Библионекрум

Глава 29: здесь и сейчас

Было прохладно. Ветер с Реки пах ни фига не свежестью, отдавая взбаламученным илом, тухлятиной и едкими, сброшенными не иначе, как с Фабрики, химикатами. Я стоял в тени остатков моста и рассматривал Доки, оказавшись в них снова. Курсор, прыгающий по темным коробкам зданий, по плохо подсвеченным улицам, не сильно радовал.

Отребье пряталось именно здесь. Самое настоящее, не те картинные наемники из своего бара с развлечениями. Тут, рядом с песчаным бесконечным пляжем, уходившим на поворот, окружая Грин-Гласс кольцом, жили самые настоящие местные людоеды. Без морали, принципов и все остального, ненужного на дне, где приходилось выживать всей этой пестро-странной братии ботов с неписями, а также немногих настоящих игроков, по каким-то причинам крутящихся на улочках.

Оказавшись тут и вжимаясь в черные, сырые и пахнущие плесенью деревяшки, первым делом проверил статы.

Сила: 40

Ловкость: 45

Скорость: 40

Живучесть: 45

Интеллект: 50

- Я тут тоже не выскакиваю в открытую.

Сука!

Мартын присел мне на плечо и задумчиво рассматривал панораму перед собой. Голду, протянутую очень осторожно, он засунул за щеку, аки хомяк. И проглотил.

- Ну, вещай, оракул.

Обезьянка-посыльный почесал затылок, сдвинув шапочку на глаза. Сбоку это смотрелось очень мило, прямо ми-ми, если бы не серьга-череп в его левом ухе.

- Да тут все просто! Здесь варят всякую хреновину, продают ее в город, имея с того копейки и обогащая всяких воротил. Потому тут есть настоящие игроки, работают курьерами, есть толкачи, есть даже пара хозяев, выстроивших собственный наркобизнес. И никакой чужак тут к чертовой матери не нужен.

Ясно… Разработчики копируют реалии нашего мира, порой совершенно ненужные. Здесь, в сырой полутьме и тенях, как-то совершенно не ощущается безумие, царящие вверху, у Радиалов.

- Здесь три больших клана, поделивших бутлегерство, наркоту и подпольные бои.

- Какие, к черту, подпольные бои? Здесь же режутся просто так, на улицах!

- Не скажи, - Марты хмыкнул, брызнув слюной мне в ухо. – Бои тут особенные, со специально выведенными или украденными интересными бойцами. Видел «Кровавый хоккей»?

- Ну?

- Палки гну, человек! Барабас, ведущий боев, упер оттуда трех генавров. Говорят, там даже есть пингвин.

Ну, надо же.

- И? Трансляций же нет таких…

Мартын хмыкнул сильнее, превратив щеку, ухо и висок в шерсть, вылизанную котом.

- Это просто ты не помнишь… Ну, или не заслужил доступа. Или ваще нищеброд. Такие как ты, если пропадают, пятьдесят процентов – тут оказываются. И дохнут, да так красиво, с огоньком…

Вот оно как, значит, да?

Мой летающий Гугл, оказывается, форменный шовинист. Самый настоящий ненавистник самых настоящих людей-игроков. Понятное дело, тут мне все это нормально, вон, общаюсь с ним и общаюсь. И… ну-ка, стоп! А откуда я знаю, что эта мохнатая тварь зовется Мартыном? И почему он не корчит рожи, не орет, не выдает меня и вообще, прямо-таки косит под моего друга, а? Чего за хрень, я вас спрашиваю?!

Он успел что-то понять и почти удрал, по своему обыкновению желая раствориться в воздухе. Только алгоритм давно стал понятен, и крохотные литавры оказались у меня. За пазухой.

Свободной рукой я втиснул этого поганца в столб, в самую гниль с трухой, а второй, вытащив ни разу не пользованный нож, на всякий случай подрезал ему ухо. Обезьяне не понравилось, хотя мне не понравилось еще больше.

У него, на отчекраженном ухе, уже были шрамы. Тонкие, едва заметные, но курсор выделил их сразу, приблизил, стараясь удержать мое внимание.

- Кто ты такой, сволочь?

Мартышка Мартын, а так его и зовут, уверен, оскалился. Хорошо, хоть не цапнул.

- Размахался руками, падла? Права качаешь? А если заору?

Осталось только пожать плечами:

- Да ори. Завалю пару-другую упырей, свинчу, если что, или наоборот, наймусь к местному авторитету.

- Ой, какие мы все из себя серьезные-то…

- А тебе, для разнообразия, пущу кишки наружу и закину в реку. На ужин кому-нибудь. Как думаешь, по мнению крокодилов мартышка, также, как человек, состоит на сто процентов из…

- Легкоусвояемого белка? – Мартына перекосило. – Не, ты так не сделаешь, сволота, вот не сделаешь, хрена тебе!

- А, летал уже туда, верно?

- Туда не летал, - огрызнулся Мартын, - в другие места попадал.

- Три раза, верно?

Три шрама на ухе. Стоп, а на другом? И тут четыре. Бля…

Глаза мартышки говорили сами за себя. Меня он явно ненавидел. И вот что интересно – а есть еще такие посыльные, либо остальные обходятся чем-то другим? Совами, сука, или просто получением сообщений.

- Дошло, человек? – Мартын оскалился. – И как тебе теперь ощущать самого себя? Когда играют именно тобой, а не ты весь из себя ферзь, двигающий пешки? Сколько ты ухайдакал наших, так, походя, не считал? У лис когда был, сколько там погибло только из-за твоего задания?

- Чего ты мне лапшу вешаешь, мохнатый! Надо полагать, в обычное время вы тут все из себя хорошие и ходите на чай в гости друг к другу, что ли? Сколько раз я уже вот по кругу ходил?

Тот не ответил, только блестел клыками.

- А… ты все равно оживешь, просто привычно помучаешься, верно?

- Да. Я твой, козлина, ангел-хранитель. И всегда рядом, даже если оно мне не нужно. А ты, сволочь, даже спасибо не говоришь.

- Ой, обидели малыша, точно. А голду ты жрешь для порядка, что ли? Или потом спускаешь на кан-кан от бабуинок или какую другую павианиху в кружевах? Сколько раз я тут был?

Он смог меня удивить.

- Конкретно здесь? Ни разу. Задания меняются все время, дебил. Ты у нас почти чемпион, на тебя крупные ставки от всяких таких же, как ты, кожаных мешков с требухой. У нас тут, какие-никакие, все же законы и обычаи, мы куда гуманнее. А вот вам даже повод не нужен, настоящий, дай потешиться и посмотреть, как такого же, как вы сами, убивают, или как он убивает.

Батюшки светы, прямо философ у меня тут образовался.

- Давай уже, кончай меня, лови свой приход и двигай себе дальше. Один хрен, никакого другого варианта у тебя нет!

Кончить его? Я посмотрел на оскаленную светлую мордочку, заросшую бакенбардами и блестевшую злющими глазами. Даже привык уже, и он точно ничего не расскажет, будет молчать, как тот самый партизан. И что делать?

Что делать, что делать… снять штаны и бегать.

- Да иди ты в жопу, блоховоз.

Я отпустил крылатого, затрепетавшего своими крылышками и отдал литавры.

- Вали давай. Достал уже просто.

Он отлетел подальше. Обернулся:

- Пусти себе пулю в башку. Так проще будет.

И его, неожиданно, разрезала коса. Вязко шмякнуло, разваливаясь пополам. А Смерть, обещанная Ма, появилась прямо передо мной. В своей мини-рясе, джинсовых шортах, рыжих волосах из капюшона и с сиськами наружу.

- Ну и?

- Что?

- Иди за ведьмой, дурачок.

Почему-то казалось, что смогу с ней справиться. И…

- Не дури. Попробуй выбраться. Это правильное задание, доберешься и все, гейм-овер. А эта мохнатая жопа тебе по ушам каталась из-за собственной ущербности. Нам, настоящим местным, не нужны пропавшие игроки. Нам надо, чтобы вы вышли отсюда и чтобы никто не решил уничтожить нас. Из-за ваших смертей, последующих расследований и всего прочего. Нам тут хорошо. Понимаешь?

- Мы встречались раньше?

Она мотнула головой.

- Пока нет. Надеюсь, что и не станем. Иди, найди эту мелкую сучку и уничтожь ее.