Чёрт, подмостный, домовой — кто ты такой? (СИ)

Глава 7

Голос отскакивал от стен, падал с потолка, вибрировал в воздухе.

«Принеси мне его! Принеси!..»

Он проснулся в холодном поту, дрожа всем телом. Запах… Что это? Сера!

Он прошёл на кухню, с трудом переставляя ноги. Налил прямо из-под крана воды и выпил.

Залпом.

«Гребень! Мне нужен гребень! Пока не принесёшь, покоя тебе не будет…».

— Да принесу я тебе его! Принесу! — закричал и швырнул стакан об стену.

Стекло разлетелось в дребезги. Обхватив голову руками, медленно сполз на пол, спиной прижимаясь к стене, чтобы не упасть. Голова раскалывалась. Он бы всё отдал, только бы этот шёпот в его голове наконец стих. Он устал. Как же он устал…

«Принеси мне его… Принеси!».

— Куда?.. Я ведь не знаю, куда…

«Он приведёт… покажет дорогу…».

— Хорошо, — дрожащим голосом прошептал он в тишине. — Завтра…

Тишина. Наконец-то! Он заставил себя встать и поставить чайник. Надо выпить что-то горячее. Есть он не сможет — слишком болит голова. Дрожь отступила, его стало клонить в сон с такой силой, что он с трудом дошёл до кровати.

Во сне он видел заброшенную деревню. Полуразрушенные дома. Реку. Старый мост. И лес…

Он шел по лесу. Запах хвои. Тени прячутся по углам. Шорохи. Пахнет грибами и сыростью.

«Иди ко мне… Сюда, сюда…»

Вдалеке показался свет от костра. Тепло. Запах серы.

«Гребень! Дай мне его… Дай!»

В руке что-то пульсирует. Впивается в ладонь острыми зубьями. Он знает, что это. Гребень. Гребень тёплый. Гребень светится. Гребень даёт силу! Не зря этот голос так жаждет его получить. А раз так — зачем ему отдавать? Сила. Сила — это то, о чём он столько мечтал. Чего так долго искал. Он заслужил. Заслужил! Это его приз. Его награда.

Его!

«Отдай. Отдай его мне… Отдай!».

— Не хочу! — Выкрикнул он в пустоту, пытаясь увернуться от волосатой лапы с когтями, что сквозь пелену сна тянулась за волшебной вещью.

«Что? Что ты хочешь?»

— А что ты можешь?

«Всё. Всё могу. Всё, что пожелаешь. Желай!»

— Хочу…

Он проснулся. Сел на кровати. Потряс головой.

— Чёрт знает, что!

Гребень лежал на прикроватной тумбочке, излучая бледно-голубой свет…

…

Гребень он положил на торпеду. Таким образом было удобно следить за тем, как меняется артефакт. Когда он двигался в нужном направлении, с гребнем происходили странные вещи. Сперва синим светом вспыхивали зубцы, затем свет полз выше, к оленьим рогам. Ему казалось, что на рогах, словно на ветках распускались почки, даже какие-то диковинные цветы — крошечные, но очень красивые. Едва слышный аромат…

Но всё моментально исчезало, стоило ему свернуть не туда! Приходилось возвращаться назад и начинать искать путь сначала. Он ехал медленно, уже больше двух часов, мысленно радуясь тому, как легко кроссовер справляется с буераками и прочими превратностями судьбы.

Заброшенная дорога портилась на глазах — становилась всё уже и незаметнее. Ветви кустарников царапали машине бока. Он было подумал, что заблудился, но свет гребня успокаивал, придавал уверенности.

Наконец вдали показался мост. Шум реки, свет открытого пространства — неужели выбрался? Вдоль берега — полуразрушенные покосившиеся домики. Сон. Сон оживал на глазах! Значит, всё правильно, если только ему это не снится…

Он вышел из машины и тут же споткнулся о полусгнившую доску некогда стоящего указателя. Присмотрелся — обрубок столба торчал тут же, неподалеку.

— «Чурмилкино», — прочитал он.

У одного из домов стоял джип. Этого ещё не хватало… Рука привычно скользнула за пазуху — гребень был теплым. Он закрыл машину и направился к домам…