Архитектор Апокалипсиса

Глава 7. Залечь на дно в Коровино ч. 3

Баланс Зла упорно полз к заветной циферке в шестьсот единиц.

Из двора Цыгана в мою родную обитель приперли мощные качели-лежанку, на которой, развалившись, я смолил третью сигарету, шлифуя честно экспроприированным пивком. Курево хорошее, терпкое, хотя я и с момента рождения детей пытаюсь бросить. Пиво, вообще, самый шик - мягкое, нежное, бархатистое, незаметно разливающееся по черепу, обволакивая полузасыпающее "Я" приятным шумом. Нажираться в такой ответственный момент - паршивая идея, но поделать с собой ничего не мог.

Я видел мертвецов. Обмякшие лица покойников на обратной стороне век, каждый раз, когда закрывал глаза. И в какой-то момент, поймал себя на мысли - мне страшно. Мне пиздец, как страшно. И тем не менее, я продолжаю сосать чешское пенное, пока группа Незнайки огнем и мечом проходится по Коровино с приказом при обнаружении Игрока херачить из ПМ-а на поражение. Незнайка умный, достаточно умный, чтобы разобраться в принципе съема ствола с предохранителя, направления в сторону мишени и нажимания на спусковой крючок.

Уродец притащил мою мобилу. И все же я не настолько окунулся в Системный Апокалипсис, чтобы самостоятельно отказаться от девайса, давно сросшегося с моей личностью. Пропущенные звонки от Кузьминичны, моего непосредственного начальничка в этом затхлом болоте, и три полоски дотягивающегося до двора вай-фая. Залетаю в Телеграм, по глазам бьет россыпь уведомлений, я подписан практически на все и всех, кто способен оперативно поведать о чем-то достаточно интересном, в том числе и на выходцев темной стороны нижних Интернетов, на болте вертевших цензуру, блюр и подлизывание власти с карманной оппозицией.

Ну да, новостные ленты еще не разрывались от массового потока зверств и не превратились в прикрытые чекистами информационные кладбища, так, сонно отряхивались, доверительно поведав о паре "взрывов бытового газа", расчлененных трупах собак в черте города, прибитом к столбу кошаке с выпущенными потрохами, шизоиде, пытавшемся зарезать заправщика, пьяной езде по встрече какой-то попсовой знаменитости, алкоголичке, проломившей череп сыну-подростку, снос табора цыганей, бухая лезгинка под окнами спальных районов, перестрелка в кальянной выходцев из двух диаспор, забитый арматурой в кашу армянин, пара разоренных могил и прочее, и прочее.

Тащем-то, стандартная картина вторника, но вот только я, Я, мать его, знаю то, о чем большая часть человечества и помыслить не может. В каждом противозаконном действе, обсасываемом "независимыми" и кормящимися с руки государства каналами, мне чудилась подоплека Системы.

Собак убили? Это не потому что их развелось, как... как собак нерезаных, хе-хе, и передвигаться по городу стало просто невозможно, вот и у отца/брата/сына кого-то загрызенного или серьезно покусанного, сдали нервишки. Нет, это какой-то опездол получил статус Игрока и начал набивать уровни с братьев наших меньших и блохастых, зассав убивать сородичей. Могилы? Некромант, однозначно, некромант. Такой, мрачный, худой мужик в черном балахоне, сейчас он только копит силы, собирая армию восставших бомжей из безымянных захоронений, но скоро... скоро он начнет сраный Зомбилэнд. Мастурбеки бесоебят? Так черножопые обезьяны празднуют подгон от Аллаха, вон, как цыганенка порвало, всю семью запек до хрустящей корочки. Другие хуилы не растерялись и, по скудности дарованного Системой класса, решили обойтись старой доброй поножовщиной. О взрывах газа я вообще молчу.

Не хотел бы я в ближайшее время оказаться в той же Москве или Питере. Завалят и имен Солдат не спросят.

То ли еще будет... пропажи людей прокатятся по всем странам мира, захлебнувшись кровавым цунами по отсталым банановым республикам и квази-диктатурам третьего мира. Спецслужбы узнают об этом первыми, а там и армия подтянется в качестве решающего довода. Смута, возможно, военная хунта, однозначный передел власти, в лучшем случае разброд и шатание, на периферии перерастающий в тотальную анархию и бандитскую вольницу. Увы, я живу не в Уганде и вояк опасаться мне точно стоит - специально погуглил, сейчас в РФ штатная численность военнослужащих два миллиона. Два, сука, МИЛЛИОНА, пусть и часть из них являлась всякими поварами-водителями-ремонтниками. А сколько еще можно поставить под ружье, расконсервировав арсеналы СССР, что еще не были разграблены предприимчивыми генералами? Про НАТО и США говорить не стоит, у них своих проблем хватит с толпами мигрантов, свободно шатающимися по улицам сумасшедшими и буйным вооруженным населением, готовым в любой момент рвануть резней всех со всеми, попытку перекройки границ, я из Коровино, увижу, только когда вокруг начнут вспухать шляпки ядерных грибов. Насчет ядерки... не думаю, что все дойдет до сценария Фоллаута, применение атомного оружия, которое вопреки мнению СМИ точно не расколет земной шарик пополам, будет оттягиваться до последнего момента, а там и я достаточно разовьюсь, чтобы зарыться как можно глубже в непроницаемый для радиации бункер.

Мыслил тяжеловесно, притупленно. Пиво успешно снижало уровень Ай-Кью.

Незнайка, Второй Зуб, Краб, Бабай и еще пятерка Солдат Зла, обозначенных "Шакалом", "Гробовщиком", "Вавилоном", "Тостером" и "Мордором", помножили население квартала на ноль. Моя сторона доходящего до пересечения с Лесной куска Московской улицы, сторона с которой жил Цыган, и половина цыганячьей улицы Ильича. Двадцать пять домов. Двадцать пять кирпично-бетонных гробов, где уже никогда не будет теплиться жизнь, а вскоре и их самих разберут по кирпичику.

Я не смог закрыть глаза, трусливо отвел взгляд, когда детское тело, от силы лет двенадцать-тринадцать, мешком костей и требухи перевалилось через забор, подталкиваемое ладонями прислужников, и глухо впечаталось в стесанную до труб, электрокабелей и остатков фундамента давно снесенных хозяйственных построек, землю. Мокро хрустнули ребра и грудина, левая рука сложилась в локтевом суставе, уставившись изогнутым переломанным предплечьем в бесконечность неба. Не разобрать - мальчик или девочка, смуглая кожа, слипшиеся, сбитые в уродливые колтуны густо-черные волосы, синюшные пятна на шее. Задушили. Просто, сука, взяли и задушили, нет, даже не задушили, перемололи гидравлическим прессом стальных пальцев гортань РЕБЕНКУ, РЕБЕНКУ, БЛЯТЬ. Без малейших сомнений или колебаний, есть приказ, и они его выполнят, любой ценой.

Мне страшно от силы, по прихоти мироздания подчиняющейся мне.

Это буквально имба. Не такая разрушительная и смертоносная на первых этапах, как тот же пиромант, хотя... Баланс Зла перевалил через отметку в четыре сотни. И лимита на число призванных юнитов, пока что, во всяком случае, все еще нет. Возможно, мы примерно в равных условиях с другими Игроками. Они - одиночки-убернагибаторы, а я штамповщик армий. С возрастом, приходит понимание, что времена одиночек давно прошли, постапокалипсис не станет исключением. Будет краткий промежуток между прежней цивильной жизнью и грядущим кромешным ужасом, где разобщенные личности смогут что-то из себя представлять, но их сметут, загонят, как бешеных собак. Человек - стадное животное, привычку сбиваться в стаи для загона крупной дичи не искоренить из нашей цепочки ДНК. Банды, культы, общины, группы и давлеющий над всеми Дамоклов Меч государства, шатающегося под собственным весом и имеющим отличные от нуля шансы развалиться на отдельные области-княжества. И, вопрос, кто из нас сможет успешно построить новую державу, новую Империю? К кому бесконечно лояльны слуги, которых можно клепать до бесконечности? За кого они, по неведомой причине, готовы умереть?

Толпой можно забить и мамонта. Даже если мамонт умеет дышать огнем и воскрешать мертвых.

Вдох.

Выдох.

Где-то там, очень далеко и одновременно так близко, в МОЕЙ квартире сидит бывшая жена с МОИМИ детьми, на содержание которых капает солидный кусок МОИХ денег. А зарплата продавца в ларьке посреди гребаной глуши и так не позволяет обмазываться черной икрой. Хотел шабашить в черную, но нет, не здесь, наебут. И вот, Всемогущий Боженька, в которого так сильно верят и на коего уповают жена с тещей, допускает не много не мало - Апокалипсис. И я один из его Апостолов, Творец Кошмаров, Созидатель Ужаса, Архитектор Армагеддона, Император Зла. Я - пуля, выпущенная из ствола загнанных под шконку иллюзии нормальной обывательской жизни потаенных страстей, летящая через вечность во Что-То. В какую-то цель. Есть только пуля и мишень.

Мне же это нравится. Всегда нравилось.

Я мразь. С рождения был таким, чудом мимикрируя под окружение. Я хотел проломить затылок Лене, во время ее очередного приступа нравоучений. Я хотел, я жаждал, размозжить о стену головы близнецов, не желающих спокойно засыпать. Их крик, долгий, тягучий, надрывный, выворачивал меня наизнанку. Я хотел его закончить. Пятно Роршаха на стене из крови, ошметков мозгов и кусочков крошечного хрупкого черепа.

Когда другие дети в моем возрасте хотели стать пожарниками и космонавтами, я хотел стать Адольфом Гитлером. Или Иди Амином. Или Бенито Муссолини. Папе не стоило оставлять книгу "Диктаторы: кровь и ужас" на нижней полке, до которой я мог дотянуться. Я вырос, а амбиции остались все те же, неуклонно мутируя под воздействием внешних факторов, перекраивающих мою личность. Кто запомнится лучше всего? Только злодей из злодеев, Антихрист во плоти. А кто живет лучше всех? Только он, подмявший под себя весь мир.

Лучшее вооружение досталось Солдатам Зла, но совсем оставлять прислужников безоружными не позволила обострившаяся параноидальность. Солнце высоко сияло в зените, трепетно поглаживая жаркими лучами прикрытые футболками, свитерами, кофтами и пайтами плечи однояйцевых ближнецов, поголовье которых давно перешагнуло отметку в два десятка. Каждый имел за поясом шорт, трусов, спортивок и джинс нож, дубинку, тяжелый гаечный ключ или топорик. Оружие - признак свободного человека, хе-хе.

Баланс Зла - 424,573 единиц

Прирост +20 единиц Зла/час

Расход - 102.5 единиц Зла/день