33 Буквы

Бросил в поле я крик...

Бросил в поле я крик

И взглянул в вышину. –

- Нет на небе улик.

Я стою, не дышу.

Перезрела душа.

Кто ж сожнёт урожай?

Жизнь ещё не ушла,

Но уж слышу. – Отдай!

Но не в рай, и не в ад:

Сказки мёртвых – пусты.

Пастухи людских стад

Не грязны, не чисты.

В каждом смертном – душа.

Каждый должен дать плод.

Но из сотни – одна,

Остальные – в расход.

Только, всё же – кто жнец?

Кто владелец серпа? –

- Ни певец, ни кузнец,

Ни блаженный, с креста.

Холод дышит с небес.

Цель, наверно, проста.

Но из бренных телес,

Книга истин – пуста!

01.06.02