Вариант Вселенной

Творчество

«Карандашные опилки летят из-под моих рук…»

Карандашные опилки летят из-под моих рук:

сколько мне стоили часы этих сладостных мук!

Сколько отдала во имя всех этих слов!

Никто так к следующему потоку не готов, как я готов…

“Завтра” моё станет чьим-то “хочу ещё”,

всем наплевать, в какие рамки ты заключён,

сколько заплатишь за каждый свой звук:

ты – Писатель, так пиши хоть кровью из рук.

И ты будешь писать, не потому, что этого кто-то хотел,

а потому, что без этой страсти сам не сумел…

Кто-то, наверное, не доглядел,

вручив в мои руки твёрдый стержень – не мел,

что исписался бы быстро и стёрся в ничто.

В моих словах буду не только я. Будет ВСЁ.

23.09.2021 г.

«Что такое поэзия…»

Что такое поэзия?

Это Дар Бога. Магнезия.

Сила природы, творчества сила.

Поэта, но не поэзию поглотит могила.

Поэзию, но не поэта прочтут поколения,

поэзию, но не поэта обойдёт чаша тления,

поэта, но не поэзию обозначат именем…

Сеятеля не путайте с семенем.

Сеятель – лишь человек: кожа и кости.

Семя – корень врастающий в век, в мощи.

Сеятель будет бросать, семя – расти: у всех свои роли.

Кто бы и как с чем ни спорил:

пишущий музыки форму неволен,

он не творец – он антенна. Всего лишь.

Антенны меняются. Не меняются волны.

И волн не миллионы… Их тонны.

Под весом подобным прожить и не сломаться —

высшее счастье.

Под прессом не быть – прессом быть —

единственное лекарство.

Непонятым существовать в мире эфира —

вот то, что нам, ни больше ни меньше, напророчила лира.

21.02.2021 г.

«Поэтов больше нет. Вот так вот строго…»

Поэтов больше нет. Вот так вот строго.

Есть популисты, прочий бред… Поэтов нет.

Кто-то,

возможно зоркий, скажет: “Как же нет?!

Ты ведь – поэт!”. Поэт. Но кто я? Знаешь? Нет?.. Дарован

талант поэтики великой так немногим…

Порой один куплет – конец дороги,

порой и сотни слитых в рифму слов – всё не начало.

Кричу: “Поэтов нет! А если есть – их мало!”

Как пороха, которого в патронах не хватает,

как снега талого в апреле, что не тает,

так мало, что имён и лиц лишь единицы…

А без поэтов мир, как недалёкий царь, без преданной десницы

падёт, сначала духом, дух поверженный сразит и тело…

Как без поэтов, люди, вы прожить хотели?

Недолго только если, как без кислорода…

Отсутствие поэтов в мире вам не простит природа.

02.02.2021 г.

«Мои слова летели из мыслей и вылетали из уст…»

Мои слова летели из мыслей и вылетали из уст.

Когда-то их услышат или прочтут – пусть.

Никто не бывает так полон и так же пуст,

как автор слов, не знающий все их до дна наизусть.

Никто не бывает так счастлив и так одинок,

как пишущий днём и ночью пророк,

что слова немые подумав только – изрёк

на папирус, на бересту, на скрижаль и листок.

И вроде бы всё хорошо: прошёл день,

я всё ещё человек – не дух и не тень,

а значит всё ещё есть безумный шанс

прожить день не бездумно. Здесь и сейчас.

И значит я буду жить наверняка —

в этом радость моя и моя тоска —

до тех пор, пока твёрд разум мой и тверда рука,

что пишет вслепую и во всю ширь раскрыв глаза,

слова – слова – слова… Слова и…

Слова.

14.06.2021 г.

«Я чувствую, что я расту…»

Я чувствую, что я расту.

Не вверх, не вбок. Куда-то выше.

И скоро перейду черту…

Я с каждым шагом ближе,

я с каждым взмахом своего пера

всё по-чуть-чуть черту стираю.

Стеря её, я навсегда

себя найду. Себя оставлю.

03.02.2021 г.

«Сегодня я не пью…»

Сегодня я не пью.

Я и без алкоголя пьяна,

и завтра я проснусь,

мне непривычно рано,

беззвучно соберусь —

да, я до крайности упряма —

и тихо удалюсь

с радаров и экранов.

Я жизнь свою люблю,

а это значит точно,

что Дар я свой ценю,

как пламя ценят ночью,

а значит мне решать,

и никому другому,

как Дар оберегать

(взращивать – синоним).

А значит с этим жить

мне, а не третьим судьям,

и горечь, сладость пить

из тех земных посудин,

что в руки мне вручит

или уже вручила эра,

в которой обо мне не промолчит

ни вор, ни чья-то вера.

24.02.2021 г.

«Закрывая глаза и взлетая под куполом неба…»

Закрывая глаза и взлетая под куполом неба

с крыльями за спиной, в коих перья из вёсн, зим, осени, лета,

облетаю ось своей планеты,

чтоб создать параллельные линии света

судеб новых людей, снов и сказок,

ни одна не похожа – все разны…

Кто-то на ходьбу более падок,

но я даже ходить не могу без крыльев между лопаток.

09.07.2021 г.

«А может быть я только чей-то ракурс…»

А может быть я только чей-то ракурс,

я задан кем-то, потому и существую.

Быть может я всего лишь парус,

что двигает. Иль лекарь, что врачует.

Я точно кто-то, точно что-то где-то для кого-то.

Но чтобы получить ответы, просто жить мне будет мало.

Я как тот ключник: создаю великие секреты,

секреты прошлого секретными ключами открывая.

08.02.2021 г.

«Созданное природой, но не человеком…»

Созданное природой, но не человеком,

благо, коим люди восхищались,

чудо, что стои́т в начале веков,

тайна, от которой умирали и рождались

семь миров, на семи кашалотах

стоящие, как изваяния храмов,

выгравированных на неизвестных скалах,

преломляющие грани семерых алмазов.

Нет прощения тому, кто это знает,

кто не внемлет обладая

хоть одним ключом от того клада,

что не человек, природа изваяла,

сотворила морем и землёю,

стаей птиц поглощенных водою (кашалоты воют).

Жертва эта не для человека —

для того, кого дар наречёт поэтом.

07.05.2021 г.

«Я живу не в городах…»

Я живу не в городах.

Я живу в письмах, в строчках… В словах

отпечатанных на листах,

в запятых, восклицательных-вопросительных,

в точках.

Я живу не в домах – в головах,

прочитавших мои многоточья…

Эхом мысли живу там, где вы

обо мне лишь раз подумали,

не подумав, что мысль обо мне – это жизнь,

существующая в призрачной оболочке.

04.02.2021 г.

«Не торопите восхождение моей звезды…»

Не торопите восхождение моей звезды,

не называйте преждевременно её же имени.

Поверьте: восхождение её ни я, ни вы,

никто не угадает раньше времени

того, что установлено за той чертой,

которая на стыке сводов служит горизонтом.

Звезда зажжётся в самый тёмный час ночной

или в лучах мерцающего, но не меркнущего солнца,

в рассвет или в закат, зимой иль в зной,

в созвездии или одна, но она вспыхнет точно.

Не нужно торопить к зажжению свет тот,

которому светить придётся во всю силу, мощно.

Светить, но не сгорать, греть, но только так,

как свет луны вдруг согревает ночью.

Не все, но кто-то прочитав моих слов такт

согрет однажды будет рифмой или прозой точно.

07.05.2021 г.

«Когда-нибудь я брошу якорь…»

Когда-нибудь я брошу якорь

вдали от всех берегов,

и над волнами моё знамя

зареет, как алая кровь,

что в венах у солнца и в рабстве у звёзд…

Меня никто никогда не поймёт,

но мой корабль против теченья плывёт

не для успокоения… Успокоения нет тому кораблю,

который дольше своего капитана вынужден жить

и проживёт,

когда капитан в иные моря-океаны уйдёт.

Он в брошенных им в океан слов словах оживёт.

Для тех, кто прочтёт.

07.06.2021 г.

«Длинною в мою жизнь проза-поэтика протянется…»

Длинною в мою жизнь проза-поэтика протянется.

Надеюсь, это не единственное, за что в конце не буду каяться.

Мне, всё же, повезло быть в голову целованной,

не всем порой везёт быть хоть бы в мочко поцелованным,

не всем порой фартит скрыть весь свой мир под маской,

не всем сердце велит быть строгим даже в ласке…

Я выбрал этот путь, как человек с талантом,

пройти его я постараюсь и достойно, и с отвагой.

И пусть все говорят, что сердце им шептает,

пусть думают и осуждают, любят, обожают, презирают…

Я – это я. Себя не надломлю, не потеряю.

Пусть все не ведают – я знаю

о чём я говорю, что думаю, скрываю.

Я эту красоту ни разу не попру. Ручаюсь.

…Как странен этот мир, как быстро время.

Алмаз ты иль сапфир – всё бремя,

что не булыжник посреди пустой дороги.

Блести. Для этого ты миру отдан.

02.02.2021 г.

«Как весело порой и безнадёжно…»

Как весело порой и безнадёжно

Смотреть за тем, как люди топчут сны,

Те, что понять им, недалёким, невозможно,

Те, коих не раздавить, как не дави.

С годами я всё чаще замечаю

Следы, что оставляю позади.

Когда слагала это всё – не знала,

Сколько людей за мной рискнёт пойти.

Обычай человеческий не но́вен:

Вылавливают тех, кто их страшит,

Они распнут того, кто невиновен,

За то, что из других он нитей сшит.

За малыми стоит обычно правда,

Великими становятся не все.

Я знаю, до величия мне – да́ли,

Но кто сказал, что это ва́жно мне?

Важен процесс: шаги, мечтанья,

взгляд в бесконечность, ежедневные труды…

То, что величием зовут: не кубок – результат стараний,

Я знаю это. Знаете ли вы?

25.03.2020 г.

«От звучания слов душа содрогается…»

От звучания слов душа содрогается —

закрываю глаза, начинаю дышать…

Это снова, вновь начинается. Опять

мне не спать целую ночь…Мне никто не сможет уже помочь.

Лучшая помощь: смотреть и терпеть,

как я вчера, сегодня и впредь,

буду страницы полосовать,

не щадя ни себя, ни тетрадь

снова и снова, и снова… Вновь и опять

что-то пришло. До физической боли себя истязать —

писать.

16.06.2021 г.

«Вы знаете, что такое смотреть на человека…»

Вы знаете, что такое смотреть на человека

и видеть всё его до дна, до сути?

И, видя это, не позволить своим векам

спрятать зрачки от чьих-то судеб?

Быть может я писать и стала

по той причине, что так мало

душ человеческих, которых я б не прочитала

до их конца от их начала

всего один лишь взгляд вдруг бросив

на незнакомцев и прохожих…

Мой взгляд – он тот ещё философ,

считает, что нет идентичных, но похожих

он признаёт, и отвергает

тех дураков, которые “всё зная”

твердят, что понимают-видят-знают

то, что душой в телах зовутся…

Душ человеческих не ра-зоб-рать. Но они рвутся.

И я могу порвать

любую. Стоит только мне к ней прикоснуться.

Но разрушать – не создавать.

Ты воссоздать по чертежам попробуй

души печать – телесные чертоги,

вдохнуть в них жизнь,

кровь и дыхание,

заставить быть

в твоём же изваянии.

Сколько живых людей уже я написала…

Я обрекла их дольше себя жить, но обрекая я не знала.

И потому пускай живут – они здесь ради жизни.

Но всё не вечно. И они умрут. Но я сначала.

05.07.2021 г.

«Запомните меня молодой и, пожалуй, непонятой…»

Запомните меня молодой и, пожалуй, непонятой,

даже если рукою старости буду тронутой.

Запомните меня, пожалуй, лишь по словам —

уходя раз и навсегда я оставлю их вам.

И пусть время течёт, обтекая границы

тех песен, что спеты моей внутренней птицей.

Из этих нот пусть на моих трёх могильных камнях

начертано будет о том, что всё, впрочем, прах.

И даже если что-то вдруг застрянет в веках —

века тоже пройдут и канут в иных временах.

И даже самый чудесный и редкий птах

станет ничем во временны́х силках.

Так пусть же поёт этот феникс во мне,

готовясь сгореть в возрожденья огне

и пепле, что будет жить долго и всё же ничем

станет в своё время, на стыке дней и ночей.

Да, я говорю, что нет вечности на земле,

что даже мощный дар звучащий извне

чашу забвения выпьет и не обойдёт,

пусть его время и позже времени его носящего тела минёт.

Людям понять сложно временные вехи,

сложнее лишь объяснить их вращение им,

и потому в мире сем вновь, и вновь звучат стихи…

Но попробуй, услышавший, их посыл улови.

15.06.2021 г.

«Если хотите в чём-то достичь высоты…»

Если хотите в чём-то достичь высоты

или глубины,

сразу поймите: это и будете вы.

Не избежать вам той крупной цены

за глубину, высоту… Плати.

Бумажки и злато – валюта не та,

что с тебя смелого будет взята.

Жизнью плати. Сколько сможешь отдать?

На ту глубину тебе и нырять, в высоте летать.

Вся жизнь – самый верный предлог,

только сможешь ли? Знай: кто-то уже смог.

Как с этим знанием сможешь жить?

Не сможешь – готовься платить.

Я начала свой отсчёт – не могу закрыть карман,

кажется мне: всё, что в кармане – обман,

то лишь реально, что высота, глубина…

Как же я смело беру этот банк.

Если хотите проще: ищите смысл,

найдя поймёте, что он и есть ваша жизнь,

всё остальное станет вам пыль —

смысл жить без смысла полуживым?

Остановить это я уже не могу:

ведь жизнью плачу, а прекратить не могу.

Ещё и ещё, и ещё, и ещё, и ещё покупаю себе наркоту:

глубину – глубину – глубину… высоту – высоту.

…Если хотите в чём-то достичь высоты/глубины,

сразу поймите: дорого нужно платить.

Всё выплаченное и взятое вами и будете вы —

одна жизнь, которую повторно никому не прожить.

26.03.2021 г.

«Когда писали на медалях имена мыслей малых…»

Когда писали на медалях имена мыслей малых,

великими которым стать пророчили пророки,

забыли мы о рёбрах, на которых встали

сейчас две стороны имён знакомых…

Звали меня ли ночью, утром звали ль,

пожалуй, точно вы меня не знали,

и пусть пришла я в полдень или в полночь,

мои черты сокрыты под вуалью были прочной,

звёздной ночью если встретимся средь поля,

я буду ветра тенью – всё равно что воля.

Сколько я буду, столько снова-снова-снова

я выпускать в полёт буду то слово,

которому ко мне услышавших вести.

Сама ушла давно и далеко. Меня не жди.

18.11.2021 г.

«Моё творчество многое рассказывает обо мне…»

Моё творчество многое рассказывает обо мне,

в нём кроется и мысль, и образ. В тишине

пусть остаётся всё, что вне той призрачной черты,

которую я начертила отойдя от правил и толпы.

Мой образ вам едва ли что-то даст,

одно лишь вам скажу: талант это и власть,

и осознание того, что возлагает он на тех,

кому тратить себя на баловство великий грех.

Всё, что захочу или должна буду сказать —

скажу, когда наступит время не молчать.

Всё остальное – фарс и ложный бурелом.

Глаголящий о важном говорит душой – не ртом.

25.06.2021 г.

«Я вдавливала остриё карандаша в ладошку…»

Я вдавливала остриё карандаша в ладошку,

ломая твёрдый грифель в крошку,

и, за вмятинами выпрямляющимися наблюдая,

себе же говорила: для лучшего эффекта повтори вновь и сначала.

Кто-то страдает от тоски или любовных треволнений…

Я проверяла: мою душу не волнуют бытовые извращения.

Страдать могу, к примеру, из-за дефицита впечатлений,

всё остальное в большей мере тление. А у меня не так уж много времени,

чтобы носиться со своими чувствами, с ними играя в прятки.

Одна лишь жизнь – то есть одно мгновение.

Я помню это. И потому не ставлю на душе своей я ожиданий латки.

Я действую.

А значит у меня всегда и всё в порядке.

17.07.2021 г.

«Если бы мне в руки дали лишние чернила…»

Если бы мне в руки дали лишние чернила,

Лишними бы их уже никогда не нарекли.

Я бы ими такие миры начертила,

В которых бы самые лучшие мифы жили.

Если бы мне лишних красок вручили,

Их бы никто больше лишними не оклеймил.

Я бы раскрасила ими все в мире двери,

Каждый счастливее стал бы, кто их открыл.

В моей жизни лишнего не бывает —

И самые темные краски с чернилами пишут слова,

Которые в мыслях чьих-то растаяв,

Выводят в сознании чьём-то мои имена.

22.05.2020 г.

«От угла…»

От угла

до угла

по длинной

дороге

выстраивались слова

на моём языке —

их пороге —

чтобы я,

их сказав,

ни одного не упустила…

От угла до угла они

стоят, звуки раскинув,

чтобы я,

их собрав,

уникальное звучание получила

на своём языке —

их пороге…

Они являются ко мне извне,

чтобы указывать

дорогу.

11.02.2021 г.

«Взялась знакомиться с Бродским…»

Взялась знакомиться с Бродским.

Читаю – огромный талант.

Талантами были Есенин, Высоцкий,

чудак Маяковский, Цветаева… Штамп

таланта на лбу у поэтов,

их видно по этому штампу издалека:

одной строчкой попадать в сердце

не может без штампа на лбу одна лишь рука.

Читаю – он жив – как прекрасно.

Ахматова, жаль, умерла.

Читала – он жив – в самом начале

написано наверняка.

Но нет же, проверка, не жив он!

В ремарках, в крохотных квадратных рамках

пометка: он жил тогда.

Обман. Человек ушёл. Не вернётся.

Вот всё, что оставил он после себя.

Больше не будет, дамы и господа.

Увы. Люди уходят навсегда. Поэт же уйдя

оживает порой в чужих головах,

как при жизни в своих нетленных стихах.

02.02.2021 г.

«Я не открываю новую землю…»

Я не открываю новую землю

и не кричу: “Я вижу чей-то берег”.

Я эту землю создаю,

но чётко я осознаю:

я не Создатель – я есмь прах и пепел.

Наступит день, в который я уйду,

но земли, выросшие под моей подошвой

останутся. И кто-то скажет вдруг:

“Я вижу чётко берег. Чей он?”.

Мой. И даже если его чьим-то нарекут,

останется моим. Как прах и пепел

моих костей, моей души, мною прожитых дней,

в которых было всё: и счастие, и бремя…

И кто-то лишь подумает, не скажет: “Это было с ней?!”.

Да было. Будет, чтобы быть, как злака семя

прорастающее, тянущееся сквозь порей.

Я обожала – не любила,

спала порой, где нужно было жить,

рождала мифы, вместо кислорода

дышала красками из чьей-то головы,

которые в мою попали, как качели

из тех миров, что и живы, и что мертвы

давно иль будут. Победителей не судят.

Я выиграла. Ура. И. Увы.

20.04.2021 г.

«Угодила в силки поэтической пыли…»

Угодила в силки поэтической пыли

заглядевшись на звёзды в своей голове.

Всё. Теперь навсегда буду ключником двери

любой, что в сознании и без него напишу.

Всё. Теперь буду искать уникальные самородки,

что сливаются из этой волшебной пыли в одно.

Всё. Я теперь слова, ноты – строчки,

я душа, которая ткёт золотое руно.

25.02.2021 г.

«За мной не стоит тяга к саморазрушению…»

За мной не стоит тяга к саморазрушению

и всё же стираю кожу на пальцах словами,

которые выпадают из моего подсознания,

как будто наверняка понимая,

что их я словлю, даже если будет больно пальцам,

пульсирующим от напряжения.

Какой бы ни был одарён писатель великой властью,

он будет рабом своего положения.

Он будет писать забыв обо сне, о воде и о пище,

он будет слагать эхом рождённые мысли…

Чем ярче талант, его сила, сияние,

тем больше и власть, и осознание —

хотя оно не всегда и у всех проступает —

того, что ответственность кроет факт существования

тебя, как носителя брата огня – таланта.

Ты здесь не царь. И не князь. Лишь ружьё адъютанта.

20.07.2021 г.

«Ни человек, ни дух, ни существо…»

Ни человек, ни дух, ни существо,

но всё же власть дающее кольцо,

сжимающее палец, шею иль чело

того, кому так сильно повезло

им обладать одну лишь жизнь,

порой короче, но не дольше.

Талант почти что нимб,

почти что предсказание пророка,

но святости в нём нет,

чему виной лишь человек

им наделённый на короткий срок.

За то, что одарён, в даре своём ты будешь одинок.

Не нужно обвинять высокую цену —

за всё и “здесь”, и “там” нужно платить.

Все платят за своё. И я плачу.

Так как сама того хочу. Хочу испить

из чаши драгоценный эликсир

и потому ввергаю дни

свои и данный мир

в оплату каждой капли, что вкушу…

Уже не остановлюсь. Всё выпью и… Всё испишу.

Ведь всё равно умру.

Так лучше умереть свободной, не в плену

сомнений: “пить – не пить?”. Всё выпить.

для того, чтоб сотворить

всего лишь то, что только я смогу прочувствовать и оживить,

пусть даже лишь на краткий срок.

Такой мой выбор. Моя жизнь. И мой урок.

Пока не прозвучит последний мой звонок

я вновь и вновь буду спускать курок,

чтоб расплатиться с чашей, что меня поит…

Так создаётся и писатель, и пиит.

08.07.2021 г.

«Я не приемник чьих-то талантов… Наверное…»

Я не приемник чьих-то талантов… Наверное.

Все мы приёмники волн и частот – выражение самое верное.

Я не последователь, не классик и для будущего я не знаю кто я есть,

но!

Я уже заговорила… Где-то уже может быть брошено или

ещё будет мною кинуто

то редкое зерно,

что где-то будет взрощено из моих слов,

что в мир отправлены в конвертах,

сотканных из снов других миров,

которые я вижу/видела пока я есть/была…

Такая вот эстетика и эстафета нашего пера.

02.02.2021 г.

«Ты с Вечностью ни разу не поговоришь…»

Ты с Вечностью ни разу не поговоришь,

хотя слова в потоки далека и пишешь,

хотя душу свою из грудной клетки вырвя кинешь

подальше своей жизни прожитой… Ты не услышишь,

как уста чужие будут петь мотив

мыслей твоих запечатленных в строчках…

Ты будешь запятой, тебе не быть конечной точкой…

Ты будешь сказкой или будешь миф,

но кем родился и кем умрёшь ты знаешь неспроста.

Ты знаешь точно.

22.09.2021 г.

«Запиши мои мысли на своих полях…»

Запиши мои мысли на своих полях,

полюби их звучание в темноте.

Разные люди мечтают о разных дарах.

Мой же дар – звучание в чужих головах.

Если я себя никогда не пойму —

не расстроюсь. Важна лишь моя игра.

За меня мой путь только я и пройду.

Остальным – лишь их тропа.

Сколько слов напишу – столько я и жила,

и ещё чуть-чуть там,

что назвали жизнью ещё до меня…

Я внимаю звучащим в моей голове дарам.

31.05.2021 г.

«Всё сжечь, чтоб потом пепел любить…»

Всё сжечь, чтоб потом пепел любить,

миллионы песен не услышать, но спеть,

чтоб не зря умереть.

И любить, и пылать, и жить,

чтобы быть и не быть,

и себя лишь раз подарить,

чтоб в миллиардах сердец оставить след.

Жил, живёт и будет жить

Писатель-Поэт.

07.06.2021 г.

«Когда душа моя болела…»

Когда душа моя болела —

рождались громкие стихи.

Когда она же онемела —

прозой заговорила ты,

та, что слово с словом вяжет,

плетя неповторимые узлы…

Когда-то обо мне прохожий скажет,

смотря в моё лицо: “Я всё её прочёл – прочти и ты”.

31.05.2021 г.

«Улыбаемся и пишем…»

Улыбаемся и пишем.

Через боль в мозольных пальцах,

сквозь покров нежданных писем,

что в сознании набатом

в танцах

выступают на поверхности бумажной.

Ты – поэт – лишь это важно.

Улыбаемся и пишем —

Дар не повторяет дважды.

13.02.2022 г.

«Не забивать вам в моё сердце раны…»

Не забивать вам в моё сердце раны,

Не забывать мне ваших странных рук.

Мои думы чудны, и многие упрямы,

Они не знают тех, кто говорит мне: “Друг!”.

А потому не лезьте ко мне в душу,

Вам всё равно туда без спроса не попасть.

Не путайте вы океанов с лужей,

Ведь вмиг утонете во мне, а жаждите нырять.

Очнитесь, люди!.. Не смотрите косо

На тех, кого умом порою не понять.

Не нужно думать, что вам можно.

Подумайте о том, что вам нельзя. И где отведено стоять.

Не нужно критики, её мы не услышим

Сквозь пелену из сотен тысяч лет.

Мы чувствуем, но мы порой не видим

Их всех: писатель, музыкант, поэт.

Пока их души возвращаются в мир бренный,

И можно их из да́ли созерцать,

Нам можно знать, что до поры нетленной

Коснуться можно снова… Но не взять

Того, что кажется нам слишком сложным,

Того, что видится лишь изредка, во снах.

Нам можно всё, им многое не можно,

Поэтому они заточены в своих перстах.

И тычет перст на ново полотнище,

Указывает нам куда глядеть.

Но снова – снова мы слепы и слышим,

Как та рука поводыря вздымает твердь.

Прокладывает тропы нам, толкает в спины,

Но ноги заплетаются и не идут…

А потому блуждают души тех поводырей, как проливные ливни…

Я в ливне том лишь капля. Для иных стихий – сосуд.

05.02.2020 г.

«Читать современную чушь тоже полезно…»

Читать современную чушь тоже полезно.

Для того, чтобы видеть, как делать не надо.

Захламлять себя чушью – вот что вредно.

Прочитал – сделал вывод – оставил не рядом

и пошёл дальше, прокладывать свой путь-дорогу,

сотворяя свои – не чужие – ошибки.

Прочитали моё – я написала немного —

и пошли прочь чертить свои заковырки,

опечатки взводить двое суток не спавши —

всё писавши-писавши-писавши-писавши… —

пропускать запятые и путать героев.

А потом, с благодарностью ко всем своим фальшам,

благодарно терпеть всё: любовь и побои,

что на вас, несомненно, обрушатся после.

Зарубите себе на носу: и один в поле воин.

Важен внутренний стержень – не что-то другое.

16.01.2022 г.

«А писатели сейчас не пишут красиво…»

А писатели сейчас не пишут красиво —

они пишут правильно и без ошибок,

чтобы случайно не промахнуться мимо

рамок, шаблонов и копирок.

А поэты сейчас поисписались —

где-то сдались, а где-то продались,

где-то заглохли, не попытались

новое слово сказать… Загнались.

В каждом веке и деле, конечно, есть исключения —

вот они-то и пишут (напишут) историю.

Маяки эти будут вроде знамения:

чем их меньше – тем дальше мир от спасения.

04.02.2022 г.

«Мои детские песни спеты…»

Мои детские песни спеты.

И уже, пожалуй, давно.

Всем знакомы их куплеты:

“Узник”, “Песнь”, “Турнир”… Полотно

изрисовано красками жизни.

Я вступаю в юность свою.

Продолжаю петь свои песни —

и до ноты последней все допою.

Что там в тридцать со мною будет

знать заранее я не хочу.

Но в свои двадцать знаю точно:

если вдруг до седин доживу,

тогда только затем, чтоб оставить

часть того, что сама не пойму.

Если что-то миром и правит,

и способно прервать войну —

это росчерк. Так пусть же оставит

странный символ мой почерк,

прежде чем навсегда опущу я руку.

08.07.2021 г.

«Послушай меня. Я о важном говорю…»

Послушай меня. Я о важном говорю.

Кто-то слушает радио, а ты – меня.

Я Дар не потому что дарю.

Потому что одарили меня. Земля

на которой я временно лишь нахожусь

и в которую прахом лишь телом паду,

будет помнить моё ещё сколько-то лет

в времена, которые будут, когда меня нет.

Я пока здесь и пока не ухожу:

улавливаю волны эфира, пишу.

Привет, кто-то, кто читает мой стих.

Громко, да? Я не из тихих, не из таких… немых…

02.02.2021 г.

«Опилки отлетевшие от живой души…»

Опилки отлетевшие от живой души,

как от живого дерева —

вот теперь что для меня всё, даже ты.

И, вроде бы, добавить нечего,

но вновь прочтя свои слова

на километрах разукрашенных чернилами бумаги,

я допишу ещё себя.

Писатели – живые, практикующие маги.

06.10.2021 г.

«Всё пройдёт и позабудется…»

Всё пройдёт и позабудется,

мысль непостоянная: погрустит и снова влюбится,

вновь родит прекрасное дитя…

Творчество – мгновенья вечности внутри тебя.

26.05.2021 г.

«Не преследую цели напиться из чаши славы…»

Не преследую цели напиться из чаши славы,

я уже пью из чаши иной и менять не хочу

мягкий вкус вдохновений на яркие лавры,

и мелодии мыслей на вспышек парчу.

Пусть всё будет идти одно за другим постепенно,

пусть приходят по очереди внешнего мира послы,

пусть не буду у правил и ожиданий пленной,

пусть монета не будет ценнее пути…

16.12.2021 г.

«Моё любили больше, чем меня…»

Моё любили больше, чем меня,

как свет луны на краешке очередного дня,

любовь та разливалась, словно бред…

Поймите: без меня и моего вам нет.

И сколько бы вы ни любили лишь моё —

оно меня и верх, и дно…

Не разделить носителя с вам полюбившемся письмом.

Носитель – почерк, душа, мысли, дом

всего того, что вам легко любить.

Моё вам без меня не получить.

08.09.2021 г.

«Я вижу, что происходит в мире…»

Я вижу, что происходит в мире,

я понимаю, к какому исходу люди себя ведут:

будь то на площади или в квартире,

они себя сами казнят-расстреляют-убьют.

И будь то политика или пола признак,

цвет кожи, русло мыслей, просто бунт

против всего (и себя самого) —

свобода “свободных” всего лишь призрак,

а призраки, знаете ли, не живут,

они существуют за счёт чужих мнений,

что будто бы им роднее родных…

Боюсь, мы рискуем стать поколением,

ударившим мощно себя же самих

под дых.

И будут цензурой давить слова сильных,

и пропагандой дерзнут замараться…

Мне повезло: я оживляю картины.

Я – поэт. Я не должна затыкаться.

Я не должна потакать и смиряться

перед обманом – ложью – враньём.

Я здесь с добром – не затем, чтоб драться,

ведь в моей власти не только копьё.

Пусть человечество делает дело:

вновь повторяет историю… Пусть рухнет Рим

снова. Я буду словом —

громким, свободным, не слабым и не немым.

Годы пройдут, всё переиначат,

поэтов в их время не понимают и не поймут.

Зрение вновь запоздает. А как же иначе?

Даже слепые в итоге куда-то придут.

Так пусть же идут хотя бы на голос,

что эхом сквозь годы будет лететь.

Я – поэт. Я должна не затыкаться,

чтобы одной хоть душе прозреть.

01.02.2022 г.

«А лучшие стихи пишутся по наитию…»

А лучшие стихи пишутся по наитию —

их кто-то тебе в подсознание напевает,

и ты, их слушая, удивляешься открытию,

которого никто кроме тебя пока не знает.

И излагаешь песни эти на бумагу,

строча ноту за нотой как из пулемёта,

и понимаешь: “Я когда-то в землю лягу —

они не лягут. Их прочтёт вновь кто-то”.

И вновь выводишь эти строчки,

в которых вместо одиноких точек

сплошьмя ты ставишь многоточья,

прозу разрывая рифмой в клочья…

…Не понимаю, древо, чья же дочь я?..

17.03.2021 г.

«Давно пора собрать все вещи…»

Давно пора собрать все вещи

и улететь на край земного шара.

Прервать бега за мимолётным и за вечным,

и вспомнит, для чего бежала

я в этом мире хрупком, малом,

как далеко я от него была, как он был рядом…

Нет, в этом я не ошибалась,

и если бы мне выпал второй шанс – всё б начала сначала.

Коснулась бы пера я краем пальцев,

чтобы потом втирать его чернилами в ладошки,

чтобы всю жизнь свою провести в танце

с тем, что внутри меня, под кожей.

04.04.2021 г.

«В одном кулаке моя проза…»

В одном кулаке моя проза,

во втором держу свою же поэзию.

Я не знала, когда начинала, насколько это серьёзно,

а узнав, поняла – ходить мне по лезвию

этого вечного состояния погружения,

вечной жажды пера, вечного зуда.

И у этого не будет конца – только лишь продолжение,

я ушла в этот мир навсегда —

никогда не вернуться мне больше в этот оттуда.

04.02.2021 г.