Мой февраль

МУЗЕ

Не прилетай ко мне, Муза моя,

В белом обличии журавля.

Больше стихов не хочу я писать -

Времени нет у кумира читать.

Не обессудь, их нелепая роль -

Сердцу чинить незаслуженно боль.

Не прилетай ко мне, Муза моя,

Не отнимай одиночества яд.

Который день спускаюсь я за почтой,

(Хоть ящик пуст – предчувствую сама.)

А почтальон, как будто бы нарочно,

Мне не приносит важного письма.

Нетерпеливый колокольчик уха

Не вздрогнет от желанного звонка.

Кому нужна ты, древняя старуха?

Не позвонят тебе наверняка.

Моя душа чиста и молода,

Хотя лицо морщинками покрыто.

Я не грущу о прожитых годах,

Поскольку ничего не позабыто.

В ужасный миг апатии своей

Я памяти воздам хвалу без меры

За то, что сердце, словно соловей,

Опять поет, надеется и верит…

Какая холодность в груди

В дни беспросветного ненастья!

Остались где-то позади

Любовь и молодость, и счастье.

К кому-то, может, и приходит

Забвение минувших дней,

Но при душевной непогоде

Всё резче в памяти моей:

И миг, что Богом был отпущен,

И аромат духов "Эссе",

И голос, бархатом влекущий,

С чуть-чуть французским рrоnоnsе…

Я больше не пишу стихов,

Прекрасных слов не говорю я

И о прошедшем не горюю…

Сойдя с высоких облаков,

Бреду… Походка нелегка.

Вулкан души моей остужен.

Поэт, ты никому не нужен…

– Подайте ж руку, облака!

Мне лес верхушками кивает,

Сверкая позолотой дня.

Никто меня не понимает

И нет поддержки у меня.

Лишь лес. В него обиды спрячу

На незавидную судьбу,

Невозвращенную удачу

И на нелепую борьбу

За жизнь…