Потерянное слово

Сегодня я хандрю. Бывает

такой расклад, хоть редок он.

И жизнь в квартире замирает,

впадая тут же в полусон.

Молчит, как рыба, зомбояшик,

экраном чёрным заслонясь.

От новостей громокипящих

я над собой теряю власть.

Не плачут даже ночью дети,

не просят сказок перед сном,

благословляя жизнь на свете,

а смех оставив на потом.

Тихонько солнце, поднимаясь,

как прежде слов не говорит,

и целый день, вокруг вращаясь,

молчит и всё кругом молчит.

И даже муха, ненароком

попав под руку сгоряча,

осталась лишь пятном – намёком

на тень пропавшего мяча.

Здесь тишина крадётся робко,

боясь вздохнуть, боясь дышать.

Как же легка твоя походка!

Какой покой и благодать...

2014

Лежу, накрытый сверху пледом,

болею и внутри пожар, -

как раскалённый самовар;

и между утром и обедом

все пью целительный отвар.

Вчера случайно мелкий вирус

посмел проникнуть внутрь извне,

потом размножился вполне.

Теперь их там, как на Стихи.ру

поэтов, но числом втройне.

Война идёт и не на шутку,

в закатный час зашла в тупик.

Иммунитет совсем поник.

Уже уставшему рассудку

не кажется, что он велик.

Пора привлечь серьёзный фактор, -

добавить в водку перец, мёд.

Сие лекарство нам даёт

в желудке ядерный реактор.

К утру, надеюсь, все пройдёт!

2012

С утра внезапно отключили Интернет.

Напрасно съеден был и завтрак, и обед,

а солнце улыбалось мне ехидно.

Мир к чёрту катится и жизнь не удалась,

точнее – кончилась, а было же вчерась

такой уют, что и конца не видно.

Я человек простой. Любитель перемен

есть антипод мой. Как блистательный Шопен,

живу в плену томительных прелюдий.

Темно, ночь близится, кругом одна тоска,

как раньше жить могли, в те – прежние века?

Не объяснить словами горе, люди.

2016

Достал донельзя одиночества холод!

Пусть ты и не стар, но уже и не молод,

но скучно и грустно, и всё надоело.

Устала душа и измучилось тело.

На полках – сплошные хореи и ямбы.

Царит полумрак от приглушенной лампы.

И всё уж готово к волнующей встрече.

Скорей догорай в южном городе вечер.

Поэзии радость сидит со мной рядом,

и снова дышу упоительным ядом,

и лёгок мой путь, он всегда одинаков, –

от Пушкина я подхожу к Пастернаку.

В безмолвьи мечтаю, читаю запоем

про смех и печаль и про счастье чужое;

про то, как любовь людям кровь колобродит...

А где же моя до сих пор ещё ходит?

2010

Ещё год промчался галопом, -

ни лучше, ни хуже других.

Ушёл президент ненароком,

но стоит ли помнить о них?

В деревне всё так же рассветы

сменяют закаты опять.

И снова ищу я ответы,

да только откуда их взять?

Здесь только бурьян у ограды,

дорога, - что летом пылит,

да сумрак зелёного сада,

и речка, за лугом, вдали.

На сердце тревожно и пусто.

По небу идут облака.

Какая ж причина для грусти?

Откуда такая тоска?

Опять день прошёл, солнце село,

тускнеет за окнами свет.

На "Кто виноват?" и "Что делать?" –

хоть кто-то найдёт мне ответ?

2010

Живу как все: пылю без вдохновенья;

ну, в общем, так – впустую, день за днём.

Жизнь приучила к боли и смиренью.

Судьба ведёт извилистым путём.

Глаза закрыв и сжав плотнее губы,

ищу с людьми распавшуюся связь.

«Отстань от нас..» – Все говорили грубо,

и пробегали мимо, торопясь.

Друзей сейчас заводят в Интернете.

Мир виртуальный ближе и родней.

Ну что за век! Всё в чёрно-белом цвете,

без красоты и праздничных затей.

2010

Нагадала мне цыганка:

«Быть счастливым не дано…»

И теперь сорвало планку:

похмелившись спозаранку,

пью дешёвое вино.

По квартире черти бродят,

пляшут лихо на столе,

словно ангелы гундосят,

нос суют везде без спроса,

неохватные в числе.

Третьи сутки ни росинки

и ни зёрнышка во рту.

И рисуют мне картинки

эти черти без заминки,

восполняя пустоту.

Лихо пляшет праздник смерти

и кружится карнавал.

Нет, вы верьте иль не верьте,

в этой буйной круговерти

разум мой уже пропал.

А с цыганками до смерти

отношения прервал.

2017

"И опять замирают рассветы…"

(Только, впрочем, об этом писал).

Надоела пока тема эта,

потускнел светлый мой идеал.

Я не выдохся, просто "аллегро"

поменял на "анданте" пока.

Так в ночи замирает шум ветра,

вдаль течёт безмятежно река.

Пригласили работать в охрану,

там мне дали большой пистолет.

Банк теперь по астральному плану

охраняет какой-то поэт.

Мне теперь сочинять невозможно, -

в банке тесно и полный аншлаг.

Ночью тени скользят осторожно,

замедляя бесшумный мой шаг.

Охраняю чужое богатство,

не имея совсем своего.

Только, впрочем, не надо злорадства.

Я стою за пределом всего.

Ведь банкиры – такие же люди;

ну, немножко богаче за нас.

Просто деньги берут отовсюду

и не прячут под грязный матрас.

У лохов отбирают изящно,

их на свете хватало всегда.

Так шакалы охотятся в чаще,

пропадая потом без следа.

Мне уже там вконец надоело,

стал таким же, – спасибо, привет!

Открываю своё бизнес-дело,

но оставлю большой пистолет.

2010

Была привычная жара,

и ветер дул – но только южный,

такой горячий и ненужный,

что понял я – и мне пора.

Пора менять своей судьбы

тот путь – извилистый, неровный,

как пляска пламя над жаровней,

и отказаться от борьбы.

Борьбы бесплодной за успех,

за те блага, что нам реклама

вбивает в головы упрямо,

но возбуждает только смех.

От суеты пустой устал.

Ошибкам счёт давно потерян.

Как мы живем? Во что мы верим?

Не жизнь – а сумрачный вокзал.

2010

Вечер ранний, сумрак белый,

ты по-прежнему бледна,

И томишься вечер целый

у закрытого окна.

Что увидишь там – в тумане?

Туч холодных хоровод

низко – низко над домами

по-над крышами бредёт;

пешеходы друг за другом

шагом скорым мчат домой,

где стоит всегда к услугам

телевизор их родной;

бродят тощие собаки

по площадкам для детей.

И в унылом, сером мраке -

серп луны среди ветвей.

Всё знакомо, так же было

и вчера, и год назад.

Сердце слабое остыло

и погас уже закат.

2011

О, быт! Этот быт, что повсюду

меня окружил и пленил.

То надо мне драить посуду,

постель застилать... Нету сил!!!

Жена говорит, что на свете

нет места ленивым, - а я?

Зимой я мечтаю о лете,

а летом – рыбалка, друзья…

Сидеть у костра бесконечно,

на пламя смотреть и смотреть,

играть на гитаре беспечно,

о том, что прошло, не жалеть.

Покроет туманом глубоким

под утро остатки огня.

О, быт! Перестань быть жестоким.

Пусти на свободу меня!

2010

Встречи, слёзы, расставанья...

Для чего нам жизнь дана?

Пью я горечь увяданья

с грубой жадностью до дна.

Осыпаются на скатерть

в белом цвете лепестки.

И настало время тратить

на спасенье от тоски.

Юность быстрая умчалась

к новой жажде красоты.

Затуманила усталость

искажённые черты.

Нет ни няни, нет ни кружки,

как у Пушкина была.

И состарилась подружка,

что со мной всю жизнь жила.

2011

Уйти в луга и до рассвета

там жечь костер, и у огня

мечтать о том, что есть на свете

любовь, что где-то ждёт меня;

забыть про всё, что было раньше,

про все ошибки на пути,

и верить в то, что будет дальше

лишь та судьба, что смог найти;

лишь то, что пóтом достаётся,

к чему идут сквозь снег и град,

что счастьем солнечным зовётся,

чему всегда ты будешь рад.

2010

И время проходит, слегка спотыкаясь

на частых ошибках, что свойственны мне.

Как много поступков, в которых я каюсь.

Как мало друзей, что желанны вполне.

Что жизнь без любви, словно парус без ветра, -

безжизненный город, пустые дома.

Любовь – как палач, но она же и жертва,

что будет чрез миг - вряд ли знает сама.

А было всё так же, как было и прежде, -

ты молча вязала под шёпот дождя.

Пока жизнь идёт, не обманут надежды.

И будет удача, но чуть погодя.

Пусть годы летят, сердце биться устало,

но фото любимой всегда на столе.

Есть дом, есть семья, разве этого мало

для счастья простого на грешной Земле?

2010

Всё реже стал я сочинять стихи

на склоне лет, на неизбежном склоне.

Я знаю - Бог простит мои грехи

за то, что ямб ко мне был благосклонен.

Мне говорили: «Брось ты, не пиши...»

так много раз, жалея матерински,

что я уже и сам себе решил, -

пора уйти с истоптанной тропинки.

Щипцами вырву собственный язык,

уйду в бомжи... Я говорю серьезно.

Всё суета – и это я постиг.

Но очень жаль, что было это поздно.

2016

Железные кони стоят под навесом,

сквозь грусть вспоминая пыль дальних дорог.

На взмахи фасадов смотря с интересом,

они ищут к бегу малейший предлог.

Забыл их хозяин. Застыв на асфальте

они здесь ночуют, они здесь живут.

А им бы лететь скоростной магистралью,

совсем не считая счастливых минут.

Что может быть лучше пустынной дороги,

и ветра струи в лобовое стекло.

Но редкое счастье коснётся немногих,

а если коснётся – считай повезло.

2017