Трилистики

Прочтя Мандельштама от корки до корки,

я понял – нигде, от Москвы до Нью-Йорка,

не видеть удачи, признания, славы.

Пишу только в стол, для себя, для забавы.

В окошко летят сквозняки ниоткуда,

жена бьёт посуду и разные блюда;

привыкла – чуть что, так заламывать руки,

кричать на меня неприличные звуки.

Но я всё терзаю мозгов своих силу,

как будто бы рою отважно могилу,

в тетрадку пихаю мыслишки и жесты,

не жизнь – а фанера из кровельной жести.

А ведь говорила мне в юности мама:

«Учись хорошо, не сутулься упрямо,

пойди в олигархи, хотя бы в артисты».

Но в дырах пальто - как халат у буддиста.

Я мог бы писать терпеливо и долго,

но только попался в объятия долга:

обеты семейные, дети повсюду,

ещё рифмовать... обещаю – не буду.

2017

Я снова пишу. Обещал ведь – заброшу,

мой почерк невнятен, запутан и нем,

живу одиноко, похож на святошу,

куда же бегу, от кого и зачем?

Нет проку в словах, да и мало в них смысла,

когда лбом таранишь с усердием быт.

Пора начать верить в бездушные числа

валюты заморской, их сладостный вид.

Где польза и шарм мимолётного звука,

который добавит ещё один шрам?

Но быть современным – какая же скука...

Вот так и живу я – с грехом пополам.

Впадаю то в ярость, а то и в угрюмость,

несладко всем тем, кто ко мне не привык,

но верю в судьбу и свою однодумность,

поэтому буквы лепечет язык.

2016

Горит звезда над горизонтом дальним,

совсем одна на утренней заре.

Мне говорят: «Не надо быть печальным,

как тихий звон вдали, в монастыре».

Но грусть моя светла, как луч рассвета.

Она прильнула к сердцу моему.

Благодарю судьбу за счастье это, -

писать стихи наперекор всему.

2016