Стрелков и другие

Что за вести приходят из этих ваших «Европ»!

Всё навыворот, дико, как будто на черной мессе…

И уже как-то странно в тарелку крошить укроп

И без тени улыбки думаешь об Одессе.

За окошко посмотришь, нахмуришь брови, не рад:

Перечеркнута улица сеткой дождливых линий…

Но внезапно накроет, что где-то… сейчас вот… «Град» —

И уже не страшно почти без зонта под ливень.

Ведь недавно совсем еще было всё трын-трава,

А сегодня чуть что — и холодом по загривку…

Наливаются кровью обыденные слова

И стучатся в душу, как мертвые на побывку.

Понемногу словарь превращается в некролог,

И как будто умолкнуть любая должна беседа…

Но уже возвращаются к жизни: «Родина», «Долг»

И маячным огнем горит впереди «Победа».