Париж

Лирика в прозе. Прощальное…

В твоём стиле – аукнуться через время и снова исчезнуть, затерявшись в уголках моей памяти. Но ведь это очень больно, поверь мне. Ты не можешь спать – встанешь помятый ли? Тебе кажется достаточным лишь думать обо мне. Ты не хочешь, чтобы я тебе снилась. А я так хочу встретиться с тобой, хотя бы во сне; чтоб померещилось: на минуту с тобой очутилась. Но тебе снятся только кошмары; и в них меня ты не хочешь видеть. Ты отталкиваешь меня, твои жестоки удары, нельзя с одинокими поступать так – знаешь ведь.

Если я буду рядом с тобой, пусть даже во сне – это уже не будет кошмар.

Спи спокойно. Засыпай!

Это так приятно и важно – думай обо мне! Ты мне нравишься такой, но – будь со мной, мечтай!

Ты ведь даже и не знаешь, какое место в моей жизни занимаешь…

Мы пытались замкнуть круг прикосновением двух нежных рук, в котором срослись бы моё: "ЛЮ" и твоя БОЛЬ; однако хотела я получить: "ЛЮБОВЬ"…

Ты или навечно уйди уже, бесследно испарись из моей жизни и умри в воспоминаниях, не возвращаясь (мы с тобой никогда не поймём всей сути; поругаемся, накричишь на меня, и я снова отчаюсь), уйди навечно или будь в ней!.. Без тебя мне слишком много будней. Меня переполняет усталость. От тебя ничего не прошу (та самая малость – мне ничего не осталось, как желать с тобой встретить старость).

"Так я, вроде, всегда в ней был и не уходил. Это ты можешь закрывать двери, и мне приходится лезть в окно."

Своими "приходами" и "возвратами" ты лишь навредил – изранил молодое сердце, разобрал его на волокно…

Эй ты, освободи меня, наконец. Отпусти! Я тебе не нужна. Побереги свою душу. Ты уходишь. Мне кричишь вслед: "Прости!" Прости и меня. Ждёт тебя дома остывший ужин…

8 февраля 2020 года