Совершенство

Глава 38. Лети

«If I could, then I would,

I'll go wherever you will go

Way up high or down low,

I'll go wherever you will go

Run away with my heart

Run away with my hope

Run away with my love»

Wherever You Will Go — The Calling

(Перевод: Если бы я мог, я бы сделал. Я бы пошёл куда угодно, где была бы ты. Поднялся бы ввысь или спустился бы в недра. Отправился бы куда угодно, где была бы ты. Сбеги с моим сердцем. Сбеги с моей надеждой. Сбеги с моей любовью.)

День проходит донельзя паршиво. От мыслей о том, что я собираюсь совершить поступок, который гарантированно расстроит Нестерова, внутри скребет досада, но разве есть иной выход? И я с трудом удерживаюсь от иррационального желания позвонить Марку и всё рассказать. Понимаю, что, если он узнает о моей договоренности с Жаровым, это разрушит наши отношения раз и навсегда.

Вот только есть ли вообще эти отношения? Нестеров ведь так и не сказал ничего определенного. И не попросил меня остаться, хотя я очень на это надеялась. Поэтому, когда в обед звонит Дубинина и спрашивает, оплачивать ли расчётному отделу «Азиатско-Тихоокеанского Альянса» мои билеты до Турина, я всё еще сомневаюсь.

— Лана, мне нужно знать заранее. Даже сейчас билетов в бизнес-классе на ближайшие даты уже нет, остался только эконом и добираться придется почти два дня с кучей пересадок, — обеспокоенно тараторит подруга. — Перелет будет непростой, но оно того стоит, правда? Там так здорово! Когда обоснуешься в Турине, я обязательно приеду в гости.

— Стоит. Конечно. Лер, можно я перезвоню через часик, ладно?

Никак не могу решиться. Кажется, что я умышленно тяну время в надежде на то, что произойдет какое-нибудь событие, которое поможет сделать правильный выбор. Склонит чашу весов в пользу того или иного варианта. Лететь мне всё же или не лететь? Это ведь надолго. И совершенно изменит мою жизнь.

Покрывшись мурашками, выбираюсь из прохладной ванны, когда это событие действительно происходит. Такое, которое я и представить себе не могла. Мне звонит Нестеров и по его тону я сразу понимаю, что что-то явно не так. И не нужно долго гадать, что именно.

— Аверина, какого хрена ты творишь? — слышу я, взяв трубку, и внутри что-то обрывается от этих слов.

Плохо. Очень плохо. В голосе Марка холодная ярость и кажется, будто смартфон сейчас покроется тонкой корочкой льда.

— Марк, — виновато выдыхаю я, понятия не имея, что сказать.

К счастью, а может и к сожалению, Нестеров позвонил мне не для того, чтобы слушать, а для того, чтобы высказать то, что он обо мне думает.

— Ты серьезно сбежала от меня ради того, чтобы спустя пару часов после этого, приехав в спортзал, я получил от Жарова недвусмысленное предложение приобрести твои эротические фото? — рявкает он. — Ты в своем уме, Милана? Что с тобой вообще происходит?

Констатирую, что Сергей — редкостный придурок. Нашел кому и что предлагать. С другой стороны, откуда ему было знать? Нестеров задает все эти вопросы, но, кажется, ответы на них не то чтобы сильно важны. Они никак не изменят сложившуюся ситуацию. И всё же тихо отвечаю:

— Ничего.

— Чего тебе не хватало? Для чего тебе эти деньги? — бешенство, которое только что буквально сочилось через динамик, неожиданно сменяется горечью.

Ярость Марка мне не страшна, а, поняв, что в очередной раз его разочаровала, до боли закусываю нижнюю губу.

Бормочу неуверенно:

— Мне просто неожиданно понадобилась крупная сумма, которой у меня не было.

Он резко и коротко выдыхает:

— Тебе скучно жилось, Аверина? То ты устраиваешь охоту на чужого жениха, то сама себя загоняешь в «полтинник», руководствуясь непонятными умозаключениями о том, что что-то мне должна, то устраиваешься на работу в «Ложь» в поисках непонятных острых ощущений. Что с тобой происходит?

Вот, значит, какими мои поступки видятся ему со стороны.

— Не скучно. И не нужны мне никакие острые ощущения. Просто так сложилось. И в поисках себя я запуталась, — произношу с надрывом, потому что от его несправедливых слов внутри всё клокочет. — Я не хотела тебя расстраивать.

Понимаю, что говорю не то, что должна и замолкаю. Мгновение Марк тоже молчит.

— Ты ведь всегда могла попросить меня о помощи, — устало выдыхает Нестеров, наконец. — И ни разу этого не сделала, предпочтя всё вышеперечисленное. Почему, Аверина?

И я ведь знала об этом, но почему-то раньше казалось, что принять его помощь будет позорным, унизительным, оскорбительным. А сейчас вдруг понимаю, что Марк всё время этого ждал. Но всё равно всегда помогал, хоть я и отнекивалась.

Тяжелее всего от слова «могла» в прошедшем времени. Значит, больше не могу? Моргаю, пытаясь удержать подступающие к глазам слезы. Всхлипываю и тихо признаюсь:

— Просто у Антона неприятности, и я хотела ему помочь.

— Твой брат, хоть и придурок, достаточно взрослый мужик, чтобы решать свои проблемы самостоятельно, не впутывая в них тебя.

И из его уст всё это звучит весомо и неоспоримо. И собственный поступок теперь кажется мне самой донельзя глупым.

— Мне так жаль, Марк, — только и могу выговорить я, сглатывая образовавшийся в горле ком.

Чувствую, что Нестеров в бешенстве и, что бы я ни сказала, это не поможет.

— Не вздумай ехать к Жарову, — произносит Марк с каким-то мрачным злорадством. — К тому же, он всё равно тебя больше не ждет.

О том, что случилось с Сергеем после того, как он сделал Нестерову своё коммерческое предложение, я как-то даже не подумала. Он-то, в отличие от меня, вынужден был выдержать гнев Нестерова лично, и далеко не факт, что покинул спортзал на своих ногах.

— Он жив хотя бы? — интересуюсь похолодев, боясь представить, как далеко мог зайти масштаб проблемы.

— Идиотка, — выплевывает в сердцах Марк и бросает трубку.

А я всю следующую минуту молча смотрю в стену, не моргая и задержав дыхание. Голову сдавило железными тисками, а дыхание застряло где-то в горле. Медленные удары сердца в груди напоминают удары барабана.

Марк прав, я действительно идиотка. И снова всё испортила. От осознания этого факта слезы всё-таки вырываются из глаз и текут ручьями по мокрым щекам. Плачу навзрыд так, как, наверное, еще не плакала.

Но, как ни странно, от слез легче. Рыдания стихают, и ослабевают тиски, сдавившие голову. Пишу Дубининой короткое сообщение с просьбой всё-таки купить мне билеты на самолет.

Она радостно соглашается, просит выслать ей фото паспорта, и с этой минуты плакать становится некогда. Слишком много всего нужно успеть до отлета.

Договариваюсь с владельцем квартиры о том, что съезжаю послезавтра утром. Собираю вещи. Звоню управляющему «Талассы» и уведомляю о своем решении. Еду в офис «Азиатско-Тихоокеанского Альянса», где уже готовят для меня необходимые документы.

Марк больше не звонит, но вернувшись вечером домой, я сама решаюсь позвонить Антону.

— Привет, цыпленок, — мягко отвечает брат. — Я и сам собирался тебе позвонить, но весь день был занят сделкой по слиянию и только освободился.

— Тош, прости, у меня не получится тебе помочь. У меня есть триста тысяч, но больше собрать не удалось. Может тебе удастся как-то оттянуть срок…

Он обрывает мой извиняющийся монолог:

— Это ты прости меня, сестренка. Я не должен был взваливать на тебя свои проблемы. И, честно говоря, понятия не имел, что у тебя полно своих собственных. Привык считать, что у тебя априори всё хорошо.

— У меня всё хорошо, — эхом повторяю я, а из горла вырывается тихий неконтролируемый всхлип.

— Марк рассказал мне о том, что ты переехала и продала машину, чтобы помочь мне вернуть долг. Я ценю это, правда. Но почему ты сама мне не сказала?

Он говорит не «Нестеров». Он чуть ли не впервые называет его по имени. И что такого Марк мог поведать ему обо мне?

— Мне казалось, тебе не до того.

— Мне всегда до тебя, цыпленок. Больше не забывай об этом, ладно? А со всеми своими неприятностями я сам разберусь, обещаю.

Звучит обнадеживающе. И в голосе Тоши я слышу уверенность, которой не было утром. Словно он действительно знает, что делать дальше.

Признаюсь:

— Я улетаю послезавтра. «Азиатско-Тихоокеанский Альянс» предлагает хорошую должность с постоянным проживанием в Турине.

— Это ведь то, о чем ты мечтала, правда? Красивый город, исторические достопримечательности, блюда итальянской кухни и последние изыски модной индустрии. Ты ведь именно так представляла себе новую и красивую жизнь, да?

Скорее, это мой шанс начать всё сначала, поскольку здесь уже ничего не исправить. Нестеров ясно дал понять, что видеть меня не желает. А без него мне во Владивостоке делать нечего. И я отвечаю брату.

— Наверное, так.

А попрощавшись с Тошей, захожу к Лене, выгулять Мака. Потом. вернувшись домой, долго ворочаюсь, не в силах уснуть.

До исполнения мечты всего шаг. Так почему я сомневаюсь? Почему не хочу улетать из города, который всю жизнь ненавидела? Неужели меня так сильно пугает неизвестность собственного будущего?

«Хочешь, внесу определенность?» — интересуется ангелочек, которому тоже отчего-то не спится.

Шепчу недоверчиво:

— А можешь?

«Могу, конечно, — пожимает плечиками он. — Послезавтра утром ты сядешь на самолет и полетишь. Перелет будет выматывающим, но, добравшись, наконец, до Италии, ты будешь улыбаться, потому что увидишь там именно то, о чем так долго мечтала. Мебельное производство, с которым тебе предстоит работать, небольшое, но быстро развивающееся и сотрудничать с ним будет интересно. Ты поселишься в красивой и светлой студии из тех, фото которых печатают в журналах про интерьеры. Будешь каждое утро пить кофе, любуясь красивым видом из окна. Поступишь в Туринский политехнический университет на факультет архитектуры и дизайна и тебе будет нравиться то, чем ты занимаешься. Дубинина будет приезжать в гости…»

— Откуда ты всё это знаешь?

Ангелочек с улыбкой качает головой с золотистыми кудряшками:

«Просто знаю и всё. Я же говорил. что у меня теперь полномочия больше, чем раньше».

Ага, знаю я эти «полномочия». Нарисованная им красивая картинка немного успокаивает и собственное будущее больше не кажется мне таким туманным и мрачным. Но, засыпая, так и не могу выкинуть из головы мысль о том, что на это красивой картинке не хватает Марка.

С самого утра по оконным стеклам стучит дождь и, выгуливая Мака я промокаю до нитки. Вернувшись, сушу голову полотенцем. Вещи уже собраны в сумки, но мне приходится достать оттуда короткие шорты и клетчатую рубашку, которую я завязываю в узел на талии.

Алексей написал, попросив съездить в «Талассу», чтобы объяснить ему, как вести соцсети ресторанно-гостиничного комплекса, пока он не найдет на мое место нового человека.

К счастью, к моменту моего выхода из дома дождь на время прекращается и, перепрыгивая через огромные лужи и стекающие с сопки ручейки, я добираюсь до остановки относительно сухой. Волосы всё равно завиваются от влажности и, наверное, выглядят пушистыми, словно одуванчиковая поляна, но меня это почему-то больше не волнует.

Автобус медленно ползет в сторону центра. Машины обливают незадачливых прохожих водой из луж, окатывающей тротуары, словно морские волны. Кто-то из облитых ругается и грозит отъезжающим водителям кулаками, а кто-то пытается прикрыться разноцветными зонтами.

Мое настроение сейчас такое же дождливое несмотря на то, что обрисованные ангелочком перспективы кажутся радужными и светлыми. Когда-то я дорого отдала бы за Леркино предложение, а на рейс в Турин бежала бы впереди самолета. Но сейчас внутри всё равно паршиво из-за Нестерова.

И я продолжаю думать о нем даже тогда, когда, добравшись до «Талассы», терпеливо объясняю Алексею основные моменты работы в соцсетях. Рассказываю, как выложить заранее заготовленные мной посты и истории. Показываю, где найти смонтированные на прошлой неделе видео. Предлагаю идеи для привлечения новых гостей.

Управляющий всегда был дотошным, но я подробно говорю о каждой детали, записываю на листочек схемы-алгоритмы, обещаю быть на связи, чтобы, в случае необходимости, ответить на его вопросы.

Попрощавшись с ним и забрав из кабинета необходимые мелочи, я зачем-то прохожу мимо номера с золотистой табличкой «719». Того самого. Пустого и запертого. Застываю на минуту у закрытой двери, провожу пальцами по гладкой электронной панели, которой Марк касался ключом-карточкой, и мерещится, что я чувствую запах бергамота совсем рядом.

«Надеялась, что Нестеров будет ждать тебя здесь?» — любопытствует ангелочек, деловито ковыряя мое плечо зонтиком-тростью.

— Не знаю. Наверное, надеялась. Просто после всего, что было между нами, нельзя прощаться вот так. Нельзя, чтобы последним, сказанным им словом было «идиотка», даже если это правда.

«Тогда тебе стоит искать его не здесь».

— А где? — нетерпеливо спрашиваю я. — Ты знаешь?

«Догадываюсь, Милашечка. И ты бы догадалась, если бы хорошо подумала. Вчера у него был сложный день. Он хмур и задумчив. А ты ведь знаешь, что для того, чтобы думать и хмуриться, у него есть определенное место?»

— Набережная?

«Может быть, — отзывается он неоднозначно. — Я просто предположил».

Пробую позвонить Марку, но вызов остается без ответа. И все же я хватаюсь за идею встречи с ним, словно за тонкую ниточку, которая всё-еще натянута между нами, в то время как остальные вчера оборвались. От Эгершельда добираюсь автобусом в центр и бегу, в надежде застать Марка там.

Задыхаюсь, огибая прохожих, не сразу поняв, что это тот самый маршрут, по которому мы шли вместе в тот день, когда познакомились. Тот же переход, где старушка торговала букетами сирени. Та же площадь Борцов Революции, только в этот раз не залитая солнцем, а серая и туманная. Тот же дом с часами, напоминающий Биг-Бен, переживший четыре реконструкции.

У меня с этим домом много общего. Сначала я была одной, потом пристроила сама к себе непонятные архитектурные конструкции в надежде стать лучше, потом снова изменилась, надеясь найти себя настоящую. А сейчас внутри словно точно так же тикают огромные часы, отсчитывая время до встречи с Марком. Боюсь, что он не дождется, а завтра утром я улечу из Владивостока, так и не попрощавшись.

Дыхание давно сбилось от быстрого бега. Теперь все эти здания кажутся мне знакомыми и родными. Я не сразу распознала всю красоту Владивостока, спрятанную где-то здесь, среди сопок, мороси и тумана. Среди блестящих высоток, отвоевывающих себе место у памятников архитектуры. И с Марком так же. Мне понадобилось время для того, чтобы влюбиться в него по-настоящему. Понять, что он — тот единственный, с кем я могу быть безгранично счастлива.

На перекрестке у Клевер Хауса, не дожидаясь нужного сигнала светофора, я мчусь вперед на красный. Водители сигналят, но мне нет до них дела. Я знаю, что не погибну под колесами. По крайней мере, не сегодня. Сегодня я должна попасть на набережную вовремя.

Из магазина «Лакомка» так приятно пахнет Владхлебовской выпечкой, что рот заполняется слюной. Но есть для меня аромат, гораздо желаннее. Бергамот, которым пахнет Нестеров, и что-то еще, неуловимое и не поддающееся определению.

Миную стадион Динамо, а на тротуаре напротив Ворлд Класса поскальзываюсь в грязи и чуть-было не падаю в лужу, вовремя уцепившись за кованый забор. Просто я не смотрю под ноги. Я смотрю вперед. Туда, где вижу знакомый черный Лэнд, говорящий о том, что я успела.

Вопреки плохой погоде, несколько солнечных лучей падают прямо на набережную, а капельки тумана кружат внутри каждого из них, будто танцуют под неслышную никому музыку. Владельца Лэнда я замечаю мгновением позже в одном из таких лучей.

Из пестрой толпы туристов с разноцветными зонтиками его выделяют широкие плечи, темный деловой костюм и белая рубашка с закатанными рукавами. Пиджак перекинут через согнутый локоть точно так же, как и тогда, когда в день нашего знакомства мы с Марком расстались на этом самом месте. В другой его руке сложенный зонт-трость. Такой же, как у ангелочка, только черный.

Марк не видит меня, задумчиво глядя вдаль на воды Амурского залива. Прав был мой советчик с правого плеча — хмуриться и думать Нестеров предпочитает именно здесь. Рядом с морем, темно-зеленым, как его глаза, и облаками, затянутыми туманом.

Ускоряюсь до жжения в груди, потому что мне вдруг начинает казаться, что Марк может раствориться в этом тумане в любой момент. Исчезнуть одновременно с залитой дождевой водой серой плитки набережной и из моей жизни.

А оказавшись за его спиной, неожиданно замираю, понимая, что понятия не имею, что сказать. Просить прощения? Говорить о том, как он нужен мне? Признаваться в любви?

Аромат бергамота, смешанный с ароматом дождя и моря, касается ноздрей. Вдыхаю глубоко и шумно. Настолько, что Марк оборачивается и застывает напротив меня.

Не могу понять, что в его взгляде. Горечь? Досада? Злость? Или безразличие?

— Зачем ты пришла? — спрашивает Нестеров, слегка приподнимая левую бровь

Однако, удивленным не выглядит. Словно знал, что я не смогу уехать вот так, не увидев его напоследок. Интересно, если бы я не выдержала первой, он сам нашел вы повод для нашей последней встречи?

В глубине души понимаю, что бежала сюда, надеясь, что Нестеров попросит меня остаться здесь. С ним. Тогда я отменила бы всё. С легкостью перечеркнула бы ту красивую картинку собственного будущего, что нарисовал для меня ангелочек. Отказалась бы от своей мечты ради Марка, если бы он об этом сказал.

— Чтобы попрощаться, — отвечаю я. — У меня билеты на завтрашнее утро.

Нестеров любезно разрешает:

— Прощайся.

Смотрит на меня снисходительно и выжидательно. А из моей головы вдруг вылетают все слова, которые я могла бы ему сказать, кроме трёх, самых важных, которые точно не произнесу первой.

— Ты ещё обижаешься на меня?

— А должен?

Наверное, должен. После того, как я столько раз разочаровывала его. Столько раз неосознанно делала больно. Виновато опускаю глаза, но Марк осторожно поднимает моё лицо за подбородок, заставляя посмотреть на него, а я замечаю сбитые костяшки пальцев на его правой руке и мне становится еще печальней от понимания, что это тоже из-за меня.

— Я не обижаюсь на тебя, Милана. Как можно злиться на то, что ты такая, какая есть? И именно это всегда делало тебя такой привлекательной и непохожей на остальных.

Опять прошедшее время — «делало». Марк после вчерашнего пришел к каким-то собственным умозаключениям и всё для себя решил. И он прав. Его, спасателя по природе, привлекало во мне умение создавать проблемы из воздуха. Но это же в итоге и оттолкнуло.

Вздыхаю напряженно, чувствуя, как капли дождя, решившего снова пойти, капают на лицо. Тону в его взгляде. Тяжело облечь в слова мириады мыслей, порхающих в моей голове, словно бабочки, и я неуверенно бормочу:

— Ты каким-то образом перевернул всю мою жизнь. С того момента, как мы познакомились, я стала совсем другой. Столько лет жила, как птица в клетке, не осознавая собственной несвободы. Мне казалось, что у меня всё есть для счастья, но я ошибалась. Именно ты открыл мне глаза. Выпустил меня.

Нестеров невесело улыбается и произносит еле-слышно:

— Выпустил. Теперь ты вольна лететь на все четыре стороны. Исполнить свои мечты, найти себя, стать счастливой, и сделать всё чего ты ещё хотела.

Слова звучат правильно и благородно, но каждое из них режет душу осколками битого стекла. Это разбилась моя надежда на то, что Марк остановит, переубедит, попросит остаться или предложит поехать со мной. Существует ведь так много вариантов. Но Нестеров предлагает самый худший.

Он всё-таки выбрал за меня, хоть и говорил, что я должна сделать этот выбор сама.

Дождь усиливается, и я не знаю, слезы текут по моему лицу или дождевые капли. Или и то и другое.

— Поцелуй меня, — тихо прошу, не отрывая взгляда от лица Марка, такого же мокрого, как и моё.

— Нет уж, — он вдруг усмехается, так обезоруживающе и опьяняюще, что я задерживаю дыхание. — Ты ведь улетаешь. Значит тебе и целовать меня на прощание.

А разве есть разница? Кладу руки на широкую грудь, обтянутую мокрой рубашкой. Встаю на носочки, чтобы дотянуться до его губ. Марк наклоняет голову ко мне, и я не могу понять, кто из нас кого целует.

Свободной ладонью Нестеров крепко прижимает меня к себе за поясницу. Весь мир в этот момент замирает и всё вокруг становится незначительным. Кроме нас двоих.

Дождь уже льет, как из ведра и Марк все же раскрывает над нами зонт. Капли барабанят по натянутому куполу из нейлона, пока мы оба, прикрыв веки, растворяемся в этом поцелуе. Таком пылающе-нежном, пьянящем и горько-сладком, как трюфели с алкогольной начинкой.

Моя грудь плотно соприкасается с грудью Марка, и я, кажется, чувствую, как его сердце бьется внутри грудной клетки. Дышу тяжело и часто, сминая пальцами влажную ткань белой рубашки и зарываясь в густые темные волосы. Не хочу отпускать. Не хочу улетать. Но разве у меня есть выбор? Особенно, когда Нестеров сам сказал мне улетать?

И, словно этого было мало, он первым открывает глаза и отстраняется.

— Лети, — повторяет Марк глухо и хрипло. — Водитель сейчас отвезет тебя домой, а завтра приедет с утра, чтобы доставить в аэропорт.

Киваю, не в силах произнести больше ни слова, пока он под зонтом провожает меня к Лэнду.

Но прежде, чем открыть для меня заднюю пассажирскую дверцу, Марк снова прижимает меня к себе на прощание, и я прикрываю веки от удовольствия, чтобы запечатлеть в памяти это ощущение, потому что даже сейчас понимаю, как сильно мне будет его не хватать.

Его горячие пальцы скользят по моей спине, обводят через ткань всё-еще выпуклый контур татуировки. Рисунок Марка останется со мной навечно, в отличие от него самого.

Ветер перенесет семена шиповника в новое место, где ему будет лучше. А маяк останется здесь. Оплетенный сухими побегами с острыми шипами. Он сам так решил. Так тому и быть.

Когда дверца черного Лэнда захлопывается, продолжаю смотреть на Нестерова сквозь стекло.

Наша короткая, но такая яркая история началась здесь, и здесь закончилась.

Но в отличие от прошлого раза, когда я точно так же уезжала отсюда, мечтая навсегда забыть об этом мужчине, сейчас, смотрю на удаляющийся широкоплечий силуэт до тех пор, пока его не размывает дождь и хрустальная пелена из слез, застывшая в моих глазах.