía incienso en un pebetero, para alejar los insectos nocturnos.

Fujiko se inclinó y levantó la tapa de la fuente. Los trocitos de carne frita estaban dorados y parecían perfectos.

Blackthorne cogió despacio un pedazo de carne con los palillos, procurando que no le cayese al suelo, y lo masticó. Estaba duro y seco, pero hacía tanto tiempo que no comía carne, que ésta le pareció deliciosa.

— Ichi-ban, ichi-ban, ¡vive Dios!

Fujiko se ruborizó y le sirvió saké, para ocultar su rostro. Mariko se dio aire con un abanico carmesí que era como una libélula. Las dos mujeres apenas tocaron sus raciones de verdura y de pescado. Blackthorne se comió todo el faisán y tres tazones de arroz, y sorbió ruidosamente el saké, cosa que era de buena educación. Se sentía repleto Por primera vez en muchos meses. Durante la comida había despachado seis frascos de vino caliente, mientras que Mariko y Fujiko habían bebido uno cada una. Ahora, estaban coloradas, sonrientes y alegres. Mariko rió entre dientes y se tapó la boca con la mano.

—¡Ojalá pudiese beber saké como tú, Anjín-san! Eres el mejor bebedor de saké que jamás he visto. Apuesto a que eres el mejor de Izú. ¡Podría ganar mucho dinero apostando por ti!

— Tenía entendido que los samurais desaprobaban el juego.

¡Oh, sí! Desde luego. No son mercaderes ni campesinos. Pero no todos los samurais son igualmente voluntariosos, y muchos son tan aficionados a las apuestas como los bar…, como los portugueses.

¿Apuestan las mujeres?

¡Oh, sí! Muchísimo. Pero sólo con otras damas, en pequeñas cantidades y a escondidas de sus maridos.

— Tu consorte pregunta si los ingleses apuestan y si a ti te gusta apostar — dijo Mariko, traduciendo a Fujiko, que estaba más colorada que ella.

— Es nuestro pasatiempo nacional.

Y les habló de las carreras de caballos, de los bolos, de los galgos, de la cetrería, de las compañías por acciones, del tiro del arco, de las rifas, del boxeo, de los naipes, de la lucha, de los dados, de las damas, del dominó y de las ferias, donde se apostaba cuartos de penique a los números de las ruedas de la fortuna.

Mariko le pidió que cantase la canción de bornpipe para Fujiko, y él lo hizo, y ellas le felicitaron, diciendo que era lo mejor que jamás habían escuchado.

¡Bebamos más saké!

¡Oh! Tú no debes servirlo, Anjín-san, esto es cosa de mujeres. ¿No te lo había dicho?

— Sí. Tomemos un poco más, dozo.

— Yo no debo hacerlo. Creo que me caería — dijo Mariko, abanicándose furiosamente y agitando unos mechones de cabello que se habían soltado de su pulquérrimo peinado.

— Tienes lindas orejas — dijo él.

— Tú también. Fujiko-san y yo creemos que tu nariz también es perfecta, digna de un daimío.

El sonrió y les dedicó una afectada reverencia, a la que correspondieron ellas.

—¿Saké, Anjín-san?

El levantó la taza con dedos firmes, y ella escanció el licor. Fujiko aceptó también un poco más, haciendo remilgos y diciendo que ya no sentía sus piernas. Su dulce melancolía se había desvanecido aquella noche, devolviéndole su aspecto juvenil. Blackthorne advirtió que no era tan fea como se había imaginado.

A Jozen le zumbaba la cabeza. No a causa del saké, sino de la increíble estrategia de guerra descrita abiertamente por Yabú, Omi e Igurashi. Sólo Naga había permanecido toda la noche silencioso, frío, arrogante, estirado.

— Asombroso, Yabú-sama — dijo Jozen—. Ahora comprendo la razón del secreto. Mi señor la comprenderá también. Pero tú, Naga-san, no has dicho nada en toda la noche. Quisiera saber tu opinión. ¿Qué te parece esta nueva movilidad, esta nueva estrategia?

— Mi padre cree que se han de considerar todas las posibilidades de guerra, Jozen-san — respondió el joven.

— Pero, ¿qué opinas tú?

— Yo fui enviado aquí para obedecer, observar, escuchar, aprender y probar. No para dar opiniones.

— Desde luego. Pero, como segundo en el mando, ¿consideras que este experimento tendrá éxito?

— Yabú-sama u Omi-san pueden contestarte a esto. O mi padre.

— Yabú-san dijo que todos podíamos hablar esta noche con entera libertad. ¿Hay algo que ocultar? Todos somos amigos, ¿neh?El hijo tan famoso de un hombre tan famosos debe tener una opinión. ¿Neh?

Naga frunció los párpados, pero no respondió.

— Sí, todo el mundo puede hablar libremente, Naga-san — dijo Yabú—. ¿Qué piensas de esto?

— Creo que, contando con el factor sorpresa, podría servir para ganar una escaramuza y, tal vez, una batalla. Pero, ¿y después? — dijo Naga, con voz helada—. Después, todos los bandos adoptarán el mismo plan, y muchísimos hombres morirán innecesariamente, destruidos sin honor por un atacante que ni siquiera sabrá a quién ha matado. Dudo de que mi padre autorizase su empleo en una batalla de verdad.

—¿Ha dicho él eso? — preguntó incisivamente Yabú, sin preocuparse de Jozen.

— No, Yabú-sama. Es sólo mi opinión.

— Pero, ¿no apruebas el Regimiento de Mosqueteros? — preguntó Yabú torvamente—. ¿Acaso te disgusta?

Naga lo miró con ojos fríos.

— Con todo respeto, y ya que pides mi opinión, te diré que sí, lo encuentro repugnante. Nuestros abuelos supieron siempre a quién mataban o quién los derrotaba. Es bushido, nuestro estilo, el Camino del Guerrero, el camino del verdadero samurai. Las armas de fuego son contrarias a nuestro código. Los bárbaros luchan de esta manera, e igual pueden luchar los sucios mercaderes, los campesinos e incluso los eta.

Jozen se echó a reír, y Naga prosiguió, en tono aún más amenazador:

— Unos cuantos campesinos fanáticos podrían matar a innumerables samurais con esas armas. Sí, los campesinos podrían matarnos a todos, mcluso al señor Ishido, que desea ocupar el sitio de mi padre.

Jozen se engalló.

— El señor Ishido no ambiciona las tierras de tu padre. Sólo quiere proteger el Imperio para el Heredero legítimo.

— Mi padre no es una amenaza para el señor Yaemón ni para el Reino. — Desde luego, pero tú hablaste de los campesinos. El señor Taiko había sido campesino. Mi señor Ishido fue un día campesino. Y fui campesino. ¡Y ronínl Naga no quería provocar una pelea. Sabía que no era rival para Jozen, cuyas proezas con el sable y el hacha eran famosas.

— No quise insultar a tu señor, ni a ti, ni a nadie, Jozen-san. Sólo quería decir que los samurais debemos asegurarnos de que los campesinos no tengan armas de fuego, o todos estaremos en peligro.

— Los mercaderes y los campesinos no deben preocuparnos — dijo Jozen.

— Estoy de acuerdo — terció Yabú —, aunque convengo en que hay algo de verdad en lo que tú dices, Naga-san. Sí. Pero las armas de fuego son modernas. Pronto todas las guerras se harán con estas armas. Pero volverá a ser lo que siempre ha sido: los samurais más bravos serán los vencedores.

— Perdona, pero estás equivocado, Yabú-sama. ¿Cuál es, según ese maldito bárbaro, la esencia de su estrategia de guerra? El mismo confesó francamente que todos sus ejércitos están formados por reclutas y mercenarios. ¿Neh? ¡Mercenarios! Soldados que sólo luchan por la paga y el botín, para saquear y atracarse. Eso fue lo que las armas de fuego llevaron a su mundo, y lo que traerán al nuestro. Si dependiese de mí, decapitaría al bárbaro esta noche y prohibiría para siempre las armas de fuego.

—¿Es eso lo que piensa tu padre? — preguntó Jozen, con excesiva precipitación.

— Mi padre no me dice lo que piensa, ni lo dice a nadie, según debes saber — respondió Naga, furioso por haberse dejado inducir a hablar.

— Pero, tú, ¿prohibirías las armas de fuego?

— Sí. Y creo que sería prudente tener un control absoluto sobre todos los mosquetes en tu poder.

— Todos los campesinos tienen prohibido usar armas de cualquier clase. Y tengo bien controlados a mis campesinos y a mi gente.

Jozen sonrió desdeñosamente al joven.

— Tienes ideas interesantes Naga-san. Pero te equivocas en lo de los campesinos. Para los samurais, no son más que proveedores. Y no más peligrosos que un montón de estiércol.

—¿Has expuesto tu opinión al señor Toranaga? — preguntó Yabú. —El señor Toranaga no me la ha pedido. Confío en que un día me haga el honor de preguntarme, como has hecho tú —respondió inmediatamente Naga, preguntándose si alguno de ellos advertía el embuste.

— Ya que esto es una discusión libre, señor — dijo Omi —, yo digo que ese bárbaro es un tesoro y que debemos aprender de él. Debemos saber todo lo que saben ellos de armas de fuego y barcos de guerra. Debemos aprender inmediatamente todos sus conocimientos, e incluso, algunos de nosotros, a pensar como ellos, a fin de superarlos muy pronto.

—¿Qué pueden saber ellos, Omi-san? — dijo confiadamente Naga—. Algo sobre armas de fuego y barcos, sí. Pero, ¿ qué más? ¿ Cómo podrían destruirnos? No hay un solo samurai entre ellos. ¿No confesó francamente ese Anjín que incluso los reyes son asesinos y fanáticos religiosos? Nosotros somos millones, y ellos son un puñado. Podríamos destruirlos con sólo nuestras manos.

— Ese Anjín-san abrió mis ojos, Naga-san. He descubierto que nuestro país y China no son todo el mundo, sino sólo una pequeña parte de él. Al principio, pensé que el bárbaro no era más que una curiosidad. Ahora, no lo creo así. Doy gracias a los dioses por habérnoslo enviado. Creo que nos ha salvado y que podemos aprender de él. Ya nos ha dado poder sobre los bárbaros del Sur… y sobre China.

-¿Qué?

— El Taiko fracasó porque los chinos eran demasiado numerosos para luchar contra ellos hombre a hombre y con flechas, ¿neh? Con armas de fuego y la instrucción de los bárbaros, podríamos tomar Pekín.

—¡Con la traición de los bárbaros, Omi-san!

— Con los conocimientos de los bárbaros, Naga-san, podríamos conquistar Pekín. Y quien se apodere de Pekín dominará China. Y quien domine China puede dominar el mundo. Debemos aprender a no avergonzarnos de adquirir conocimientos, vengan de donde vengan.

— Yo digo que no necesitamos nada del exterior.

— No lo tomes a mal, Naga-san, pero yo afirmo que debemos proteger el País de los Dioses por todos los medios. Nuestro primer deber es conservar la posición única y divina que tenemos en el mundo. Sólo esta tierra es el País de los Dioses, ¿neh? Sólo nuestro Emperador es divino. Convengo en que hay que amordazar a ese bárbaro. Pero no matándolo, sino teniéndolo siempre aislado aquí, en Anjiro, hasta que nos haya enseñado todo lo que sabe.

Jozen se rascó la cabeza, pensativo.

— Informaré a mi señor de vuestras opiniones. Convengo en que el bárbaro tiene que estar aislado. En cuanto a la instrucción, debería cesar inmediatamente.

Yabú sacó un rollo de su manga.

— Aquí está un informe completo sobre el experimento, para el señor Ishido. Desde luego, cuando el señor Ishido quiera que cese la instrucción, se pondrá fin a ésta.

Jozen tomó el rollo.

—¿Y el señor Toranaga? ¿Qué me dices de él?

Posó la mirada en Naga. Naga no dijo nada, pero miró fijamente el rollo».

— Podrás preguntarle directamente su opinión. Ha recibido un informe igual que éste. Supongo que partes mañana para Yedo, ¿no? ¿ O prefieres presenciar la intrucción? Inútil decirte que los hombres no están aún muy adiestrados.

— Me gustaría ver un «ataque».

— Encárgate de ello, Omi-san. Tú lo dirigirás.

— Sí, señor.

Jozen se volvió a su lugarteniente y le entregó el rollo.

Lleva esto al señor Ishido, Masumoto. Partirás en seguida.

Sí, Jozen-san.

Proporciónale guías hasta la frontera y caballos de refresco — dijo Yabú a Igurashi.

Igurashi salió inmediatamente con el samurai.

Jozen se estiró y bostezó.

— Disculpadme, por favor — dijo—, pero esto es debido a lo mucho que he cabalgado en los últimos días. Debo darte las gracias por esta velada extraordinaria, Yabú-san. Tus ¡deas son muy enjundiosas. Y las tuyas, Omi-san. Y las tuyas, Naga-san. Así lo diré al señor Toranaga y a mi señor. Ahora, si me perdonáis, estoy muy cansado y Osaka está muy lejos.

— Desde luego — dijo Yabú—. ¿Qué tal por Osaka?

— Muy bien. ¿Recuerdas aquellos bandidos, los que os atacaron por tierra y por mar?

— Naturalmente.

Cortamos cuatrocientas cincuenta cabezas aquella noche. Muchos llevaban el uniforme de Toranaga.

Los ronín carecen de honor.

— Algunos ronín lo tienen — dijo Jozen, acusando el insulto, pues vivía con la vergüenza de haberlo sido antaño—. Otros llevaban el uniforme de los Grises. Nadie escapó. Todos murieron.

—¿Y Buntaro-san?

— No. El… — Jozen se interrumpió. Se le había escapado el «no», pero, ahora que lo había dicho, ya no le importaba—. No. Nada sabemos de cierto, pues nadie recogió su cabeza. ¿Sabéis vosotros algo de él?

— No — dijo Naga.

— Tal vez fue capturado. Tal vez lo cortaron en pedazos y desparramaron éstos. Si tenéis alguna noticia, mi señor quisiera conocerla. Ahora, todo marcha bien en Osaka. Se están acelerando los preparativos para la reunión del Consejo. Habrá magníficas fiestas para celebrar la nueva Era y, naturalmente, para honrar a todos los dai-míos.

¿Y el señor Toda Hiro-matsu? — preguntó cortésmente Naga. — El viejo Puño de Hierro está tan fuerte y ceñudo como siempre.

¿Sigue allí?

— No. Salió con todos los hombres de tu padre unos días antes que yo.

—¿Y la familia de mi padre?

— Creo que dama Kintsubo y dama Sazuko pidieron quedarse con mi señor. Un médico aconsejó un descanso de un mes a dama Sazuko. Dijo que el viaje podía ser peligroso para el hijo que espera. — Y, dirigiéndose a Yabú:— ¿Has informado al señor Toranaga de mi llegada?

— Desde luego.

— Bien. Vi una paloma mensajera volando hacia el Norte. — Sí. Ahora tengo este servicio.

Yabú no añadió que la paloma mensajera de Jozen había sido también observada, ni que los halcones habían interceptado su vuelo, ni que el mensaje había sido descifrado: «En Anjiro, todo verdad según información. Yabú, Naga, Omi y el bárbaro, aquí.»

— Con tu permiso, partiré mañana, después del «ataque». ¿Me darás caballos de refresco? No debo hacer esperar al señor Toranaga. Espero verlo pronto. Y también lo espera mi señor. En Osaka. Confío en que tú le acompañarás, Naga-san.

— Si él me lo ordena, allí estaré —dijo Naga sin levantar los ojos, pero ardiendo de ira contenida.

Jozen salió y subió con sus guardias hasta el campamento. A la luz de una vela, y bajo el mosquitero, reprodujo su mensaje en un trozo de papel de arroz y añadió: «Los quinientos mosquetes son letales. Planeado ataque masivo por sorpresa. Enviado informe completo con Masumoto.» Después, sacó una de las palomas de la cesta y colocó el mensaje en el diminuto recipiente adherido a una de las patas. Por último, se dirigió en silencio a uno de sus hombres y le entregó la paloma.

— Llévala ala espesura — murmuró—. Ocúltala en alguna parte donde pueda dormir hasta la aurora. Lo más lejos que puedas. Pero ten cuidado, pues hay ojos en todas partes. Si te sorprenden, di que te he enviado a patrullar, pero esconde primero el ave.

El hombre se alejó sin hacer ruido, como una cucaracha.

«Ese mozalbete, Naga, tiene razón — pensó Jozen—, el bárbaro es una maldita plaga.»

— Buenas noches, Fujiko-san.

— Buenas noches, Anjín-san.

El shoji se cerró detrás de ella. Blackthorne se quitó el quimono y el taparrabo y se puso el quimono más ligero de dormir, se metió debajo del mosquitero y se tumbó.

Sopló la vela. Le envolvió una oscuridad total. La casa estaba ahora en silencio. A través de los cerrados postigos podía oír el rumor de las olas. Unas nubes oscurecían la luna.

El vino y las risas le hacían sentirse soñoliento y eufórico, y, al escuchar el rumor del oleaje, se dejó arrastrar por él, y se nubló su mente. De vez en cuando, ladraba un perro en la aldea.

«Debería tener un perro — pensó, recordando el bull terrier que tenía en casa—. Me pregunto si aún estará vivo. Se llamaba Grog, pero Tudor, mi hijo, lo llamaba Og-Og.

«¡Ah, mi pequeño Tudor! ¡Cuánto tiempo ha pasado!

«Ojalá pudiese veros a todos, al menos, escribir una carta y enviarla a casa. Veamos — pensó—: ¿cómo la empezaría?»

Queridos míos: Esta es la primera carta que puedo enviaros desde que desembarcamos en el Japón. Ahora que he aprendido a vivir según sus costumbres me encuentro bien. ¿Cómo empezar mi historia? Hoy soy como un señor feudal en este extraño país. Tengo una casa, un caballo, ocho criados, una ama de llaves, un barbero y una intérprete. Me afeito todos los días, las navajas de acero que tienen aquí deben ser las mejores del mundo. Mi salario es magnífico. En Inglaterra, equivaldría casi a cien guineas de oro al año. El décuplo de mi salario en la «Compañía holandesa»…

El shoji empezó a abrirse. Blackthorne buscó la pistola debajo de la almohada y se preparó, echándose atrás. Entonces, captó un casi imperceptible crujido de seda y una ráfaga de perfume.

—¿Anjín-san?

Era un débil murmullo, lleno de promesas.

—¿Hai? — preguntó él, también en voz baja, atisbando en la oscuridad, incapaz de ver claramente.

Los pasos se acercaron. Oyó el rumor de la mujer al arrodillarse y, después, ésta apartó el mosquitero y se reunió con él dentro de la red. Le tomó la mano y se la llevó a los labios.

—¿Mariko-san?

Inmediatamente, unos dedos tocaron sus labios en la oscuridad, imponiéndole silencio. El asintió con la cabeza, consciente del terrible riesgo que corrían. Le asió la delicada muñeca y la rozó con sus labios. En la oscuridad total, su otra mano buscó y acarició la cara de ella. La mujer besó sus dedos, uno a uno. Los cabellos sueltos le llegaban a la cintura.

Ella se acercó más, acurrucándose junto a él y estirando la colcha sobre sus cabezas. Después, lo amó con una ternura desconocida para él.

CAPITULO XXXIII

Blackthorne se despertó al amanecer. Solo. De momento, pensó que lo había soñado, pero el perfume de ella persistía y le convenció de que no había sido un sueño.

Una llamada discreta.

-¿Hai?

— Ohayo, Anjín-san, gomen nasai.

Una doncella abrió la puerta para que entrase Fujiko, y, después, trajo la bandeja con cha, una taza de gachas de arroz y pasteles dulces, también de arroz.

— Ohayo, Fujiko-san, domo — dijo él, dándole las gracias.

Sorbió el cha, preguntándose si sabría Fujiko lo de la última noche. Su cara no revelaba nada.

—¿Anata wa yoku nemutta ka? (¿Has dormido bien?) — Hai, Anjín-san, arigato gaziemashita. — Ella sonrió, se llevó la mano a la cabeza, fingiendo jaqueca, e imitó al borracho que se queda dormido como un leño. — ¿Anata wa?

— Watashi wa yoku nemuru, (Dormí muy bien.) — Watashi wa yoku nemutta — le corrigió ella. — Domo. Watashi wa yoku nemutta.

—¡Yoi! ¡Taihenyoi! (Bien. Muy bien.) Entonces, él oyó que Mariko llamaba desde el pasillo:

—¿Fujiko-san?

—¿Hai, Mariko-san?

Fujiko se dirigió al shoji y lo abrió sólo una rendija. El no pudo ver a Mariko. Y no entendió lo que decían.

«Ojalá nadie lo sepa — pensó—. Ojalá sea un secreto entre nosotros. Tal vez sería mejor que hubiese sido un sueño.»

Empezó a vestirse. Fujiko volvió y se arrodilló para sujetarle los tabi.

—¿Mariko-san? ¿Nan ja?

— Nane mo (nada importante), Anjín-san — respondió ella.

Se dirigió al takonama (la alcoba) donde guardaba siempre los sables, y se los entregó. El se los puso en el cinto. Ya no se sentía ridículo con ellos, aunque habría querido llevarlos con más naturalidad.

Ella le había contado que estos sables habían sido regalados a su padre, por su bravura en una batalla particularmente sangrienta en el lejano norte de Corea, hacía siete años, durante la primera invasión.

Esta y la segunda campaña habían sido las más costosas expediciones militares que jamás se hubiesen emprendido. Al morir elTaiko, el año pasado, Toranaga, en nombre del Consejo de Regencia, había ordenado inmediatamente el regreso del resto de los ejércitos, para gran alivio de la mayoría de los daimíos, que detestaban la campaña coreana.

Blackthorne salió a la galería. Se puso las zapatillas y saludó con la cabeza a sus servidores que, como de costumbre, se habían colocado en una hilera delante de él, para despedirlo.

El día era gris. El cielo estaba cubierto y un viento cálido y húmedo llegaba del mar.

Al otro lado del portal, estaban los caballos y los diez samurais de su séquito. Y Mariko.

Obayo — dijo cortésmente él—. Ohayo, Mariko-san.

Obayo, Anjín-san. ¿Ikaga desu ka?

Okagesama de genki desu. ¿Anata wa? Ella sonrió.

Yoi, arigato goziemashita.

No daba el menor indicio de que algo hubiese cambiado entre ellos. Pero él no lo había esperado, y menos en público, sabiendo lo peligrosa que era la situación.

—¡Ikimasho! — exclamó, saltando sobre la silla y haciendo señas a los samurais para que se adelantasen.

Puso su caballo al paso y Mariko se colocó a su lado. Cuando estuvieron solos, se sintió más tranquilo.

— Mariko.

-¿Hai?

— Eres bella y te amo — dijo él, en latín.

— Te doy las gracias, pero el exceso de vino de la noche pasada hace que mi cabeza no se sienta hoy hermosa, en cuanto al amor, es una palabra cristiana.

— Tú eres hermosa y cristiana, y el vino no puede afectarte.

Gracias por la mentira, Anjín-san. Sí, gracias. — Soy yo quien debe darte las gracias.

¿Sí? ¿Por qué?

Por ti. Tú sabes por qué. —Yo no sé nada, Anjín-san.

¿Nada? — le pinchó él. -Nada.

El se quedó desconcertado. Estaban solos y no había peligro.

—¿Por qué «nada» quita dulzura a tu sonrisa?

—¡ Fue una estupidez! ¡ Una tremenda estupidez! Olvidé que lo mejor es ser prudente. Pero estábamos solos y tenía ganas de hablar de ello. En realidad, hubiese querido decirte más.

— Hablas de un modo enigmático. No te comprendo — dijo él, más confuso que nunca—. ¿No quieres hablar de ello? ¿En absoluto?

—¿De qué, Anjín-san?

— Bueno, ¿qué pasó anoche?

— Pasé por delante de tu puerta, cuando Koi, mi doncella, estaba contigo.

-¿Qué?

— Nosotras, tu consorte y yo, pensamos que sería un buen obsequio para ti. Te gustó, ¿no?

Blackthorne trataba de recobrarse. La doncella de Mariko era de su estatura, pero más joven y mucho menos bonita. Sí, estaba completamente a oscuras y tenía la cabeza nublada por el vino, pero no, no era la doncella.

— No es posible — dijo en portugués.

—¿Qué no es posible, señor? — preguntó ella, en la misma lengua.

El volvió al latín, pues sus acompañantes no estaban lejos y el viento soplaba en su dirección.

— Por favor, no juegues conmigo. Nadie puede oírnos. Sé distinguir una presencia y un perfume.

—¿Creíste que era yo? ¡Oh! No lo era, Anjín-san. Habría sido un honor para mí, pero no habría podido… por mucho que lo hubiese deseado. Pertenezco a otro, aunque puede estar muerto. Ella llevaba mi perfume…

— Las bromas sobre cosas muy importantes no tienen gracia.

— Las cosas muy importantes deben tratarse siempre como tales. Pero una doncella que visita a un hombre por la noche carece de importancia.

— No considero que tú carezcas de ella.

— Gracias. Lo mismo digo. Pero una doncella que se acuesta con un hombre es una cuestión privada y baladí. Es un obsequio que ella le hace y, a veces, que él le hace a ella. Nada más.

—¿Nunca es algo más?

— Sólo cuando la mujer y el hombre se reúnen vulnerando la ley. Al menos, en este país.

El se refrenó, comprendiendo al fin la razón de su negativa.

— Te pido perdón — dijo—. Sí, tienes razón, y yo he cometido un tremendo error. Debí callarme. Perdóname.

— ¿Por qué te disculpas? ¿Deque? Dime, Anjín-san: ¿llevábala joven un crucifijo?

— No.

— Yo lo llevo siempre. Siempre.

— Un crucifijo puede quitarse — dijo él, volviendo automáticamente al portugués—. Esto no prueba nada. Se puede cambiar, como el perfume.

— Dime la verdad: ¿Viste realmente a la joven? ¿La viste de veras?

— Claro. Pero, por favor, olvidemos que yo…

— La noche era muy oscura y las nubes cubrían la luna. Dime la verdad, Anjín-san. ¡Piénsalo! ¿Viste en realidad a la niña?

«¡Claro que la vi! — pensó él, indignado—. Pero, ¡maldita sea! recuerda bien. No la viste. Tenías la cabeza nublada. Podía ser la doncella y tú creíste que era Mariko, porque la deseabas y sólo veías a Mariko en tu imaginación y pensabas que ésta también te deseaba Eres un estúpido. Un maldito estúpido.»

— Realmente, no — dijo—. Debo disculparme otra vez.

No hace falta, Anjín-san — respondió ella, tranquilamente—. Ya te he dicho muchas veces que el hombre no debe disculparse, aunque obre mal. — Sus ojos lo miraron burlones. — Mi doncella no necesita tus disculpas.

Gracias — dijo él, echándose a reír—. Me haces sentir menos tonto.

La risa te quita años de encima. El grave Anjín-san vuelve a la niñez. — Mi padre decía que había nacido viejo.

¿Y era verdad?

El lo creía.

¿Cómo es él?

Era un hombre estupendo. Tenía un barco. Los españoles lo mataron en un sitio llamado Amberes, cuando pasaron a cuchillo la ciudad. E incendiaron su barco. Yo tenía seis años, pero lo recuerdo como un hombre alto, corpulento, amable y de cabello: dorados. Mi hermano mayor, Arthur, tenía sólo años… Fueron malos tiempos para nosotros, Mariko-san.

¿Por qué? Cuéntamelo, te lo ruego.

Muy sencillo. Mi padre había invertido todo su dinero en el barco, y éste se perdió… Poco después, murió mi hermana. En realidad, murió de hambre. Hubo hambre en el setenta y uno, y también peste.

— Nosotros tenemos a veces epidemias. De viruela. ¿Cuántos hermanos erais?

— Tres — dijo él, alegrándose de cambiar de tema—. Wilhe, mi hermana, que tenía nueve años cuando murió. Arthur era el segundo, y lo mataron en la Armada cuando tenía veinticinco. Yo soy el último Blackthorne. La viuda y la hija de Arthur viven ahora con mi esposa y los pequeños. Mi madre vive todavía, y también la vieja abuela Jacoba, que tiene setenta y cinco años, pero es fuerte como un roble inglés, aunque nació en Irlanda. Al menos, vivían cuando yo me marché, hace más de dos años…

Volvía el dolor del recuerdo. «Ya pensaré en ellos cuando emprenda el regreso — se prometió—, no antes.» Miró a Mariko.

— Mariko-san… — ¿Sí?

— Hace unos minutos, me convenciste, bueno, digamos que estaba convencido. Pero, ahora, no lo estoy. ¿Cuál es la verdad? La honto. Debo saberlo.

— Los oídos son para oír. Desde luego, era la doncella.

La doncella. ¿Puedo llamarla siempre que quiera?

Claro. Pero un hombre prudente no lo haría.

—¿Porque podría tener un desengaño la próxima vez? — Es posible. — Y añadió:— Pero, si deseas tener otra vez a esa despreciable criatura…

— Sí, tú sabes que quiero… Mariko rió alegremente.

— Entonces, te la enviaremos. Al ponerse el sol. ¡Fujiko y yo la acompañaremos!

—¡Maldita sea! ¡Serías capaz de hacerlo! — dijo él, riéndose también.

—¡Ah, Anjín-san! Me gusta verte reír. Desde que volviste a Anjiro, has cambiado mucho. Muchísimo.

— No. No mucho. Pero la noche pasada tuve un sueño. Y este sueño era la perfección.

— Sólo Dios es perfección. Y, a veces, una puesta de sol, o una salida de la luna, o la primera flor de azafrán del año.

— No te entiendo en absoluto.

Ella echó su velo atrás y le miró a la cara.

— Una vez, otro hombre me dijo: «No te entiendo en absoluto», y mi marido dijo: «Perdona, señor, pero ningún hombre puede comprenderla. Su padre no la comprende, así como tampoco los dioses, ni el Dios de los bárbaros, ni siquiera su madre.»

—¿Fue Toranaga? ¿El señor Toranaga?

— No, Anjín-san. Fue el Taiko. El señor Toranaga me comprende. El lo entiende todo.

—¿Incluso a mí?

— Sí, del todo.

—¿Estás segura?

— Sí, segurísima.

—¿Ganará él la guerra?

— Sí.

—¿Soy yo su vasallo predilecto?

— Sí.

—¿Aprobará mi proyecto?

— Sí.

—¿Cuándo volveré a tener mi barco?

— Nunca.

—¿Por qué?

La gravedad de Mariko se desvaneció.

— Porque tendrás tu «doncella» en Anjiro y te divertirás tanto con ella que no te quedarán fuerzas para marcharte, aunque el señor Toranaga te pida que embarques y nos dejes en paz.

—¡ Ya vuelves a las andadas! Te pones seria y, un momento después, ya no lo estás.

— Sólo lo hago para contestarte, Anjín-san, y para poner las cosas en su sitio. ¡Ah! Pero, antes de marcharte, tienes que ver a dama Kikú. Merece una gran pasión. Es hermosa e inteligente.

— Estoy tentado a aceptar tu desafío.

— Yo no desafío a nadie. Pero, si estás dispuesto a ser samurai y no… extranjero, si estás dispuesto a considerar los juegos de la almohada como lo que son, entonces será para mí un honor actuar de mediadora.

—¿Qué significa esto?

— Que, cuando estés de buen humor y quieras gozar de una diversión especial, debes decir a tu consorte que me lo pida.

—¿Por qué a Fujiko-san?

— Porque el deber de tu consorte es procurar que estés contento. Y Fujiko te «ama».

-¡No!

— Daría su vida por ti. ¿Qué más puede darte?

Al fin, él apartó de ella la mirada y contempló el mar. Las olas rompían en la orilla y el viento había refrescado. Se volvió a ella de nuevo.

— Entonces, ¿no tenemos que decirnos nada? — preguntó.

— Nada. Es lo prudente.

—¿Y si no estoy de acuerdo?

— Debes estarlo. Estás aquí. Esta es tu casa.

Los quinientos atacantes galoparon sobre el borde de la colina en una masa desordenada y descendieron la rocosa cuesta hasta el fondo del valle, donde doscientos «defensores» estaban formados en orden de combate. Cada jinete llevaba un mosquete colgado sobre la espalda y un cinturón del que pendían bolsas de balas, pedernales y un cuerno lleno de pólvora. Como la mayoría de los samurais, vestían quimonos abigarrados y harapos. Sólo Toranaga e Ishido insistían en que sus tropas fuesen uniformadas y cuidasen minuciosamente su indumentaria. Todos los demás daimíos consideraban esto como un estúpido derroche de dinero, como una innovación innecesaria. Y Blackthorne estaba de acuerdo. Los ejércitos de Europa no iban nunca uniformados. ¿ Qué rey podía permitirse una cosa así, salvo para su guardia personal?

El estaba ahora en un punto elevado, con Yabú y sus ayudantes, Jozen y todos sus hombres, y Mariko. Era el primer ensayo general de un ataque. Blackthorne esperaba inquieto. Yabú mostraba una tensión desacostumbrada, y Omi y Naga daban pruebas de una susceptibilidad rayana en la beligerancia. Sobre todo, Naga.

—¿Qué les pasa a todos? — preguntó Blackthorne a Mariko. — Tal vez desean hacerlo bien en presencia de su señor y de su invitado.

—¿Es éste también un daimío?

— No. Pero es uno de los generales más importantes de Ishido. Hoy tendría que salir todo perfectamente.

— Hubiese preferido que me dijesen que iba a realizarse un ensayo.

—¿De qué te habría servido? Has hecho ya todo lo que podías.

«Sí —pensó Blackthorne, observando a los quinientos—. Pero todavía no están a punto, ni mucho menos. Seguro que Yabú lo sabe también, v todos los demás. En fin, si se produce un desastre, será karma», se dijo más confiado, encontrando consuelo en esta idea.

El trueno de los cascos de caballos retumbó en el valle.

—¿Dónde está el jefe de los atacantes? ¿Dónde está Omi-san? — preguntó Jozen.

— Entre sus hombres. Ten paciencia — respondió Yabú.

— Pero, ¿dónde está su estandarte? ¿Y por qué no lleva la armadura de combate y el penacho? Parecen un hatajo de sucios e inútiles bandidos.

— Ten paciencia. Ya te dije que los oficiales deben pasar inadvertidos. Y no olvides que se presume que se está desarrollando una batalla, que esto es parte de una batalla, con reservas y arm…

—¿Dónde están sus sables? — estalló Jozen—. ¡Nadie lleva sables! ¿Unos samurais, sin sables? ¡Serán aniquilados!

—¡Ten paciencia!

Ahora, los atacantes desmontaban. Los primeros guerreros salieron de las filas de los defensores, haciendo alarde de valor. Un número igual de atacantes se enfrentó con ellos. De pronto, la confusa masa de los atacantes se desplegó en cinco falanges disciplinadas, compuesta cada una de ellas de cuatro hileras de veinticinco hombres, tres falanges avanzadas y dos en reserva, a una distancia de cuarenta pasos. Cargaron al unísono contra el enemigo. A una voz de mando, se detuvieron, y las primeras filas hicieron una estruendosa descarga simultánea. Se oyeron gritos de moribundos. Jozen y sus hombres se encogieron, reflexivamente, y después vieron que los de las primeras filas se arrodillaban y empezaban a cargar de nuevo sus armas, mientras los de las segundas disparaban por encima de ellos, y lo propio hacían después los de las terceras y cuartas filas. A cada descarga caían más defensores, y el valle se llenó de gritos y alaridos y confusión.

—¡Estás matando a tus propios hombres! — gritó Jozen, por encima del tumulto.

— Disparan con pólvora, sin municiones. Es un simulacro, pero imagínate que es un ataque real, con balas de verdad. ¡Observa!

Ahora, los defensores se «recuperaban» de la primera sorpresa. Se reagruparon y lanzaron un ataque frontal. Pero los de las primeras filas habían cargado ya sus mosquetes y, a una voz de mando, dispararon de nuevo, esta vez de rodillas, y los de la segunda fila dispararon de pie y se arrodillaron en seguida para cargar, y los de la tercera y cuarta filas hicieron lo mismo, y aunque muchos mosqueteros eran lentos y las filas se habían desordenado un poco, era fácil imaginarse los destrozos que podían causar unos hombres bien adiestrados. El contraataque fue detenido, y los defensores se retiraron en simulada confusión, cuesta arriba, para detenerse exactamente debajo de los observadores. En el campo habían quedado muchos «muertos». Jozen y sus hombres estaban impresionados.

—¡Esos mosquetes romperían cualquier línea! — Espera. ¡La batalla aún no ha terminado!

Los defensores se reagruparon de nuevo, sus jefes los arengaron, llamaron a sus reservas y ordenaron el contraataque general. Los samurais corrieron cuesta abajo, lanzando sus terribles gritos de guerra, y se arrojaron contra el enemigo.

— Ahora los aplastarán — dijo Jozen, cediendo, como todos los demás, al realismo de la fingida batalla.

Al parecer, tenía razón. Las falanges no defendieron su terreno, sino que se desbandaron y echaron a correr ante los gritos, los sables y las lanzas de los verdaderos samurais, y Jozen y sus hombres gritaron también, animando a los regimientos, sedientos de sangre. Los mosqueteros huían como comedores de ajos: cien pasos, doscientos, trescientos, hasta que, de pronto, y a una nueva voz de mando, las falanges se reagruparon, esta vez en formación en V. Sonaron de nuevo los estruendosos disparos. Los atacantes vacilaron. Se detuvieron. Pero los mosquetes siguieron disparando. Después, cesó el fuego. La comedia había terminado. Pero todos los del montículo sabían que, en condiciones reales habrían perecido los dos mil samurais.

Los «muertos» se levantaron y recogieron las armas. Sonaron gritos y carcajadas. Muchos hombres cojeaban, y algunos quedaron seriamente lesionados.

— Te felicito, Yabú-sama — dijo Jozen, francamente—. Ahora comprendo todo lo que querías decir.

— El fuego ha sido irregular — dijo Yabú, muy complacido por dentro—. Necesitaremos meses para instruirlos.

Jozen movió la cabeza.

— No me gustaría atacarlos ahora mismo. No, si tuviesen municiones de verdad. Ningún ejército podría resistir su ataque. Las filas no podrían mantenerse unidas. Y después, mandaría tropas regulares y caballería a través de la brecha y desharía los flancos. — Dio gracias a los kami por haber tenido el acierto de presenciar la maniobra. — Ha sido terrible. Por un momento, pensé que era una batalla real.

Se les ordenó fingir que era real. Y ahora, si lo deseas, puedes pasar revista a mis mosqueteros.

Gracias. Será un honor.

Los defensores se dirigían a sus campamentos, emplazados en la vertiente opuesta. Los quinientos mosqueteros esperaban abajo, cerca del sendero que conducía de la colina al pueblo. Estaban formados en compañías, con Omi y Naga al frente. Estos llevaban de nuevo sus sables.

Jozen se llevó a Yabú aparte.

—¿Ha salido todo eso de la cabeza de Anjín-san?

— No — mintió Yabú —. Pero así es como luchan los bárbaros. El sólo enseña a los hombres a cargar y disparar.

—¿Por qué no haces lo que aconsejaba Naga-san? Ahora sabes lo mismo que el bárbaro. ¿Por qué arriesgarte más? Es una plaga. Muy peligroso, Yabú-sama. Naga-san tenía razón. Es verdad que los campesinos podrían combatir de esta manera. Fácilmente. Líbrate en seguida del bárbaro.

— Si el señor Ishido quiere su cabeza, no tiene más que pedirla.

— La pido yo. Ahora. — Su tono era de nuevo truculento. — El habla por mi boca.

— Lo pensaré, Jozen-san.

— Y también pido, en su nombre, que quites inmediatamente todas las armas de fuego a esa tropa.

Yabú frunció el ceño y volvió su atención a las compañías, que ahora subían la cuesta. Se detuvieron a cincuenta pasos de ellos. Omi y Naga avanzaron solos y saludaron.

— Para ser el primer ejercicio, ha estado bien — dijo Yabú.

— Gracias, señor — respondió Omi, que cojeaba ligeramente y teníala cara sucia, magullada y manchada de pólvora.

— Tus soldados deberían llevar sables en una batalla real, Yabú-sama — dijo Jozen—. El samurai debe llevar sus sables…, para el caso de que agote las municiones, ¿neh?

— Lo llevarán, como de costumbre, para contribuir a la sorpresa, pero se desprenderán de ellos antes de atacar.

—¿Dejarías tú tu Muramasa? ¿O el regalo de Toranaga?

— Para ganar una batalla, sí. En otro caso, no.

— Entonces, tendrás que correr mucho para salvar el pellejo cuando se estropee tu mosquete o se te moje la pólvora — dijo Jozen, riendo su propia salida.

Yabú no se rió.

—¡Omi-san! ¡Muéstraselo! — ordenó.

Inmediatamente, Omi dio una orden. Sus hombres desenvainaron la corta balloneta que pendía, casi invisible, de la parte posterior del cinto, y la encajaron en un casquillo junto a la boca del mosquete.

—¡Al ataque!

Los samurais atacaron al instante, lanzando un grito de guerra: ¡Kasigimin!

El bosque de acero se detuvo a un paso delante de ellos. Jozen y sus nombres rieron nerviosamente ante aquella súbita e inesperada ferocidad.

— Bien. Muy bien — dijo Jozen, alargando una mano y tocando una de las bayonetas. Estaba muy afilada—. Tal vez tengas razón, Yabú-sama. Esperemos que nunca tengan que ponerse a prueba.

—¡Omi-san! — gritó Yabú—. Forma tu tropa, Jozen-san le pasará revista. Después, vuelve al campamento. Mariko-san y Anjín-san ¡seguidme!

Echó a andar cuesta abajo, entre las filas, seguido de sus ayudantes, de Mariko y de Blackthorne.

— Formad en el camino. ¡Guardad las bayonetas!

La mitad de los hombres obedecieron al punto y bajaron la cuesta. Naga y sus doscientos cincuenta samurais permanecieron donde estaban, con las bayonetas caladas.

Jozen se puso tieso.

¿Qué sucede?

Considero intolerable tus insultos — dijo Naga, con ira. — Esto es una tontería. Yo no te he insultado, ni a ti ni a nadie. ¡Tus bayonetas sí son un insulto a mi dignidad! ¡Yabú-sama!

Yabú se volvió. Ahora estaba al otro lado del contingente de Toranaga.

— Naga-san — dijo, fríamente—. ¿Qué significa esto?

— No puedo perdonar los insultos de ese hombre a mi padre… y a mí.

— Está protegido. ¡No puedes tocarlo ahora! ¡Está bajo la enseña de los regentes!

— Perdona, Yabú-sama, pero ésta es una cuestión que sólo nos afecta a Jozen-san y a mí.

— No. Tú estás bajo mis órdenes. Te mando que digas a tus hombres que vuelvan al campamento.

Nadie se movió. Empezó a llover.

— Perdóname, Yabú-san, te lo ruego, pero esto es cosa mía y, pase lo que pase, te absuelvo de toda responsabilidad por mi acción o las de mis hombres.

Uno de los hombres de Jozen desenvainó su sable y atacó a Naga por la espalda. Inmediatamente, una ráfaga de veinte mosquetes le voló la cabeza. Los veinte hombres se arrodillaron en el suelo y volvieron a cargar sus armas. La segunda fila se preparó.

—¿Quién ha ordenado emplear municiones de verdad? — preguntó Yabú.

— Yo. Yo, ¡Yoshi Naga-noh-Toranaga!

—¡Naga-san! Te ordeno que dejes en libertad a Nebara Jozen y a sus hombres. ¡Y permanecerás en tu residencia hasta que pueda consultar al señor Toranaga sobre tu insubordinación!

— Desde luego, debes informar al señor Toranaga, y karma es karma. Pero lamento decirte, señor Yabú, que, antes, ese hombre tiene que morir. Todos ellos deben morir. ¡Hoy mismo!

Jozen se estremeció.

—¡Estoy bajo la protección de los regentes! Nada conseguirás matándome.

— Lavaré mi honor, ¿neh? — dijo Naga—. Y te haré pagar tus burlas contra mi padre y tus insultos contra mí. De todos modos, tenías que morir, ¿neh? Ahora que has presenciado la maniobra, no puedo consentir que el señor Ishido se entere de todo.

—¡ Ya lo sabe! — saltó Jozen, alegrándose de su previsión de la noche pasada— Envié un informe con una paloma mensajera al amanecer. — No ganas nada con matarme, Naga-san!

Naga hizo una señal a uno de sus hombres, un viejo samurai, el cual avanzó y arrojó la paloma estrangulada a los pies de Jozen. Después, alguien arrojó también al suelo una cabeza cortada, la cabeza del samurai Masumoto, despachado ayer por Jozen con su mensaje.

Un gemido brotó de los labios de Jozen. Naga y todos sus hombres se echaron a reír. Incluso Yabú sonrió. Otro de los samurais de Jozen saltó sobre Naga. Veinte mosquetes lo derribaron, e hirieron mortalmente al hombre que estaba junto a él y que no se había movido.

Cesaron las risas.

—¿Debo ordenar a mis hombres que ataquen, señor? — preguntó Omi-san, pensando en lo fácil que había sido manejar a Naga.

Yabú se secó de la cara el agua de lluvia.

— No, no serviría de nada. Jozen-san y sus hombres pueden darse por muertos, hagamos lo que hagamos. Es su karma, como dijo Naga-san. — Después, gritó:— Por última vez, ¡te ordeno que los dejes marchar!

— Discúlpame, pero debo negarme.

— Muy bien. Infórmame cuando hayas terminado.

Y, disimulando su satisfacción, dio media vuelta y se alejó.

Blackthorne presenció la ejecución como testigo. Cuando todo hubo terminado, se marchó a casa. Estaba silenciosa, y el pueblo parecía envuelto en un sudario. Se bañó, pero no se sintió más limpio. El saké no le quitó la amargura de la boca. El incienso no mitigó el hedor que aún persistía en sus fosas nasaies.

Más tarde, Yabú lo mandó a buscar. Analizaron la maniobra en todos sus detalles. Estaban presentes Omi, Naga y Mariko. Ninguno de ellos parecía conmovido por lo que acababa de ocurrir.

Trabajaron hasta después de ponerse el Sol. Yabú ordenó que se acelerase el ritmo de la instrucción. Había que formar en seguida otro grupo de quinientos hombres. Y otro, dentro de una semana.

Blackthorne volvió solo a su casa y comió solo, acosado por su terrorífico descubrimiento: no tenían sentido del pecado, todos ellos carecían de conciencia…, incluso Mariko.

Aquella noche no pudo dormir. Salió de casa y caminó empujado por el viento. Las ráfagas cubrían de espuma las olas. Los perros aullaban al cielo y buscaban comida. Los techos de paja de arroz se movían como cosas vivas. Batían los postigos, y hombres y mujeres, como espectros silenciosos, se esforzaban por cerrarlos y atrancarlos. Las olas rompían ruidosamente. Todas las barcas de pesca habían sido varadas mucho más arriba de lo acostumbrado.

Anduvo hasta la orilla del mar y volvió a casa, luchando contra la presión del viento. No encontró a nadie. Cayó un fuerte chaparrón y pronto quedó empapado.

Fujiko lo esperaba en la galería, azotada por el viento, que hacía gotear la lámpara de aceite. Todos estaban despiertos. Los criados transportaban los objetos de valor a la achaparrada caseta de adobe y al almacén de piedra del fondo del jardín.

El ventarrón no era todavía amenazador.

Una teja se desprendió al filtrarse el viento por debajo de un alero, y todo el tejado se estremeció. La teja cayó y se estrelló con gran ruido. Los criados corrían de un lado para otro, algunos, preparaban cubos para recoger el agua, otros procuraban reparar el tejado. El viejo jardinero, Ueki-ya, ayudado por los niños, ataba a estacas de bambú los arbustos tiernos y los arbolitos.

Otra ráfaga sacudió la casa.

— Va a derribarla, Mariko-san.

Ella no respondió, el viento azotaba a Mariko-san y a Fujiko y les arrancaba lágrimas. Blackthorne miró hacia el pueblo. Volaban escombros por todas partes. El viento penetró por una rendija del shoji de papel de una de las casas, y toda la pared desapareció, dejando sólo un esqueleto de listones. La pared opuesta se derrumbó, y se hundió todo el tejado.

Blackthorne se volvió, impotente, al ser arrancado el shoji de su habitación. Las paredes desaparecieron. Ahora podía ver a través de toda la casa. Pero los soportes del techo aguantaron, y el tejado de azulejos no se movió. Colchas, farolillos y esteras, arrastrados por el viento, eran perseguidos por los criados.

La tormenta destruyó las paredes de todas las casas de la aldea. Y algunas moradas quedaron totalmente arrasadas. No hubo heridos graves. Al amanecer amainó el viento, y los hombres y mujeres empezaron a reconstruir sus hogares.

A mediodía, las paredes de la casa de Blackthorne habían sido reparadas, y la mitad de la aldea volvía a tener su aspecto normal. Los tejados eran lo más difícil de reparar, pero todos se ayudaban mutuamente, sonriendo, con rapidez y habilidad. Mura recorría el pueblo, aconsejando, guiando, inspeccionando y dando instrucciones. Subió a la colina para ver cómo iban las cosas.

— Mura — dijo Blackthorne, buscando las palabras—, tú has hecho que esto pareciese fácil.

— Gracias, Anjín-san. Sí, muchas gracias, pero hemos tenido suerte de que no se haya producido ningún incendio.

— ¿Vosotros incendios a menudo?

— Perdón, pero se dice: «¿Tenéis incendios a menudo?.»

Blackthorne repitió la frase.

— Sí. Pero ordené que la aldea estuviese preparada. Preparada, ¿comprendes?

— Sí.

— Cuando estallan estas tormentas…

Mura se interrumpió y miró por encima del hombro de Blackthorne. Después, bajó la cabeza.

Omi se acercaba a paso ligero, mirando amistosamente a Blackthorne y como si Mura no existiese.

— Buenos días, Anjín-san — dijo.

— Buenos días, Omi-san. ¿Está tu casa bien?

— Muy bien, gracias. — Omi miró a Mura y dijo, bruscamente — Los hombres deberían estar pescando o trabajando los campos. Y también las mujeres. Yabú-sama quiere sus impuestos. ¿Tratáis de avergonzarme delante de él con vuestra pereza?

— No, Omi-san. Discúlpame, por favor. Iré en seguida.

— No tendría que decírtelo. Y la próxima vez, no te lo diré.

— Te pido perdón por mi estupidez.

Y Mura se alejó rápidamente.

Omi habló largamente, pero Blackthorne no le entendió, como no había entendido lo que le había dicho a Mura, sólo alguna palabra de vez en cuando.

— Lo siento, pero no entiendo.

—¿Divertido? ¿Te gustó lo de ayer? ¿El ataque? ¿La batalla «simulada»?

—¡Ah! Ya entiendo. Sí, me pareció bien. — ¿Y lo que presenciaste?

—¿Perdón…?

— Lo que viste. El ronín Nebara Jozen y sus hombres. — Omi imitó un bayonetazo y se echó a reír. — Presenciaste su muerte. ¡Muerte! ¿Comprendes?

—¡Oh, sí! La verdad, Omi-san, no me gustan las muertes. — Karma, Anjín-san.

— Karma, ¿Habrá hoy instrucción?

— Sí. Pero Yabú-sama sólo quiere hablar. Más tarde. ¿Comprendes, Anjín-san? Sólo hablar. Más tarde — repitió Omi, pacientemente. — Sólo hablar. Comprendo.

— Estás empezando a hablar muy bien nuestra lengua. Sí. Muy bien. — Gracias. Difícil. Poco tiempo.

Sí. Pero eres un buen hombre y te esfuerzas mucho. Esto es importante. Te daremos tiempo, Anjín-san, no te preocupes. Yo te ayudaré. —Después dijo, y lo repitió con claridad — Quiero ser amigo tuyo. ¿Comprendes?

¿Amigo? Comprendo la palabra «amigo».

Orm se señaló a sí mismo y, después, a Blackthorne.

Quiero ser amigo tuyo.

¡Ah! Gracias. Muy honrado.

Omi sonrió de nuevo, se inclinó, de igual a igual, y se alejó. «¿Amigo suyo? — se dijo Blackthorne—. ¿Ha olvidado él? Yo, no.»

¡Oh, Anjín-san! — exclamó Fujiko, corriendo hacia él—. ¿Quieres comer? Yabú-sama enviará pronto a buscarte.

Sí, gracias. ¿Muchos destrozos? — preguntó él, señalando la casa.

Perdona, lo siento, pero debes decir: «¿Ha habido muchos destrozos?.»

—¿Ha habido muchos destrozos? — Nada importante, Anjín-san. — Bien. ¿No víctimas?

— Perdóname, pero debes decir: «¿Ha habido víctimas?»

Gracias. ¿Ha habido víctimas?

Ninguna, Anjín-san.

De pronto, Blackthorne se hartó de tantas correcciones y puso fin a la conversación con una orden:

— Estoy hambre. ¡Comida!

— Sí, inmediatamente. Pero debes decir: «Estoy hambriento.» Una persona tiene hambre, pero está hambrienta.

Esperó a que él lo repitiese correctamente, y se marchó.

El se sentó en la galería y observó a Ueki-ya, el viejo jardinero, que recogía los desperdicios y las hojas caídas. Pudo ver mujeres y niños que reparaban la aldea, y barcas que se hacían a la mar y doblaban el cabo. Otros lugareños se dirigían a los campos, pues el viento había amainado. «Me pregunto qué impuestos deben pagar — se dijo—. Me fastidiaría ser campesino aquí. Y no sólo aquí, sino en cualquier parte.»

Al despuntar el día, le había impresionado la aparente devastación del pueblo.

—¿Por qué no construís con piedra o con ladrillos? — preguntó. —Debido a los terremotos, Anjín-san. Un edificio de piedra se agrietaría y se derrumbaría, matando probablemente a sus habitantes. Con nuestro estilo de construcción, los daños no son grandes. Ya verás con qué rapidez se arregla todo.

— Sí, pero tenéis el peligro de incendio. ¿Y qué pasa cuando soplan los Grandes Vientos, los tai-funsí —Entonces lo pasamos muy mal.

Hacía unos días se produjo otro temblor de tierra. Había sido ligero. Una marmita se cayó del brasero, volcándolo. Afortunadamente, sólo había un pequeño rescoldo. Una casa del pueblo se incendió, pero el fuego no se extendió. Blackthorne no había visto nunca una lucha tan eficaz contra el fuego. Aparte esto, la gente de la aldea le había prestado poca atención. Se habían reído y continuado sus vidas como si tal cosa.

¿Por qué se ríe la gente?. Consideramos vergonzoso y descortés mostrar nuestros fuertes sentimientos y, en particular, el miedo, por esto lo disimulamos con la risa o la sonrisa.

«Pero algunos lo muestran», pensó Blackthorne.

Nebara Jozen lo había mostrado. Había muerto cobardemente, llorando de miedo, pidiendo clemencia, y su muerte había sido lenta y cruel. Lo dejaron correr, para pincharlo cuidadosamente con las bayonetas, entre carcajadas, obligándolo a correr de nuevo y acribillándolo a bayonetazos. Por último, lo dejaron que se arrastrase para morir desangrado.

Naga dirigió luego su atención a los otros samurais. Tres de los hombres de Jozen se habían arrodillado inmediatamente y descubierto el vientre para hacerse el harakiri ritual. Tres de sus camaradas se habían colocado detrás de ellos como ayudantes, y levantando sus largos sables. Cuando los samurais arrodillados fueron a coger sus cuchillos, dejando el cuello al descubierto, los tres sables cayeron y los decapitaron de un solo tajo.

Después, se arrodillaron otros dos samurais, haciendo el tercero de ayudante. El primero de ellos fue decapitado como sus camadaras. El otro dijo:

— No. Yo, Hirasaki Kenko, sé cómo hay que morir, cómo debe morir un samurai.

Kenko era un joven esbelto, perfumado y casi hermoso, de tez pálida y cabellos untados y bien peinados. Sacó reverentemente su cuchillo y envolvió parcialmente el arma con un cinto, para agarrarla mejor.

— Protesto de la muerte de Nebara Jozen-san y de sus hombres — dijo, con firmeza, inclinándose ante Naga. Dirigió su última mirada al cielo y la última y serena sonrisa a su ayudante—. Sayonara, Tadeo.

Clavó profundamente el cuchillo en el lado izquierdo de su vientre y dio un tajo horizontal con ambas manos, después, lo sacó, lo clavó justo encima del pubis y cortó hacia arriba en silencio. Su ayudante descargó el sable en un solo arco fulgurante.

Naga recogió personalmente la cabeza y le cerró los ojos. Después dijo a sus hombres que la lavasen, y la envolviesen y la enviasen a Ishido con todos los honores y con un informe completo sobre la bravura de Hirasaki Kenko.

El último samurai se arrodilló. No quedaba nadie para ayudarle. También era joven. Sus dedos temblaban, y el miedo lo consumía. Tres veces había cumplido su deber con sus camaradas. Nunca hasta entonces había matado.

Contempló el cuchillo. Descubrió su vientre. Sintió que las lágrimas acudían a sus ojos, pero las ocultó bajo una máscara sonriente. Naga hizo una seña a su lugarteniente.

Este avanzó, saludó y se presentó ceremoniosamente:

— Osaragi Nampo, capitán de la Novena Legión del señor Toranaga. Sería un honor para mí servirte de ayudante.

— Ikomo Tadeo, primer oficial, vasallo del señor Ishido. Gracias. Acepto tu ayuda como un honor.

Su muerte fue rápida, indolora y honrosa.

Recogieron las cabezas. Más tarde, Jozen pareció revivir. Sus manos frenéticas trataron inútilmente de cerrar su vientre.

Lo abandonaron a los perros, que habían subido de la aldea.

CAPITULO XXXIV

Diez días después de la muerte de Jozen y sus hombres, a la Hora del Caballo, las once de la mañana, un convoy de tres galeras dobló el cabo de Anjiro. Iban llenas de soldados. Toranaga desembarcó. Le acompañaba Buntaro.

— Primero quiero ver una maniobra de ataque, Yabú-san, con los quinientos hombres primitivos — dijo Toranaga—. En seguida.

—¿No podría ser mañana? Así tendría tiempo de hacer los preparativos. Y debes de estar cansado…

— No lo estoy, gracias — respondió Toranaga, con deliberada brusquedad—. No necesito «defensores», ni gritos, ni muertes simuladas. No olvides, viejo amigo, que he actuado lo bastante en las comedias Noh como para saber usar mi imaginación.

Estaban en la playa, junto al muelle. Toranaga estaba rodeado de sus guardias escogidos, y otros desembarcaban de la galera atracada. Otros mil samurais, poderosamente armados, se apretujaban en las dos galeras que esperaban cerca de la orilla.

— ¡Cuida de ello, Igurashi! — gritó Yabú, disimulando su ira.

Desde que envió el primer mensaje sobre la llegada de Jozen, sólo había recibido informes insignificantes de su red de espionaje en Yedo y esporádicas y vagas respuestas de Toranaga a sus cada vez más apremiantes mensajes. Hasta que, cuatro días atrás, recibió ésta: «Los responsables de la muerte de Jozen serán castigados. Permanecerán en sus puestos, pero arrestados hasta que pueda consultar con el señor Ishido.» Y ayer, la bomba: «Hoy he recibido la invitación formal del nuevo Consejo de Regencia para la Ceremonia de las Flores, en Osaka. ¿Cuándo piensas partir? Te aconsejo que lo hagas inmediatamente.»

-¿Significa esto que Toranaga va a ir a allá? -preguntó Yabú, desconcertado.

— Te está obligando a comprometerte — respondió Igurashi—. Hagas lo que hagas, estás atrapado.

— Yo también lo creo — dijo Omi.

Y hoy, en la playa, Yabú daba gracias a su kami guardián, que lo había inducido a aceptar el consejo de Omi de permanecer aquí hasta el último momento, hasta dentro de tres días.

— Respecto a tu último mensaje, llegado ayer, Toranaga-sama — dijo Yabú —, supongo que no irás a Osaka, ¿verdad?

— ¿Y tú?

— Te considero mi jefe, y, naturalmente, esperaba tu decisión.

— Mi decisión es fácil, Yabú-sama. En cambio, la tuya es difícil. Si vas los regentes te harán trizas por haber matado a Jozen y a sus hombres. Ishido está furioso… y con razón. ¿Neh?

— Yo no lo hice, señor Toranaga. La destrucción de Jozen, sin duda merecida, se realizó contra mis órdenes.

— Fue una suerte que lo hiciese Naga-san, ¿neh? Si no, habrías tenido que hacerlo tú. Más tarde discutiremos esto. Ahora, ven y charlaremos mientras nos dirigimos al campo de instrucción. No hay que perder tiempo. — Y Toranaga se echó a andar a paso vivo, seguido de cerca por sus guardias. — Sí, estás realmente ante un dilema, viejo amigo. Tal vez deberías hacer lo que sugeriste la última vez que estuve en Anjiro. Me alegraría ser tu ayudante. Tal vez tu cabeza mitigaría el mal humor de Ishido cuando me reúna con él.

— Mi cabeza no tiene valor para Ishido.

— No es ésa mi opinión. Buntaro fue a su encuentro.

— Discúlpame, señor. ¿Dónde quieres que se alojen los hombres?

— En la meseta. Establece allí tu campamento permanente. Doscientos guardias quedarán conmigo en la fortaleza.

—¿Un campamento permanente? — preguntó Yabú—. ¿Vas a quedarte aquí?

— No, sólo mis hombres. Si la maniobra sale bien, como creo, formaremos nueve batallones de asalto, de quinientos samurais cada uno.

—¿Tendremos nueve batallones de asalto?

— Sí. Constituirán un regimiento. Al mando de Buntaro.

— Tal vez sería mejor que yo me encargase de eso. El…

— Olvidas que el Consejo se reúne dentro de breves días. ¿Cómo puedes mandar un regimiento si marchas a Osaka? ¿No has preparado tu partida?

Yabú se detuvo.

— Somos aliados. Convinimos en que tú eres el jefe, y orinamos para sellar el trato. Yo lo he cumplido y sigo cumpliéndolo. Ahora, pregunto: ¿Cuál es tu plan? ¿Vamos o no vamos a la guerra?

— Nadie me ha declarado la guerra. Todavía.

Yabú ardía en deseos de sacar la espada Yoshitomo y derramar la sangre de Toranaga sobre el polvo, de una vez para siempre y costase lo que costase. Podía sentir el aliento de los guardias de Toranaga a su alrededor, pero ya no le importaba.

—¿No será el Consejo tu sentencia de muerte? Tú mismo lo dijiste. En cuanto se reúnan, tendrás que obedecer. ¿Neh?

— Desde luego.

Toranaga alejó a los guardias con un ademán y se apoyó tranquilamente en su sable, separadas y firmes las robustas piernas.

— Entonces, ¿cuál es tu decisión? ¿Qué te propones?

— Primero, ver la maniobra.

-¿Y después?

— Ir a cazar.

—¿Vas a ir a Osaka?

— Naturalmente.

-¿Cuándo?

— Cuando me plazca.

—¿Quieres decir, no cuando le plazca a Ishido?

— Quiero decir cuando me plazca. Y ahora dime: ¿qué ocurrió exactamente entre Jozen y Naga-san?

Yabú le contó la verdad, pero omitiendo la circunstancia de que Naga había sido inducido por Omi.

—¿Y mi bárbaro? ¿Cómo se porta Anjín-san?

— Bien, muy bien.

Yabú le habló del frustrado harakiri de la primera noche y de cómo doblegó a Anjín-san para su mutua ventaja.

— Muy astuto — dijo Toranaga, lentamente—. Nunca me habría imaginado que intentase el harakiri. Muy interesante.

— Fue una suerte el que dijese a Omi que estuviese preparado.

Yabú esperó con impaciencia que Toranaga dijese algo más. Pero éste guardó silencio. Por fin, dijo Yabú:

— La noticia que te envié sobre el nombramiento del señor Ito como regente… ¿Lo sabías ya?

— Había oído rumores. Ito es un magnífico elemento para Ishido.

— Pero su voto te destruirá.

— Si se celebra el Consejo.

—¡Ah! Entonces, ¿tienes un plan?

— Yo siempre tengo un plan… o varios planes, ¿no lo sabías? Pero, ¿cuál es el tuyo, aliado? Si quieres marcharte, márchate. Si quieres quedarte, quédate. ¡Elige!

Y siguió andando.

Mariko entregó a Toranaga un rollo de apretada escritura.

—¿Es esto todo? — preguntó él.

— Sí, señor — respondió ella, molesta por el olor del mal ventilado camarote—. Mucho de lo que hay en el Manual de Guerra estará repetido, pero yo tomé notas cada noche y lo escribí todo según se producía o, al menos, lo intenté. Es casi como un Diario de todo lo que se ha dicho y ha sucedido desde que te marchaste.

— Bien. ¿Lo ha leído alguien más?

— No, que yo sepa. — Agitó el abanico para refrescarse. — La consorte de Anjín-san y los criados me vieron cuando lo escribía, pero siempre lo tuve guardado bajo llave.

—¿Cuáles son tus conclusiones?

Ella reflexionó un momento y dijo, con seguridad: —El Regimiento de Mosquetes ganaría una batalla. Los bárbaros podrían destruirnos, si desembarcasen en gran número, con mosquetes y cañones. Debes tener una flota bárbara. Hasta ahora, los conocimientos de Anjín-san han tenido un valor enorme para ti, hasta el punto de que deberían mantenerse secretos, sólo para tus oídos. Puestos en malas manos, estos conocimientos serían fatales para ti.

—¿Quién comparte ahora sus conocimientos?

— Yabú-san sabe muchas cosas, pero Omi-san sabe más, porque es muy intuitivo. Igurashi-san, Naga-san y los soldados… Los soldados comprenden naturalmente la estrategia, pero no los detalles, ni los conocimientos políticos y generales de Anjín-san. Desde luego, éste sólo nos ha explicado algunas cosas, pero su saber es muy vasto, y su memoria, casi perfecta. Con paciencia puede proporcionarte una imagen exacta del mundo, de sus costumbres y peligros. Si es que dice la verdad.

¿La dice?

Creo que sí.

¿Qué opinas de Yabú?

— Yabú-san es un hombre violento y sin escrúpulos. Tiene destellos de astucia e incluso de gran inteligencia. Es peligroso como enemigo y como aliado.

— Unas virtudes recomendables. ¿Y sus defectos?

Es mal administrador. Sus campesinos se rebelarían si tuviesen armas.

¿Por qué?

Cobra impuestos excesivos, ilegales. El setenta y cinco por ciento de todo el arroz, la pesca y los productos. Y ha implantado tasas sobre las cabezas, las tierras, las barcas, las ventas, hasta la última barrica de saké. Todo está tasado en Izú.

— Dime más cosas de Yabú.

— Come poco y su salud parece buena, pero Suwo, el masajista, cree que padece del riñon. Tiene algunos hábitos curiosos.

-¿Qué?

Ella le contó lo de la Noche de los Gritos.

— El padre de Yabú solía también cocer a sus enemigos. Una pérdida de tiempo. Pero puedo comprender su necesidad de hacerlo de vez en cuando. ¿Y su sobrino, Omi?

Muy astuto. Muy inteligente. Absolutamente fiel a su tío.

¿Y la familia de Omi?

Su madre es… bastante severa con Midori, su esposa. Esta es samurai, amable, enérgica y muy buena. Todos son vasallos leales de Yabú-san. En la actualidad, Omi-san no tiene consortes, aunque Kikú, la más famosa cortesana de Izú, es casi como una consorte. Si él pudiese comprar su contrato, creo que la traería a su casa.

—¿Me ayudaría contra Yabú, si se lo pidiese?

Ella reflexionó un momento. Después, movió la cabeza.

— No, señor. No lo creo. Creo que es vasallo de su tío.

-¿Y Naga?

— Un magnífico samurai. Vio en seguida el peligro de Jozen-san y sus hombres, y zanjó la cuestión.

— Creo que fue un estúpido… al convertirse en muñeco de Yabú.

Ella se arregló un pliegue del quimono y no contestó.

— Háblame ahora de Anjín-san — dijo Toranaga, abanicándose.

Ella había estado esperando esto, pero, ahora, todas las inteligentes observaciones que pensaba hacer se habían desvanecido en su cabeza.

-¿Y bien?

— Debes juzgar por lo que se dice en el rollo, señor. En ciertos aspectos, es un hombre inexplicable. Desde luego, su educación y su herencia son completamente distintas de las nuestras. Es un tipo muy complicado y que escapa a nuestra…, a mi comprensión. Solía ser muy franco. Pero, desde que intentó el harakiri, ha cambiado. Es más reservado.

Le contó lo que había dicho y hecho Omi aquella primera noche. Y lo referente a la promesa de Yabú.

—¡Ah! ¿Fue Omi, no Yabú-san, quien le detuvo? — Sí.

— Y Yabú siguió el consejo de Omi. — Exacto, señor.

— Luego Omi es el consejero. Muy interesante. Supongo que Anjín-san no esperará que Yabú cumpla su promesa, ¿eh? — Sí. Está seguro.

—¡Qué infantil! — rió Toranaga—. Háblame de su consorte. Ella se lo contó todo.

— Bien. — Le complacía que su elección de Fujiko y su plan hubiese funcionado tan bien. — ¡Bravo! Estuvo muy acertada en lo de las pistolas. ¿Qué tal las costumbres de Anjín-san?

— Casi todas normales, aunque muestra una extraña repugnancia a hablar de juegos de almohada y una curiosa renuncia a comentar las funciones más naturales. — Le explicó también su desacostumbrada afición a la soledad y su pésimo gusto en lo tocante a la comida. — Por lo demás, es atento, razonable, listo y buen alumno, y siente mucha curiosidad por nosotros y nuestras costumbres. Yo le he explicado algo sobre nuestro estilo de vida y nuestra historia, sobre el Taiko y los problemas actuales de nuestro Reino.

—¿Y sobre el Heredero?

— Sí, señor. ¿Hice mal?

— No. Te dije que debías educarlo. ¿Qué tal va su japonés?

— Muy bien, dadas las circunstancias. Con el tiempo, hablará perfectamente nuestra lengua. Es un buen discípulo, señor.

—¿Y tú, Mariko-san? ¿Cómo estás?

— Bien, gracias, señor. Y me alegro mucho de tu buen aspecto ¿Puedo felicitarte por el nacimiento de tu nieto?

— Sí, gracias. Estoy muy contento. El chico tiene buena constitución y parece sano.

—¿Y dama Genjiko?

— Tan fuerte como siempre — gruñó Toranaga, y, después, frunció los labios y reflexionó un momento—. Tal vez podrías recomendarme una madre adoptiva. — Había la costumbre de que los hijos de los samurais importantes tuviesen una madre adoptiva, para que la madre natural pudiese cuidar del marido y del gobierno de la casa, dejando a aquélla la crianza del pequeño. — Aunque temo que no será fácil encontrar la persona adecuada. Dama Genjiko tiene un carácter un poco difícil para sus servidores, ¿neh?

— Estoy seguro de que encontrarás la persona perfecta, señor. Te prometo pensar en ello — respondió Mariko, convencida de la inutilidad de su consejo, pues no había mujer capaz de satisfacer al mismo tiempo al señor Toranaga y a su nuera.

— Gracias. Pero, ¿y tú, Mariko? ¿Qué me dices de ti? — Estoy bien, señor. Gracias.

—¿Y tu conciencia cristiana?

— No hay conflicto, señor. He hecho todo lo que podía desear. De veras.

Toranaga la observó fijamente. Vio la inocencia reflejada en sus ojos.

— Te has portado bien, Mariko-san. Continúa igual.

— Sí, señor, gracias. Una cosa: Anjín-san tiene gran necesidad de una gramática y de un diccionario.

— Los he pedido a Tsukku-san, — Advirtió que ella fruncía el ceño. — ¿Piensas que no los enviará?

— Te obedecerá, naturalmente. Pero quizá no con la rapidez que tú deseas.

— Pronto lo sabré —dijo Toranaga, en tono amenazador—. Sólo le quedan trece días.

—¿Cómo señor? — dijo Mariko, sobresaltada y sin comprender.

— Bueno — dijo Toranaga, con indiferencia, disimulando su momentáneo desliz—, cuando estábamos a bordo del barco portugués, me pidió permiso para visitar Yedo. Se lo otorgué, pero dándole un plazo de cuarenta días. Ahora quedan trece. ¿No fueron cuarenta días los que estuvo aquel bonzo, aquel profeta, Moisés, en la montaña, para recoger los mandamientos de «Dios» grabados en piedra?

— Sí, señor.

¿Crees que esto sucedió?

Sí. Pero no sé cómo ni por qué.

— Discutir las «cosas de Dios» es perder el tiempo, ¿neh? — Si buscas hechos, sí, señor.

— En la espera de ese diccionario, ¿has tratado de hacer uno?

— Sí Toranaga-sama, aunque temo que no es muy bueno. Desgraciadamente, parece haber muy poco tiempo y muchos problemas. Aquí… y en todas partes — añadió, con intención.

Toranaga asintió con la cabeza, dándose cuenta de que ella habría querido preguntarle muchas cosas: sobre el nuevo Consejo y el nombramiento de Ito y la sentencia de Naga y la inminencia de la guerra.

— Es una suerte que haya vuelto tu marido, ¿neh?

— Nunca pensé que salvaría la vida — dijo ella, dejando de abanicarse—. Nunca. He rezado y quemado incienso todos los días por su memoria.

Buntaro le había contado esta mañana que otro contingente de samurais de Toranaga había cubierto su retirada desde el muelle, permitiéndole cruzar los suburbios de Osaka sin tropiezo. Después, con cincuenta hombres disfrazados de bandidos, y caballos de repuesto, se había lanzado a los montes y galopado por senderos en dirección a Yedo. Dos veces lo alcanzaron sus perseguidores, y una le tendieron una emboscada en la que perdió a todos sus hombres menos cuatro, pero logró escapar y se adentró más en el bosque y siguió galopando de noche y durmiendo durante el día. Había tardado veinte días en llegar a Yedo. Sólo dos de sus hombres habían sobrevivido.

— Fue casi un milagro — dijo ella—. Pensé que estaba poseída por un kami cuando lo vi a tu lado en la playa.

— Es inteligente. Muy vigoroso y muy inteligente.

—¿Puedo pedirte noticias del señor Hiro-matsu, señor? ¿Y de Osaka? ¿Y de dama Kiritsubo y dama Sazuko?

Toranaga le informó, en tono indiferente, de que Hiro-matsu había regresado a Yedo el día antes de partir él, y de que las damas habían decidido quedarse en Osaka por motivos de salud de dama Sazuko. No había necesidad de decir más. Tanto él como Mariko sabían que esto no era más que una fórmula para salvar la dignidad y que el general Ishido nunca permitiría que se le escapasen tan valiosos rehenes, ahora que tenía a Toranaga fuera de su alcance.

— Nada puede hacerse — dijo él—. Es karma, ¿neh?

— Sí.

Toranaga cogió el rollo.

— Ahora debo leer esto. Gracias, Mariko-san. Lo has hecho muy bien. Por favor, trae a Anjín-san a la fortaleza al amanecer.

— Señor, ahora que mi amo está aquí, debería…

— Tu marido está conforme en que, mientras yo esté aquí, permanecerás donde estás y actuarás de intérprete como hasta ahora.

— Pero debo montar la casa para mi señor. Necesitará criados y una casa.

— En este momento, esto sería una pérdida de tiempo, de dinero y de esfuerzos. Permanecerá con la tropa o en casa de Anjín-san, lo que él prefiera.

— Sí. Discúlpame, señor.

Y se marchó.

Toranaga leyó cuidadosamente el rollo. Y el Manual de Guerra. Después releyó parte del primero. Los guardó en lugar seguro, puso guardias en el camarote y subió a cubierta.

Amanecía. El día se anunciaba cálido y nublado. Canceló la reunión con Anjín-san que tenía proyectada y cabalgó hacia la meseta con un centenar de guardias. Allí recogió a sus halconeros y tres halcones, y cazó en veinte ri. Al mediodía, había capturado tres faisanes, dos grandes becadas, una liebre y un montón de codornices. Envió un faisán y la liebre a Anjín-san, y el resto a la fortaleza. Algunos de sus samurais no eran budistas, y él toleraba sus costumbres dietéticas. En cuanto a él, comió un poco de arroz frío con pasta de pescado, unas algas en adobo y unas tiras de jengibre. Después, se acurrucó en el suelo y se durmió.

Era muy entrada la tarde y Blackthorne estaba en la cocina, silbando alegremente. A su alrededor, estaban el cocinero jefe, su ayudante, el preparador de verduras, el preparador de pescados y sus ayudantes, todos sonrientes, pero molestos por dentro, porque su amo estaba en la cocina con su ama y también porque les había dicho que iba a hacerles el honor de enseñarles a preparar y cocinar la liebre a su manera.

En cuanto al faisán, lo había colgado ya en un alero de una caseta exterior, con severas instrucciones de que nadie, nadie, debía tocarlo, salvo él mismo.

Sintiéndose joven de nuevo — pues una de sus primeras tareas había sido limpiar las piezas que él y su hermano cazaban furtivamente y con grandes riesgos, en las fincas de los alrededores de Chatham—, escogió un cuchillo largo y curvo. El jefe sushi palideció. Era su cuchillo predilecto, con un filo especialmente vaciado para que las tajadas de pescado crudo fuesen siempre cortadas a la perfección. Todos los demás sabían esto y contuvieron el aliento, acentuando su sonrisa para ocultar su preocupación por él, mientras él sonreía más para disimular su vergüenza.

Blackthorne abrió la panza de la liebre y extrajo el estómago y las entrañas. Una de las doncellas más jóvenes se estremeció y huyó sin hacer ruido. Fujiko resolvió ponerle una multa de un mes de sueldo, lamentando no ser también una campesina para poder huir sin mengua de su honor.

Después, observaron, pasmados, cómo cortaba Blackthorne las patas del animal y lo despellejaba. A continuación, lo colocó sobre la tabla de trinchar, lo decapitó y se dedicó a desarticular las patas y trocear el cuerpo de la liebre. Otra doncella escapó sin que los otros lo advirtiesen.

— Ahora quiero una olla — dijo Blackthorne, con un guiño de satisfacción.

Nadie le respondió. Siguieron mirándolo y sonriendo inexpresivamente. Entonces vio un grande e inmaculado caldero de hierro. Lo asió con sus ensangrentadas manos, lo llenó de agua, lo puso sobre el fuego y echó en él los trozos de carne.

— Ahora, algunas verduras y especias — dijo.

—¿Dozo? — preguntó Fujiko, con voz ronca.

El no conocía las palabras japonesas y miró a su alrededor. Había algunas zanahorias en un cesto, y unas raíces que parecían rábanos. Los limpió, los cortó y los echó en la olla, añadiendo sal y un poco de salsa de soja.

— Necesitaría cebollas y ajos, y vino de Oporto.

—¿Dozo? — volvió a preguntar Fujiko, sin comprender.

— Kotaba sbirimasen. (No sé las palabras.) Ella no le corrigió esta vez, sino que cogió una cuchara y se la ofreció. El movió la cabeza.

— Saké —dijo.

El ayudante de cocinero salió de su inmovilidad y le entregó el barrilito de madera.

— Domo.

Blackthorne vertió una taza llena y añadió otra para no quedarse corto.

— Kotaba shirimasen (Este guiso será magnífico). Ichi-ban, ¿neh? — dijo, señalando la humeante olla.

— Hai — dijo Fujiko, sin la menor convicción.

— Okuru tsukai arigato Toranaga-sama (Envía un mensajero a dar las gracias al señor Toranaga) — dijo Blackthorne, y nadie corrigió su mal japonés.

— Hai.

Fujiko salió y se dirigió corriendo a la letrina, una pequeña choza situada en espléndido aislamiento cerca de la puerta principal del jardín. Estaba muy mareada.

—¿Te sientes bien, señora? — preguntó Nigatsu, su doncella, mujer de edad madura, rechoncha, y que estaba al cuidado de Fujiko desde que ésta era pequeña.

—¡Vete! Pero antes tráeme un poco de cha. ¡No! Tendrías que entrar en la cocina… ¡Oh, oh, oh!

— Tengo cha aquí, señora. Pensamos que lo necesitarías y hervimos el agua en otro brasero. ¡Aquí!

—¡Oh! ¡Eres muy lista! — dijo Fujiko, pellizcando cariñosamente la redonda mejilla de Nigatsu, mientras acudía otra doncella para abanicarla.

Después, se enjugó los labios con una toalla de papel y se sentó, aliviada, sobre un cojín, en la galería.

¡Oh, esto es mejor!

¿Qué pasa allá dentro, señora? Nosotras no nos atrevimos siquiera a mirar.

— No te preocupes. El amo…, el amo… Déjalo correr. Sus costumbres son raras, pero es nuestro karma.

Entonces vio que se acercaba ceremoniosamente el jefe de la cocina, y su corazón se encogió un poco más. El, un hombrecillo delgado y tieso, de grandes pies y dientes de gamo, se inclinó respetuosamente. Antes de que pudiese pronunciar una palabra, Fujiko le dijo:

— Compra cuchillos nuevos en la aldea. Y una olla para cocer el arroz. Una nueva tabla de trinchar, nuevos recipientes para el agua… y todos los utensilios que consideres necesarios. Los que ha empleado el amo quedarán reservados para su uso exclusivo. Si quieres, puedes construir otra cocina donde pueda el amo hacer sus guisos si lo desea… hasta que hayas aprendido.

— Gracias, Fujiko-sama — dijo el cocinero—. Discúlpame por venir a molestarte, discúlpame, por favor, pero conozco un cocinero muy bueno en la aldea vecina. No es budista, e incluso estuvo con el Ejército en Corea. El sabrá cocinar para el amo mucho mejor que yo.

— Cuando quiera cambiar de cocinero, te lo diré. Mientras tanto, seguirás siendo aquí el jefe de cocina — dijo ella—. Aceptaste el cargo por seis meses.

— Sí, señora — dijo el cocinero, muy digno por fuera y temblando por dentro, porque Fujiko-noh-Anjín era un ama con la que no se podía jugar—. Perdóname, por favor, pero yo fui contratado como cocinero…, no como carnicero. Los eta son carniceros. Claro que no podemos traer eta aquí, pero el otro cocinero de que te hablé no es budista como yo, ni como mi padre y mis antepasados, señora, que nunca, nunca… Por favor, ese nuevo cocinero podría…

— Tú seguirás cocinando aquí como hasta ahora. Yo encuentro excelente tu cocina, digna de un maestro cocinero de Yedo. Incluso envié una de tus recetas a dama Kiritsubo, en Osaka.

¡ Oh! Gracias. Me haces demasiado honor. ¿Qué receta fue, señora?

La de angulas y medusa, con ostras partidas y una pizca de soja, que tú haces tan bien. ¡Es excelente! Lo mejor que jamás he comido.

¡Oh, gracias, señora!

— Aunque tus sopas dejan mucho que desear.

—¡Oh! ¡Cuánto lo siento!

— Más tarde discutiremos esto. Gracias, cocinero — dijo ella, en tono de despedida.

Pero el hombrecillo se mantuvo terco, aunque sumiso.

— Por favor, perdóname, señora, pero oh ko, con toda humildad, si el amo…, cuando el amo…

— Cuando el amo te mande cocinar o trinchar carne o lo que sea, lo harás inmediatamente. Como un servidor leal. Sin embargo, como puedes tardar mucho tiempo en aprender, tal vez podrías ponerte de acuerdo con ese otro cocinero para que te visite los raros días en que tu amo quiera comer a su manera.

Satisfecho su honor, el cocinero sonrió e hizo una reverencia.

— Gracias. Sírvete disculpar mi petición de consejo.

— Naturalmente, pagarás al cocinero sustituto de tu propio salario.

Fujiko percibió el olor de la liebre que se empezaba a cocer. «¿Qué pasará si me pide que coma con él? — se dijo y casi se estremeció—. En todo caso, tendré que servirle. ¿Cómo no marearme? No, no me marearé. —Pensó, resueltamente—. Es mi karma.»

Se oyeron pisadas de caballos junto a la puerta. Buntaro desmontó y despidió a sus hombres. Después, sudoroso y polvoriento, cruzó el jardín, acompañado solamente de su guardia personal. Llevaba su enorme arco y el carcaj sobre la espalda. Fujiko se inclinó profundamente, aunque lo odiaba. Su tío era famoso por sus salvajes accesos de ira.

— Entra, por favor, tío. Eres muy amable al visitarnos tan pronto — dijo Fujiko — Hola, Fujiko-san. Tú… ¿Qué es esa peste?

— Mi señor está cocinando una pieza que le envió el señor Toranaga… y enseña a cocinar a mis míseros criados.

— Si quiere cocinar, supongo que puede hacerlo, aunque… — Buntaro frunció la nariz con desagrado. — Sí, el amo puede hacer lo que quiera dentro de su casa, mientras no vulnere la ley ni moleste a los vecinos.

— Confío en que nadie se sentirá molesto — dijo ella, inquieta, pensando qué mala pasada estaría él fraguando—. ¿Querías ver a mi señor? — añadió y empezó a levantarse, pero él la detuvo.

— No, no lo molestes. Esperaré —dijo ceremoniosamente.

Ella sintió que se le encogía el corazón, pues Buntaro no era famoso por sus buenos modales y su cortesía era siempre peligrosa.

— Te pido disculpas por presentarme así, sin previo aviso — siguió diciendo él—, pero el señor Toranaga me dijo que tal vez podría usar el baño y alojarme aquí. Sólo de vez en cuando. ¿Querrás preguntar más tarde a Anjín-san si me da su permiso?

— Con mucho gusto — dijo ella, siguiendo el ritual acostumbrado, pero aborreciendo la idea de tener a Buntaro en su casa—. Estoy segura de que él lo considerará un honor, tío. ¿Puedo ofrecerte cha o saké mientras esperas?

— Saké, gracias.

Nigatsu, la doncella, puso un cojín en la galería y corrió en busca del saké.

—¿Dónde está mi esposa? — preguntó Buntaro—. ¿Con Anjín-san?

— No, Buntaro-sama. Recibió la orden de presentarse en la fortaleza, donde…

¿La orden»! ¿De quién? ¿De Kasigi Yabú?

¡Oh, no! Del señor Toranaga, señor, cuando volvió de la caza esta tarde.

¡Ah, el señor Toranaga! — dijo Buntaro, algo más apaciguado y contemplando, a través de la bahía, la fortaleza donde ondeaba el estandarte de Toranaga al lado del de Yabú.

—¿Quieres que envíe a alguien a buscarla? El negó con la cabeza.

— Ya tendré tiempo de verla — suspiró, y miró atravesadamente a su sobrina, hija de su hermana menor—. Puedo sentirme feliz de tener una esposa tan eficiente, ¿neh?

— Sí, señor. Así es. Ella ha sido sumamente valiosa para interpretar los conocimientos de Anjín-san.

Buntaro contempló la fortaleza y olió el aire, al venir otra ráfaga de olor de la cocina.

— Es como estar en Nagasaki o de nuevo en Corea. Siempre están cociendo carne, hirviéndola o asándola. Los coreanos son animales, parecen caníbales. El olor a ajo impregna la ropa y los cabellos.

— Debió de ser terrible.

— La guerra fue buena. Podíamos haber triunfado fácilmente. E invadido China. Y civilizado ambos países. — Buntaro enrojeció y su voz se hizo más ronca. — Pero no lo hicimos. Fracasamos y tuvimos que volver, avergonzados, porque nos traicionaron. Unos puercos traidores que ocupaban puestos encumbrados.

— Es triste, pero tienes razón, Buntaro-sama. Tienes toda la razón — dijo ella, apaciguadora, mintiendo sencillamente, pues sabía que ninguna nación del mundo podía conquistar China, ni civilizarla, pues era ya civilizada en los viejos tiempos.

Latió una vena en la frente de Buntaro, y éste dijo, casi hablando consigo mismo:

— Pero lo pagarán. Todos ellos. Los traidores. Sólo es cuestión de esperar a la orilla del río a que pasen flotando los cadáveres de los enemigos, ¿neh? — La miró y añadió:— Odio a los traidores y a los adúlteros. ¡Y a todos los embusteros!

— Sí. Tienes razón, Buntaro-sama — dijo ella, estremecida, sabiendo que su ferocidad no tenía límites.

Cuando Buntaro tenía dieciséis años, había ejecutado a su propia madre, consorte poco importante de Hiro-matsu, por sospecha de infidelidad mientras éste estaba en la guerra, luchando por el señor Goroda, el Dictador. Años más tarde, había matado a su primogénito, hijo de su primera esposa, por presuntos insultos, y a ella la había enviado con su familia, donde se había suicidado, incapaz de soportar su vergüenza. Había hecho cosas terribles a sus consortes y a Mariko.

Y había disputado violentamente con el padre de Fujiko, acusándolo de cobardía en Corea y desacreditándolo ante el Taiko, el cual le había ordenado que se afeitase la cabeza y se hiciese monje, provocando su prematura muerte, roído por la vergüenza.

Llegó el saké y Buntaro empezó a beber a grandes tragos.

Cuando hubo pasado el tiempo correcto de espera, Fujiko se levantó.

— Discúlpame un momento, por favor.

Se dirigió a la cocina a avisar a Blackthorne y a pedirle permiso para alojar a Buntaro en la casa, y volvió al cabo de un momento, con el pecho dolorido.

— Mi señor dice que se siente honrado de tenerte aquí. Su casa es tu casa.

—¿Qué efecto te produce ser consorte de un bárbaro?

— Al principio pensé que sería horrible. Pero Anjín-san es hatamoto y, por ende, samurai. Supongo que es un hombre como otro cualquiera, aunque tiene algunas costumbres muy raras.

—¡Quién habría pensado que una mujer de nuestra casa sería consorte de un bárbaro, aunque sea hatamoto!

— No tenía elección. Me limité a obedecer al señor Toranaga y al abuelo, al jefe de nuestro clan.

— Sí. —Buntaro apuró su taza de saké y ella volvió a llenarla. — La obediencia es importante en una mujer. Y Mariko-san es obediente, ¿no?

— Sí, señor — dijo ella, mirando su fea cara de mono—. Sólo te ha traído honor. Sin dama Mariko, tu esposa, el señor Toranaga no habría podido asimilar los conocimientos de Anjín-san.

El sonrió aviesamente.

— He oído decir que apuntaste con pistolas a la cara de Omi-san.

— Fue en cumplimiento de mi deber, señor.

—¿Dónde aprendiste a usar las pistolas?

— Nunca había empuñado una hasta entonces. Y no sabía si estaban cargadas. Pero habría apretado los gatillos.

Buntaro se echó a reír.

— Omi-san también lo pensó.

— Después, aprendí a disparar.

—¿Te enseñó él?

— No, uno de los oficiales del señor Toranaga.

¿Por qué?

Mi padre no permitió nunca que sus hijas aprendiesen a manejar el sable o la lanza. Pensaba, y yo creo que con razón, que debíamos dedicar nuestro tiempo a aprender cosas más delicadas. Pero, a veces, una mujer tiene que proteger a su señor y su casa. La pistola es un arma buena para una mujer, muy buena. No requiere fuerza ni mucha práctica. Tal vez ahora podría ser más útil a mi señor, pues sin duda volaría la cabeza a cualquiera para protegerlo y por el honor de nuestra casa.

Buntaro apuró su taza.

— Me sentí orgulloso cuando me enteré de que le habías plantado cara a Omi-san. Hiciste lo que debías. El señor Hiro-matsu se sentirá también orgulloso de ti.

— Gracias, tío, pero sólo cumplí un deber elemental. — Se inclinó ceremoniosamente. — Mi señor pregunta si le harás el honor de hablar con él ahora, si no te molesta.

El siguió el ritual:

— Dale las gracias de mi parte, por favor, pero, ¿podría bañarme primero? Si a él le parece bien, hablaremos cuando regrese mi esposa.

CAPITULO XXXV

Blackthorne esperaba en el jardín. Ahora vestía el uniforme Pardo que le había regalado Toranaga, con sables al cinto y una pistola oculta debajo de éste. De las apresuradas explicaciones de Fujiko y, después, de los sirvientes, había deducido que tenía que recibir a Buntaro con toda ceremonia, pues el samurai era un general importante, un hatamoto, y el primer invitado de la casa. Por consiguiente, se había bañado y cambiado rápidamente, y dirigido al lugar que le habían preparado.

Vio que Mariko salió de la casa y cruzaba el jardín. Parecía una estatuilla de porcelana, siguiendo a Buntaro a medio paso de distancia. La acompañaban Fujiko y las doncellas.

Blackthorne hizo una reverencia.

— Yokoso oide kudasareta, Buntaro-san. (Bien venido a mi casa, Buntaro-san.) Todos correspondieron a su saludo. Buntaro y Mariko se sentaron en sendos cojines frente a él. Fujiko se sentó detrás de él. Nigatsu y la doncella Koi empezaron a servirles té y saké. Buntaro y Blackthorne tomaron saké.

— Domo, Anjín-san. ¿Ikaga desu ka.?

Ii. ¿Ikaga desu ka?

Ii. Kowajozuni shabereru yoni natta na. (Bueno, empiezas a hablar muy bien el japonés.) Pronto se perdió Blackthorne en la conversación, pues Buntaro se comía las palabras y hablaba descuidadamente y muy de prisa.

— Perdón, Mariko-san, no he comprendido esto.

— Mi esposo desea darte las gracias por haber intentado salvarlo. Con el remo. ¿Te acuerdas? Cuando escapamos de Osaka.

—¡Ah, so desu! Domo. Dile, por favor, que todavía creo que habríamos podido acercarnos al muelle. Sobraba tiempo. Aquella doncella se ahogó innecesariamente.

— El dice que fue karma.

— Fue una muerte inútil — replicó Blackthorne, lamentando en seguida su rudeza.

Pero advirtió que ella no lo traducía.

— Mi marido dice que la estrategia de ataque es muy buena. Realmente buena.

— Domo. Dile que me alegro de que se pusiera a salvo, y de que se ponga al mando del regimiento y, naturalmente, de que permanezca aquí.

— Domo, Anjín-san. Buntaro-sama dice que, efectivamente, el plan de ataque es muy bueno, pero que él llevará siempre su arco y sus sables. Puede matar a mayor distancia, con gran puntería y más rápidamente que con un mosquete.

— Si quiere, mañana dispararé contra él, y ya veremos.

— Perderías, Anjín-san. Me permito aconsejarte que no lo intentes — dijo Mariko-san.

Blackthorne vio que Buntaro los miraba sucesivamente.

— Gracias, Mariko-san. Dile que me gustaría verle disparar. — El pregunta si tú sabes manejar el arco.

— Sí, pero no como un buen arquero. Los arcos están anticuados en mi país. Salvo la ballesta. Yo me instruí para el mar. Y allí sólo usamos cañones, mosquetes y cuchillos. A veces empleamos flechas incendiarias, pero sólo contra las velas enemigas y a. poca distancia.

— El pregunta cómo hacéis y cómo empleáis esas flechas. ¿Son diferentes de las nuestras, de las que lanzaron contra la galera en Osaka?

Blackthorne empezó a explicárselo y hubo las acostumbradas y fatigosas interrupciones y repeticiones. Ahora estaba ya habituado a su increíble curiosidad por todos los aspectos de la guerra, pero le resultaba agotador tener que hablar por medio de un intérprete.

Sin embargo, sabía que, sin Mariko, jamás habría podido ser tan valioso. «Sólo mis conocimientos me libran del pozo — se dijo—. Pero esto no es problema, porque todavía tengo mucho que decir y hay una batalla por ganar. Una verdadera batalla. Hasta entonces, estoy a salvo. Tengo un plan para una flota. Y después, ¡a casa! Sano y salvo.»

Entonces vio los sables de Buntaro y de los guardias, y palpó el suyo y sintió el calor de su pistola, y pensó, a fuer de sincero, que nunca estaría a salvo en este país. Nadie estaba a salvo, ni siquiera Toranaga.

— Anjín-san, Buntaro-sama pregunta si podrías enseñar mañana a sus hombres a hacer esas flechas.

—¿Dónde puede conseguirse brea? — No lo sé.

Mariko le interrogó sobre los sitios donde solía encontrarse, sobre su aspecto y olor, y sobre posibles alternativas. Después, habló largamente con Buntaro. Fujiko había guardado silencio todo el rato, captándolo todo con la mirada y los oídos. Las doncellas, obedeciendo a ligeros movimientos del abanico de Fujiko, llenaban continuamente de saké las tazas vacías.

— Mi esposo dice que discutirá esto con el señor Toranaga. Tal vez exista brea en algún lugar del Kwanto. Yo nunca oí hablar de ella. Pero tenemos aceites espesos, de ballena, que podrían emplearse como sucedáneos. El pregunta si usáis a veces cohetes de guerra, como los chinos.

— Sí. Pero no se consideran de mucho valor, salvo en los asedios. Los turcos los emplearon contra los caballeros de San Juan, en Malta. Principalmente, se usan para producir incendios y pánico.

— El pide que hagas el favor de explicarle detalles de esta batalla.

— Fue hace cuarenta años, el más grande…

Blackthorne se interrumpió, porque su mente había empezado a galopar. Había sido el asedio más vital para Europa. Seis mil turcos islámicos, la flor y nata del Imperio otomano, contra seiscientos caballeros cristianos apoyados por unos pocos millares de auxiliares malteses y recluidos en el enorme castillo de San Telmo, en la pequeña isla mediterránea de Malta. Los caballeros habían resistido un sitio de seis meses y obligado, increíblemente, al enemigo, a emprender una vergonzosa retirada.

Y, de pronto, Blackthorne se había dado cuenta de que esta batalla le daba una de las llaves del castillo de Osaka: cómo ponerle sitio, hostigarlo, forzar sus puertas y conquistarlo.

—¿Decías, señor…?

— Fue hace cuarenta años, en el mar interior más grande que tenemos en Europa: el Mediterráneo. Fue un asedio, un asedio como tantos otros, no vale la pena hablar de él — mintió, convencido de que su conocimiento era inestimable y no debía revelarlo a la ligera, y menos ahora.

Mariko le había dicho muchas veces que el castillo de Osaka se levantaba inexorablemente entre Toranaga y la victoria. Blackthorne estaba seguro de que la solución del problema de Osaka podía ser muy bien su visado de salida del Imperio, con todas las riquezas que pudiese necesitar para el resto de su vida.

Advirtió que Mariko parecía turbada.

—¿Señora…?

— Nada, señor.

Y empezó a traducir lo que él había dicho. Pero él comprendió que ella sabía que ocultaba algo. El olor del guiso le distrajo.

—¡Fujiko-san!

—¿Shokuji wa madaka? Kyaku wa… sazo kufuku de oro, ¿neh? (¿Cuándo vamos a cenar? Los invitados deben de estar hambrientos.) — Ah, gomen nasai, hi ga kurete kara in itaskimasu.

Blackthorne vio que ella señalaba el sol y comprendió que había querido decir: «Cuando se ponga el sol.»

Mariko se volvió de nuevo a Blackthorne.

— Mi esposo quisiera que le contases alguna batalla en la que hayas estado.

— Están todas en el Manual de Guerra, Mariko-san.

— Dice que lo ha leído con gran interés, pero que sólo contiene breves detalles. En los próximos días, desea saberlo todo. Cuéntale una ahora, por favor.

Blackthorne percibió el matiz suplicante de su voz y accedió.

— Está bien. ¿Cuál crees que le gustaría oír?

— Aquella de los Países Bajos.

— Sí —dijo él.

Empezó a contar la historia de esta batalla, que era como casi todas las batallas en que morían hombres, casi siempre por los errores y la estupidez de los oficiales que tenían el mando.

— Mi esposo dice que esto no ocurre aquí, Anjín-san. Aquí, los oficiales son muy buenos, o mueren muy pronto.

— Mi crítica se refería únicamente a los jefes europeos.

— Buntaro-sama dice que algún día te hablará de nuestras guerras y de nuestros caudillos. En justa correspondencia a tu información — dijo ella, con naturalidad.

— Domo — dijo Blackthorne, con una ligera reverencia, y tuvo la impresión de que los ojos de Buntaro le taladraban.

«¿Qué quieres realmente de mí, hijo de perra?», pensó.

La cena fue un desastre. Para todos.

Incluso antes de abandonar el jardín para ir a comer a la galería, se habían torcido las cosas.

— Discúlpame, Anjín-san, pero, ¿qué es aquello? — dijo Mariko, señalando algo—. Allí. Mi esposo pregunta qué es.

—¿Dónde? ¡Oh, aquello! Es un faisán — dijo Blackthorne—. El señor Toranaga me lo regaló, junto con la liebre. Esta la comeremos esta noche, al estilo inglés. Al menos yo, aunque hay bastante para todos.

— Gracias, pero… mi esposo y yo no comemos carne. Y ahora dime: ¿por qué has colgado allí el faisán? Con este calor, ¿no sería mejor quitarlo de allí y prepararlo?

— Así es como lo preparamos nosotros. Lo colgamos para que la carne se ablande.

¿Qué? Discúlpame, Anjín-san — dijo ella, confusa—, pero se corromperá rápidamente. No ha sido desplumado ni… limpiado.

La carne del faisán es seca, Mariko-san, por esto se cuelga durante unos días, incluso un par de semanas, según el estado del tiempo. Después, se despluma, se limpia y se cuece.

— Y…, ¿lo dejáis al aire libre? ¿Para que se pudra?

—¿Nanja? — preguntó Buntaro, impacientándose.

Ella le habló en tono humilde, y él se quedó boquiabierto y, después, se levantó, se acercó al faisán y lo tocó con un dedo. Zumbaron unas moscas y volvieron a posarse. Fujiko dijo algo a Buntaro, en tono vacilante, y éste enrojeció.

— Tu consorte dice que ordenaste que nadie lo tocase, salvo tú mismo. ¿Es así? —preguntó Mariko.

— Sí. Pero, ¿no colgáis vosotros la caza? No todo el mundo es budista.

— No, Anjín-san. Creo que no.

Por fin se dirigieron a la estancia de la galería y, después de las acostumbradas e interminables reverencias y de charlar un poco y tomar cha y saké, empezó a llegar la comida. Pequeñas fuentes de clara sopa de pescado, y de arroz y de pescado crudo, como siempre. Y después, su guiso.

El levantó la tapa de la olla. Salió una nube de vapor, y dorados glóbulos de grasa bailaron sobre la brillante superficie. El rico y apetitoso caldo estaba cargado de jugo y de trocitos de carne. El les ofreció el guisado, con orgullo, pero todos movieron la cabeza y le pidieron que comiese.

— Domo — dijo.

La urbanidad exigía que se sorbiese directamente el caldo de las pequeñas tazas barnizadas y que se comiesen las porciones sólidas con palillos. Había un cucharón en la bandeja. Ansioso de mitigar su hambre, Blackthorne llenó la taza y empezó a comer. Entonces advirtió las miradas de los otros.

Todos lo observaban, con una asqueada fascinación que trataban en vano de disimular. Su apetito empezó a menguar. Intentó prescindir de ellos, pero no pudo, aunque su estómago seguía roncando. Ocultando su irritación, dejó la taza, tapó la olla y dijo, malhumorado, que no le gustaba tal como había quedado. Ordenó a Nigatsu que se lo llevase.

— Fujiko pregunta si deben tirarlo — preguntó Mariko, esperanzada.

— Sí.

Fujiko y Buntaro respiraron aliviados.

—¿Quieres más arroz? — preguntó Fujiko.

— No, gracias.

Mariko agitó su abanico, sonrió animosamente y volvió a llenarle la taza de saké. Pero Blackthorne no se apaciguó y resolvió que, en el futuro, cocinaría en el monte, en privado, y comería en privado y cazaría por su cuenta.

«¡Al diablo con ellos! — pensó—. Si Toranaga puede cazar, también puedo hacerlo yo. ¿Cuándo veré a Toranaga? ¿Cuánto tendré que esperar?.»

— ¡Maldita sea la espera y maldito sea Toranaga! — dijo en voz alta, en inglés, y se sintió mejor.

—¿Qué dices, Anjín-san? — preguntó Mariko, en portugués.

— Nada — respondió él—. Sólo me preguntaba cuándo veré al señor Toranaga.

— No me lo dijo. Supongo que pronto.

Buntaro sorbía cuidadosamente el saké y la sopa, según lo acostumbrado. Esto empezó a irritar a Blackthorne. Mariko hablaba animadamente a su esposo, el cual gruñía, sin hacerle mucho caso. Ella no comía y a Blackthorne le fastidiaba que tanto Mariko como Fujiko parecían estar adulando a Buntaro, mientras él no tenía más remedio que aguantar al inoportuno invitado.

— Dile a Buntaro-sama que, en mi país, el anfitrión suele brindar por su honorable invitado. — Llenó su copa, sonriendo amargamente. — ¡Por muchos años de felicidad! — Y bebió.

Buntaro escuchó la explicación de Mariko. Asintió con la cabeza, levantó su taza, sonrió entre dientes y bebió de un trago.

—¡Salud! — brindó de nuevo Blackthorne. Y otra vez.

Y otra vez.

-¡Salud!

Ahora, Buntaro no bebió. Dejó la taza llena y miró a Blackthorne con sus ojos menudos. Después, llamó a alguien de fuera. El shoji se abrió al momento. Su guardaespaldas, siempre presente, se inclinó y le entregó el enorme arco y el carcaj. Buntaro los asió y habló enérgica y rápidamente a Blackthorne.

— Mi esposo… mi esposo dice que querías verlo disparar, Anjín-san. Cree que mañana está demasiado lejos. Ahora es un buen momento. El portal de tu casa, Anjín-san. ¿Qué poste eliges?

— No lo entiendo — dijo Blackthorne, pues la puerta de entrada estaba a unos cuarenta pasos, al otro lado del jardín, pero ahora completamente oculta por el shoji cerrado a su derecha.

—¿El poste derecho o el izquierdo? Por favor, elige — dijo ella, y su tono era apremiante.

El lo advirtió y miró a Buntaro. El hombre parecía indiferente, olvidado de ellos, un enano feo y achaparrado, mirando a la lejanía.

— El izquierdo — dijo, fascinado.

—¡Hidari! — dijo ella.

Inmediatamente, Buntaro sacó una flecha del carcaj, levantó el arco, estiró la cuerda hasta el nivel del ojo y lanzó la saeta con una facilidad salvaje y casi poética. La flecha pasó junto a la cara de Mariko, tocando un mechón de cabellos, y desapareció a través del shoji de papel. Otra flecha partió casi antes de que desapareciese la primera, y después otra, pasando todas ellas a una pulgada de Mariko. Esta permaneció tranquila e inmóvil, arrodillada como siempre.

Una cuarta flecha y una quinta. El zumbido de la cuerda llenaba el silencio. Buntaro suspiró y pareció despertar poco a poco. Dejó el arco sobre sus rodillas. Mariko y Fujiko contuvieron el aliento, sonrieron, se inclinaron y felicitaron a Buntaro, y éste asintió con la cabeza y correspondió con una breve inclinación. Después, miraron a Blackthorne. Este sabía que lo que acababa de ver era casi arte de magia. Todas las flechas habían pasado por el mismo agujero del shoji.

Buntaro devolvió el arco a su guardia y levantó la tacita. La contempló un momento, la levantó en dirección a Blackthorne, la apuró de un trago y habló con voz ronca.

— El… mi esposo te pide amablemente que vayas a ver.

Blackthorne pensó un momento, tratando de calmar su corazón.

— No hace falta. Sé que ha dado en el blanco.

— El dice que le gustaría que te asegurases.

— Estoy seguro.

— Por favor, Anjín-san. Yo también te lo pido.

Las flechas estaban a una pulgada las unas de las otras, en el centro del poste izquierdo. Blackthorne miró hacia la casa y pudo ver, a cuarenta pasos de distancia, el pequeño y limpio agujero en el papel, que era como una chispa de luz en la oscuridad.

Pensó que era casi imposible tener tanta puntería. Desde donde estaba sentado, Buntaro no podía ver el jardín ni la puerta, y era noche cerrada en el exterior. Blackthorne se volvió de nuevo al poste y levantó el farolillo. Trató de arrancar una flecha con una mano. El acero se había hundido demasiado. Podía haber roto el asta, pero no quiso hacerlo.

El guardia lo observaba.

Blackthorne vaciló. El guardia se acercó para ayudarlo, pero él movió la cabeza.

— Iyé, domo — dijo, y volvió a la casa.

— Mariko-san, te ruego que digas a mi consorte que quisiera que las saetas permaneciesen en el poste para siempre. Todas ellas. Como recordatorio de su maestría con el arco. Nunca había visto nada semejante.

— Gracias, Anjín-san.

Mariko tradujo, y Buntaro se inclinó y dio las gracias a Blackthorne por el cumplido.

— ¡Saké! —ordenó Blackthorne.

Bebieron más. Mucho más. Buntaro lo hacía ahora copiosamente, y el vino empezaba a producirle efecto, Blackthorne lo observaba disimuladamente, preguntándose cómo podía aquel hombre haber disparado sus saetas con tan increíble puntería. «Es imposible — pensó — y, sin embargo, lo he presenciado.»

Miró a Mariko, la cual estaba diciendo algo a su marido. Buntaro la escuchaba, después, para sorpresa de Blackthorne, éste vio que su rostro se contraía de asco. Antes de que pudiese apartar la mirada, Buntaro lo miró.

—¿Nan desu ka? — preguntó éste, y sus palabras sonaron como una acusación.

— Nani-mo (nada), Buntaro-san.

Blackthorne sirvió saké a todos, para disimular su desliz. Las mujeres aceptaron de nuevo, pero sólo sorbieron un poco de licor. Buntaro apuró su taza de un solo trago. Después, habló a Mariko, largamente y a grandes voces.

—¿Qué le pasa? ¿Qué está diciendo? — preguntó Blackthorne, a pesar suyo. — ¡Oh! Disculpa, Anjín-san. Mi marido me preguntaba acerca de ti de tu esposa y de tus consortes. Y acerca de lo que ocurrió desde que salimos de Osaka. El… — Pero se interrumpió, cambió de idea y dijo, en un tono diferente. — Le interesa mucho tu persona y tus puntos de vista.

— También a mí me interesan él y sus puntos de vista, Mariko-san ¿Cómo os conocisteis? ¿Cuándo os casasteis? ¿Qué…?

Buntaro le interrumpió, impaciente, con un chorro de palabras en japonés.

Mariko tradujo al punto lo que había dicho Blackthorne. Buntaro alargó la mano y llenó con saké dos tazas de té. Ofreció una a Blackthorne e indicó a las mujeres que tomasen las otras.

— El… mi esposo dice que las tazas de saké son a veces demasiado pequeñas.

Mariko llenó las otras tazas de té. Sorbió de una de ellas, y Fujiko, de la otra. Buntaro lanzó otro discurso aún más belicoso, y las sonrisas de Mariko y de Fujiko se helaron en sus rostros.

— Iyé, dozo gomen nasai, Buntaro-sama — empezó a decir Mariko. — ¡Ima! — ordenó Buntaro.

Fujiko rompió a hablar nerviosamente, pero Buntaro la hizo callar con una mirada.

— Gomen nasai — murmuró Fujiko, disculpándose—. Dozo, gomen nasai.

—¿Qué ha dicho, Mariko-san? Ella pareció no oír a Blackthorne.

— Dozo gomen nasai, Buntaro-sama, watashi…

La cara de su marido enrojeció.

-¡IMA!

Lo siento, Anjín-san, pero mi esposo me ordena que te diga…, que conteste tus preguntas… y te hable de mí. Yo le he dicho que no creía que los asuntos de familia debiesen discutirse a estas horas de la noche, pero él ordena que lo haga. Por favor, ten paciencia. — Tomó un largo trago de saké y, después, otro. Apuró la taza y la dejó. — Mi nombre de soltera es Akechi. Soy hija del general señor Akechi Jinsai, el asesino. Mi padre asesinó traidoramente a su señor feudal, el dictador señor Goroda.

¡Santo Dios! ¿Por qué lo hizo?

— Fuesen cuales fueren sus razones, Anjín-san, son insuficientes. Mi padre cometió el peor crimen en nuestro país. Mi sangre está manchada, y también la de mi hijo.

— Comprendo, desde luego, lo que esto significa. Matar al señor feudal… Me sorprende que respetaran tu vida.

— Mi marido me hizo el honor de enviarme lejos. Yo le supliqué que me permitiese hacerme el harakiri, pero él me negó este privilegio. Debo aclarar que el harakiri es un privilegio que sólo él y el señor Toranaga pueden otorgarme. Todavía se lo pido humildemente una vez al año, el día del aniversario de la traición. Pero mi esposo, en su sabiduría, siempre me lo ha negado. — Su sonrisa era adorable. — Mi esposo me honra cada día, en cada momento, Anjín-san. Si yo estuviese en su lugar, no podría hablar siquiera con… una persona tan indigna.

—¿Por esto… por esto eres la última de tu estirpe? — preguntó él, recordando lo que ella le había dicho sobre una catástrofe, cuando escapaban del castillo de Osaka.

Mariko tradujo la pregunta a Buntaro y prosiguió:

— Hai, Anjín-san. Pero no fue una catástrofe, al menos para ellos. Mi padre y su familia fueron atrapados en los montes por Nakamura, el general que había de convertirse en Taiko. Este mandaba el ejército vengador y mató a todos los soldados de mi padre, veinte mil hombres en total. Pero mi padre tuvo tiempo de ayudar a toda su familia, a mis cuatro hermanos y a mis tres hermanas, a mi madre y a las dos consortes. Después, se hizo el harakiri. En esto, él y ellos se portaron como samurais que eran — dijo—. Ellos se arrodillaron valientemente delante de él, uno a uno, y uno a uno los mató. Murieron con honor. Y también él. Los dos hermanos y un tío de mi padre se habían coaligado con él para traicionar a su señor feudal. También fueron atrapados y murieron con honor. No quedó un Akechi vivo para soportar el odio y las burlas, salvo yo. Yo soy el único testigo vivo de la sucia traición. Yo, Akechi Mariko, pude vivir, porque estaba casada y, por tanto, pertenecía a la familia de mi marido. Entonces vivíamos en Kioto. Yo estaba en Kioto cuando murió mi padre. Su traición y su rebelión duraron trece días, Anjín-san. Pero, mientras vivan hombres en estas islas, el nombre de Akechi será infamante.

—¿Cuánto tiempo llevabas de casada al ocurrir esto?

— Dos meses y tres días, Anjín-san.

—¿Y tenías entonces quince años?

— Sí. Mi esposo me hizo el honor de no divorciarse de mí ni arrojarme, a la calle, como habría debido. Me envió lejos. A una aldea del Norte, en la provincia de Shonai. Allí hacía mucho frío, Anjín-san.

—¿Cuánto tiempo estuviste allí?

— Ocho años. De esto hace casi dieciséis, Anjín-san, y…

Buntaro la interrumpió, y su lengua era como un látigo.

— Discúlpame, Anjín-san — dijo Mariko—. Mi esposo dice, con razón, que debía limitarme a decir que soy hija de un traidor, y que las largas explicaciones son innecesarias. — Y añadió cautelosamente — Te suplico que no olvides lo que te dije sobre los oídos para oír. Y ahora perdóname, Anjín-san, pero me ha ordenado que me marche. Tú no debes marcharte hasta que lo haga él o hasta que se duerma a causa del vino. No te metas en nada. — Saludó a Fujiko. — Dozo gomen nasai. — Do itashimashité.

Mariko inclinó la cabeza ante Buntaro y se marchó. Su perfume quedó flotando en el aire.

Durante más de una hora, Blackthorne siguió brindando con Buntaro hasta que sintió que le daba vueltas la cabeza. Entonces, Buntaro se durmió y se derrumbó entre las tazas rotas. El shoji se abrió instantáneamente. Entró el guardia con Mariko. Levantaron a Buntaro ayudados por servidores que parecían surgir de la nada, y lo llevaron a la habitación de Mariko.

Fujiko esperaba, observando a Blackthorne. Este se levantó y salió a la galería, seguido de su consorte.

El aire olía bien y despejó su cabeza. Pero no del todo. Blackthorne se sentó pesadamente sobre la pila y bebió en la noche.

Gomen nasai, Anjín-san — murmuró Fujiko, señalando la casa—. ¿Wakarimasu ka? (¿Comprendes?) Wakarimasu, shigata ga nai — dijo él, y, percibiendo su miedo, le acarició los cabellos.

Arigato, arigato, Anjín-sama.

— Anatawa suimin ima, Fujiko-san (Vete a dormir ahora, Fujiko-san) — dijo él, recordando difícilmente las palabras.

Dozo gomen nasai, Anjín-sama, saimirí, ¿neh? — dijo ella, señalándole su habitación y con ojos suplicantes.

Iyé. Watashi oyogu ima. (No. Voy a nadar.) Ella se volvió, sumisa, y llamó. Dos criados llegaron corriendo. Ambos eran jóvenes de la aldea, vigorosos y buenos nadadores.

Blackthorne no se opuso. Sabía que, esta noche, sus objeciones no servirían para nada.

— Bueno — dijo en voz alta, mientras bajaba la cuesta seguido de los dos hombres, todavía turbia la cabeza por el vino—, en todo caso, he hecho que se durmiese. Ahora no podrá hacerle a ella ningún daño.

Blackthorne nadó durante una hora y se sintió mejor. Cuando volvió a casa, Fujiko lo esperaba en la galería con una jarra de cha recién hecho. Bebió un poco, se acostó y se durmió inmediatamente.

El ruido de la voz de Buntaro, llena de malicia, lo despertó. Su mano asió la culata de la pistola cargada que tenía siempre debajo de la almohada, y su corazón palpitó furiosamente a causa de la brusquedad de su despertar.

Calló la voz de Buntaro. Mariko empezó a hablar. Blackthorne sólo podía captar algunas palabras, pero percibía el tono razonable y suplicante de ella, no abyecto o gemebundo o lagrimoso, sino lleno de serenidad. Buntaro rugió de nuevo.

Blackthorne trató de no escuchar.

«No te entremetas — le había dicho ella, con razón. El no tenía ningún derecho, y Buntaro tenía muchos—. Te pido que tengas cuidado, Anjín-san. Recuerda lo que te dije sobre los oídos para oír y sobre las Ocho Vallas.»

Obedeció, pues, y se tumbó, sudorosa la piel y obligándose a pensar en lo que ella le había dicho cierta tarde, cuando acababan de beber el último de varios frascos de saké y él había estado bromeando sobre la falta de intimidad que se advertía en todas partes, con las paredes de papel y la gente rondando por ahí, con los ojos y los oídos siempre alerta:

— Aquí tienes que aprender a crear tu propia intimidad. A nosotros nos enseñan, desde la infancia, a recluirnos dentro de nosotros mismos, a levantar muros impenetrables detrás de los cuales vivimos. Si no pudiésemos hacerlo, ciertamente nos volveríamos locos y nos mataríamos los unos a los otros.

—¿Qué muros? — había preguntado él.

—¡Oh! Tenemos un laberinto infinito donde ocultarnos. Ritos y costumbres, tabúes de todas clases. Incluso nuestra lengua tiene matices que no tienen las vuestras y que nos permiten eludir, con toda cortesía, cualquier pregunta a la que no queremos responder. Uno de nuestros más antiguos poemas, que figura en el Kojiko, nuestro primer libro de Historia, escrito hace unos mil años, tal vez te ayudará a comprender lo que estoy diciendo:

Ocho cúmulos surgen

para que se oculten en ellos los amantes.

Las Ocho Vallas de la Provincia de Izumo

encierran estas ocho nubes…

¡Qué maravilla, esas Ocho Vallas!

Desde luego, nos volveríamos locos si no tuviésemos Ocho Vallas, ¡puedes estar seguro!

«Recuerda las Ocho Vallas — se dijo, mientras seguía la furia sibilante de Buntaro—. No sé nada acerca de ella. Y, en realidad, tampoco acerca de él. Piensa en el Regimiento de Mosquetes, en tu casa, en Felicity, en cómo conseguir el barco, o en Baccus o Toranaga u Omi-san. ¿Qué hay de Omi? ¿Necesito vengarme? El quiere ser amigo mío y se ha mostrado bueno y amable desde lo de las pistolas…»

El ruido del golpe taladró su cabeza. Después, se oyó de nuevo la voz de Mariko y sonó un segundo golpe, y Blackthorne se puso en pie al instante y abrió el shoji. El guardia estaba plantado en el pasillo, frente a la puerta de Mariko, y tenía lúgubre aspecto y el sable a punto.

Blackthorne se disponía a lanzarse contra el samurai, cuando se abrió la puerta del fondo del pasillo. Fujiko, con el cabello suelto sobre su quimono de dormir, se acercó, al parecer indiferente al ruido de ropa rasgada y de otro golpe. Se inclinó ceremoniosamente ante el guardián y se plantó entre los dos hombres, después, saludó humildemente a Blackthorne, le asió del brazo y lo empujó hacia la habitación de éste El vio que el samurai estaba apercibido y tenso. En aquel momento, sólo tenía una pistola y una bala, y optó por retirarse. Fujiko lo siguió y cerró el shoji. Después, muy asustada, movió la cabeza en señal de advertencia, se llevó un dedo a los labios y volvió a negar con la cabeza, poniendo ojos suplicantes.

— Gomen nasai, ¿wakarimasu ka? — jadeó.

Pero él contemplaba la pared de la estancia contigua, que podía romper con toda facilidad.

Ella miró también la pared, se interpuso entre ésta y Blackthorne y se sentó, invitándole a hacer lo mismo.

—¡Iyé! —exclamó, aterrorizada.

El le indicó que se apartase.

— Iyé, iyé —suplicó ella de nuevo. -¡IMA!

Fujiko se levantó al momento, le hizo ademán de que esperase y corrió silenciosamente en busca de los sables que yacían en la takonama, la pequeña alcoba de honor. Asió el sable largo, con manos temblorosas, lo desenvainó y se dispuso a seguir a Blackthorne a través de la pared. En aquel momento, se oyó un último golpe y un torrente de palabras iracundas. El otro shoji se abrió de golpe y, sin que ellos le viesen, Buntaro se alejó precipitadamente, seguido por el guardia. Hubo un silencio momentáneo y, después, se oyó la puerta del jardín al ser cerrada bruscamente.

Mariko estaba de rodillas en su habitación, con un lívido verdugón en la mejilla, desgreñada, hecho trizas el quimono y con fuertes equimosis en los muslos y la parte de la espalda.

El corrió para asistirla, pero ella le gritó:

—¡Vete! ¡Vete, por favor, Anjín-san!

El vio un poco de sangre en la comisura de sus labios.

—¡Jesús! ¡Estás malherida…!

— Te dije que no te entremetieses. Vete, por favor. Tu presencia aquí atenta a mi dignidad, no me tranquiliza ni consuela, y me llena de vergüenza. ¡Márchate!

— Quiero ayudarte. ¿No lo comprendes?

— Eres tú quien no lo comprende. No tienes ningún derecho en esto. Ha sido una riña privada entre marido y mujer.

— Pero él no puede pegarte…

—¿Por qué no me escuchas, Anjín-san? El puede pegarme hasta matarme, si así lo desea. Tiene derecho, ¡y ojalá lo hiciese! Entonces no tendría que soportar mi vergüenza. ¿Crees que es fácil vivir con esta vergüenza? ¿No oíste lo que te dije? ¡Soy la hija de Akechi Jinsai!

— No fue culpa tuya. Tú no hiciste nada.

— Soy hija de mi padre.

Mariko se habría detenido aquí. Pero, al mirarle y ver su preocupación, su compasión y su amor, y sabedora de lo mucho que él apreciaba la verdad, dejó caer alguno de los velos en que se envolvía.

— Y hoy ha sido también culpa mía, Anjín-san — dijo—. Si me hubiese portado con él como una mujer, él habría sido como un niño en mis manos. Pero no lo hice ni lo haré.

-¿Porqué?

— Porque ésta es mi venganza. Nunca volveré a entregarme a él. Antaño lo hice, libremente, aunque lo detesté desde el primer momento en que lo vi.

— Entonces, ¿por qué te casaste con él? Me dijiste que las mujeres tienen aquí el derecho a negarse, que no están obligadas a casarse contra su voluntad.

— Me casé con él para complacer al señor Goroda y a mi padre. Era muy joven y todavía no conocía al señor Goroda, pero, si quieres saber la verdad, Goroda era el hombre más cruel y más aborrecible que jamás haya existido. El indujo a mi padre a traicionarlo. ¡Esta es la pura verdad! ¡Goroda! — Y pareció escupir el nombre. — De no haber sido por él, todos viviríamos y seríamos felices. Ruego a Dios que le tenga en el infierno por toda la eternidad.

Sintió un fuerte dolor en el costado e hizo una mueca. Blackthorne se arrodilló a su lado para acunarla. Pero ella le empujó, tratando de dominarse. Fujiko, en la puerta, los observaba estoicamente.

— Estoy bien, Anjín-san. Por favor, déjame sola. No debes… Debes tener cuidado.

— No le temo.

Ella se apartó cansadamente un mechón de cabellos que le cubría los ojos y le dirigió una mirada interrogadora.

«¿Por qué no dejar que Anjín-san vaya al encuentro de su karma — se preguntó —. No es de nuestro mundo. Buntaro lo mataría con toda facilidad. Hasta ahora, sólo la protección personal de Toranaga lo ha salvado. Yabú, Omi, Naga, Buntaro… Cualquiera de ellos lo mataría a la menor provocación.

«Desde que llegó, sólo ha causado disturbios, ¿neh? El y sus conocimientos. Naga tiene razón: Anjín-san es capaz de destruir nuestro mundo si no se le tiene bien atado.

—¿Y si Buntaro supiese la verdad? ¿O Toranaga? Sobre lo de la almohada…

—¿Te has vuelto loca? — le había dicho Fujiko aquella primera noche.

— No.

— Entonces, ¿por qué vas a ocupar el sitio de la doncella?

— Por culpa del saké, para pasar un buen rato, Fujiko-san, y por curiosidad — había mentido ella, ocultándole la verdadera razón: porque él la enardecía, porque lo deseaba y porque nunca había tenido un amante.

— Si no lo hago esta noche, no lo haré nunca, se había dicho, y tenía que ser con Anjín-san y sólo con Anjín-san. «Había ido a él, y ayer, al llegar la galera, Fujiko le había dicho en privado: — ¿Habrías ido si hubieses sabido que tu esposo vivía?

— No, claro que no — había mentido ella. — Pero ahora lo contarás a Buntaro-sama, ¿neh?

—¿Por qué habría de hacerlo? — Pensé que podías tener este propósito. Si se lo dijeses a Buntaro-sama en el momento oportuno, estallaría su furor y te mataría, tal como deseas, sin pensarlo siquiera. — No, Fujiko-san, no me mataría. Desgraciadamente para mí. Si le diese motivo para ello y obtuviese el permiso del señor Toranaga, me enviaría con los eta, pero nunca me mataría. — De todos modos, si algún día piensas que Buntaro-sama sospecha lo ocurrido, avísame, por favor. Mientras yo sea consorte de Anjín-san, tengo el deber de protegerlo. Así es, Fujiko — había pensado Mariko—. Y esto te daría una excusa para vengarte del que acusó a tu padre. Pero lo cierto es que tu padre fue un cobarde, mi pobre Fujiko. Hiro-matsu estaba allí. Incluso los sables que tanto aprecias, no los recibió como premio en el combate, sino que fueron comprados a un samurai herido. «Bueno, yo nunca te lo diré, aunque sea la verdad.»

— No le temo — repitió ahora Blackthorne. — Lo sé —dijo Mariko, acometida de nuevo por el dolor—. Pero, te lo ruego, témelo por mí.

Blackthorne se dirigió a la puerta. Buntaro lo esperaba a cien pasos de la casa, en medio del camino que conducía a la aldea. El guardia estaba a su lado.

Blackthorne vio el arco en las manos de Buntaro, y sus sables y, los sables del guardia. Buntaro se tambaleaba ligeramente, y esto le hizo confiar en que fallase su puntería y le diese tiempo de acercarse lo bastante. No había ningún sitio donde refugiarse en el camino. Sin el menor disimulo, amartilló las dos pistolas y apuntó a los dos hombres. Sin embargo, sabía que lo que estaba haciendo era una locura, que no tenía ninguna posibilidad contra los dos samurais y contra el arco de largo alcance, y que no tenía derecho a entremeterse. Y entonces, cuando aún no estaba a tiro de pistola, Buntaro se inclinó profundamente, y lo propio hizo el guardia. Blackthorne se detuvo sospechando una trampa. Miró a su alrededor y no vio a nadie. Como en sueños, contempló cómo Buntaro se hincaba pesadamente de rodillas, dejaba el arco a un lado y, apoyando las manos en el suelo, tocaba éste con la frente, como habría hecho un campesino frente a su señor. El guardia lo imitó.

Blackthorne los miró, confuso. Cuando estuvo seguro de que sus ojos no le engañaban, avanzó despacio, con las pistolas preparadas, pero sin apuntar con ellas. Cuando los tuvo a tiro, se detuvo. Buntaro no se había movido.

—¡Levántate, hijo de perra! — exclamó Blackthorne, dispuesto a apretar los dos gatillos.

Buntaro no respondió, no hizo nada, siguió con la cabeza baja y las manos apoyadas en el suelo. La espalda de su quimono estaba empapada en sudor.

Entonces, consciente de que era una grosería permanecer de pie, estando ellos arrodillados, Blackthorne se arrodilló a su vez, sin soltar las pistolas, tocó el suelo con las manos, correspondió a su reverencia y se sentó sobre los talones.

—¿Hai? — preguntó, con forzada cortesía.

Al momento, Buntaro empezó a farfullar. Humildemente. Disculpándose. Blackthorne sólo podía captar alguna palabra suelta de vez en cuando, aunque oyó repetir el vocablo «saké». Buntaro continuó durante un buen rato. Después, calló y volvió a tocar el polvo con la cabeza.

La rabia furiosa de Blackthorne se había desvanecido.

— Shigata ga nai — dijo con voz ronca.

Esto quería decir «déjalo» o «no hay nada que hacer» o «¿qué podías hacer?», y la vaguedad de la frase se debía a que todavía ignoraba si se trataba de una disculpa puramente ritual, precursora del ataque.

— Sbigata ga nai, Hakkiri wakaranu ga shinpai surukotowanai. (Déjalo. No comprendo exactamente, pero no te preocupes.) Buntaro levantó la mirada y se sentó.

— Arigato, arigato, Anjín-sama. Domo gomen nasai.

— Shigata ga nai — repitió Blackthorne, y, viendo ahora que la disculpa era sincera, dio gracias a Dios por esta milagrosa oportunidad de cancelar el duelo.

«Pero, ¿por qué la disculpa? — se preguntaba frenéticamente—. ¡Piensa! Tienes que aprender a pensar como ellos.»

Entonces, dio con la solución. «Debe de ser porque soy hatamoto, y Buntaro, el invitado, trastornó el wa, la armonía de mi casa. Al reñir violentamente con su esposa en mi casa, me insultó a mí, por consiguiente, obró mal y tiene que disculparse, tanto si le gusta como si no. ¡Espera! No olvides que, según sus costumbres, todos los hombres tienen derecho a emborracharse, y, cuando están borrachos, no son responsables de sus actos. Además, ¿no tuve yo realmente la culpa? ¿No fui yo quien empezó a beber, quien lo desafió a beber?» — Sí —dijo en voz alta.

—¿Nan desu ka, Anjín-san? — preguntó Buntaro, que tenía los ojos enrojecidos.

— Nani mo. Watashi no kaskitsu desu. (Nada. Yo tuve la culpa.) Buntaro movió la cabeza y dijo que no, que la culpa había sido sólo suya, y se inclinó y pidió perdón de nuevo.

— Saké —dijo Blackthorne, rotundamente, y se encogió de hombros—. Shigato ganai. ¡Saké!

Buntaro saludó y le dio las gracias. Blackthorne le devolvió el saludo y se levantó.

Al fin, Buntaro dio media vuelta y se alejó. Blackthorne se preguntó si estaba tan borracho como parecía. Después, volvió a su casa.

Fujiko estaba en la galería, encerrada de nuevo en su cortés y sonriente cascara.

La puerta de Mariko estaba cerrada. Su doncella estaba en pie delante de ella.

—¿Mariko-san?

—¿Sí, Anjín-san?

El esperó, pero la puerta continuó cerrada.

—¿Estás bien?

— Sí, gracias. — Carraspeó y prosiguió con voz débil — Fujiko envió recado a Yabú-san y al señor Toranaga, diciéndoles que hoy me siento indispuesta y no podré hacer de intérprete.

— Debería verte un médico.

— No, gracias, Suwo será bastante. He mandado que vayan en su busca. Yo… sólo tengo una tercedura en el costado. De veras que estoy bien, no debes preocuparte.

— Escucha, yo sé un poco de medicina. No escupes sangre, ¿verdad?

—¡Oh, no! Sólo me di un golpe en la mejilla al resbalar. Estoy perfectamente, de verdad.

Después de una pausa, dijo él:

— Buntaro me pidió disculpas.

— Sí. Fujiko os observó desde el portal. Te agradezco humildemente que hayas aceptado sus disculpas. Gracias. Y lamento las molestias que has sufrido… Es imperdonable que tu armonía… Por favor, acepta también mis excusas.

—¿Por haber recibido una paliza?

— Por haber desobedecido a mi esposo, por no haber hecho que durmiese tranquilamente, por haber causado molestias a mi anfitrión. Y también por lo que dije.

—¿Estás segura de que no puedo hacer nada por ti? — No, no, gracias, Anjín-san. Mañana habrá pasado todo. Pero Blackthorne no la vio en ocho días.

CAPITULO XXXVI

— Te he invitado a cazar, Naga-san, no a repetir opiniones que ya conozco — dijo Toranaga.

— Te lo suplico, padre, por última vez: suspende la instrucción, prohíbe las armas de fuego, destruye al bárbaro, declara que el experimento ha fracasado y acaba con esa indecencia.

— Por última vez: ¡no!

El halcón encapuchado se agitó inquieto sobre la enguantada mano de Toranaga, ante la voz desacostumbradamente amenazadora de su amo, y silbó con irritación.

Naga levantó el mentón.

— Muy bien — dijo—. Pero tengo el deber de recordarte que aquí estás en peligro, y de pedirte de nuevo, con el debido respeto y por última vez, que te marches hoy mismo de Anjiro.

—¡No! También por última vez.

— Entonces, ¡córtame la cabeza!

—¡Puedo hacerlo cuando quiera!

— Hazlo hoy, ahora, o deja que me quite la vida, ya que no aceptas mis buenos consejos.

— Aprende a tener paciencia, mocito.

—¿Cómo puedo tener paciencia, si veo que te estás destruyendo? Estás aquí cazando y perdiendo el tiempo, mientras tus enemigos levantan a todo el mundo contra ti. Mañana se reúnen los regentes. Las cuatro quintas partes de todos los daimíos del Japón están ya en Osaka o a punto de llegar. Tú eres el único importante que se niega a ir. Mañana te inculparán. Y nada podrá salvarte. Al menos deberías estar en Yedo, rodeado de tus legiones. Aquí, apenas tenemos un millar de hombres, ¿y acaso no ha movilizado Yabú-san toda Izú? Tiene más de ocho mil hombres en veinte ri, y otros seis mil cerca de sus fronteras. Según dicen los espías, tiene una flota apostada hacia el Norte, para hundirte si tratas de escapar en una galera. ¿Y cómo sabes que no está planeando una traición con Ishido?

— Estoy seguro de que piensa en ello. Yo lo haría, si estuviese en su lugar. ¿Y tú?

— No, yo no lo haría.

— Entonces, no tardarías en morir, y lo tendrías bien merecido. No empleas la cabeza, no quieres escuchar, no quieres aprender, no quieres morderte la lengua ni dominar tu temperamento. Te dejas manejar del modo más infantil y crees que todo puede resolverse con el filo de la espada. Sé que tus faltas no son deliberadas y que tu lealtad es indiscutible. Pero si no aprendes rápidamente a tener paciencia y a dominarte, te quitaré el rango de samurai y te enviaré con los campesinos, con todos tus descendientes. ¿Lo has comprendido?

Naga estaba impresionado. Nunca había visto a su padre enfurecerse o perder los estribos. Muchas veces le había zaherido de palabra, pero con razón. Naga sabía que había cometido muchos errores, pero su padre le daba siempre vueltas al asunto de manera que no pareciese tan estúpido como al principio. Por ejemplo, cuando Toranaga le había demostrado que cayó en la trampa preparada por Omi — o por Yabú— en el caso de Jozen, había añadido: «Lo que hiciste estuvo muy bien. Pero debes aprender a conocer lo que piensan los demás, si quieres beneficiarte y ser útil a tu señor. Necesito caudillos. Me sobran fanáticos.»

Su padre había sido siempre razonable e indulgente. En cambio, hoy… Naga desmontó y se arrodilló humildemente.

— Te ruego que me perdones, padre. No quise irritarte… Pero es que me preocupa terriblemente tu seguridad.

—¡Cierra el pico! — rugió Toranaga, y su caballo se espantó.

Toranaga apretó furiosamente las rodillas y tiró fuertemente de las riendas con la diestra, para dominar los respingos de su montura. El halcón, perdido el equilibrio, saltó de su puño, aleteó y chilló desaforadamente, irritado por aquella desacostumbrada y molesta agitación. «Calma, calma, bonito», decía Toranaga, tratando desesperadamente de calmarlo y de dominar el caballo. Naga saltó y agarró la brida del animal, consiguiendo impedir que saliese desbocado. El halcón siguió chillando furiosamente, hasta que al fin, y de mala gana, volvió a posarse sobre el experto puño de su amo, sujeto por las correas. Pero sus alas siguieron vibrando nerviosamente, y las campanillas de sus patas repicaron estridentes.

En aquel momento, uno de los batidores dio la voz de aviso. Inmediatamente, Toranaga quitó el capirote al halcón con la mano derecha, lo retuvo un momento para que se adaptase al medio y lo soltó.

Era un halcón peregrino hembra, de largas alas, llamado Tetsu-ko (dama de Acero). Se remontó en el cielo, describiendo círculos hasta situarse a una altura de seiscientos pies sobre la cabeza de Toranaga. Entonces vio correr los perros y desparramarse la bandada de faisanes, con un alocado batir de alas. Eligió su presa, dobló el cuerpo, plegó las alas y se lanzó en un picado vertiginoso, con las garras prestas para el ataque.

Bajó con la rapidez del rayo, pero el viejo faisán, que lo doblaba en tamaño, lo esquivó y voló recto hacia el refugio de una arboleda situada a doscientos pasos de distancia. Tetsu-ko se recuperó, abrió las alas voló en dirección a su presa. Ganó altura y, cuando estuvo otra vez sobre el faisán, volvió a plegar las alas, se lanzó furiosamente y falló de nuevo. Toranaga lo animaba con sus gritos, sin pensar ya en Naga.

El faisán, aleteando frenéticamente, buscaba la protección de los árboles. El halcón se elevó y se lanzó por tercera vez. Pero era demasiado tarde. El astuto faisán había desaparecido. Desdeñando su propia seguridad, el halcón se zambulló entre las ramas y la fronda, buscando ferozmente a su víctima. Después se serenó y volvió al campo raso, chillando de furor, y se elevó sobre la arboleda.

En el mismo instante, los perros levantaron una bandada de perdices, que salieron volando cerca del suelo, para mayor seguridad, cambiando de dirección y siguiendo astutamente los relieves del terreno. Tetsu-ko eligió una, cerró las alas y se dejó caer como una piedra. Esta vez no falló. Una cruel cuchillada con las garras traseras quebró el cuello de la perdiz al cruzarse con ella el halcón. Aquélla se estrelló en el suelo, entre una nube de plumas. Pero, en vez de seguir a su presa, el halcón se elevó de nuevo, a mayor altura.

Toranaga, inquieto, sacó su señuelo, un pajarillo muerto, atado a un fino cordel, y lo hizo girar alrededor de su cabeza. Pero Tetsu-ko no tenía ganas de volver. Ya era sólo una pequeña mota en el cielo, y Toranaga estuvo seguro de que lo había perdido, de que había decidido dejarlo para volver a la vida salvaje.

Entonces, el viejo faisán salió tranquilamente de entre los árboles para seguir comiendo. Y Tetsu-ko se dejó caer desde lo alto, como un arma afilada y mortífera, con las garras a punto para el golpe de gracia.

El faisán murió instantáneamente, y volaron plumas a causa del impacto, pero el halcón siguió aferrado a su presa, cayendo con ella y aleteando vigorosamente para frenar en el último instante. Luego plegó las alas y se plantó sobre su víctima.

Sosteniéndola con las garras, empezó a desplumarla con el pico para iniciar su ágape. Pero antes de que pudiese hacerlo, llegó Toranaga. El ave se interrumpió, distraída. Sus implacables ojos pardos, ribeteados de amarillo, lo observaron mientras desmontaba y alababa mimosamente su destreza y su bravura, y, como tenía hambre y él era quien siempre la alimentaba y era también paciente y no hizo ningún movimiento brusco, sino que se arrodilló delicadamente, le dejó acercarse.

Toranaga le prodigó sus cumplidos. Sacando su cuchillo de caza, partió la cabeza del faisán para que Tetsu-ko se comiese los sesos y, al empezar el ave a despachar el exquisito bocado, que él le había ofrecido, cercenó la cabeza de la víctima, y el halcón se posó en su puño, que era donde solía alimentarse.

Como Tetsu-ko había volado muy bien, Toranaga decidió dejar que comiese a sus anchas y no hacerla volar más aquel día. Le dio un Pajarillo, que había desplumado y abierto para ella. A mitad del ágape, le puso el capirote, y el halcón siguió comiendo con gran satisfacción.

Cuando hubo terminado y empezó a componerse las plumas, Toranaga recogió el faisán, lo metió en el zurrón y llamó a su halconero, que esperaba con los batidores. Comentaron, entusiasmados, el éxito de la caza y contaron las piezas. Había una liebre, unas cuantas codornices y el faisán. Toranaga despidió al halconero y a los batidores, enviándolos al campamento con todos los halcones. Sus guardias esperaban contra el viento. Se volvió a Naga.

-¿Y bien?

Naga se arrodilló junto a su caballo e hizo una profunda inclinación.

— Tienes toda la razón, señor. Te pido perdón por haberte ofendido.

—¿Pero no por darme un mal consejo?

— Te… te suplico que me pongas junto a alguien que me enseñe a no hacerlo jamás. No quiero darte ningún mal consejo. Nunca.

— Bien. Todos los días hablarás un rato con Anjín-san, para aprender lo que él sabe. Puede ser uno de tus maestros.

-¿El?

— Sí. Así aprenderás un poco de disciplina. Y, si sabes escuchar, sin duda aprenderás cosas que te servirán de mucho y que tal vez me servirán también a mí.

Naga miró hacia el suelo, malhumorado.

— Quiero que aprendas todo lo que sabe él sobre cañones, sobre mosquetes y sobre el arte de la guerra. Serás mi experto. Sí. Y quiero que lo seas mucho.

Naga no replicó.

— Y quiero que te hagas amigo de él.

—¿Cómo puedo lograrlo, señor? — Piensa tú en la manera. Emplea tu cabeza.

— Lo intentaré. Juro que lo intentaré.

— Quiero que hagas algo más. Quiero que lo consigas. Emplea un poco de «caridad cristiana». Tienes que haber aprendido algo de esto, ¿neh?

Naga rió entre dientes.

— Esto es imposible de aprender, aunque lo he intentado. ¡Es la verdad! Tsukku-san sólo me hablaba de dogmas y de tonterías. El cristianismo es bueno para los campesinos, no para los samurais. Entonces te obedecí, y te obedeceré ahora. ¡Siempre! Pero, ¿por qué no dejas que haga solamente lo que puedo hacer, señor? Bueno…, disculpa mis palabras. Me haré amigo de Anjín-san. Sí.

— Bien. Y recuerda que vale veinte mil veces su peso en oro y que tiene más conocimientos de los que tú tendrás en veinte vidas.

Naga se contuvo y asintió con la cabeza.

— Bien. Mandarás dos batallones, Omi-san mandará otros dos, y Buntaro el de reserva.

—¿Y los otros cuatro, señor?

— No tenemos bastantes mosquetes para ellos. Fue una finta para despistar a Yabú —dijo Toranaga—, una excusa para traer otros mil hombres. ¿No llegarán mañana? Con dos mil hombres puedo hacer frente a Anjiro y escapar, en caso necesario. ¿Neh?

— Pero Yabú puede… — Naga se mordió la lengua, pensando en que volvería a emitir un juicio equivocado. — ¿Por qué soy tan estúpido? — preguntó, amargamente—. ¿Por qué no puedo ver las cosas como tú? ¿O como Sudara-san? Quiero servir de algo, serte útil. No quiero provocarte continuamente.

— Entonces, aprende a tener paciencia, hijo mío, y a dominar tu temperamento. Pronto llegará tu ocasión. — Miró al cielo. — Creo que ahora voy a dormir un rato.

Naga bajó al punto la silla y la manta del caballo y las dispuso en el suelo como una cama de samurai. Toranaga le dio las gracias y lo observó mientras colocaba centinelas a su alrededor. Cuando estuvo seguro de que todo estaba en orden, se tumbó y cerró los ojos.

Pero no tenía ganas de dormir, y sí de pensar.

«¿Qué está pasando en Osaka? Erré en mi cálculo acerca de los daimíos, de los que aceptarían y de los que rechazarían la convocatoria. ¿Cómo no me enteré? ¿Hay alguien que me traiciona? ¡Son tantos los peligros a mi alrededor…!

«¿ Y qué pensar de Anjín-san? También él es un halcón. Pero no está domado, como pretenden Yabú y Mariko. ¿Cuál es su presa? Su presa es el Buque Negro, y el anjín Rodrigues, y el pequeño y feo capitán general, que no durará mucho en este mundo, y los curas de negra sotana, y los curas apestosos y barbudos, y los portugueses y los españoles, y los turcos, sean éstos quienes fueren, y los islámicos, sean también quienes fueren, sin olvidar a Omi, a Yabú, a Buntaro, a Ishido y a mí mismo.»

Toranaga se volvió para acomodarse mejor y sonrió para sus adentros. «Pero Anjín-san es un halcón de alas cortas, de los que van directamente del puño a la presa y no aceptan el capirote, sino que permanecen posados en la muñeca, arrogantes, peligrosos, implacables.

«Pero, ¿contra quién voy a lanzarlo? ¿Contra Omi? Todavía no. ¿Contra Yabú? Todavía no. ¿Contra Buntaro? En realidad, ¿por qué persiguió Anjín-san a Buntaro con sus pistolas? A causa de Mariko, desde luego. Pero, ¿se habrán acostado juntos? No les han faltado oportunidades. Creo que sí. En fin, no hay nada de malo en ello — ya que daban por muerto a Buntaro—, con tal de que se guarde eterno secreto. Pero Anjín-san fue un estúpido al arriesgarse tanto por la mujer de otro. Actuó como un bárbaro estúpido y celoso. Pero, ¿no recuerdas al anjín Rodrigues? ¿Acaso no mató en duelo a otro bárbaro, según su costumbre, sólo para conseguir a la hija de un mercader de baja estofa, con la que se casó después en Nagasaki? ¿Y no dejó el Taiko impune este asesinato, contra mi consejo, porque sólo había muerto un bárbaro y no uno de los nuestros? Es una estupidez tener dos leyes: una, para nosotros, y otra, para ellos. Sólo debería haber una ley. Una ley para todos.

«No, no lanzaré a Anjín-san contra Buntaro, pues necesito a ese loco. Sólo espero que a Buntaro no se le ocurra pensar que aquellos dos se acostaron juntos, sea o no verdad. Entonces, yo tendría que matar en seguida a Buntaro, pues ningún poder de este mundo podría impedir que matase a Anjín-san y a Mariko, y estos dos me hacen más falta que él. ¿O sería mejor eliminar a Buntaro ahora mismo?.»

En el momento en que Buntaro se había serenado, Toranaga le había enviado a buscar.

¿Cómo te atreves a anteponer tus intereses a los míos? ¿Cuánto tiempo estará Mariko incapacitada para hacer de intérprete?

El médico ha dicho que sólo unos días, señor. ¡Pido perdón por lo ocurrido!

— Dije claramente que necesitaba sus servicios durante veinte días más. ¿No te acuerdas?

— Sí. Lo siento.

— Si te disgustó, unos cuantos azotes en las nalgas habrían sido suficientes. Todas las mujeres los necesitan de vez en cuando, pero pasar de ahí es una barbaridad. Con tu egoísmo has perjudicado la instrucción de las tropas y te has portado como un tosco campesino. Sin ella, ¡ no puedo hablar con Anjín-san!

Lo sé, señor, y lo siento. Es la primera vez que le he pegado. A veces…, a veces me hace perder los estribos y no sé lo que hago.

¿ Por qué no te divorcias de ella? ¿ O la envías lejos? ¿ O la matas, o le ordenas que se corte el cuello, cuando ya no me haga falta a mí?

— No puedo. No puedo, señor — había dicho Buntaro—. Ella… Yo la deseé desde el primer momento que la vi. Cuando nos casamos, encontré en ella todo lo que puede desear un hombre. Me consideré dichoso. Luego… la envié lejos, para protegerla después de aquel inicuo asesinato, fingí que estaba enojado con ella, pero lo hice por su seguridad, y entonces, cuando, unos años más tarde, me dijo el Taiko que la trajese, me sentí aún más atraído por ella. La verdad es que esperaba que se mostrase agradecida, y la tomé como toman los hombres, sin preocuparme de esas pequeñeces que tanto gustan a las mujeres, como poesías y flores. Pero ella había cambiado. Me era tan fiel como antes, pero se mostraba fría pidiéndome siempre que la matase. — Buntaro estaba frenético. — No puedo matarla ni permitirle que se mate. Ha manchado a mi hijo y hecho que deteste a todas las mujeres, pero soy incapaz de librarme de ella… Cuando volví de Corea y me enteré de que se había convertido a esa estúpida religión cristiana, me pareció divertido, y sólo para incordiarla, acerqué el cuchillo a su cuello y juré que se lo cortaría si no abjuraba inmediatamente. Desde luego, ella no quiso abjurar, ¿qué samurai lo haría bajo una amenaza así? Se limitó a mirarme con sus ojos serenos y a decirme que siguiese adelante.

«Por favor, degüéllame, señor — me dijo—. Mira, echaré la cabeza atrás, y ruego a Dios que me desangre hasta morir.» No la degollé, señor, sino que la poseí. Pero hice cortar el cabello y las orejas a varias de sus damas que la habían animado a hacerse cristiana, y las arrojé del castillo. Y lo propio hice con su madre adoptiva, la vieja regañona, y además le hice cortar la nariz. Entonces me dijo Mariko que…, dado que había castigado a sus damas, se suicidaría la próxima vez que me acercase a ella sin previa invitación, y que lo haría de cualquier manera y en el acto…, a pesar de su deber para contigo y para su familia, ¡ y a pesar de los Diez Mandamientos de su Dios cristiano! — Lágrimas de furor corrían ahora libremente por sus mejillas. — No puedo matarla, por mucho que lo desee. No puedo matar a la hija de Akechi Jinsai, por mucho que lo tenga merecido…

Toranaga, tras dejarlo desahogarse, lo despidió y le ordenó que permaneciese completamente apartado de Mariko hasta que él decidiese lo que había que hacer. Luego envió a su propio médico para que la reconociera. El informe había sido favorable: magulladuras, pero ninguna lesión interna.

En atención a su propia seguridad — pues siempre había que esperar una traición, y porque el tiempo se agotaba—, Toranaga decidió aumentar la presión sobre todos ellos. Ordenó que Mariko se trasladase a la casa de Omi, con instrucciones de descansar, permanecer en el interior del recinto de la casa y apartarse por completo de Anjín-san. Después llamó a Anjín-san, simuló irritación por la casi total imposibilidad de sostener una conversación con él, y lo despidió rápidamente. Había intensificado la instrucción, dispuesto una marcha forzada y ordenado a Naga que llevase consigo a Anjín-san y que lo hiciese caminar hasta que se derrumbase. Pero Naga no lo consiguió.

Entonces lo intentó él personalmente. Condujo un batallón por los montes, durante once horas. Anjín-san aguantó, no en primera fila, pero aguantó. De regreso en Anjiro, Anjín-san le dijo, en su jerga casi incomprensible:

— Toranaga-sama, yo puedo andar. Yo puedo instrucción. Perdona, no posible dos cosas a la vez, ¿neh? Toranaga sonreía ahora, tumbado bajo el nublado cielo, esperando la lluvia y excitado por el juego de domar a Blackthorne, que era un halcón de alas cortas. «Todos son halcones — pensó—. Mariko, Buntaro, Yabú, Omi, Fujiko, Ochiba, Naga y todos mis hijos e hijas, mujeres y vasallos, y todos mis enemigos. Todos son halcones o presas para los halcones. Debo situar a Naga sobre la presa y dejar que se lance en picado. ¿Quién será la presa? ¿Omi o Yabú?»

Lo que Naga había dicho de Yabú era verdad.

— Bueno, Yabú-san — le había preguntado, el segundo día—, ¿qué has decidido?

— No iré a Osaka hasta que vayas tú, señor. He movilizado toda la provincia de Izú.

— Ishido te inculpará.

— Antes te inculpará a ti, señor, y, si cae el Kwanto, caerá Izú. Hice un trato solemne. Estoy contigo. Y los Kasigi hacen honor a su palabra.

Al día siguiente, Yabú reunió una hueste, le pidió que la revistara, y, en presencia de todos sus hombres, se arrodilló y se ofreció como vasallo.

—¿Me reconoces como tu señor feudal? — le preguntó Toranaga.

Sí. Y en nombre de todos los hombres de Izú. Ahora, señor, dígnate aceptar este obsequio, como prenda de mi fidelidad. — Y, todavía de rodillas, le ofreció su sable Muramasa. — Este es el sable que mató a tu abuelo.

¡No es posible!

Yabú le contó la historia del sable, cómo había llegado éste a su poder y cómo, recientemente, se había enterado de su identidad. Toranaga envió a alguien en busca de Suwo, y el viejo le contó lo que había visto cuando era poco más que un niño.

— Es verdad, señor — dijo, con orgullo—. Nadie vio al padre de Obata romper el sable ni arrojarlo al mar. Y juro por mi esperanza de renacer samurai, que serví a tu abuelo, el señor Chikitada. Yo estaba allí, lo juro.

Toranaga aceptó el sable, que pareció temblar pérfidamente entre sus manos. Siempre se había burlado de la leyenda según la cual había espadas que necesitaban matar por propio impulso, pero ahora lo creía.

Se estremeció, recordando aquel día. «¿Por qué nos odian los sables Muramasa? Uno mató a mi abuelo. Otro casi me cortó un brazo cuando tenía seis años, un accidente inexplicable. Y un tercero decapitó a mi hijo primogénito.»

— Señor — dijo Yabú—, un arma tan maldita no debería existir, ¿neh? Permíteme que la arroje al mar, para que nunca pueda amenazaros, ni a ti ni a tus descendientes.

— Sí…, sí… —murmuró él, contento de que Yabú lo hubiese sugerido—. ¡Hazlo ahora mismo!

Y sólo cuando el sable se hubo perdido de vista, sumergiéndose en el agua, en presencia de sus hombres, su corazón volvió a latir normalmente. Dio las gracias a Yabú, ordenó que se estabilizasen los impuestos, a razón de un cuarenta por ciento para el señor feudal, y le otorgó Izú como feudo. Por consiguiente, todo volvía a ser como antes, salvo que el poder sobre Izú correspondía a Toranaga, si quería recuperar la provincia.

«El sable ha desaparecido para siempre — pensó—. Bien. Pero recuerda lo que anunció aquel adivino chino: morirás por la espada. Pero la espada ¿de quién? ¿Y será por mi propia mano o por la de otro? Lo sabré cuando llegue el momento. Ahora, duerme. Karma es karma. Tú perteneces al Zen. El Absoluto, el Tao, está dentro de ti. Piensa que el Bien y el Mal carecen de importancia, Yo y Tú carecemos de importancia, Dentro y Fuera son cosas indiferentes, como lo son la Vida y la Muerte. Entra en la Esfera donde no existen el miedo a la muerte ni la esperanza en otra vida, donde estás libre de los impedimentos de la vida y de las necesidades de salvación. Tú mismo eres el Tao. Sé tú, ahora, la roca contra la que se estrellan en vano las olas de la vida…»

Un débil grito sacó a Toranaga de su meditación. Se puso en pie de un salto. Naga, muy excitado, señalaba hacia el Oeste. Todos los ojos miraron hacia aquel punto.

La paloma mensajera volaba en línea recta hacia Anjiro, desde el Oeste. Se posó en un árbol lejano para descansar un momento, y reemprendió su vuelo cuando empezó a llover.

Y al Oeste estaba Osaka.

CAPITULO XXXVII

El mozo del palomar sostuvo al ave delicada, pero firmemente, mientras Toranaga se quitaba la empapada ropa. Había regresado galopando bajo el aguacero. Naga y otros samurais se apretujaban, excitados, junto al pequeño portal, indiferentes a la cálida lluvia que seguía cayendo torrencialmente, repicando sobre el tejado.

Toranaga se secó cuidadosamente las manos. El hombre le tendió el ave. Dos cilindros diminutos de plata estaban sujetos a sus patas. Lo normal habría sido que hubiese sólo uno. Toranaga tuvo que esforzarse por dominar el temblor nervioso de sus dedos. Desprendió los cilindros y los acercó a la luz del ventanuco, para examinar los pequeñísimos sellos. Reconoció el signo secreto de Kiri. Naga y los otros lo observaban con los nervios en tensión. Su rostro permaneció hermético.

Toranaga no rompió los sellos en seguida, aunque ardía en deseos de hacerlo. Esperó pacientemente a que le trajesen un quimono seco, y se dirigió a sus habitaciones en la fortaleza. La sopa y el cha lo estaban esperando. Los sorbió y escuchó el ruido de la lluvia. Cuando se sintió tranquilo, apostó unos guardias y se encerró en una habitación interior. Entonces, ya a solas, rompió los sellos. El papel de los cuatro rollos era muy fino, los caracteres, diminutos, el mensaje, largo y cifrado. Su interpretación fue laboriosa. Cuando la hubo terminado, leyó el mensaje y luego lo releyó dos veces. Después se sumió en honda reflexión.

— ¡Naga! ¡Naga-san!

Su hijo acudió corriendo.

— Di, padre.

— A primera hora, después del alba, convoca a Yabú-san y a sus principales consejeros en la meseta. También a Buntaro y a nuestros primeros capitanes. Y a Mariko-san. Esta podrá servirnos cha. Y quiero que Anjín-san esté en el campamento. Aposta guardias a nuestro alrededor, a una distancia de doscientos pasos.

— Sí, padre. — Naga se volvió, dispuesto a obedecer, pero no pudo contenerse y preguntó:— ¿Es la guerra?

Como Toranaga quería crear cierto ambiente de optimismo en la fortaleza, no regañó a su hijo por su indisciplinada impertinencia.

— Sí —dijo—. Sí…, pero yo impondré las condiciones.

Naga cerró el shoji y salió corriendo. Toranaga sabía que Naga conservaría exteriormente serenos el semblante y la actitud, pero que nada podría disimular su excitada manera de andar y el fuego de sus ojos. De este modo, circularían rumores y contrarrumores en Anjiro, que se extenderían rápidamente a toda Izú y más allá, si se atizaba el fuego como era debido.

— Ahora estoy comprometido — dijo en voz alta.

Kiri había escrito:

Señor, ruego a Buda que estés bien y en seguridad. Esta es nuestra última paloma mensajera, y ruego también a Buda que la guíe hasta ti. Unos traidores mataron anoche a todas las demás, prendiendo fuego al palomar, y, si ésta escapó, fue porque estaba enferma y yo la cuidaba en privado.

Ayer por la mañana, el señor Sugiyama dimitió, según lo planeado. Pero antes de que pudiese escapar, fue atrapado en las afueras de Osaka por los ronín de Ishido. Por desgracia, varios miembros de la familia de Sugiyama fueron apresados con él. Según rumores, Ishido le propuso una transacción: si el señor Sugiyama aplazaba su dimisión hasta después de la reunión del Consejo de Regencia (mañana), de modo que pudiesen inculparte legalmente, Ishido le garantizaba que el Consejo le cedería oficialmente todo el Kwanto, y, en prueba de buena fe, lo pondría inmediatamente en libertad, así como a su familia. Sugiyama se negó a traicionarte. Inmediatamente, Ishido ordenó a los eta que lo convenciesen. Estos torturaron a los hijos de Sugiyama y después a su consorte, en su presencia, pero él siguió negándose a hacerte traición. Todos murieron como perros. Y la muerte de Sugiyama fue la peor.

Desde luego, no hubo testigos y todo son rumores, pero yo los creo. Desde luego, Ishido negó todo conocimiento o participación en los asesinatos y juró descubrir a los «asesinos». Al principio, sostuvo que Sugiyama no había dimitido y que, por consiguiente, el Consejo podía reunirse. Pero yo envié copias de la dimisión de Sugiyama a los otros regentes, Kiyama, Ito y Onoshi, y al propio Ishido, y distribuí otras entre los daimíos. Por consiguiente, desde ayer, y tal como planeaste con Sugiyama, el Consejo no existe legalmente. En esto, tu éxito ha sido completo.

Buenas noticias: El señor Mogami se volvió atrás, con su familia y todos sus samurais, antes de entrar en la ciudad. Ahora es tu aliado declarado, y tienes seguro el flanco del lejano Norte. Los señores Maeda, Kukushima, Asano, Ikeda, Oda, y una docena de otros daimíos importantes, salieron secretamente de Osaka la noche pasada y están a salvo, y también Oda, el señor cristiano.

Mala noticia: las familias de Maeda, Ikeda y Oda, y una docena de daimíos importantes, no escaparon y ahora son rehenes, lo mismo que cincuenta o sesenta señores no comprometidos.

Mala noticia: ayer, tu medio hermano Zataki, señor de Shinamo, se declaró públicamente partidario del Heredero, Yaemón, y adversario tuyo, acusándote de confabularte con Sugiyama para derribar al Consejo de Regencia, creando el caos, por tanto, tu frontera Nororiental está en peligro, y Zataki y sus cincuenta mil fanáticos estarán en contra tuya.

Mala noticia: casi todos los daimíos aceptaron la «invitación» del emperador.

Mala noticia: bastantes amigos y aliados tuyos están ofendidos, porque no les diste conocimiento de tu estrategia, para que pudiesen preparar un plan de retirada. Entre ellos está tu viejo amigo, el gran señor Shimazu.

Mala noticia: dama Ochiba está tejiendo brillantemente su red, prometiendo feudos, títulos y cargos en la corte a los no comprometidos. Quiere precipitar la guerra, ahora que piensa que eres débil y estás aislado.

Lo peor de todo es que ahora los regentes cristianos, Kiyama y Onoshi, se han unido y están violentamente contra ti. Han publicado una declaración conjunta deplorando la «deserción» de Sugiyama y diciendo que «debemos estar dispuestos a aplastar a cualquier señor o grupo de señores que quieran anular la voluntad del Taiko o su sucesión legal». (¿Quiere esto decir que piensan reunirse como Consejo de cuatro regentes?) Uno de nuestros espías en el Cuartel General de las Sotanas dijo que el cura Tsukku-san salió en secreto de Osaka, hace cinco días, pero no sabemos si fué a Yedo o a Nagasaki, donde se espera la llegada del Buque Negro. ¿Sabías que esta vez vendrá muy pronto, quizá dentro de veinte o treinta días?

Señor: siempre he vacilado en dar opiniones precipitadas, fundadas en chismes, rumores, declaraciones espías o intuición femenina., pero el tiempo apremia y tal vez no podré volver a hablarte. Primero: temo que muchos se pasen al bando de Ishido, aunque de mala gana, a causa de los rehenes. Segundo: creo que Maeda te traicionará, y, probablemente, también Asano. Calculo que, de los doscientos sesenta y cuatro daimíos de nuestro país, sólo tienes veinticuatro seguros y cincuenta posibles. Te aconsejo que declares «Cielo Carmesí» al instante y que te lances sobre Kioto. Es nuestra única esperanza.

En cuanto a dama, Sazuko y yo, estamos bien y seguras en nuestro rincón del castillo, con la puerta bien cerrada y echado el rastrillo. Nuestros samurais te son absolutamente fieles, a ti y a tu causa, y, si nuestro karma es abandonar esta vida, lo haremos serenamente. Tu dama te añora mucho, muchísimo. En cuanto a mí, Tora-chan, ardo en andas de verte, de reír contigo y de ver tu sonrisa. Sólo lamentaría morir, porque no podría seguir cuidando de ti.

Te envío mi carcajada. Que Buda os bendiga, a ti y a los tuyos.

Toranaga les leyó el mensaje, omitiendo lo referente a Kiri y a dama Sazuko. Cuando hubo terminado, todos lo miraron y se miraron con incredulidad, no sólo por lo que decía el mensaje, sino también por el hecho de que él les mostrase tanta confianza al leérselo.

Estaban sentados sobre unas esterillas colocadas en semicírculo a su alrededor, en el centro de la meseta, sin guardias y lejos de todo oído indiscreto. Buntaro, Yabú, Igurashi, Omi, Naga, los capitanes y Mariko. Los centinelas estaban a doscientos pasos de distancia.

— Necesito consejo — dijo Toranaga—. Mis consejeros están en Yedo. Este asunto es urgente, y quiero que vosotros actuéis en el lugar de aquéllos. ¿Qué va a pasar y qué debo hacer? Habla, Yabú-san.

Yabú se agitaba en un mar de confusiones. Todos los caminos parecían conducir al desastre.

— Ante todo, señor, ¿qué es exactamente «Cielo Carmesí»?

— Es el nombre en clave de mi plan de ataque decisivo: una sola y violenta marcha sobre Kioto con todas mis legiones, a base de movilidad y de sorpresa, para arrebatar la capital a las fuerzas del mal que ahora la rodean, y arrancar al Emperador de las sucias manos de aquellos que, guiados por Ishido, le han tenido engañado. Una vez libre de sus garras el Hijo del Cielo, le pediré la formación de un nuevo Consejo que ponga los intereses del reino y del Heredero por encima de las ambiciones personales. Marcharé al frente de ochenta o cien mil hombres, dejando mis tierras sin protección, desguarnecidos los flancos e insegura la retirada.

Toranaga vio que todos lo miraban asombrados. No había mencionado los cuadros de samurais escogidos que, en el curso de los años, había introducido furtivamente en muchos castillos importantes y provincias y que se sublevarían simultáneamente a fin de crear el caos esencial para el plan.

Pero tendrás que combatir a cada paso — saltó Yabú—. Ikawa Jikkyu domina cien ri alrededor del Tokaido. Y más fortalezas de Ishido controlan el resto.

Sí. Pero yo pienso marchar hacia el Noroeste a lo largo del Koshu-kaido y después, bajar sobre Kioto, manteniéndome alejado de las tierras costeras.

Muchos movieron la cabeza y empezaron a hablar, pero Yabú se impuso a ellos:

— Señor, el mensaje dice que tu pariente Zataki-san se ha pasado ya al enemigo. Esto te cierra el camino del Norte, pues su provincia está a caballo sobre el Koshu-kaido.

— Es mi único camino, mi única oportunidad. Sé que hay demasiados enemigos en la ruta de la costa.

Yabú miró a Omi, lamentando no poder consultarle, ya que por consejo de éste había rendido vasallaje a Toranaga.

— Es lo único que puedes hacer, Yabú-sama — le había dicho Omi—. La única manera de evitar la trampa de Toranaga y de tener espacio para maniobrar…

Igurashi lo había interrumpido furiosamente.

— Lo mejor es caer hoy mismo sobre Toranaga, ya que tiene aquí pocos hombres. Hay que matarlo y llevar su cabeza a Ishido, ahora que estamos a tiempo.

— Es mejor esperar, tener paciencia…

—¿Y qué pasará si Toranaga ordena a nuestro señor que entregue Izú? —gritó Igurashi.

— No lo hará. Hoy necesita más que nunca a nuestro señor. Izú guarda su puerta del Sur. ¡ No puede permitir que Izú le sea hostil! Debe tener a nuestro señor a su…

—¿ Y si despide al señor Yabú?

—¡Nos rebelaremos! Mataremos a Toranaga, si está aquí, o lucharemos contra las tropas que nos lance. Pero no lo hará, ¿no lo comprendes? Toranaga debe protegerle, como vasallo que…

Yabú los dejó discutir hasta quedar convencido de que Omi tenía razón.

— Muy bien ¡De acuerdo! Le regalaré mi sable Muramasa para cerrar el trato, Omi-san — dijo, entusiasmado por la astucia del plan—. Omi tiene razón, Igurashi. No tengo alternativa. Desde ahora estaré al lado de Toranaga. ¡Seré su vasallo!

— Hasta que estalle la guerra — deslizó Omi.

— Desde luego. ¡Hasta que estalle la guerra! Entonces podré cambiar de bando o hacer lo que me parezca. Una vez más, tienes razón, Omi-san.

«Omi es el mejor consejero que jamás he tenido — se dijo—. Pero también el más peligroso. Omi es lo bastante astuto para apoderarse de Izú, si yo muero. Pero, ¡qué importa! Todos estamos muertos.»

— Estás completamente bloqueado — dijo a Toranaga—. Estas aislado.

—¿Hay alguna alternativa? — preguntó Toranaga.

— Discúlpame, señor — dijo Omi —, pero, ¿cuándo estarás a punto para el ataque?

— Ahora mismo.

— Izú está también apunto, señor — dijo Yabú—. ¿Serán bastantes tus cien mil, mis dieciséis mil y el Regimiento de Mosquetes?

— No. «Cielo Carmesí» es un plan desesperado: nos lo jugamos todo en un ataque.

— Tienes que arriesgarte, en cuanto cesen las lluvias y podamos guerrear — insistió Yabú —. ¿Puedes hacer otra cosa? Ishido formará inmediatamente otro Consejo. Y te inculparán, hoy, mañana o pasado mañana. ¿Por qué esperar a que te destruyan? ¡Adelante con «Cielo Carmesí»! Todos los hombres lanzados a un gran ataque. Es el Camino del Guerrero, es algo digno de un samurai, Toranaga-sama. Los mosquetes, nuestros mosquetes, barrerán a Zataki de nuestro camino. Y, ¿qué importa que triunfes o fracases? ¡El intento te valdrá una fama eterna!

— Sí, pero triunfaremos — dijo Naga—, ¡triunfaremos!

Algunos capitanes asintieron con la cabeza, contentos de que, al fin, llegase la guerra. Omi no dijo nada.

Toranaga miró a Buntaro.

-¿Y bien?

— Señor, te pido que me excuses de dar mi opinión. Yo y mis hombres haremos lo que tú mandes. Este es mi único deber. Mi opinión no tiene ningún valor, porque haré lo que tú decidas.

— Normalmente, te complacería, pero no hoy.

— Entonces, me pronuncio por la guerra. Yabú tiene razón. Y yo estoy cansado de esperar.

—¿Omi-san? — preguntó Toranaga.

— Yabú-sama está en lo cierto. Ishido interpretará a su manera el testamento del Taiko para constituir muy pronto un nuevo Consejo. Este tendrá el mandato del Emperador. Tus enemigos aplaudirán, y la mayoría de tus amigos vacilarán y te harán traición. El nuevo Consejo te inculpará en seguida. Por consiguiente…

—¡Pues a por «Cielo Carmesí»! — terminó Yabú, dando su voto.

— Si el señor Toranaga lo ordena, sí. Pero no creo que la orden de inculpación tenga el menor valor. ¡Olvidaos de ella!

—¿Por qué? —preguntó Toranaga, mientras todos centraban la atención en Omi.

— Ishido es un malvado, ¿neh? Y todos los daimíos que se avienen a servirlo lo son también. Los hombres de verdad saben lo que Ishido es, y saben que ha vuelto a engañar al Emperador. — Omi pasaba con prudencia entre las arenas movedizas que sabía que podían engullirlo. — Creo que cometió un tremendo error al asesinar al señor Sugiyama. Ahora, todos los daimíos sospecharán la traición de Ishido, y serán muy pocos los que, aparte sus inmediatos seguidores, acatarán las órdenes de su «Consejo». Estás a salvo, señor, durante un tiempo.

—¿Cuánto tiempo?

— Las lluvias durarán unos dos meses. Cuando termine, Ishido enviará simultáneamente a Ikawa Jikkyu y a Zataki contra ti, en un movimiento de tenaza, y el grueso del ejército de Ishido los apoyará en la ruta de Tokaido. Pero tú, señor, junto con Yabú-sama y con un poco de suerte, tendrás fuerza suficiente para defender los pasos del Kwanto y de Izú contra la primera oleada de atacantes, y los vencerás. No creo que Ishido pueda montar otro ataque, al menos un ataque importante. Cuando Ishido y los otros hayan gastado sus energías, tú y el señor Yabú podréis salir de detrás de nuestras montañas y apoderaros gradualmente del Imperio.

¿Aconsejas una batalla defensiva? — preguntó desdeñosamente Yabú.

Creo que, juntos, estaréis a salvo detrás de las montañas. Espera, Toranaga-sama. Espera hasta tener más aliados y dominar los puertos. ¡Esto puede hacerse! El general Ishido es un malvado, pero no lo bastante estúpido como para comprometer todas sus fuerzas en una sola batalla. Remoloneará dentro de Osaka. Por consiguiente, no debemos emplear de momento nuestro regimiento. Debemos tenerlo como un arma secreta, preparada y a punto, hasta que salgas de tus montañas, aunque no creo que tengamos que emplearla. — Omi advirtió los ojos que lo observaban. Hizo una reverencia a Toranaga. — Por favor, disculpa mi prolijidad, señor.

Toranaga lo escudriñó y, después, miró a su hijo. Vio la excitación del joven y pensó que había llegado el momento de lanzarlo sobre su presa.

¿Naga-san?

Lo que ha dicho Omi-san es verdad — dijo al punto Naga, rebosante de satisfacción—. En su mayor parte. Pero yo digo que emplees estos dos meses en conseguir aliados, en aislar todavía más a Ishido, y que, cuando acaben las lluvias, ataques sin previo aviso. ¡«Cielo Carmesí»!

¿Disientes de la opinión de Omi-san sobre una guerra larga? — preguntó Toranaga.

— No. Pero, ¿no es ésta…? — y Naga se interrumpió. —Adelante, Naga-san. ¡Habla francamente!

Naga calló, pálido el semblante.

—¡Te ordeno que prosigas!

— Bueno, señor, se me ocurrió pensar que… — Se interrumpió de nuevo y, después, dijo de un tirón — ¿No es ésta tu gran oportunidad de convertirte en shogún? Si consigues apoderarte de Kioto y recibir el mandato, ¿por qué formar un Consejo? ¿Por qué no pedir al Emperador que te nombre shogún? Sería lo mejor para u y lo mejor para el Reino. — Naga trataba de disimular el miedo que sentía, porque su propuesta era una traición contra Yaemón, y la mayoría de los samurais presentes, Yabú, Omi, Igurashi y Buntaro en particular. Se volvió, defensivamente, a los otros. — Si se deja escapar esta oportunidad…, tendrás razón, Omi-san, en lo de una guerra larga, pero yo digo que el señor Toranaga debe tomar el poder, ¡para dar poder! Una guerra larga arruinaría el Imperio y volvería a dividirlo en mil fragmentos. ¿Quién quiere una cosa igual? El señor Toranaga debe ser shogún. Para dar el imperio a Yaemón, al señor Yaemón, ¡hay que asegurar primero el Reino. No habrá otra oportunidad…

Toranaga suspiró.

— Nunca he deseado ser shogún. ¿Cuántas veces tengo que decirlo? Defiendo a mi sobrino Yaemón y la voluntad del Taiko. — Los miró uno a uno y, finalmente, a Naga. El joven se estremeció. Pero Toranaga le dijo amablemente, atrayéndole de nuevo al cebo. — Sólo tu celo y tu juventud excusan tus palabras. Desgraciadamente, otros mucho más viejos e inteligentes que tú, me atribuyen aquella ambición. No es cierto. Sólo hay una manera de acabar con esta estupidez, y es poner al señor Yaemón en el poder. Y esto es lo que intento hacer.

— Sí, padre. Gracias. Gracias — dijo Naga, desalentado.

Toranaga miró a Igurashi.

—¿Cuál es tu consejo?

El samurai tuerto se rascó la cabeza.

— Yo sólo soy un soldado, no un consejero, pero no aconsejaría «Cielo Carmesí», si podemos luchar en nuestras propias condiciones, como dice Omi-san. El señor Ishido lanzará doscientos o trescientos mil hombres contra ti, dejando otros cien mil en Osaka para la defensa. Aún contando con las armas de fuego, no tendríamos bastantes hombres para atacar. En cambio, detrás de las montañas, y empleando aquellas armas, podrás aguantar indefinidamente, si todo ocurre como dice Omi-san. Podríamos conservar los puertos. No te faltará el arroz, pues, ¿acaso no abastece el Kwanto a la mitad del Imperio? Bueno, al menos a un tercio…, y te podríamos enviar todo el pescado que te hiciese falta. Estarías seguro. Deja que el señor Ishido y ese diablo de Jikkyu vengan contra nosotros, si todo ocurre como ha dicho Omi-san, pronto se matarán entre ellos. Si no es así, ten preparado «Cielo Carmesí». Un hombre sólo muere una vez por su señor.

—¿Mariko-san? — preguntó Toranaga.

— Yo no tengo voz aquí, señor — respondió ella—. Estoy segura de que se ha dicho todo lo que se tenía que decir. Pero, ¿puedo preguntarte, en nombre de tus consejeros presentes, qué crees tú que ocurrirá?

Toranaga escogió minuciosamente sus palabras:

— Creo que ocurrirá lo que ha predicho Omi-san. Con una excepción: el Consejo no será impotente. El consejo tendrá influencia suficiente para reunir una fuerza aliada invencible. Cuando cesen las lluvias, será arrojada contra el Kwanto, dejando atrás a Izú. El Kwanto será conquistado y, después Izú. Sólo después de mi muerte, lucharán los daimíos entre sí.

— Pero, ¿por qué, señor? — se atrevió a preguntar Omi.

— Porque tengo demasiados enemigos. Poseo el Kwanto, he combatido durante más de cuarenta años y no he perdido una batalla. Todos me temen. Sé que, primero, los buitres se unirán para destruirme. Después, se destruirán entre ellos.

Entonces, ¿qué vas a hacer, señor? — preguntó Naga.

«Cielo Carmesí», naturalmente — respondió Toranaga.

Pero dijiste que nos aplastarían, ¿no?

Lo harían… si yo les diese tiempo. Pero no se lo daré. ¡Iremos a la guerra inmediatamente!

— Pero, las lluvias…, ¿qué dices de las lluvias?

— Llegaremos a Kioto mojados. Acalorados, oliendo mal y mojados. La sorpresa, la movilidad, la audacia y la oportunidad, ganan las guerras, ¿neh? Yabú-san tiene razón. Los mosquetes abrirán camino en las montañas.

Durante una hora, discutieron los planes y la posibilidad de una guerra en gran escala en la estación de las lluvias, estrategia hasta entonces inaudita. Después, Toranaga los despidió, salvo a Mariko, y dijo a Naga que llamase a Anjín-san. Los observó mientras salían. Se habían mostrado francamente entusiastas, una vez tomada la decisión, en particular, Naga y Buntaro. Sólo Omi parecía reservado, pensativo y poco convencido. Toranaga prescindió de Igurashi, pues sabía que, como soldado, sólo haría lo que le ordenase Yabú, y, en cuanto a éste, no era más que un peón, desde luego traidor, pero un peón al fin y al cabo. «Omi es el único que vale la pena — pensó—. Me pregunto si ha descubierto ya lo que me propongo hacer.»

— Mariko-san, averigua, con discreción, cuánto costaría contratar a la cortesana.

Mariko pestañeó.

¿Kiku-san, señor? — Sí.

¿Ahora, señor? ¿En seguida?

— Convendría para esta noche. — Le dirigió una mirada inexpresiva. — Aunque el interesado puede que no sea yo, sino uno de mis oficiales.

— Supongo que el precio dependerá de quien sea éste, señor. — Me lo imagino. Pero dile a su ama-san que espero que la niña no tendrá la descortesía de desconfiar de la persona a quien yo elija para ella. Y dile también que espero pagar el precio de Mishima, y no los de Yedo o Kioto u Osaka.

— Sí, señor, desde luego.

Toranaga movió un hombro para aliviar el dolor, y cambió de sitio sus sables.

¿Quieres que te dé un masaje, señor? ¿O mando a buscar a Suwo?

No, gracias. Veré a Suwo más tarde.

Toranaga se levantó, se alivió con satisfacción y se sentó de nuevo. El sol estaba bajo, y se empezaban a formar espesas nubes. — Vivir es importante — dijo, satisfecho—. Me parece oír la lluvia a punto de nacer.

— Sí —dijo ella.

Toranaga pensó un momento. Después, compuso una poesía:

El cielo

abrasado por el sol

llora

fecundas lágrimas.

Mariko, obediente, se dispuso a seguir con él el juego de la poesía, muy popular entre los samurais, consistente en retorcer palabras de la primera y adaptarlas a una nueva concepción poética. Al cabo de un momento, replicó:

Pero bosque

herido por el viento

llora

hojas muertas.

—¡Muy bien! ¡Muy bien! — exclamó Toranaga, mirándola satisfecho y gozando con lo que veía.

Recordó, con nostalgia, cómo la habían deseado todos — incluso el propio dictador Goroda— cuando tenía ella trece años, y su padre, Akechi Jinsay, la había presentado, como su hija mayor, en la Corte de Goroda. Por fin se la habían dado a Buntaro, para fortalecer la alianza entre Goroda y Toda Hiro-matsu. Si Buntaro muriese, se preguntó Toranaga con malignidad, ¿consentiría en ser una de mis consortes? El había preferido siempre las mujeres experimentadas, viudas o divorciadas, nunca demasiado bonitas o inteligentes, así como tampoco jóvenes o distinguidas, pues, de este modo, no le creaban problemas y se mostraban siempre agradecidas.

Rió para sus adentros. «Nunca se lo pedí, porque tiene todo lo que yo no quiero en una consorte…, salvo que su edad es perfecta.»

—¿Señor? — preguntó ella.

— Estaba pensando en tu poesía, Mariko-san — dijo él, delicadamente, y añadió:

¿Por qué tan invernal? El verano llegará, y la caída del glorioso otoño.

Ella dijo, a modo de respuesta:

Si yo pudiese emplear las palabras como las hojas muertas, ¡qué hoguera podría hacer con mis poemas!

El se echó a reír y se inclinó con fingida humildad.

— Has ganado, Mariko-sama. ¿Qué premio quieres? ¿Un abanico? ¿Un pañuelo para cubrir tus cabellos?

Gracias, señor — respondió ella—. Lo que tú prefieras. — Diez mil kokú al año para tu hijo.

¡Oh, señor! ¡No merecemos tanta largueza!

— Has salido victoriosa. La victoria y la fidelidad deben ser recompensadas. ¿Qué edad tiene Saruji?

— Quince años…, a punto de cumplir.

—¡ Ah, sí! Le prometisteis recientemente a una de las nietas del señor Kiyama, ¿no es cierto?

— Sí, señor. Fue en el undécimo mes del año pasado, el mes de la Escarcha Blanca. Ahora está en Osaka con el señor Kiyama.

— Bien. Diez mil kokú, empezando ahora mismo. Mañana enviaré la orden. Y ahora basta de poesía y dame tu opinión.

— Mi opinión, señor, es que estamos seguros en tus manos, tan seguros como lo está la tierra.

— Bien está. Pero dime lo que piensas.

Ella le respondió, sin la menor preocupación, de igual a igual.

— En primer lugar, deberías atraer secretamente al señor Zataki a tu bando. Supongo que sabes cómo hacerlo o, más probablemente, que tienes un acuerdo secreto con tu medio hermano, cuya fingida «deserción» provocaste para engañar a Ishido. Segundo: no serás el primero en atacar. Nunca lo has hecho, siempre has aconsejado paciencia, y sólo atacas cuando estás seguro de vencer. Por consiguiente, el público anuncio del inmediato «Cielo Carmesí» es otra maniobra de diversión. Esto confundirá a Ishido, que se enterará por los espías que tiene aquí y en Yedo, y que se verá obligado a dispersar sus fuerzas, con mal tiempo, para defenderse de una amenaza que no llegará a materializarse. Entre tanto, buscarás aliados, debilitarás las alianzas de Ishido y quebrantarás su coalición. Y, desde luego, procurarás que Ishido salga del castillo de Osaka. En otro caso, señor, él triunfará, o, al menos, tú perderás el shogunado. Tú…

— He dejado bien clara mi posición a este respecto — saltó Toranaga, de nuevo serio—. ¡Y te pasas de la raya!

Mariko replicó, tranquilamente:

— Disculpa mi atrevimiento. Pero estoy convencida de que Naga-san tiene razón. Debes convertirte en shogún, o faltarás a tu deber con el Imperio y con los Minowara.

—¿Cómo te atreves a hablar así?

Mariko permaneció absolutamente serena, sin dejarse impresionar por la indignación de Toranaga.

— Te aconsejo que te cases con dama Ochiba. Faltan ocho años para que Yaemón pueda heredar legalmente. ¡Una eternidad! Si pueden pasar tantas cosas en ocho meses, ¿qué no será en ocho años?

—¡Toda tu familia puede ser eliminada en ocho días!

— Sí, señor, pero esto no tiene nada que ver con tu deber ni con el Reino. Naga-san tiene razón. Y ahora — añadió con burlona gravedad—, ¿puede tu fiel consejera hacerse el harakiri, o debe dejarlo para más tarde?

Mariko-san fingió que se desmayaba.

Toranaga se quedó boquiabierto ante tan increíble desfachatez. Después, lanzó una carcajada y golpeó el suelo con el puño.

— Nunca te comprenderé, Mariko-san.

— Sí que me comprendes, señor — dijo ella, enjugándose el sudor de la frente—. Eres muy bueno al permitir que tu devota sierva te haga reír y te diga lo que debe decirte. Perdona mi impertinencia, por favor.

—¿Por qué he de hacerlo? ¿Por qué? —preguntó Toranaga, sonriendo.

— A causa de los rehenes, señor — respondió simplemente ella.

— ¡Ah, los rehenes! — exclamó él, serio de nuevo.

— Sí. Debo ir a Osaka.

— Sí —dijo él—. Lo sé.

CAPITULO XXXVIII

Acompañado de Naga, Blackthorne bajaba tristemente la cuesta, en dirección a las dos figuras sentadas sobre sendas esterillas, en el centro del círculo de guardias. Al reconocer a Mariko, se desvaneció en parte su tristeza.

Había ido muchas veces a casa de Omi, a ver a Mariko o preguntar por ella. Pero los samurais le habían impedido entrar, cortésmente pero con firmeza. Omi le había dicho, como tomodashi, como amigo, que ella estaba perfectamente.

Fujiko había ido varias veces a visitar a Mariko. Y, al volver, siempre decía que ésta se encontraba bien, y añadía el inevitable «Shinpai suruna, Anjín-san. ¿Wakarimasu? (No debes preocuparte, ¿comprendes?)»

Con Buntaro, era como si nada hubiese ocurrido. Se saludaban cortésmente cuando se encontraban durante el día. Aparte que utilizaba en ocasiones la caseta del baño, Buntaro se portaba como cualquier samurai de Anjiro, ni amistosamente, ni con hostilidad.

El acelerado adiestramiento, desde el amanecer hasta la noche, destrozaba a Blackthorne. Tenía que dominar sus frustraciones como instructor y esforzarse en aprender el lenguaje. Al terminar la jornada, estaba siempre rendido. Y se sentía solo, solo en un mundo extraño.

Por si esto fuera poco, se había producido algo horrible, tres días atrás. Había sido una jornada muy larga y muy húmeda. Al ponerse el sol, había llegado a casa muy cansado e, inmediatamente, había comprendido que ocurría algo. Fujiko lo había saludado nerviosamente.

—¿Nan desu ka?

Ella le había respondido a media voz, prolijamente, con los ojos bajos.

— Wakarimasen. (No comprendo.) Entonces, ella lo había conducido al jardín y señalado el sitio donde él había colgado el faisán.

—¡Oh! Me había olvidado de eso. Watashi… — Pero no podía recordar las palabras y se encogió de hombros. — Wakarimasu ¿han desu kiji ka? (Comprendo. ¿Qué ha sido del faisán?) Los criados los observaban, petrificados, desde las puertas y las ventanas. Fujiko volvió a hablar. El prestó atención, pero no pudo captar el sentido de las palabras.

— Wakarimasen, Fujiko-san.

Ella suspiró profundamente. Después, imitó nerviosamente a alguien que descolgase el faisán, se lo llevase y lo enterrase.

¡Aaaah! Wakarimasu, Fujiko-san. ¿Olía mal? — preguntó, y, como no sabía la frase japonesa, se tapó la nariz con los dedos.

Hai, hai, Anjín-san. Dozo gomen nasai, gomen nasai.

Imitó el zumbido de las moscas y describió con las manos una nube de insectos.

—¡Ah so desu! Wakarimasu. — Se encogió de hombros, para aliviar el dolor dé la espalda y murmuró:— Shigata ga nai — deseoso de tomar un baño y de que le diesen masaje, únicas satisfacciones que hacían posible la vida—. ¡Al diablo con ello! — dijo en inglés, dando media vuelta.

— Dozo, Anjín-san.

— Shigata ga nai — repitió él, en voz más fuerte. — Ah so desu, arigato gaziemashita.

—¿Tare toru desu ka? (¿Quién lo cogió?) — Ueki-ya.

—¡Oh, ese viejo pillín! — Ueki-ya, el jardinero, el amable y desdentado viejo que cuidaba las plantas con manos amorosas y daba belleza al jardín. — Yoi, Motte kuru Ueki-ya. (Ve a buscarlo.) Fujiko movió la cabeza. Su cara tenía la palidez del yeso.

— Ueki-ya shinda desu, ¡shinda desu! — murmuró.

—¿Ueki-ya shindato? ¿Donoyoni? ¿Doshité? ¿Dosbité shindanoda? (¿Cómo? ¿Por qué? ¿Cómo murió?) Ella señaló el sitio donde había estado el faisán y dijo muchas palabras suaves e incomprensibles. Después, imitó el movimiento de descargar un sablazo.

—¡Santo Dios! ¿Mataste a ese viejo por un apestoso y maldito faisán?

Inmediatamente, todos los criados corrieron al jardín y se hincaron de rodillas. Fujiko esperó estoicamente a que todos estuviesen allí, y, después, se arrodilló también y se inclinó, pero como una samurai, no como los campesinos.

Gomen nasai, dozo gomen na…

¡Al diablo con vuestros gomen nasai! ¿Qué derecho tenías a hacer una cosa así? ¿Eeeeh? — y empezó a maldecir furiosamente—. Por el amor de Dios, ¿por qué no me lo preguntaste? ¿Eh?

Fujiko levantó despacio la cabeza. Vio su dedo acusador y la ira pintada en su semblante. Murmuró una orden a Nigatsu, su doncella.

Nigatsu movió la cabeza y empezó a suplicar.

—¡Ima!

La doncella echó a correr. Volvió con el sable largo, mientras las lágrimas surcaban sus mejillas. Fujiko tomó el sable y lo ofreció a Blackthorne con ambas manos. Habló, y, aunque él no comprendió todas sus palabras, supo lo que le decía.

—¡lye! — gritó, agarrando el sable y arrojándolo lejos—. ¿Crees que con esto devolverías la vida a Ueki-ya?

Se alejó de allí, desesperado, se dirigió a la colina que dominaba el pueblo, cerca del santuario que estaba junto al viejo ciprés, y lloró.

Lloró porque un hombre había muerto innecesariamente y porque ahora sabía que era él quien lo había matado.

— Perdóname, Dios mío. Soy yo el responsable…, no Fujiko. Yo lo maté. Ordené que nadie tocase el faisán. Yo di la orden, conociendo sus leyes y sus costumbres.

Al cabo de un rato, se agotaron sus lágrimas. Era noche cerrada. Volvió a su casa.

Fujiko lo estaba esperando, como siempre, pero sola. Tenía el sable sobre las rodillas. Se lo ofreció.

Dozo, dozo, Anjín-san.

Iyé —dijo él, tomando el sable como era debido—. Iyé, Fujiko-san. Shigata ga nai, ¿neh? Karma, ¿neh?

La tocó, como disculpándose. Sabía que ella pagaba las consecuencias de su propia estupidez. Y Fujiko lloró.

— Arigato, arigato go… goziemashita, Anjín-san. Y él se sintió profundamente conmovido.

—¡Anjín-san! — dijo ahora Naga.

—¿Sí? ¿Sí, Naga-san? — Trató de olvidar su arrepentimiento y se volvió al joven que caminaba a su lado. — Pero, ¿qué decías? — Decía que deseo ser amigo tuyo.

—¡Oh! Gracias.

— Sí, y tal vez tú querrías…

Soltó un chorro de palabras que Blackthorne no comprendió.

—¿Perdón…?

— Enseñar, ¿neh? Enseñar sobre el mundo…

—¡Ah, sí! Perdona. Enseñarte, ¿qué?

— Sobre tierras extranjeras, tierras remotas. El mundo, ¿neh?

— Sí, ya comprendo. Lo intentaré.

— Bien — dijo Naga, muy satisfecho.

Cuando llegaron cerca de los samurais, Naga les ordenó que dejasen libre el paso e hizo un ademán a Blackthorne para que avanzase él solo. Blackthorne obedeció, sintiéndose muy solo en aquel círculo de hombres.

Ohayo, Toranaga-sama. Ohayo, Mariko-san — dijo, al reunirse con éstos.

Ohayo, Anjín-san. Dozo suwa.ru. (Buenos días, Anjín-san. Siéntate, por favor.) Mariko le sonrió.

— Ohayo, Anjín-san. ¿Ikaga desu ka?

— Yoi, domo — dijo Blackthorne, mirándola y alegrándose de verla— Tu presencia me llena de gran alegría — añadió, en latín.

— También yo me alegro de verte. Pero estás sombrío. ¿Por qué?

—¿Nan ja? — preguntó Toranaga.

Ella le tradujo lo que habían dicho. Toranaga gruñó y habló.

— Mi señor dice que pareces preocupado, Anjín-san. Y lo mismo creo yo. Pregunta cuál es la causa de tu preocupación.

— No es nada. Domo, Toranaga-sama. Na ne mo. (No es nada.) —¿Nan ja,? — le preguntó directamente Toranaga—. ¿Nan ja?

Blackthorne obedeció y se apresuró a responder.

— Ueki-ya — dijo, afligido —, Hai, Ueki-ya.

—¡Ah so desu! — dijo Toranaga, y habló largamente a Mariko.

— Mi señor dice que no debes entristecerte por el viejo jardinero. Me pide que te diga que todo se resolvió oficialmente. El viejo jardinero supo perfectamente lo que hacía.

— No comprendo.

— El faisán se estaba pudriendo al sol. Había un enjambre de moscas. Tu salud, la de tu consorte y la de toda tu casa estaban amenazadas. Y también había habido algunas quejas, reservadas y muy discretas, por parte del jefe de los criados de Omi-san… y de otras personas.

— Pero, ¿por qué no me avisaron? ¿Por qué no me lo dijo alguien? El faisán no significaba nada para mí.

— ¿Qué había que decirte? Habías dado una orden. Ellos no conocen tus costumbres y no sabían qué hacer. — Habló unos momentos con Toranaga, explicándole lo que había dicho Blackthorne, y se volvió de nuevo a éste. — ¿Te aflige esto? ¿Quieres que continúe?

— Sí, por favor, Mariko-san.

— Bueno, tu primer criado, el cocinero, convocó una reunión de tus servidores, Anjín-san. También asistió oficialmente Mura, el jefe de la aldea. Decidieron que no podía pedirse a los eta del pueblo que se llevasen el faisán, pues era un problema que sólo incumbía a la casa. El viejo jardinero pidió que se le permitiese hacerlo, últimamente tenía continuos dolores en el vientre, y padecía mucho al sembrar y plantar, y no podía hacer su trabajo como hubiese querido. El tercer cocinero se ofreció también, diciendo que era muy joven y muy estúpido, y que su vida no valía nada, comparada con un asunto tan grave. Por fin, se concedió el honor al viejo jardinero. Realmente, fue un gran honor, Anjín-san. Todos lo saludaron ceremoniosamente, y él correspondió a sus saludos y se llevó aquella cosa y la enterró, para gran alivio de todos.

«Cuando volvió, fue directamente al encuentro de Fujiko-san y le dijo lo que había hecho, que había desobedecido tu ley, ¿neh? Ella le dio las gracias por haber eliminado aquel peligro y le dijo que esperase. Vino a pedirme consejo y me preguntó qué debía hacer. Le respondí que no lo sabía, Anjín-san. Pregunté a Buntaro-san, pero él tampoco lo sabía. Era complicado, debido a tu situación. Por consiguiente, preguntó al señor Toranaga. Y el señor Toranaga habló personalmente con tu consorte.

Mariko se volvió a Toranaga y le dijo lo que acababa de explicar, siguiendo sus instrucciones.

Toranaga habló rápidamente, y Blackthorne les observó a los dos.

Hai, Toranaga-sama. Hai. — Mariko miró a Blackthorne y dijo, en el mismo tono oficial: — Mi señor me pide que te diga que lo siente, que, si hubieses sido japonés, no habría habido ninguna dificultad, Anjín- san. El viejo jardinero habría ido sencillamente al campo de enterramientos, para recibir su liberación. Pero, y disculpa que lo diga, tú eres extranjero, aunque el señor Toranaga te haya hecho hatamoto, y había que decidir si eras legalmente samurai, o no. Celebro decirte que él resolvió que eras samurai y tenías los derechos de tal. Con esto quedó todo resuelto. La ley es clara. No había alternativa. — Su voz se volvió grave. — Pero el señor Toranaga sabe que te repugna matar, y por esto, para ahorrarte un sufrimiento, ordenó a uno de sus samurais que enviase al viejo jardinero al Gran Vacío.

Pero, ¿por qué no me consultaron? Aquel faisán me tenía sin cuidado.

— El faisán no tiene nada que ver con esto, Anjín-san — le explicó ella—. Tú eres jefe de una casa. La ley dice que ningún miembro de tu casa puede desobedecerte. El viejo jardinero quebrantó deliberadamente la ley. Y todo el mundo se caería en pedazos si se permitiese a la gente violar la ley. Tu…

Toranaga la interrumpió y le habló. Ella le escuchó y le hizo algunas preguntas, y él le hizo ademán de que continuase.

Hai. El señor Toranaga quiere que te diga que cuidó él personalmente de que el viejo jardinero tuviese la muerte rápida, indolora y honrosa que se merecía. Incluso prestó al samurai su propio sable, que es muy afilado. Y yo debo decirte que el viejo jardinero se sintió muy orgulloso de que, en sus días de decrepitud, pudiese ayudar a tu casa, Anjín-san, contribuyendo a confirmar tu condición de samurai delante de todo el mundo. Sobre todo, estuvo orgulloso del honor que se le hacía al no emplearse con él verdugos públicos, Anjín-san. El señor Toranaga quiere que esto quede bien claro.

Gracias, Mariko-san. Gracias por habérmelo aclarado. — Blackthorne se volvió a Toranaga y le dedicó su más correcta reverencia. — Domo, Toranaga-sama, domo arigato. Wakarimasu. Domo.

Fujiko y todos los demás habían hecho lo que debían.

«Fujiko es inocente. Todos son inocentes. Menos yo — se dijo—. No puedo deshacer lo que está hecho. ¿Cómo podré vivir con esta vergüenza?.»

Permaneció sentado, con las piernas cruzadas, frente a Toranaga, sintiendo que la ligera brisa del mar sacudía su quimono y los sables que llevaba al cinto. Escuchaba dócilmente, y respondía, y nada tenía importancia. La guerra era inminente, decía Mariko. ¿Cuándo? preguntaba él. Muy pronto, decía ella.

— Partirás conmigo, Anjín-san, y me acompañarás durante una parte del viaje, porque yo voy a Osaka y tú irás a Yedo por tierra, para preparar tu barco para la guerra…

De pronto, se hizo un silencio colosal.

Después, la tierra empezó a temblar.

Blackthorne sintió que sus pulmones estaban a punto de estallar, y todas las fibras de su ser se estremecieron de pánico. Trató de mantenerse en pie, pero no pudo, y vio que todos los guardias eran igualmente impotentes. Toranaga y Mariko se agarraban al suelo con manos y pies. Un rugido, retumbante y catastrófico, pareció surgir de la tierra y del cielo, envolviéndoles, aumentando hasta que sus oídos estuvieron a punto de estallar. El sintió que iba a vomitar, mientras su incrédula mente le decía que estaba en tierra firme y no en el mar, donde el mundo se movía a cada instante.

Un alud de rocas se desprendió de las montañas del Norte y rodó hacia el valle, aumentando el estruendo. Parte del campamento de samurais desapareció.

Cesó el temblor.

La tierra era de nuevo firme, como siempre había sido, como siempre hubiese debido ser. Blackthorne sintió que le temblaban las manos, las rodillas y todo el cuerpo. Trató de dominar el temblor y de recobrar aliento.

Entonces, la tierra lanzó un nuevo alarido. Empezó el segundo terremoto. Más violento. Esta vez, el suelo se abrió al otro lado de la meseta. La grieta corrió en su dirección a velocidad increíble, pasó a cinco pasos de ellos y siguió adelante. Los ojos incrédulos de Blackthorne vieron que Toranaga y Mariko se tambaleaban en el borde de la hendidura. Como en una pesadilla, vio que Toranaga, que era el que estaba más cerca de la grieta, iba a caer en ella. Saliendo de su estupor, saltó hacia delante. Agarró con la diestra el cinto de Toranaga, mientras temblaba la tierra como una hoja agitada por el viento.

La grieta tenía veinte pasos de profundidad y diez de anchura, y olía a muerte. Piedras y barro se desprendían de sus paredes, arrastrando a Toranaga y, con él, a Blackthorne. Este pugnaba por agarrarse con las manos y los pies, gritando a Toranaga que lo ayudase. Todavía medio aturdido, Toranaga apoyó los pies en la pared y, medio a rastras, medio izado por Blackthorne, consiguió salir. Ambos yacieron jadeando en terreno firme.

Entonces, hubo otra sacudida.

La tierra se abrió de nuevo. Mariko chilló. Trató de huir, pero la nueva fisura la engulló. Blackthorne se arrastró frenéticamente hasta el borde y miró hacia abajo. Ella estaba temblando en una cornisa, a pocos metros debajo de él. La hendidura tenía unos nueve metros de Profundidad y tres de anchura. El borde cedió bajo el peso de él, y Blackthorne resbaló, casi cegado por el barro y las piedras, y consiguió agarrar a Mariko y ponerla a salvo en otra cornisa. Ambos se esforzaron en recobrar el equilibrio. Una nueva sacudida. La mayor parte de la cornisa cedió. Estaban perdidos. Entonces, el puño de hierro de Toranaga agarró el cinto de Blackthorne, interrumpiendo el descenso a los infiernos.

Toranaga tiró de él hasta que volvieron a estar en una estrecha cornisa, y entonces, se rompió el cinto. Una momentánea pausa de los temblores dio tiempo a Blackthorne de izar a Mariko, mientras llovían piedras sobre ambos. Toranaga saltó para ponerse a salvo, gritándole que se diese prisa. La sima gruñó y empezó a cerrarse. Blackthorne y Mariko estaban todavía en sus fauces, y Toranaga ya no podía ayudarlos. El propio terror prestó a Blackthorne fuerzas sobrehumanas, y, de alguna manera, consiguió éste arrancar a Mariko de su tumba y empujarla hacia arriba. Toranaga la agarró de la muñeca y la izó sobre el borde. Blackthorne trepó detrás de ella, mientras la pared opuesta se iba acercando. Por un momento, pensó que estaba atrapado. Pero consiguió salir a medias de su tumba y se apoyó en el tembloroso borde, jadeando, incapaz de izarse del todo, con las piernas todavía en la hendidura. Esta se estaba cerrando. Entonces, se quedó quieta… Su boca tenía seis pasos de anchura y ocho de profundidad.

Cesó el ruido. El suelo se inmovilizó. Volvió el silencio.

De manos y rodillas en el suelo, esperaron los tres que empezase de nuevo aquel horror. Blackthorne empezó a levantarse, empapado en sudor.

— Iyé — le gritó Toranaga, haciéndole señas de que se estuviese quieto. Tenía el rostro desencajado y una profunda herida en la sien, producida por el choque de una piedra.

Los tres jadeaban y sentían amargor de bilis en la boca. Los guardias empezaban a levantarse. Varios empezaron a correr hacia Toranaga.

—¡Iyé! —les gritó éste—. ¡Maté! (¡Esperad!) Ellos obedecieron. La espera se hizo eterna. Entonces, un pájaro pió en un árbol y levantó el vuelo. Otro lo siguió. Blackthorne sacudió la cabeza para expulsar el sudor de sus ojos. Una hormiga se movió entre la hierba. Y otra, y otra. Reanudaban su busca de alimento.

Todavía aterrorizado, Blackthorne se sentó sobre los talones.

—¿Dónde estaremos seguros?

Mariko no le respondió. Estaba como hipnotizada por la hendidura del suelo. El se acercó a ella, medio a rastras.

¿Estás bien?

Sí… sí —respondió, con voz ahogada.

Tenía la cara manchada de barro, rasgado y sucio el quimono, y ambas sandalias y un tabí habían desaparecido. Y también su sombrilla. El la ayudó a alejarse del borde. Después, miró a Toranaga.

—¿Ikaga desu ka?

Toranaga era incapaz de hablar. Tenía el pecho molido y los brazos y las piernas llenos de contusiones. Señaló la grieta que había estado a punto de engullirlo y que era ahora como una estrecha zanja en el suelo. Hacia el Norte, la zanja era aún como un barranco, pero no tan ancho ni tan profundo como antes.

Blackthorne se encogió de hombros.

— Karma — dijo.

Toranaga eructó con fuerza, escupió y volvió a eructar. Tras aclararse así la garganta, lanzó un torrente de insultos, mientras señalaba la zanja con sus romos dedos, y, aunque Blackthorne no podía entender todas sus palabras, estaba claro que decía en japonés:

— ¡ Al diablo el karma, al diablo el terremoto y al diablo la zanja…, que se ha tragado mis sables!

Blackthorne soltó una carcajada, impulsado por su alegría de estar vivo y por la estupidez de la situación. Al cabo de un momento, Toranaga rió también, y su hilaridad se contagió a Mariko. Blackthorne se volvió a ella.

—¿Ha terminado el terremoto, Mariko-san?

— Hasta la próxima sacudida, sí —respondió ella, quitándose el barro de las manos y del quimono.

Los guardias les observaban sin moverse, esperando órdenes de Toranaga. Hacia el Norte había fuego en el campamento. Los samurais luchaban contra el incendio y removían las rocas en busca de los que habían quedado enterrados. Al Este, Yabú, Omi y Buntaro, estaban con otros guardias, más allá del extremo de la fisura, ilesos — salvo algunas contusiones—, esperando la llamada de su señor. Igurashi había desaparecido. La tierra se lo había tragado.

Blackthorne se dejó llevar por el momento. Se había desvanecido el desprecio por su propia persona y se sentía completamente sereno y dueño de sí. Ahora se enorgullecía de ser samurai y de ir a Yedo, y a la guerra, y a su barco, y al Buque Negro, y de volver a ser samurai. Miró a Toranaga, deseando preguntarle muchas cosas, pero vio que el daimío estaba sumido en sus pensamientos y pensó que sería descortesía distraerlo. «Ya habrá tiempo», pensó, satisfecho, y miró a Mariko. Esta se estaba arreglando la cara y los cabellos, y él apartó su mirada.

Entonces habló Toranaga, con voz grave:

— Domo, Anjín-san, ¿neh? Domo.

— Dozo, Toranaga-sama. Nané mo. Hombun, ¿neh? (Por favor, Toranaga-sama, no ha sido nada. El deber.) Después, como no sabía bastantes palabras en japonés y quería expresarse con exactitud, Blackthorne dijo:

— Mariko-san, te ruego que le expliques esto: ahora creo entender lo que tú y el señor Toranaga queríais decir al referiros al karma y a la estupidez de preocuparse por lo que es. Muchas cosas me parecen más claras. No sé por qué, tal vez porque nunca había sentido tanto miedo, y esto ha aclarado mis ideas, pero ahora tengo la impresión de pensar con más claridad. Es… bueno, como el viejo jardinero. Sí, fue por mi culpa y lo siento de veras, pero fue un error, no una acción deliberada por mi parte. Es un hecho, y nada se le puede hacer. Hace un momento estábamos casi muertos. Por consiguiente, mis preocupaciones y mi dolor habían sido vanos, ¿no? Karma. Sí, ahora sé lo que es karma. ¿Me comprendes?

— Sí —dijo ella, y lo tradujo a Toranaga.

— Mi señor dice: «Bien, Anjín-san. Karma es el principio del conocimiento. Después, está la paciencia. La paciencia es muy importante. Los pacientes son fuertes, Anjín-san. Paciencia significa dominar nuestra inclinación hacia las siete emociones: odio, adoración, gozo, ansiedad, irritación, dolor y miedo. Si las resistes, eres paciente, y pronto comprenderás todas las cosas y estarás en armonía con la Eternidad.»

¿Crees tú eso, Mariko-san?

Sí, lo creo. Y trato de ser paciente, pero es difícil.

Y esto también es wa, vuestra armonía, vuestra «tranquilidad», ¿neh?

— Sí.

— Dile que le agradezco sinceramente lo que hizo por el viejo jardinero. Antes no lo hice de corazón. Díselo.

— No hace falta, Anjín-san. El sabía que no era más que pura cortesía.

—¿Cómo podía saberlo?

—¿No te dije que es el hombre más sabio del mundo? Blackthorne se puso en pie y observó la hendidura del suelo. Con mucho cuidado, saltó dentro de ella y desapareció.

Mariko se incorporó, asustada de pronto, pero Blackthorne volvió rápidamente a la superficie. Llevaba en las manos el sable de Fujiko. Todavía estaba en su vaina, llena de barro y de arañazos. El sable corto había desaparecido.

Se arrodilló ante Toranaga y le ofreció su sable, tal como debe ofrecerse un sable.

Dozo, Toranaga-sama — dijo, sencillamente—. Kara samurai ni samurai, ¿neh? (Por favor, señor Toranaga, de samurai a samurai, ¿eh?) Domo, Anjín-san. — El señor del Kwanto aceptó el sable y lo introdujo en su cinto. Después sonrió, se inclinó y dio una fuerte palmada en el hombro de Blackthorne. — Tomo, ¿neh? (Amigo, ¿eh?) Domo.

Blackthorne desvió la mirada y su sonrisa se desvaneció. Una nube de humo se elevaba del sitio donde debía estar la aldea. Inmediatamente pidió a Toranaga permiso para marcharse, a fin de asegurarse de que Fujiko estaba bien.

— Dice que sí, Anjín-san. Cuando se ponga el Sol, tenemos que ir los dos a cenar en la fortaleza. Hay varias cosas que desea discutir contigo.

Blackthorne volvió a la aldea. Estaba devastada, no se distinguía el antiguo trazado de la carretera, y su superficie estaba destrozada. En cambio, las embarcaciones se habían salvado. Algunas casas seguían ardiendo. Los lugareños transportaban cubos de arena y de agua. Blackthorne dobló la esquina. La casa de Omi estaba inclinada a un lado, como un borracho. La suya era una ruina calcinada.

CAPITULO XXXIX

Fujiko había sufrido lesiones, Nigatsu, su doncella, resultó muerta. La primera sacudida había derribado los pilares centrales de la casa y desparramado las ascuas del fuego de la cocina. Fujiko y Nigatsu habían sido atrapadas por una de las vigas caídas, y las llamas habían convertido a Nigatsu en una antorcha. Fujiko fue sacada a tiempo de allí. Había muerto también una hija del cocinero, pero todos los demás servidores habían sufrido sólo contusiones y algunas torceduras. Todos se alegraron muchísimo al ver que Blackthorne estaba vivo e ileso, Fujiko yacía en una esterilla junto a la indemne valla del jardín.

Todavía un poco conmocionada, trató de levantarse, pero él se lo impidió. Tenía fuertes quemaduras en las piernas y en la parte inferior de la espalda. La atendía un médico, que le envolvía los miembros con vendas empapadas en cha y otras hierbas, para mitigar el dolor. Blackthorne disimuló su inquietud y esperó a que el médico hubiese terminado. Entonces, le preguntó en privado:

— Fujiko-san, ¿yoi ka? (¿Se pondrá bien?) El médico le respondió que sanaría, puesto que era joven y vigorosa.

— Shigata ga nai — dijo, y ordenó a las doncellas que mantuviesen húmedos los vendajes, dio unas hierbas a Blackthorne para sus rozaduras y, tras decirle que volvería pronto, echó a andar cuesta arriba, en dirección a la casa de Omi.

Blackthorne volvió junto a Fujiko y ordenó a una doncella que trajese cha. Ayudó a aquélla a beber y luego le tuvo cogida la mano hasta que se quedó dormida, o pareció que dormía. Sus criados estaban salvando todo lo que podían, ayudados por unos cuantos campesinos. Sabían que pronto vendrían las lluvias. Cuatro hombres trataban de levantar un cobertizo provisional.

— Dozo, Anjín-san.

El cocinero le ofrecía té recién hecho y se esforzaba en disimular su desolación. La niña muerta era su hija predilecta.

— Domo — respondió Blackthorne—. Sumimasen. (Lo siento.) — Arigato, Anjín-san. Karma, ¿neh?

Blackthorne asintió con la cabeza, aceptó el té y fingió no advertir el dolor del cocinero, para no avergonzarlo. Más tarde, llegó un samurai para decirle, de parte de Toranaga, que Blackthorne y Fujiko dormirían en la fortaleza hasta que hubiesen reconstruido la casa. Llegaron dos palanquines. Blackthorne colocó delicadamente a Fujiko en uno de ellos y la envió con sus doncellas. Despidió su propio palanquín, diciendo que no tardaría en seguirlas.

Empezó a llover, pero él no prestó atención. Se sentó en una piedra del jardín. Estaba destrozado. El puentecillo se había roto, el estanque estaba destrozado y el riachuelo había desaparecido.

Había una roca mellada y vulgar, pero Ueki-ya la había plantado de manera que, si se miraba fija y largamente al ponerse el sol, el rojizo resplandor que se reflejaba en sus vetas y cristales enterrados hacía que se viese toda una cordillera con tranquilos valles y profundos lagos, y, a lo lejos, un verde horizonte, donde acudía por la noche.

Blackthorne tocó la roca y dijo:

— Te llamaré Ueki-ya-sama.

Y se sintió complacido, porque sabía que, si Ueki-ya hubiese estado vivo, esto le habría gustado. «Y tal vez lo sepa, aunque esté muerto — pensó—, tal vez su kami esté ahora aquí. Los sintoístas creían que, al morir, se convertían en kami.»

—¿Qué es un kami, Mariko-san? — preguntó un día.

— El kami es inexplicable, Anjín-san. Es como un espíritu, pero no es tal, es como un alma, pero no es tal. Quizás es la esencia insustancial de una cosa o de una persona…

—¿Y el Shinto? ¿Qué es el Shinto?

—¡ Ah! Eso es también inexplicable. Es como una religión, pero no es tal. Al principio, ni siquiera tenía nombre… Hace mil años, lo llamamos Shinto, el Camino del Kami, pura, distinguirlo de Butsudo, el Camino de Buda. Pero, aunque es indefinible, el Shinto es la esencia del Japón y de los japoneses, y, aunque no tiene teología ni divinidades ni es un sistema ético, supone nuestra justificación de la existencia.

¿Eres sintoísta, además de cristiana?

¡Oh, sí! Naturalmente… Blackthorne volvió a tocar la piedra.

— Por favor, kami de Ueki-ya, ¡quédate en mi jardín!

Sus oídos lo obligaron a volverse. Levantó la mirada. Omi lo estaba observando, pacientemente sentado sobre los talones. Seguía lloviendo, y Omi llevaba un quimono recién planchado bajo su impermeable de paja de arroz, y un ancho y cónico sombrero de bambú.

— Karma, Anjín-san — dijo, señalando las humeantes ruinas. — Hai. ¿Ikaga desuka? — replicó Blackthorne, secándose el agua de la cara.

— Yoi. — Omi señaló su casa. — ¿Watakusbi no yuya wa hakaisarete imasen ostukai ni marimasen-ka? (Mi baño no ha sufrido daños. ¿Quieres usarlo?) —¡Ah so desu! Domo, Omi-san, hai, domo.

Blackthorne, muy complacido, siguió a Omi por el serpenteante sendero hasta el patio. Criados y artesanos de la aldea, bajo la supervisión de Mura, habían empezado ya las reparaciones.

Con signos y palabras sencillas y mucha paciencia, Omi le explicó que sus servidores habían podido dominar el fuego a tiempo. En un par de días, la casa volvería a estar como antes, no había que preocuparse. «La tuya tardará un poco más, cosa de una semana, Anjín-san. Pero no temas, Fujiko-san es buena administradora. Lo arreglará todo con Mura en un abrir y cerrar de ojos, y tu casa será mejor que antes. Me han dicho que se ha quemado.

«Bueno, esto ocurre a veces, pero no temas, nuestros médicos son muy expertos en quemaduras…, tienen que serlo, ¿neh? Sí, Anjín-san, ha sido un fuerte terremoto, pero podía haber sido peor. Los campos de arroz están casi indemnes, y el principal sistema de riego no ha sufrido daños. Tampoco las barcas, y esto es importante. El alud sólo mató a ciento cincuenta samurais, no muchos, ¿neh? También han muerto cinco campesinos y unos cuantos niños… ¡Nada! Anjiro tuvo suerte, ¿neh? Me han dicho que sacaste a Toranaga de una trampa mortal. Todos te lo agradecemos, Anjín-san. Mucho. Si lo hubiésemos perdido… El señor Toranaga dijo que aceptó tu sable, tuviste suerte…, es un gran honor. Bueno, seguiremos hablando cuando te hayas bañado. Me alegro de tenerte por amigo.»

Omi llamó a los servidores del baño.

—¡Isogi! (¡De prisa!) Blackthorne se desnudó y se sentó. Los criados lo enjabonaron bajo la lluvia. Cuando estuvo limpio, entró en la caseta y se sumergió en el humeante baño. Todas sus preocupaciones se desvanecieron.

La magia de Suwo lo dejó como nuevo. Después, éste vendó sus cortes y magulladuras. Se puso el taparrabo, el quimono y el tabí que le habían preparado, y salió. Había dejado de llover.

Omi lo estaba esperando, acompañado de una vieja desdentada y de duras facciones.

— Por favor, siéntate, Anjín-san — dijo Omi.

— Gracias, y gracias también por la ropa — respondió Blackthorne, en vacilante japonés.

— No vale la pena. ¿Quieres cha o saké?

— Cha — respondió Blackthorne, pensando que le convenía tener la cabeza despejada para su entrevista con Toranaga—. Gracias.

— Te presento a mi madre — dijo ceremoniosamente Omi, que, por lo visto, la idolatraba.

Blackthorne hizo una profunda reverencia. La vieja sonrió afectadamente y suspiró.

Es un honor para mí, Anjín-san — manifestó.

Gracias, pero el honor es mío — y Blackthorne repitió automáticamente la serie de cumplidos que Mariko le había enseñado.

La anciana miró a otra parte y gruñó:

—¡De prisa! ¡Anjín-san quiere su cha caliente!

La muchacha que estaba al lado de la doncella que trajo la bandeja dejó pasmado a Blackthorne. Después, la recordó. ¿No era la joven a quien había visto con Omi, cuando cruzaba la plaza de la aldea en dirección a la galera?

— Esa es mi esposa — dijo escuetamente Omi.

— Muy honrado — repuso Blackthorne, mientras ella ocupaba su sitio, se arrodillaba y se inclinaba.

— Debes perdonar su lentitud — dijo la madre de Omi—. ¿Está el cha lo bastante caliente?

— Está muy bueno, gracias — advirtió Blackthorne, sin sorprenderse, porque Mariko le había explicado ya la posición dominante de la suegra de la esposa en la sociedad japonesa.

— Gracias a Dios, no ocurre lo mismo en Europa — le había dicho él.

La suegra de la esposa no puede obrar mal, a fin de cuentas, los padres eligen la esposa, y, ¿qué padre elegiría sin consultar primero a su mujer? Desde luego, la nuera tiene que obedecer, y el hijo hace siempre lo que quieren sus padres.

¿Y si se niega?

— No es posible. Todo el mundo tiene que obedecer al jefe de la casa. El primer deber de un hijo es para sus padres. Las madres lo dan todo a sus hijos: la vida, alimento, cariño y protección. Por consiguiente, es justo que el hijo cumpla los deseos de su madre. Y la nuera… tiene que obedecer. Es su deber.

—¿Qué me dices de tu propia suegra?

—¡Ay! Murió, Anjín-san. Murió hace muchos años. Y el señor Hiro-matsu, en su sabiduría, nunca volvió a casarse.

—¿Es Buntaro-san su único hijo?

— Sí. Mi esposo tiene cinco hermanas vivas, pero ningún hermano. En cierta manera — había añadido, bromeando —, tú y yo somos parientes, Anjín-san. Fujiko es sobrina de mi esposo. ¿Qué te pasa?

— Me sorprende que nunca me lo dijeses.

— Bueno, la cosa es complicada, Anjín-san.

Y Mariko le explicó que, en realidad, Fujiko era hija adoptiva de Numata Akinori, el cual se había casado con la hermana pequeña de Buntaro, y que el verdadero padre de Fujiko era nieto del dictador Goroda, por su octava consorte, que Fujiko había sido adoptada por Numata siendo ella muy pequeña, cumpliendo órdenes del Taiko, porque éste quería estrechar los lazos entre los descendientes de Hiro-matsu y los de Goroda…

¿Qué?

Mariko se había echado a reír y le había dicho que, en efecto, las relaciones familiares japonesas eran muy complicadas, debido a que la adopción era normal, a que las familias intercambiaban a menudo sus hijos y sus hijas y a que la gente se divorciaba y volvía a casarse continuamente.

Para establecer exactamente los lazos familiares del señor Toranaga, se necesitarían varios días, Anjín-san. Piensa en las complicaciones: hoy, tiene siete consortes oficiales vivas, que le han dado cinco hijos y tres hijas. Algunas de las consortes eran viudas o habían estado casadas y tenían otros hijos e hijas, algunos de los cuales, fueron adoptados por Toranaga. En el Japón, no se pregunta si uno es hijo adoptivo o natural. En realidad, ¿qué importa? La herencia depende siempre de la voluntad del jefe de la casa. La madre de Toranaga se divorció. Después, volvió a casarse y tuvo otros tres hijos y dos hijas con su segundo marido, todos los cuales están ahora casados. El hijo mayor de su segundo matrimonio es Zataki, señor de Shinano.

¿Cómo es la esposa de Toranaga? — había preguntado él, deseando que siguiese hablando, pues casi siempre evitaba el tema de la historia de Toranaga y su familia, y a él le importaba mucho saberlo todo a este respecto.

El semblante de Mariko se había ensombrecido.

— Está muerta. Era su segunda esposa. Murió hace diez u once años. Era hermanastra del Taiko. El señor Toranaga nunca tuvo suerte con sus esposas, Anjín-san.

¿Por qué?

¡Oh! La segunda era vieja, cansada y avarienta, aunque decía que no, adoraba el oro, lo mismo que su hermano el Taiko. También era estéril y agria de carácter. Desde luego, fue un matrimonio político. Yo fui una de sus camareras mayores durante un tiempo. Nada podía satisfacerla, y ningún hombre podía deshacer el nudo de su Pabellón de Oro.

-¿Qué?

— Su Puerta de Jade, Anjín-san. ¿No comprendes? Su… cosa.

¡Ah! Comprendo. Sí. —Nadie podía… satisfacerla.

¿Ni siquiera Toranaga?

— Nunca cohabitó con ella, Anjín-san. Después de la boda, nada tuvo que ver con ella, salvo darle un castillo y criados y las llaves de su casa del tesoro. ¿Qué más podía hacer? Ella era muy vieja, se había casado dos veces con anterioridad, pero su hermano, el Taiko, había disuelto los matrimonios. Una mujer muy desagradable… Todo el mundo se sintió muy aliviado cuando se fue al Gran Vacío… Incluso el Taiko. Y todas sus nueras y todas las consortes de Toranaga quemaron secretamente incienso, con gran regocijo.

—¿Y la primera esposa de Toranaga?

—¡Ah! dama Tachibana. Fue otro matrimonio político. El señor Toranaga tenía dieciocho años, y ella, quince. Y llegó a ser una mujer terrible. Hace veinte años, Toranaga la condenó a muerte, porque descubrió que instigaba para asesinar a su señor feudal, el dictador Goroda, al que odiaba. Mi padre me dijo muchas veces que pensaba que era una suerte que todos, él, Toranaga, Nakamura, y todos los generales, conservasen la cabeza porque Goroda era implacable, despiadado, y desconfiaba, sobre todo, de los que estaban cerca de él. Aquella mujer habría podido arruinarlos a todos, por muy inocentes que fuesen. Debido a su complot contra el señor Goroda, su propio hijo, Nobunaga, fue condenado a muerte, Anjín-san. Ella mató a su propio hijo. ¡Qué cosa más triste, más terrible! El pobre Nobunaga, hijo predilecto de Toranaga y su heredero oficial, era valiente, general por derecho propio y absolutamente leal. Era inocente, pero ella lo embrolló en su complot. Sólo tenía diecinueve años cuando Toranaga le ordenó que se hiciese el harakiri.

—¿Mató Toranaga a su propio hijo? ¿Y a su esposa?

— Sí. El ordenó su muerte, pero no podía hacer otra cosa. De no haberlo hecho, el señor Goroda habría presumido, con razón, que Toranaga tenía parte en el complot, y le habría ordenado que se rajase el vientre. Sí, Toranaga tuvo suerte de librarse de las iras de Goroda, e hizo bien en despacharla a ella inmediatamente. Cuando hubo muerto, su nuera y todas las consortes de Toranaga se sintieron felices. Su hijo había tenido que echar de casa a su primera esposa, por una falta imaginaria…, después de haberle dado dos hijos. Y la muchacha se había suicidado…

Ahora, al mirar a la suegra de Midori, que, al beber el té, lo dejaba gotear en su barbilla, Blackthorne se asombró al pensar que la vieja arpía tenía poder de vida o muerte, de divorcio o de repudiación, sobre Midori, con tal de que el marido, como jefe de la casa, diese su consentimiento. Y Omi obedecía. ¡Qué cosa tan terrible! se dijo.

Midori tenía, en gracia y juventud, todo lo que le faltaba a la vieja. Su rostro era ovalado, y su cabello, espeso. Era más hermosa que Mariko, pero sin su ardor y su fuerza, dúctil como un helécho y frágil como una telaraña.

¿Dónde está la comidita? Anjín-san debe estar hambriento, ¿neh? — dijo la vieja.

¡Oh! Lo siento — dijo Midori—. Ve a buscarla en seguida — ordenó a la doncella—. ¡De prisa! Disculpa, Anjín-san.

No — dijo él —, no tengo hambre. Y esta noche debo cenar con el señor Toranaga.

—¡Ah so desu! Nos han dicho que le salvaste la vida. No sabes cuánto te lo agradecemos… todos sus vasallos — dijo la anciana.

Cumplí con mi deber. No hice nada más.

Hiciste mucho, Anjín-san. Omi-san y el señor Yabú aprecian tu acción lo mismo que todos nosotros.

Blackthorne vio que la vieja miraba a su hijo. «Quisiera examinarte a fondo, vieja arpía — pensó—. ¿Eres tan malvada como la otra, como Tachibana?.»

— Madre — dijo Omi—, es para mí una suerte tener a Anjín-san por amigo.

— Es una suerte para todos — dijo ella.

— No, el afortunado soy yo — dijo Blackthorne— por tener amigos como la familia de Omi-san.

«Todos mentimos — pensó Blackthorne—, pero no sé por qué lo hacéis vosotros. Yo miento para protegerme y porque es la costumbre. Pero no olvido… ¡Espera un momento! Honradamente, ¿no fue karma? — ¿No habría hecho yo lo mismo que Omi? Esto fue hace mucho tiempo, en una vida anterior, ¿neh? Ahora, no significa nada.»

Un grupo de jinetes, con Naga al frente, subía la cuesta. Naga desmontó y entró en el jardín. Todos los aldeanos suspendieron su trabajo y se hincaron de rodillas. El les hizo ademán de que continuasen.

— Siento molestarte, Omi-san, pero me envía el señor Toranaga.

— No me molestas para nada. Reúnete con nosotros, por favor — dijo Omi, y Midori se levantó al punto y se inclinó.

—¿Quieres cha o saké, Naga-sama?

— Nada, gracias — dijo Naga, sentándose—. No tengo sed. Omi insistió cortésmente, pasando por todo el interminable y necesario ritual, aunque veía que Naga tenía prisa.

¿Cómo está el señor Toranaga?

Muy bien. Tú, Anjín-san, nos prestaste un gran servicio. Sí. Te doy personalmente las gracias.

Era mi deber, Naga-san. Pero hice muy poco. El señor Toranaga me arrancó a su vez… de la tierra.

Sí. Pero esto fue después. Te doy las gracias.

— Naga-san, ¿desea algo de mí el señor Toranaga? — preguntó Omi, cuando la etiqueta le permitió ir al grano.

Quisiera verte después de la cena. Habrá una conferencia plenaria de todos los oficiales.

Será un honor.

— Y tú, Anjín-san, ten la bondad de venir conmigo. — Desde luego. Es un honor.

Más reverencias y saludos, y, después, Blackthorne montó a caballo y empezó a bajar la cuesta con la falange de samurais.

— Toranaga-sama dice que toda la pólvora de cañón y las municiones fueron cargadas de nuevo en tu barco, Anjín-san, antes de salir éste de Anjiro para Yedo. Pregunta cuánto tardarías en preparar el barco para hacerse a la mar.

— Esto depende de su estado, de si ha sido carenado, de si se ha cambiado el mástil, etc. ¿Lo sabe el señor Toranaga?

— Dice que el barco parece estar en orden, pero, como él no es marino, no puede estar seguro. Suponiendo que esté en condiciones de hacerse a la mar, pregunta cuánto tardarías en prepararlo para la guerra.

El corazón de Blackthorne se retrasó un latido.

-¿Contra quién tengo que combatir, Mariko-san?

— Pregunta contra quién te gustaría hacerlo.

— Contra el Buque Negro de este año — respondió al punto Blackthorne, tomando rápidamente una decisión y esperando que fuese el momento oportuno de exponer a Toranaga el plan que preparaba en secreto desde hacía días.

Confiaba en que el hecho de haber salvado la vida de Toranaga por la mañana le confería un privilegio especial que le ayudaría a salvar los escollos. Su declaración sorprendió a Mariko.

-¿Qué?

— El Buque Negro. Dile al señor Toranaga que todo lo que tiene que hacer es darme una patente de corso. Lo demás corre de mi cuenta. Con mi barco y sólo un poco de ayuda… nos partiremos el cargamento, toda la seda y todo el dinero.

Ella se echó a reír. Toranaga permaneció serio.

— Mi… mi señor dice que sería un imperdonable acto hostil contra una nación amiga. Los portugueses son esenciales para el Japón.

— Sí, lo son… de momento. Pero yo creo que son tan enemigos suyos como míos, y que nosotros podemos servirle mejor que ellos. Y a menos coste.

— Dice que es posible. Pero no cree que China se aviniese a comerciar con vosotros. Los ingleses y los holandeses no tienen todavía fuerza en Asia, y nosotros necesitamos la seda ahora, y que continúe el suministro.

— Desde luego, tiene razón. Pero, dentro de un año o dos, habrá cambiado la situación y se lo demostraremos. Pero voy a hacerle otra sugerencia. Yo estoy en guerra con los portugueses. Fuera del límite de las tres millas, estaré en aguas internacionales. Con mi patente de corso, puedo apoderarme del barco, llevarlo a cualquier puerto y venderlo con su carga. Con mi barco y una tripulación sería cosa fácil. Dentro de unas semanas o unos meses podría entregar el Buque Negro en Yedo, con todo su contenido. Y venderlo. La mitad del valor sería suyo… como tasa portuaria.

— Dice que a él le tiene sin cuidado lo que pase en el mar entre vosotros y vuestros enemigos. El mar pertenece a todos. Pero esta tierra es nuestra, y aquí rigen nuestras leyes, y no pueden quebrantarse.

— Sí. —Blackthorne comprendió que pisaba un terreno peligroso, pero su intuición le decía que era el momento oportuno y que Toranaga mordería el anzuelo. Y Mariko. — Sólo era una sugerencia. El me preguntó contra quién me gustaría combatir. Discúlpame, por favor, pero a veces conviene hacer planes para todas las eventualidades. Y en esto, creo que el señor Toranaga y yo tenernos intereses comunes.

Mariko tradujo. Toranaga gruñó y habló brevemente.

— El señor Toranaga aprecia las sugerencias sensatas, Anjín-san como tu opinión sobre una armada, pero lo que dices ahora es ridículo Aunque vuestros intereses fuesen los mismos, que no lo son, ¿cómo podrías atacar con nueve hombres un barco tan enorme, con casi mil personas a bordo?

— No podría. Necesito una nueva tripulación. Ochenta o noventa hombres, buenos marineros y artilleros. Los encontraría en Nagasaki, en los barcos portugueses. — Blackthorne fingió no advertir el pasmo de ella, ni la manera en que dejó de abanicarse. — Tiene que haber unos cuantos franceses, un par de ingleses, con un poco de suerte, y algunos alemanes y holandeses…, renegados en su mayoría, o enrolados por la fuerza. Necesitaría un salvoconducto hasta Nagasaki, alguna protección y un poco de plata o de oro. Siempre hay marinos, en las flotas enemigas, dispuestos a cambiar de bando por dinero o por una parte del botín.

— Mi señor dice que estaría loco quien confiase en esa carroña para un ataque.

— De acuerdo — admitió Blackthorne—. Pero yo necesito una tripulación para hacerme a la mar.

— Pregunta si podrías adiestrar como artilleros y marineros a los samurais y a nuestros pescadores.

— Fácilmente, pero con tiempo. Necesitaría meses. Podrían estar bien adiestrados el año próximo. Pero no podría atacar el Buque Negro de este año.

— El señor Toranaga dice: «No pienso atacar el Buque Negro portugués ni este año, ni el próximo. Los portugueses no son mis enemigos, y no estoy en guerra con ellos.»

Lo sé. Pero y o sí que estoy en guerra con ellos. Desde luego, esto no es más que un comentario, pero necesito algunos hombres para hacerme a la mar, al servicio del señor Toranaga, si así lo desea.

Mi señor desea saber — dijo Mariko —, para el caso de que tuvieses tu barco y los pocos tripulantes que llegaron contigo, si navegarías hasta Nagasaki para enrolar a los demás hombres que necesitas.

No. Sería demasiado peligroso. Tendría pocos hombres para evitar que me capturasen los portugueses. Sería mejor traer los hombres aquí, a Yedo, ¿neh? Con toda una tripulación, y bien armado, el enemigo no podría nada contra mí en estos mares.

El no cree que pudieses apoderarte del Buque Negro con noventa hombres.

El Erasmus es más veloz que él y puede hundirlo. Desde luego, Mariko-san, sé que todo esto no son más que conjeturas, pero si pudiese atacar a mi enemigo, zarparía para Nagasaki en cuanto tuviese mi tripulación completa. Si el Buque Negro estuviese ya en el puerto, desplegaría mis banderas de combate y me mantendría en alta mar, bloqueando su salida. Dejaría que hiciesen sus trueques y, cuando el viento fuese propicio para su regreso a casa, fingiría que necesito suministros y dejaría que saliese del puerto. Lo alcanzaríamos a unas pocas leguas, porque mi barco es mucho más veloz, y mis cañones harían lo demás. En cuanto él hubiese arriado la bandera, lo traería a Yedo con una parte de mi tripulación. Y habría casi cuatrocientas toneladas de oro a bordo.

— Pero si lo vencieses, ¿no hundiría su capitán el barco, antes de que lo abordaseis?

— Generalmente… — Iba a decir otra cosa, pero lo pensó mejor. — Generalmente, el barco vencido se rinde, Mariko-san. Una de nuestras costumbres, en las batallas navales, es no perder vidas innecesariamente.

— Perdona, Anjín-san, pero el señor Toranaga dice que es una costumbre deplorable. Si él tuviese barcos, no se rendiría. — Mariko sorbió un poco de cha y prosiguió: — ¿ Y si el barco no está todavía en el puerto?

— Entonces, surcaría la zona para sorprenderlo en aguas internacionales. Sería más fácil de capturar, estando cargado, pero algo más difícil de traer a Yedo. ¿Para cuándo se espera su llegada a puerto?

— Mi señor no lo sabe. Dice que tal vez dentro de treinta días. Este año ha anticipado el viaje.

Blackthorne tuvo la impresión de que estaba muy cerca de su presa.

— Entonces, habría que someterlo a bloqueo y apoderarse de él al final de la estación. — Hizo una pausa, como considerando las alternativas, y dijo:

— Si estuviésemos en Europa, habría otra manera. Podríamos entrar en el puerto por la noche y abordarlo. Un ataque por sorpresa.

La mano de Toranaga se cerró sobre la empuñadura del sable.

— El dice: «¿Te atreverías a combatir en nuestro país contra tus enemigos?»

Blackthorne tenía los labios secos.

— No. Esto no es más que una suposición, pero si existiese un estado de guerra entre él y los portugueses y el señor Toranaga quisiese descargarles un buen golpe, ésta sería la manera de hacerlo. Si yo tuviese doscientos o trescientos soldados bien disciplinados, una buena tripulación y el Erasmus, sería fácil acercarse al Buque Negro y abordarlo. El podría elegir el momento del ataque por sorpresa…, si estuviésemos en Europa.

Hubo un largo silencio:

— El señor Toranaga dice que esto no es Europa y que no existe ni nunca existirá estado de guerra entre él y los portugueses.

— Desde luego. Una última cuestión, Mariko-san: Nagasaki no está bajo el dominio del señor Toranaga, ¿verdad?

No, Anjín-san, El señor Harima es dueño del puerto y dd hinterland.

Pero, en la práctica, ¿no son los jesuítas quienes controlan el puer to y todo el comercio? — Blackthorne advirtió la renuencia de ella a traducir, pero mantuvo su presión. — ¿No es esto honto, Mariko-san? ¿Y no es católico el señor Harima? ¿No es católica la católica Kiu- siu? Por consiguiente, ¿no dominan los jesuitas, en cierto modo, toda la isla?

El cristianismo es una religión. Los daimíos son dueños de sus propias tierras, Anjín-san — dijo Mariko, por su cuenta.

A mí me han dicho que Nagasaki es, en realidad, suelo portugués. ¿No vendió el padre del señor Harima la tierra a los jesuitas?

La voz de Mariko se hizo más tajante.

— Sí. Pero elTaiko recuperó la tierra. Ahora, ningún extranjero puede tener tierras allí.

— Pero, ¿no controlan los jesuitas todos los embarques y todo el comercio de Nagasaki? ¿No lo hacen como intermediarios vuestros?

— Estás muy bien informado sobre Nagasaki, Anjín-san — dijo ella, vivamente.

— Tal vez el señor Toranaga quisiera arrancar el dominio del puerto al enemigo. Tal vez…

Son enemigos tuyos, Anjín-san, no nuestros — dijo ella, mordiendo al fin el anzuelo—. Los jesuitas son…

¿Nan ja?

Ella se volvió a Toranaga, se disculpó y le explicó lo que habían hablado. Después, habló Toranaga. Gravemente.

Nuestro señor dice: «¿Por qué has hecho tantas preguntas, o declaraciones, sobre el señor Harima y Nagasaki?.»

Sólo para demostrar que el puerto de Nagasaki está dominado, de hecho, por extranjeros. Por los portugueses. Y, según mi ley, puedo atacar al enemigo en cualquier parte.

— Pero aquello no es «cualquier parte», dice él. Pertenece al País de los Dioses, y este ataque es inconcebible.

— Lo acepto de buen grado. Pero si algún día diese el señor Harima pruebas de hostilidad, o las diesen los jesuitas que dirigen a los portugueses, ésta sería la manera de vencerlos.

El señor Toranaga dice que ni él ni ningún daimio permitirán el ataque de una nación extranjera contra otra en suelo japonés, ni que maten a uno solo de nuestros subditos. Contra enemigos del Emperador, la cosa sería distinta. En cuanto a conseguir soldados y una tripulación, le sería fácil a cualquiera que hablase japonés. Hay muchos wako en Kiusiu.

¿Wako, Mariko-san?

¡Oh! Disculpa. Nosotros llamamos wako a los «corsarios», Anjín-san. Había muchos en Kiusiu, pero la mayoría fueron eliminados por el Taiko. Por desgracia, todavía existen supervivientes. Los wako sembraron el terror en las costas de China durante siglos. Por su culpa nos cerró China sus puertos. — Explicó a Toranaga lo que acababan de decir. Toranaga habló, con mayor énfasis. — Dice que nunca aprobará ni te permitirá ningún ataque en tierra, aunque sería correcto que hostigases a los enemigos de tu reina en alta mar. Debes tener paciencia.

— Sí. Pero si pudiese capturar el Buque Negro en alta mar y traerlo a Yedo como presa legal, bajo el pabellón inglés, ¿me permitirían venderlo con todo su contenido, según nuestra costumbre?

— Dice el señor Toranaga que eso dependería.

— Si estalla la guerra, ¿podría yo atacar al enemigo, al enemigo del señor Toranaga, lo mejor que pudiese?

— Dice que éste es el deber de un hatamoto. Pero un hatamoto debe estar siempre bajo su mando personal. Mi señor quiere que comprendas claramente que, en el Japón, las cosas sólo pueden resolverse por los métodos japoneses.

— Sí. Lo comprendo perfectamente. Con la debida humildad, me gustaría observar que, cuanto más sepa de sus problemas, más podré ayudarle.

— Dice que el deber de un hatamoto es ayudar siempre a su señor, Anjín-san. Dice que debo responder a las preguntas razonables que me hagas.

— Gracias. ¿Puedo preguntarle si le gustaría tener una armada propia, tal como le sugerí en la galera?

— Ya te dijo que le gustaría tener una armada, una armada moderna, tripulada por sus propios hombres. ¿A qué daimio no le gustaría?

— Entonces, dile esto: Si tuviésemos la suerte de apoderarnos del Buque Negro, lo llevaría a Yedo, trasladaría mi mitad del oro y la plata al Erasmus y revendería el Buque Negro a los portugueses, o lo ofrecería a Toranaga-sama como obsequio, o lo quemaría, según él prefiriese. Después, volvería a mi país. Y, al cabo de un año, regresaría aquí con cuatro barcos de guerra, como regalo de la reina de Inglaterra al señor Toranaga.

— El señor Toranaga dice que sería demasiada generosidad por parte de tu reina. Y añade que, si ocurriese este milagro y volvieses con los nuevos barcos, ¿quién instruiría a sus marineros, samurais y capitanes?

— Inicialmente, podría hacerlo yo, con su beneplácito. Sería un honor para mí, después, podrían hacerlo otros.

— Pregunta qué entiendes por «inicialmente».

— Dos años.

Toranaga esbozó una sonrisa fugaz.

— Nuestro señor dice que dos años no serían bastante, «inicialmente». Sin embargo, añade que todo esto es una ilusión. El no está en guerra con los portugueses, ni con el señor Hishima, de Nagasaki. Repite que cuanto hagas con tu barco y tu tripulación fuera de las aguas japonesas, es tu karma. — Mariko pareció confusa. — Dice que, fuera de nuestras aguas, eres extranjero. Pero aquí eres samurai.

— Sí. Sé el honor que me hizo. ¿Puedo preguntar cómo piden dinero prestado los samurais, Mariko-san?

— A un prestamista, Anjín-san. A un sucio prestamista de dinero. — Tradujo a Toranaga. — ¿Por qué necesitarías el dinero?

—¿Hay prestamistas en Yedo?

—¡Oh, sí! Los hay en todas partes, ¿neh? ¿No ocurre lo mismo en tu país? Pregunta a tu consorte, Anjín-san, tal vez ella podrá ayudarte. Es parte de sus deberes.

—¿Has dicho que partimos mañana para Yedo? — Sí, mañana.

— Desgraciadamente, Fujiko-san no estará en condiciones de viajar. Mariko habló con Toranaga.

El señor Toranaga dice que la enviará en la galera, cuando zarpe ésta. Pregunta para qué necesitas el dinero.

Para conseguir una nueva tripulación, Mariko-san, para navegar a cualquier parte, para servir al señor Toranaga del modo que él desee. ¿Está esto permitido?

—¿Una tripulación de Nagasaki? — Sí.

— Te dará una respuesta cuando lleguéis a Yedo. Alguien llamó a la puerta. — Adelante.

Naga abrió el shoji y se inclinó profundamente. — Discúlpame, padre, pero me dijiste que te avisase cuando hubiesen llegado todos tus oficiales.

— Gracias, iré en seguida. — Toranaga reflexionó un momento y, después, dijo a Blackthorne, en tono amistoso — Ve con Naga- san, Anjín-san. El te mostrará tu sitio. Gracias por tus opiniones. — Y, cuando hubieron salido, se volvió a Mariko. — Bueno, ¿qué piensas tú?

— Dos cosas, señor. En primer lugar, su odio a los jesuitas es inconmensurable, incluso mayor que su desprecio por los portugueses, por consiguiente, puedes emplearlo como un azote contra cualquiera de ellos, si lo deseas. Sabemos que es valiente, de modo que puede triunfar en un ataque por mar. Segundo: el dinero sigue siendo su objetivo. Sin embargo, diré en su defensa que, por lo que sé, el dinero es el único medio que tienen los bárbaros para alcanzar un poder duradero.

—¿Son los jesuitas enemigos míos?

No lo creo.

¿Y los portugueses?

Creo que a éstos sólo les interesa el provecho, las tierras, y difundir la palabra de Dios.

—¿Son enemigos míos los cristianos?

— No, señor. Aunque algunos enemigos vuestros pueden ser cristianos, católicos o protestantes.

—¡Ah! ¿Crees que Anjín-san es mi enemigo?

— No, señor. No. Creo que te respeta y que, con el tiempo, llegará a ser un verdadero vasallo tuyo.

—¿Qué me dices de nuestros cristianos? ¿Quiénes son mis enemigos?

— Los señores Harima, Kiyama, Onoshi y cualquier otro samurai que se vuelva contra ti.

Toranaga se echó a reír.

— Sí, pero, ¿están dominados por los curas, como pretende Anjín-san?

— No lo creo.

—¿Lucharán esos tres contra mí?

— No lo sé, señor. En el pasado, fueron amigos y enemigos tuyos. Pero si apoyan a Ishido, será mala cosa.

— De acuerdo. Sí, eres un valioso consejero. Debe resultarte difícil ser católica cristiana y tener que hacer amistad con un enemigo y escuchar sus ideas.

— Sí, señor. Pero conviene conocer las dos caras de la moneda. Mucho de lo que dijo Anjín-san resultó ser cierto, por ejemplo, que los españoles y los portugueses se han repartido el mundo, que los curas hacen contrabando de armas…, por mucho que cueste creerlo. No debes temer por mi lealtad, señor. Por muy mal que se pongan las cosas, siempre te seré fiel.

— Gracias. Bueno, es muy interesante lo que ha dicho Anjín-san, ¿neh? Interesante, pero absurdo. Sí, gracias, Mariko-san, eres una buena consejera. ¿Quieres que ordene tu divorcio de Buntaro?

—¿Señor?

-¿Y bien?

¡Oh! ¡Ser libre! ¡Ser libre, Virgen Santa!

«Recuerda quién eres, Mariko, recuerda quién eres. Y recuerda que «amor» es una palabra bárbara.»

Toranaga la observaba en silencio. «Sí, es un halcón — pensó—. Pero, ¿contra qué presa he de lanzarla?»

— No, señor — dijo Mariko, al fin—. Gracias, señor, pero no.

— Anjín-san es un hombre extraño, ¿neh? Tiene la cabeza llena de sueños. Es ridículo pensar en atacar a nuestros amigos los portugueses o a su Buque Negro. Es una tontería creer lo que dice sobre cuatro o veinte barcos de guerra.

Mariko vaciló.

— Si dice que es posible formar una flota, señor, yo creo que lo es. — No estoy de acuerdo — dijo, enfáticamente, Toranaga—. Pero tienes razón al decir que él y su barco son un contrapeso contra los otros. Es curioso…, pero muy ilustrador. Omi lo dijo: «De momento, necesitamos a los bárbaros, aprender de ellos.» Y hay mucho que aprender, en particular de él, ¿neh?

— Sí.

— Es hora de abrir el Imperio, Mariko-san. Ishido lo cerraría como una ostra. Si yo volviese a ser presidente del Consejo de Regencia, establecería tratados con cualquier nación, con tal de que se mostrase amiga. Enviaría hombres a aprender de otras naciones, sí, y también embajadores. La reina de ese hombre podría ser un buen principio Y, tratándose de una reina, tal vez debería mandarle una embajadora, si era lo bastante inteligente.

— Tendría que ser muy inteligente y muy fuerte, señor.

— Sí. Sería un viaje peligroso.

— Todos los viajes lo son, señor — replicó Mariko.

— Sí. —Toranaga cambió bruscamente de tema. — Si Anjín-san zarpase con su barco cargado de oro, ¿crees que volvería?

Ella pensó largo rato y dijo:

— No lo sé.

Toranaga resolvió no presionarla más, por ahora.

— Gracias, Mariko-san — dijo, dando por terminada la conversación—. Quiero que estés presente en la reunión, para traducir a Anjín-san lo que yo diga.

¿Todo, señor?

Sí. Y esta noche, cuando vayas a la casa de té, a contratar a Kikú, lleva contigo a Anjín-san. Dile a su consorte que lo arregle todo. Merece una recompensa, ¿neh?

— Hai.

Cuando llegó al shoji, Toranaga le dijo:

— Cuando esté solucionada la cuestión entre Ishido y yo, ordenaré tu divorcio.

Los ciento cincuenta oficiales estaban perfectamente alineados, con Yabú, Omi y Buntaro, en primera línea. Mariko estaba arrodillada junto a Blackthorne, en uno de los lados. Toranaga entró, acompañado de su guardia personal, y se sentó en el cojín aislado, frente a ellos. Correspondió a sus saludos, les informó brevemente de la esencia del asunto y, por primera vez, expuso en público su definitivo plan de batalla. Una vez más, se reservó la parte correspondiente a las insurrecciones secretas y cuidadosamente planeadas, y también a que el ataque se realizaría por la carretera del Norte de la costa y no por la del Sur. Y, para satisfacción de todos — pues todos sus guerreros se alegraban de que terminase al fin su incertidumbre—, les dijo que, cuando cesaran las lluvias, pronunciaría las palabras «Cielo Carmesí», que significaría el comienzo del ataque.

— Mientras tanto, espero que Ishido convoque ilegalmente un nuevo Consejo de Regencia. Espero que me inculpen injustamente. Espero que me declaren la guerra, contra toda ley. — Se inclinó hacia delante, apoyada la mano izquierda en el muslo, en actitud característica, y sujetando el sable con la diestra. — Escuchad. Yo defiendo el testamento del Taiko y reconozco a mi sobrino Yaemón como Kwampaku y heredero del Taiko. No ambiciono más tierras. No deseo más honores. Pero si los traidores me atacan, tengo que defenderme. Si los traidores engañan a Su Alteza Imperial y tratan de asumir el poder sobre el país, mi deber es defender al Emperador y combatir el mal. ¿Neh?

Un rugido de aprobación coreó sus palabras. Bélicos gritos de «¡Kasigi!» y «¡Toranaga!» surgieron en la estancia y resonaron en toda la fortaleza.

— Prepararéis el Regimiento de Asalto para embarcarlo en las galeras rumbo a Yedo, al mando de Toda Buntaro y con Kasigi Omi como lugarteniente. Dentro de cinco días. Tú, señor Kasigi Yabú, te servirás movilizar Izú y enviar seis mil hombres a los puertos fronterizos, para el caso de que el traidor Ikawa Jikkyu bajase al sur para cortar nuestras líneas de comunicación. Cuando cesen las lluvias, Ishido atacará el Kwanto…

Omi, Yabú y Buntaro aplaudieron en silencio la prudencia de Toranaga, al no informar sobre la decisión tomada por la tarde de lanzar el ataque inmediatamente, en la estación lluviosa.

— Nuestros mosquetes nos abrirán el camino — había dicho Yabú, entusiasmado, aquella misma tarde.

— Sí —había convenido Omi, sin confiar en el plan, pero sin poder ofrecer una alternativa.

«Es una locura — se había dicho, aunque se alegraba de que lo hubiesen ascendido a lugarteniente—. No comprendo cómo puede Toranaga imaginar que hay alguna probabilidad de triunfo en la ruta del Norte.»

Ahora oyó decir a Toranaga:

— Hoy estuve a punto de morir. Hoy, Anjín-san me ha salvado de la muerte. Ha sido la segunda vez, quizá, la tercera, que ha salvado mi vida. Mi vida no es nada comparada con el futuro de mi clan, y, ¿quién puede saber si habría vivido o muerto sin su ayuda? En todo caso, aunque es bushido que los vasallos no deben esperar ninguna recompensa por sus servicios, el señor feudal debe dispensar favores de vez en cuando. — Y, entre una aclamación general, añadió:— Anjín-san, ¡siéntate aquí! Mariko-san, siéntate tú también.

Omi observó, envidioso, cómo aquel hombrón se levantaba y se arrodillaba en el sitio que Toranaga le había señalado, a su lado, y todos los que se hallaban en la estancia lamentaron no haber tenido la fortuna de poder hacer lo que había hecho el bárbaro.

— Otorgo a Anjín-san un feudo cerca del pueblo de pescadores de Yoko-hama, al sur de Yedo, por un valor de dos mil kokú al año, el derecho a reclutar doscientos samurais a su servicio, y todos los derechos que le correspondan como samurai y hatamoto de la casa de Yoshi Toranaga-noh-Chikitada-Minowara. Además, recibirá diez caballos, veinte quimonos, todo el equipo de guerra para sus vasallos… y el rango de Primer Almirante y Piloto del Kwanto. — Toranaga esperó a que Mariko hubiese traducido sus palabras y, después, llamó: — ¡Naga-san!

Naga, obediente, llevó a Toranaga un paquete envuelto en un paño de seda. Toranaga lo descubrió. Había dos sables haciendo juego, uno, corto, y el otro, largo.

— Al advertir que la tierra se había tragado mis sables y que yo estaba desarmado, Anjín-san bajó de nuevo a la hendidura a buscar el suyo, y me lo dio. Anjín-san, te entrego éstos a cambio. Son obra del maestro artesano Yori-ya. Recuerda esto: el sable es el alma del samurai. Si lo olvida, o lo pierde, nunca será perdonado.

— Gracias, Toranaga-sama. Me haces un gran honor. Gracias. Blackthorne iba a alejarse, pero Toranaga le ordenó que se quedase.

— No, siéntate aquí, a mi lado, Anjín-san — dijo, contemplando los agresivos y fanáticos rostros de sus oficiales.

«¡Estúpidos! — habría querido gritarles—. ¿No comprendéis que la guerra, ahora o después de las lluvias, sería desastrosa? ¿No comprendéis que lo único que puedo hacer es esperar y confiar en que Ishido se ahorque por sí mismo?»

Pero, en vez de esto, los arengó aún más, pues lo esencial era desconcertar al enemigo.

—¡Destruiré a Ishido y a todos sus traidores, empezando por Ikawa Jikkyu! Desde ahora concedo todas sus tierras, las provincias de Suruga y Totomi, que valen trescientos mil kokús, a mi fiel vasallo señor Kasigi Yabú, y confirmo a éste y a sus descendientes como señores de Izú.

Sonó una estruendosa aclamación. Yabú estaba entusiasmado.

Omi pateaba y gritaba con ardor. Por costumbre, el sucesor de Yabú heredaría todas sus tierras.

¿Cómo matar a Yabú, sin esperar la guerra?

Se fijó en Anjín-san. «¿Por qué no dejas que Anjín-san lo haga por ti?», se preguntó, pero en seguida se rió de su estúpida idea.

— Pronto tendrás el feudo que mereces — le gritó Buntaro, dándole una palmada en el hombro—. También tú mereces recompensa. Tus ideas y tus consejos son muy valiosos.

— Gracias, Buntaro-san.

— No te preocupes, podemos cruzar cualquier montaña. — Sí.

Buntaro era un aguerrido general, y Omi sabía que los dos se complementaban: Omi, el audaz estratega, Buntaro, el intrépido caudillo para el ataque.

Omi observó a Blackthorne. «Has cambiado mucho, Anjín-san, desde que llegaste — pensó, satisfecho—. Todavía conservas muchas de tus extrañas ideas, pero te estás civilizando…»

—¿Qué te pasa, Omi-san?

— Nada… Nada, Buntaro-san.

— Parecía como si un eta te hubiese mostrado el trasero.

— No, nada de eso. ¡Todo lo contrario! Se me acaba de ocurrir una idea. ¡Bebamos! ¡Eh, Flor de Melocotonero, trae saké! ¡La taza de mi señor Buntaro está vacía!

CAPITULO XL

— Me han encargado que averigüe si Kikú-san estará libre esta noche — dijo Mariko.

—¡Oh! Lo siento, dama Toda, pero no estoy segura — dijo Gyoko, la Dueña-san, con voz melosa—. ¿Puedo preguntar si el honorable cliente quiere a dama Kikú para toda la noche o parte de ella, o tal vez hasta mañana, si ella está libre?

La Dueña-san era una mujer alta y elegante, de poco más de cincuenta años y agradable sonrisa. Pero bebía demasiado saké, su corazón era una máquina calculadora, y poseía un olfato capaz de oler una moneda de plata a una distancia de cincuenta ri.

Mariko dijo, amablemente:

— Esto habrá de decidirlo el cliente. Tal vez podríamos hacer un convenio que cubriese todas las posibilidades.

— Lo siento. Discúlpame, por favor, pero todavía no sé si está disponible. ¡Está tan solicitada, dama Toda! Estoy segura de que lo comprenderás.

—¡Oh, sí! Naturalmente. Podemos considerarnos muy afortunados de tener una dama tan distinguida aquí, en Anjiro.

Mariko recalcó la palabra «Anjiro». Había enviado a buscar a Gyoko, en vez de visitarla, como hubiese podido hacer, y la mujer había llegado con el retraso exacto para que pudiese advertirse, sin llegar a la descortesía.

—¿Querrá el cliente honrar nuestra casa de té? ¿O preferirá que Kikú-san lo visite aquí, si es que está disponible?

Mariko frunció los labios, reflexivamente.

— La casa de té. —¡Ah, so desu!

El verdadero nombre de la Dueña-san era Heiko-ichi (Primera Hija del Constructor de Paredes). Su padre y su abuelo habían sido especialistas en la construcción de muros de jardín. Durante muchos años, ella había sido cortesana de Mishima, la capital de Izú, y alcanzado la categoría de segunda clase. Pero los dioses le habían sonreído, y, gracias a los obsequios de su patrona y a su propia astucia para los negocios, había conseguido reunir el dinero necesario para rescatar su contrato, en el momento oportuno, y convertirse a su vez en alcahueta, con casa de té propia, cuando empezó a perder los encantos que le habían brindado los dioses. Ahora se hacía llamar Gyoko-san, la dama de la Suerte.

—¿Saké, Gyoko-san?

— Sí, gracias. Gracias, dama Toda.

La doncella sirvió el saké. Después, Mariko la despidió.

Bebieron unos momentos en silencio. Mariko volvió a llenar las tazas.

— Si estuviese disponible, ¿te parece bien cinco kobán?

Un kobán era una moneda de oro que pesaba dieciocho gramos. Un kobán equivalía a tres kokú de arroz.

— Lo siento, pero tal vez me he expresado mal. No deseo comprar toda la casa de té de Mishima, sino sólo los servicios de la dama por una noche.

Gyoko se echó a reír.

—¡Ah, dama Toda! Tienes bien merecida tu reputación. Pero debo observar que Kikú-san es una dama de primera clase. El gremio le concedió este honor el año pasado.

— Cierto, y estoy segura de que se lo merece. Pero esto fue en Mishima. Incluso en Kioto… Bueno, ya sé que lo has dicho en broma, discúlpame.

Gyoko se tragó la palabrota que tenía entre los labios y sonrió con benignidad.

— Desgraciadamente, tendría que rembolsar a clientes que, según creo recordar, la habían solicitado. ¡Pobre niña! Cuatro de sus quimonos quedaron estropeados por el agua, al apagar el fuego. Vivimos tiempos duros, señora, estoy segura de que lo comprendes. Cinco sería un precio razonable.

— Desde luego. Cinco estaría bien en Kioto, para una semana de jolgorio con dos damas de primera clase. Pero no estamos en una época normal, y hay que hacer concesiones. Medio kobán. ¿Saké, Gyoko-san?

— Gracias, gracias. Este saké es bueno, de gran calidad, muy bueno. Otra tacita, por favor, y me marcharé. Si Kikú no está libre esta noche, me encantaría ofrecerte otra de las damas… tal vez Akeko. ¿O puede ser otro día? ¿Tal vez pasado mañana…?

Mariko no respondió de momento. Cinco kobán era una cifra fantástica. Medio kobán era un precio razonable para Kikú. Mariko conocía los precios de las cortesanas, porque Buntaro las utilizaba de vez en cuando e incluso había comprado el contrato de una de ellas, y Mariko había pagado las facturas, según le correspondía hacer.

— Tal vez — dijo—. Pero no, si no puede ser esta noche, creo que pasado mañana sería demasiado tarde. En cuanto a otra de las damas…

Mariko sonrió y se encogió de hombros. Gyoko dejó tristemente su taza.

— He oído decir que nuestro glorioso samurai va a dejarnos. ¡Qué lástima! ¡ Las noches son aquí tan agradables! En Mishima, no tenemos la brisa del mar, como aquí. También lamentaré marcharme.

— Tal vez un kobán. Y, si esta oferta es satisfactoria, me gustaría hablar de lo que costaría su contrato.

¡Su contrato!

Sí. ¿Un poco más de saké?

— Sí, gracias. ¿Su contrato…? Bueno, esto es otra cosa. Cinco mil kokú.

¡Imposible!

Bueno — dijo Gyoko —, pero Kikú-san es como una hija para mí, más que una hija. La eduqué desde que tenía seis años. Es la dama del Mundo de los Sauces más cabal de todo Izú. ¡Oh! Ya sé que en Yedo tenéis grandes damas, más inteligentes, más mundanas, pero esto sólo se debe a que Kikú-san no tuvo la suerte de codearse con personas de tan alta calidad. Pero, incluso así, nadie la iguala cantando o tocando el samisén. Cinco mil kikús es una suma pequeña para esta flor. En realidad, creo que no me resignaría a vender su contrato, ni siquiera por el precio mencionado. No, tendría que pensarlo mejor, lo siento. Tal vez podríamos discutirlo mañana… ¿Perder a Kikú-san, a mi pequeña Kikú-san? — Y sus ojos se llenaron de lágrimas.

Lo siento. Shigata ga nai, ¿neh? — dijo cortésmente Mariko, dejando llorar y gemir a la mujer y llenando una y otra vez su taza, mientras se preguntaba cuánto valdría realmente el contrato.

¿Estás de acuerdo, Anjín-san? — había preguntado antes a éste, entre el griterío de los oficiales borrachos.

¿Quieres decir que el señor Toranaga ha preparado una dama para mí, como parte de la recompensa?

Sí. Kikú-san. Difícilmente podrías negarte. A mí… me han ordena do que haga de intérprete.

¿Ordenado?

¡Oh! Me encantará representar esta función. Pero, en realidad, no puedes negarte, Anjín-san. Sería una terrible descortesía después de tantos honores, ¿neh? — Le había sonreído, provocándolo, orgullosa y satisfecha de la increíble generosidad de Toranaga. — Por favor. Yo nunca he visto el interior de una casa de té. Me gustaría mucho ver una y hablar con una verdadera dama del Mundo de los Sauces.

-¿Qué?

¡Oh! Las llaman así porque se presume que las damas son tan graciosas como los sauces. A veces, se habla también del Mundo Flotante, porque se las compara con lirios que flotan en un lago. Vamos, Anjín-san, acepta.

Pero, ¿qué dirá Buntaro-sama?

Ya sabe que tengo que arreglar esto para ti. El señor Toranaga se lo dijo. Es un asunto oficial. Yo cumplo órdenes. ¡Y tú también! ¡Por favor! — Y añadió en latín, lengua que nadie más hablaba en Anjiro: — hay otra razón que te diré más tarde.

—¡Oh! Dímela ahora.

— Más tarde. Pero acepta de buen grado. Yo te lo pido.

—¿Tú…? ¿Cómo podría negarte algo? Entonces, le había dejado, para cumplir su encargo.

—¡Oh! Estoy desolada con sólo pensar en vender el contrato de mi hermosa — gemía Gyoko—. Sí, gracias, sólo un poco más de saké, antes de marcharme. — Apuró la taza y la sostuvo, con ademán cansado, para que se la llenasen de nuevo. — ¿Digamos dos kobán para esta noche? Con esto demuestro mi deseo de complacer a una dama de tanto mérito.

— Uno. Si estás de acuerdo, tal vez podríamos seguir hablando del contrato esta noche, en la casa de té. Lamento no tener más tiempo, compréndelo… — Y señaló vagamente la sala de conferencias. — Negocios de Estado, el señor Toranaga, el futuro del Reino…, ya sabes lo que es esto, Gyoko-san.

— Oh, sí, dama Toda, desde luego. — Gyoko empezó a levantarse. — ¿Quedamos en uno y medio para la noche? Si es así, trato hecho…

— Uno.

— Oh ko, señora, medio kobán apenas si merece discusión — gimió Gyoko, pensando que un kobán y medio sería el triple de los honorarios corrientes.

Pero, más que el dinero, era ésta la primera invitación que recibía de un verdadero noble del Japón, cosa que había anhelado siempre y por la que habría aconsejado a Kikú-san que se entregase de balde.

— Un kobán de oro, mañana, ¿neh?

Gyoko asió el frasco de porcelana y llenó dos tazas. Ofreció una a Mariko, apuró la otra y volvió a llenarla inmediatamente.

— Uno — dijo, casi atragantándose.

Gracias. Eres muy amable. Anjín-san y yo estaremos en la casa de té dentro de poco.

¿Eh? ¿Qué has dicho?

— Que Anjín-san y yo estaremos en la casa de té dentro de poco. Yo tengo que servirle de intérprete.

— ¿El bárbaro? — jadeó Kikú.

— El bárbaro. Y estará aquí de un momento a otro, a menos que lo detengamos… Con ella, la más cruel y avara arpía que jamás me eché a la cara, ¡así renazca como una puta de callejón de decimoquinta clase!

A pesar de su miedo, Kikú se echó a reír de buena gana.

—¡Oh, Mamá-san, no te exaltes! Parece una dama muy simpática, y un kobán entero… Hiciste realmente un buen trato. Bueno, nos queda mucho tiempo. Un poco de saké te quitará todo el mal humor. Tráelo, Ako, con la rapidez de un colibrí.

Ako desapareció.

— Sí, el cliente es Anjín-san — dijo Gyoko, de nuevo a punto de ahogarse.

Kikú la abanicó, y Hana, la pequeña aprendiza, la abanicó también y acercó hierbas aromáticas a su nariz.

Yo pensaba que hablaba en nombre del señor Buntaro… o del propio señor Toranaga. Desde luego, cuando nombró a Anjín-san, le pregunté en seguida por qué no era su propia consorte, dama Fujiko, la encargada de hacer los tratos, según exige la buena educación, pero me respondió que la dama sufría graves quemaduras y el propio señor Toranaga le había ordenado que hablase conmigo.

¡Oh! ¡Entonces, tendré la suerte de servir al gran señor!

Sí, pequeña. Pero, ¿y el bárbaro? ¿Qué pensarán todos tus demás clientes? ¿Qué dirán? Desde luego, dejé la cosa en el aire, diciéndole a dama Toda que no sabía si estabas libre. Por consiguiente, todavía puedes rehusar si lo deseas, sin ofender a nadie.

¿Qué pueden decir los otros clientes? Es una orden del señor Toranaga. Nada podemos hacer, ¿neh? — dijo Kikú, disimulando su aprensión.

¡Oh! Podrías negarte fácilmente. Pero debes pensarlo de prisa, Kikú-san. Oh ko, hubiese debido ser más astuta…, sí.

No te preocupes, Gyoko-sama. Todo irá bien. Pero debemos pensar con claridad. Es un gran riesgo, ¿neh?

Sí. Muy grande.

Si aceptamos, no podremos volvernos atrás.

Aconséjame.

No puedo, Kikú-san. Me siento atrapada por mi kami. Debes decidir lo tú.

Kikú sopesó todos los horrores. Después, sopesó lo bueno.

— Apostemos. Aceptémosle. A fin de cuentas, es samurai y hatamoto, y vasallo favorito del señor Toranaga. No olvides lo que dijo la adivina: que te ayudaría a hacerte rica y famosa para siempre. Deseo hacer esto para pagarte todas tus bondades.

Gyoko acarició los adorables cabellos de Kikú.

¡Qué buena eres, niña! Gracias, gracias. Sí, creo que tienes razón. De acuerdo. Puede visitarnos. — Le pellizcó afectuosamente la mejilla. — ¡Siempre fuiste mi predilecta! Pero, si lo hubiese sabido, habría pedido el doble por el almirante bárbaro.

Lo has obtenido, Mamá-san.

¡Habría debido ser el triple! Kikú acarició la mano de Gyoko.

No te preocupes… Aquí empieza tu buena suerte.

— Sí, y también es verdad que Anjín-san no es un bárbaro ordinario, sino un bárbaro samurai y hatamoto. Dama Toda me dijo que ha recibido un feudo de dos mil kokús, que ha sido nombrado almirante de todos los barcos de Toranaga, que se baña como una persona civilizada y que ya no apesta…

Ako volvió apresuradamente y escanció el vino sin derramar una gota. Cuatro tazas desaparecieron en rápida sucesión. Gyoko empezó a sentirse mejor, y empezaron los preparativos.

Cuando todo estuvo dispuesto, Gyoko se marchó a su habitación y se tumbó un rato para recuperar fuerzas. No había dicho nada a Kikú sobre la oferta de compra del contrato.

«Esperar y ver — pensó —. Si consigo las condiciones que pretendo, tal vez dejaré marchar a mi amada Kikú. Pero no sin saber con quién. Hice bien en advertírselo a dama Toda antes de despedirnos. ¿ Por qué lloras, vieja estúpida? ¿Estás de nuevo borracha? ¡Aguza tu inteligencia! ¿Qué sacas con atormentarte?.»

¡Hana-san!

¿Qué, Madre-sama?

La niña corrió hacia ella. Acababa de cumplir seis años, tenía los ojos castaños y largo y hermoso el cabello, y llevaba un quimono escarlata nuevo. Gyoko la había comprado hacía dos días, por medio del traficante del pueblo y de Mura.

¿Te gusta tu nuevo nombre, pequeña?

¡Oh! Mucho, muchísimo. Es un honor, Madre-sama.

El nombre quería decir «Capullito» — como Kikú significaba «Crisantemo»— y Gyoko se lo había puesto el primer día.

«Ahora soy tu madre», le había dicho, cariñosamente pero con firmeza, al pagar el precio y tomar posesión de ella, maravillándose de que semejante belleza en potencia pudiese proceder de una tosca familia de pescadores y de la rolliza Tamasaki. Después de cuatro días de intenso regateo, había pagado un kobán por los servicios de la niña hasta la edad de veinte años, lo bastante para alimentar a la familia Tamasaki durante dos años.

— Tráeme un poco de cha, mi peine y unas cuantas hojas aromáticas para purificar mi aliento del olor a saké.

— Sí, Madre-sama — dijo, y echó a correr a ciegas, jadeante, ansiosa de complacer, y tropezó con la falda sutil de Kikú al cruzar la puerta—. ¡Oh! ¡Oh! Lo sieeento…

— Debes tener cuidado, Hana-san.

— Perdona, perdona, hermana mayor, — dijo Hana-san, a punto de llorar.

—¿Por qué estás triste, Capullito? Vamos, vamos… — dijo Kikú, enjugándole cariñosamente las lágrimas—. En esta casa, desterramos la tristeza. Recuerda que nosotras, las del Mundo de los Sauces, no debemos estar tristes, pues, ¿de qué nos serviría? La tristeza es siempre desagradable. Y nuestro deber es agradar y estar alegres. Corre, pequeña, pero con cuidado, con gracia. — Kikú se volvió y mostró su vestido a la patrona, con radiante sonrisa. — ¿Te gusta, Dueña-san?

Blackthorne la miró y murmuró:

-¡Aleluya!

— Te presento a Kikú-san — dijo ceremoniosamente Mariko, animada por la reacción de Blackthorne.

La niña entró en la estancia con un rumor de seda, se arrodilló, se inclinó y dijo algo que Blackthorne no comprendió.

— Dice que eres bien venido, que honras su casa.

— Domo — dijo él.

Do itasbemasite. ¿Saké, Anjín-san? — preguntó Kikú.

Hai. Domo.

El observó cómo sus manos perfectas asían firmemente el frasco, comprobando que la temperatura fuese correcta, llenaba la taza y le ofrecía ésta — como Mariko le había enseñado— con una delicadeza insuperable.

¿Prometes que te portarás realmente como un japonés? — le había preguntado Mariko, al salir de la fortaleza y avanzar, ella en el palanquín y él caminando a su lado, por el camino que conducía al pueblo y a la plaza que daba al mar. Portadores de antorchas marchaban delante y detrás, y diez samurais los acompañaban como guardia de honor.

Lo intentaré, sí —dijo Blackthorne—. ¿Qué tengo que hacer?

Lo primero, olvidarte que tienes que hacer algo, y recordar que esta noche es sólo para tu placer.

«Hoy ha sido el mejor día de mi vida — pensaba él—. Y esta noche… ¿Cómo será esta noche?» Estaba excitado por el desafío y resuelto a portarse como un japonés, a divertirse y a no preocuparse por nada.

—¿Qué…, bueno, qué costará la velada? — había preguntado. — Esto es muy antijaponés, Anjín-san — le había pinchado ella—. ¿A qué viene? Fujiko-san estuvo de acuerdo en que había sido un trato muy satisfactorio.

El había visto a Fujiko antes de salir. El médico la había visitado, le había cambiado los vendajes y le había dado hierbas medicinales. Ella estaba orgullosa de los honores y del nuevo feudo, y había charlado alegremente, sin dar muestras de dolor, contenta de que él fuese a la casa de té… Desde luego, Mariko-san la había consultado y todo se había arreglado de común acuerdo. ¡Qué buena era Mariko-san! Ella lamentaba que las quemaduras le hubiesen impedido hacer ella misma los tratos. El había acariciado la mano de Fujiko, con simpatía, antes de marcharse. Ella le había dado las gracias, se había disculpado de nuevo y le había deseado que pasase una noche maravillosa. Gyoko y las doncellas le habían estado esperando en la puerta de la casa de té, para darle la bienvenida.

— Te presento a Gyoko-san, es la Mamá-san de la casa.

— Es un honor, Anjín-san, es un honor.

—¿Mamá-san? ¿Quiere decir mamá? ¿Madre? Lo mismo que en inglés, Mariko-san. Mamá, mamaíta, madre.

—¡Oh! Es casi igual, pero «mamá-san» significa «madrastra» o «madre adoptiva», Anjín-san. Madre es baha-san u oba-san.

Al cabo de un momento, Gyoko se excusó y se marchó apresuradamente. Blackthorne sonrió a Mariko. Se portaba como una chiquilla, mirándolo todo.

—¡Oh, Anjín-san! Siempre había deseado ver el interior de uno de estos lugares. ¡ Qué suerte tienen los hombres! ¿No es hermoso? ¿No es maravilloso, incluso en una pequeña aldea? Gyoko-san debe haberlo amueblado completamente, valiéndose de nuestros artesanos. Fíjate en la calidad de la madera… ¡Oh! Eres muy amable al permitirme estar contigo. Jamás tendré otra oportunidad… Observa las flores… exquisitamente dispuestas… ¡Oh! Mira el jardín, allá fuera…

Blackthorne se alegraba, aunque al mismo tiempo le causaba tristeza, de que hubiese una doncella en la estancia y la puerta estuviese abierta, pues, incluso en una casa de té, habría sido inconcebible y letal para Mariko permanecer a solas con un hombre en una habitación.

— Eres hermosa — dijo en latín.

— Y tú también. — Su rostro estaba alegre. — Estoy muy orgullosa de ti, almirante de la Flota. Y Fujiko…, ¡oh! se sentía tan orgullosa que no podía estarse quieta.

— Sus quemaduras tenían mal aspecto.

— No temas. Los médicos tienen mucha práctica, y ella es joven, vigorosa y animosa. Esta noche, no debes pensar en nada. No más preguntas sobre Ishido o Ikawa Jikkyu, o batallas o claves o feudos o barcos. Esta noche no hay preocupaciones…, sólo cosas mágicas para ti.

— Tú eres mágica para mí.

Ella agitó el abanico, sirvió vino y no dijo nada. El la observó y, después, sonrieron los dos.

— Debemos tener cuidado, pues hay gente aquí y las lenguas no se están quietas. Pero me siento feliz por ti — dijo ella.

— Oye. ¿Cuál era la otra razón? Dijiste que había otra razón para que yo viniese aquí esta noche.

— Ah, sí, la otra razón. — El volvió a sentirse envuelto por aquel perfume. — Es una vieja costumbre que tenemos, Anjín-san. Cuando una dama que pertenece a alguien se interesa por otro hombre y desea darle algo que le está prohibido dar, hace que otra ocupe su sitio… Le obsequia con… la cortesana más perfecta que puede encontrar.

— Dijiste «cuando una dama se interesa por otro hombre. ¿Quisiste decir «lo ama»?

— Sí. Pero sólo para esta noche.

— Tú.

— Tú, Anjín-san.

—¿Por qué esta noche, Mariko-san? ¿Por qué no antes?

— Esta es una noche mágica y kami está con nosotros. Te deseo.

Entonces apareció Kikú en el umbral. «¡Aleluya!» Y dio la bienvenida a Blackthorne y sirvió saké.

—¿Cómo se dice que la dama es singularmente bonita?

Mariko se lo dijo y él repitió las palabras. La joven rió alegremente aceptó el cumplido y correspondió a él.

Kikú-san pregunta si te gustaría que cantase o bailase para ti.

¿Qué prefieres tú?

— Esa dama debe complacerte a ti, no a mí.

—¿Y tú? ¿Estás también aquí para complacerme? — Sí, en cierto modo… muy privado. — Entonces, ten la bondad de pedirle que cante.

Kikú dio unas ligeras palmadas y Ako le trajo el samisén. Era un instrumento largo, de forma algo parecida a la guitarra, y con tres cuerdas. Ako lo colocó debidamente en el suelo y dio el plectro de marfil a Kikú.

Dama Toda — dijo Kikú —, sírvete decir a nuestro honorable invitado que, primero, cantaré El canto de la libélula.

Kikú-san, me gustaría que esta noche me llamases Mariko-san.

Lo haré, si te complace, aunque… — Su sonrisa era adorable. — Gracias, Mariko-sama.

Pulsó una cuerda. Desde el momento en que los invitados habían cruzado la puerta de su mundo, se habían aguzado todos sus sentidos. Los había observado sin ser vista, mientras hablaban con Gyoko-san y cuando estaban solos, buscando indicios que la ayudasen a complacerlo a él y a impresionar favorablemente a dama Toda.

Y le sorprendió una cosa que pronto se hizo evidente: Anjín-san deseaba a dama Toda, aunque lo disimulaba como debía hacerlo toda persona civilizada. Bien mirado, esto no era de extrañar, pues dama Toda era hermosísima, culta e importante, y era la única que podía hablar con él. Lo que la asombraba era que saltaba a la vista que dama Toda lo deseaba a él, tal vez aún más.

¡El bárbaro samurai y la dama samurai, noble hija del asesino Akechi Jinsai y esposa del señor Buntaro! ¡Oh! ¡Pobre hombre y pobre mujer! Era triste. Esto sólo podía terminar en tragedia.

Kikú estuvo a punto de llorar al pensar en la tristeza y la injusticia de la vida. «¡ Oh! Quisiera haber nacido samurai y no lugareña, para poder ser al menos consorte de Omi-san y no sólo un juguete para él. Con gusto renunciaría a mi esperanza de renacer, a cambio de esto. Pero destierra la tristeza. Brinda placer, que es lo tuyo.»

Sus dedos pulsaron un segundo acorde, una cuerda llena de melancolía. Entonces advirtió que, si Mariko se dejaba seducir por su música, no ocurría lo propio con Anjín-san.

¿Por qué? Kikú sabía que no era por culpa de ella, pues estaba segura de que su arte era casi perfecto. Pocas tenían su maestría.

Un tercer acorde, aún más bello, por vía experimental. No hay duda, se dijo, esto no le gusta. Dejó que se extinguiese el acorde y empezó a cantar sin acompañamiento, elevando la voz con súbitos cambios de tono que había tardado años en perfeccionar. De nuevo pareció Mariko entusiasmada, pero no él. Entonces, Kikú se interrumpió.

— Esta noche no es para la música o el canto — anunció—. Es una noche de felicidad. Mariko-san, ¿cómo se dice, en su lengua, «discúlpame, por favor»?

— Per favor.

— Per favor, Anjín-san, esta noche sólo debemos reír, ¿neh? — Domo, Kikú-san. Hai.

— Es difícil entretener sin palabras, pero no imposible, ¿neh? ¡Ah, ya sé!

Se puso en pie de un salto e inició una pantomima cómica, imitando a diversos personajes: un daimío, un hombre-kaga, un pescador, un halconero, un pomposo samurai, incluso un viejo agricultor llenando un cubo, y todo ello tan bien y con tanto humor, que pronto Mariko y Blackthorne aplaudieron y rieron a mandíbula batiente.

Kikú saludó, agradeciendo los aplausos, sorbió un poco de cha y se enjugó el sudor de la frente. Entonces advirtió que él movía incómodamente los hombros.

—¡Oh, per favor, senhor! — y se arrodilló junto a él y empezó a darle masaje en el cuello.

Sus hábiles dedos encontraron pronto los puntos adecuados. — Dios mío — dijo él—, esto es… Hai… Sí, ¡aquí! Ella siguió la indicación.

—¿Querrías ayudarme, Mariko-san? Anjín-san tiene unos hombros muy grandes. Mis manos no son lo bastante vigorosas, lo siento.

Mariko se dejó persuadir e hizo lo que la otra le pedía. Kikú disimuló su sonrisa al ver cómo él se ponía tenso bajo los dedos de Mariko, y se felicitó por su improvisación.

—¿Te sientes mejor, Anjín-san? — Mejor, mucho mejor. Gracias.

—¡Oh! Me alegro. Pero dama Toda es mucho más hábil que yo. — Kikú percibía la atracción existente entre ellos, aunque trataban de disimularla. — Ahora, ¿quizás un poco de comida?

La comida llegó en seguida. — Para ti, Anjín-san — dijo Kikú con orgullo.

El plato contenía un pequeño faisán cortado en trocitos, asado sobre carbón y con una salsa dulce de soja. Ella le sirvió. —Está delicioso, delicioso — dijo él, y lo estaba. — ¿Mariko-san?

— Gracias.

Mariko tomó un pedacito simbólico, pero no lo comió. En cambio, Kikú tomó un pequeño fragmento con los palillos y lo paladeó, encantada.

— Está bueno, ¿neh?

— No, Kikú-san. Está buenísimo. ¡Buenísimo! ¿Eso…? ¿Cómo…? — Y señaló la espesa salsa de color pardo.

— Kikú dice que es azúcar y soja, con un poco de jengibre. Preguntas! tenéis azúcar y soja en tu país.

— Azúcar de remolacha, sí, soja, no.

—¡Oh! ¿Cómo se puede vivir sin soja? — Kikú adoptó un tono solemne. — Haz el favor de decir a Anjín-san que nosotros conocemos el azúcar desde hace mil años. El monje budista Ganjín nos lo trajo de China. Todas las cosas mejores han venido de China, Anjín-san. El cha hace unos quinientos años. El monje budista Eisai trajo algunas semillas y las plantó en la provincia de Chikuzen, donde yo nací. También nos trajo el budismo Zen.

Mariko tradujo con igual solemnidad, y, entonces, Kikú se echó a reír.

—¡ Oh! Perdona, Mariko-sama, pero los dos parecéis tan serios… Sólo pretendía mostrarme solemne en lo referente al cha…, ¡como si esto importase! Fue sólo para distraeros.

Kikú les sirvió más saké a los dos. Entonces, pensando en que había llegado el momento, dijo, candidamente:

—¿Puedo preguntar qué ha sucedido hoy, durante el terremoto? Tengo entendido que Anjín-san salvó la vida al señor Toranaga. Consideraría un honor conocer el relato de primera mano.

Se reclinó pacientemente, dejando que Blackthorne y Mariko disfrutasen contando la historia, sin interrumpirles más que con un «¡oh!» o un «¿y qué pasó entonces?» ocasionales, sirviéndoles saké y mostrándose como una perfecta oyente.

Cuando hubieron terminado, Kikú admiró su valentía y la suerte del señor Toranaga. Hablaron un rato y, después, Blackthorne se levantó y Kikú dijo a una doncella que le mostrase el camino.

Mariko rompió el silencio:

— Hasta hoy no he sabido lo perfecta que puede ser una dama. Ahora comprendo que siempre debe existir un Mundo Flotante, un Mundo de los Sauces, y lo dichosos que son los hombres, y lo torpe que soy yo.

—¡Oh! No pretendí que pensaras eso, Mariko-sama. Sólo estamos aquí para complacer, durante un momento fugaz.

— Sí. Pero te admiro mucho. Quisiera tenerte por hermana. Kikú se inclinó profundamente.

— No merezco tanto honor. — Había una corriente de simpatía entre las dos. Después, dijo — Este es un lugar muy secreto, todo el mundo es de confianza y no hay ojos indiscretos. La habitación del placer en el jardín es muy oscura, si se quiere que lo sea. Y la oscuridad guarda todos los secretos.

— La única manera de guardar un secreto es estando a solas y murmurándolo a un pozo vacío en pleno mediodía, ¿neh? — dijo ligeramente Mariko, tratando de ganar tiempo.

— Entre hermanas, los pozos son innecesarios. He despedido a mi doncella hasta el amanecer. Nuestra habitación de placer es un lugar muy privado.

— Allí estarás sola con él.

— Yo siempre puedo estar sola, siempre.

— Eres muy buena conmigo, Kikú-san, y piensas en todo.

— Es una noche mágica, ¿neh? Y muy especial.

— Las noches mágicas terminan demasiado pronto, hermanita. Las noches mágicas son para los niños, ¿neh? y yo no soy ya una niña.

—¿Quién sabe lo que pasa en una noche mágica? La oscuridad lo contiene todo.

Mariko movió tristemente la cabeza y acarició a Kikú.

— Sí, pero, para él, si te contuviese a ti, lo contendría todo.

Kikú no insistió. Después, dijo:

—¿Soy un regalo para Anjín-san? ¿No me pidió él?

— Si te hubiese conocido, ¿cómo habría podido dejar de hacerlo? Realmente, es un honor para él que tú le recibas. Ahora lo comprendo.

— Pero él me vio una vez, Mariko-san. Estaba con Omi-san cuando éste se dirigía al barco para ir a Osaka la primera vez.

—¡Oh! Anjín-san dijo que había visto a Midori-san con Omi-san. ¿Eras tú la que estaba junto al palanquín?

— Sí, en la plaza. ¡ Oh, sí! Era yo, Mariko-san, y no la señora esposa de Omi-sama. El me dijo: konnichi wa. Pero, desde luego, él no lo recuerda. ¿Cómo podría recordarlo? Fue durante una vida anterior, ¿neh?

—¡Oh! El la recordaba…, la hermosa niña de la sombrilla verde. Dijo que era la joven más hermosa que jamás había visto. Me habló de ella muchas veces. — Mariko la observó más de cerca. — Sí, Kikú-san, aquel día, bajo la sombrilla, podían confundirte fácilmente con ella.

Kikú sirvió saké, y Mariko se quedó maravillada de su inconsciente elegancia.

— Mi sombrilla era verdemar — dijo Kikú, muy complacida de que él la hubiese recordado.

—¿Qué aspecto tenía entonces Anjín-san? ¿Muy diferente? La Noche de los Alaridos debió de ser terrible.

— Sí, lo fue. Y él parecía entonces más viejo, la piel de su cara estaba tirante… Pero nos estamos poniendo demasiado serias, hermana mayor. ¡Ah! No sabes lo honrada que me siento al poder llamarte así. Esta noche es sólo una noche de placer. Basta de seriedad, ¿neh?

— Sí. De acuerdo. Perdóname, por favor.

Oyeron que Blackthorne se acercaba. Kikú le dio de nuevo la bienvenida y sirvió vino. Mariko se bebió el suyo de un trago, contenta de no estar sola y con la inquietante seguridad de que Kikú podía leer sus pensamientos.

Charlaron y jugaron a algunos juegos tontos, y, cuando Kikú creyó que era el momento adecuado, les preguntó si querían ver el jardín y las habitaciones de placer.

Salieron a la noche. El jardín, todavía mojado por la lluvia, resplandecía a la luz de las antorchas. El sendero serpenteaba junto a un diminuto estanque y una fuente cantarina. Al final del caminito estaba la pequeña casa, aislada en el centro del bosquecillo de bambúes. Se levantaba sobre el cuidado suelo, y cuatro escalones conducían a la galería circundante. Las dos estancias de la casa estaban deliciosa y costosamente amuebladas. La mejor madera, la mejor ebanistería, los mejores tatami, los mejores cojines de seda, las más elegantes colgaduras en el takonama.

— Es adorable, Kikú-san — dijo Mariko.

La casa de té de Mishima es mucho más bonita, Mariko-san. Ponte cómodo, Anjín-san. Per favor, ¿te gusta esto, Anjín-san?

Sí, muchísimo.

Kikú vio que todavía estaba un poco pasmado por la noche y el saké, pero que no perdía de vista a Mariko. Sintió la fuerte tentación de levantarse, pasar a la habitación interior, salir de nuevo a la galería y marcharse. Pero si lo hacía, sabía que quebrantaría la ley. Peor aún, sería una acción irresponsable, pues su corazón le decía que Mariko estaba dispuesta y al borde de que nada le importase.

«No — pensó —, no debo impulsarla a cometer una indiscreción tan trágica, por muy valiosa que pudiese ser para mi futuro. Se lo ofrecí, pero Mariko-san rehusó. E hizo bien. ¿Son amantes? No lo sé. Esto es su karma.»

…… Blackthorne vio que ambas lo estaban observando, adorables y pulcras, en aquella habitación inmaculada, despejada y tranquila. De pronto, su mente empezó a compararlo con el calor y la fetidez de su hogar inglés: humedad en el suelo de tierra, humo del fogón, que se elevaba hasta un agujero del techo — sólo había tres cocinas nuevas y con chimenea en el pueblo, propiedad de gente rica—. Dos pequeños dormitorios y una sola habitación, grande y desaseada, para comer, vivir, cocinar y charlar. Uno entraba en la casa con los zuecos puestos, en invierno y en verano, prescindiendo del barro y del estiércol, y se sentaba en una silla o en un banco, la mesa de roble estaba llena de trastos, como toda la habitación, y tres o cuatro perros y los dos niños — el suyo y la hija de su hermano muerto, Arthur— saltaban, se caían y jugaban atropelladamente, mientras Felicity cocinaba, arrastrando su larga falda por el polvo y el barro, y la arrugada doncella husmeaba y estorbaba, y Mary, la viuda de Arthur, tosía en la habitación contigua, que él había construido para ella, a punto de morirse, como siempre, pero sin acabar de hacerlo nunca.

Felicity. ¡ Querida Felicity! Tal vez un baño una vez al mes, en verano y con gran reserva, en la bañera de cobre, pero lavándose la cara, las manos y los pies todos los días, siempre tapada hasta el cuello y las muñecas, envuelta todo el año en prendas de lana que permanecían meses o años sin lavar, oliendo mal, como todo el mundo, llena de piojos como todo el mundo, rascándose como todo el mundo.

Y todas las estúpidas creencias y supersticiones: que la limpieza podía ser mortal, que las ventanas abiertas podían matar, que el agua podía matar o aumentar el flujo o traer epidemias, que los piojos, las chinches, las moscas, las pulgas, la suciedad y las enfermedades eran castigos de Dios por los pecados cometidos en el mundo.

Y las comidas en casa. Una tajada de carne del asador, y, si se caía un pedazo al suelo, uno lo recogía, le quitaba la suciedad y se lo comía, si los perros no llegaban antes, pero, en todo caso, se arrojaban a éstos los huesos. Mondaduras en el suelo. Sobras tiradas al suelo para que fuesen barridas y, quizás, arrojadas a la calle. Durmiendo casi siempre vestido y rascándose siempre como un perro satisfecho, siempre rascándose. ¡Felicity! Vieja, siendo tan joven, fea, siendo tan joven, muñéndose, siendo tan joven. Ahora tenía veintinueve años, canas, pocos dientes, vieja, arrugada, seca.

— Y siendo tan joven… ¡pobre desgraciada! Dios mío, ¡qué absurdo! — chilló, enfurecido—. ¡Qué maldita manera de desperdiciar la vida!

—¿Nan desu ka, Anjín-san? — inquirieron las dos mujeres al unísono, sintiendo desvanecerse su contento.

— Perdón… Sólo… Vosotros sois todos tan pulcros, y nosotros tan puercos, y todo lo echamos a perder… Millones de los nuestros, y yo entre ellos…, ¡y sólo porque no conocemos nada mejor!

— ¡Oh, sí! Desde luego — asintió Mariko, tratando de calmarlo, conmovida por su dolor—. Por favor, no te preocupes ahora, Anjín-san. Déjalo para mañana.

Kikú sonreía, pero estaba furiosa consigo misma. «Habrías debido tener más cuidado — se dijo—. ¡Estúpida, estúpida! Has dejado que se estropease la velada, ¡y la magia se ha ido, se ha ido, se ha ido!»

En realidad había desaparecido la pesada y casi tangible sexualidad que los afectara a todos. «Tal vez sea mejor así —pensó Kikú—. Al menos, Mariko y Anjín-san estarán protegidos otra noche.»

¡Pobre hombre! ¡Pobre mujer! ¡Qué triste! Los miró mientras hablaban y notó un cambio en el tono de sus voces.

— Ahora debo dejarte — dijo Mariko, en latín.

— Marchémonos juntos.

— Te suplico que te quedes. Por tu honor y por el de ella. Y por el mío, Anjín-san.

— No quiero este regalo — rechazó él—. Te quiero a ti.

— Soy tuya, puedes creerlo, Anjín-san. Quédate, te lo suplico, y sabe que esta noche soy tuya.

El no insistió en que se quedase.

Cuando ella se hubo marchado, él se tumbó, cruzó los brazos debajo de la cabeza y contempló la noche a través de la ventana. La lluvia repiqueteaba en las tejas, el viento soplaba indiferente desde el mar.

Kikú estaba arrodillada, inmóvil, delante de él. Tenía las piernas agarrotadas. Le habría gustado tenderse también, pero no quería turbarlo con el menor movimiento. «No estás cansada. Las piernas no te duelen — se dijo —. Escucha la lluvia y piensa en cosas agradables. Piensa en Omi-san y en la casa de té de Mishima, y que estás viva, y que el terremoto de ayer fue sólo uno de tantos. Piensa en Toranaga-sama y en el precio inverosímil que Gyoko-san se atrevió a pedir oficialmente por tu contrato. La adivina acertó: tu sino es enriquecerla más de lo que puede soñar. Y si esta parte es verdad, ¿por qué no ha de serlo todo lo demás? Que un día te casarás con un samurai al que honrarás y darás un hijo, que vivirás en su casa, rica y respetada, y morirás de vieja, y que, ¡milagro de los milagros! tu hijo será también samurai, y luego lo serán sus hijos.»

Kikú empezó a entusiasmarse con su increíble y maravilloso futuro.

Al cabo de un rato, Blackthorne se estiró complacido, invadido por una agradable lasitud. La vio y sonrió.

—¿Nan desu ka, Anjín-san?

El movió amablemente la cabeza, se levantó y abrió el shoji de la habitación contigua. No había ninguna doncella arrodillada junto a las trenzadas cortinas. Estaba solo con Kikú en la exquisita casita.

Entonces, Kikú se cambió también de ropa. Blackthorne vio que se quitaba el obi, el quimono exterior, el quimono interior verde pálido y ribeteado de escarlata y, por último, las enaguas. Se puso el quimono de dormir de color de melocotón, se despojó de la complicada peluca-ceremonial y se soltó el cabello. Era negro azulado, fino y muy largo.

Se arrodilló junto al mosquitero.

— ¿Dozo, Anjín-san?

— Domo — dijo él.

— Domo arigato goziemashita — murmuró ella.

Se deslizó por debajo del mosquitero y se tendió a su lado. Las velas y las lámparas de aceite resplandecían. El se alegró de la luz, porque ella era muy hermosa.

Su desesperado afán se había desvanecido, aunque permanecía el dolor. «No te deseo, Kikú-san — pensó—. Aunque fuese Mariko, me ocurriría lo mismo. A pesar de que eres la mujer más bella que jamás he visto, incluso más bella que Midon-san, la cual pensé que superaba en belleza a todas las diosas. No te deseo. Tal vez más tarde, pero no ahora. Lo siento.»

Ella alargó una mano y lo tocó.

-¿Dozo?

— Iyé —dijo él, amablemente, moviendo la cabeza, asiéndole una mano y pasando un brazo debajo de sus hombros.

Ella se acurrucó obediente contra él, comprendiéndole al momento. Su perfume se mezcló con la fragancia de las sábanas y los cobertores. «Tan limpio — pensó él-, todo es increíblemente limpio.»

«¿Qué le había dicho Rodrigues? «Japón es el cielo en la tierra, inglés, si sabes dónde mirar.» «Esto es el paraíso, inglés.» No lo recuerdo. Sólo sé que no está allí, al otro lado del mar, donde yo pensaba que estaba. No está allí.

«El cielo en la tierra está aquí.»

CAPITULO XLI

El correo galopó por el camino, en la oscuridad, hacia la dormida aldea. La aurora empezaba a teñir el cielo, y las barcas de pesca nocturna, que habían tendido sus redes cerca de los arrecifes, empezaban a entrar en el puerto. El hombre había cabalgado sin descanso desde Mishima, por pasos montañosos y malas carreteras, cambiando de montura cuando había podido.

Su caballo recorrió las calles de la aldea — ojos ocultos observaban su paso —, cruzó la pinza y subió la cuesta de la fortaleza. El correo llevaba la enseña de Toranaga y sabía el santo y seña. Sin embargo, fue detenido e identificado cuatro veces antes de que pudiese entrar y hablar con el oficial de guardia.

— Naga-san, traigo despacho de Mishima, del señor Hiro-matsu.

Naga tomó el rollo y se adentró, corriendo, en la fortaleza. Al llegar al bien custodiado shoji, se detuvo.

-¿Padre?

-¿Sí?

Naga se deslizó por la puerta y esperó. Toranaga volvió a envainar el sable. Uno de los guardias trajo una lámpara de aceite.

Toranaga, sentado bajo la protección del mosquitero, rompió el sello. Dos semanas atrás, había enviado secretamente a Hiro-matsu, con un regimiento escogido, a la ciudad-fortaleza de Mishima, en la carretera de Tokaido, y que guardaba la entrada al puerto de montaña que conducía a las ciudades de Atami y Odawara, en la costa oriental de Izú. Atami era la puerta de Odawara, hacia el Norte. Odawara era la llave de la defensa de todo el Kwanto.

Hiro-matsu escribía:

Señor, tu medio hermano Zataki, señor de Sbinano, llegó hoy aquí, procedente de Osaka, y pidió un salvoconducto para visitarte en Anjiro. Viaja solemnemente, con un centenar de samurais y de portadores, bajo la enseña del «nuevo» Consejo de Regencia. Lamento decirte que el anuncio de dama Kiritsubo es correcto: Zataki te ha traicionado y alardea de su fidelidad a Ishido. Lo que ella no sabía es que Zataki es ahora regente, en sustitución del señor Sugiyama. Me mostró su designación oficial, debidamente firmada por Ishido, Kiyama, Onoshie Ito. Lo único que pude hacer fue contener a mis hombres, indignados por su arrogancia, y obedecer tus órdenes de dejar pasar a cualquier mensajero de Ishido. También yo tenía ganas de matar a ese comedor de estiércol. Con él viaja el sacerdote bárbaro Tsukku-san, que llegó por mar al puerto de Numazu, procedente de Nagasaki. Pidió permiso para visitarte y, por ello, lo envié con el mismo grupo. Hice que los escoltasen doscientos de mis hombres. Llegarán dentro de dos días a Anjiro. ¿Cuándo regresarás a Yedo? Los espías dicen que Jikkyu está movilizando en secreto, y llegan noticias de Yedo según las cuales los clanes del Norte están dispuestos a unirse a Ishido, en vista de que Zataki está contra ti. Te suplico que salgas de Anjiro en seguida y por mar. Deja que Zataki te siga a Yedo, donde podremos darle su merecido.

Toranaga dio un puñetazo en el suelo.

— Naga-san, di a Buntaro-san, Yabú-san y Omi-san, que vengan inmediatamente.

Llegaron en seguida. Toranaga les leyó el mensaje.

— Debemos cancelar la instrucción. Y enviar el Regimiento de Mosqueteros, completo, a las montañas. No podemos permitir la menor fisura en nuestra seguridad.

— Perdona, señor — dijo Omi—, pero podrías detener al grupo en la montaña. Digamos en Yokosé. Invita al señor Zataki — y eligió cuidadosamente el título— a tomar las aguas en uno de los balnearios próximos, pero celebrad la reunión en Yokosé. Después, cuando él te haya dado su mensaje, puedes escoltarlo hasta la frontera con tus hombres, o destruirlos a todos, según prefieras.

— No conozco Yokosé.

— Es un lugar muy hermoso — dijo Yabú, dándose importancia—. Está casi en el centro de Izú, señor, en un angosto valle de la alta montaña y a orillas del río Kano. El Kano fluye hacia el Norte, pasa por Mishima y desemboca en el mar en Numazo, ¿neh? Yokosé está en una encrucijada de carreteras que van de Norte a Sur y de Este a Oeste. Sí. Yokosé es un buen lugar de reunión, señor. El balneario de Shuzenji está muy cerca, es uno de los mejores que tenemos, pues el agua es muy buena y muy caliente. Deberías visitarlo, señor. Creo que Omi-san ha hecho una buena sugerencia.

—¿Podríamos defenderlo fácilmente?

— Sí, señor — replicó Omi-san—. Hay un puente. La vertiente es muy abrupta. Cualquier atacante tendría que remontar un camino serpenteante. Ambos puertos pueden ser defendidos con pocos hombres. Estarías a salvo de cualquier emboscada. Tenemos hombres más que suficientes para defenderte y destruir a una tropa diez veces más numerosa que la suya, en caso necesario.

— Los destruiremos, pase lo que pase, ¿neh? — dijo Buntaro, despectivamente—. Pero mejor allí que aquí. Deja que yo me encargue de la seguridad del lugar, señor. Quinientos arqueros, no mosqueteros y todos a caballo. Sumados a los hombres que envió mi padre, serán más que suficientes.

Toranaga comprobó la fecha del mensaje.

¿Cuándo llegarán al cruce de caminos?

Supongo que no antes de esta noche — respondió Yabú, mirando a Omi en busca de confirmación.

Sí, o tal vez al amanecer de mañana.

Ponte inmediatamente en marcha, Buntaro-san — dijo Toranaga—. Detenlos en Yokosé, pero no los dejes cruzar el río. Yo saldré mañana al amanecer, con otros cien hombres. Deberíamos estar allí al medio día. De momento, Yabú-san, encárgate de nuestro Regimiento de Mosqueteros y guarda nuestra retirada. Os apostaréis en la carretera de Heikawa, de modo que podamos retirarnos por allí en caso contrario.

Buntaro se dispuso a salir, pero se detuvo al oír que Yabú decía, inquieto:

—¿Cómo puede haber traición, señor? No tienen más que cien hombres.

— Yo espero que la haya. El señor Zataki no pondría su cabeza en mis manos si no tramase algo, pero, naturalmente, le cortaré la cabeza por poco que pueda — afirmó Toranaga—. Si él no estuviese al frente de sus fanáticos, nos sería mucho más fácil cruzar sus montañas. ¿Por qué lo arriesga todo? ¿Por qué?

— Tal vez pretenda cambiar nuevamente de bando — insinuó Omi.

Todos sabían la antigua rivalidad que existía entre los dos medios hermanos. Una rivalidad amistosa hasta ahora.

— No, no lo creo. Nunca me he fiado de él. ¿Os fiaríais ahora alguno de vosotros?

Todos movieron la cabeza.

— No debes preocuparte, señor — dijo Yabú—. El señor Zataki es uno de los regentes, sí, pero ahora es sólo un mensajero.

«¡ Estúpido! — habría querido gritarle Toranaga —. ¿ Es que no entiendes nada?»

Pronto lo sabremos. Buntaro-san, vete en seguida.

Sí, señor. Escogeré cuidadosamente el lugar de la reunión, pero no dejes que se te acerque a menos de diez pasos. Yo estuve con él en Corea. Es demasiado rápido con el sable.

— Sí.

Buntaro se alejó a toda prisa. Yabú dijo:

— Tal vez podríamos tentar a Zataki para que traicionara a Ishido, pues, incluso sin su caudillaje, los montes de Shinano son terribles. ¿Cuál podría ser el cebo?

— El cebo es evidente — dijo Toranaga—. El Kwamo. ¿No es esto lo que desea, lo que siempre ha deseado? ¿No es lo que quieren todos mis enemigos? ¿No lo quiere el propio Ishido?

No le respondieron. No hacía falta.

—¡Que Buda nos ayude! — exclamó Toranaga—. La paz del Taiko ha terminado. Va a empezar la guerra.

Los oídos de marino de Blackthorne habían percibido la prisa del caballo que se acercaba al galope, respirando peligro. Se había despertado inmediatamente, dispuesto a atacar o retirarse, con todos los sentidos alerta. Pero el ruido pasó, remontó la cuesta de la fortaleza y se extinguió.

Esperó. Ningún ruido de escolta. «Probablemente un mensajero solitario — pensó—. ¿De dónde? ¿Habrá empezado la guerra?.»

Se anunciaba la aurora. Blackthorne podía ver ahora un trozo de cielo. Estaba nublado y cargado de lluvia, el aire, cálido y ligeramente salado, agitaba de vez en cuando el mosquitero. Un mosquito zumbaba, frenético, en el exterior. Blackthorne se alegraba de estar allí, a salvo de momento. «Disfruta de la seguridad y de la tranquilidad mientras duren», se dijo.

Kikú dormía junto a él, acurrucada como un gatito. Despeinada por el sueño, le parecía aún más hermosa. El se estiró con cuidado en la suavidad de las colchas, sobre el suelo de tatami.

«Esto es mucho mejor que una cama. Mejor que cualquier litera, ¡mucho mejor! Pero pronto estaré de nuevo a bordo, ¿neh? Pronto caeré sobre el Buque Negro y me apoderaré de él, ¿neh? Creo que Toranaga está de acuerdo, aunque no lo ha dicho claramente. ¿Acaso no ha accedido a la manera japonesa? Nada puede resolverse en el Japón, si no es por métodos japoneses. Sí, creo que esto es verdad.

«Quisiera estar mejor informado. ¿No dijo él a Mariko que lo tradujese todo y me explicase sus problemas políticos?

«Yo quería dinero para comprar mi nueva tripulación. ¿No me dio él dos mil kokús?

«Pedí doscientos o trescientos corsarios. ¿No me dio doscientos samurais, la autoridad y el rango que necesitaba? ¿Me obedecerán? ¡Claro que sí! El me hizo samurai y hatamoto. Me obedecerán hasta la muerte, los llevaré a bordo del Erasmus, serán mi tropa de abordaje, y yo dirigiré eL ataque.

«¡Increíble suerte la mía! Tengo todo lo que quiero. Menos a Mariko. Pero incluso a ella la tengo. Tengo su espíritu secreto y su amor. Y poseí su cuerpo la pasada noche, la noche mágica que nunca existió. Amamos sin amar. ¿Es mucha la diferencia?

«No hay amor entre Kikú y yo. Sólo un deseo que floreció.

«Después, él se había echado a reír, y ella le había murmurado:»¿Por qué te ríes?», y él le respondió:»No lo sé, pero me has hecho feliz.»

«¿Dormirías con Fujiko? — se preguntó—. No. Creo que no podría.

«¿No es éste tu deber? Si aceptas los privilegios de samurai y quieres que los otros te traten como a samurai, con todo lo que esto significa, debes aceptar las responsabilidades y los deberes, ¿neh? Es lo justo, ¡neh? Y lo honrado, ¿neh? Tienes el deber de dar un hijo a Fujiko.

«¿Y Felicity? ¿Qué diría a esto?

«Y, cuando zarpes de aquí, ¿qué será de Fujiko-san y de Mariko-san? ¿Volverás aquí, renunciando al título de caballero y a los aún más grandes honores que, sin duda, te dispensarán, con tal de que les lleves un tesoro? ¿Navegarás de nuevo por aguas hostiles, desafiando el gélido horror del estrecho de Magallanes, soportando las tormentas, el escorbuto y los motines, durante otros seiscientos noventa y ocho días, para atracar aquí por segunda vez, para reanudar esta vida? ¡Decide!»

Entonces recordó lo que le había dicho Mariko sobre los compartimientos de la mente: «Sé japonés, Anjín-san, debes serlo, para sobrevivir. Haz lo que nosotros: ríndete, sin avergonzarte, al ritmo del karma. Alégrate de las fuerzas que escapan a tu control. Pon todas las cosas en sus propios compartimientos separados y entrégate al wa, a la armonía de la vida. Entrégate, Anjín-san, karma es karma, ¿neh?»

«Sí, decidiré cuando llegue el momento.

«Antes he de reunir a la tripulación. Después, capturar el Buque Negro. Después, navegar hasta Inglaterra, dando media vuelta al mundo. Después, comprar barcos y equipo. Y entonces, decidiré. Karma es karma.»