Вымысел исключён

Зия БайрамовВымысел исключён

***

– Должна быть правдоподобная история, чтобы читатель поверил, Рита. Поверил и ужаснулся, – сказал высокий мужчина у окна с видом на небольшой сад, где в этот самый момент лёгкий ветерок сорвал несколько лепестков с цветущей яблони и небрежно отпустил их в траву.

– Посмотри на сад, Ритуля. Как писать, когда постоянно отвлекаешься то на деревья, то на чириканье птиц? Нужно заколотить окно досками и наконец сесть за работу.

– Кофе остывает, Боб, пей скорее, – ответила ему жена. – Через двадцать минут спускайся на обед.

Она слышала одно и то же на протяжении последней недели, но у неё не было сомнений: её муж – гениальный писатель. Об этом свидетельствовали изданные книги, раскупаемые быстрее булок с изюмом, а так же литературные премии, о которых Боб просил не упоминать: он искренне считал, что не заслужил ни одной.

– Ритуля, я люблю тебя.

– Знаю, Бобик, я тоже тебя люблю, но не спустишься через двадцать минут к столу – убью.

***

Через двадцать минут Боб сидел за столом и помешивал суп, то и дело задевая ложкой кусочки картофеля и куриные крылышки. Аппетита не было, но Рита смотрела на него с укором, поэтому он заставил себя проглотить первую ложку:

– Ритуля, нужна драма. Подкинь мне идею, а я разовью её до полноценной книги.

– Дай подумать, – Рита закурила, присев на низкий подоконник. – Тебе ведь нужна правдивая история?

– Похожая на правду, – Боб прожевал ещё одну ложку: суп начинал ему нравиться.