Злые песни Гийома дю Вентре

Я знаю, что далёк от совершенства,

На три ноги хромает мой Пегас.

Свои жемчужины, как духовенство,

У мертвецов заимствую подчас.

Когда моё перо усталым скрипом

Подхлёстывает бесталанный стих,

Я утешаюсь тем, что ты, Агриппа,

Воруешь рифмы даже у живых.

Пожнёшь ты лавры, нагуляешь жир…

Помрёшь (дай Бог, скорей бы!) — скажет мир:

«Писал бездарно. И подох без блеска».

Я ж кончу, видимо, под топором,

Но скажут внуки: «Молодец, Гийом! —

И жил талантливо, и помер с треском!»