Caligula

De roses vermeilles

Nos champs sont fleuris,

Et le bras des treilles

Tend à nos corbeilles

Ses raisins mûris.

Puisque chaque année

Jetant aux hivers

Sa robe fanée,

Renaît couronnée

De feuillages verts,

Puisque toute chose

S'offre à notre main

Pour qu'elle en dispose,

Effeuillons la rose,

Foulons le raisin;

Car le temps nous presse

D'un constant effort;

Hier la jeunesse,

Ce soir la vieillesse,

Et demain la mort.

Étrange mystère!

Chaque homme à son tour

Passe solitaire

Un jour sur la terre;

Mais pendant ce jour,

De roses vermeilles

Nos champs sont fleuris,

Et le bras des treilles

Tend à nos corbeilles

Ses raisins mûris.