Комментарии

Помнишь, Алеша, над Балтикой дерево то:

ни ствола, ни ветвей, только листья сам-сто,

перекрашены брюшки и спины,

а по сути стальные пластины.

Не поймешь, где барокко, а где рококо,

листопадом все это назвать нелегко.

Зарастает нездешней природой

золотой родничок небосвода.

А еще и как буквы над речью висят,

так в садовом ноже зарождается сад.

Обрывается след на дороге,

да к нему не приделаешь ноги.

Только токи бегут на магнитный просвет:

сотворенное есть, а творящего нет,

только зимнего поля дожинок

или белые души снежинок.

И к нему, недоступному даже в раю,

на подошвах ты вносишь эпоху свою,

удаляясь от брошенной тени,

как двойник и прообраз растений.

Там еще был какой-то пречистый газон,

всё венки по нему да букеты в сезон —

ни крестов, ни следов, ни отсылок

безымянных нарочно могилок.

То, что ты не ответишь на это письмо,

мне уже все равно, потому что само

пережито двоение жизни,

впереди ни упрека, ни тризны.

Остается в виду у железной листвы

трехголовый дракон без одной головы:

я, такой-то, еще и Ерёма.

Это как-то пока незнакомо.

Будет в масть тебе, Леша, завидный исход,

Колдер твой золотым петушком пропоет.

Воскресение сносит куда-то

на исходную точку возврата.