1 октября

Отмечая дряхление года,

я лишил календарик листка.

За оконным стеклом непогода —

Там октябрь — сырая тоска.

Там порывистый ветер-бродяга,

завывая и тонко визжа,

Как голодная злая дворняга

треплет серую марлю дождя.

⠀⠀ ⠀⠀

Вдоль дороги берёзки усталые.

Так и ропщут! (напрасно, увы),

зябко кутаясь

в обветшалые

золотые лохмотья листвы.

Мужичок, самогоном согретый

После пьянки до дому идёт.

Вдохновенно горланя куплеты,

про калину, что "в поле цветёт".

⠀⠀ ⠀⠀

Напрямки, через лужу пошлёпал,

оскользнулся

и хлопнулся в грязь!

Встал, шатаясь

и дальше потопал

от души в никуда матерясь…

Льются сумерки неторопливо

и густеет вечерняя темь…

А столбы фонарями,

красиво

загораясь, отбросили тень…

⠀⠀ ⠀⠀

Что мне вьюги и что мне метели,

Что мне летние ясные дали?

Даже сладость апрельской капели

не милее осенней печали.

Так люблю этот странный покой

и желанье не слышать, а слушать…

Октябрём, как водой дождевой,

умываю размякшую душу.

Как нелегко писать стихи,

когда довлеет жизни проза.

Ведь я от плуга и сохи,

а всё, что кроме — только поза.

⠀⠀ ⠀⠀

Как тяжело отринуть нить

чужих сравнений и метафор,

и к Ариадне не ходить —

свою дорожку протропить,

чтоб возвратиться к Минотавру.

⠀⠀ ⠀⠀

Он славный, он ребёнок снов,

не перепачканных повтором

и соткан из обычных слов,

хоть их не пишут на заборах.

⠀⠀ ⠀⠀

Наивный человекозверь

закрыт и никому не нужен.

Меж тесных стен бесцельно кру́жит…

Но я открою эту дверь

и выведу его наружу!

⠀⠀ ⠀⠀

Пусть лабиринт всегда другой.

Пусть неизведанна дорога.

Моё творение со мной —

сопит тихонько за спиной

и мне уютно в роли бога.

⠀⠀ ⠀⠀

Бывает, трудно соблюсти

и смысл, и ритм, и чувство меры.

Чтобы нескладную химеру

меж узких рамок провести,

я рифмой нарезаю стих

на строфы нужного размера!

⠀⠀ ⠀⠀

Минуты сложатся в часы.

Часы, бывало, в дни сольются.

Уравновесятся весы —

настанет время оглянуться.

⠀⠀ ⠀⠀

Там ни-ко-го.

Я вновь один,

себе судья и критик важный.

⠀⠀ ⠀⠀

…Гляжу устало и вальяжно

на тесных строчек лабиринт,

возникший на листе бумажном.

Светлым панцирем спящие скованы воды.

Простынями-снегами укрыта земля.

За спиной уходящего дряхлого года

закрывается стылая дверь декабря.

⠀⠀ ⠀⠀

Старика провожая, уныло поёт

песню ветра зима в тетиве́ проводов.

Нежно-белыми хлопьями слёзы её

засыпают горбатые спины домов.

⠀⠀ ⠀⠀

Год прошедший уже не вернуть, не догнать.

Он растаял как парус в белёсом тумане.

И когда мы начнём этот год вспоминать,

милосердная память нас снова обманет.

⠀⠀ ⠀⠀

Объяснит неудачи виною других,

тонко переиначив слова и поступки.

Пеленою забвения завесит грехи.

А успехи раскрасит, как яркие лу́бки…

Я люблю бродить ночами,

босиком и со свечами,

кинув кров,

по ветвистым коридорам

блёклых, выцветших узоров

старых снов.

По забытым тротуарам

шумных некогда бульваров

городов,

что лежат под небом серым

в ожерелье тихих скверов

и садов.

⠀⠀ ⠀⠀

Все строения обветшали,

а растения увяли…

Но деревья не упали,

хоть немало простояли

без листов…

⠀⠀ ⠀⠀

Но, когда пройду, сутулясь,

по ущельям узких улиц

меж домов,

ярким, праздничным рассветом

огоньки былого света

вспыхнут вновь!

⠀⠀ ⠀⠀

Оживут чудны́е фрески

всех моих фантазий детских

и стихов!

Небо станет ярко-синим,

с жёлтым солнцем посредине!

Враз добавится в картине

сочных красок, чётких линий

и тонов!

⠀⠀ ⠀⠀

Расцветут благоуханно

в парках розы и тюльпаны!

И покроются нежданно

вишни, яблони, каштаны

белой пеною медвяных лепестков!⠀

⠀⠀ ⠀⠀ ⠀

А весёлые фонтаны

дружно выкинут султаны,

ключевой водой достанув

облаков!

Сотни зданий разных стилей

скинут саван давней пыли,

как покров.

И восстанут в прежней силе

Купола, коньки и шпили

с разноцветными ладошками флажков!

⠀⠀ ⠀⠀

Лишь одно до слёз обидно:

и не слышно и не видно

в мире снов,

тех, что весело смеялись

и свободой наслаждались

без оков.

⠀⠀ ⠀⠀

Мифы детского сознания —

сердцу милые создания

испарились, не оставив и следов.

⠀⠀ ⠀⠀

Где же вы, мои игрушки,

человечки и зверушки?

Почему вы удалились?

Не дождались,

не простились?

Может, где-то притаились

средь кустов?

⠀⠀ ⠀⠀

Вылезайте, выходите!

⠀⠀ ⠀⠀

…Отчего же вы молчите?

Или просто не хотите

тратить слов?

Может, вас уже и нету?!

⠀⠀ ⠀⠀

…Я зову —

но нет ответа.

Слышен только шорох ветра

и шагов…

Глухозимье. Вечер.

На окно пурга

щедрой горстью мечет

белые

снега.

Дует-завывает

яростно и зло.

Но не напугает —

дома мне тепло.

Чайник закипая,

крышкой дребезжит.

Ароматным чаем

ублажу язык.

Уложу сынишку,

сказку расскажу

и с любимой книжкой

в кресле посижу.

Сердцем успокоен,

отходя ко сну,

ласковой рукою

обниму жену…

⠀⠀ ⠀⠀

Пусть пурга ярится,

как голодный лев.

Очень сладко спится

под её напев!

Не спросишь, но скажу — тобой я пьян.

Давно

и навсегда уже

влюблён

в твой подбородочек, что мягко закруглён

и в стройность ножек, и в упругий стан.

Люблю безмерно густоту твоих волос

и шелковистость,

и податливую нежность.

Мне дорог неизменный их зачёс.

Он слаще вороных девичьих кос.

Его не портит возрастная снежность.

В глазах огромных, карих — свет души,

прекрасной добротой и соучастием.

…Когда бушую я, она в тиши

пережидает знобкое ненастье.

⠀⠀ ⠀⠀

….Я каюсь

и целую, и клянусь,

Что боль твоя послужит мне уроком.

…Ты улыбаешься, в морщинке пряча грусть.

И этим ранишь больше, чем упрёком.

⠀⠀ ⠀⠀

Пологий спуск в безвременье могилы

не омрачает жизненный закат,

когда средь неурядиц и утрат

со мной твой сладкий взгляд и облик милый.

Москва лилась в окно отеля

Неспешным гулом автострады.

Под эти мерные рулады

так крепко спится!

Еле-еле

я утром вылез из постели.

К окну прошёл

и жадным взглядом

окинул сердцевину МКАДа.

Как радостно!

Юна́, лиха́,

морозной яростью горя,

Зима ведёт свои отряды

под низким солнцем ноября!

⠀⠀ ⠀⠀

Внизу лежит ВДНХ,

она же, нынче

ВВЦ.

⠀⠀ ⠀⠀

Чуть сбоку, на её лице

громадный, буратинный нос —

с ракетой стела.

Вот вопрос:

С чем телебашню, что довлеет

над панорамой вдалеке,

сравнить?

С утёсом, что белеет

на Волге-матушке реке?

Иль с зиккуратом,

да с надо́лбом

и шишкой, на которой шпиль?

Да за такое только по лбу,

Чтоб не ломал высокий стиль!

⠀⠀ ⠀⠀

А впереди — неделя рая.

"Вставай, засоня!

(Сын зевает.)

Тебя я узнавать столицу

привёз,

пока мой отпуск длится!

Нас ждут весёлые прогулки

по скверам, ярмаркам и паркам,

по улицам и переулкам

и ВВЦ, и зоопарку.

⠀⠀ ⠀⠀

…Музеи, выставочный шум

и площадь Красная, и ГУМ,

и Кремль.

Покрова дивный храм.

⠀⠀ ⠀⠀

…В кафешках кофе по утрам.

⠀⠀ ⠀⠀

Безделья чудная пора…

Вставай живее — нам пора!"

Нет,

⠀⠀ ⠀⠀ не нравится Маяковский-поэт

многим деятелям —

⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀ простым и народным.

Дескать, для них он

⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀⠀ ⠀ не тет-а-тет.

Да и стих у него

⠀⠀ ⠀⠀ "неблагородный".

А я скажу —

⠀⠀ ⠀⠀ до сих пор он Маяк и Глыба

для тех, кто с собою честен!

Не был он рыбаком,

⠀⠀ ⠀⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀ не был рыбой.

И не терпел не хулы, не лести.

Потому-то и стих его отрывистый,

чеканый,

⠀⠀ ⠀⠀⠀ ⠀⠀ ⠀ рваный,

⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ обрывистый

и

⠀⠀ ⠀⠀ никогда,

за исключением са́мой юности,

не пачкался розовой плавной глупостью!

⠀⠀ ⠀⠀

Ругают его:

⠀⠀ ⠀⠀⠀ ⠀⠀ ⠀ "Коммунистам продался.

А исписался —

⠀⠀ ⠀⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀ с жизнью расстался".

Но Маяковский не продавался!

Он заблуждался

⠀⠀ ⠀⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀ и искренне верил.

Верил

и жизнь

любил.

Когда же понял,

⠀⠀ ⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀ ⠀ что не в те двери

стучался

⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ и не по тем целям бил,

тогда он себя — убил.

И это было

⠀⠀ ⠀⠀⠀ ⠀⠀ ⠀ не бегство труса,

Так же

как смерть

Есенина.

Если рассыпаны жизни бусы,

смерть —

⠀⠀⠀ ⠀⠀ ⠀ ⠀⠀ единственный выход гения.

Другой бы

переболел и выжил.

Иных идеалов костюм примерил.

Или

⠀⠀ ⠀⠀ вовсе без них бы пыжился.

А Маяковский

⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀ не мог лицемерить!

⠀⠀ ⠀⠀

Так пусть не нравится этот поэт

Многим деятелям,

⠀⠀ ⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀ ⠀ простым и народным.

Для нас до сих пор он вопрос и ответ,

Как жизнь свою

⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ прожить БЛАГОРОДНО.

— Икар вернулся! — дети закричали,

когда, изломанный падением с высоты,

он в синяках продрался сквозь кусты

и вышел и́з лесу без тоги и сандалий…

Подмышкой крылья, белые когда-то.

Кровит разбитое лицо, блуждает взгляд.

Собаки на него

так лают, аж визжат!

Меж них идёт, мыча как бесноватый…

Идёт в деревню, где забот не зная,

так долго сиднем жил, пока не воспарил.

Теперь вернулся, ковыляя — нету сил!

Вот и изба его, давно уже пустая.

⠀⠀ ⠀⠀

Тянулось время, раны заживали.

Икар оправился, хотя и постарел,

обрюзг слегка и сердцем зачерствел,

но свеж и бодр!

Лишь глаза печальны.

⠀⠀ ⠀⠀

Он снова пашет землю. Налегает

с натугою,

на плуга рукояти.

Его девиз: "Нет белизны без пятен!"

Но глаз на солнце

никогда не поднимает…

⠀⠀ ⠀⠀

В закат приходит с поля и спешит

распрячь волов, задать воды и корма.

"Шабаш! Сегодня выполнена норма.

Пора и отдохнуть" —

в кабак Икар бежит.

⠀⠀ ⠀⠀

Он весел там!

Он каждый вечер пьян!

Куражится, не путаясь в словах!

…Но тёмной ночью пробирается в чулан.

Ласкает крылья, прижимая их к губам.

⠀⠀ ⠀⠀

…И Солнце вновь

живёт в его глазах.

Кляча года тащится по кругу.

Плетью дней исхлёстана спина.

Времени усталая прислуга,

тень былого злого скакуна.

Вот и рыжий волк-сентябрь вновь

лету, как корове жирной, сытой,

горло рвёт, разбрызгивая кровь,

на осины, клёны и рябины.

Неба выцветшего вытертый ковёр

гладит осень солнцем-утюгом.

Белыми заплатками на нём

облаков изменчивый узор.

По обочинам дорог и пустырям,

покрывая землю серой ко́ростой,

невесомым, шелестящим хворостом

клонится, качается бурьян.

Воздух как креплёное вино

с пряным ароматом увядания.

Душу грешную мою пьянит оно,

пробуждая в ней воспоминания.

Жизнь прошла… и я — седой бурьян.

Стал сухим и шелестящим хворостом.

Стар местами. Временами пьян.

Сердце же — покрыто серой ко́ростой…

Всё бреду по замкнутому кругу.

Плетью дней исхлёстана спина.

Не хозяин жизни, а прислуга —

тень былого злого скакуна…

"Душа, что заперта на время,

в дряхлеющем болезном теле,

куда ты рвёшься, в самом деле?

Зачем стремишься за порог?

Ужели жизнь тебе лишь бремя,

что ты выносишь еле-еле?

Так хочешь вырваться отселе,

как будто в смерти ищешь прок!

Ты веришь, может, что покинешь

изношенную плоть и взмоешь?

В златую вечность дверь откроешь —

из жизни в радугу уйдёшь?

Не так всё будет — просто сгинешь.

Одна — ты ничего не стоишь.

Мечты напрасно замок строишь —

союзно с телом и умрёшь."

⠀⠀ ⠀⠀

Так говорит душе сознание…

Над нею, словно овод вьётся.

Пожалуй, своего добьётся —

Уйду тоску топить в вине.

Во многие печали знание…

И лишь любовь, что в сердце бьётся,

над глупым разумом смеётся!

⠀⠀ ⠀⠀

Я вечно жив, ведь Бог во мне!

Скуки привычен ход.

Сложно её избыть.

Надо сходить в поход,

по́ лесу побродить.

Тело и Божий свет,

лыжами крепко сшив,

долго печатать след,

чёткий, как негатив.

Там отыщу ответ —

вскрою тоски нарыв.

И оттолкну, как бред,

весь этот "креатив".

Весь этот тошный пир

теле-инет-"лапши",

Выпившей, как вампир,

кровь из моей души.

Вытряхну из ушей

въедливый шумогам,

пустопорожних щей

слоганов и реклам.

И осознаю вновь —

только любовь сильней.

Нужно любить семью,

Родину и людей.

Всё остальное — сор.

Всё остальное — хлам.

Теле-инетный вздор,

въедливый шумогам.

Тихий, неспешный бег.

Ясный морозный день.

Палки кромсают снег.

Сзади несётся тень.

Воздух — хрусталь-руда,

в лёгких рождая жар,

плавится в тигле рта,

преображаясь в пар.

Зимнего солнца ярь

режет слюду зрачка…

Сердце летит в январь

бабочкой из сачка!

Услышь меня, последний чтец,

перебирающий архивы,

скользящий мыслью прихотливой

по склону бесконечных лет.

Ответчик ты, а я истец.

Мои послания крапивой

твой разум хлещут торопливо!

…Но в памяти оставить след

они не в силах — мне конец.

Давно мертвы мои желанья,

потуги и воспоминания,

хоть ты старик, а я юнец.

Лишь в снах на миг я оживаю —

опять люблю, опять ласкаю.

Бешусь, смеюсь, борюсь, алкаю,

под руку лезу и толкаю:

"Вставай, скопец!

Довольно ползать по больницам,

оберегая поясницу.

Ходить к врачу.

Глотать микстуры и таблетки.

Взлетим же!"

…Но ломая ветки,

сам вниз лечу.

Опять забыт на дне колодца,

убит и не увижу солнца

лучи.

А ты проснувшись — снулый, вялый.

Уже кряхтишь, уже усталый.

Ворчишь…

⠀⠀ ⠀⠀

Ногой нащупываешь тапки.

⠀⠀ ⠀⠀

С лица помятого остатки

меня,

смахнув морщинистой рукою,

ползёшь умыться,

утро злое

браня…

Проеден молью,

в дырках звёзд

висит покров ночной.

Я в отпуске!

Мой выбор прост —

заслуженный запой…

⠀⠀ ⠀⠀

Вчера обмыл, сегодня пил

один,

как хмырь,

с утра…

(Сосед, зараза, укатил

пахать на севера́.)

⠀⠀ ⠀⠀

В округе тишь,

чуть слы́шны лишь

далёкий гул машин,

падение сосулек с крыш

и гулкий шёпот шин.

Луна налита до краёв,

луна-бокал кругла!

Вином неведомых богов

заполнена она…

⠀⠀ ⠀⠀

И закрутился хоровод —

неделя как с куста.

Отпив своё

(а кто не пьёт?!),

я с чистого листа

решил, как водится начать.

С похмелья отболел.

И раз, с утра, дела решать

поехал —

много дел.

⠀⠀ ⠀⠀

День жарок был, а вечер стыл.

Стемнело — я домой.

Взглянул на небо

…И застыл.

Красиво — Бог ты мой!

⠀⠀ ⠀⠀

Теснятся звёздные стада

И Млечный путь — как кнут…

И серп ПУСТОЙ луны!

Ну да.

Видать,

там тоже пьют.

Непогода.

Видно, как метёт.

Новый снег

съедает старый лёд.

Видно всё!

…А малым был —

узоры

окна ледяной блескучей шторой

закрывали.

Дырочку надышишь,

глаз туда!

И смотришь

тише мыши…

Нет, сейчас не то.

Стеклопакет

обрезает память детских лет.

Как тогда, окно не дребезжит.

И почти не слышно, что визжит

вьюга-кошка, вздыбливая снег…

⠀⠀ ⠀⠀

Отчего-то

это грустно мне.

Суда Последнего не будет.

Внемли́те — он УЖЕ прошёл.

Никто прощённым не ушёл.

Спасибо выродку Иуде.

Нагадил, падаль, и "под стол".

Сейчас в Аду нам фиги крутит…

⠀⠀ ⠀⠀

Да Чёрт бы с ним! Теперь по теме:

Давным-давно,

поймав кураж,

размножилось людское племя.

⠀⠀ ⠀⠀

Адамов позабыв шалаш,

создало град!

Бельмо и бремя.

Ершалаим и ералаш.

Здесь, что не третий, то торгаш.

А мытари? А фарисеи? —

крапивное, дурное семя.

Что был рождён Спаситель наш

в том месте.

И в такое время,

СВЕРХНОВОЙ вспыхнув в Вифлееме —

Господень промысел, не блажь.

⠀⠀ ⠀⠀

И вместе свёл троих волхвов

на поиски

совсем не случай!

Младенец нужен был как ключ им.

Где ключ, там близко и засов!

⠀⠀ ⠀⠀

Притворствуя (приём не нов),

они, скрывая нрав подлючий,

искали в ночь, под крики сов,

под шёпот чародейных слов,

глаза во тьме усердно пУча,

шакалов и помойных псов.

И в норах их, в помётах сучьих,

бесёнка — злобного вонючку

они нашли, в конце концов!

⠀⠀ ⠀⠀

…Иуда стал Звездой Падучей,

АНТИХРИСТОМ. ОТЦОМ ВОЛКОВ,

что Сына Божьего всей стаей

и предали, и разорвали.

Буквально — нет, по сути — да.

А перед тем его пытали.

Три дня Иисуса убивали.

Голгофа в пятницу была.

⠀⠀ ⠀⠀

И день тот — узловая точка.

Не зря нам Боженька сыночка

отдал. Мы все спастись могли!

…Когда б Иисуса сберегли.

Когда бы подлость не стерпели,

простое мужество нашли

и сделали, а не "хотели".

⠀⠀ ⠀⠀

Проверку люди не прошли…

⠀⠀ ⠀⠀

Господь разгневанный ни слова

через пророков не сказал.

Отныне он не Иегова,

а снова Яхве! Так сурово

весь род Адамов наказал.

(И отложите в сторону Новый

Завет. Ведь Новым Ветхий стал.)

⠀⠀ ⠀⠀

За око — око.

Страшный Суд

постановил: "Прощения нету.

За то, что был распят Иисус,

ЛЮБОЙ ЗА ВСЕХ, ЗА ВСЁ ОТВЕТИТ.

НЕ СНЯТ ВАШ ПЕРВОРОДНЫЙ груз!

Пойдёте в АД. Вам РАЙ НЕ СВЕТИТ.

⠀⠀ ⠀⠀

Конец

Ну, что, теперь продрало?

Понятен мой простой посыл?

Скажу прямее, чтоб достало:

Да если бы как люди был,

Господь гневлив и беспощаден,

и в мщении скором безогляден,

то обезлюдела б Земля,

и заросли её поля.

⠀⠀ ⠀⠀

А места даже б и сегодня

уж не хватало в Преисподней.

⠀⠀ ⠀⠀

Господь не грозен, он ВСЕБЛАГ.

На этом всё. Желаю благ.