Город без людей

Глава 11. Гидрология

— Борух, как ты думаешь, что за партизаны у нас в подвале сидели? — спросил Артём, наворачивая картошку с тушёнкой.

— Конторская спецура, скорее всего. Мобильный диверсионный спецотряд.

— А батюшку нашего они зачем утащили?

— Как источник информации, вестимо. Представь себе, они вылазят из своего схрона — а тут гражданский шароёбится. Конечно, прихватили с собой для допроса. Кто такой, откуда взялся, что знает?

— Самих бы их прихватить… Очень мне интересно, что они знают? Уж, наверное, побольше нашего!

— И не мечтай. Серьёзные ребята, по всему видать. Этих так просто не прихватишь… Ох, боюсь, будут у нас ещё с ними проблемы!

— Но почему они остались, а не исчезли вместе со всеми? Это явно не случайная флуктуация, раз целый отряд. Потому, что в подвале сидели? Нет, не может быть — тогда бы тут столько пьяных сантехников уже повылазило…

— Да нет, они явно в курсе происходящего — вон, и прибор у них какой-то стоял электрический, и в засаду заранее сели… Так что не зря я подвох чуял — не обошлось тут без конторских.

— Думаешь, это они? Ну, солнце погасили и все прочее? Не слишком ли круто?

— Даже если и не их рук дело, то они явно что-то знали.

— И никого не предупредили?

Борух посмотрел на Артёма с удивлением:

— А когда они кого предупреждали?

После ужина они снова поднялись на смотровую башню и Борух, отдав бинокль Артёму, тщательно рассматривал закатный горизонт в прицел СВД. Артём тоже бегло просканировал окулярами прилегающие кварталы, но вскоре это занятие ему наскучило — город был пуст и тих. Садящееся солнце подсвечивало красным контражуром высотки северного района, вовсе не смущаясь тем, что ему полагалось бы закатиться на западе. Этот факт вносил определённую нотку сюрреализма, но на фоне всего прочего — не слишком заметную. В конце концов, стороны света — условность, принятая для удобства ориентирования.

— Борух, ты чего там высматриваешь? — спросил Артём, утомившись наблюдениями.

— А ты не видишь? Экий ты, писатель, ненаблюдательный! Смотри вон туда, в сторону… хм… условного запада. Ну, где нонче солнце садится. Во-он туда, левее шестнадцатиэтажки с башенкой.

Артём припал к биноклю. Долгое время он не мог понять, на что пытается обратить его внимание прапорщик, но потом сообразил, что рассматривать надо не ломаную линию домов, а горизонт. За тёмной гребёнкой небольшого леса отчётливо просматривалось несколько тёмных струек дыма.

— Костры жгут, что ли? — удивился Артём.

— Ох, горе моё, какие, к черту, костры? Ты учти расстояние! Это, скорее, пожары, причём довольно неслабые. Что там, за этим лесом, не знаешь?

— Случайно знаю. Село Овинное — через него трасса проходит.

— Большое село?

— Ну, так… Не маленькое. Домов на двести, наверное — а может и больше, я ж только по трассе сквозь него проезжал. Там даже администрация своя — у них ещё Ленин такой оригинальный стоит, пальцем в окно тычет. Мелкий, крашеный серебрянкой, но на огромном постаменте. Вроде как на вырост…

— Черт с ним, с Лениным. Вот, похоже, в этом селе что-то и горит. И не в одном месте, — Борух снова приник к прицелу, — а в трёх-четырёх.

— Ну, может само загорелось… Дома без присмотра… — неуверенно сказал Артём.

— Ну что ты несёшь, — расстроился Борух. — Вот, вроде, неглупый малый, а иной раз такое ляпнешь — хоть стой, хоть падай. Сами только кошки родятся! Электричества нет — значит, замыкание исключено. Грозы не было — молнию тоже исключаем. Если даже где печи топились — что по летнему времени маловероятно, — то полыхнуло бы ещё третьего дня. Ну а тем более, когда одновременно в нескольких местах горит — тут уж точно не само по себе загорелось!

— Что же, получается, — озадаченно покрутил головой Артём, — партизаны наши подвальные туда подались?

— Ага — подались, напились, уснули с сигаретами… Плоско мыслишь!

— Просто не умножаю сущности, по Оккаму. Кроме нас тут пока обнаружены: священник — одна штука, неведомый стрелок на скутере — одна штука, партизаны — один отряд. Больше, вроде как, и некому хулиганить! Тем более что село запалить — самая партизанская забава…

— Артём, — проникновенным тоном спросил Борух, — ты фантастику читаешь?

— Хуже того, — мрачно ответил Артём, — я её пишу…

— Ну, давай, напряги писательскую логику. Мы плюс батюшка — люди явно случайные. Вляпались, как хер в болото. Ничего не понимаем, дёргаемся в меру фантазии. А вот остальные ребята — явно при своих делах, и ситуацию более-менее знают. Так?

— Ну, так, — неохотно ответил Артём.

— Заметь, при этом, что партизаны, что ночной стрелок (если считать, что они не вместе) хорошо вооружены, а стрелок — тот и вовсе сразу палить начал. Не на нас же, грешных, они вооружались?

— Ну, может они про собак в курсе…

— И против собак они гранатомёт прихватили? И целый склад добра припасли? Не слишком ли жирно? А я-то все понять не мог, откуда тут противнику взяться?

— А теперь понял? — скептически спросил Артём.

— Не то чтобы понял, но версия появилась, — ответил Борух.

— Озвучишь?

Борух прошёлся взад-вперёд по смотровой башенке, неторопливо закурил и присел на узкий каменный подоконник.

— Вот, смотри, — он протянул Артёму маленький компас. — Видишь? Солнце нормальным образом садится на западе, как ему и положено. Только запад этот не там, где ты привык его в этом городе видеть, а в направлении района, который был… каким?

— Северо-восточным, примерно.

— Вот. Следующий факт — пока солнца не было, компас вообще не работал, я проверял. И ещё — ты ж наверняка не заметил, что день был длиннее, чем положено. Часа на три с половиной.

— Блин, как тут заметить — у меня с этой свистопляски биологические часы напрочь сбились. А на обычные и глянуть было некогда…

— В общем, товарищ писатель-фантаст, приходится признать, что мы, вместе с городом и некоторыми его окрестностями куда-то к чёртовой матери провалились.

— Провалились? — обалдел Артём.

— Ну, переместились, телепортировались, перепрыгнули — какая, нахрен, разница. Причём кое-кто (я имею в виду в первую очередь наших партизан, а точнее, их начальство) заранее об этом знал (если и не сам все это устроил), но предупредить гражданское население как всегда не озаботился.

— Не слишком ли ты глобально мыслишь? — засомневался Артём.

— А пойдём, чего покажу! — Борух пошёл по стене, и Артём направился за ним.

Они обошли Замок по периметру, оказавшись в задней его части, которая нависала над рекой. Борух махнул рукой вниз:

— Смотри!

— Ни хрена себе! — Артём смотрел вниз и не верил своим глазам — на месте полноводной широкой реки было почти пустое русло. Вода стояла на самом дне, едва покрывая залежи антропогенного мусора.

— Вот тебе и «ни хрена». Притока воды нет, река превратилась в пруд, и вода разошлась по стокам.

— А люди, по-твоему, куда делись?

— Понятия не имею. Исчезли, или остались там, где были, или переместились куда-то в другое место…

— Ни хрена себе — исчезли! Это ж под миллион человек, наверное, выйдет! И их вот так, молча, в расход списали? Такое никому с рук не сойдёт!

— Ну что ты подпрыгиваешь? — примирительно сказал Борух. — Я ж сказал — не знаю! Может, никто никуда и не исчез — а наоборот, именно мы с тобой пропали. А весь твой миллион сейчас стоит на краю огромной дырки, и думает, куда город делся…