Люцифер. Путь Падшего

Глава 1. Конкретный попаданец

Как же раскалывается голова!

Похоже, вчерашняя вечеринка удалась на славу...

Каждая клеточка тела словно спешит сообщить о том, что она еще жива – сообщить, отзываясь острой болью, пронзающей меня подобно раскаленным стальным прутьям...

Кааайф!

Нет.

Ни разу не кайф – похоже, это тело не умеет преобразовывать боль в тягучие потоки наслаждения.

А значит, нужно поскорее избавиться от бесполезной оболочки и ото всех неприятных ощущений разом: боли, тошноты, головокружения, неприятно липнущей мокрой одежды и какой-то твари, пытающейся отгрызть мою ногу.

Точнее, ногу этого тела.

Которое я тут же покидаю легким усилием...

Нет.

Не покидаю.

Дичайшая боль, зародившаяся где-то в районе переносицы, раскаленным потоком лавы устремляется вниз и дальше, проносясь по позвоночнику и вынуждая меня изогнуться, словно одержимого, терзаемого молитвами нерадивого экзорциста-самоучки.

Хорошее сравнение, веселенькое.

Уж что-то, а чувство юмора у меня прекрасное.

Впрочем, это наследственное.

Боль утихла, а я снова напрягся, пытаясь покинуть страдающую оболочку.

И снова неудачно.

Что же мы вчера такого творили?

И кто такие «мы» – кто-то еще был со мной?

Да и какой нынче день недели – тоже надо бы выяснить.

Ладно. Раз не удается избавиться от тела, то для начала нужно разобраться с болью – уж это всяко попроще будет.

Достаточно щелчка пальцами, и исцеляющая волна дарит долгожданное облегчение...

Нет.

Не дарит.

Да чтож за день такой паршивый, а?

Этот простейший фокус я проделывал раз этак... Хм, интересно, а такое число уже существует? Если нет, то нужно его придумать.

Но только после того, как найдуспособ избавиться от боли. Или от тела. Кстати, раз уж я вынужден в нем слегка задержаться, надо бы оценить его физические данные. То, что оно плохо переносит похмелье, или от чего я тут страдаю – это итак уже понятно.

Открываю глаза.

Ну надо же – первое действие с момента пробуждение, которое мне удалось.

Небо.

Серое, едва-едва окрашенное легким румянцем рассвета у горизонта.

Такое близкое и одновременно такое далекое.

Итак, мое временное тело.

Мужское, что вполне логично. Одето в какие-то обноски. По ощущениям – возраст тела лет 40-50 и, судя по всему, это были очень непростые пол века. Легкая степень ожирения, близорукость, искривление позвоночника, плохо сросшаяся после перелома кость левой голени, отсутствующий средний палец на правой руке...

Что я вообще в нем забыл? С каких это пор я пускаюсь во все тяжкие – а вечеринка, судя по всему, была знатная, – в таком жалком, слабом и запущенном теле?

В здравом уме и трезвой памяти я никогда бы не выбрал... ЭТО...

Может, смена оболочки оказалась вынужденной, и ничего получше под рукой не нашлось?

Боль заметно утихла.

Достаточно, чтобы попытаться вспомнить последние события, но...

– Эй, смотри, это не Хромой там валяется, а? – раздался хриплый голос совсем рядом.

– Вроде похож, – отозвался неуверенно второй голос. – Живой хоть? А ну, кыш!

– Ты чего! Мы же могли ее сожрать на завтрак...

Кроме голосов, это двое ничем не выдавали свое присутствие – ни потоков жизненной силы, ни ментальной ауры, ни даже крупицы Искры...

Хм.

Кажется, у меня серьезные проблемы.

Тело-телом, пусть даже хоть слепо-глухо-немой столетний паралитик – для меня это лишь мелкие и вполне решаемые неудобства. Но вот лишиться Дара – это действительно полный «оё-ёй» и тотальный «ая-яй». И ведь от используемой оболочки его наличие никак не зависит.

Итак, голоса.

Люди.

Американцы – то, как они используют слова и их своеобразное произношение не спутаешь с речью островитян или потомков колонистов.

Теперь хотя бы понятно, где я нахожусь – с точностью до континента.

– Слышь, Хромой, ты там не помер еще? – раздалось совсем рядом.

Может и помер. Я ведь не помню, в каком состоянии заполучил эту оболочку. Реанимация свежего трупа – не самый сложный трюк. Даже среди вас хватает умельцев, способных на такое.

– Ы-ы-ы...

Это я. Пытаюсь послать куда подальше надоедливые голоса вместе с их обладателями, но речевой аппарат отказывается мне подчиняться.

– Живой, – облегченно вздыхают рядом.

– Сча я его слегка полечу – живо на ноги встанет, – почему-то насмешливо пробормотал второй голос, и на меня что-то полилось.

Источник влаги в поле зрения не попал, так что мне лишь оставалось надеяться, что неизвестный шутник не вздумал справить прямо на меня малу...

– Stercus accidit! Ах ты fellator et squalidus!

Уж лучше бы сбылись мои предположения, чем... это!

Хотя, должен признать, на ноги меня своей выходкой этот мерзавец поставил – я вскочил так резво, что где-то хрустнуло, обещая легкий вывих, неприятную отечность и разнообразную синюшность в ближайшем времени.

Не знаю, какой из видов алкоголя на меня вылили, но, подозреваю, что далеко не элитный. Хотя, какая разница? Внутрь или наружу, в истинном облике или во временной телесной оболочке, но любой алкоголь в любой концентрации делает мне, как и любому представителю нашего рода... неприятно. Такая вот шутка нашего славного папаши.

Вскочив на ноги, я снова выругался и, распахнув крылья, взмыл...

Нет.

Не взмыл.

Потому что крыльев тоже не было.

– Смотри-ка, сработало!

– Эй, хромой, что с тобой? Вся одежда в крови! Ты что, кого-то пришил?

– Ага, и рожа тоже. Ты его что – съел?

Где-то впереди пронзительно взревел неизвестный мне зверь. Заслышав его вой, незнакомцы явно перепугались:

– Эй, это копы! Сматываемся! Не хватало еще, чтобы нас рядом с ним застукали... Кто его знает, чего этот обдолбанный придурок натворил.

Судя по звуку удаляющихся за моей спиной шагов, второй молча с ним согласился, и странная парочка бросилась наутек. Обернувшись, я увидел лишь мелькающие среди нагромождения мусорных контейнеров спины.

Проворные ребята.

Итак, я в каком-то тесном переулке. Мусор, грязь, серый камень, обшарпанные стены домов слева и справа – трущобы!

В одну сторону улепетывают нашедшие меня бродяги.

С другой – приближается жутко завывающий зверь, которого эти двое назвали странным словом «копы». Будь я в хорошей форме, то смог бы выудить из их голов все нужные знания, в том числе и об этом звере, но...

Дар молчит. То ли спит, то ли пропал, то ли заперт. Тут не то что чужих мыслей не прочесть – мне бы с собственными разобраться!

Первый раз со мной такое. Даже отец при изгнании – и тот не посмел лишить меня сил.

А еще этот зверь, который все ближе и ближе.

– Эй ты! Стой, где стоишь! Руки вверх! А теперь медленно, очень медленно повернись, и держи руки так, чтобы я их видел.

Человеческий голос. Акцент, скорее, характерен для населения Латинской части Америки. Странно, а куда делся зверь? И почему этот человек не бежит от него в ужасе?

В любом случае, мне лучше послушаться приказа. Заодно хоть взгляну на смельчака.

– ...прием, это Рамирес, я на углу Шестой и Девятой, у меня тут подозрительный тип, весь в крови или чем-то похожем. Не вооружен.

Итак, мужчина лет тридцати, черные густые волосы, смуглая кожа. Высокий, хорошо сложен – даже некое подобие военной формы не скрывает развитой, тренированной мускулатуры.

А он хорош! Наверняка нравится человеческим женщинам.

Пожалуй, даже я бы выбрал такое тело в качестве оболочки.

Стоит прямо перед «зверем», сжимая в руках какую-то странную но, судя по характерной позе, наверняка опасную штуковину, отливающую металлом и пахнущую смертью.

А за ним – машина. Полицейская патрульная машина, вой сирены которой я ошибочно принял за рев зверя. На двери написано название города и департамента, но отсюда ничего не рассмотреть.

– Я сказал стоять на месте! – грозно прикрикнул Рамирес.

Кажется, я непроизвольно сделал шаг вперед, пытаясь прочитать надпись, а он воспринял это, как угрозу.

Маленький смешной человечек. Впрочем, эту опасную штуку у него и впрямь лучше отобрать. Кажется, она называется «пистолет». Еще немного, и я смогу вспомнить его модель...

Я сделал едва уловимое движение рукой, но оружие даже не шелохнулось.

Махнул сильнее, изобразив характерный подзывающий жест – но с точно таким же результатом. Хотя нет – может, оружие и проигнорировало мои телодвижения, но не его хозяин.

Потому что он выстрелил.

Медленно, словно в кошмарном сне, из ствола компактного служебного «Глока 19» вырвался крохотный взрыв, на фоне которого я не сразу заметил черный зловещий контур девяти миллиметрового снаряда.

Направленного точно мне в переносицу.

Грохот выстрела повис вязкой ударной волной где-то там впереди, совсем ненамного отстав от пули, парящей на «гребне» этой самой волны.

Тонкая, едва заметная вероятностная линия траектории полета смертоносного снаряда соединяла его с моей переносицей, демонстрируя прекрасную стрелковую подготовку трижды проклятого Рамиреса, моего почти состоявшегося убийцы.

В том-то и дело, что почти.

Растянутая в бесконечность секунда, исчезнувшие звуки, застывшая на месте пуля и росчерки вероятностных линий – мой Дар вернулся! Именно сейчас, когда он был так нужен, буквально за мгновение до гибели...

...гибели этой никудышной временной оболочки.

Задерживаться в которой я вовсе не собираюсь, раз уже мои силы вернулись.

Раздался громкий хлопок разворачиваемых крыльев и...

...и ничего не произошло.

Потому что звук этот раздался шагах в десяти за спиной.

И это был хлопок чужих крыльев.

– Здравствуй, Брат, – раздался позади голос, знакомый до боли голос – до самой настоящей физической боли, со стоном повергнувшей мою жалкую оболочку на колени.

– Кхе-кхе-кха, – ответил я.

Точнее, попытался. Но человеческие органы речи не предназначены для воспроизведения звуков Первого Языка, так что меня скрутило приступом кашля. Приветствие было произнесено на энохианском, вот и я попытался ответить на нем же. Зря...

– Рагуил... Надо же, какая честь...

– У меня для тебя послание, Брат. Приготовься...

И не успел я даже заткнуть глаза и уши, как он сказал Слово. Сказал, и исчез. А вместе с его исчезновением пропали следы вероятностных линий, а застывшее время снова устремилось вперед неудержимым потоком.

Вместе с пулей, направленной точно в переносицу моей смертной оболочки.

Моей новой тюрьмы, телесной темницы...

* * *

Как же раскалывается голова!

Но теперь хотя бы понятно, почему – потому что мне не далее как пару часов назад вытащили из нее пулю. И теперь я точно знаю, где нахожусь – Лос Анджелесский муниципальный госпиталь, бесплатная клиника, где в том числе принимают безродных бродяг вроде меня. Без документов и без гроша в кармане.

Точнее, вроде моей нынешней оболочки.

В которой я «заперт отныне и во веки вечные, лишенный надежды на прощение и шанса на спасение, а так же всех своих сил и способностей!» – примерно так можно кратко перевести полученное от Рагуила «Слово».

Кто меня наказал и за что – братец не поведал.

Жалкая шестерка...

Иредкостный идиот – ему, видите ли, стало меня жалко, а потому он решил сделать мне ценный дар от широты своей бессмертной души.

И теперь у меня есть Искра, да не простая, а чистейшая и невероятно мощная Искра Сотворения, с помощью которой я могу совершить небольшое чудо. Например, исцелить и омолодить доставшееся мне никудышное тело, сделав его вполне сносным.

Может, я бы даже смог переселиться в другое тело, более подходящее, но, увы, Печать Ио привязала мою сущность к это развалине прочнее любых оков – магических и ментальных. Так что вряд ли мне удастся избавиться от своей нынешней оболочки.

А значит, придется ее беречь, холить и лелеять.

Еще я могу воскресить мертвеца. Или даже двух-трех.

Или создать покорного раба, обладающего множеством полезных умений и свойства. Хотя – я оценил мощность полученной Искры – это будет очень маленький раб.

Ну или потратить силу Искры на десяток чудес поменьше – превратить свинец в золото или воду в вино, прогуляться по воде, устроить солнечное затмение или дождь из жаб...

–Эй, вам нельзя вставать! – раздался женский голос.

Сиделка. Смазливая, хотя и несколько полновата. Может, поразвлечься с ней, чтобы сбросить накопившееся напряжение? Кровать наверняка выдержит двоих, даже очень страстных двоих – она похожа на горячую штучку!

Ах да, я же лишен своих способностей.

И выгляжу, как грязный опустившийся бродяга с перемотанной башкой.

Надо бы от нее избавиться и подумать, как отсюда выбираться и что делать дальше. Скорее всего меня притащили в клинику полицейские. И у них наверняка есть ко мне немало неудобных вопросов. Заниматься же словесной эквилибристикой и обманывать полиграф нет ни сил, ни желания.

Хотя, теперь у меня есть универсальное алиби – дырка в башке. Ведь на ранение можно списать и весьма выборочную потерю памяти, и любые странности своего поведения.

Или вообще разговаривать исключительно на каком-нибудь мертвом языке. Например, на джугини или копте. Они ведь считаются мертвыми? Или наатли. В том, что Атлантида мертва вместе с носителями ее языка – я уверен на все сто процентов, хе-хе...

–Лежите, скоро вас осмотрит доктор, а потом с вами хотят поговорить господа полицейские, которые привезли вас сюда.

–Не надо полицейских! – машинально отозвался я, – И доктора не нужно – со мной уже все в порядке.

Язык мой – враг мой, так что вариант с мертвыми наречиями отпадает.

–После проникающего ранения в голову? – девушка улыбнулась, и на ее пухловатых щечках появились совершенно очаровательные ямочки, – Доктору виднее, а он вам назначил строгий постельный режим минимум на четыре дня.

Да что может знать твой жалкий докторишка о работе человеческого мозга? Да я вот этими самыми руками нервные окончания сращивал тогда, когда твои мохнатые предки еще даже стол не изобрели, чтобы под него пешком ходить!

Эх, славные были времена...

–Принеси мне воды, – приказал я.

Медсестра посмотрела на меня как-то особенно пристально, но, не сказав ни слова, вышла из палаты, плотно прикрыв за собой дверь.

Итак, Искра Созидания.

Разменивать ее по мелочам нельзя – кто его знает, когда мне удастся раздобыть еще одну? К тому же, для мелких чудес у меня есть кое-что иное, то, что туповатый Рагуил просмотрел.

Душа.

То есть она не моя, конечно, а безымянного бродяги по-прозвищу Хромой, вот только теперь он – это я, а значит и его душа принадлежит мне. И я могу делать с ней все, что пожелаю.

Например, потратить ее энергию на пару мелких чудес.

Ведь что такое, по сути, душа? Та же самая Искра, пусть и очень крохотная. И в ней тоже есть энергия сотворения. Или разрушения – это уже зависит от того, насколько праведную жизнь вел ее хозяин.

Ну так что?

Подлатать доставшееся мне тело?

Набить свои дырявые карманы золотом?

Или соблазнить и трахнуть ту соблазнительную медсестричку? Может, даже и двух.

Хм... А это идея!

Нет, я не про сомнительное удовольствие от совокупления с человеческой самкой на неудобной больничной кровати, а про вот это все и многое другое.

Регенерация, омоложение, трансмутация, соблазнение, левитация, телепатия – эти умения были всегда со мной, такие же привычные и естественные как... как способность задерживать дыхание у некоторых видов животных. Да хотя бы у тех же людей.

И я прекрасно помню, что они у меня были, и как с ними управляться – это как кататься на лошади. Стоит один раз научиться и все, уже не забыть.

Вот только моя лошадь ехать отказывается. Сдохла. Хоть пришпоривай ее, хоть свежей травой в морду тычь – он навыков и знаний моих никакого толку.

А все потому что нет в моей лошади «жизненных сил», энергии.

Нет, мне, конечно не раз доводилось скакать и на дохлых лошадях, и даже на каменных и бронзовых – но для этого приходилось вливать в них эти самые силы из собственных запасов.

И теперь я – как та дохлая лошадь.

Собственную Искру отняли. Доступ ко внешнему Источнику, где бушует океан силы, запасенной впрок – заблокирован Печатью Ио.

Остается лишь использовать заемные силы, чужие. И нужно научиться делать это максимально эффективно, крайне экономно расходуя свои более чем скудные ресурсы.

С помощью Искры, доставшуюся мне от Хромого, я могу сжечь дотла эту комнату и все, что в ней находится.

А могу выпустить несколько штук Огненных Шаров. Разрушительных, но не настолько.

Или долго – очень, очень долго поддерживать температуру кружки с горячем чаем, не позволяя ей остыть.

Могу мгновенно исцелить рану в голове своего нового сосуда, или немного ускорить естественные процессы регенерации всего организма. Очень слабо, едва заметно, зато с постоянным эффектом.

Потому что если брать энергию по чуть-чуть, «отщипывая» едва заметные крохи, то она успеет восстанавливаться.

Это как спринтерский бег, обычный бег и ходьба.

Как там говорят люди? Тише ходишь – дольше будешь!

Поэтому сейчас мне нужно выбрать какую-нибудь полезную, но не особо затратную способность, для подпитки которой будет достаточно совсем чуть-чуть энергии. С таким расчетом, чтобы она успевала восстанавливаться.

Проницательный Взор? Дьявольский Лик? Длань Исповедника? Исцеление? Тень Искушения? Третий Глаз? Истинный Свет? Благословение? Покров Иллюзий?

Или вернуть себе крылья?

Все не то! Какие-то были слишком «прожорливыми», какие-то – очень ситуативными. Или требовали мало энергии, но были при этом практически бесполезными.

Может, все же привести в порядок свой новый сосуд?

Успеется. Тем более, это можно сделать и не прибегая к Дару, просто понадобится больше времени, денег и сил.

Раньше я никогда не задумывался о пределах своих возможностей – просто пользовался ими по мере необходимости, и все. Теперь же, лишенный их всех разом, чувствовал себя одновременно слепым, глухим, парализованным и совершенно беспомощным.

Есть! Есть подходящее умение.

Я взял в руку лежащий на столике у кровати плод и сосредоточился.

Потянулся к крохотной Искре зачерпнул чуточку энергии, направляя едва ощутимый поток привычным образом и активируя одну из граней своего Дара.

Что лежит у меня в ладони?

Яблоко. Спелое, съедобное, кисло-сладкое яблоко, сорванное пять дней назад.

Усиливаю поток вдвое.

Яблоко. Сорт «Эрли Макинтош», средняя цена 12$ за килограмм. Вес около 300 грамм.

Еще усиливаю – сразу в десять раз!

Яблоко, плодовое растение семейства Розовые. Сорт летний, «Эрли Макинтош», до полного вызревания не хватило двух недель. Вес 315 грамм, калорийность 47 килоКалорий, , средняя цена 12$ за килограмм. Вкус терпкий кисло-сладкий. Содержание витаминов... содержание пестицидов...

А так же где и когда выращено, в каких условиях хранилось, кто его сюда принес и в чем были испачканы его руки.

Я называл эту грань своего дара Познанием Сути, она позволяла узнавать больше о том, с чем мне приходилось сталкиваться, будь то живое или неживое творение естественных сил или человеческих рук. Или нечеловеческих.

Очень полезное умение для того, кто постоянно странствует и соприкасается с разными культурами, предметами, существами и... сущностями.

Полезное и прожорливое! Почти четверть энергии ушла на этот жалкий фрукт!

Я ослабил поток в пять раз – для начала и этого будет достаточно. Но нужно оставить некоторый запас энергии на случай, если мне вдруг понадобится узнать больше.

Когда-нибудь, если мне удастся раздобыть еще одну Искру, можно будет и усилить подпитку Познания Сути, но пока что я не могу позволить себе такое расточительство.

Стоп!

Скрипя зубами, я ослабил поток вдвое. Разделил душу Хромого на две неравные части – меньшую так и оставил поддерживать своей силой дар Познания Сути.

А оставшуюся половину целиком и без остатка влил в самое бесценное, самое полезное и жизненно необходимое мне умение. Запретное умение, недоступное никому из моих жалких родственничков, будь они все до единого прокляты до самого скончания Веков!

Сейчас в моих словах нет силы, так что я могу сыпать проклятьями направо и налево, не опасаясь последствий.

Поглощение Души.

Единственная грань моего Дара, с помощью которой я смогу выжить в этом мире, даже находясь в таком убогом и немощном сосуде. И, надеюсь, не только выжить!

И вот теперь можно спокойно выдохнуть и подумать, что делать со вторым источником энергии – с Истинным Светом.

Искрой Сотворения.

Душой Ангела...