Череда дней

Мы жизнь свою фиксируем на черновик,

Надеясь, кто-то даст переписать его.

Но шанс такой не очень то велик,

Как будто репетируя живем мы жизнью гостевой.

Мы молимся о грехопрощении,

Встаем с колен, идём грешить опять,

За друга принимая беса льстивого,

Под ручку с ним идём гулять.

Мы предаём не думая, забыв о клятве,

Забыв свои все обещания,

Мы растворяемся в своём же яде,

Подставив голову для покаяния.

Мы в юности считаем, что горды,

И жизнь прожить на чистовую сможем,

Идут года…Увы…Увы…

Нас, как других, таких же в гроб положат.