Газета День Литературы # 008 (1998 2)

“Умом Россию не понять…”

Такие вынести потери

и вновь предаться

древней вере —

цыплят по осени считать…

Ворчать, что горе —

не беда,

да о стволах и — лесе…

Уже отпали города,

моря, станицы, веси.

Уже повымерло людей —

как в тую голодуху…

И сколь ни выбрано

властей —

проруха на старуху!

И, сколь ни щедрый

был Щедрин,

наврав про город Глупов,

за год один, за день один

у нас поболе трупов!

Кто с колокольни,

кто с крыльца,

кто из окошка свержен.

Вон на какого молодца —

и то ОМОН рассержен!

И ничего-то не постичь,

кто нынче виноватей…

Молчит лефортовский

кирпич,

и глух бушлат на вате.

Стоит такая тишина —

матросская полоска…

Идет подпольная война,

а сыплется известка.

И карта ветхая страны

скупой овчинки уже.

Где реки синие, — видны

червонной краски лужи…

И впору б камни собирать,

не камни — пыль пустую…

Доколе можно — запрягать,

хваля езду лихую?..

А вот же медлим, господа

своей судьбины тайной.

Крушатся с рельсов поезда,

горят леса — случайно!..

А уж какой на промыслах

чадит пожар оплошный!..

Но боль — не в боль,

и страх — не в страх

тебе, народ острожный!

Но вдруг случится и такой

неодолимый случай:

Господь пождет,

взмахнет рукой —

склубимся гневной тучей!

И, разом на ногу легки, —

сполошная година! —

дойдут мятежные “совки”

до нужного Берлина.

И вспять откатится Восток,

и расточится Запад…

Блестит березовый листок:

Какой отрадный запах!

А там и папоротник твой

зацвел купальским цветом!..

Так было древнею весной.

Так будет скорым летом.