Жизнь. Продолжение

Сижу, вспоминаю, благо время есть.

Жизнь «просеиваю» – пыль на её дороге.

Массой «взяла», мелкая такая, не счесть.

Может в «мусор» её? Не могу, дорога.

Ведь там чувства мои остались.

Что же в «сухом остатке» тогда?

Плевать, что чего-то не досталось,

Как же мне дороги прожитые года.

Много в них всего «вместилось» —

Север, школа, тундра, авиация, Воркута.

Или быть может это всё приснилось?

Хотелось бы верить, что «жил» тогда.

А что время, за ним не угнаться.

Да и есть ли какой-то смысл в этом?

Вспоминайте вы почаще, братцы

Друзей и время, где правда была ответом.