Записки нелегала

Глава 1. На горизонте Америка

Позвольте представиться я Сэм. Это институтская кличка, пусть она и останется в этом повествовании как моё имя.

Я расскажу о своем опыте работы за границей в США и Европе. Думаю, что это будет интересно читателю и в наше время.

Начну с того, что уезжал за "бугор" с Украины, потому, что жил и работал в тот момент там. Почему в Америку потянуло вспомните сами какое было время в период 1990–1995 годы. Перестройка в разгаре, наплыв дикого капитализма и рэкета.

Ну куда там с бизнесами или голову оторвут или будешь задницу бандитам лизать.

Что выбрать?

Был у меня кооперативчик по упаковке табачной пыли (ее выбрасывали, а я собирал и превращал в удобрение). Доходы мизерные, да и мафия внутри фабричная не давала житья, а как же — не они ведь додумались сгребать пыль в мешки и продавать, ну а на чужие деньги — ох как много охотников!

Однако к делу. Познакомился я с одним американцем, когда они с маршем "Мира" проходили по нашему городку. Их бедных запирали ночевать в пионерский лагерь в городской черте, даже не в городе, во избежание нежелательных контактов с "украинскими аборигенами". Ну вот я подсуетился, пролез в пионерлагерь, где они жили после "официальных встреч" и нажирались русской водкой…

… Ну естественно пролез сквозь кордон КГБ с «заднего прохода» и не с пустыми руками. И как-то сразу нарвался на таксиста из Нью-Йорка — Тома. Кое какие познания со школы в английском остались, и мы на основе общей любви к национальному русскому веселящему напитку, быстро нашли общий язык, и попутешествовали нелегально по нашему городку и куда-то еще там я возил его на своей тачке.

Расставались через 3 дня как братья.

Естественно была переписка и Том выполнил свое обещание и прислал мне частный вызов в США. Жена была в шоке, и устроила скандал. Заткнуть ей рот пришлось закрытием кооператива и передачей всех вырученных денег на благо семьи.

Как только жёнушка получила деньги, по тем временам немалые, заявила, что я могу ехать хоть в Австралию. Пусть меня простят женщины, но как можно устраивать семейные скандалы, если муж едет на заработки во имя будущего семьи? Понять не возможно.

Как это не странно, но гостевую визу на три месяца я получил в консульстве США в Киеве очень легко.

Я продал свой «Волынец», добавил денег на содержание детей и, помолившись в уголке, отправился в Польшу, к своему другу поляку — Адаму, с которым познакомился во времена челночной торговли в Польше. Адам, как добропорядочный семьянин и верный католик, посоветовал мне быть осторожным и вернуться в лоно семьи, но я был бы не «Сэмом», если бы его послушал и вернулся.

Цель была ясная — увидеть Америку, узнать с чем её едят, и естественно заработать деньги. Ходили слухи, что там это можно сделать и очень легко. Купив билет на Польскую авиакомпанию «LOT», я через 8 часов оказался в аэропорту «Кеннеди» в Нью-Йорке. В кармане — 400 баксов. Страху не было. Был интерес и в некоторой степени злость — как это я, русский, не смогу слопать эту Америку с потрохами? Но все оказалось несколько иначе, чем в Европе.

С моим никчемным английским — первая проблема. Никто ничего не может понять, что я спрашиваю. Приходится объясняться на немыслимой смеси языков и жестов. Гигантская очередь на такси. Но не для меня. Иду в конец, там полицай загоняет тачки и распределяет их по полосам движения. Черный. Объясняю ему, что мне нужен русский таксист. Понимаю что он отвечает — «Жди здесь, я позову, когда увижу русского».

И тут же указывает мне машину — мол садись быстро без очереди, это русский и катись к… матери…

С радостью кидаю рюкзак в багажник, сам кидаюсь на переднее сиденье (кстати это запрещено), и мы отваливаем, обходя всех и вся. Вырвавшись из зоны аэропорта, я наконец обращаюсь к водиле на русском с просьбой позвонить моему другу американцу Тому, т. к. не понимаю систему работы американских телефонных аппаратов. Русский водила тупо смотрит на меня и отвечает, что он есть румын, зовут Никола и очень плохо понимает по — русски… Небольшое замешательство, объяснение на русско-польско-немецко-английском языках с вплетением местных народных выражений, и мы начинаем понимать друг друга с полуслова, с полу-жеста. Останавливаемся. Таксист за свой счет звонит моему другу (оказывается я не набирал нужный код района города). К сожалению как выяснилось мой друг Том находился в другом штате на заработках (и у них там они ездят на заработки из штата в штат). Телефонограмму принял его сожитель по квартире — Джулс, и благосклонно разрешил таксисту завезти меня к нему. Тот и завез. По пути рассказал мне, что он 8 лет в Нью-Йорке, из Бухареста, здесь по «политике», и понимает меня, так как сам был в этой шкуре и вспомнил себя впервые в Америке с моей подачи. Привез меня в район «Квинс», более-менее спокойный район, как он объяснил, и не взял с меня денег, что на румына абсолютно не похоже. Расстались тепло.

Встретил меня Джулс несколько натянуто, но пустил в квартиру. Тут же связался с Томом и выяснив все про меня, разрешил остаться на жительство, вместо Тома. Причем объяснил, что Том оплатил мое проживание в его квартире.

Позже я узнал, так поступают многие американцы, — сняв квартиру, пускают туда сожителей для экономии на квартплате. Квартира по нашим понятиям — трехкомнатная. Я в одной комнате на месте Тома, Джулс в другой, третья под компьютерами и звуковой аппаратурой. Маленькая кухня и ванная комната.

Пришлось после перелёта ехать с ним на его работу в ночной клуб, где он работал звукорежиссером, т. к. он видимо опасался оставлять незнакомого человека в своей хате в первый раз, несмотря на рекомендации друга. Повез меня на своей развалюшке в Манхеттен. Клуб оказался ночным, нигерским и джазовым. Принес мне бокал «кровавой Мэри», без закуски и сказал сидеть — слушать эту долбанную джазовую музыку… Каково, а? После перелета, разница во времени и сиди и слушай этих джазменов. «Закунял» я после принятия на грудь «Кровавой Мэри» без закуски, и слегка приснул за столиком. Джулс меня растолкал, — спрашивает не устал ли я? Хм-м… Смотрю на часы — 3 часа ночи. Пойдем говорить в подвал, там есть диванчик — ты там переспишь, пока он закончит работу в 5 ч. утра. Я с радостью согласился, и «отрубился» на диванчике моментально. Но не успел даже всхрапнуть, как какая то сволочь меня снова растолкала… Открываю глаза — стоит нигер с бабой, и орет мне в ухо — что я здесь делаю и кто я вообще? Отвечаю — русский, турист… В ответ гомерический хохот и пожелание мне слинять отсюда, т. к. это есть место для работников найт-клуба. Ухожу как оплеванный, сажусь за столик и… засыпаю… Кто-то будит. снова. Это Джулс, он закончил работу и мы переправляемся обратно в Квинс, и выпив по банке пива, спим оба до вечера.

Таким образом жилищный вопрос был утрясён и я остался жить на квартире Джулса.

На следующий день решил поехать и начать поиски работы на Брайтон-бич, в район — «Русская Одесса».

Это скопище бывших одесситов, всяких мастей руссаков, и полурусских, магазинов, лавчёнок, забегаловок, ресторанов и пр. и пр.

Русская речь, отсутствие полицейских, что очень странно. Видел пару раз патрульные машины и всё…

Много поляков, пожилых разноязычно говорящих людей, пляж, и остров развлечений с аттракционами — «русские горки», различные игровые автоматы для выжимания денег, барахолка, и метро над головой по эстакаде.

Побродил по русским магазинам, выпрашивая работу кем угодно — от грузчика до программиста в колбасный магазин. Пусто… В некоторых местах откровенно посылали. Повалялся на пляже, обдумывая ситуацию. Пришел к неутешительным выводам, что всё ранее слышанное о возможности заработка здесь — по большей части именно слухи. Но деваться некуда — определив план дальнейших поисков работы, поехал домой и взялся за дело.

На следующий день заказал себе визитные карточки, дал объявление в газете «Новое русское слово» о том, что русский крутой бизнесмен ищет партнеров для прямого сотрудничества в экспорте — импорте. Конечно на Остапа Бендера я не потянул бы, но почему не воспользоваться его опытом? Это решение пришло мне после того, что лично наблюдал и попадался на удочку на том же Брайтоне. Все совдеповские принципы принесены сюда русским эмигрантами и их бизнес осуществляется на тех же принципах — «Не обманешь — не продашь».

Ну вот маленький примерчик.

Читаю в русской газете объявление: «Работа для эмигрантов по упаковке на фабрике по производству джинсов. Грин карта не нужна, платежи наличными. Телефон..» Наличие для официальной работы Грин-карты (т. е. права на проживание и работу на территории США) есть обязательный атрибут. Но конечно множество нанимателей имеют нелегальную рабочую силу на временных наймах, с минимальной зарплатой для рабсилы. Уровень зарплат для нелегалов в 1990–1993 в штате Нью-Йорк для нелегальных нигеров, чиканос, пуэрториканцев (3–4 доллара в час), русских, румын, поляков (5–6 долларов в час). Официальный уровень минимальной зарплаты на легальной работе (6 долларов 35 центов в час). Но я отвлекся.

Итак бегу в фирму по найму — наниматься. Выглядит это так: конторка 3 на 4 метра, стол, компьютер, сидит девочка и записывает желающих. Сразу вспомнил таких же нанимателей у себя на Украине, но все таки решил рискнуть — все таки правильный капитализм, и не должны бы обмануть. Девочка объясняет, что после заполнения анкеты необходимо заплатить 100 долларов за введение вас в базу данных отдела кадров на фабрике джинсов, т. к. платежи по зарплате выдаются наличными, в обход законодательства, а это стоит денег. Верю, плачу. Обещают зарплату 6.5 доллара в час, Вызов на работу по телефону через 7 дней. Я должен иметь рабочую униформу, которую должен купить сам — халат, джинсы, перчатки. Как это обнадеживает… Но, по — русски, прошу выдать мне квитанцию об уплате 100 долларов за посредничество. Девочка смотрит на меня вопросительно. Куда то звонит. Прибегает такой жлобчик, представляется директором фирмы и спрашивает - что за проблема? Прошу выдать квитанцию с печатью фирмы об уплате мною денег.

Жлобчик куда то убегает, через минуту возвращается с печатью, пишет мне квитанцию, шлепает печать, саркастически улыбается, кивает — мол понимаю, понимаю. Еще раз обнадеживает меня, что я уже на фабрике и буду работать через неделю, и мне не надо заботится более о поисках работы. Я в приподнятом настроении гуляю по Нью-Йорку, посещаю злачные места, езжу на экскурсии, радостно общаюсь по телефону с Томом и тренирую свой английский в общении с Джулсом. И они рады за меня. Даже еще раз посещаю фирму по найму — все в порядке найм продолжается, девочка на месте, народ толпится. Вот так думаю в свободном обществе можно зарабатывать, — найти задний проход в какой-нибудь полуподпольной фабрике, договориться с боссами и сплавлять им рабсилу по дешевке, — неплохой бизнес, учитывая, что наплыв эмигрантов огромен.

Проходит неделя, жду звонка, его нет. Бегу в «контору». На двери пудовый замок.

Бегаю, по зданию, ищу супервайзера (сдатчика в наём, контролера — ну что-то вроде нашего домоуправа). Нахожу его и выясняю, что русские сняли эту комнатку на 5 дней всего… Вот тебе и «РАБОТА». И считал себя не «катаемым», а вот тут и меня смогли «прокатить». Ну что же, по моим подсчетам ребята заработали на дураках типа меня за пять дней около 25–30 тысяч долларов и смылись. Хм… Обозлился я конечно, и вот тогда то решил действовать их методами.

Пришло время публикации моего объявления. Сижу в своей комнате, жду звонков. Деньги на исходе. Повалили звонки.

В основном от русскоговорящих. Принимаю их, разговариваю, отсекаю чепухню, назначаю встречи с более-менее мне приглянувшимися «соискателями прямых контактов по экспорту-импорту». Даже встречаюсь. Но все встречи кончаются ничем, т. к. приходят какие то бомжи, или откровенные проходимцы. Хотя сам от них мало чем отличаюсь.

Начинаю упадать духом и подумывать о возврате в Украину, благо авиа — билет с открытой датой возврата. Тут где то на сорок четвертый раз получаю звонок довольно странный — пожилой скрипучий голос, с недовольными нотками, спрашивает — я ли дал объяву, и что я хочу встретиться по делу? Естественно соглашаюсь, почуяв как гончий пес добычу.

Встречу назначаем на Брайтоне. Еду, в пиджачке при галстуке с дипломатиком — все чин по чину.

Спускаюсь с метро и вижу на углу стоит в майке и трусах, старый еврей, вперившись в меня бычьим глазом.

Подхожу, знакомимся, Он — Дима Фидлер. Посмотри говорит на верх, что видишь? Смотрю, вижу вывеску «Клуб имени Владимира Высоцкого». Это мой говорит, я владелец. Пойдем во внутрь поговорим. Несколько тяжелых дверей, сигнализации, проходим вовнутрь, Дима что-то щёлкает включателями — раздается рев музыки, все засверкало-замелькало. Я опешил… Дима орёт мне в ухо, что он бывший пианист, музыкант профессионал и держит этот клуб как хобби, платит за аренду помещения две тысячи в месяц, что он зарабатывает на своей личной колбасной фабрике, и он есть главный колбасный поставщик для всего Брайтона. Тут у меня Аллочка Борисовна была пару недель назад: — «Дима, принес мне колбаски! С её-то фигурой! Ха-ха!». Проходим в бар. Угощает русской водкой, закусываем солёненькими огурчиками, и он приглашает меня к себе домой, где его жена Фаина, угостит нас ужином из курочки.

Я на все соглашаюсь. Дома нас принимает Фаина. Курочка великолепна. Ведем неторопливую беседу… В основном вокруг меня — кто я, что я, чем занимаюсь и что планирую. Рассказываю, что имею кооператив, торгую продуктами, намерен найти партнера здесь, подучиться менеджменту. Вижу, что я Диме нравлюсь. Взаимопонимание и доверие возникает как то сразу. Посмеявшись на тему как меня протянули с работой, он предложил мне пройти курсы менеджмента в частной школе своего друга за его счет. Это предложения я с радостью принял, и две недели посещал эти скоростные курсы, в надежде получить у Димы работу. Тем более, что Дима мне об этом прозрачно намекнул. Окончив курсы «повышения квалификации», мы с ним встретились опять у него дома, и я приготовился получить у него работу на его колбасной фабрике. Однако получил совершенно другое предложение.

В Манхеттене На Брайтоне