Утром стук.
Встаю, зеваю,
Дверь лениво открываю.
Ух, ты ж!
Чья-то голова,
И улыбка в 32.
Я задумчиво:
— Пардон?
Машет ручкой:
— Почтальон.
Ты чего же это, брат,
Вижу, мне совсем не рад?
Я:
— Угу.
А он:
— Так знай,
На пороге месяц май.
Шепчет, как бы по секрету:
— От весны пришёл. С приветом.
Оп! В руке пакетик яркий.
В нём шикарные подарки.
Небо, стало быть, седьмое,
Словно море голубое,
Зелень свежая травы,
Росы утренней листвы,
Аромат сирени нежный
И черёмух белоснежных,
Птичий гомон, ручеёк,
Самый первый василёк,
Песня звонкая скворца.
Всё не красного словца
Ради. Яркое, живое,
Как видение цветное.
— Вот, пожалуйста, держи,
Получи и распишись.
Сделал ласково рукой и…
Пропал волшебник мой.
Ну и фокус! А ведь, чай,
На душе и правда май.