Русские сны в таджикских горах

Сообщество « Круг чтения » 09:54 24 августа 2017


Русские сны в таджикских горах

Тимур Зульфикаров

12

Оценить статью: 2

РУССКИЕ СНЫ В ТАДЖИКСКИХ ГОРАХ

Владимиру Бондаренко - Первому Критику, Просветителю, Читателю России

В далёких лазоревых таджикских ущелиях горных

Заскучал… затосковал…

Затуманился… загорюнился… затомился я

По русским валдайским кочевым многоструйным холомам

Где лежат черепа и шлемы забытых былинных героев…

А за что полегли они…

За что шлемы сложили…

Нынче все позабыли…

Русь Святую пропили

Обменяли на базаре… на торжище…

На гноище – гульбище

На самогона бутыли…

Лихо!..

Но заскучал… затомился…

Затуманился … затосковал я…

По дубовым дубравам речистым…

По соснам с кулончиками текучих смолок душистых…

По льнам – жемчугам живым переливчатым серебристым…

По венериным башмачкам… по фацелиям… по короставникам… по цикориям…

По деревенькам заброшенным заколоченным Гвоздями Голгофскими

Что пали с Ладоней Воскресших Спасителя

И прилетели на Русь…

На Безвинную…

На Беззащитную…

На Всеоткрытую…

Дождь Голгофских Гвоздей и досель летит над Россией…

Ах!.. Ну что-то я замаялся заскучал в горах таджикских

По старой яснополянской одинокой на ромашковом поле берёзке

Похожей на мою матушку

В послевоенном платьице в голубой горошек…

Ах, ночь в далёких затерянных горах!..

И только подушка в саманной кибитке узнает о моих слезах…

О сладкопустынных слезах неизбывно предивных… предлинных…

О, Господь!..

О, Хозяин всех ночных подушек, слёз и кибиток…

О , Господь!..

Но чудится мне

Что кто – то, как матерь с отцом,

Тихо нежно сокровенно плачет обо мне

Как о дитя – сироте

В далёкой заброшенной заколоченной

Гвоздями Голгофскими

В колыбельной родимой новгородской яжелбицкой избице…

Ужель Ты, Спаситель?..

Господь!

Ты сказал:

« Блаженны плачущие – ибо утешатся…»…

Вот мы и тешимся … утешаемся…

А чем ещё утешаться

Как не слезами

В дальних кибитках и избах

И чудится, что для Второго Пришествия Твоего-

Осталось только отворить забытую в травах калитку

Да сорвать одичалый пион медовораскидистый всегостеприимный

Да наклонить куст жасмина пьяноцветущий

Чтоб не задел Вечного Гостя лепестками летучими!..

ПОЛЕ НЕТРОНУТЫХ ДИКИХ МАКОВ

Чингизу Гусейнову и Елене Твердислова

… Возлюбленный мой нечаянный

Я жду тебя!..

В маковом невестином платье - чакане

У лазоревой саманной медовой кибитки моей…

… Возлюбленная нечаянная моя!..

Я иду к тебе!..

Но!..

Между нами безвинно колеблется плещется

Поле хрупкоцветущих диких непуганых маков

И как я нарушу … развею…

Их алую девственность…

Их первозданность…

Их первозванность…

… Возлюбленный мой!..

Завтра утром придут сваты

И увезут меня навсегда …воровато…

В высокогорный зороастрийский бесследный кишлак

Дальный… дальный…

Где только звёзды… чабаны… грифы и орлы витают

Где я буду рождать детей… варить вечный плов…

И забуду про Любовь…

Но вот я стою… и жду тебя…

В маковом гранатовом переспелом платье…

… Возлюбленная моя!..

Я люблю тебя…

Я люблю твоё маковое платье…

Но!..

Как я могу

Разрушить !..

Разъять!..

Измять!..

Расплескать!..

Поле хрупких ягнячьих безвинных доверчивых маков…

… Возлюбленный мой!..

Завтра придут тихие хищные льстиво змеиные сваты

И увезут меня…

И мой нетронутый бутон – мак

В маковом платье…

…Возлюбленная моя!..

Не уходи!..

Подожди!..

Пока не опадут не рассыпятся скороспелые скоротечные маки…маки… маки…

… Ах! Возлюбленный несужденный мой!..

Если вы страшитесь нарушить измять расплескать поле маков -

То как вы сорвёте мой алый струящийся бутон – мак… мак… мак…

В маковом платье…

… Возлюбленная !..

Не уходи!..

… Возлюбленный мой!..

Прощайте!..

Прощайте…

Прощайте…

Я слышу топот локайских угрюмых копыт

Это мчатся пеннопобедные лихопьяные сваты… сваты… сваты…

По полю непуганых беззащитных растоптанных расплескавшихся маков…

Маков…. Маков… маков…

Аааааааааааа………

ПУТЕШЕСТВИЕ НА МАЗАР

Татьяне Аксёновой - Бернар

Я брёл на старинный нагорный мазар,

Где ждут меня шейхи загробные забытых эпох и народов,

И вдруг предо мною – цветущий шиповник восстал наповал,

И дева кишлачная перезрелая

В платье гранатовом спелом

И в изумрудныз изорах нетронутых –

Пылает, как огнь… как забытый костёр под шиповником…

Оййййхо!..

Шиповник опал

И дева пылающая

Затерялась… сокрылась…

Взлетела в летающих изнемогающих лепестках…

И я , улыбаясь, продолжил свой путь на забытый мазар…

Но всё озирался… скитался… оглядывался…

Маялся… уповал… усыхал…

Застывал… умирал…

Как Лота – Жена…

Вечномёртвая…

Вечноживая…

Милые друзья!..

Сегодня мне 81 год…

Поэты редко доживают до таких лет, особенно, на Руси…

Эллины говорили, что боги забирают своих любимцев – поэтов рано…

Но мудрецы живут долго…

Иногда я чувствую себя одиноким , но ваша любовь к моим строкам спасает…

Бесы замалчивают Русскую Культуру и мою поэзию в Ней…

Но вы, братья и сёстры, не даёте бесам торжествовать…

Иногда на моём блоге появляется до 80 тысяч читателей…

И это радостно!..

Вспоминаю Солоухина:

« Россия ещё не погибла, пока мы живы , друзья!»

Послушайте маленький концерт из моих песен под тысячелетними чинарами, где мне показалось, что мне тоже тысяча лет…

Обнимаю вас!..

Ваш Тимур Зульфикаров


Теги события:

поэзия притча мудрость философия откровения баллада религия


Загрузка...