Болевой порог

Земля в дорогу уже готова,

По горсти бросьте и отойдите.

Вот только вслед здесь не надо слова.

Прошу, молчите, совсем молчите.

И всё забудьте, когда что было…

И облик странный сотрите тоже.

Ведь всё промчалось и в ночь уплыло,

Чего уж больше, куда уж строже.

А впрочем, после – за рюмкой водки,

Судите строго: «поэт, задира»…

И спорьте больше – дерите глотки,

Пусть между вами не будет мира.