Галерея Миров

29

Кто-то позвал. Рон открыла глаза.

Арена…

Жара, воздух пляшет вдали, как над костром. Простолюдины на ступеньках галдят, точно стая ворон, предвкушая зрелище. А здесь, на балконе на все взирают с хладнокровным любопытством, впрочем, нервно барабаня пальцами по спинкам кресел… тррум… тррум… тррум…

— Вы задремали на солнце, юная госпожа, — улыбаясь, сказал высокий раб и поставил рядом узорчатый поднос с фруктами. — Представление скоро начнется.

Он говорил на языке, чем-то похожем на латинский(…мертвый язык… язык медицины…)… но только чем-то. В любом случае, сейчас для Рон этот язык был родной.

Раб… обычно они смотрят преданными глазами, как собаки на любимого хозяина. И, как в собаке, есть в них что-то трусливое, простодушное и всячески стремящееся угодить. А у этого взгляд свободного человека. И в синих, как небо, глазах — глубина, мудрость и грусть…

— Спасибо, Виктор, — сказала Рон, как равному. И даже не удивилась, откуда знала это имя.

— Вы слишком добры, госпожа, — задумчиво произнес он. — Я пойду, если позволите…

— Оставайся. Садись, — совсем по-детски засмеялась «госпожа», указав на ковер возле своего диванчика. Виктор сел, снова улыбнувшись.

На Арене пока никого не было… Наверно, где-то в клетке голодный тигр яростно хлестал себя хвостом по опавшим бокам. И, наверно, в другой клетке, стоял человек… в раскаленных на жаре доспехах, с мечом и щитом… вдыхая, чувствуя, растягивая последние минуты и секунды перед боем… или молясь своим северным богам…

— Что ты делаешь, Виктор?

— Молюсь, юная госпожа… — он обернулся и посмотрел в глаза Рон…

Лязгнули открывшиеся решетки, и вся арена взревела, совсем как… да, как на слете «Невидимок». В ту же секунду все, что было желтым, стало серо-белым. Снег… на слете тоже есть своя Арена… разве что без балкончика для знати…

Рон оказалась в мягком кресле, выдранном из довоенной машины… здесь почти все в таких креслах… оказалась в самой середине толпы. Ив был где-то рядом, Марка… еще несколько знакомых… Дан… все с хищным, радостным, пьяным блеском в глазах…

Виктора рядом нет. Исчез и все…

На Арене двое… люди… враги…

Виктор? И он там. Как пленник, голый по пояс и с одним только ножом. Против точно такого же пленника… похожи оба, как зеркальные отражения.

Виктор… Виктор… Вик-тор… Victor! Победитель по-латински. Это не его имя… как смешно…

Текущая красным рана на плече, и эта глупая полоса через весь затылок…

— Денис!!! — Рон заорала изо всех своих сил.

Пленник обернулся и в удивлении даже выронил нож, глядя, как она бежит через толпу чуть ли не прямо по чужим головам и спинам…