Летний дождь

У ЛЮБВИ РАЗНЫЕ ЛИЦА…

Поговорил с Ларой Галль:

«- Августин, скажи, если погибла не она, а я, то почему я до сих пор чувствую такую любовь?..». Фильм "Сиеста" с Элен Баркин.

Наверное, это не к месту. Ну, да ладно.

Вначале я хотел сказать, что отношения мужчины и женщины – это всё-таки отношения трёх равноправных субъектов – Он, Она и – Любовь. Любовь, как и все люди, родится, живёт, умирает. Можно любить человека. Можно любить свою к нему Любовь.

И вот тут возникает ещё поправка: Любви бывает две. Одна, своя – у мужчины. Другая, которая может быть совсем не похожей – у женщины. В определённый момент две разные любви принимаются партнёрами за одну, они не замечают никаких различий. Потом что-то случается – и разница начинает давать о себе знать: "Почему твоя не такая, как моя?.. Моя правильная, а твоя – какая-то не такая…".

Сравнивая свою большую, красивую, чистую Любовь собственно, с Предметом, вдруг замечаешь вопиющее несоответствие. И – чем дальше – тем большее. И, думаешь тогда:"Чего это я свою, такую хорошую, Любовь, трачу, чёрт знает, на кого?..". Её забираешь и ищешь уже человека, более достойного.

Но вот второй вариант, о котором ты, Лара, сказала, подразумевает и ещё другой, новый поворот в отношениях, который обусловлен Любвями, совершенно разными. К одному человеку – одна. К другому – совсем иная. К одному – стыдливо-плотская, к другому – духовно-возышенная. Ну, и тогда, раз уж их на всякую жизненную ситуацию свой экземпляр, своя версия, то почему бы и, действительно, не разлюбить, не бросить какую-то свою, ну, не совсем Любовь удачную. От которой одни неприятности. Или – опять-таки – один только стыд и переживания…

Разлюбить, или даже сделать аборт… Чтобы не дать ей родиться…

Из комментариев в ЖЖ: Эл, Алекс, и т.п – elvrett: часто вот то вспоминаю в таких случаях:

" Тебя очень прошу, не говори мне про любовь.

Я слышать про твою любовь не могу.

Пойми уже, наконец, когда ты говоришь: "Я тебя люблю", так ты в эти слова один смысл вкладываешь, а я совсем другой смысл из них извлекаю.

Как будто ты кладёшь в шляпу апельсин, а я из неё достаю кролика.

А ты меня потом спрашиваешь: ну как, вкусно?

И я сразу в ужасе: мне что, его убить нужно?

И съесть?

А я его, наоборот, морковкой кормлю, и у него нос шевелится, и уши розовые просвечивают на солнце.

А ты, ну так, между прочим, предлагаешь: давай я тебе его почищу.

Я это себе представляю, и мне сразу дурно делается.

Тошнит, голова кружится…

Ну ладно, говорю, почисть…

И ухожу из дома, чтобы этого не видеть.

Возвращаюсь через час, а ты сидишь в кресле, весь пол в апельсиновых шкурках, а кролика нет нигде.

Ты мне вкладываешь в рот дольку апельсина, и меня немедленно рвёт от вкуса свежей крови.

Я думаю: убийца.

Ты думаешь: истеричка. "

увы, не помню кто автор