Басни

«Люблю компот!», – сказал один поэт.

Другой в раздумье репу почесал.

У третьего прорезался сюжет.

Четвертый пальцем в ухе ковырял.

У первого ручьем лились слова.

Второй грустил о смысле бытия.

Над третьим царственно парил Пегас.

А у четвертого летело время зря.

Женился первый. Словно в суп попал!

Второй абстрактно в облаке витал.

На третьего, устав, Пегас упал.

Четвертый потихоньку задремал.

Прошли года́. Поэты вчетвером

Отправились на кладбище, не в рай.

Мораль проста. Махай хоть топором,

Но звание поэта не марай!