Диджериду

5

Была ночь. Над головой висела луна, вездесущее светило, куда ж без него! Я сидел рядом с развороченной могилой, на камне которой значилось «Несторенко Иван Петрович», и дырявил берцовую кость своего брата.

Призову ванькин дух ганлином, а потом мы пойдем в ту музыкальню Василича и купим диджериду. Сейчас из-за границы все возят, этих диджериду там — как в ванькином доме фарфоровых чашек. Брат сыграет мелодию и успокоится, наконец отстанет от меня, и я смогу жить без постоянных напоминаний…

Я все никак не мог спилить набалдашник, ну, то место, где кость соединялась с коленным суставом. Вот же брательник, кальций, наверное, пачками жрал… Я принялся долбить костью по могильному камню: тук-тук, тук-тук, не без удовольствия думая, что даже не мечтал сыграть на надгробии своего братца, как на барабане.

Ну что, вертишься там в гробу, да? А нет, не вертишься. У тебя же теперь нет ноги! Ну ты ручками упирайся в доски…

Я заглянул в гроб. Какой же ты убогий, всеми любимый брат! Вот бы все увидели тебя таким.

Тук-тук. Надпиленный набалдашник откололся. Готово.

Я никогда раньше не видел ганлин и знал о нем только с чужих слов, поэтому мог только гадать, насколько близкой получилась моя костяная флейта к тому, что задумывалось тибетскими монахами. А, и так сойдет!

Я поднес ганлин к губам и понял, что не знаю, какую музыку играть. Верка не уточнила, были ли у монахов какие-то особые мелодии для призыва духов, или они играли все подряд. На секунду я даже усомнился, что Верка вообще правильно поняла те байки, что отец ей рассказывал. Да и сам он мог быть запутан кем-то еще.

Я отложил ганлин. Что же играть? Похоронный марш? Но я же собрался заставить братца восстать, а не упокоиться. Упокоится он сам после того, как сыграет на диджериду, уж в этом я был уверен.

Но как бесплотный дух сыграет на материальном инструменте? Можно ли как-то убить инструмент, чтобы мертвец играл на мертвом… Для этого придется сломать диджериду, но разве получится играть на сломанном инструменте?

Брат бы в такую ситуацию не попал. Он бы все распланировал, все обдумал. Засранец.

Призову, а дальше — как пойдет.

Я снова поднял ганлин. Вопрос «что играть» все еще был актуален. Сыграть бы «Лунный свет», раз уж брат его любил — на эту мелодию он точно явился бы; но я не знал нот. Я же не брат, который мог повторить любую песню на слух! У-у, как я его ненавижу!

По памяти я мог сыграть только те советские песни, которые мы с «Балагурами» исполняли со сцены раз сто. Серьезно, звали бы нас во все дома культуры по стране, если бы мы играли лирику?

— полилась мелодия по кладбищу.

Звук моего ганлина был убогим. Не знаю, может, он таким и должен быть? От его звука кровь стыла в жилах и у меня, и у ворон на деревьях.

Мне показалось, что в отражении гладкой поверхности надгробия мне предстает видение: рядом с мавзолеем вновь висят красные флаги.

Ганлин стонал марш, а танки ехали с площади задом наперед.

— В стране всенародного братства…

Мой нагрудный карман полегчал, опустев — раньше там был новый российский паспорт.

— пошел я на второй припев.

И я уже не мог сомневаться, призрак воистину восстает, но то был призрак не моего брата, а советского государства…

— доиграл я последнюю строчку припева.

Кладбище исчезло. Я сидел в столовой напротив «Лунной сонаты» рядом с братом. Перед нами стояли тарелки с гуляшом, а радио трещало что-то патриотическое. Я вернулся в день перед путчем.

Как же… как же все прошло удачно! Не придется придумывать, как призраку играть на живом инструменте и все такое… Я мысленно возблагодарил тибетских монахов.

Брат болтал про диджериду.

— Стасик, — уговаривал он, — это же будет культурный прорыв! Для «Балагуров», для всего Союза!

Я открыл рот, чтобы сказать: «Хорошо, пойдем, купим его, пока ты мне своими словами новую дырку в ухе не протер», но язык меня не слушался. Я не мог согласиться с Ванькой. Я же его ненавидел!

Брат продолжал:

— Ну Стасик, у тебя же есть деньги… Я тебе потом верну.

Я говорил себе: ну же, хотя бы молча достань кошелек, протяни ему деньги и все мучения закончатся, — но даже пальцы отказывались мне повиноваться.

— Нет, — смог наконец сказать я. — Ты не получишь от меня ни копейки на свой чертов диджериду. А теперь проваливай!

Ванька посмотрел на меня, будто сомневаясь, что я действительно его брат, а не неведомый инопланетянин в знакомом обличье. Потом встал, не проронив ни слова, вышел на улицу и сел в машину… где и благополучно взорвался.

И пусть через час моя душа, одержимая ванькиной вездесущностью, будет рыдать. Пусть. В этот момент — здесь и сейчас — она ликует.