Бандит по особым поручениям

Глава 1 МИЛЛИОНЫ ДЛЯ НАСЛЕДНИКА

Вечер 16 июля 2003 года.

Молодой вице-президент посреднической организации «Хэммет Старс Аренум» Рой Флеммер пребывал в последние три недели в отвратительном расположении духа. Конец июня и половина июля поставили большой знак вопроса над его карьерой перспективного организатора. Бой Льюиса с Кличко срывался, и это был уже третий случай подряд, когда Флеммер ставил крап на репутацию «Хэммет Старс». Время шло, а встреча, назначенная на восьмое сентября, по-прежнему оставалась химерой. То Леннокс посчитает, что Кличко недостоин быть претендентом на звание чемпиона по версии WBC, то агенты Кличко Виталия сообщают, что у боксера повреждено плечо. Если так будет продолжаться до начала осени, то у Флеммера лишь одна перспектива – отправляться в Нью-Йорк и организовывать бои без правил среди шпаны в Южном Бронксе. Билеты на встречу уже проданы, а Льюис все капризничает. По всему Вегасу расклеены афиши, телереклама трещит от вставок, где хохол с черным смотрят друг на друга исподлобья, а Виталик никак не может найти массажиста, чтобы тот привел в порядок его левую руку. Директор Малькольм нервничает, публика беснуется, а он, Флеммер, сидит в приемной Малькольма и до сих пор не может дать ответ на вопрос: состоится восьмого сентября бой за звание чемпиона мира по версии WBC или нет?..

Зачем президент его вызвал? Чтобы уже в третий раз подряд сообщить о том, что, если бой не состоится, Флеммер будет свободен от каких бы то ни было обязанностей?

– Сондра, может быть, мистер Малькольм не приедет?

Не отрываясь от ноутбука, длинноногая красотка Сондра смотрит на Флеммера, как на неудачника, хоть и старается всячески это скрывать:

– Если мистер Малькольм сказал, что будет к шести часам, то это означает лишь одно: к шести часам он будет.

Встать бы да дать оплеуху этой сучке! Флеммер знает, каким образом эта дворовая шлюха попала за стол секретарши! Еще год назад она заголяла на 128-й улице шубу, чтобы продемонстрировать падким до сладкого клиентам оригинальность нижней прически, а сейчас сидит с фиолетовыми ногтями в самом дорогом офисе Вегаса и с блядской иронией сообщает ему, Флеммеру, что он глупец.

Мистер Малькольм в свои шестьдесят три чересчур ревнив, причем его ревность распространяется не на тридцативосьмилетнюю супругу, а именно на эту шмару. Может, прикрепить к ней пару детективов и доставить Стиву набор фотографий?

Почему-то Флеммер уверен в том, что проституция – это не вынужденная мера. Это потребность души, а раз так, то мисс Сондра не устоит перед предложением переспать за тысячу баксов. Неважно с кем, в крайнем случае к ней можно будет пристроить любого прохожего. Достаточно лишь дать тысячу ему плюс тысячу, чтобы он подарил ее мисс Сондре.

Однако сейчас лучше заняться не отлучением секретарши от босса, а собственным реноме. Сондра никуда не денется. Чем старее Малькольм, тем больше он сходит с ума от этой девчонки. Тем больше теряет голову, тем менее внимателен. Операцию «Шок и трепет» лучше оставить на потом, когда закончится череда неприятностей, касающихся его, Флеммера. Но все-таки зачем Малькольм его вызвал? Если бы хотел публично линчевать, собрал бы всех. И не в шесть вечера, а в десять утра.

Дотянувшись до столика, Флеммер раздраженно выдернул из стопки журналов один и стал листать его с видом малахольного пациента психиатрической клиники.

До той минуты, как Малькольм вошел в приемную, Флеммер успел поймать на себе два насмешливых взгляда. Нет, определенно, эту шлюху пора отлучать от кормушки…

– Рой, очень хорошо, что ты уже здесь. Зайди, есть разговор.

Флеммер почувствовал прилив сил. Если это прелюдия к увольнению, то очень яркая. Яркая для привыкшего взвешивать каждое свое слово Малькольма. Зная, что босс у него за спиной как всегда полез под юбку Сондры, Флеммер вошел в огромный зал для совещаний.

Собственно, это был кабинет Малькольма, однако именно здесь собирались на совет все члены «Хэммет Старс Аренум». В этом круглом помещении свершались сделки стоимостью в сотни миллионов долларов, здесь договаривались об исторических боях и обсуждалась политика организации.

Теперь можно вести себя несколько развязно. Малькольм был не против того, чтобы сотрудники здесь курили, а Флеммер не просто сотрудник. Он вице-президент, черт побери… Правда, дела у него идут не слишком удачно, но все же он – зять Малькольма. Старику, разумеется, плевать на родственные отношения, его волнует лишь дело, выкинуть зятя на улицу для Малькольма – раз плюнуть. Дочь в нищете не загнется, всегда найдется другой, более предприимчивый, который и Леннокса убедит, и Кличко руку вправит…

Сколько он там еще Сондру будет лапать?.. А, все, входит. Что-то быстро. Наверное, на вечер настраивается. Шестьдесят три – это возраст, и разогревать себя нужно постепенно.

– Садись, Рой, – босс откинулся на спинку высокого кресла и снял трубку внутреннего телефона. – Мисс Сондра, мистер Вайс пришел?

– Да, – ответила она, и Фламмеру показалось, что именно таким тоном шлюха отвечает, когда чересчур заботливые клиенты спрашивают ее, кончила она или нет.

Какого черта старик вызвал начальника службы безопасности «Хэммет Старс»?

Вынув платок, Флеммер вытер губы. Кажется, он слишком увлекся боем Леннокса с украинцем. Когда с головой уходишь в какое-то дело, перестаешь замечать другие проблемы. Может, дорогой тесть опередил его с детективами и фотографиями? Сейчас придет толстяк Вайс, вставит в магнитофон кассету, и на экране засветится сценка, где он, Флеммер, отдыхает в Майами с двумя восемнадцатилетними девочками? Наглядное пособие для престарелого Малькольма… Старик такое не простит, хотя сам о своей молодой жене забывает частенько. Черт… Сказать ему, мол, ну, что ты, Стив, наше с тобой дело молодое?..

Флеммер почувствовал, что у него становятся влажными ладони, поэтому платок пришлось применить вторично. Почему Стив не зовет Вайса сразу, а держит его за дверями? Вот незадача… Столько головоломок под конец рабочего дня.

– Послушай, Рой, я знаю, что дела у нас в последнее время идут не очень хорошо. Сначала мы потерпели фиаско с боем между Родригесом и Пламмером. Потом этот глупый прокол с Витакером и Шенноном. К сегодняшнему дню у меня сформировалось вполне обоснованное мнение, что бой Льюиса с Кличко также принесет нам не доход, а убытки. Не хочется сейчас говорить о традициях нашей фирмы, у истоков которой стоял еще мой дед. Если бы сейчас на моем месте оказался он, то кое-кто вылетел бы из своего кресла, как пробка из бутылки шампанского. Из кресла, заметь, Рой! Именно – из кресла, потому что в нашей организации люди в креслах не сидят! Они рыщут в поисках талантов, заключают сделки и устраивают матчи, не менее значимые, чем плей-офф НБА или НХЛ! Не стану упоминать фамилии, тем паче что это бесполезно. Воспитывать я никого не собираюсь, ибо заниматься этим нужно тогда, когда ребенок лежит поперек кровати. Когда ляжет вдоль – пиши пропало. А уж когда у ребенка вырос большой член, тут даже не стоит предпринимать усилий для того, чтобы что-то изменить. В этом случае можно лишь поступить так, как поступил Македонский с Гордиевым узлом.

Флеммер поежился и облизал сухие губы. Не нужно быть провидцем или телепатом, чтобы понять, о ком идет речь. Стив Малькольм не из тех, кто станет вести пустые разговоры в отсутствие главных действующих лиц. Стив говорит, а это означает, что его тирада относится к тем, кто присутствует. И вряд ли он имеет в виду старательного Вайса. Ладно, понятно… Главное – осмыслить то, что президент начнет излагать после прелюдии.

– Рой, я собрал вас с мистером Вайсом по причине внезапно появившейся проблемы. Внимательный Билл Зитакер, наш финансовый директор, среди тысяч бумажек, хранящихся в его архиве, нашел один очень интересный документ. От того, как мы поступим в ближайшие недели, зависит если не все, то многое. Рой, я хочу, чтобы ты проникся уважением к моим словам задолго до того, как я начну говорить. Но если ты вместо этого опять отбудешь на Майами якобы устраивать бой Витакера с Шенноном и там в номере отеля позволишь себе…

– Стив, это недоразумение…

– В истории Америки было только одно недоразумение: когда придурок Ли Харви Освальд из своего окна стрелял по голубям и нечаянно попал в Джона Кеннеди. Все остальное легко объясняется. Ты – член моей семьи. Семьи если не кровной, то деловой, а деловая семья для мужчины – главное после семьи кровной. Если я трахаю мисс Сондру, а не миссис Малькольм, то это никоим образом не отражается ни на деле, ни на семье. Если лет через двадцать черти утопят меня в котле со смолой, то об этом никто, кроме меня и чертей, не узнает. Ты же возвращаешься к моей дочери с помадой на животе, а ко мне в кабинет приходишь с плаксивой миной на лице. Рой, если тебя в Майами осаждают две красавицы, то это не по причине твоей неотразимой внешности, а из-за того, что это кому-то нужно. Я дам тебе сейчас один-единственный шанс выпрямить положение.

– Стив, бой Витакера…

– Мне плевать на бой Витакера. Сейчас я приглашу в кабинет мистера Вайса, чтобы не объяснять потом все дважды, и вы вместе с ним займетесь делом. Меня мало волнуют подробности, мне важен лишь конечный результат. Решишь эту проблему – считай, что миссис Флеммер не увидит занимательного порноролика, а я в свою очередь не поставлю вопрос перед собранием об увольнении тебя с должности вице-президента. Миссис Флеммер вскоре станет какой-нибудь миссис Смит, а твое кресло займет более способный организатор. Даже как-то не хочется говорить о том, какие перспективы ждут при этом Роя Флеммера. Ты понимаешь, о чем я говорю?

– Понимаю.

– Прекрасно, – саркастически ухмыльнувшись, сообщил тесть. – Интимную часть разговора на этом считаю законченной и приступаю к части официальной. – Малькольм дотянулся до кнопки, нажал ее, посмотрел на хрустальный плафон под четырехметровым потолком и бросил: – Мисс Сондра, пригласите мистера Вайса, пожалуйста.

Вошел Вайс и сел на стул чуть поодаль от босса. Не желая, чтобы к его авторитету неудачника добавилось реноме тупицы, Флеммер заставил себя сосредоточиться и стал вслушиваться в монолог тестя.

–.. История началась в одна тысяча девятьсот семьдесят седьмом году, в январе месяце. Если быть более точным – восьмого января. «Хэммет Старс» тогда управлял мой отец, а я, мистер Флеммер, находился на посту, который сейчас занимаете вы. Восьмого января в Вегас прибыла советская сборная по боксу для участия в чемпионате мира. Вы, мистер Флеммер, те времена помните плохо, поскольку вам тогда исполнилось лишь два года. Но мистер Вайс их помнит гораздо лучше и может вам рассказать, как в то время развивались американо-советские отношения. Вы что-нибудь слышали о «холодной войне», мистер Флеммер?

– Да, конечно, – ответил Рой. – Коммунизм, Сталин… Ядерная опасность. «К-19»…

– Вот что значит факультет политологии Гарварда! – ядовито заметил Малькольм. – Вы, Флеммер, Гарвард заканчивали?

Рой опять вытер губы. Тесть прекрасно знал, что Рой заканчивал Гарвард. Старик никогда не упускал случая уколоть зятя. Причем не имело значения, где это происходило – на приеме у сенатора Невады, в тесном семейном кругу или на работе. Да ему, Флеммеру, плевать на международную политику Картера!

– Русские держались обособленно и в город не выходили, – между тем продолжал Малькольм. – До последнего момента их участие в чемпионате вообще оставалось под вопросом. Но они приняли участие, и это был, пожалуй, первый в истории случай, когда американец мог посмотреть на русского боксера не по телевизору. Понятно, что чемпионат не мог не вызвать у нас интереса, и я прибыл на него от «Хэммет Старс» с целью подыскать новые контракты для компании. Не могло быть и речи о том, чтобы договориться с кем-то из русских, их тренеры держали боксеров под замком, как собак.

Президент дотянулся до ящика на углу стола и вынул из него сигару. За то время, пока он срезал кончик, щелкая очень похожими на гильотину ножницами, раскуривал сигару лучиной, Флеммер успел дважды вытереть предательски выступивший на лбу пот. Ему было совершенно непонятно, зачем тесть углубился в воспоминания двадцатипятилетней давности.

– И все же я сумел это сделать. После того как некто Виктор Мальков, член сборной СССР в тяжелом весе, повалил на пол четверых боксеров подряд, включая нашего Ронни Брауна, мой папа позвонил мне и сказал: «Сынок, если ты сделаешь бой этого Малькова на профессиональном ринге в Вегасе, я вывешу твой портрет в коридоре „Хэммет Старс“ среди самых славных представителей рода».

«Что-то я не припоминаю, чтобы в коридоре „Хэммет Старс“ висел портрет тестя», – подумал Рой.

– И я сделал невозможное. Переодевшись в форму уборщика, я пробрался в номер к Малькову и предложил ему три миллиона долларов за то, что он выйдет на ринг с Майклом Сапером. Или с Энди Байкером. Или с Кувалдой Болтоном. На выбор. Просто выйдет… – Малькольм выпустил клуб ароматного дыма. – Одно лишь объявление о том, что советский боксер выйдет на профессиональный ринг под эгидой WBC, могло принести «Хэммет Старс» сотни миллионов долларов. Аккредитации телекомпаний, телевещание, радио, интервью… Да что там! – одни билеты можно было продавать по пять сотен! Мой отец человек, как вы, мистер Флеммер, догадываетесь, весьма неглупый, провел первичные расчеты и подсчитал, что его компания на одном бое с чемпионом мира Мальковым могла рассчитывать на сумму, приближающуюся к двумстам миллионам долларов. Вы хорошо себе представляете, мистер Флеммер, что такое двести миллионов долларов в семьдесят седьмом году? А что такое три миллиона долларов для боксера, которого просят лишь выйти на ринг, и не требуют ни лечь, ни победить?

– И?.. – вырвалось у Роя, который начал догадываться, почему в коридоре нет портрета тестя.

– Он отказался, – ответил Малькольм. – Посмотрел на меня, как на идиота, потом улыбнулся и спросил: «А зачем мне это?». Я уточнил: «Зачем вам три миллиона долларов?». Спорить он не стал. «Я выступаю не за деньги, – сказал Мальков, – за моей спиной флаг СССР».

– Идиот, – подтвердил вице-президент, силясь понять, какое он имеет отношение к воспоминаниям Малькольма.

– Мы вывешиваем флаги страны на своих домах, в глазах рябит от звезд и полос, но за тысячу долларов любой готов под кинокамерой раздеться догола на лужайке перед своим жилищем и флагом. А вот русские флагов не вывешивают. Они их спиной чувствуют. Мальков стал чемпионом мира и уехал домой. А мой отец отправил меня в Лос-Анджелес, устраивать бои категории «В», чтобы в следующий раз, когда зайдет речь о возможном обогащении компании на двести миллионов долларов, я был более настойчивым и дееспособным. Но через полтора года вернул обратно.

«А зря», – едва не вырвалось у Роя.

– В апреле семьдесят восьмого года мне позвонил Виктор Мальков и заявил, что готов принять мое предложение, если оно до сих пор остается в силе.

– Это как? – удивился Рой.

– Каком кверху. В апреле русские летели на чемпионат Европы во Францию, и Виктор Мальков сказал, что готов встретиться со мной там, поскольку иной вариант переговоров исключен. Можно представить, как обрадовался я и как обрадовался мой отец… Я, обеспеченный финансовыми полномочиями, прилетел в Марсель за два дня до прибытия сборной СССР. Сидел в номере и все думал, как у нас с русским пойдет разговор. Эти парни – очень странные люди, и я был готов к любым неожиданностям, однако Мальков все-таки сумел выбить меня из седла…

Рой Флеммер почувствовал, что его клонит ко сну. Еще пять минут воспоминаний, и он упадет на мраморную столешницу тестя, проломив ее лбом. Окончательно расслабиться мешало лишь понимание того, что старик не мог превратиться в маразматика за те последние восемь часов, пока Рой его не видел. Стив Малькольм и раньше был склонен к словоблудию, однако в конце каждого разговора, как правило, любил выворачивать тему так, что концовка обещала если не шок, то стимул к работе – точно. Что будет на сей раз?..

– Мы встретились в его номере, когда он, сославшись на усталость, отказался от командной экскурсии в Руан по местам боевой славы Жанны Д'Арк. Вы знаете, кто такая Жанна Д'Арк, мистер Флеммер? Шучу, шучу, откуда вам знать…

– Я согласен выйти на профессиональный ринг в Вегасе, – сказал Мальков, – более того, мне совершенно безразлично, кого вы выставите против меня. Я побью любого в моем весе. Вы предложили мне три миллиона долларов за один лишь выход. Сколько вы предложите за победу?

– Могу заверить, что речь идет о двадцати миллионах, если вы примете особые условия контракта, – сказал ему я, холодея в душе. – Но вы отдаете себе отчет в том, что, выйдя на ринг в Вегасе, вы уже никогда не вернетесь домой?

– Именно об этом я и думаю, когда спрашиваю вас о цене моей победы, – подтвердил он. – Я хочу обеспечить будущее себе и своему сыну, поэтому приеду в США не только для того, чтобы выйти на ринг, но и для того, чтобы остаться на нем до конца карьеры.

Русский боксер в стане WBC – об этом мой отец мог лишь мечтать.

– Но мне нужны гарантии, что по приезде в США у меня не возникнет проблем. Лишиться родины и стать жертвой обстоятельств – это не входит в мои планы, мистер Малькольм.

– Что же вам нужно? – спросил я, понимая справедливость его требований.

– Банковские гарантии.

В этот момент определенные опасения начал испытывать я. И слава богу, что русский боксер, в свою очередь, понял справедливость моих опасений.

– Сделаем следующее, – предложил он. – Три миллиона долларов, которые я могу заработать лишь тем, что выйду на ринг в Лас-Вегасе, вы положите в любой банк Марселя на имя моего сына. Ему сейчас шесть лет, и до того момента, когда он сможет получить эти деньги, я успею выйти на ринг при любых сложившихся обстоятельствах. Это будет гарантией того, что я, приехав в США и попросив у вас политическое убежище, не стану жертвой обстоятельств и не превращу жизнь своего ребенка в ад.

– Вы хорошо понимаете степень своей ответственности в том случае, если по каким-либо причинам нарушите контракт и откажетесь выступать? – спросил я на всякий случай. – Условия этого договора будут преданы огласке, вас вызовут в международный суд в качестве ответчика, с вас взыщут три миллиона долларов США, и тогда ваша жизнь превратится в еще больший ад. Только теперь уже дома, в Союзе?

– Понимаю, – улыбнулся он. – Но я не люблю полумеры. Я хочу не три миллиона, а триста.

Малькольм откинулся на спинку кресла, и на его лице появилось выражение, которое появляется на лице человека, у которого в метро вытащили бумажник.

– Я был молод, мистер Флеммер… Амбициозен, честолюбив и… И молод, – немного подумав, президент воткнул сигару в черепаховую пепельницу и размял ее до состояния трухи. – Именно поэтому вы и не видите моего портрета среди великих людей «Хэммет Старс». Мы с Мальковым оформили договор, по условиям которого он выходит на ринг в качестве претендента на пояс чемпиона мира по версии WBC и его агентом становится человек от «Хэммет Старс», а в качестве гарантии выполнения обязательств со стороны «Хэммет Старс» компания перечисляет в марсельский банк на имя Артура Викторовича Малькова, сына русского боксера, три миллиона долларов. Мальков привез с собой отпечатки пальцев шестилетнего Артура, и теперь в банке деньги мог получить лишь человек, предъявивший идентичные отпечатки пальцев. Не назвавшийся Артуром Мальковым и предъявивший свои отпечатки, а отпечатки Артура Малькова. Ведь за это время что-либо могло случиться и с Артуром, правильно? Тогда, выполнив условия договора, деньги смог бы получить отец.

– А к чему были эти манипуляции с дактокарта-ми? – не выдержал Рой. – Я не понял.

– А что тут непонятного? – Президент покусал губу и насмешливо посмотрел на Флеммера. – Мальков сказал: в том случае, если он выйдет на ринг и произойдет нечто непредвиденное, например его смерть, его сын должен быть обеспеченным человеком. Согласитесь, мистер Флемминг, Мальков, выйдя на ринг, свои условия выполнит. Но если он по той или иной причине погибнет, то удовольствие от этого получит лишь публика. Награда ему не достанется, но сын будет обеспеченным человеком… Какое бы он ни носил имя впоследствии – отец предусмотрел и это: Артур, став взрослым, смог бы легко обеспечить себя на всю оставшуюся жизнь. – На секунду остановив взгляд на зяте, Стив Малькольм не выдержал: – Знаете, Флемминг, именно по той причине, что вы не понимаете мысли русского, я категорически против, чтобы Мэри рожала. Русский был верен своей семье безгранично, я убедился в этом через четыре месяца после того, как подписал с ним контракт. Я хотел бы, чтобы вы, Флемминг, любили свою семью так, как любил ее этот русский…

И вот, представьте, спустя два месяца я понял, что еще слишком молод для подобных дел, несмотря на свои тридцать восемь лет. Сразу после подписания контракта Мальков исчез. Я искал информацию о нем в советском Спорткомитете, в федерации бокса СССР, но все было тщетно. Взволнованный таким ходом событий, я направил в Союз одного из наших людей, вхожего в спортивный мир по ту сторону океана. И тут выяснилось следующее…

Малькольм встал и подошел к окну. На фоне вечернего неба Вегаса и миллионов разноцветных огней никогда не спящего города он казался гораздо тучнее, чем был.

– За два месяца до оговоренного в контракте приезда Малькова в Марсель трое подонков убили на улице его жену. Ограбили, сняли украшения и убили. Виктор Мальков ехал в Марсель, зная, что никогда не выйдет на ринг Лас-Вегаса. Остаток жизни он посвятил поиску негодяев и мести. Он разменял свои триста миллионов долларов на четыре месяца мести…

Первого он нашел где-то под Москвой, второго в Сибири. Оставался третий, но найти его он уже не успел. Его арестовали…

– КГБ? – глухим голосом спросил Флеммер.

– Какая разница? КГБ, ФСБ, полиция, милиция… Шестнадцатого августа одна тысяча девятьсот семьдесят восьмого года он был арестован, водворен в тюрьму, а через одиннадцать месяцев казнен. Если верить моей информации, двое убитых были виновны в смерти жены Малькова. Они были забиты насмерть без применения оружия. Руками… Остается лишь догадываться, что случилось бы с Кувалдой Болтоном, если бы Виктор Мальков все-таки вышел против него восьмого января семьдесят девятого года. Но он не вышел…

Флеммер выждал ровно столько времени, сколько нужно было, по его мнению, чтобы изобразить потрясение от услышанного, и осторожно справился:

– Стив, я очень впечатлен твоим рассказом, но я хотел бы уточнить одну мелочь… При чем здесь я?

Малькольм резко развернулся, прошел к столу и так же резко сел в кресло. Оно униженно заскрипело, словно заявляя о том, что уже тысячу раз просило хозяина не падать в него с разбега.

– Сумма в три миллиона долларов, которую я превратил в банковский вклад на имя Артура Малькова, сына Виктора, за четверть века утроилась. На данный момент она составляет что-то около девяти миллионов девятисот тысяч долларов. Если по истечении двадцати пяти лет на именной вклад, оформленный без присутствия лица, в пользу которого вклад осуществляется, это лицо не заявляет своих прав, то, по долбаным французским законам, вклад становится собственностью банка.

Малькольм снова выбрался из кресла. Подошел к стене, где висел портрет отца, поправил его и посмотрел на руки.

– Эту сучку Сондру нужно заставить протирать в кабинете пыль… Мистер Флеммер, сейчас где-то на необъятной территории России живет человек по имени Артур Мальков. Сын выдающегося боксера современности, самого лучшего боксера, самого умного парня, самого заботливого отца из всех, кого я знаю.

Рой, я хочу, чтобы вы нашли мне Артура и убедили его в том, что из девяти миллионов девятисот тысяч долларов, находящихся на счету в марсельском банке, ему принадлежат лишь три.

– За что?! За что три миллиона?.. – не поверил своим ушам Флеммер.

Малькольм вперил в него прожигающий взгляд.

– За то, что его отец любил сына так, как не дано никому. Во всяком случае, мне такие случаи не известны.

– А если, узнав правду, он откажется отдавать деньги? Я бы, например, отказался!

Малькольм посмотрел на зятя взглядом ленивого льва:

– Не сомневаюсь. Но если все-таки Мальков-младший откажется, тогда вам на помощь придет мистер Вайс. Впрочем, я надеюсь, что этот молодой человек не глупее своего отца. С завтрашнего дня начнется обратный отсчет тридцати дней, по истечении которых мои деньги станут собственностью долбаных «петушатников». А с моей стороны было бы очень мило дарить суммы в десять миллионов долларов зажиревшим мсье… Милым я не был никогда. Что еще остается после моего рассказа неясным?

– Черт, Стив!.. – вырвалось у Флеммера. – Тридцать дней. А пораньше нельзя было рассказать этот триллер?

– Можно было бы и пораньше, если бы мне самому пораньше об этом напомнили. – Малькольм вернулся в кресло. – Сегодня утром мне, как человеку, совершившему вклад, пришло из Марсельского банка уведомление о том, что, если в течение тридцати ближайших суток к ним не явится человек с отпечатками пальцев, идентичными тем, что находятся у них, то сумма вклада обращается в пользу банка. А откуда, по-вашему, я мог бы узнать о том, что сумма утроилась?

Глава 2 НЕ СУЙ ЛАПЫ В ОБЩАК!

Лес бушевал. Если бы посмотреть на него с вертолета, то вполне могло показаться, что это склоняется под вечерним ветерком степной ковыль. Перепуганные грибники и ягодники, воспользовавшись минутным затишьем успели уйти до того, как ветер стал срывать с них «москитки», плащи и панамы. Лес опустел практически полностью, и лишь один человек, Мойша, никуда не торопился.

Вообще-то его звали Алеша, однако это имя не могло существовать отдельно от уточняющего существительного. Никто бы не мог поручиться за то, что его звали Мойша. Во-первых, евреев с русыми волосами и голубыми глазами не бывает, во-вторых, в Вереснянске было много евреев, но никто никогда не видел среди них ни одного дурачка. А этот… Мойша и Мойша. Просто Мойша-дурачок. Что бы он ни делал, все шло вразрез с общепринятыми нормами поведения. Вот и сейчас: все из леса ушли, а Мойша, с корзиной, полной красноголовых мухоморов, остался.

Но пребывал он в одиночестве недолго. Через полчаса, после того как затрещал сухостой, в лес въехали две машины, которым здесь было нечего делать по определению. Тем, кто ездит на серебристом «Лексусе» и черном «Мерседесе», нет нужды делать на зиму заготовки. Такие, как они, уверены, что боровики и трюфели бегают по лесу, пока их не подстрелят, а земляника, несмотря на название, растет на деревьях. Поэтому Мойша удивился. Удивился настолько, что даже рассмеялся. Через минуту его смех прервался, и он поторопился упасть в высокую холодную траву…

Потому что над чужой болью он никогда не смеялся, зная, как она отвратительна и страшна. А тому человеку, что вывалился из черной, похожей на самолет, машины, судя по всему, было очень больно…

Никто не мог понять, как в человеке по имени Рома Гулько может сочетаться воровская стать и одновременно фраерский шик. Эти два качества сводили с ума в равной степени как оперативников из местного УБОПа, так и городских красавиц. В свои тридцать два высокий молодой человек мог и в перестрелке поучаствовать, и барыгу «опустить», и на рояле сыграть, и выпив полкило «смирновки», Высоцкого почитать. Тех, кто знал Рому поближе, такие контрасты не удивляли. Рома и его друзья не поступали в институты, чтобы закосить от армейской службы, и не платили терапевтам за диагноз, несовместимый с военной службой. Встать в строй призывников им помешала тюрьма. Некоторые из тех, кто не расставался с Гуль ко вот уже пятнадцать лет, побывали в двух подобных «командировках», некоторые – в трех. Сам Рома побывал за колючей проволокой однажды. Пять лет он честно отсидел за убийство зарвавшегося урки на территории автовокзала. Попав в поселок Горный, что в Новосибирской области, Рома через две недели оказался под «крылом» тогдашнего положенца Степного – вора исключительного во всех отношениях. Тот пристроил Рому в местный оркестр, где девятнадцатилетний паренек, не имевший до этого представления о светской жизни и музыке, через год научился сносно лабать «Сурка», через два баловал зеков «Лунной сонатой», а через пять, под присмотром профессионального пианиста Коли Пискунова, до убийства состоявшего в Новосибирской филармонии, мог сыграть все что угодно, начиная от «Мурки» и заканчивая Седьмой симфонией Шостаковича. Но без нот. Если Роме попадались на глаза ноты, он становился туп и дик, как гну, увидевшая неподалеку голодную львицу. Тот же Пискунов от нечего делать приучил Рому и к стихам.

Крови он не любил. Не то чтобы боялся, кровь его не страшила, как ничто в этом мире. Просто Рома очень хорошо помнил, за что пятерик лямку тянул да к клавишам привыкал. Убивать просто, сложнее объяснить, почему ты не нашел другого способа восстановить справедливость. За мать или отца Рома глотку, пожалуй, и порвал бы, да не помнил он своих родителей и не знал, где появился на свет, а поэтому исключалась сама возможность мести за убийство. Но в мире, в котором он жил, существовали свои особые правила. И существовали поступки, которые он, Рома, мог простить, если бы они не шли вразрез с правилами того мира, в котором он жил.

Вот и сейчас, когда он привез своего держателя общака Захара Большого в лес, то свято верил, что можно обойтись без крови. Однако правила требовали – убей. Можно было дать Большому месяц, и общак был бы восстановлен, однако правила строго указывали, что в таких случаях общак восстанавливается без участия того, кто его утерял. Впрочем… Впрочем, если бы Захар утерял… Если бы было действительно так, то Рома поступил бы вопреки правилам. Он бы дал Захару месяц… Но Большой деньги братвы не утерял. Общаковскую мошну не менты вытрясли, не отморозки-гастролеры хату Захарки обнесли, поляны не разбирая, что можно было бы впоследствие обосновать, дав возможность выпрямить ситуацию. Все было бы по-другому, если бы Большой не оказался самой настоящей «крысой». Разве можно деньги, заработанные пацанами потом и кровью и отданные тебе, как наиболее честному, на сохранение, вкладывать в свой бизнес?

– Выбросьте эту мразь из моей машины, – попросил Рома и щелкнул зажигалкой.

Захар Большой, как куль, вывалился с заднего сиденья на траву после первого же мощного удара в бок.

Обойдя «Мерседес», Ромка посмотрел, как «держателя» подтащили к сосне и бросили спиной на ее ствол. Захар был жалок, но жалости к нему никто не испытывал. Юшка из носа разлилась по белой рубашке, губы разорваны, правый глаз затек и превратился в маленький резиновый мячик.

– Прости, Рома… Гадом буду, не подумал… Дай искупить перед пацанами…

Рома присел перед Захаром на корточки и воткнул взгляд в его размазанную по лицу переносицу.

– Почему ты одиннадцать месяцев назад не сказал мне, что в твоем роду была «крыса»? Почему не переубедил меня, когда я передавал тебе наши деньги?

Большой готов был сказать тысячу слов в свое оправдание, однако приближающаяся развязка настолько явно встала перед его глазами, настолько реально стукнулись о землю две лопаты, вынутые пацанами из багажника «Лексуса», что он заткнулся и тихо завыл. Растратившего общак бьют до полусмерти, а потом везут в лес не для того, чтобы в последнюю минуту простить – вот что понял Большой, вглядываясь в серое лицо вора.

– Как можно было так поступить, Захар? – поморщившись, тихо спросил Рома. – Неужели, если бы ты пришел и сказал: «Гул, давай денег заработаем» – я бы отказал? Сняли бы дивиденды, что-то – в общину, что-то – на лобстеров и водку, что-то – на баб… Но как так можно было поступить? Ты же «крыса», Захар, самая настоящая «крыса»… Но знаешь, что меня больше всего бесит в этой ситуации? То, что ты прекрасно знал, что рано или поздно я узнаю о том, что бабки из общака ты впулил на сделку с москвичами, нажил денег, общак вернул на место, а разницу присвоил. И ни слова об этом никому не сказал!!

Сев двухсотдолларовыми брюками на пыльную траву, Рома глубоко затянулся сигаретой.

– А москвичи взяли да кинули тебя, бездумного. Ты что, первый день в этом мире? Если с потусторонней братвой разговор за бабки ведет не положенец, а его не уполномоченный на это зам, разве можно его не кинуть? Тебя, дурака, кинули. Бабки взяли, а товар не поставили. Ты его быстро не толкнул, дивидендов не нажил и, как следствие, общак на место не вернул. И сейчас получается, что я должен не «кидал» в столице резать, а своего человека – в лесу. Глупо… А попробовали бы москвичи не тебя, а нас провести? У-у-ух… Я бы посмотрел, как бы они стали рака за камень заводить…

Большой замотал головой, как укушенная слепнем лошадь. Замотал и заплакал.

– Прости, Рома…

– Умрешь, тогда прощу… – тихо проговорил Рома. – Жалко тебя, гада… Не видеть бы этого, да не могу. Смотреть обязательно должен. Смотреть да еще приговаривать: смотрите, пацаны, что бывает, когда… В общем, Захар, что для тебя сейчас сделать? Ты понял, о чем я.

Фома и Крот стояли уже по колено в яме. Вспотели, воротники их белых сорочек от Точчини трепал сумасшедший ветер, но они копали и копали, стремясь выкопать как можно больше земли. Захарка понял, почему они так стараются. В любой момент Гул может сказать: «Стоп, мотор!» – и пацаны выйдут из ямы. Они, все, кто сейчас стоял рядом с ним, кто копал яму или курил, не хотели его смерти. Но так нужно, и нет места жалости. И единственное, почему так стараются Фома и Крот, – это вырыть как можно глубже. Захар Большой хоть и «крыса», но не собака. Он был среди них долго, а они люди, значит, и его закопать нужно по-человечески. Отпеть некому, но сук и не отпевают. Так хоть по стандарту православному в землю положить. Поглубже.

– Дай сигарету… И водки.

– Что-нибудь одно, – отрезал Рома. – Не в кабаке.

– Водки стакан. Нет, сигарету… – Увидев перед собой быстро тлеющие «Мальборо», Захар дрогнул голосом. – Нет, Рома, можно водки?.. Подождете пяток минут, чтоб забрало? Пожалуйста, я прошу, Рома…

Если бы Захар сейчас плакал, вор покривился бы и отошел к машине, давая возможность своим людям закончить все быстро и без заморочек. Но Большой не рыдал и не просил пощады. Он просил только стакан водки и минуту хмеля.

– Налейте ему стакан, – велел Гул.

Дожидаясь, пока отстучит триста секунд, он закрыл глаза и подставил лицо пробивающемуся сквозь чащу ветру.

– Матери не дайте в нищете почить…

Рома едва заметно кивнул, и Большой понял, что с его матерью все будет в порядке. Ее сын «уедет на Север», и потом, вместе с телеграммами, будет ежемесячно слать ей до самой смерти деньги. Много денег. По три пенсии кряду. Старушка знает: на Севере много зарабатывают. Она будет лишь жаловаться соседкам, что сын, такой-сякой, не может выкроить недельку, чтобы погостить. Так и преставится, древняя, в тоскливом ожидании…

Взглянув на Большого, Роман понял, что тот пьян. Сам Рома никогда не пил только потому, что был уверен – с ним потом не о чем будет поговорить. Какой может быть разговор с пьяным? О чем?

Мойша, широко раскрыв глаза и затаив дыхание, словно оно могло прорваться сквозь могучий гул вековых сосен, наблюдал за событиями, которые происходили на лесной поляне.

Тот, что был в крови, сидел у сосны. С ним о чем-то разговаривал другой, такой же высокий и статный…

Потом второй встал, и они опять говорили…

Двое неподалеку с каким-то остервенением, словно боясь опоздать, зачем-то рыли под сосной яму. Что они там ищут?..

А вот это уже совершенно непонятно – один из приехавших нырнул в машину, вынул из нее красивую бутылку водки и, оттопырив мизинец, стал заполнять из нее стакан до самых краев. Странная какая-то попойка. Мойша впервые в жизни видел, чтобы водку распивали при таких обстоятельствах.

Еще через мгновение он сжался, как еж, потому что увидел пистолет.

– Бах… – проговорил он, глядя, как из головы избитого вылетает короткая струя крови. – Бах…

Мойша посмотрел на ствол сосны, забрызганный густыми комками…

Что было дальше, он помнил смутно. Кажется, двое людей закапывали яму. После того как поверхность земли была завалена ветками и припорошена прошлогодней хвоей, один из копателей поднял с земли обе лопаты и направился в сторону Мойши…

Если бы этот, с лопатами, сделал еще пяток шагов, то увидел бы странную картину: под деревом, свернувшись в клубок, лежит молодой мужик, а рядом с ним стоит корзина, доверху наполненная мухоморами. Но незнакомец из черной красивой машины не пошел дальше. Коротко размахнувшись, он бросил лопаты в кусты. Одна из них, развернувшись под мощным потоком ветра, слегка изменила направление движения и стала пикировать на голову Мойши.

Голову он уберег – отдернул в сторону. А вот колено не смог. Лезвие лопаты, чиркнув по брючине, распороло ее вместе с джинсой и плотью.

Мойша еще раз дернулся, на этот раз уже всем телом, и перевернулся на спину…

– Что это там за звуки? – настороженно прищурился Рома.

– Ничего, – ответил Фома. Под его левой рукой висел пистолет, который, казалось, еще хранил тепло двух выстрелов. – Лопата в корень, наверное, попала…

Выдернув из кобуры Фомы оружие, Гул обратил его в сторону сосны и несколько раз подряд нажал на спуск.

Выстрелы потонули в разноголосом шуме бора.

– Лисицы… – пробормотал Рома. – Проклятые лисицы… Неподалеку живет бабка Чувашиха, она говорит, что год, в который плодится много лисиц, будет кровавым…

– Брось, – миролюбиво заметил Фома. – При чем здесь бабка и лисы? Он имеет то, что заслужил…

Глава 3 НАЙДИ ТО, НЕ ЗНАЮ ЧТО

Директор детского дома на улице Макаренко в Новосибирске был премилым человеком. Когда он писал письмо мэру, в котором описывал нищенское оборудование, жаловался на отсутствие компьютера, ремонта и фруктов для детей, то с нетерпением ждал ответа. Он и педагогом-то стал по той причине, что верил в людей, не подозревая о том, что обеспечение детских домов, школ и ветеранских учреждений происходит один раз в четыре года – перед выборами. Не знал, поэтому писал каждый год, а ответ получал лишь в ноябре. Причем это был не совсем ответ. После вскрытия конверта директору представлялось, что он все четыре года переписывался с кем-то другим.

«Не нуждается ли в чем-нибудь детский дом? – волновало градоначальника. – Как с оргтехникой? А с питанием?»

– Плохо с питанием, – терпеливо объяснял по телефону директор. – И с компьютером плохо, в том смысле, что с компьютером-то, возможно, все в порядке, просто его нет в детском доме. Крыша в мальчиковом отделении не ремонтировалась с того самого момента, когда ушел на пенсию Сергей Борисович Коломиец, то есть десять лет назад.

– Это мы поправим, – заверял за два месяца до выборов мэр. – Пора наконец-то обратить внимание на стариков и детей, ибо по уровню благополучия именно этих двух категорий судят о ситуации в городе и стране в целом.

И, что свойственно всем мэрам, свои обещания выполнял. В период с начала ноября до Нового года. Потом директорские письма опять уходили в Новую, судя по всему, Зеландию, а по телефону, когда у детей изнашивалась одежда, секретарь милым голосом объясняла, что мэр на совещании. В Москве… У губернатора… На аварии водопровода на улице имени Дуси Ковальчук… Одним словом, не до одежды.

Поколение старых директоров сменилось одновременно с управгородами. В период застоя оставшиеся без родителей дети почему-то и ели лучше, и спали не под провисшими потолками, и с нервной системой у них дела обстояли гораздо лучше. Наверное, старый директор Коломиец со старым председателем горисполкома умели договариваться лучше, чем новый Крутое с новым мэром.

Пройдясь по комплексу детского дома, Валентин Игоревич окончательно испортил себе настроение. Здание рушилось, до выборов – целый год, в кладовых заканчиваются продукты, а те деньги, на которые следовало закупить очередную партию, ушли на оплату рабочим-калымщикам, отремонтировавшим потолки в младшем отделении.

Директор вернулся в кабинет и принялся задумчиво крутить на столе визитки, оставляемые изредка приезжающими в детский дом господами. Это опять-таки случалось либо под выборы в областной совет, либо в городской, либо в мэры, либо в губернаторы. Иногда прибывали бонзы из Госдумы, и это были самые счастливые для детей дни. Им торжественно дарили – пусть под слепящие софиты и видеокамеры столичных журналистов, – но все-таки дарили игрушки, обувь и письменные принадлежности, конфискованные таможней, как несертифицированные и непригодные для использования на территории России. Директор под те же камеры благодарил людей, проявляющих заботу о несчастных детях, восхвалял их человечность, бессребреничество и с грустью думал о том, что было бы гораздо лучше, если бы выборы происходили не раз в четыре года, а хотя бы – два.

Раздумья прервались коротким писком переговорного устройства, прикрученного к столу (прикручивать директор стал с прошлой осени, когда двое воспитанников украли аппарат, продали, а деньги проели). Глубоким голосом секретарши Инны Матвеевны устройство осведомилось:

– Валентин Игоревич, вы не заняты?

Да, он чрезвычайно занят. Размышлениями о том, как начать осень так, чтобы его не посадили за растрату.

– Нет, а что случилось? Махров опять камень в окно райотдела бросил?

– Слава богу, нет. Дима на занятиях. К вам посетитель.

– Зовите, – сдвинув в сторону вертушку с визитками, директор застегнул на пиджаке пуговицу и сложил руки «по-президентски» – обе руки на столе, и одна ладонь – на другой. Для солидности можно было еще слегка склонить голову набок, но, вспомнив, что на счету детдома три тысячи двести пятьдесят рублей и сорок копеек, решил, что это будет чересчур.

Поначалу посетитель разочаровал Валентина Игоревича. Прическа какая-то атипичная, как пневмония, – непонятная и вызывающая – ежик какой-то взлохмаченный, под Бэкхема. Для возраста гостя, который директор определил как сорок три – сорок пять лет, такой «причесон» выглядит вызывающе. Однако льняной, до безумия дорогой костюм и мягкие мокасины впечатление слегка подправили. К тому же у вошедшего в руках был кейс, и если посетитель не являлся налоговым инспектором, это могло обещать неплохие перспективы. Впрочем, если это инспектор, то Инна Матвеевна знала бы, и, как могла, предупредила.

– Как, однако, у вас здесь убого, – безапелляционно заявил гость прямо с порога. – Просто стыд и срам.

– Надеюсь, вы не стыдить меня пришли? – озабоченно справился директор, взгляд которого опять почему-то вернулся к прическе.

– Что вы… – поморщился «полузащитник „Манчестер Юнайтед“». – Я так прямо говорю, потому как делать вид, что ничего не происходит, на мой взгляд, подло. Подло, потому что речь идет о десятках бедных детишек. Зайди я в мэрию – глазом бы не моргнул. Раз так живут, значит, нравится. Однако они живут очень даже неплохо, я только что оттуда. Не знаете, Валентин Игоревич, зачем секретарю Волосюка два компьютера?

Услышав фамилию мэра, Крутов слегка потеплел душой. Той ее стороной, которая была обращена в сторону посетителя. Может, просто ветер поработал? Ветер нынче – будь здоров…

– Не знаю зачем, – вздохнув, признался Крутов. – Я всегда думал, что два седла для одной задницы – это много…

Бэкхем рассмеялся. Смех, как и прическа, у него был, словно упомянутая пневмония, заразительный. Настолько, что директор не выдержал и улыбнулся сам.

– Надо записать, – вытирая слезы, прокряхтел гость и вынул из кейса блокнот. – В следующем номере обязательно выдам.

Дописав перл директора, на который тот сам не обратил бы никакого внимания, он вдруг отложил перо и протянул Крутову руку.

– Мартынов. Андрей Петрович Мартынов. Журналист из питерской газеты «Северная звезда».

– Партийный орган коммунистов, что ли? – озадаченно произнес директор, удивившись, что партийцы начали избирательную компанию за год до разумного срока. Так можно все блага раздать, а электорат эти устремления успеет позабыть. Впрочем, до благ дело еще не дошло.

– Упаси бог, – даже возмутился Мартынов. – Подальше от этой каши! Независимая газета, которую недолюбливают в Питере. Работаем, как можем, рассказываем людям правду, вскрываем чирьи…

– Не прячьте блокнот, я сейчас снова говорить буду, – предупредил Крутов. – Неужели в той столице все стало так хорошо, что вы чирьями полезли на вторую половину задницы?

Гость снова взорвался хохотом.

– Да у нас тут целый номер получается! Но вы не правы. Не правы… А смысл моего визита станет для вас ясен, едва я начну рассказ.

Дотянувшись до кейса, журналист Мартынов залез в него жестом Якубовича и вынул блокнот побольше. Полистав, нашел нужное и поднял на директора глаза.

– В Питере сейчас проживает человек, которого зовут Яков Николаевич Басов. Вы знаете такого?

Директор почувствовал, как у него защемило под сердцем.

– Яшка?! Он жив?! Он же… Мы же с ним… Девять лет в одном детдоме! У вас есть его телефон?!

– Конечно есть, – Андрей Петрович лукавым взглядом посадил директора на место и помахал рукой. – Все по порядку. Я тут ради вашей встречи. Редакция решила посвятить месячный выпуск бывшим детдомовцам Петербурга. Знаете, воспоминания, беседа, встреча… Это сейчас так важно для подрастающего поколения. Особенно для тех, кто растет в детдомах… Я сейчас расспрошу вас о Якове Николаевиче под диктофон, а после мы побеседуем о главном, хорошо?

Главное началось через сорок пять минут. Столько крутилась одна из сторон кассеты внутри маленького аппарата.

– Мы хотим проследить судьбы тех, кто вырос в детских домах. Сороковые, «шестидесятники», нынешнее поколение. Чем они разнятся, что у них общего? Вот цель целой подборки наших сентябрьских номеров. Знаете, с Яковом Николаевичем… Ах, какой он милый человек, правда?!

– Кто?! – оторопел наконец-то Крутов. – Яшка милейший?! Да он первая оторва в группе был!! Чума!!

– Ну-у-у, – радостно протянул Мартынов. – Вот это-то нас и интересует! Сейчас он милейший человек, а что о нем говорят друзья? В этом и смысл материала, Валентин Игоревич! Вы наконец-то поняли?! Как меняются судьбы людей, как повлияло на них время? Это и есть та канва, вокруг которой будет все вертеться! Связь поколений, скованных одними жизненными обстоятельствами, их радость и нужда, горе и счастье, если простите мне такие противопоставления…

Крутов заметно растерялся. Молодой человек сбивал его с мыслей своей бьющей ключом энергетикой. Заметив это, журналист решил помочь.

– Давайте так… Вы мне рассказали о человеке своего поколения, и это очень хорошо. Теперь вспомним кого-нибудь, кого выпускали вы. Ну, скажем… – Мартынов задумался, покрутил перед собой указательные пальцы и соединил. Получилось. – …Год эдак… Восемьдесят восьмой, а?

– Ну вы задали задачу!.. – выдохнул Кругов. – Я плохо помню, кого в девяносто восьмом выпускали, а вы… Вы знаете, как у нас архив хранится?! В прошлом году комиссия приехала, искали Зябликова, которого сейчас пытаются из Бразилии экстрадировать, так документы о направлении из детдома только через четыре часа нашли!

– Об этом и говорил Яков Петрович! – опять рассмеялся Мартынов, чем привел Крутова в замешательство. – Это вам. Редакция расщедрилась на пару устройств, так что примите без всяких расписок.

Директор ошалело рассматривал серый корпус новенького, в целлофановой упаковке, ноутбука.

– Так невозможно… Нам нужно на баланс поставить… Закрепить…

– Вот и закрепляйте. От имени неизвестного благодетеля. Нам афиша ни к чему, лишние отчеты перед налоговиками. Так мы можем на документы посмотреть?

– Там сотни папок, кто конкретно вас интересует? – Директор растерялся.

Мартынов постучал ручкой о столешницу.

– Сделаем так. Один из наших сотрудников тоже детдомовский. Сергей Мансур, не слышали? Жаль, толковый журналист. Он говорит, что учился в институте с одним парнем из Вереснянска, который воспитывался в детдоме. Знаете, удар судьбы, неудачно легшие карты… Его увезли в Новосибирск и поместили в один из приютов… Может, повезет, и окажется так, что он учился у вас?

– Как фамилия парня?

– Мальков. Артур Викторович Мальков.

Директор восхищенно покосился на ноутбук, развел руками и встал из-за стола.

– Знаете, при иных обстоятельствах… Но поскольку я впервые вижу человека, который дарит детдому дорогую вещь и при этом не является ни бабушкой-блокадницей, ни детдомовским, и предвыборная гонка еще не началась… Я помогу вам во всем, о чем вы просите. Но не просите невозможного. Инна Матвеевна!

До самого трехметрового потолка тянулись десять гигантских стеллажей, на которых разместились десятки, сотни, тысячи папок. Сквозь запыленные оконца пробивался тусклый свет, и он, падающий на полки, придавал картине элемент мистики. Посреди всего этого великолепия стояли трое, покрытые многолетней пылью и паутиной. Инна Матвеевна, подверженная аллергическим реакциям, беспрестанно чихала, кашляла и в глубине души кляла тот момент, когда сообщила директору о прибытии вульгарного на вид, но милого в обращении гостя. Через три часа работы все трое, понимая бессмысленность дальнейших поисков, замерли посреди огромного подвального помещения, напоминающего Государственный архив.

– Может, из выпускников девяностых кем-нибудь полюбопытствуете? – умоляюще произнес директор. – Я вам прямо сейчас подыщу пару нужных фамилий и даже сам организую встречу с ними. Или же возьмите кого-нибудь из восьмидесятых? Помимо этого Малькова тут двести с лишним папок и имен!

– Отступить перед внезапно возникшей трудностью? – Мартынов покусал губу. – Это не входит в политику нашей газеты. Давайте все-таки еще раз попробуем. У меня предчувствие, что Сережкин знакомый жил и воспитывался здесь.

Директор согласился. Ноутбуки дарят не каждый день. Если бы каждый день приходили и делали такие подарки, он не поднимался бы из подвала и не спускался бы с чердака! Жил бы в этом затхлом мире! Жевал бы паутину и пылился, как забытый шкаф, будучи уверен в том, что до осени, то есть до предвыборных баталий, в кладовых будет достаточно еды, а в гардеробной – достаточно одежды.

– Может быть, я в журнале учета посмотрю? – красными, как после ночной попойки, глазами, Инна Матвеевна посмотрела на директора. – У нас есть журналы по выпускным годам. Мы хотя бы наверняка будем знать, что этот Мальков воспитывался в нашем детском доме…

Не договорив, она чихнула.

– Посмотрите, голубушка, посмотрите! – похвалил инициативную секретаршу Крутов.

Ожидая результата, мужчины остались внизу и выкурили по две сигареты.

– Я о вас в газете напишу, – пообещал Мартынов.

– Обо мне не надо! – взмолился Валентин Матвеевич. – Вот если бы вы через ваше издание обратились к состоятельным столичным мужам и дивам… Мы бы от любой помощи не отказались…

– Не вопрос. Дайте только доехать. Но пока я материал не соберу, мне в Питере делать нечего. Так что уж помогите и мне…

– Конечно! Господи, да я все возможное!..

А Инна Матвеевна, стоя у окна и вдыхая прохладный августовский воздух, листала журналы и шмыгала носом. Просмотрела, спустилась вниз. И как тупым ножом отрезала:

– За все годы существования нашего детского дома из его стен никогда не выпускался человек по имени Артур Викторович Мальков. Можете запереть меня здесь или, проявив милосердие, убить, но по-другому не будет уже никогда.

Ситуацию спас сам Мартынов.

– Ну, значит, так оно и есть. Валентин Игоревич, а где сейчас ваш предшественник? Ведь он-то мог помнить этого человека? Вы знаете, мне стало интересно… Я найду этого Малькова. Или я – не Мартынов. А я – Мартынов. Мальчика могли привезти сюда, но перенаправить в другой детский дом, правильно? Но тогда об этом должен помнить ваш предшественник!

– Господи… – едва не задохнулась от изумления Инна Матвеевна. – До чего вы, журналисты, въедливые! Человеку, во-первых, уже под восемьдесят, во-вторых, как он может помнить мимолетный случай пятнадцатилетней давности?!

– Эх, Инна Матвевна, Инна Матвевна… – произнес журналист. – В этом вся соль нашей работы. Заставлять людей вспомнить то, что безвозвратно забыто, – что может быть интереснее?

Секретарша пожала плечами, давая понять, что на свете есть более интересные и приятные занятия.

– Сергей Борисович Коломиец живет в восемнадцатом доме по улице Станиславского. Знаете, это нужно доехать до площади Станиславского, потом…

– Я разберусь, – заверил Андрей Петрович. Крутов пожал руку журналиста обеими ладонями.

Они были горячи и влажны от нежданно свалившегося на голову подарка.

– В любой момент… Как прижмет… Или, наоборот, не прижмет… В общем, вы меня поняли.

Мартынов понял. А Крутов, оставшись один, присел на краешек стола и тяжелым взглядом уткнулся в плотный целлофан упаковки ноутбука. И даже не обернулся в сторону вошедшей секретарши.

– Странно, Инна Матвеевна… Знаете, мне два года назад звонили однокашники и сказали, что Яшка Басов умер от инфаркта… Жив, курилка, выходит? Вы что-нибудь в компьютерах понимаете?

– Можно найти того, кто понимает. Вот подарок, так подарок… – Потеребив мочку уха, она представила себя за столом, вооруженном компьютером последней модификации. – Куда поставим?

– Да я вот думаю… Сколько он, по-вашему, стоит? Может, продать, да кладовку тушенкой забить? Так, смотришь, и до выборов дотянем?

Глава 4 ЧТО СКАЗАЛ ПОКОЙНИК

Коломиец. Сколько лет ему сейчас? Восемьдесят? Не хочется думать о том, что происходит с памятью в этом возрасте. Неужели придется переписать всех, двадцать две фамилии, из списка выпуска восемьдесят восьмого года? А потом по одному вычеркивать: умер, азиат, группа крови не совпадает… У кого-то, возможно, родители живы, просто родительских прав лишены… Сколько же времени на это уйдет? Ох, беда…

Кто мог подумать, что возникнет такая лажа с детдомом? Нужно связаться с Флеммером, сказать, что ситуация осложнилась. Следует и вопрос о гонораре пересмотреть. Пять – десять процентов к оговоренной сумме вполне приемлемо. От их миллионов не убудет.

Дом на Станиславского Мартынов нашел быстро.

Здрассьте, лонца-дрица гоп-ца-ца…

«Северное сияние»…

– Наш общий друг Крутов сказал, что…

– Да вы что? Боже, какое горе. Не в коме? Просто плох? Выберется, обязательно выберется. Раз Сталинские лагеря пережил, то тут уж… Я обязательно приеду через неделю, справлюсь о здоровье. Ну, надо же, такое горе…

– Да чтоб тебя скрутило, пень старый! – вырвалось у Андрея Петровича, когда он вышел из квартиры, в которой проживал Коломиец. – Чтоб ты… Но только не сейчас, дед, не сейчас…

Мартынов заставил себя успокоиться. Негоже терять спокойствие в такой момент, ведь все только начинается. Конечно, оставаться спокойным в России профессионалу очень трудно. Но никто и не говорил, что будет легко.

Прочь сантименты, за поворотом – клиника, место, где журналиста не обогреют, а со свистом вышибут. Американский гражданин, человек по фамилии Мартынов едва заметно улыбнулся. Флеммер знал, что делал, когда посылал в Россию его, русского. Разобраться в этой стране может только русский.

Халат и стетоскоп он нашел на первом этаже в оставленном, по старому русскому обычаю, незапертым кабинете врача-офтальмолога. Зачем офтальмологу стетоскоп? Хотя это – Россия. Написано: «Офтальмолог», а кабинет вполне может занимать терапевт. А кабинет терапевта заставлен каталками с окоченевшими телами – в морге кварцевание.

Не помешала и маска. В эпоху вируса Эбола и азиатских ОРЗ с летальным исходом вполне оправданный элемент одежды.

Не нужно никого тревожить вопросами. Во-первых, если ты врач клиники и при этом не знаешь, где находится кардиологическое отделение, то уже через пять минут сам будешь отвечать на вопросы. Во-вторых, как выглядит Коломиец, ему известно. Фотокарточка старика стояла на столике в тот момент, когда его сморщенная будущая вдова плакала и указывала дорогу до клиники.

То, что положение осложняется еще больше, Мартынов понял уже при входе в отделение с изображением сердца и соответствующей надписью на огромной табличке, больше похожей на транспарант. У дверей стоял молодой человек в форме сержанта милиции, и едва Андрей Петрович направил свое мощное тело в проем, он тут же преградил дорогу.

– Вы к кому?

– К завотделением.

– Кто вы?

Мартынов раздраженно уставился на сержанта.

– Не узнаете меня в гриме?

Удивительно, но факт: совершенно бестолковая фраза из комедии советских лет заставляет отодвигаться в сторону всех, начиная с вахтерши женского общежития и заканчивая часовыми у Мавзолея.

Мартынов спокойной походкой двинулся вдоль коридорных дверей.

Первая палата. Ничего похожего…

Вторая. Три тетки и одна бабка…

Он был похож на главврача, осматривающего собственное хозяйство.

Третья… Оп! – Мартынов резко закрыл дверь. Трое мужиков в зеленых халатах махали двумя утюгами с проводами над чьей-то волосатой грудью. Волосы черные, густые, значит, молодой. Значит, просто не повезло…

Коломийца он нашел в пятой по счету палате. Старик лежал, глядя в потолок. Различия между оригиналом и фото были незначительны. Разве что похудел Коломиец. В квартире на улице Ватутина Мартынов видел пышного мужика с зачесанными назад белыми волосами, сейчас же перед ним предстал дед с заострившимися скулами и разбросанными по подушке желтоватыми лохмами. Профессионально отметив особые приметы, «снятые» с фотографии, Мартынов шагнул в палату и плотно притворил за собой дверь.

На сказку с «Северным сиянием» не было ни времени, ни нужды.

– Коломиец, посмотрите на меня!

Старик медленно повернул голову в сторону звука.

– Коломиец, вы меня видите?

– Все хорошо, доктор… У меня есть шанс?

– Есть. Небольшой. Если ответите мне на один вопрос.

– Конечно, доктор…

– Куда делся Артур Мальков?

Старик хотел опереться, но рука соскользнула с кровати и повисла плетью. От неловкого движения он изменил положение и сейчас почти полностью повернулся к Андрею Петровичу. Его лицо отражало неподдельный ужас.

– Кто вы?

– Я рад, что вы в состоянии соображать. Я видел вашу жену, она нынче очень несчастный человек. Думаю, она не переживет, если узнает о вашей кончине. Но, может быть, вы еще и поживете. Где Мальков? В кого вы его клонировали, Коломиец?

Мартынов поднял руку больного и аккуратно положил ее ему на грудь.

– В августе семьдесят восьмого ваш бывший коллега по Бодайбинским лагерям привез к вам мальчика, сына известного в то время советского боксера. Вы приняли его у себя. Я знаю, что приняли именно вы! И хочу знать, в кого преобразовался тот семилетний ребенок и где он сейчас находится. Коломиец, не мучайте меня. И жену.

Бывший директор детдома стал искать в груди сердце и в ходе этих поисков бросил мимолетный взгляд на висевшую над их головами капельницу.

Время шло. Ответа не было.

Мартынова такое течение разговора никак не устраивало.

– Не заставляйте меня быть извергом, Коломиец. Где Артур?

– Неужели… вы даже сейчас не можете… оставить его… в покое? Мальчик хлебнул…

– Все хлебнули, – перебил Андрей Петрович. – Где он?

– Что вам от него нужно?

Мартынов многозначительно посмотрел на капельницу.

– Кем сейчас является Артур Викторович Мальков и где он находится? Быстрее, дед.

– Я… изменил его документы…

– Это я сегодня уже понял. Дальше.

– Рому…

Мартынов поджал губы:

– Не рановато ли в двенадцать дня начинать с рома? Ты что, издеваешься надо мною, старик?

– Рому… ищи… Дай лека…рство…

– Рому? – Андрей Петрович посмотрел в окно. – Рома… Вот оно что… Был такой, кажется. Как фамилия?

Старик хватал ртом воздух и тянулся рукой к таблеткам на тумбочке.

– Фамилия? Как его фамилия?

Через мгновение Андрей Петрович понял, что не будет ни фамилии, ни дальнейшего разговора.

Проследив агонию до конца, Андрей Петрович вынул носовой платок, протер спинку кровати, на которую опирался, заглядывая в лицо больного, и вышел из палаты.

Сержант видел, как из палаты, соседней с той, в которой находился подследственный, вышел врач-шутник. Тот держал у уха телефонную трубку и что-то объяснял невидимому собеседнику.

– Да, да, Ирина Павловна, внутривенно два куба ноотропила. Кавентин также внутривенно, физраствор… Можно семакс по капле в каждый носовой ход. Нет, антибиотики исключены.

Получивший за время боксерской карьеры что-то около десяти сотрясений мозга, Мартынов знал названия только упомянутых лекарств, не имеющих к кардиологическому отделению совершенно никакого отношения. Сержант же, помнящий лишь «ацетилсалициловую кислоту» по причине того, что «аспирин» было запомнить труднее, с уважением посмотрел на Мартынова. Однако в душе милиционера все еще шевелилось какое-то сомнение, и он шагнул к человеку в белом халате.

Заметив движение в свою сторону, Мартынов быстро наклонился к сержанту:

– И чоботы, чоботы, пожалуйста, наденьте.

Халат и стетоскоп он скинул в мусорный бак по пути в детдом, даже не выходя из машины.

Некоторое время на душе лежала тяжесть, но вскоре она прошла.

Алешка добрался до дома бабки Чувачихи, с трудом сдерживая сочащуюся из раны кровь. Мухоморы пришлось оставить в лесу, он заберет их потом. В кусты волчьей ягоды все равно никто из грибников не полезет, белкам тоже такое угощение ни к чему.

Бабка попричитала, выслушав рассказ о том, как он, упав, распорол ногу о сук дерева, и принялась священнодействовать. Мойша смутно помнил, что в таких случаях нужно немедленно перетянуть рану и как можно быстрее обратиться в медицинское учреждения для дезинфекции и шитья. Однако старуха не хотела слышать ни о каких учреждениях, тем более о медицинских. Мгновенно превратив интерьер халупы в подобие реанимационной палаты, она, полуслепая и полуглухая, ловко приготовила какие-то растворы, мази, пойло и потчевала молодого человека этими снадобьями сутки кряду.

Опыт прошлых лет говорил Алеше, что полное восстановление ноги при удачном лечении должно произойти не менее чем через неделю, однако уже на следующий день о лесном происшествии ему напоминал лишь синеватый шрам и… И брызги крови, ударившие в ствол сосны после выстрела, о которых он никак не мог забыть.

Пообещав старухе вернуть корзину со свежими мухоморами, он, стараясь не опираться на раненую ногу, отправился туда, откуда ковылял всего двадцать часов назад.

Но это произойдет только на следующий день. Подойдя к кустам волчьей ягоды, в которых так ловко замаскировал корзину, он, рискуя разорвать одежду и расцарапать лицо, облазит их вдоль и поперек, но корзины так и не найдет.

Удивительно. Поразмыслив, Мойша придет к выводу, что кто-то обнаружил корзину и решил завладеть бесхозной вещью. Но тогда этот кто-то должен был вывалить из корзины мухоморы. Мойша исследует гектар леса вокруг кустов, однако не обнаружит искомого.

А потом он подойдет к месту захоронения.

Это произойдет в тот момент, когда Андрей Петрович Мартынов, частный детектив, нанятый Роем Флеммером для поиска Артура Малькова, во второй раз спустится в подвал детского дома…

Вечер наступил гораздо раньше, чем на это рассчитывал Мартынов. За делами время пролетело незаметно, и теперь, когда на часах половина девятого, нужно суметь вовремя остановиться. Мера – главное, что должно двигать человеком, занимающимся негосударственным розыском. А это означает, что ехать домой к Крутову, возвращать его в детский дом для продолжения поиска документов – чрезвычайно глупое и опасное мероприятие. Мужик он, как пришлось убедиться, внимательный. Никак не мог совместить воедино прическу и костюм. Значит, делает выводы, значит, мыслит рационально. От доверия до подозрительности – один шаг.

Еще раз посмотрев на часы, Мартынов решил проехаться по городу и найти какую-нибудь неприметную гостиницу.

Приглянулась было гостиница «Север», но она кишела китайцами, как кухня алкоголика тараканами.

В «Сибири» оказался отдельный пост милиции при гостиничном комплексе, значит, не могло даже идти речи о том, чтобы здесь останавливаться.

Хотел приютиться в «Уюте» и даже стал вынимать паспорт гражданина России на имя Белозерцева, но вдруг откуда-то сбоку подвалил ханыга и заявил, что единственное свободное место в этой «дешевой харчевне» – в его номере. Он очень рад этому, и у него, специально для этого случая, припасена бутылка перцовки. Администратор подтвердила оба факта, после чего Мартынов молча поднял сумку и вышел на улицу. Последний раз он пил перцовку на «строгаче» в Хатанге, и от одного только слова «перцовка» у него возникала устойчивая изжога. Хотя дело, конечно, было не в перцовке.

В гостинице технического университета никому до него не было никакого дела, и это радовало. Огорчало лишь отсутствие горячей воды, о чем сообщалось в коротком коммюнике на стекле дежурной по этажу. Развернувшись, Мартынов еще полчаса разъезжал по улицам города, после чего совершенно случайно наткнулся на гостиницу под названием «Центральная». И это заведение устроило его по всем параметрам.

Быстро раздевшись, Андрей Петрович встал под душ. Он не выходил из ванной около получаса, нежась под тугими струями горячей воды и тщательно смывая с тела четырехдневную грязь. Последний раз он мылся в Вегасе, и каждый раз, когда он вспоминал о доме, ему хотелось побыстрее сделать дело и покинуть эту страну, где в коридорах гостиниц бродят сутенеры с проститутками и на каждом шагу милиция проверяет документы. Нет, он не ошибся, когда семь лет назад поменял гражданство. Нет, не ошибся… Ничего тут не изменилось. Раз в год он приезжал в Россию по делам Флеммера, и ничего за прошедшие триста шестьдесят пять дней не менялось. Те же сутенеры, те же объявления, те же заявления. Рост продолжается, инфляция уничтожается на глазах, страна поднимается из кризиса, а народу у помоек все прибавляется и прибавляется. Лучший показатель улучшения жизни – раз у помоек добавилось народу, значит, россияне стали выбрасывать все более и более пригодные для вторичного употребления вещи и продукты. С голодухи так поступать не станешь, факт. Значит, жизнь действительно улучшается.

Больше всего Мартынов, сразу по приезде, любил остановиться у какой-нибудь «хрущевки» и почитать объявления. Что-де изменилось за год?

Андрей Петрович был убежден в том, что пройдет еще пара-тройка лет, и на подъездных дверях в городах России начнут появляться такие объявления, как: «Уважаемые жильцы! Сегодня в два часа будет отключена горячая вода, в три – холодная, в пять – электричество, а в шесть – тепло. В семь часов вас выведут во двор и расстреляют. С уважением, ЖЭУ, какое-нибудь – 27».

Самое смешное заключается в том, что от этого ничего не изменится. Страна будет подниматься, инфляция падать, а доходы расти.

Размышления ни о чем были прерваны скрежетом стула слева от стола.

– Товарищ, мы не помешаем, если присядем?

Мартынов поднял глаза. Перед ним стояли два амбала и таращились на его ресторанную котлету и бутылку «мартини». Андрей Петрович указал руками на оба свободных стула и быстро оглядел зал. Действительно, в гостиничном ресторане свободных мест было мало. Лишь несколько столиков, за которыми сидели разнополые пары. По всей видимости, соображения у братков хватило на то, чтобы к парочкам не подсаживаться. Самым очевидным в такой ситуации была «парковка» у столика одинокого мужика, поедающего свой ужин.

В Америке все просто: ты купил жратву, ты ее и жрешь. Кому нужно, те купят сами, а кто купить не может, тот достоин презрения, ибо в Америке не имеет денег только тот, кто не работает. В России принято делиться, в противном случае присутствующие тут же решат: либо – сука по жизни, либо неместный.

– Вина, ребята?

«Ребята» прервали свое затяжное молчание и развернулись на голос. Могло показаться, что они молчат потому, что самым внимательнейшим образом кого-то высматривают в ресторане. Но когда они развернулись к нему, Андрей Петрович понял: никого они не высматривают. Скорее свалили с улицы, чтобы не мозолить кому-то глаза.

Андрей Петрович съел предпоследний кусок и осторожно скользнул взглядом по двум собеседникам.

Амбалы по-прежнему сидели боком друг к другу, сверлили взглядами стулья в зале и крутили в руках предметы. У одного в руке блестела связка ключей, по брелоку на которой Мартынов быстро вычислил марку машины – «Лексус», а второй ключей не имел. Он с ловкостью фокусника крутил в мощной пятерне тройку небольших стальных шариков. Движения были настолько молниеносны, что шариков практически не было видно.

Выводы появлялись один за другим и наматывались на понимание, как веревка на локоть. Нервничают. Смотреть такими стеклянными глазами на толпу и одновременно вращать в руке шары – признак чрезвычайной сдержанности. Второй перебрасывал на пальцах ключи. И перебрасывал, и перебрасывал… И смотрел точно таким же взглядом в зал. Нервничают, но держатся.

Нет, это не быки, это серьезные люди.

Котлета доедена. Разговор вышел на новый уровень:

– Что делать будем?

– Сидеть.

– Смешно сказал. Сейчас или вообще?

– У Зверобоя шифер посыпался. После Большого он теперь на меня «мошну» вешать начинает. Типа, это я к москвичам дорогу пробивал. Да этот еще, Метла… Сука страшная. Вчера звонил, спрашивал, когда я в последний раз Захара видел.

– И что ты сказал?

– Неделю назад, говорю, в кабаке встретились.

– Да-а-а… Метла – это серьезно. Второй год кружит.

Мартынов решился. Натянув левый рукав так, чтобы были видны пять точек на запястье, он громко набулькал мартини в пустой стакан и, как бы между прочим, поинтересовался:

– Браты, может, вы мне поможете? – Что?..

Заметив тагу, один из страдальцев слегка размяк.

– Я издалека, – направил мысли собеседников Мартынов. – Человека одного ищу.

Они еще раз, только теперь уже более тщательно, оглядели незнакомца. По их подсчетам, все было нормально: костюм на пять милицейских зарплат – значит, не мусор. Татуировка, указывающая на то, что «заезжал», значит при понятиях. Если соединить все вместе, то получается очень прилично и даже авторитетно. Если бы еще не эта стрижка… Малопонятная, честно сказать, стрижка. Блатной себя так не взлохматит, а фраер под стильного косить не станет. Если бы не кулаки пудовые да взгляд уверенный, можно было даже предположить, что «голубок»… Однако свалив все в кучу, двое собеседников твердо уверились в том, что мужик при деле и авторитете. Вероятно даже, при большом авторитете, если позволяет себе носить на голове мелированное сорочье гнездо.

– А как фамилия?

– Мальков. – А имя?

– Артур.

– Высокий?

– Не очень, – быстро нашел правильный ответ Мартынов.

– Он на табачной «двенашке» ездит? Или на сером «Опеле»?

– Возможно.

– Не, не знаю, – уверенно заявил тот, что с шарами.

– А низкого Артура Малькова знаешь?

– И низкого не знаю.

– А на «Опеле» разве не он ездит?

– Не. Это наш футболист из «Олимпика». И он не Артур. Он Дима. Хоть и не очень высокий.

– А если мне очень нужно найти? Вполне возможно, что я даже рассчитываю потратить на это некоторую сумму.

– Ты знаешь Артура Малькова? – спросил тот, что с шарами, того, что с ключами.

Тот покачал головой, и напарник перевел, специально для Мартынова:

– Он тоже не знает.

Андрей Петрович допил мартини, расплатился с официантом и вышел из ресторана.

– Интересный тип, – заметил, проводив его взглядом, один из братков. – Незнайка из Солнечного города. Он, наверное, думает, что перед тем как идти в кабак, новосибирская братва клянется говорить там правду, правду и ничего кроме правды.

– А ты знаешь Артура Малькова?

– Первый раз слышу. А если бы и знал, то что, сказал бы, что ли?

– Знаешь, Крот, – задумчиво проговорил второй. – У меня такое реальное чувство, что мы его еще увидим.

Кое-что из общения с братками Мартынов все-таки вынес. Это завсегдатаи ресторана – раз. У кого-то пропал общак – два, и сейчас за него положенец или даже вор снимает шкуру со всех подряд. Раз общак «вешали» на какого-то Большого, а теперь не «вешают», значит, вешать больше уже не на кого. «Положенцу» или даже – вору по кличке Зверобой сейчас нужно срочно найти крайнего, пока крайним не стал он. Кто-то без росписи Зверобоя замесил тесто со «столичными», спустил общаковые бабки, и сейчас идет разбор полетов на уровне стратосферы.

Нет, правильно Флеммер сделал, что послал именно его. Расшифровка такого ресторанного базара – только для русского зека. Или мента. Кстати, кто такой Метла, который в Новосибирске самая что ни на есть страшная сука?

Одним словом, утра бы дождаться.

Зайдя в номер, Мартынов разделся, лег в постель, пахнущую дешевым стиральным порошком, закрыл глаза и тут же уснул.

Проснулся в восемь, позавтракал в пельменной на Красном проспекте, купил газету, почитал, заметил явные расхождения во мнениях между штатовскими и российскими журналистами, закинул «Российскую газету» в «бардачок» и погнал машину к детскому дому.

Через полчаса он вместе с Крутовым спустился в подвал, а еще через час вышел оттуда в состоянии, близком к шоку.

– Послушайте, Андрей Петрович… – напоследок придержал Мартынова за рукав директор. – Я хотел спросить вас… Мне полгода назад звонили друзья и сообщили, что Яков Басов, о котором вы вчера говорили… Как бы это так сказать, чтобы не накликать…

– Умер, что ли? – сообразив, улыбнулся Андрей Петрович. – Это приступ был. Очень тяжелый. Ветеран в коме находился, а наша местная журналистская братия перепутала «клиническую» смерть с «биологической». Басов жив и здравствует! Вы вчера так растеряны были, что даже телефон его не попросили. Да и я хорош…

Вынув знакомый Крутову блокнот, он взял со стола директора ручку и, наклоняя цифры влево, хотя всегда наклонял вправо, написал номер.

Через пятнадцать минут после ухода упрямого журналиста Валентин Игоревич проверил мужские туалеты на предмет наличия курильщиков, вернулся в кабинет и набрал записанный на память номер.

– Леспромхоз, – ответили ему. – Котовщиков! Это ты? Ты, гад!! Где задвижки на двенадцать и муфты на три четвертых дюйма?!

Обругав себя за невнимательность, Валентин Игоревич поднес бумажку к глазам и стал повторно набирать цифру за цифрой.

– Котовщиков!!! Ты это брось, понял?! Выходи на работу в любом состоянии! Если муфты и задвижки через два часа в Затоне не появятся – я в ОБХСС звоню!!

Помедлив, Крутов опустил трубку на рычаги.

– Цифры Мартынов, наверное, перепутал… ОБХСС-то уже нет…

Мартынов гнал машину в Павловск.

Гнал, стараясь выдерживать установленную знаками скорость, сбрасывал обороты, а уже через минуту, забывшись, снова набирал.

В подвале он нашел старую книгу с выцветшими чернилами, в которой содержались данные на выпускников детского дома 1988 года. А потом, просмотрев все десять журналов, с 1978-го по 1988-й, почувствовал, что, кажется, напал на след.

Романов он нашел двоих.

Оба Романа, об одном из которых говорил у края могилы Коломиец, поступили в его детский дом во втором классе. В одно время. В один день. Семнадцатого августа одна тысяча девятьсот семьдесят восьмого года.

А это означает, что теперь ему предстоит искать не одного Рому, а двух. Чтобы выяснить, кто из них есть Артур Мальков.

Оба после выпуска уехали в Павловск поступать в учебные заведения. Метлицкий – в военное училище, Гулько – в станкостроительный техникум.

Андрей Петрович гнал по трассе и слышал, как над его головой хохочут бесы.

Пару раз его остановили «гаишники», одному сунул сотню, второй оказался цеплявым, как «егоза» на зоновской запретке. Капот, багажник, документы… Доверенность, когда заканчивается виза… Он первый раз видит русского с американским паспортом на междугородней трассе Новосибирск – Павловск… А Андрей Петрович впервые видит милиционера, стоящего на трассе Новосибирск – Павловск в китайских кроссовках. Ну и что с того? Кому какая жизнь интересна, такой жизнью тот и живет.

Россия – это страна, где совершенно невозможно остаться незамеченным. В Штатах Мартынов проехал бы от Атлантики до Тихого океана и, если бы не грабил по дороге банки, не сбивал старух и не превышал скорости, то никто бы даже не знал, что гражданин переместился через весь континент. В России Эндрю Мартенсон всего два дня, но у него такое чувство, что он участвует в ралли. Проехал сорок километров – отметился. Проехал еще сорок – опять засовывай карточку в компостер. На АЗС заехал – заправщик: «Ух ты, тачка свежая! И „литье“ толковое. Американское?»

Остановил машину у строительного вагончика с кривой надписью «Горячие сосиски», в которой в слове «сосиски» какой-то злой дальнобойщик стер первые две буквы, купил пару недоношенных хот-догов, не успел сесть за руль – двое каких-то отморозков перед стеклом, как сморчки перед пнем: «Братан, ты на Копытьево заплатил?» Нет, не заплатил, извините, погорячился. Мимо на скорости пролетел…

На тебе – в ухо, на и тебе – в челюсть. Сдачу можете не давать, продолжайте лежать. На всякий случай, каждому – еще по разу, но в обратной последовательности…

Черт побери, с такой конспирацией любой опер при желании может проследить и вычислить его путь, лежа на раскладушке в служебном кабинете!.. Что за страна, черт подери!..

Глава 5 МЫ ГУЛЯЕМ РУКИ В БРЮКИ…

Настроение не поднималось. Даже Вика Соловьянинова, которая пела для Ромы, только для Ромы, и ни для кого больше, Вика, казавшаяся раньше идеалом женской красоты, теперь раздражала и не вызывала никаких эмоций.

Гул, Крот и Фома сидели в глубине ресторана и разговаривали о делах. Гул смотрел на Вику, Вика пела и смотрела на Гула, Фома крутил шары и рассматривал троих приезжих, разогревшихся до состояния безобразия, а Крот, занимающий в коллективе статус главы администрации, проводил короткий пресс-релиз.

– Вчера Халва, как мне донес источник, вызывающий доверие, опять публично заявил на рынке, что отныне все меховые ряды будут башлять именно ему. Второе…

Как будет выглядеть разговор, все прекрасно знали. По этой причине они и зашли в этот ресторан в спортивных костюмах. Правда, о том, что Роман Гулько хочет «поговорить» с Гари Халсановым, не знал никто из остальных посетителей, потому как, если бы знали, то постарались бы от этого места удалиться как можно дальше.

– Вчера видели Хорька, – продолжил селекторное совещание Крот. – Он опять заходил в ломбард и от твоего имени забрал на реализацию «цацек» на пятьдесят тысяч.

– Долларов?

– Не, рублей. Но все равно обидно.

– Эй, там, на Камчатке!! – завопил через весь зал один из троицы приезжих. – Потише там!

Завсегдатаи, сидящие вокруг, отвернулись. Лучше сделать вид, что они не видели, как какие-то лохи рыкнули на авторитета. За свидетельство можно и пострадать. Программа защиты свидетелей в этом случае не работает.

– Давай дальше, – попросил Крота Рома. – Что еще произошло за текущие сутки?

– Да все, пожалуй… – покусав губу, Крот задумался. – Правда, на Павловской трассе какой-то бык Леву и Таракана покалечил. У Левы ухо, как у Чебурашки, а Таракан как уехал к стоматологу с утра, так до сих пор там сидит.

– А что случилось? – Рома дотянулся до стакана и отхлебнул пива. – Бунт дальнобойщиков?

– Не, какой-то залетный на изумрудной «девятке» дорожный налог платить отказался. Ищут. – На секунду задумавшись, Крот опять взорвался: – Нет, ну Халва… Сука-то какая!

– Эй!! – опять развернулся в их сторону пьяненький командированный.

Его почти хором поддержали двое друзей. Их нетрезвый слух и зрение были зачарованы красотой и пением Викуши Соловьяниновой…

– Что за бычье, в самом деле?! Не умеете в культурном месте отдыхать – ступайте к себе в хлев!

«Я у тебя втора-йя, первую звали Ра-йя…», – пела, улыбаясь Роме, Вика.

– Значит, так, – заключил тот и вынул из кармана спортивных брюк телефон. – Пять… три… Коля, завтра скажешь Майдану, чтобы он к вечеру нашел Хорька. Что за мужик такой? Пятый десяток человеку идет, а ведет себя как тридцать лет назад. К золоту тянет, как магнитом. Что в ломбарде, что на бабах… Восемь… один… – Прижал трубку к уху. – Здравствуйте! Подскажите, пожалуйста, Костин сегодня дежурит? Дежурит? Пригласите, будьте любезны… – Заметив, как один из командированных купил у постоянно слоняющейся по кабаку цветочницы три алых розы и направился к сцене, Рома поморщился, но тут же оживился: – Алло, Леша! Привет! Слушай, у меня к тебе вопрос есть. Мимо тебя сегодня на изумрудной «де-вяточке» никто из ребят спортивного телосложения не проскакивал?.. Останавливал даже?.. Как мило…

Рывком выдернув из другого кармана блокнот, Гул вытянул из него ручку и забегал ею по листку.

– Ага… Марте неон… Откуда?! Из США?! Что ж он так… – Чернила стремительно разукрашивали бумагу причудливой вязью. – В чужой-то стране… У нас только начали отношения налаживаться… Да нет, ничего… Леша, если он обратно ехать будет, ты «отморозь» его минут на двадцать и звякни мне, не сочти за труд, ладно?

Телефон и блокнот вернулись в соответствующие карманы костюма «Adidas» последней модели. Казалось, дремота навсегда покинула крепкое тело авторитета. Он улыбнулся Вике.

Она, держа в руках три розы, поймала эту улыбку и что-то шепнула группе. Через секунду зал огласился ее звонким голосом. Вика опять пела только для Ромы. Для своего Ромы, и ни для кого больше.

– Ой, кто пришел! – расплывшись в улыбке, воскликнул Крот. – И кто бы мог подумать, что он появится здесь и именно в этот час?

Информаторы из стана врага оказались правы: Гарик Халсанов сегодня пришел в ресторан «Садко» отмечать свой тридцать пятый год жизни. И, как водится, не один. Следом за ним в ресторан ввалился десяток кавказцев. Кто они такие, Гулько не интересовало. Если всю «пехоту», что по просторам его страны ходит, поименно помнить, то на остальное памяти не останется.

Рома никакой бумажной статистики не вел. Всю бумагу он разделял на три категории: денежные знаки, туалетная и доверенность на право управления транспортным средством. Во внешних признаках, определяющих национальность граждан, он тоже разбирался слабо. Также плохо разбирался и в цветовой гамме, видя мир лишь в черно-белом изображении.

Гарик Халсанов последние время вел себя вызывающе, полагая, что, если он не попал под первые месяцы «чистки», то это не по причине занятости Гулько, а по какой-то другой. Возможно даже, по причине его, Гарика, величия и бессмертия.

Поэтому шел он к ближайшим столикам с кавказской уверенностью и спокойствием. Справедливости ради нужно заметить, что о присутствии в ресторане, где он собирался праздновать именины, Ромы Гулько он даже не догадывался.

А тот, лукаво ухмыляясь, вынул из кармана колоду красочных пластиковых карт и жестами матерого кагалы стал выкладывать на столе пары, тройки, покеры и вееры. Молниеносным жестом собирал и двумя движениями раздавал на четверых. Собирал и одним жестом раздавал на троих по четыре карты, по пять, по семь… Тасовал между пальцами, раскатывал спиралью и снова собирал. Эта профессиональная игра привлекла внимание сидевших за соседними столиками, и девчонки, осторожно показывая взглядами направление, призывали своих кавалеров полюбоваться вместе с ними.

Мелькания цветного пластика не замечали лишь поглощенные предвкушением праздника азербайджанцы. Гогоча, они заняли три столика и теперь жестами и щелканьем пальцев подзывали к себе всех официантов сразу.

Внезапно в кармане Гула запищал телефон. Он вынул трубку и прижал к уху. – Да?

Покачал головой.

– Хорошо, сейчас пришлю за ним людей.

– Хорек? – справился Крот, разминая под столом кисти рук.

Рома снова покачал головой, только теперь уже отрицательно, созвонился с кем-то и вернул телефон в карман. И только потом повернулся в сторону Халвы и, не глядя на него, задорно крикнул:

– Гарик, здравствуй, дорогой! Каким ветром?

В зале моментально воцарилась тишина, причем такая, что стало слышно, как на кухне шкворчат на сковороде котлеты.

– И тебе здравствуй, Рома, – справившись с оцепенением, проговорил Гарик. Он знал, на чью территорию залез, когда требовал дань с продавцов меховых изделий, и сейчас нужно было всем присутствующим дать ответ на вопрос: возможен ли подобный кураж в тот момент, когда рядом сам Гул?

– Присядь ко мне, дружище, – пригласил Гулько, продолжая раскатывать на столе узоры. – Пульку распишем. Я тебя с годовщиной поздравлю. Надеюсь, не с последней.

– Я в карты не играю, – Гарик пришел в себя окончательно, увидев, что рядом с заклятым врагом всего двое.

– Почему же?

– Потому что всегда полагаюсь на свой ум, а не на случай.

Острота ответа была поддержана азербайджанской стороной.

– А в картах именно на ум и нужно полагаться, – возразил, посерьезнев, Гул. – Наверное, именно поэтому ты в карты и не играешь. Хотя, если бы пятилетку отмотал, тогда, может быть, и катать научился, и думать. Но ты ведь не «заезжал» ни разу, верно?

– Ты, Гулько, привык людей оскорблять, – с кавказской простотой в выражениях ответил Халсанов. – Или ты по привычке все делаешь? Забываешь, что время идет, и люди меняются? – Халва развязался окончательно, и его понесло: – Зачем со мной сейчас так говоришь? Я сам так с тобой поговорить могу.

– Ну, иди, если мужчина, поговори, – Рома выбросил ногой из-под стола четвертый, свободный стул.

Секунду подумав, Халсанов встал, что-то буркнул спутникам и, подойдя к троим в спортивных костюмах, сел и отвалился на спинку ресторанного стула, больше похожего на офисное кресло.

– Ну и что дальше?

Посетители стали покидать ресторан. Вскоре из едоков и веселящихся остались лишь противоборствующие стороны, группа музыкантов с Викой и троица подпитых командированных.

– Не зли моих людей, Рома, – угрожающе попросил Гарик.

Гулько чуть заметно дернул веком.

– Ты трезвый, Халва?

Тот до ответа не опустился.

– Ты хоть понимаешь, с кем разговариваешь, Халва? Ты знаешь, кто я?

– Рома, я знаю тебя. Но и тебе пора меня знать. Бросай свои привычки, Рома, я свои брошу. Обижать я тоже умею. Не лучше ли нам миром и любовью порешить, как Новосибирск делить? Все равно рано или поздно придется.

Первым не выдержал Крот. Он расхохотался так громко, что Вика забыла припев, а командированный, высмотрев источник помех, вскочил и рявкнул:

– Ну, подойти, что ли?!

Двое спутников усадили его на место, пробурчав что-то о том, что «набить им морду никогда не будет поздно».

– Рома… – Халва окрысился и оголил несколько фарфоровых зубов. – Я своих людей успокоил, успокой и ты своих.

– Я успокою, – пообещал Гул. – Ты тут что-то насчет наших с тобой привычек говорил? Только ведь они у нас разные, Халва. Я тебе расскажу, что такое привычка. Две недели назад двое моих корешков – они сейчас граждане США – зачалились в кабачке в Оклахоме. Сидели, пили и никого не трогали. Вдруг откуда ни возьмись появляется какая-то херня в джинсах и начинает у стойки куражиться. То барменше что-то вякнет, то по голове одного из моих корешков похлопает, то виски на пол выльет, свинья. Мои терпели, терпели, а потом один из них и говорит: мистер, мол, фак ю, нельзя ли успокоиться да заодно прощения за такую неслыханную дерзость попросить? А он кричит: ай эм ин спешл форсес служил! И в наколку на плече тычет – коршун ихний, на баклана похожий, череп в руках держит. А мой руку заголил и на кота синего показывает – а это, мол, видишь? Тот: вот из зис кэт?! А мой парень и говорит: зис кэт, обсосок, не кэт вовсе, а Коренной Обитатель Тюрьмы. А тот: всех, кричит, порву! Ай эм рядовую Лич спасал! Ай эм Эн-Насирию брал, ай эм Багдад брал, ай эм Киркук тоже иногда брал… Короче, пока он до Сочи не дошел, мой корешок его отметелил, как торчка зоновского, полтинник баксов забрал, часы да вот эту «библию» в пятьдесят два листа. А тот плачет: не бей, не бей… Спросили, кем до войны был, оказывается – мойщик на автостанции. Пожалели, на такси десять долларов оставили. Вот такая история.

Гул улыбнулся и снова раскатал перед азербайджанцем пасьянс.

– Вот та «библия», что у америкашки отняли. Корешок, как в Россию приехал, в подарок подогнал. Смотри, картинки какие! Туз пик – Хусейн, остальные – тоже красавцы статные. Черти черные. Генералы, советники, подсосники… Весь сброд Месопотамии.

– И к чему ты мне это рассказал? – спросил Гарик.

– А к тому, что спросил я тогда корешка: зачем «кот-лы»-то двадцатидолларовые со спецназовца ихнего снимал? Чтобы из-за них потом на собственном «Бентли-Адзуре», стоимостью в триста семьдесят тысяч, аж до самого Коннектикута задницу от копов уносить? И он ответил: «Привычка, мать ее». Вот это – привычка, Халва. И эту привычку я принимаю.

У Ромы опять дернулось веко.

– А то, что какой-то чушкан с мойки начинает вдруг в баре пушиться да под общую тему косить – это, Халва, не привычка! Это наглость, за которую обязательно придется отвечать. Поэтому я еще раз спрашиваю тебя: ты понимаешь, с кем сейчас разговариваешь? Ты не пьян?

Внезапно дверь в ресторан распахнулась, и внутрь вошли четверо. Точнее было бы сказать – трое вели четвертого.

Халва посмотрел на них и чуть нахмурился. Кажется, полку Гула прибыло. Трое плюс трое – уже шестеро. Четвертого Халва не знал. Кажется, он был не из их стана.

Глава 6 НАШИ ПРОТИВ ХАЧИКОВ

Павловск встретил Андрея Петровича так тепло и ласково, что он на минуту даже растерялся. Злобный «гаишник» на посту, наверное, был единственным, кто имел в этом городе отрицательную энергию.

Солнце, ветерок, заносящий в салон новенькой «девятки» запах поля, сгоревшего костра и мякины – все это напоминало Мартынову далекое детство. Он тоже когда-то жил в таком городке, который городком лишь назывался из-за неуемного желания высших чинов сблизить деревню и город до такой степени, чтобы между ними не оставалось зазора.

Ну какой же это может быть город, если по улице маленькая девочка гонит двух коров, а на перекрестке приходится останавливаться не потому, что светофор сменил цвет, а потому что гусак ведет свою группировку? Группировка медленно и величаво вертит головами на длинных шеях и, растянувшись, как разведотряд в тылу врага, бесшумно переставляет ноги. Эх, деревня…

Где-то здесь есть и военное училище – наверняка на околице, и тот самый станкостроительный техникум. Приглядевшись, Мартынов заметил торчащие на конце города трубы. Кажется, направление к техникуму найдено безошибочно. Где техникум, там практика, где практика, там станки. Завод, а рядом обязательно должен быть техникум. Первое направление подсказала логика, а второе укажет первый попавшийся мужик в погонах. Хотя – со вторым еще проще. Дорогу в училище покажет не только военный, но и любая деваха. А также бабка или дед. Любая продавщица в магазине, любая…

Кто угодно покажет. Курсанты военных училищ – каста особая. Хотя сейчас, кажется, эти учебные заведения называются институтами. Как все изменилось в этой стране за девяносто лет! Россия испокон веков славилась военными училищами и институтами благородных девиц. На том стояла Русь, тем и славилась. Сейчас в ней институты военных, и не нужно удивляться, если вскоре появятся училища благородных девок. В принципе, как думалось Мартынову, все так и есть. Курсанты превратились в студентов, а девчата имеют такое образование и воспитание, что по культуроведению им впору вручать диплом ПТУ

Андрей Петрович расслабился, почувствовав, что настроение меняется к лучшему. За размышлениями о падении статуса учебных заведений и нравов дорога привела сыщика к огромным кованым воротам, на которых висели приваренные к ним буквы: «ПССЗ».

«Павловский станкостроительный завод», – быстро расшифровал Мартынов, в очередной раз похвалив Флеммера за то, что тот послал в Россию именно его. Посмотрел бы сейчас Андрей Петрович на того же Флеммера, который хорошо знает русский язык, но не имеет представления о русских нравах. Сколько бы он сейчас простоял перед этими буквами? ПССЗ… А как насчет «АОЗТ ЗНВА»? Эту вывеску Мартынов видел в Новосибирске на воротах завода низковольтной аппаратуры. Посмотрел бы Андрей Мартынов на сыскаря заморского…

Через тридцать секунд первый же вышедший из проходной мужик указал Мартынову на здание, расположенное в двухстах метрах от стены завода. Андрей Петрович поблагодарил и быстро прикинул на глаз возраст пролетария.

– Слушай, друг, ты не этот техникум заканчивал?

– А здесь все этот техникум заканчивали. Я простым наладчиком устроился, а сейчас уже мастер.

Восхищения от этого сумасшедшего продвижения по служебной лестнице в глазах незнакомца рабочий не обнаружил. Зато пришлось отвечать на вопрос, в каком году он закончил эту площадку для карьерного взлета.

– Ну дак, это… В девяносто втором. «Бац! – и в точку», – решил Мартынов.

– Тогда, наверное, ты знаешь одного человека. Вы ведь четыре года в технаре пыхтели?

– Четыре пыхтели, – подтвердил мастер.

– Значит, этот человек учился с тобой. Его фамилия Гулько. Знаешь такого?

Тот рассмеялся:

– Гулько – это авторитет в Новосибирске! А других Гулько здесь я не знаю.

Пришлось внедряться в доверие начальника отделов кадров кузницы станкостроительных кадров. Поиски в архиве техникума частично напоминали поиски в детском доме, с той лишь разницей, что запыленные бумаги хранились не в подвале, а в огромном светлом помещении на втором этаже, поэтому пришлось не спускаться, а подниматься.

Не помогла и бутылка «Арарата».

– Нету такого у нас, – разочарованно процедил кадровик, косясь на бутылку, которую не заслужил. – Может, кого другого найти?

Подобное американец недавно уже слышал. Но другого Мартынову не было нужно, поэтому он справился, кто из сотрудников мог знать человека, который в восемьдесят восьмом году приезжал поступать в техникум. Ситуацию немного выпрямила сотрудница лет тридцати пяти на вид. Услышав разбираемую тему, она выглянула из-за стеллажа и огорошила всех. На женщине было трикотажное платье, и Андрей Петрович, прикуривая, мгновенно оценил ее статус.

«Дважды замужем, от работы тошнит, но больше ничем не умеет заниматься, поэтому в свои тридцать с небольшим терпеливо ждет пенсии. Муж – алкаш и, по совместительству – какой-нибудь фрезеровщик ПССЗ».

– Я помню Гулько, – сказала она. – Только если товарищ хочет его найти, то пусть едет не на завод, а в милицию. Гулько на второй день, будучи еще абитуриентом, участвовал в какой-то драке. Его выгнали с курсов. Если он сейчас не сидит в тюрьме, то только по той причине, что его убили.

И снова ушла за стеллаж.

«Наваждение какое-то, – подумал Мартынов. – Гулько знают все, но вовсе не по той линии, по которой я пытаюсь его искать».

В райотделе пришлось снова раскрывать удостоверение журналиста. Деревенская милиция менее подозрительна, и к чужакам относится тепло и доверительно, если правильно обосновать свое появление в городке, пахнущем парным молоком и свежим навозом. Что-что, а обоснование своего появления – это конек Мартынова. Еще одна бутылка коньяка, авторучка с логотипом статуи Свободы, которая на 96-й стрит стоит пятнадцать центов – и ответ на мучивший вопрос найден.

Роман Сергеевич Гулько, воспитанник новосибирского детского дома, осужденный Павловским райсудом за умышленное причинение телесных повреждений средней тяжести, повлекших смерть потерпевшего, выпал из поля зрения местных правоохранительных органов сразу после объявления приговора.

Седой майор развел руками и повторил фразу, которую Мартынов уже слышал в отделе кадров станкостроительного техникума.

Тотальный шмон в картотеке паспортного стола принес точно такие же результаты, то есть – не принес никаких.

Мартынов покатил по городу в поисках старух и курсантов. Гулько-станкостроитель подождет и никуда не денется. Если поразмыслить здраво, то никуда, кроме Новосибирска, ему деваться некуда. В день суда ему оставалось чуть менее года до армии. Значит, уехал из города и был призван куда-нибудь в стройбат на берегу Амура. Ответ на вопрос, в какую именно часть, должен знать военком Новосибирской области. А теперь нужно найти военного или…

А вот и она. Бабка с семечками в трех метрах от проезжей части. Эти бабули знают все про всех.

К вечеру Андрей Петрович стал подозревать, что фортуна повернулась к нему задом. Метлицкий Рома в училище значился. Это не станкостроительный техникум. Тут статистика ведется – дай боже… Был такой абитуриент! Но после проваленного сочинения на тему «Маяковский – молния революции» Роман Алексеевич убыл в неизвестном направлении.

– Что ж вы такие темы… с позволения сказать… будущим военным? – вскипел журналист из Санкт-Петербурга Мартынов. – Вы бы еще задвинули – «Лысина Котовского – зеркало Красной Армии»!

Вовремя спохватившись, он рассмеялся и окатил кадровика-полковника ясным голубым взглядом. Он пошутил…

Какой-то майор проводил Мартынова до КПП и велел наряду не впускать этого журналиста на территорию училища ни под каким предлогом.

Итак, задача усложняется. Время идет, сутки тают за сутками, и близится срок, когда почти десять миллионов долларов перейдут в полное распоряжение марсельского банка. Флеммер и Малькольм проиграют, а вместе с ними проиграет и он, Андрей Мартынов. Ничто не ценится в Америке так низко, как подорванная репутация. Страна свободы не любит неудачников.

Резко взяв со стоянки, он выехал на трассу, ведущую в обратном направлении. Впереди был Новосибирск, и в нем, вполне возможно, оба Ромы. Гулько и Метлицкий.

О том, что попасть в Новосибирск быстро не удастся, Мартынов понял, увидев на дороге знакомого «гаишника». «День Сурка» какой-то. Гулько не найден, Метлицкий не обнаружен, а на посту ГИБДД перед носом опять машет полосатой палкой тучный старшина.

В США копы тормозят так: стань у обочины, руки на руль и сиди, моргай. Если выйти из машины навстречу полиции – тут же можно оказаться под прицелом кольта и выслушать просьбу втянуть носом асфальтную пыль с заложенными за голову руками. Американцы – народ стандартов. Если сказали тебе «стой!», значит, стой. Тебе не сказали «выйди из машины и пошарь по карманам». Вышел без просьбы, значит, неповиновение. Тут же на дорогу уложат. В Чехии Мартынов по незнанке за то же самое получил полицейской палкой по спине. Там еще проще. Этакая серединка между милицейским беспределом в России и демократическими принципами законопослушания в Штатах. Потому что в России, если сидя ждешь приближающегося мента, значит, борзой. Значит, это вызов, который «гаишники» принимают, не задумываясь. А что в «бардачке», а в багажнике, а в запасном колесе? А в карманах? А в голове?

Не узнать «девятку», водителя которого всего несколько часов назад проверял по всем имеющимся базам, старшина не мог. Значит, не может простить обиду, испуг не может простить. Время не шло – время летело, и еще не хватало, чтобы оно уходило на этого мента.

– Слушай, командир, – заговорил Мартынов, выйдя навстречу стражу дорог. – Мы же взрослые люди. Я, наверное, сразу не понял, что нужно делать. Ты уж, извини, дорогой. В Америке этой зашился в делах. Вот двадцатка баксов в качестве признания вины.

– Гражданин, пройдемте, – не взглянув на купюру, молвил старшина. – Я мзды не беру, за державу обидно.

– С ума сойти… – пробормотал Мартынов, добавляя к первой двадцатке еще одну. – И с такими принципами до сих пор – старшина? Это же не взятка, командир. Это штраф на месте. Нас никто не видит, не слышит и даже не чувствует.

– Пройдемте, – повторил старшина. Мартынов не верил своим ушам.

– Куда пройдемте?

– Проверим вас, ваши документы.

– А днем ты что делал в будке с моими правами? Или думаешь, что за четыре часа меня в розыск успели выставить?

– Пойдемте, гражданин… – настойчиво и даже угрожающе повторил «гаишник» и добавил: – …США. Не воспрепятствуйте действиям должностных лиц.

– Мать моя, – пробормотал Мартынов, понимая, что в данной ситуации лучше всего дурковать и ссылаться на то, что знаком с консулом и министром сельского хозяйства. – I don't undestand you. I am citizen of United States!

– Чего? Чего Юнайтед Стэйтс? Довольно под импортного прихериваться. Пошли в будку!

Мартынов в будку пошел, потому что старшина послал недвусмысленный взгляд в сторону стоящих у обочины «Жигулей» с синей полосой по борту. Там откровенно скучал второй мент.

Сидя и наблюдая, как старшина куда-то звонит, по буквам диктует номер и серию паспорта, номер водительского удостоверения, Мартынов отошел к окну и стал размышлять, куда податься сразу после того, как приедет в Новосибирск. Сколько его еще будет иметь этот толстяк? Ну двадцать минут, ну тридцать. Потом отпустит, окончательно испортив настроение, и успокоится, решив, что служебный долг выполнен и сатисфакция за недавний испуг получена. А потом куда?

Поглядывая на часы, Мартынов понял, что мент решил «оторваться» на полную катушку. Прошел целый час после того, как он вошел в эту будку. Час! Шестьдесят минут!! И самое противное то, что при этом нельзя качать права и нарываться на грубость. Старшина, судя по всему, ждет только одного – выпада со стороны Мартынова. Как только выпад последует, он придумает что-нибудь еще более коварное. Например, «сопротивление сотруднику милиции при выполнении тем служебных обязанностей». А это, извините, «срочная» статья.

Чего ему здесь, в России, не хватало, так это угодить на нары по «бакланской» статье. Глупее не придумаешь…

Пусть мент шуршит, пусть тужится. Он, Мартынов, не издаст больше ни звука. В любом случае у этого толстяка еще два часа для его законного удержания. Поэтому нечего расправлять перья. Обидчивому за державу старшине международное право до фонаря. Ему и российское-то…

Заметив на подоконнике шустрого таракана, Мартынов незаметно для старшины придавил рыжее насекомое окурком сигареты. Таракан треснул, пустил под потолок дымок-душу и замер.

Итак… Куда Мартынов направится сразу после того, как въедет в Новосибирск?

Наверное, в ресторан. Тот самый, в гостинице «Центральная». О менте придется забыть сразу, едва тот вернет права и паспорт. Мартынов профессионал, поэтому не может позволить себе гнать по трассе и заглушать матом магнитолу. Событие – анализ – результат, и снова готовность. За это и ценит его Флеммер.

Неприятное чувство закралось в душу Андрея Петровича, когда со стороны Новосибирска к стоянке у поста ГИБДД подъехал синий «Мерседес».

Молниеносно оценив реакцию старшины на появление этой машины, Мартынов понял, что в течение последнего часа события разворачивались по плану. Не по его плану.

– Хорошо, гражданин, – вдруг сказал старшина. – Езжайте, но больше не нарушайте. Везде должен быть порядок. Что у нас, в Павловске, что в Юнайтед Стэйтс.

Забрав права, Мартынов подошел к окну и посмотрел на «Мерседес».

«Хорошая тачка, – не отрывая от него глаз, он спрятал документы в карман пиджака. – У нас такая двадцать тысяч стоит. Здесь, наверное, сорок. У нас такую может позволить себе любой имеющий работу, здесь – только бизнесмен крепкой руки или бандюк. Только что здесь делать, в Павловске, у зассанного с тыльной стороны КПП, бизнесмену крепкой руки?»

Держа «Мерседес» в поле зрения, он подошел к своей «девятке». Попинал колеса, поднял капот, покачал головой. Открыл багажник, вынул ломик, постучал снизу по защите двигателя, закинул фомку в салон, сел за руль и выехал со стоянки.

Произошло то, что и должно было произойти. Следом за ним выехал синий «Мерседес» и взял курс на Новосибирск.

Отъехав от КПП с десяток километров, Мартынов утопил педаль подачи топлива в пол и посмотрел на спидометр. Стрелка сделала полный круг и прижалась к ограничителю. Андрей Петрович понимал, что ездить по русским дорогам на такой скорости нельзя, потому что не пройдет и получаса, как тебя переместят в другую машину и повезут очень медленно. Поэтому и не рассчитывал устраивать на трассе нечто подобное автокроссу. Задача была проста: понять, что будет делать водитель синего «Мерседеса». Через две минуты гонки он сбросил скорость, потому что ему все стало ясно. Водитель синего «Мерседеса» повторял все трюки водителя «Жигулей». Он делал все точно так же, с единственным исключением – он не напрягал двигатель чрезмерными нагрузками, когда доводил скорость до ста шестидесяти километров в час.

Именно ста шестидесяти, потому что, несмотря на коварный разгон Андрея Петровича, «Мерседес» неумолимо приближался.

– Сто семьдесят, не меньше… – пробормотал Мартынов, глядя на лежащую рядом фомку.

Неужели мент так обозлился, что решил попросить кого-то проучить зарвавшегося русского, перелетевшего через океан?! Зачем?! Честолюбие? Да какое честолюбие может быть у пахнущего потом старшины милиции, ковыряющегося пальцем в носу на полуразвалившемся КПП города Павловска?!

Неужели милицейский «спецзаказ»? Не верится до такой степени, что даже смешно.

«Мерседес» догнал «девятку» Мартынова, когда до города оставалось километров сорок. Обойдя слева, подрезал и стал вилять кормой, как пьяная проститутка.

– Черт!.. – яростно прошипел американец, стараясь удержать машину на дороге.

«Мерседес» сбрасывал скорость, притормаживала и «девятка». Так перехватчики сажают заблудившийся бомбардировщик на свой аэродром.

Мартынов остановился. Подтянув к себе фомку, дернул ручку и ногой распахнул дверь. Он очень не хотел, чтобы то, что сейчас, по всей вероятности, произойдет, произошло, однако был спокоен. За годы работы у Флеммера он привык к неприятностям. Это не тот случай, когда его будут стремиться убить. Скорее отволтузят до полусмерти, проколют колеса и сломают в замке ключ зажигания. Чтобы – наверняка. По полной программе.

Пыль еще не успела осесть, как из иномарки вывалились четверо. Среднего роста братки в цветастых рубашках навыпуск и черных очках. Бычьи шеи, округлые бицепсы, походка вразвалку, словно яйца у них не человеческие, а страусиные… Все это было, было… Было раньше, есть сейчас и будет потом. Отмороженная российская братва-молодняк, не имеющая представления об истинном блатном поведении.

Выходить с фомкой в руке Мартынов передумал сразу после того, как увидел в руках одного из бычков помповое ружье без приклада, а в руках второго – ТТ. Еще двое были безоружны.

– Черт… – снова пробормотал Андрей Петрович, выбираясь из машины.

– Ну, в чем проблемы, братва? – Он показал парням пустые руки. – Не надо железа, я не лох. – Быстро расстегнув белую сорочку, он обнажил синий собор с семью куполами, расположенный между крутыми мышцами груди. – Я пять лет через «решку» седой уральский снег рассматривал, а потом в Хатанге «семерик» отходил. Заделать вам меня сейчас, конечно, труда не составит, только что потом люди скажут? Что братва за какого-то мусора впряглась и нормального человека кончила? Ой, ля-ля.

Молодняк на секунду опешил, ибо, судя по всему, такого расклада никак не ожидал, но потом стало происходить что-то невероятное. Вместо «пресса», или, на худой конец, «развода» и «базара», двое братков затолкнули его в «Мерседес», туда же сел и третий, а четвертый направился к «Жигулям». Через минуту колонна тронулась дальше.

Поняв, что вокруг него в «Мерседесе» сидит «пехота», Мартынов по старой зоновской привычке замолчал, ожидая главного. Ни один авторитетный не позволит себе разговаривать с «шестерками», пытаясь у них выяснить суть происходящего.

Он ничего не понимал. Его везли туда, куда он ехал – в Новосибирск. Площадь Станиславского, какой-то недостроенный торговый центр с пустующими рядами «барахолки», улица Маркса… Мартынов ориентировался по вывескам и указателям. Этой дорогой в Новосибирске он еще не ездил. Мост. Не «Золотые ворота» Сан-Франциско, конечно, но мост. Левее есть еще один – Мартынов это знал. За два дня присутствия в этом городе он изъездил оба десятки раз. Вот и центр…

Реклама, вывески, магазины, «Аллегро-фудс», шопы… И, конечно, девчонки. Красивые девчонки, не вопрос. После Америки на своем авто по российским городам ездить опасно. Девчонки тут обалденные, голова начинает вертеться, как у филина. А движение такое, что если будешь стегать головой, как филин, то на ближайшем перекрестке раздолбишь какой-нибудь джип, и из тебя, филина, тотчас же начнут делать зяблика.

«Мерседес» резко затормозил, и Мартынов уперся плечом в переднее сиденье.

– И куда мы приехали? – пробормотал он, вглядываясь в светящиеся вокруг вывески.

Самой подходящей для последующего развития событий была большая, выложенная огромными буквами «САДКО», вывеска ресторана.

Он не ошибся. Придерживая под локоток, как невесту, его повели внутрь.

Мартынов терялся в догадках. Если его привезли сюда для «разбора» из-за какого-то старшины с мятыми погонами и засаленной фуражкой, то что в этом городе могут сделать за командира взвода ДПС? Расстрелять на месте?

«Я слишком долго не был в России», – усмехнулся Мартынов, когда один из бычков распахнул перед ним дверь ресторана.

Очень интересная картина. На сцене вертится певичка. Окинув взглядом ее фактуру, Андрей Петрович пришел к выводу, что спеть с ней дуэтом он не отказался бы. Только петь ему сейчас придется, судя по всему, соло…

В пустом зале происходила самая настоящая «стрела». Типичная, агрессивная, русская, динамичная и, если верить опыту Мартынова, она близилась к развязке.

Две бригады сидели по обе стороны зала. С одной стороны – десяток кавказцев, с другой – двое русичей огромных размеров. Между ними сошлись, как Пересвет с Челубеем, светловолосый мужик лет тридцати двух – тридцати трех и черноволосый крепыш в пиджаке, как и положено таким черноволосым «шкафчикам» – на два размера больше необходимого.

Профессионально и быстро оценив обстановку, Мартынов пришел к выводу, что главенствует в этом разговоре именно светловолосый. Он и «муравейник» не стал с собой тащить на «стрелку», и взгляд у него понаглее, поспокойнее, и повадки поувереннее.

«Черныш» прихватил на «разбор» кучу малу, ориентируясь не на понятия, а на количество. Под пиджаками, провисающими на плечах, Андрей Петрович безошибочно определил оружие. Троица же напротив сидела в расстегнутых спортивных куртках и всем своим видом демонстрировала, что оружие им ни к чему. Ну, если, конечно, не считать шаров в руках одного и карт в руках «центрового»…

Мартынова подвели к главному столику в тот момент, когда высокий русич говорил что-то о привычках. Не себе говорил, а своему визави. Заметив, как у стола появился незнакомец, в которого один из бычков трижды ткнул пальцем, светловолосый кивнул и сделал жест рукой: «Пусть неподалеку посидит, я сейчас закончу»…

Мартынову указали на стул в пяти метрах от главного столика. Если бы этот молодой бычок был хоть чуть-чуть при понятиях, он ни за что не посадил бы незнакомца так, чтобы тот слышал разговор. Дела основных не касаются никого, тем более незнакомцев. Тем более – незнакомцев, с которыми сейчас будут разбираться. Но бычок усадил его именно здесь, и Мартынов, стараясь всем своим видом показывать, что чужие разговоры не для него, стал нагло хозяйничать на столе. У него складывалось ощущение, что кто-то только что сделал заказ, но оприходовать его не смог. Два «горячих» – котлеты «по-киевски» с картошкой фри еще дымились, мясное ассорти, штоф водки.

Ковырять котлету Мартынов, понятно, не стал, а вот до штофа дотянулся. Если уж день заканчивается таким образом, что нужно изображать из себя не аккуратиста-американца, а бывшего зека, то пусть все будет по полной программе.

Сняв с графина стеклянную пробку, он подтянул к себе фужер для вина, наполнил его до половины, вернул пробку на место, выпил, закинул ногу на ногу и стал рассматривать потолок.

Я не лох, ребята, не «мужик» и не «карась», которого можно подоить или испугать. Я Мартын с Хатанги. Хочу забыть об этом вот уже десять лет, да только никак не удается. Нет-нет да и напомнит кто-нибудь.

Он прислушался к разговору и понял, что развязка наступит если не через минуту, то через две точно. Причем события развивались таким образом, что скоро нужно будет искать пространство, где не смогут пронзить пули или проткнуть ножи. Кавказцы, да без ножей? Ха… Будь они хоть с пулеметами, в штанах обязательно хранится нож.

Прицелившись в дальний угол, местом исчезновения из зала он выбрал дверь, ведущую на кухню. «Девятка» стоит у кабака, но вот ключи, к сожалению, у одного из бычков. Сколько нужно времени, чтобы сломать замок зажигания? Минуты хватит. А вот на белоснежной скатерти и предмет, которым он будет ковырять замок. Тупорылые щипцы для ломки лобстерного панциря.

Между тем разговор за главным столиком продолжался.

– А то, что какой-то чушкан с мойки начинает вдруг в баре пушиться да под общую тему косить – это, Халва, не привычка! Это стрем, за который обязательно придется отвечать. Поэтому я еще раз спрашиваю тебя, Халва, ты понимаешь, с кем сейчас разговариваешь? Ты не пьян?

– Я понимаю. Ну а ты-то понимаешь, с кем ты разговариваешь?

– Да, знаю. Вот, смотри сюда, – русич поднял со стола колоду и стал тасовать в руке карты, как в миксере. – Вот это – жизнь, Халва. И я в ней – ничтожество. Она меня крутит, вертит, ломает, через конец перебрасывает, с дамой сводит… Потом, видишь, разъединяет, снова бросает, дальняя дорога, казенный дом, напрасные хлопоты, вальты – суки вислоухие, торчат на дороге, как пни…

Он работал с колодой так, что его движениями залюбовался даже Андрей Петрович. По молодости, во время первой отсидки, он знал одного «кагалу», но по сравнению с «работой» этого статного светловолосого парня тот был просто стажер.

– Вот так она меня крутит, Халва! Вот так, вот так… Но я все равно остаюсь тем, кем был раньше и кем буду потом!

После удара о столешницу колода подскочила и выбросила из себя одну-единственную карту. Карта отлетела в сторону и упала, перевернувшись крапом вниз.

Взору Мартынова предстал король черви.

– А ты, Халва… Ты только вчера сменил масть рыночного цветочника на твидовый пиджак и носишь его летом! Ты смотришь в бездну, не догадываясь, что это бездна смотрит на тебя. – Светловолосый сделал несколько характерных пихательных движений половинками карт друг в друга. – И жизнь твоя вот так же тасуется! Какой пиджак на тебя ни натяни и как тебя ни крути, масть у тебя одна и та же!!

Хлопок – и на стол, крапом вниз, упала еще одна игральная карта.

Уперев в нее взгляд, Мартынов понял, что из той минуты, которую он себе выделил, осталась секунда.

Перед носом кавказца лежала шестерка треф.

– Шакал!.. – взревел кавказец и грудью рванулся на стол…

Грохот выстрелов, мелькание теней перед глазами и режущие слух крики…

Все это было потом.

Спустя секунду после того, как дернулся рукав спортивной куртки светловолосого. Никто не смог поймать это движение. И вряд ли кто-то вокруг даже догадался о том, что за тысячные доли секунды тот смог сделать.

Мартынов знал, что может сделать зажатая между пальцами отточенная до остроты бритвенного лезвия пластиковая карта…

Кровь резким шипящим фонтаном вырвалась из горла кавказца, и он, вскочив со стула, теперь пытался зажать ее руками. Шок, во время которого человек начинает делать самые глупые в своей жизни движения…

Он вертелся, как юла, забрызгивая кровью и своих, и чужих. – Вай! Кху!..

Кавказцы повскакивали с мест и сунули руки за отвороты огромных пиджаков, но это нужно было делать несколькими мгновениями раньше…

Мартынов сидел как завороженный, несмотря на то что еще совсем недавно знал, что нужно делать. Пара кроссов в челюсти стоящих рядом бычков и нырок в кухню. А там пусть попробуют его поймать…

Но он сидел и смотрел, как один из напарников светловолосого, широко размахнувшись, запустил один из шаров в голову ближайшего кавказца. Удар на встречном курсе был такой силы, что у того мгновенно подкосились ноги. То же применение получили и два остальных шара. Короткий выброс рукава спортивной куртки – и на пол валится второй, третий…

И в этот момент Мартынов вспомнил тех, о ком вспоминал все это время. С той самой секунды, как его втолкнули в зал, он увидел за столиком двоих и мучительно соображал, где и при каких обстоятельствах он мог встречать их раньше.

И теперь вспомнил. Вчера днем он разговаривал с ними в ресторане гостиницы «Центральная».

Между тем светловолосый выдернул из-под мышки падающего на пол с перерезанным горлом кавказца пистолет и трижды нажал на спуск.

Грохот, грохот, мат, гортанные крики, режущая глаза пороховая гарь и запах, как в мясной лавке Дика Фримена на 122-й стрит…

Светловолосый, дав знак своим друзьям не приближаться, сделал шаг к троим кавказцам, которые предпринимали все усилия, чтобы покинуть ресторан, и, не опуская пистолет, продолжал нажимать на спуск.

Этот пистолет был хорошо знаком Мартынову. «Беретта» калибром девять миллиметров, с магазином емкостью в пятнадцать патронов, продается в любом оружейном магазине Вегаса. Четыреста восемьдесят долларов – в магазине, с разрешением, триста – рядом с магазином, за углом, без разрешения.

И наступила тишина. Все затихло за мгновение до того, как на кафельный пол ресторана упала последняя, отраженная из патронника гильза.

Дзинь-дзинь… Гильза подкатилась к луже, наплывшей из горла умершего кавказца. Его лакированные туфли дергались, как оторванные злой рукой и брошенные на землю ножки кузнечика.

Обтерев пистолет с отскочившим назад затвором о хрустящую салфетку, светловолосый вложил «беретту» в ладонь черного авторитета, а причинившую ему смерть бубновую десятку бросил неподалеку.

Пока светловолосый протирал остальные карты из колоды, его люди ходили по залу, вынимали из рук и карманов южан пистолеты и без разбору, не выбирая, разряжали их магазины в трупы. Двое из них при этом глухо матерились и зажимали на теле пустяковые огнестрельные ранения.

Между тем Мартынов начал задыхаться от едкого воздуха. После Хатанги пришлось лечить легкие сначала в рязанском туберкулезном диспансере, а потом восстанавливать здоровье после рязанского лечения в Майами. И сейчас, надышавшись сгоревшим порохом, Мартынов почувствовал забытое жжение в груди и холодок в ладонях.

«Мурка, Маруся Климова, прости любимова»…

Андрей Петрович машинально повернул голову.

На сцене как ни в чем не бывало продолжала петь та же самая красавица.

Сыщику показалось, что он видит какой-то дурной сон. Она что, пела здесь все это время?..

Здесь, где пахло порохом, на полу валялись трупы, пахло кровью и водкой. Почему водкой?

Споласкивая руки из графина со стоящего рядом столика, светловолосый, не поворачивая головы, громко спросил:

– Это тот самый боксер?

– Тот, Рома. Что?.. Рома?

На скулах Мартынова появился нездоровый румянец.

Подойдя к Андрею Петровичу вплотную и не обнаружив в его глазах страха, мастер карточных и других дел слегка наклонил голову. Он словно спрашивал: «Неужели ты надеешься после всего того, чему ты был свидетелем, остаться в живых?»

Да, Мартынов надеялся. Более того, вспомнив вчерашний ресторанный разговор, услышав сейчас имя светловолосого и трансформировав кличку «Гул» в Гулько, он абсолютно был уверен в том, что жить будет.

– Сегодня утром на трассе Новосибирск – Павловск ты сломал челюсть одному моему человеку и нос – второму. Зачем?

– Затем, что, прежде чем требовать с человека деньги за проезд по государственной автостраде, нужно убедиться в том, что у него отсутствуют квитанции об уплате дорожного налога.

Гулько улыбнулся краями губ:

– Смешно сказал. А у тебя есть квитанции?

– Конечно. – И Мартынов снова распахнул сорочку.

Рома секунду смотрел на то, как ловко Мартынов работает пальцами, застегивая пуговицы, и показал на один из стульев. Сам присел на край стола.

– Ты что, в «законе»?

– Был бы в «законе», на стул присесть я бы тебе разрешил, а не ты мне, – Андрей Петрович вынул сигареты и зажигалку. – Но за быков твоих на дороге извиняться не собираюсь. И то, что вы здесь взвод айзеров перебили, меня совершенно не касается. Поэтому теперь, когда мы с тобой, как два человека, понимающих тему, разобрались… Может быть, теперь я могу идти?

Рома закрыл глаза и почесал веко.

– Иди.

Мартынов встал и направился к двери. Кажется, старшине на дороге нужно будет поставить бутылку хорошего виски. Он сэкономил ему уйму времени. Единственное, что сейчас нужно сделать перед тем, как продолжить основную работу, это как можно быстрее убраться отсюда. Пока прохожие милицию не вызвали…

– Рома, подожди!.. – услышал Андрей Петрович за спиной. – Не спеши, Рома… Слышь, человек, притормози..

Мартынов уже шел к дверям, надеясь, что успеет выйти. Не успел.

– Рома, мы с Кротом с этим парнем в «Центральной» вчера беседовали!

– Правда? – удивился Гулько. – Тебя как зовут-то, таинственный незнакомец?

– Андреем меня зовут, – Мартынов нехотя обернулся.

– И о чем тема была? – уточнил Рома. Сыщик прикрыл глаза. Черт… Именно сейчас…

– Он об этом расспрашивал… – Крот поморщился и стал тереть пальцами, словно пересчитывал мелочь. – Как его… Фома, о ком он спрашивал?

– О каком-то Артуре Малькове.

– О Малькове Артуре? – повторил, словно сомневаясь в том, что услышал, Гул. – А кто такой Артур Мальков, Андрей?

Мартынов выдержал его тяжелый взгляд на удивление легко.

– Это мой старый знакомый.

– Не знаю такого, – скривился Рома. – Ладно, если проблемы наработаешь мне в Новосибирске, не серчай. Хотя что-то мне подсказывает, что наработаешь… – Он махнул рукой. – Прощай.

Дойдя до двери, Мартынов опять услышал:

– На вокзале в Хатанге Ленин какой рукой путь в светлое будущее указывает?

Подойдя к пепельнице у последнего столика, Андрей Петрович бросил:

– На вокзале Хатанги нет Ленина.

На вокзале Хатанги действительно не было Ленина. Там был Сталин. Но и его этот молодой человек видеть не мог, потому что в конце восьмидесятых статую снесли экскаватором, увезли за город да там и оставили.

Теперь можно идти.

Так решил Мартынов. И опять оказался не прав.

Страшный по силе удар выломал обе створки запертой ресторанной двери, и автоматная очередь в одно мгновение раскрошила потолок зала. Как раз в том месте, где между двух массивных люстр виднелась бессмысленная, халтурно выполненная лепнина.

Кусок гипса откололся от композиции и, разбивая в крошево посуду, рухнул на столик подле Гулько… – На пол, суки!!!

Следующий удар опрокинул Мартынова на пол, и он полетел лицом вниз, как брошенная на мрамор тряпка ресторанной уборщицы…

Глава 7 РОМА-МЕНТ И РОМА-БАНДИТ

– Рома, Метла!! – услышал Мартынов.

Ну вот… А он все размышлял – кто такой Метла, да чем знаменит… Какой хороший ресторан! Тут тебе и Гулько, тут тебе и Метла. Еще бы второй Рома пришел – совсем хорошо было бы…

Тут же он получил несколько мощных ударов под ребра, потом один – в лицо, затем по его спине пробежало никак не меньше десяти человек, и в завершение всего он почувствовал на своей спине грубые подошвы высоких шнурованных ботинок.

– Лежать, сука!! – приказал ему тот, что стоял на его лопатках.

Андрей Петрович – Эндрю Мартенсон лежал уже давно, но констатировать это вслух не счел обязательным. Хватит и того, что у него рассечена бровь. Не пропускающий ни одной тренировки в спортивном зале Вегаса, он хорошо знал, что теперь кровь удастся остановить не скоро. Однако проглотить оскорбление он так и не смог.

– Какая я тебе… сука? – дышать было тяжело, а говорить еще сложнее. – Я тебе… не сука…

Спец подпрыгнул на месте, и Мартынов задохнулся окончательно. Родина, она всегда с тобой.

А потом он сидел напротив высокого парня, прижимал ко лбу платок и наблюдал за тем, как его визави молча изучает американский паспорт. Мартынов знал, что ничего полезного для себя этот мент по кличке Метла оттуда не почерпнет. Метла, однако, продолжал листать зеленую книжицу с орланом на обложке и делал вид, что черпает.

Метла, Метла… Сука страшная…

Можно было и раньше догадаться, кто для городского авторитета является самой страшной сукой. Мент, не дающий спокойно жить. Работающий в большом здании с вывеской «УБОП».

– Значит, теперь вы гражданин США, – то ли вопросительно, то ли утвердительно произнес Метла.

– Сомневаетесь, что паспорт настоящий, – так же неопределенно ответил ему Мартынов.

– Нет, не сомневаюсь, – закрыв документ, сотрудник антимафиозного ведомства отложил его в сторону. – Не сомневаюсь, Эндрю Мартенсон. Хотя мне ближе – Андрей Петрович Мартынов. Дважды судимый гражданин СССР и России, за которым волочится список преступлений длиною в километр.

– В милю, – поправил Мартынов.

Метла откинулся на спинку кресла – сейчас милиционерам авторитетных ведомств вместо библиотечных стульев стали выдавать офисные кресла, похожие на те, в которых в Вегасе стоящие в очереди на бирже безработные ожидают своей очереди на прием, и закурил.

Потом предложил сигареты Мартынову.

Стараясь быть взаимно вежливым, Андрей Петрович вынул пачку настоящего «Маrlborо» и заверил милиционера, что сигареты без акцизной марки курить куда приятнее. Тот согласился, затушил свой вонючий «Кент» моршанской набивки и закурил заокеанскую сигарету.

– Неплохо, – заключил он и тут же об этом забыл. – Скажите, Мартенсон, как вы оказались в этом ресторане? – Поморщившись, добавил: – Честно говоря, сейчас мне интереснее поговорить кое с кем другим, но нахождение на месте массового убийства иностранного гражданина заставляет меня быть политиком. От политики меня тошнит, и чувство тошноты усиливается от сознания, что иностранный гражданин – бывший российский зек.

– Приятно видеть, – сказал Мартынов, – что в милиции наконец-то появились политики. Вот министра вашего взять, к примеру…

– Давайте лучше вас возьмем в пример, – перебил Метла. – Возьмем и попытаемся выяснить, что американский гражданин делал в ресторане в тот момент, когда там шла крупномасштабная «стрела» между организованными преступными группировками. Если даже опустить тот факт, что гражданин этот – бывший русский каторжанин, у которого совсем недавно был не паспорт зеленого цвета, а справка об освобождении…

– Послушайте, гражданин… – перебил милиционера Мартынов. – Простите, не знаю, как вас…

– Метлицкий.

– Так вот, гражданин милиционер Метлицкий, если вы и дальше будете продолжать в этом духе, я сейчас просто заговорю по-английски и потребую консула, а потом… – Мартынов вдруг осекся и ватным взглядом уткнулся в собеседника. – Как… вы сказали… ваша фамилия?…

Милиционер улыбнулся:

– У вас какой-то нездоровый румянец на щеках появился, Андрей Петрович. Простите, если вас обидел.

Нехорошая привычка, издержки службы. Приходится быть циничным…

«Нет тут того, кто тебе за привычки мог бы растолковать», – подумал Мартынов, боясь упустить фарт, весь вечер валивший ему. – «Гулько, Метлицкий… Павловск, училище, станкостроительный техникум… А нужно было всего-то оказаться в Новосибирске в нужное время в нужном месте – в ресторане „Садко“. В местном центре переливания крови… Brilliant result, mister Martenson»…

Думая о своем, он старался не пропустить ни слова из того, что продолжал говорить милиционер.

– …и вспоминать то, о чем по ряду причин уже должно забыть. Уверяю вас, о том, что вы – бывший зечара, слинявший за океан, я уже забыл. И меняю направление своего первого вопроса. Чем вы в Штатах на хлеб зарабатываете, Мартенсон?

– Менеджер в одной крупной спортивной организации, – ответил Мартынов, лихорадочно соображая, как теперь строить свою политику розыска Малькова. Ситуация менялась каждую минуту, и все предыдущие идеи перестали иметь смысл сразу после того, как его привезли в ресторан. Теперь же, когда он, не прикладывая никаких усилий, нашел тех, к поискам которых даже не знал как приступить, все стало простым и сложным одновременно.

– А сюда вас каким ветром занесло?

– Мне сказали, что на вашем кладбище похоронена моя мать. «Клещиха». Есть у вас такое кладбище?

– Кладбище есть, – проговорил «убоповец». – Только что значит – «сказали»? Вы что, не знаете, где похоронена ваша мать? Умерла во время вашей отсидки, получается?

– Видите ли… – Мартынов склонился над зажигалкой с очередной сигаретой так, чтобы не смотреть в глаза Метлицкому. – Я детдомовский… Всю жизнь ее искал, а найти удалось лишь тогда, когда оказался в Америке. Там деньги, товарищ Метлицкий, а без денег могилы предков искать – время зря терять. Нашел деньги – нашел мать. Впрочем, вам не понять…

Милиционер откинулся бы еще дальше, если бы не мешала спинка кресла.

– Ты посмотри, какой сюжет… Да тут одни сироты собрались! Мистер Мартенсон – детдомовский, гражданин Гулько – из детдома, я – из детдома, Миша Фома – из детдома. Один лишь Вова Крот из благополучной семьи.

– Вы… детдомовский? – сделал вид, что обомлел, уже давно все понявший Мартынов.

– Детдомовский… – подтвердил милиционер. – Роман Алексеевич Метлицкий, к вашим услугам.

Далее, в течение четверти часа, Мартынову пришлось нагло врать, рассказывая о своем саратовском детском доме. Он говорил, а думал лишь о том, чтобы этому умному молодому человеку не пришло в голову выйти на минутку из кабинета, сказать там пару слов сотрудникам и вернуться. Через час ему принесли бы распечатку, которая безошибочно указывала бы на то, что папа Мартынова, трижды судимый рецидивист, проживал в Саратове до самой своей кончины вместе с мамой Мартынова, воровкой на доверии, умершей за месяц до того, как сын перелетел через океан.

Но время шло, а Метлицкий не выказывал никакого беспокойства. Трижды Андрей Петрович думал, что тот все-таки выйдет и сотрудникам шепнет. Первый раз – когда неудачно упомянул о том, что не проходило ни дня, чтобы учителя не писали ему в дневнике замечания; во второй раз – когда, увлекшись, поведал об утаивании обеденных денег, чтобы сходить на них в кинотеатр на фильмы с Аленом Делоном. В третий раз – окончательно войдя в роль, он вообще готов был отрезать себе язык. Летом, после окончания пятого класса, он, оказывается, ездил в Артек.

– С группой, что ли? – позавидовал Метлицкий, которого схожесть его судьбы с судьбой Мартынова слегка расслабила.

– Нет, один. Олимпиаду по истории выиграл, меня и решили наградить.

– Ты посмотри… – вырвалось у Метлицкого восхищенное восклицание. – И какая тема на олимпиаде была?

– «Контрасты в проведении внутренней политики династии Романовых», – не моргнув глазом, заявил Мартынов, подумав о том, что такая тема по сравнению с училищным литературным провалом Метлицкого – просто халява..

Метлицкий покашлял и потянулся к импортной пачке.

– Странно… Детдомовских по одному в международные лагеря не отпускали…

– Понимаете, меня усыновить хотели, документы уже подготовили… – Мозги Мартынова кипели, и он готов был признать, что сейчас между дракой со сворой бешеных собак и этим разговором выбрал бы первое. – А тут я олимпиаду выиграл по истории… В общем, под ответственность приемных родителей меня и отпустили. Вместе с ними.

Увидев, как милиционер покачал головой, Мартынов поклялся быть проще. И понял, что пора приступать к работе, для выполнения которой он перелетел океан.

– Вам хорошо, – бросил он, выворачивая платок так, чтобы выбрать на нем место, не запятнанное кровью. – Вы хоть родителей своих помните. А я вот… Всю жизнь один. Помни я родичей, может, и не сидел бы.

– С чего вы взяли, что я родителей помню? Я их даже не знаю. Не видел ни разу. Сколько ни силюсь детство вспомнить – все мимо.

«И у меня – мимо, – озабоченно подумал Мартынов. – Они что, сговорились?! Ну-ка, раскачай этого парня, пока сам окончательно не запутался! Тот не помнит, этот не помнит… Вы что, лишенцы, обалдели?! А кто тогда из вас мне заявит, что он – Артур Мальков?! Короче, у меня сейчас два пути. Либо я кого-то из них веду в банк, либо этот ведет меня к прокурору»…

– Да бросьте вы! – рассмеялся он. – Это я так сказал, что не помню. Помню, конечно, кое-что. Вот – мой отец, высокий, сильный… – Мартынов показал над своей головой, сколько хватило руки, уровень. – Петром его звали, Роман Алексеевич. Помню, что он на машине работал. Мама – учитель пения. Дом всегда был наполнен музыкой, а руки отца пахли бензином… Эх, детство… Вот единственное, чего не помню, это как они выглядели и куда потом делись. Знаете, меня постоянно обманывали. То я не Андрей, а Миша, то папа был летчиком, да потом разбился… То маму в командировку отослали… А я-то точно знаю, что ее в Новосибирске грузовик сбил.

Метлицкий пожевал нижнюю губу и крутнул сигарету в пепельнице – чтобы упал пепел.

– А я ничего не помню. Меня в интернат привезли, когда мне семь лет было. Ничего не помню… Иногда, правда, сны какие-то странные снятся. Дом оранжевый, кирпичный… Лавочки, собака… Я никогда в жизни не был около оранжевого кирпичного дома, неподалеку от которого была бы посажена на цепь собака. Лет пять назад ходил к одной бабке, Чувашихой ее все здесь зовут. Живет на окраине города, в поселке Вереснянск. Горожане полагают, что она колдунья, вот и меня бес попутал. Поговорил с ней, она сказала: сходи в церковь, поставь свечу Николе-угоднику, он твою память в нужном направлении запустит.

– Запустил? – незаметно для обоих разговор перешел на «ты».

– Запустил… – Метлицкий рассмеялся и посмотрел в черное окно. – Месяц дом с собакой не снился, а потом опять сначала… Ладно, Мартынов. Заговорились. Что в кабаке делал?

– Да поесть зашел! – возмутился Андрей Петрович. – Жрать-то охота. Только вошел, а там – бах! – бах! – тарарах!

– Кто в кого?

– Знаешь, я переднего края как-то не заметил. Когда идешь в ресторан и у тебя перед глазами лангет с картошкой, не до бдительности. Одно могу сказать точно – палили азиаты.

– Там были кавказцы, – заметил милиционер.

– Правда? – усмехнулся Андрей Петрович. – Пусть будут кавказцы. Помню – черные друг в друга стреляют, помню – к двери бросился, помню – дверь распахнулась… – Андрей Петрович задумался. – Больше ничего не помню.

– А русские стреляли?

Мартынов задумался и решительно покачал головой:

– Русские матерились. Они поодаль от черных сидели. Вот как сейчас вижу – я захожу, русские в одном конце зала, чеченцы – в другом. И резня началась как раз за столом черных. Ну, это у них бывает. Я – к дверям, а тут – вы.

– Почему – чеченцы? Ты же сначала сказал – азиаты? А сейчас национальность на гора выдаешь.

– Так ты же сказал – кавказцы? – опять улыбнулся Мартынов. – А о других кавказцах по Би-Би-Си ничего не рассказывают.

– Вообще-то, азербайджанцы, – поправил Метлицкий. – А русские не стреляли?

– А зачем русским стрелять? – пожал плечами Андрей Петрович. – Там кавказцы сами неплохо друг с другом справлялись. Слушай, у тебя водка есть?

Метлицкий спокойно посмотрел на собеседника, потом встал и направился к сейфу.

– Была, кажется. Если не выдохлась…

Не «выдохлась». Почти полная бутылка «Столицы Сибири» вместе со стаканом материализовалась перед Мартыновым, как при взмахе волшебной палочки.

К большому удивлению милиционера, нынешний американский гражданин и русский бывший зек перевернул бутылку, но воткнул горлышко не в стакан, а в платок. Несколько раз встряхнул и поставил на место.

– Спасибо.

И снова прижал платок ко лбу.

– Это круто, – согласился «убоповец». – Любой другой на твоем месте залпом осушил бы сейчас весь флакон. С нервишками, дядя, у тебя все в порядке.

Вернувшись за стол, пододвинул к Мартынову паспорт, портмоне, мобильный телефон, ключи от машины и остальную мелочь.

– Кажется, на этом мы и распрощаемся. Совет на будущее – ужинай в гостинице. После твоего отъезда тут многое изменилось.

Мартынов убрал платок от лица. Скорое прощание с Метлицким не входило в его планы. Исчезал повод для продолжения знакомства. Причина была налицо, а повод исчезал.

– Что-то я не понял… Ты не будешь меня допрашивать? В кабаке остались лежать девять человек, и ты отпускаешь человека, который своими глазами видел процесс превращения их в трупы?

– Это я что-то не понял, – проговорил Метлицкий. – С каких пор блатные стали записываться в свидетели? Ты что, думаешь, что я поверил хотя бы одному твоему слову? Тех, кто украшен такими тагу, не исправляет даже Америка. Или ты думаешь, что убедил меня в том, что в «Садко» тебя завел запах жареного мяса? Мне мороки с тобой будет, американец, выше крыши! А зачем она мне, морока? Консула искать, чтобы он присутствовал в тот момент, когда я буду правду из тебя вынимать? Вот уж кто мне при этом совершенно не нужен, так это американский консул. Свободен. И не забудь сигареты. Ты прав, Мартынов, они лучше.

И, как показалось Андрею Петровичу, милиционер совсем о нем забыл.

– Иди, иди.

«Ладно, – решил Мартынов. – Уйду. Не хватало еще лишние подозрения в парня всаживать. Главное, оба найдены…»

У дверей его остановил голос Метлицкого:

– Андрей Петрович, в каком году Петра Первого народовольцы бомбой убили?

Что?.. Ах, да, понятно. У воспитанников этого новосибирского детского дома педагоги вырабатывали одни и те же привычки, но, выводя за порог заведения, забывали указывать точное направление движения. Наверное, поэтому они часто занимают во взрослой жизни диаметрально противоположные позиции. А что делать, когда выбор приходится делать без подсказок?..

– В одна тысяча девятьсот восемнадцатом. Но не народовольцы, а большевики. И не бомбой, а расстреляли. И не Павла Первого, а Николая Второго.

– Удачи тебе, Мартынов… – Метлицкий подавил улыбку, или Мартынову это просто показалось? – …в поисках могилы матери. Тема такая, что даже как-то не хочется сомневаться в истинности твоих слов.

Мартынов вышел, уже с порога обдумывая повод, который не должен вызвать у Метлицкого удивления, когда он завтра снова увидит русского американца.

Едва за ним захлопнулась дверь, Роман Алексеевич поднял трубку.

– Верочка? Здравствуй, дорогая. У меня к тебе просьба, которую ты наверняка оценишь в коробку конфет… Две коробки?.. Согласен, ты всегда права! Две. Запиши данные на одного человека. К утру я хочу знать о нем все. Уже пишешь?.. Алексей Геннадьевич Родищев… Что? Нет, не «Путешествие из Петербурга»… Родищев, а не Радищев. После «Р» идет «о». Записала? В восемь или в девять? Хорошо, в десять.

Положив трубку на рычаги, Метлицкий перестал улыбаться.

– Черт!.. Как у них аллергии от шоколада не случается?! Это же коростой покрыться можно…

Покосившись на оставленную пачку сигарет, он смахнул ее в стол и достал свой «Кент». Дождавшись, когда из легких выйдет последняя молекула дыма, снова потянулся к телефону.

– Шашков? Ну-ка, веди сюда этого Родищева.

– А с Гульковым со товарищи что делать?

– Шашков, ты кто?

– Помощник дежурного.

– В связи с этим возникает вопрос: что ты можешь с ними сделать? Карауль как следует, чтобы они с тобой чего не сделали. Три часа у меня по-любому есть…

Глава 8 БЛАГОРОДНЫЙ РАЗБОЙНИК

Покинув зловещее здание, в котором ему, вопреки ожиданиям, ничего плохого не сделали, Мартынов перешел дорогу и подошел к своей машине. Быстро сел в нее, отогнал в первый же попавшийся темный двор, заглушил, вышел и открыл багажник.

Вынул из него маленький прибор высокочастотного излучения, скинул истоптанный спецами льняной пиджак и стал обходить машину, держа прибор на расстоянии одного сантиметра от поверхности металла. То же самое он проделал с днищем, салоном и багажником, в который и уложил прибор на прежнее место.

Знает он эти шутки. Двадцать минут посидел в «крытке», а за это время в твою машину столько «закладок» насуют, что потом сами не разберутся, кому какая принадлежит. Если таковые имелись, то теперь все «прожжены» насквозь. Маленькая русская «машинка», купленная тут же, в Новосибирске. Хозяева этой конторы, где он приобретал «подавитель», в Америке в течение одного года стали бы миллионерами. Мартынов попробовал на своем диктофоне – включил запись посреди уже имеющейся записи разговора с Коломийцем и подключил «подавитель». В итоге не только не записалась новая речь, но исчезла и записанная ранее.

Итак, две новости. Одна хорошая, вторая плохая. Первая заключается в том, что найдены оба Ромы. «Найдены» – сказано громко. Кто кого нашел – вопрос спорный. А вторая, та, которая плохая, состоит в следующем: ни один из них не помнит своего детства. Папа, мама, соски – это, конечно, помнят. А вот, чтобы по-настоящему – ранец, школа, мать, отец – ни в какую. Или не помнят, или не хотят помнить. Еще точнее – помнят, но не хотят, чтобы это знали другие. Вполне возможно, что покойник Коломиец одному из них шепнул: «ху из ху», и велел, если тот хочет жить дальше, молчать. И он молчит.

Понимая, что занимается неблагодарной работой, Мартынов прикинул навскидку, кто из этих двоих может быть Артуром Мальковым – Гулько или Метлицкий? Бестолковое это, конечно, занятие, но все-таки…

Дом с лавочками, о которых упоминал Метлицкий, существовал. Сонные наваждения милиционера были похожи на те, которые наяву наблюдал Мартынов своими глазами в Ордынске, куда заскочил, перед тем как впервые ехать в Новосибирск. Он подъехал к дому, где проживали Мальковы, и простоял там около трех часов, стараясь в точности запомнить каждую деталь стоящей перед глазами картины. Количество ножек у лавочки, количество окон на фасаде, количество ступеней на крыльце. Запоминал людей, входящих в дом и выходящих из него, просчитывал, кто из них появлялся дважды, трижды, четырежды… Забивал в свою память, сколько гаражей в ряду напротив дома, какие машины паркуются.

Так вот, дом, о котором упоминал Метлицкий, существовал. Только он был не оранжевый, а коричневый. И не с «лавочками», а с «лавочкой». С одной лавочкой. Впрочем, это сейчас дом коричневый. А четверть века назад, когда он был построен, он был именно оранжевым. Детская память, склонная к акцентированию моментов и преувеличиванию фактов, фиксирует мгновения, которые со временем мутируют. Точно так же человека, приехавшего в свой двор годы спустя, небольшая сосна во дворе удивит своим карликовым ростом, ибо та сосна, из детства, была настолько высока, что по ней можно было забраться на небо.

А что касается собаки… Действительно, дети очень хорошо запоминают животных, особенно тех, с кем жили поблизости. Постоянное общение сближает, делает друзьями, положительные эмоции усиливаются, и память тут же делает на этом ударение. Собаки около коричневого дома Мальковых в Ордынском сейчас не было, но это не значит, что ее не было двадцать пять лет назад.

Метлицкий?..

И тут же вспомнился настороженный взгляд Гулько, когда тот услышал фамилию «Мальков».

Круто развернувшись в пятидесяти метрах от гостиницы, Мартынов бросил взгляд на датчик емкости бака и погнал машину к «Прощальному» магазину. Так здесь, в Новосибирске, называется последний магазин города. Дальше – только дорога. Через рабочий поселок Ордынское – и дальше.

«Дальше» Мартынова не интересовало.

«Черт тебя побери, Метлицкий! – думал он, мчась по ночной трассе. – Не мог ничего другого вспомнить, кроме собаки на цепи!»

Задержанный осторожно вошел в кабинет. Уставился на знакомый стул. Он сидел на нем вот уже почти сутки, по три-четыре часа кряду, с перерывами на час-полтора.

– Проходи, Родищев, садись. – Хозяин кабинета выдвинул ящик и покосился на забытые Мартыновым настоящие «Мальборо». – Начнем сначала…

Андрей Петрович въехал в поселок ровно в двенадцать часов тринадцать минут. Если во дворе дома Мальковых не окажется ни одного старожила – что не удивительно, если посмотреть на часы – то придется ночевать в гостинице. Только не в «Центральной», а в притоне для дальнобойщиков у ордынского автовокзала. Но Мартынова гнало время. Точнее – его нехватка. Если повезет, то уже через два часа он снова вернется в Новосибирск с информацией. Это та самая работа, которую он представлял себе, когда летел на «Боинге» в Москву, и когда летел на «ИЛе» в Новосибирск. Он знал, что придется устанавливать самые маленькие, порой кажущиеся бестолковыми, факты, гнаться, пытаясь ухватить за хвост время, болтаться между городами и весями и разговаривать, разговаривать, разговаривать… Россия – не Бейрут. Найти человека без корней в ней трудно, но не невозможно.

Осторожно вкатившись в темный, освещенный одними лишь окнами двор, он заглушил двигатель и притворил дверь…

Жизнь в периферийных городках открыта и проста для понимания. Свое личное нигде не прячется так тщательно, как в крупных городах. В поселках, где каждый знает каждого, дверь в чужую жизнь всегда приоткрыта. Вот на первом этаже крайнего подъезда в окне видна веселая сценка. Муж принял на «сотню» больше, чем обычно, и сейчас на кухне пытается доказать жене, что та «сотня» – не лишняя, она – запасная. Получается, конечно, неубедительно, но хорошо хоть, что вообще получается.

Окно второго этажа. Целуются.

Везет… Мартынов вздохнул и отвернулся.

Оп!.. Что это?

Это стук каблучков по асфальту. Только почему такой частый, словно их обладательница бежит?

Выглянув из машины, Мартынов обернулся и повис на двери.

По улочке бежит к дому молодая женщина, а за ней, бодро шагая, следует незнакомец. Понятно, что он преследует женщину, но на бег пока не переходит.

Андрей Петрович вышел из машины, но хлопать дверцей, нарушая ход событий, не стал.

Девушка уже бежала сломя голову. Прохожих на улице не было, мужчина это видел, и характер его дальнейших действий заставил Мартынова отбросить предположения о том, что эти двое спортсмены, любящие совершать ночные пробежки в туфлях на шпильках и ботинках на каучуковой подошве. Ему показалось даже, что девушка всхлипывает.

Еще мгновение, и мужчина догнал ее…

Вырывая из его лапы свою руку с сумочкой, она попыталась закричать, но тяжело дышащий мужик закрыл ей рот ладонью.

– Затихарись, сучка!..

Зоновская жизнь вывела для Мартынова триединый закон: нельзя воровать конфеты с могил, стрелять в ментов и бить женщин. Если ты способен соблюдать эти три на первый взгляд простых правила, то при любых жизненных коллизиях можешь оставаться вполне порядочным и свободным человеком. Еще нельзя бить детей и стрелять в них, конечно… Воровать у друзей и силой брать женщину это тоже паскудство…

– Эй, поганец!

Услышав приятный, несмотря на контекст, мужской голос, женщина вырвалась из рук грабителя. Секунда – и она, ослепленная темнотой, упала в объятия Мартынова. Вскрикнула от неожиданности и запаха не по-ордынски дорогого одеколона.

– Тихо, тихо… – Мартынов мягко взял ее за локоть. И обратился к поганцу: – Ну-ка, иди сюда…

И пошел сам.

Утеря сумочки или невозможность потешиться над красивой девкой – что больше разозлило насильника, осталось неизвестно, да и времени для выяснения было очень мало.

Мартынов поймал движение крепкого ночного охотника на противоходе и вбил ему в голову мощнейший свинг правой.

Кросс с левой и – апперкот с правой…

Глухой стук падения и тихий лязг металла об асфальт.

– Эт-то что?.. Что это у него в руках… было?! – Женщина, кажется, была готова зарыдать. – Это нож?!

Мартынов наклонился и провел рукой по асфальту. Предупреждая какие-нибудь сумасшедшие действия со стороны молодой женщины, он мягко ответил:

– Не бойтесь, все хорошо. Я женщин по ночам не насилую. Я их… Нет, это не нож, слава богу. Это пистолет.

Женщина взвизгнула.

– Да тихо вы! Вы чего больше боитесь? Этого типа без сознания или меня с его пистолетом в руке?! Идите к машине, – приказал Мартынов. – У вас рука в крови. А у меня есть аптечка.

– Да я же к дому подошла, – возразила она. – Пойдемте, я вас лучше чаем напою.

Андрей Петрович понял, что даром теряет время.

– Послушайте, дамочка, я вас к машине приглашаю не из чувства сострадания, а из собственного интереса. Пока вы будете со мной откровенничать в качестве оплаты за небольшую услугу, я вас и перевяжу. А чай я по ночам не пью, у меня гипертензия.

– А это… заразно?

– Мэм, вас только что едва не лишили жизни, а вы волнуетесь, не подхватите ли вы через рану на своей руке мое внутричерепное давление.

Собственно, он добился того, чего хотел. Она успокоилась и проявила интерес к странному человеку. Женщины – они как дети. Дети сразу тащут в рот все, что вызвало интерес, а женщины точно так же начинают надоедать, когда желают удовлетворить свое любопытство.

Она двинулась к машине, но при этом Мартынов услышал подозрительное фырканье. Такие звуки издает молодая рысь, пытаясь выяснить, что находится у ежа под иголками…

– …Итак, Родищев, наступил момент, когда я начинаю терять терпение. У меня в голове не укладывается, как можно опровергать очевидное? Тебя видела старуха, собирающая шампиньоны на опушке леса. Ты бродил по лесу и искал грибы. Не знаю, что за грибы ты искал в это время, если сейчас растут только упомянутые шампиньоны, да и те не в лесу, а на делянках. Или ты не грибы искал, Алексей?

– Грибы…

– Ладно, тебе виднее, что и когда искать… Но тут вот какая история получается… Тебя видели вчера днем, а сегодня, уже ближе к обеду, в милицию позвонил мужчина, который сообщил, что видел лисицу, которая производила какие-то активные и подозрительные раскопки. Лиса будет лопатить землю в лесу в двух случаях: когда она роет нору или выкапывает пищу. Для рытья дома поздновато – щенки уже в норах, а внеплановая беременность у лис исключена. В отличие от людей, они знают, когда можно, а когда нельзя. Значит, нашла жратву Мужик тоже так думал, но, когда он понаблюдал за этой картиной полчаса, понял, что жратвы той должно быть просто немерено, если лиса скорее подохнет от истощения, нежели прекратит раскопки. Наши сотрудники приехали на место и продолжили дело, начатое рыжей плутовкой. И они нашли то, чем, собственно, и пыталась кормиться лисица – огромного мужика, весом килограммов под сто!

Метлицкий, двинув ногой стул, пересел поближе к допрашиваемому.

– Тело мы выкопали, а на его место уложили «маячок». Бутылка из-под пива. Обычная, стеклянная, из светлого стекла, которую принимают по тридцать копеек за штуку.

– По сорок.

– Пусть по сорок, – согласился милиционер. – Замаскировали место захоронения так, как это было, а в ста метрах от этого чудного местечка усадили засаду из сотрудников. Знаешь, есть в криминалистической психиатрии такое поверье – убийца обязательно вернется туда, где убил. И тут происходит чудо. Не проходит и двадцати часов, как в лесу появляется Алеша Родищев, мой детдомовский кент, встает над могилой, склоняет в покаянии голову и пытается пронзить землю именно в том месте, где лежит бутылка. Родищев, ты мне только не говори, что тебя стеклотара заинтересовала! Ты стоял над сваленными сучьями и смотрел на них, словно пытался рассмотреть, что находится под ними! А под ними находилась самая настоящая могила! И ты знал это, парень…

Закурив, Метлицкий сверху вниз посмотрел на макушку Родищева.

– И вот теперь ты скажи мне, Алексей… Или как там для тебя удобнее – Мойша? Скажи мне, что ты пытался увидеть сквозь ветки и метр земли? Но только не говори, что у тебя, как и у той лисы, нюх прорезался!

Алешка устал так, как не уставал на заводе, где когда-то работал чернорабочим. Голова разламывалась на тысячи осколков, но почему-то не разлеталась. Несколько раз он молил бога о том, чтобы это поскорее произошло, и уже был близок к этому, но всякий раз терял сознание. Приходил в себя, вытирал сукровицу, которая сочилась из носа в минуты забытья, поднимался и снова шел для разговора. До недавнего момента он сидел в камере один, но час назад в дежурное помещение привезли шумную толпу из какого-то ресторана. И Алешка забыл об одиночестве. Двое жлобов сразу же прогнали его с единственных нар на бетонный пол и вполголоса завели разговор о каких-то кавказцах и метле.

– Я не убивал, Рома…

Метлицкий резко сел на стол перед бывшим однокашником и постучал бильярдным шаром, сжимаемым в руке, по его голове.

– Алле, гараж! Где у тебя кнопка, Леша? Здесь? Или здесь? Скажи мне, где у тебя кнопка, иначе мне придется искать ее таким образом до тех пор, пока ты не начнешь говорить!

Шумно выдохнув воздух, Метлицкий соскочил со стола и сдернул с телефона трубку.

– Шашков? Забери от меня Родищева и усади обратно. Следователь через час соберет бумаги и утром увезет его на арест в суд.

– Рома, нельзя мне никак в камеру… У меня голова болит, Рома…

Оставив телефон в покое, Метлицкий долго растирал подбородок, потом повернулся к Родищеву и выпалил:

– В камеру, Леша. Мне сейчас с тобой разговаривать некогда, а отпустить тебя я не могу.

Метлицкий лукавил по привычке, выработанной за много лет. Из томов уголовных дел, когда задержанные начинали давать показания за пять минут до того, как их собирались выпускать за недостаточностью доказательств обвинения, можно было строить памятник ментовской удаче.

А Родищев понял, что очередных двух-трех часов в камере он не переживет.

Под ним перевернулся мир.

Потеряв сознание, он кулем свалился под ноги начальника отдела по борьбе с бандитизмом.

Метнувшись к телефону, Роман Алексеевич сорвал трубку.

– Шашков!! «Скорую», быстро!..

Положив голову Родищева к себе на колени, он дотянулся до бутылки водки, стоящей за столом, и влил ему в рот несколько капель.

Да неужели он думал, что это Родищев убивал Захарку Большого?!! Метлицкий же не сумасшедший… Он знает, что Леша Родищев тут не при делах. Но Метлицкий голову готов положить на плаху в залог тех двух процентов из ста, что Леша Родищев видел, кто убивал Захарку. Была такая уверенность. Чувство, выработанное годами сыска. Иногда для шага, разделяющего наитие и полную убежденность, хватает даже тех двух процентов. Но сделать этот шаг никак не получалось.

Показания бабки, что та видела в лесу Родищева, – не факт, что тот видел убийство, не факт… А то, что у «маячка» стоял… Куча веток заинтересовала. Стоял и думал – подойдут бабке Чувашихе на растопку печи или не подойдут. Операм бы подольше постоять, подождать да понаблюдать! На руке Захарки «Картье» золотые были, в кармане – «лопатник» с пятьюстами баксами, перстень с аметистом. Вот начни Алешка копать, тут и насторожиться нужно было. А приступи Алешка к шмону тела – вот тут и шевелиться время бы пришло! Нет же, погорячились… Алешка только подошел к «маяку», они тут же вылетели, аки чайки, и ну его клювами по черепу стучать! У молодняка ныне профессионализм на нуле, бестолковые, как хомячки. И это не самые плохие сыскари города! М-да…

Дождавшись, когда Шашков с дежурным уложат Родищева на кушетку в соседнем кабинете, Метлицкий подошел к окну, пощелкал пальцами. Вернулся к столу, снял трубку и набрал номер телефона соседнего кабинета.

– Васильев, в двадцать восьмом лежит парень, за которым скоро приедут врачи. «Откатай» его, а после отмой как следует его руки. Понял? – Секунду подумав, он вздохнул. – Ладно, отставить, иди домой… Ты с экспертами разговаривал?.. Когда они «пальцы» с ножа снимут? С какого ножа? А у нас много ножей на экспертизе, Васильев? С того самого, что в корзинке с мухоморами лежал!

По всей видимости, помимо конфет оператору информационного центра придется разориться еще и на бутылку водки экспертам. В противном случае эта чересчур перегруженная служебными обязанностями братва подготовит результаты не раньше чем через неделю.

Пусть Васильев валит домой. Время позднее, ему сейчас уже видится жена, горячий ужин и лайка, которую нужно выгулять. Если хочешь сделать что-то хорошо, сделай это сам.

Захватив банку с криминалистической ваксой, валик и чистый лист бумаги, он закрыл кабинет на ключ и зашел в соседнюю комнату с кушеткой. Подняв в воздух правую руку Родищева, Метлицкий ловкими движениями накатал на нее ваксу и приложил испачканную ладонь к чистому листу.

По всем правилам. Большой палец правой руки, указательный палец правой руки… мизинец… Большой палец левой руки… Безымянный… Кистевой захват правой руки, левой… На обратной стороне листа – полный отпечаток правой ладони… Левой. Все.

Банка вернулась в кабинет. Дактокарту Родищева Метлицкий сложил вдвое и сунул во внутренний карман пиджака.

– Вы, наверное, ангел, посланный мне с неба, – говорила она, наблюдая, как мужчина ловко перевязывает ее запястье. – Господи, как я испугалась… Два шага до дома оставалось сделать, можно было и закричать, но горло словно тисками сдавило… Что за жизнь у нас?!

– Жизнь как жизнь, – заметил Мартынов. – Одни по ночам в мини-юбках по улицам без фонарей барражируют, а вторые на них, не без оснований, заметьте, пикируют… Ну вот и все.

– Пойдемте, я вас соком напою! Надеюсь, от сока у вас в висках не стучит?

Свет окна, в котором не стихала кухонная разборка, падал на ее пушистые брови и отражался от влажных глаз.

Мартынов посмотрел на звезды. Он приехал сюда не за этим…

– Так как насчет сока?

– Не откажусь. Только нужно сделать одно дело…

Подойдя к мужику, он взял его под мышки и оттащил к проходу в ограде. Пока тащил, по привычке внимательно рассмотрел. Малоприятный тип лет сорока трех – сорока пяти. Определить точнее было трудно, с таким выражением лица обычно хоронят. Положил головой в сторону дороги и вернулся к машине.

Наблюдая за его действиями, женщина несколько раз переступила с ноги на ногу и полюбопытствовала:

– Я могу спросить, что вы делаете? Мартынов пискнул сигнализацией.

– Человек очнется, осмотрится, удивится, выйдет на дорогу и направится к своему дому. Уже утром он будет у врача с просьбой провести ему томографию под эгидой борьбы с провалами в памяти и безосновательными потерями сознания. Он ничего не вспомнит. Как вас зовут-то?

– Маша.

– Так вот, Маша, после таких подарков в голову очень плохо вспоминается то время, когда они были преподнесены. Плюс два часа на релаксацию. То есть последнее, что он вспомнит, это эрекцию, внезапно возникшую во время просмотра телепередачи «Путешествия натуралиста». У вас сок апельсиновый? И, кстати, Маша, вы давно в этом доме живете? – этот вопрос был задан, когда они поднялись в квартиру.

– С рождения! – крикнула она из кухни. – Как себя помню! На моих глазах дом старел вместе со всеми его обитателями!

Это очень хорошо. Не то хорошо, конечно, что обитатели стареют, а то, что она живет здесь с рождения.

Пользуясь тем, что остался в комнате один, Андрей Петрович вынул из кармана оружие поверженного любителя ночных забав и как следует его рассмотрел. На его ладони лежал самодельный, уродливого вида пистолет, приспособленный для стрельбы мелкокалиберными патронами. Он не имел предохранителя и один из патронов был заведен в ствол.

Разряжать «волыну» Андрей Петрович не решился. Если сейчас в квартире грохнет выстрел, Маша на кухне обольется не только соком… Кстати, насчет сока. Сок пьется так: поднимаешь стакан, выпиваешь, ставишь на стол, говоришь «спасибо» и… уходишь. Можно, конечно, выпить стакана четыре. Но это добавит не больше четырех минут…

Он уже сам не понимал, по какой причине хочет задержаться в квартире. Да, Андрей Мартынов, сейчас придется пудрить девчонке мозги… Конечно, дело есть дело. Дело – прежде всего. Как они надоели, эти дела… Полумрак двора, свет слабенькой лампочки из окна пьянчужки, падающий на эти чудные зеленые глаза…

– Знаете, Маша… Бог с ней, с гипертензией. Вы только крепкий мне не заваривайте…

Чай оказался терпким и горячим. Размешивая ложечкой гущу – она сначала подумала, что он опять шутит, заявляя, что в чашку нужно положить четыре кусочка сахара, и не поверила – он слегка расслабился. Ровно настолько, чтобы не выглядеть в этой квартире чересчур чужим.

– А к кому вы приехали?

– К Витьке Малькову. Ну, для вас – к Виктору Александровичу. Он мне еще в армии адрес дал, говорит, будешь рядом – заезжай обязательно. Я лет двадцать пять назад сюда приезжал, а потом как-то пути разошлись… А сейчас из Омска возвращался, дай, думаю, заскочу. Витька рад будет, посидим, выпьем, насколько здоровье позволит… – Мартынов откусил пряник, ориентируясь на Машу, и скользнул взглядом по ее лицу, пытаясь определить реакцию. Все, что он про себя отметил, это печать грусти и даже разочарования.

– …А он меня огорошил… Нет, говорит, больше Витьки. Ни его, ни сына, ни жены. А в квартире сейчас другие люди живут. Я сначала подумал – адресом ошибся. Стал вспоминать… – американец закрыл глаза. – Дом оранжевый, гаражи деревянные, стояки у ограды кирпичной кладки, сам забор – штакетник, у гаражей на цепи собака маленькая привязана, рыжая…

– Жулька серой была.

– Правда? Да, точно, серая… Это получается, я только уехал, а Витьку в этом же году арестовали? Ничего не понимаю… Такой парень спокойный был.

Через десять минут он знал всю историю Виктора Малькова и его семьи из первых уст. Он сидел, слушал, покачивал головой, а когда Маша ушла на кухню за очередной порцией чая, дернул щекой и уставился в угол невидящим взглядом. Но когда женщина вошла, он уже был все тем же приятным в общении человеком.

Он узнал все, что ему было нужно, и теперь появилась возможность узнать чуть больше. Это в его предварительные планы не входило, однако показалось удачным стечением обстоятельств.

– А вы помните этого Артура?

– Конечно, – тихо ответила она. – Что-то, конечно, из памяти стерлось, но я помню его глаза. Знаете, в последний раз в них было столько тоски… Я спрашивала его, женится ли он на мне… – Маша невесело засмеялась. – А он молчал, сидел на лавке и смотрел на дверь подъезда. Где-то там, наверху, вязали его отца, и он очень мучился оттого, что ничем не может ему помочь…

– И если сейчас увидите, тоже вспомните? – поторопился спросить Андрей Петрович, отвлекая молодую женщину от неприятных воспоминаний.

– Сейчас? Глаза вспомню. Взгляд.

Мартынов осторожно поставил на стол чашку и в последний раз посмотрел ей в лицо. Он специально выделил на это достаточно времени, чтобы не смотреть потом. Андрей Петрович знал, что если засмотрится на полпути да недосмотрит, в душе останется заноза, которая потом будет мешать делать дело.

– Мне пора, Маша.

В коридоре она подошла к тумбочке и вырвала из лежащего на ней блокнота листок.

– Если через двадцать пять лет опять окажетесь в наших краях – позвоните. Только говорите громче, потому что к тому времени я уже буду плохо слышать.

– К тому времени, Маша, я уже буду не в состоянии попадать пальцем в диск.

– А сколько вам будет? – усомнилась она.

– Шестьдесят восемь.

– Некоторые в этом возрасте еще попадают.

Спустившись до середины лестницы, он, неожиданно для себя, обернулся. Все, что он мог рассмотреть на площадке второго этажа, освещенной тусклой лампочкой, горящей на первом, это белый бинт на руке, продолжавшей удерживать дверь полуоткрытой. Откуда-то оттуда, из темноты, на него смотрели нежные зеленые глаза, полные грусти…

«Да ладно ты, возомнил… – успокаивал себя Мартынов, с непонятной для самого себя досадой распахивая двери подъезда. – „Полные грусти“… Не обольщайся. Лучше подумай, куда деть этот чертов самострел»…

Обойдя двор, Мартынов не придумал ничего лучше, как отколупать около одной из ножек лавочки кусок асфальта, опустить оружие в яму и привалить обломок на место. Не оставлять же оружие просто так, на земле. Он быстро вывел машину со двора и, стараясь не смотреть на яркое окно, в котором черным силуэтом застыла Маша, выехал на дорогу.

– Господи боже, что за глаза…

Он гнал машину с сумасшедшей скоростью, рискуя вылететь за проезжую часть, и думал о том, когда у него последний раз был секс. Кажется, это случилось за день до отлета из Вегаса. С этой президентской сучкой Сондрой было чертовски хорошо. И не потому, что она это делала лучше других, просто экстремальный секс на секретарском столе за пять минут до прихода в офис Флеммера и Малькольма, – это, конечно, возбуждает особенным образом.

К чему бы это ему вспомнился Флеммер?

Предчувствие?

«Пожалуй, да», – подумал Андрей Петрович, когда, почувствовав вибрацию в кармане пиджака, вынул телефон и услышал английскую речь.

– Вы не сообщаете о своей работе уже почти сутки, – заметил вице-президент голосом реаниматора так, словно Мартынов полгода был в коме и только теперь очнулся.

– Появились некоторые трудности, – сказал Андрей Петрович, обдумывая, как в двух словах описать ситуацию, которая сложилась на данный момент. – Они увеличились вдвое.

– Надеюсь, вы не будете в связи с этим настаивать, чтобы я положил вам на счет двести тысяч вместо ста?

– Ни в коем случае, – успокоил его Мартынов, решив, что для напоминания о повышении гонорара будет более веский повод. – Когда я называю сумму, я учитываю все проблемы.

– Мартенсон, вы нашли его?

– Кажется, да.

– Не совсем тот ответ, который я надеялся от вас услышать.

– Мистер Флеммер, за четверо суток в России нельзя найти даже отель, свободный от вьетнамцев и клопов, а вы хотите, чтобы я разыскал человека без имени, отчества, фамилии и домашнего адреса. Человека, особые приметы которого двадцать пять лет назад были: рост – один метр, нет передних зубов, волосы светлые, русский, любит конфеты. Может, дадите мне еще пару часов?

Флеммер дал. Мартынов бросил трубку на сиденье и плюнул в окно.

Через час он был уже в Новосибирске.

Глава 9 ДЕТСТВО АВТОРИТЕТА

Метлицкий был не из тех сыщиков, которым можно рассказать историю, как однажды в ресторане девять веселых азербайджанцев решили отпраздновать день рождения своего товарища, но потом вдруг перессорились и друг друга перестреляли, да так, что никого не осталось в живых.

И он был не из тех, кто мог поверить, что находившиеся в тот момент в ресторане Рома Гулько со своей бандой оказались потерпевшей стороной.

Тем не менее потерпевшую сторону через пять часов после задержания пришлось отпустить. Такова жестокая реальность. Ты точно знаешь, что Рома Гулько, Фома и Крот устроили в «Садко» чистку, но обязательно потом перед ними извинишься. А что еще делать, если все они, включая раненых, а также работники ресторана и случайные свидетели, в том числе этот Мартынов, в один голос трубят о том, что кавказцы сначала поругались, потом подрались, потом схватились на ножах, а потом – на пистолетах? Горячая кровь, буйный нрав, отмороженность…

Извиняться, впрочем, Метлицкий не стал. Не обращая никакого внимания на Фому и Крота, он плечо к плечу прошел с Гулько до самого выхода, спустился на улицу и только на крыльце пообещал:

– Рома, я эту тему разберу до конца.

– Разбери, Рома, разбери. А то скоро поужинать негде будет. Зайдешь компоту попить и окажешься в морге. Такое впечатление, что не в Сибири живем, а в Боснии.

– Слушай, ко мне тут на днях Захарка Большой приезжал… – Мент наклонил голову и посмотрел куда-то через плечо Гулько. Он сказал достаточно громко для того, чтобы это слышали Фома с Кротом и пара оперов перед входом в УБОП. – От «масти» отрекался. Расписку дал. О том, что от ваших общих дел отходит. Так что ты, Рома, тоже подумай. Человек, видимо, на светлый путь ступил, так не пора ли и тебе о своей судьбе подумать? Это я тебе не как мент, а как бывший однокашник говорю…

– Каких дел? – спросил Гулько и улыбнулся. – Большаков – угольный торговец, я – президент спортклуба. Что между нами общего? И от какой такой масти он отрекся? От пыли антрацитовой, что ли?

– Ты подумай, Рома, подумай… – повторил Метлицкий, покачал головой и ушел.

Гулько сел в подогнанный братвой серебристый «Лексус», отъехал с километр и вдруг изо всех сил ударил руками по рулю.

– Сука!

– Да что ты, Гул? – с упреком произнес Крот. – Мент и есть мент. Что с него взять. Не принимай близко к сердцу…

– Ты придурок, Крот!.. – взревел Рома. – Придурок конченый! Ты понял, что он сейчас сделал?!

Фома на заднем сиденье почему-то матюкнулся и отвалился к стеклу.

– Вот, вот! – подтвердил Рома. – Захарку когда «поднимут»?! Через месяц? Полгода?! Год?! Что экспертиза скажет? В июле, блин, наступила смерть этого найденыша! Плюс-минус – неделя, без точного часа! А разговорчик этот при мусорах еще как вспомнится!

Крот хлопал ресницами и давил взглядом лобовое стекло.

– Ну и что? Может, они его никогда не найдут. Гул развернулся и насмешливо посмотрел на помощника.

– Вова, милый… Когда бог мозги раздавал, ты, случайно, поссать не отходил? Они его уже нашли.

Отмывшись дома в душе и с удовольствием выбрившись, Гулько вышел в комнату, где находилось уже человек восемь молодых мужчин от двадцати до сорока лет. Они лениво тянули пиво из банок, переговаривались и ждали, что там надумает Гул под струями воды.

Как видно, надумал он немного. Так, во всяком случае, им показалось. Уже когда они вернулись в квартиру Ромы, один из ментов в УБОПе, некто Шашков, «слил» Роме информацию о том, что на месте захоронения Захарки задержали какого-то лоха. Лох стоял и смотрел, как над Большим растет трава и сохнут ветки. Это и явилось причиной задержания. Таким образом предположение Гулько о том, что Захарка уже найден, подтвердилось на все сто процентов.

Еще Шашков сказал, что лоха отправили в больницу, потому что атмосфера «крытки» оказала на него столь впечатляющее действие, что парня пришлось увозить в больницу на карете «Скорой». В данный момент он находится в реанимации городской больницы.

– Фома, мы едем в больничку, – заявил Рома, вытирая голову большим махровым полотенцем. – Приготовь конфеты, сок… Что там еще больным возят? Бульон куриный достань.

– А с Хорьком что? – уточнил Крот.

– А что с Хорьком?

– Ну, ты сказал, чтобы его нашли.

– Зачем?

– За «цацки».

– А-а-а… Пусть пока побегает. Его сейчас не только ментам, но и мне не найти. Этот дурак всю жизнь по кругу ходит. Кража – менты – тюрьма – суд – колония. Бабки закончатся, он кружок сделает и сам сюда придет. Крот, ты тоже поедешь. Машина готова? А помыта? Или хотите, чтобы на ней опять кто-нибудь пальцем хер с ушами нарисовал? На такой модели на «стрелы» только прибывать…

В больнице ему не повезло. И денег уже дал, и в палату прошел, да только стоило ли второе первого, если этот лох по фамилии Родищев лежит как дерево, через маску дышит и супа даже посолить не может?

– А я его знаю, кажется, – буркнул Гул, всматриваясь в лицо больного. – Вот только не могу вспомнить, откуда. Доктор, как звать его?

– Алексей Геннадьевич, – ответил врач, которому сотня долларов расплавленным свинцом жгла бедро. – Ребята, может, потом, когда он в себя придет, а?

– Определенно знаю… – опять заладил Рома, оттягивая с лица больного пластиковую маску. – А что с ним?

– Пока неизвестно. Томографию только что провели, полное обследование еще пару дней займет. Послезавтра точный диагноз поставим. Пока можно с уверенностью заявить лишь о том, что потеря сознания – следствие многочисленных травм головы. На темени и затылке шрамы, по большей части – ранние. Вероятно, это последствия не самого благополучного детства.

– Вспомнил, – сказал Гулько. – Дальше не надо, я все вспомнил.

– Это Лешка Родищев, наш однокашник, – сказал он Фоме, спускаясь по ступеням больничного крыльца. – Ты что, запамятовал? Мы же с семьдесят восьмого по восемьдесят восьмой в одном детском доме чалились. Скрытный тип был, все книжки читал… Воровать отказывался, за что и бывал бит нещадно…

– Тобой? – спросил Крот.

Рома не ответил. Странно, но ему было почему-то тревожно.

«Это все дух лазаретный», – поморщился он, чувствуя, что лжет самому себе.

За руль он садиться не стал. Фома довез его до дома, но по дороге они остановились около супермаркета. Рома вышел оттуда с двумя огромными пакетами. Один он бросил в руки Кроту и процедил:

– Отвезешь на больничку, в палату этому лоху. Если не очнулся до сих пор, отдай соседям по палате. Скажешь, что это от Родищева, чтобы все, кто там лежит, знали, от кого. И теперь каждый день будешь возить туда по такому пакету. Я понятно изъясняюсь?

– Нет, – сознался Крот.

– Тогда я объясню. Ты помнишь, как в Горном на «пятерик» зачалился? А помнишь, как братва тебе пакеты с икрой, «Мальборо» и бужениной «перебрасывала»? А для чего? Нет, не для того, чтобы ты с голоду не помер. Ты и без этого там не похудел бы. Для «радио» зоновского. Чтобы вся колония знала, что Вове Кроту хамить нельзя, он подогрет, что не чушок он брошенный, а под крылом. Общаться с ним нужно по-человечьи и по пустякам не сердить, иначе в зону перебросят не икру, а посыльного с заданием облегчить Вове жизнь. – Вынув из второго пакета бутылку «Белого аиста», Рома сорвал фольгу и расковырял найденной в «бардачке» отверткой пробку. – Фома молчит, потому как сам детдомовский. Он знает, что такое вареное яйцо в праздник… – Перевернув бутылку, он влил в себя четверть содержимого.

– И не косись на меня, – посоветовал Кроту Рома после паузы. – Ты понятия не имеешь, что значит голодать…

Во дворе Гулько ждал сюрприз.

У его подъезда стоял, опершись на капот собственной изумрудной «девятки», «деловой» из ресторана. Он подставлял под солнечные лучи лицо и сжимал в зубах фильтр сигареты.

– Не люблю сюрпризы, – Рома воткнул в горлышко пробку и опустил бутылку в пакет. – Ой не люблю.

Заметив приближение Гулько, Мартынов выплюнул сигарету. Молча подождал, когда тот выйдет из машины, приблизится, после чего, чувствуя, что рушатся все обдуманные загодя варианты разговора, решил пока не атаковать. Вид у авторитета был хмурый.

– Это простая случайность, верно? – буркнул Рома, стоя на таком расстоянии от Андрея Петровича, что тот ощущал слабый аромат молдавского коньяка.

– Нет, конечно, – признался бывший зек. – Бабы у меня в этом доме нет, корешков лагерных тоже, так что, получается, я жду кого-то. Поговорить надо.

Гулько вздохнул и осмотрелся.

– Я так и знал, что еще увижу тебя. Слушай, бывалый, ты часом не казачок засланный? Не успели тебя под конвоем в кабак привести, как там через минуту мусора появились.

– Будь я казачком засланным, на столе у Метлицкого уже давно лежали бы свидетельские показания, как ты с кавказцами в покер играл. Нет?

Уже в машине, оказавшись за спиной Мартынова, Рома опустил тонированное стекло до отказа.

– Да нас и так видно, – успокоил его Андрей Петрович, оборачиваясь. – Вон, солнце стекло насквозь прошибает… Где-то ты, Рома, безбашенный, а где-то чересчур мнительный…

– Давай покороче, – отрезал Гулько. – Если базар есть, то выслушать можно. Но учти, старый, если пургу мести будешь или сучить… Короче, возненавижу. Давай – раз, два – и разошлись.

– Так не получится, – усевшись поудобнее, Мартынов решил смотреть на своего собеседника через зеркало. – Меня вот что интересует, Рома… Ты хорошо помнишь свое детство?

– Что?..

– Детство, детство. Ты воспитался в детском доме. В том же самом, откуда Метлицкий. Вы тезки. Метлицкий детство помнит плохо, можно даже сказать, вообще его не помнит. Гонит что-то про собаку у гаражей, про дом рыжий. Ни деревни, ни села, ни родителей, ни приятных воспоминаний в памяти у него не осталось. Потому и спрашиваю: а ты помнишь?

Гулько размышлял над ответом, попутно жалея о том, что не прихватил с собой в машину какое-нибудь шило. В душу криминального авторитета начали закрадываться подозрения, что этот сидящий за рулем побитый сединой мужик либо спятил, и вскоре возникнет необходимость защищаться, либо его, Рому, «ведет» Контора. Детство, родители… Сейчас выяснится, что у него, у Романа, был папа, который работал в институте ядерной физики, а потом, перед тем как сбежать куда-нибудь на Кубу, спрятал во дворе маленькую водородную бомбу. Папа умер, и найдены его дневники, в которых он завещает бомбу брошенному в младенчестве сыну. Завещание есть, а местонахождение бомбы в нем не указано. Нескладуха как раз того плана, который на дух не переносят «федералы». Бумага есть, чернила есть, а виноватого, как говорит дядя Миша Танич, нету.

– А кто же детство не помнит? – бросил он. – Все помнят.

– Что помнишь? – уперся взглядом в зеркало Мартынов.

– Сосок мамкин перед носом помню. Помню, выносят из роддома, а медсестра папке говорит: «Лучше его, конечно, в новосибирский. В остальных детдомах отопления нет».

Мартынов посмотрел в окно и сощурился от яркого света. Похоже, для того чтобы добиться истины, ему сейчас придется выкладывать карты на стол.

– Понимаешь, Рома, в чем дело… Речь идет о некоем наследии, завещании, так сказать…

Гулько так и знал.

– Послушай! – резко оборвал он потуги Мартынова сказать о главном, сохранив интригу. – Я не знаю, кто ты такой, но точно знаю другое. Если бы моим маме с папой, которых я совершенно не помню, было что оставить своему сыну, то я бы не ел сначала с бродягами, а потом с ворами. Мне вообще не нравится этот разговор, поэтому, если портаки у тебя не рисованные, а колотые, давай разойдемся по-хорошему. Я уважаю масть, но когда она начинает свербить у меня в горле, я начинаю ее путать.

Распахнув дверцу, он хотел выйти, но почувствовал на своем плече железную хватку. Такая же сильная рука дотянулась до ручки и захлопнула дверцу. Рома на мгновение растерялся, потому что впервые за долгие годы почувствовал, что собеседник сильнее его.

– Не суетись, – пробормотал Мартынов, с трудом удерживая руку Гулько. – Я сам не люблю неопределенности. Я человек, выполняющий просьбу частного характера, не имеющую ничего общего с интересами власти. Я из Америки. Из страны, где больше чтят статую бабы не с веслом, а с факелом. А на постаменте написано: «Придите ко мне все страждущие, уроды, педерасты, вруны и обездоленные, и я приму вас». Несколько лет назад я приехал в Америку, имея статус обездоленного, но вместо свободы и расслабления получил работу. У нас там, Рома, жить так, как живешь ты, можно, но недолго. А я хочу жить вечно. По той же самой причине, а не из-за приступов ностальгии я несколько дней назад приехал сюда. Я ищу человека, на счету которого в одной из европейских стран лежит сумасшедшая сумма денег. Все бы ничего, да вот проблема. Двадцать пять лет назад этого человека звали совсем иначе, нежели сейчас. Волею судеб он оказался в детском доме, в котором пребывал и ты. И все, что мне теперь известно, это его имя. Зовут его Ромой. Теперь ты понимаешь, в чем моя проблема? Либо ты, либо твой ненавистный враг Метлицкий – тот самый Артур Мальков, которого много лет назад поместили в новосибирский детский дом. Маленькому человечку грозила смерть, и двое друзей, один из которых – ваш бывший директор, спасли ему жизнь, заменив имя.

– Коломиец?.. – выдавил Гулько, ошарашенный откровенностью американца. – А почему этому человечку грозила смерть?

– Это не твое дело.

Гулько наконец пришел в себя.

– Слушай, командированный, я сейчас кликну двух босяков, что у машины вахту несут, и через полчаса не мое дело превратится в мое.

Мартынов поморщился:

– Рома… Меня в Хатанге конвой два дня топтал, после чего я два месяца в лазарете кашу из тарелки языком загребал. А нужно было просто сказать, кто суку завалил, которая Сему Холода администрации сдала. Сначала топтали, потом срок обещали скостить, потом очко мое по зоне пронести хотели. Да только братва не поверила, потому как при понятиях я. Воестание из-за меня на зоне поднялось, Рома, вот и оставили в покое. А ты хочешь, чтобы я при виде двоих фраеров с «железом» на землю присел? Никогда не пугай меня, Рома. Мне пятый десяток идет, и ни за один год мне стыдно не было. Итак, брат Гул, один из вас, ты или Метлицкий – тот самый Артур Мальков. И я это узнаю, чего бы мне это ни стоило. Буду очень признателен, если ты в этом поможешь. Да, кстати, отгони лукавого. Деньги может получить лишь тот, чьи отпечатки пальцев совпадут с теми, которые хранятся в банке вот уже четверть века.

Рома устроился на сиденье поудобнее.

– Ну, давай поглупим…

– Что ты помнишь из детства? – произнеся этот вопрос, Мартынов почувствовал головную боль. Он насмотрелся в Вегасе на одного психоаналитика, и теперь его тошнило от всех, кто, имея на руках совершенно бестолковые, на его взгляд, университетские корочки, зашибает бешеные деньги. И сейчас, задав Гулько простой на первый взгляд вопрос, он почувствовал себя одним из этих яйцеголовых. Пять лет назад Андрей Петрович, выполняя просьбу Флеммера «урезонить двоих агентов из „Вашингтон боксинг клаб“», сломал одному из них нос, а второму выбил семь зубов. Рой, прознав про это, тут же вызвал его к себе. «Послушайте, мистер Мартенсон, – сказал он, вставляя между делом новую капсулу в „паркер“. – С одной стороны, я восхищен тем, что мой человек четырьмя ударами свалил на пол двоих бывших боксеров. А с другой стороны, мне в душу закрадывается опасение, что у этого человека не все в порядке с головой. Я просил вас урезонить их, а не сделать инвалидами. Вот вам визитная карточка, сходите к моему психоаналитику. Мне кажется, вам просто необходимо выговориться».

Андрей Петрович не понимал, как можно иначе разговаривать с людьми, ворующими из-под носа выгодные контракты, то есть – деньги. Когда он «урезонивал» агентов из Вашингтона, то отдавал себе отчет в том, что находится не в России, а потому должны иметь место такт и выдержка. И он держался, как мог. Где-нибудь в Кемерово или, скажем, в Питере с этими крысами вообще бы никто не стал разговаривать. А тут – нате. Урезонил – и тут же к психоаналитику. Выговориться ему, видите ли, нужно. А о чем ему разговаривать с аналитиками? «Ложитесь поудобнее, please, положите ноги на подушку, почувствуйте тепло во всех членах»…

Скотный двор какой-то. Разве нормальный человек уляжется на диван, положив ноги на подушку, да еще в присутствии хозяина? Через полчаса общения с аналитиком у Мартынова застучало в висках с такой же силой, с какой пятнадцать лет назад долбились в его дом менты, чтобы выдернуть из постели и надеть наручники. «Вы видите голубое небо над собой и проплывающие облака?» Через закрытые веки Мартынов видел лишь темноту, но отоврался, сказал, что видит и то, и другое. «Каковы самые сильные впечатления вашего детства»? Самыми сильными впечатлениями детства у Мартынова были драки во дворе и секс в двенадцать лет с пьяной проституткой на вокзале, но он рассказал придурку о запуске воздушного змея и про торт, который ему подарили родители на день рождения в шестнадцать лет. Свой шестнадцатилетний юбилей Мартынов отметил в камере отделения милиции, но этот облизанный гундосый выпускник Оксфорда вряд ли об этом догадывался.

Стоит только что-нибудь ляпнуть вслух, как этот очкарик заявляет озабоченно: «Ты хочешь об этом поговорить?» О чем говорить, если Мартынов всего-то сказал о том, что лежать с поднятыми вверх ногами неудобно?! Гипертензия…

«У нас вот что получается, – сказал аналитик после первого сеанса. – Вы рветесь к свободе изъявления чувств. Но вас постоянно удерживает что-то внизу. Выявив причину этого беспокойства, мы сбалансируем эмоции и реалии».

Выйдя от психоаналитика, Андрей Петрович зашел в первый попавшийся бар и с удовольствием надрался. Завсегдатаи забегаловки «У Джонсона» впервые в жизни увидели, как можно выпить семьсот пятьдесят граммов русской водки без тоника, льда и апельсинового сока, после чего трезво отсчитать деньги, смахнуть в карман сдачу, выйти на улицу, врезать ногой по закатившемуся невесть откуда баскетбольному мячу, после чего закурить, сесть за руль и уехать. В течение получаса после этого завсегдатаи выясняли у хозяина, кто был тот смертник, а четверо негров искали в соседнем квартале свой мяч.

Вот и сейчас, расспрашивая Гулько о воспоминаниях детства, Андрей Петрович почувствовал легкое раздражение.

– Итак, Рома, что ты помнишь о своем детстве?