Работы прорва, быт проел всю плешь,
«Останкино» оскомину набило.
Рутина всё — хоть ешь её, хоть режь,
А хочешь — переваривай на мыло.
И смех, и плачь, и радость, и печаль
Приобрели мышиный цвет и запах,
Не прошлого, а будущего жаль,
Зажатого в судьбы когтистых лапах.
Но в пику ей на свете есть «Надым»,
Не просто город — литобъединенье,
И мы из будней тягостных спешим
На человеческого духа воскресенье.
Я не поэт, но скромно повторюсь:
«Друзья мои, прекрасен наш союз!»