Тайный Санта. Любовь под знаком Мерседеса (СИ)

Глава 4

Понедельник — день тяжёлый. Ещё и все, кому не лень, интересуются, куда я приделала то, что от Санты получила. Хочется рычать.

Вечером иду пить кофе с Марком. Мы с ним учились на одном факультете. Только он на два года старше. Он аналитиком в серьёзном банке работает. Иногда зовёт меня к себе на работу, и очень хочет меня в постель. Ни туда, ни туда пока не соглашаюсь.

Все кафе перед новым годом пахнут особенно аппетитно и зазывающе. Марк уже ждёт. Галантно поднимается из-за стола, помогает снять пальто и чмокает в щёку.

— Лизок, выглядишь сногсшибательно…

Его слова напоминают мне тот балет на льду после корпоратива. Зад услужливо отзывается лёгкой болью. Осторожно усаживаюсь на мягкий диванчик.

— Спасибо, дорогой.

Интересно, почему у нас в универе не срослось? Парень красивый, интеллигентный. Внимательные карие глаза с длинными ресницами, в меру полные губы… Можно сказать, красивый. Да…

— Я уже сделал заказ. Сейчас принесут кофе и твои любимые пирожные.

— Спасибо. — улыбаюсь ему и, в очередной раз отмечаю, что ничего, кроме тёплой дружбы, к нему не испытываю.

— Как корпоратив прошёл?

Вопрос вызывает у меня нервный смешок. Марк вопросительно поднимает брови.

— Ой, да нормально всё. Стандартно. — отмахиваюсь от него. — А твой как? — стараюсь быстро перевести разговор.

— А у нас… — и меня вдруг осеняет, почему я ничего, кроме дружеских чувств, к нему испытывать и не буду.

Он — зануда. Эта любовь к деталям… Мы, аналитики, все этим грешим, но у Марка она в квадрате. Минут через двадцать я уже давила зевок, а Марк всё ещё увлечённо рассказывал в деталях, как у них проходило веселье.

Наконец, когда я уже покончила с первым пирожным, он подобрался к финалу. Спасибо, Господи! Но это ж было не всё.

— Как ты Новый год отмечаешь?

Пожимаю плечами.

— Дома. С родителями.

Марк смеётся.

— Да, брось. Сколько тебе лет?

И этот его вопрос вдруг будит во мне фурию.

— Вот именно потому, что я знаю, сколько мне лет, я буду с родителями! Ещё вопросы?

Марк тут же отступает. Он тянется через стол, накрывает тёплой ладонью мою руку.

— Ну прости, Лизунь… Ты что-то такая напряжённая. У меня к тебе предложение. Давай отметим Новый год вместе?

Давлюсь кофе и забираю руку, а Марк продолжает:

— Я давным-давно в крутом ресторане столик заказал. Встретим Новый год культурно, потом ко мне поедем…

Медленно вытираю губы. Фурия точит когти…

— Значит, ты моих родителей бескультурными считаешь? — спрашиваю угрожающе тихо.

Марк теряется.

— Нет… что ты… Я не к тому. — он морщится и трёт пальцами лоб. — Я просто хочу встретить Новый год с тобой. Что в этом плохого? — вскидывает к моему лицу взгляд тёмных глаз. — Я хотел, чтобы тебе было хорошо и весело. Но ты… ты как-то мастерски всё извратила.

Бью по лбу внутреннюю фурию и заставляю её отступить. Сама тянусь к нему через стол. Он тут же берёт мою руку.

— Марк, прости… Я, правда, дёрганая. Понимаешь, так случилось, что после корпоратива… — и я вываливаю на него всю историю с Сантой, Мерсом и ментовкой.