Добавление к сопромату

На холмах Грузии лежит такая тьма,

что я боюсь, что я умру в Багеби.

Наверно, Богу мыслилась на небе

земля как пересыльная тюрьма.

Какая-то такая полумгла,

что чувствуется резкий запах стойла.

И кажется, уже разносят пойло,

но здесь вода от века не текла.

— Есть всюду жизнь, и здесь была своя.

Сказал поэт и укатил в Европу.

Сподобиться такому автостопу

уже не в состоянье даже я.

Неприхотливый город на крови

живет одной квартирой коммунальной,

и рифмы не стесняется банальной,

сам по себе сгорая от любви.

И через воды мутные Куры,

непринужденно руку удлиняя,

одна с другой общается пивная,

протягивая «ронсон» — прикури!

Вдвойне нелеп здесь милиционер,

когда, страдая от избытка такта,

пытается избавиться от факта

не права-нарушения, — манер…

Я от Кавказа делаюсь болтлив.

И может быть, сильней, чем от «Кавказа».

Одна случайно сказанная фраза

сознанье обнажает, как отлив,

а там стоит такая полумгла,

что я боюсь, что я умру в Багеби.

Наверно, Богу мыслился на небе

наш путь как вертикальная шкала.

На Красной площади всего круглей земля.

Всего горизонтальней трасса БАМа.

И мы всю жизнь толчемся здесь упрямо,

как Вечный Жид у вечного нуля.

И я не понимаю, хоть убей,

зачем сюда тащиться надо спьяну,

чтобы тебя пристукнул из нагана

под Машуком какой-нибудь плебей.