Стихи мои, простые с виду…

Плывет пловец в пучине грозной моря,

Разбился в щепки ненадежный плот,

А он себе плывет, с волнами споря,

Плывет и спорит, спорит и плывет.

Над ним горят бесстрастные Плеяды,

Под ним ставрида ходит косяком,

А он, считай, шестые сутки кряду

Живет в открытом море босиком.

В морской воде процент высокий соли,

К тому ж она довольно холодна.

Откуда в нем такая сила воли,

Что он никак достичь не может дна?

Быть может, воспитание причиной?

А может быть, с рожденья он такой?

Факт тот, что с разъяренною пучиной

Он борется уверенной рукой.

Он будет плыть,

Покуда сердце бьется,

Он будет плыть,

Покуда дышит он,

Он будет плыть,

Покуда не спасется

Либо не будет кем-либо спасен.