Блог демона Шаакси, или адская работёнка

29

*

Однажды мне поступил вызов на общей волне. Редкостной силы и направленности.

Вызывающий с одной стороны знал, что делает, с другой был прямо вот очень по нашей части. Надо отжигать очень ярко, чтобы демоны тебя именно в таком диапазоне слышали. И простыми бытовыми грешками тут не отделаешься, тут надо что-то пожёстче. Так что на зов я шёл, примерно представляя, что увижу.

Ошибся, конечно. Вы, люди, всегда удивляете.

Дедуля, сидящий в инвалидном кресле по ту сторону пентаграммы, был сух, сгорблен и очень, по человеческим меркам, стар.

Одной рукой он поглаживал шёрстку маленькой собачки, бежевой и смешной, из тех, про которых обычно говорят “Одуванчик”. Увидев меня, тупая скотинка радостно тявкнула и приветливо завиляла хвостом.

Второй, твёрдой несмотря на возраст, клиент сжимал пистолет.

Судя по моим ощущениям, пули были серебряными, покрытыми специальными знаками, всё как надо. Убить не убьют, конечно, но выковыривать из сущности потом задолбусь.

Появление моё, обставленное по всем правилам показушного искусства, дедуля воспринял спокойно.

— Ты пришёл, — сказал он. — Хорошо.

Этот кадр не был похож на колдуна, несмотря на ярко выраженные способности; властолюбцем он тоже не выглядел. Его квартира, чистая, как операционная, казалась чем-то средним между казармой и казёным кабинетом… Чем угодно, в общем, но только не жилищем человека.

Мне не оставалось ничего, кроме как заглянуть в его прошлое.

Ну что тут, в общем-то, скажешь…

Дедуля и правда был стар. Вступив с самой юности в определённые структуры, повидал несколько войн, множество земель и несметное количество мертвецов, многих из которых отправил на тот свет лично.

Дело в том, что дедуля всю жизнь специализировался на пытках.

Не то чтобы он был садистом, на самом деле. Скорее, он считал игру на человеческом теле своей работой — и эпоха, в которую он жил, дала ему много практики.

У него не было семьи. Он никогда не стремился к богатству и славе.

Он был маленьким человеком в большой машине. Он делал свою работу. И иногда, как ни странно, не только ломал людей, но и спасал жизни вовремя добытыми данными.

Эта постоянная человеческая ерунда про бобра и козла: оно вечно работает в обе стороны.

— Скажи, существо, — начал дедуля, — правда ли, что ты покупаешь души?

— Бывает.

— Хорошо. Купишь мою?

Я прищурился.

По всему выходило, что старый хрыч уже до сотни дотянул, что по человеческим меркам ничего себе так, и дни его сочтены.

— Бессмертия не подарю, — сообщил я сходу, — исцелить не могу. Извини, но у тебя, так сказать, слишком большой износ.

Уголки дедулиных губ чуть дрогнули.

— Я не глупец, существо. И не трус. Я знаю всё о человеческих телах и их смертности. Я знаю, что умираю, и этого не исправить. Я знаю, что никто не поможет. От тебя мне нужно другое.

Ага.

— Месть? Это обсуждаемо. Я могу, в принципе, накинуть тебе ещё парочку лет жизни, чтобы ты увидел…

Старик покачал головой.

— Нет, существо. Никакой мести. У меня нет семьи, имени, отпечатков пальцев, потому что я так выбрал. Я знал, что те, чьи приказы я выполнял, не оценят моей работы. Это неважно. Я прожил жизнь, как хотел. Мне некому мстить. И не о чем жалеть.

Не понял.

Нет, я чувствовал, что дедуля говорит правду, и что он, как ни странно, не наш клиент. Но тогда какого…

— И что же ты, в таком случае, хочешь?

— Персик, — сказал дедуля, указав на собачку-одуванчика. — Я завещаю тебе душу, а ты позаботишься о Персике, когда я умру.

Э-э-э…

Мы с собакой посмотрели друг на друга. День перестал быть томным.

— Ты извини, конечно, — протянул я, — но для этого есть всякие там приюты…

— У Персика злобный характер.

Я с сомнением посмотрел на виляющего хвостом милаху. Судя по выражению его морды, он считал меня самым милым и достойным лобызания гостем на этой конкретной Земле.

— Да? — я спросил это с вежливым сомнением человека, которому пытаются под видом крокодила продать игуану.

— Да. Я ещё щенком забрал его у детей, которые считали, что игры с гвоздями и собачьими лапами — это очень весело. С тех пор Персик не любит детей. Он сатанеет, когда их видит, и становится невменяемым. Как ты думаешь, как быстро добрые люди из приюта его гуманно усыпят при таком раскладе?

Вопрос резонный. Человеческое милосердие к животным — оно такое, да.

Как и человеческое милосердие в целом.

— Попросить у кого-то из соседей? — предположил я.

— Соседи недавно узнали о моей, скажем так, бывшей профессии. И заняты активной борьбой за историческую справедливость.

Я понимающе кивнул и покосился на забитые фанерой окна.

Историческая справедливость всегда была популярной темой в нашем офисе.

— Ладно, — сказал я. — Но слушай! Есть же, кхм, другой офис. Ну, ты понял. По идее, спасение собачек по их части. И вот это вот всё.

Старик вперил в меня очень внимательный взгляд своих водянистых глаз.

— Знаешь, существо, — протянул он, — я видел многое. Я пережил несколько эпох в самом их эпицентре. Я видел страдающих, и умирающих, и обречённых. Я слышал множество молитв, к некоторым из которых мне даже довелось в молодости мысленно присоединиться. Но ответа никогда не было. И знаешь, что я понял про себя?

— Что?

— Что ваш, как ты выразился, офис работает надёжнее. И честнее. Вы скупщики, да. Ничего нового, с этим я тоже работал. Но, по крайней мере, вы ещё не махнули на этот мир рукой, в отличие от тех, других. И твоему офису, существо, мне по крайней мере всегда было, что предложить.

-

Из блога демона Шаакси

***

Кто-то

*

Я проснулась с глубокой ненавистью к всему сущему, так знакомой и близкой большинству людей с самого утра.

Кажется, мне снилось что-то прикольно-дурацкое. Что я ангел; что я летаю. И вроде бы болтаю с крысой.

Смешно.

Какой только хрени во сне не увидишь.

Лента новостей, от которых градус ненависти к человечеству вырос в геометрической прогрессии, вызвала лёгкую тошноту, но вместе с тем взбодрила; довершил дело традиционный утренний кофе, окончательно вылепивший из меня человека. Такого себе утреннего горожанина, вечно раздражённого и вечно опаздывающего, но уже вполне готового к подвигам.

До смены оставалось несколько часов.

Включила телевизор, выдержала только две минуты, выключила. Интересно, они там физически способны на что-то, кроме пассивной агрессии, бреда и обмусоливания чужой личной жизни? Это ведь задумывалось как искусство, серьёзно!

“Спрос и предложение, — напомнила я себе. — Понимаю людей, которые предпочитают верить в мировой заговор. И даже где-то завидую. Это лучше, чем считать, что люди действительно выбирают это сами.”

Мысль была неприятной. Она горчила.

“Люди сами себя убивают, — прошептал кто-то в глубине разума. — Они не стоят милосердия. Они отвратительны.”

“Может, и не стоят. Но и у нас тут не магазин, чтобы назначать цену чужим жизням.”

Голос затих.

Так-то лучше.

Вообще надо сказать, что с клинической точки зрения слышать вот эти вот голоса — штука очень нездоровая. Даже если они не звучат, а всплывают в твоей голове, как мысли. Не твои, но почти.

Как человек с условно медицинским образованием, я знала прекрасно, что тут до диагноза не шаг даже, а так, полшажочка.

Но голоса были со мной, сколько я себя помню, и с этим ничего не поделаешь.

*

Улица полна людей, машин и голубей. Все спешат, потому что это город, и время тут — самый ходовой товар. Сколько бы люди ни притворялись, что покупают и продают что-то другое.

На вкус город, как тот кофе средней паршивости, что плещется в стаканчике, и как хот-доги, которые продают на углу, и как шоколадное мороженое. Не без привкуса пластика и смога, конечно, но в целом…

Город пахнет рекой, и дымом, и выхлопами тысяч машин, и переплетением множества ароматизаторов, и цветущими деревьями, и мокрым асфальтом, и весной.

Я люблю город, потому что он прекрасен, и ненавижу, потому что он уродлив. Кажется, кто-то из моих знакомых говорил что-то подобное про человеческие города… Но не вспомнить, кто и когда.

Наверное, приснилось. Мне от природы дано излишне богатое воображение.

Этот город пожирает время. Мне казалось, что я не опаздываю, но вот взгляд на часы — и вдруг выяснилось, что времени снова нет. От настойчивых голубей пришлось отмахнуться. С чего это они, интересно, стали такие наглые? Неужели их никто не кормит? Вот уж сомневаюсь… Городские паразиты они и есть городские паразиты. И красивые, и милые, и грязные, и мерзкие — прямо как город.

Так или иначе, у меня не было времени кормить голубей: впереди семь минут на поезде, мимо моста под мостом, и даже не знаю кому ведомо, почему я так люблю на это смотреть… Интересно, кстати, что за эмоциональная сцена разразилась вон там: двое мужчин в деловых костюмах, один прижал другого к опоре моста… Почему лицо этого другого кажется мне таким знакомым? Может, кто-то из бывших пациентов? Я заморгала, прикидывая, не нужно ли вызвать полицию, и увидела, что там никого нет.

Ага, старые добрые глюки. Что-то они особенно забористые нынче! Но это не важно. Как с этим бороться, я уяснила ещё в детстве: притворяйся нормальной изо всех сил, пока сама в это более-менее не поверишь.

Или так, или галоперидол. Ну, или другие, скажем, вещества.

Когда выбор стоит так, я предпочту вечное притворство.

*

Я работаю в заведении, которое мне лично сложно как-то правильно назвать. Мы ночлежка, приют и бесплатная больница по-совместительству. Иногда вообще кризисный центр.

Разумеется, ничто из этого не входит в наши официальные обязанности. Так-то мы просто “Приют помощи имени Ангела Утренней Зари”.

Да, наш падре любит своеобразные шутки.

Хорошо, что так мало религиозных людей хоть раз в своей жизни читали Книгу Книг дальше пролога. Точнее, само по себе это грустно, но для нас к лучшему, пожалуй. А то мы могли бы и проблемы поиметь. Но пока обходится, благо большинству наших клиентов всё равно, как мы называемся, лишь бы были.

Правда про нашего падре в том, что он прошёл через сцену, тюрьму, секту, наркотическую зависимость и ещё ряд фестивалей. Выбравшись из всего этого дерьма, да ещё и на удивление вменяемым, он пришёл к выводу, что вполне готов стать святым человеком.

Пожалуй, я могу оценить этот подход.

Некоторое время он, насколько я знаю, вполне успешно работал в каком-то приходе. И вроде бы даже заслужил глубокие симпатии паствы, в один голос окрестившей его “человеком подлинно святым” — сказалось то ли сценическое прошлое, то ли обаяние, то ли готовность всех оптом простить за то, кто они есть, обусловленное собственным непростым жизненным багажом. Последнее качество, пожалуй, меня всегда восхищало. Мне его порой объективно не хватало…

Впрочем, по определению самого падре, всё то время он занимался имитацией и страдал х***ёй.

И кто бы стал в таком вопросе спорить со святым человеком?

К счастью или сожалению, наш падре не из тех, кто сидит сложа руки. И когда он понял, что работа не соответствует ожиданиям, тут же попытался всё изменить. То бишь нашёл среди знакомых из прошлой жизни очередного умника, желающего превратить благотворительность в выгоду, и предложил ему сотрудничество.

Так возник наш центр.

Наши гости-пациенты все, как один, люди по общественным меркам падшие — или, как минимум, те, кого принято считать таковыми. У них часто всё не то что “не в порядке” с документами — зачастую этих самых документов вообще нет. Как и страховок. Как и денег. Как и представлений о личной гигиене, культуре общения и прочем.

Впрочем, попадаются разные. Вопреки убеждению, что хороших людей никогда не вымывает на обочину жизни, правда выглядит несколько иначе, и я постоянно вижу эту правду своими собственными глазами: по тем или иным причинам, изгоем общества может оказаться любой. В любой момент времени. Как бы ни хотелось почтенным столпам общества верить в обратное.

Мы расположены в таких дебрях, куда не забредают ни туристы, ни благонадёжные горожане. Стены нашего центра изрисованы графити, а над служебным входом какой-то излишне проницательный идиот написал “Оставь надежду всяк, сюда входящий”.

Не удивлюсь, если это был падре, — фирменный стиль узнаваем.

Хотя, если честно, местами это вообще не то чтобы шутка: персонал у нас меняется очень быстро.

И ещё быстрее происходит…

— Я не понимаю, — сказала Эли, которая пришла сюда работать месяц назад, горя волонтёрским энтузиазмом, — почему мы должны помогать таким, как она? Я понимаю, когда человеку действительно нужна помощь. Но эта… она могла бы работать, если бы хотела! А вместо этого она нажирается, как скотина, и снова тут всё заблюёт. А мне, между прочим, мыть! И сколько я ей предлагала лечение, и поддержку, сколько объясняла всё по поводу вреда алкоголизма — как об стенку горох!

Я сидела, стараясь не вслушиваться, и молча прикидывая, что давно не видела Марту-лестницу. Ну девушку, что постоянно падает с лестницы. И с чердака.

Она ломает руки, и рёбра, и на лице её появляются синяки… “Может, мне стоит вызвать кого надо? Я спрячу вас. И помогу. Только скажите!” “Нет, тогда меня депортируют. Кто виноват, что я такая неловкая, да?”.

Уговорить её пока не удалось.

Я думала о ней. И надеялась увидеть её ещё раз.

Хотя и знала, что увижу. Но по крайней мере, если она придёт ещё раз, это будет значить, что “лестница” не забил её до смерти.

Хэппи-энд по меркам нашего богоугодного заведения.

— Это ещё ничего, — говорил Пол, парень верующий и очень увлечённый нашим делом, — меня больше всего бесят эти понаехавшие. Ну чего вы тут сидите, а потом приходите, ещё и на жалость давите — наниматель не заплатил? Работать надо официально, чтобы платили! Не нарушай правил, и будет тебе счастье. Почему до людей не доходит такая простая истина?

— Понятно, что многие из них виноваты в своих проблемах, — отмахнулась Бекка. — Помните этого, который Редди? Профессор философии был! И что? Спятил окончательно, ушёл от мира, выбрал жизнь бомжа, сжёг собственные документы… По-хорошему, по нему психушка плачет. Даже не знаю, почему его не упекли туда, если честно.

— Хотели, — буркнул Пол. — Вроде бы его родня ищет, чтобы признать недееспособным и это всё. Но ты знаешь политику падре: наши посетители все равны, мы не знаем о них ничего, не сдаём никому, и всё вот это вот... Но это тупо, как по мне.

— Этот сброд надо сортировать, — сказала Эли. — И помогать только тем, кто этой самой помощи действительно заслуживает. Я не знаю, почему падре…

Я уронила чашку.

Прямо в стенку.

Чашка разлетелась множеством мелких осколков.

Плохая новость: кажется, я окончательно спятила.

Хорошая новость: наконец-то они заткнулись.

— А кому решать, — спросила я, — кто заслуживает помощи, а кто нет? Кто из вас будет принимать это решение? Кто из вас точно может определить достойных помощи, м?

Ответом мне была тишина.

— Ну ты и больная, — сказал Пол, выражая общую мысль. — Неужели не понятно, о чём мы говорим? Ты сама видишь это каждый день!

— Мне понятно, — и правда понятно, на самом деле.

— Если тебе их так жаль, то в ночлежке сегодня убираешь сама! — быстро добавила Эли.

— Договорились, — бросила я сухо, выходя в коридор.

А ведь эти тоже скоро сменятся.

При мне персонал менялся уже три раза.

Они однажды просто не выходят на работу, и всё.

“Они выгорают, — говорил по этому поводу падре, — в тот момент, когда окончательно перестают сочувствовать чужому горю. Никогда не слышала о падших ангелах? Тут все сотрудники такие, если хочешь знать. И ты тоже, без вариантов. И главный вопрос заключается в том, кто как глубоко падёт.”

Этот мне падре. И его своеобразное чувство юмора.