Стихи

В траве нескошенной — замученный ребёнок.

Смерть не дала ему больших ресниц смежить,

И детские глаза глядят как бы спросонок

На этот мир, где я остался жить.

А солнце высоко; не зная преступленья,

Щебечут птицы, сердце полонив.

И, словно в пьяном сне, над жертвою глумленья

Рой синих мух жужжит среди цветущих нив.

И вспомнив вдруг о том, что за посёлком где-то

Мать жаркую слезу смахнёт с лица тайком.

Не жду я от друзей ни вздоха, ни ответа, —

Я грудь врага хочу найти штыком!