Четырнадцатый апостол (сборник)

Старик Хайям!

Прими и мой поклон

С долины Рейна, где на дне фужера,

Лозой увитый, виноградный склон

Сверяет боль на вкус и страх на веру.

Багровый цвет германского вина

Окрашивает душу и мотивы.

«Мой милый Августин…» ещё раз и до дна!

В поэзии важны аперитивы.

Как пили в дни печали и сомнений

Табидзе, Пушкин, Лермонтов, Рубцов,

Губанов… список мог бы быть полнее,

Но я же тоже пьян, в конце концов…

И это не попытка приписаться

К когорте высших, ибо кто есть кто?!

В бутылке рейнского ещё минут на двадцать,

А после всё. И я, как Жан Кусто,

Уйду под воду, буду нем и нежен.

Уверую в земную благодать,

Вернусь в Россию, встречу город снежный,

Пойму, как освятила Божья Мать

Мои кресты, нездешние березы,

Чужую прорубь, жаждущую тьмы,

И выдохну нахлынувшие слезы,

И буду петь в предчувствии зимы

О Фрейбурге, Шварцвальде и трезвоне,

С шести утра стучащемся в окно,

Где призрак Гёте, сидя на балконе,

Из моих снов отхлёбывал вино

И диктовал возвышенные строки

О том, что мир торжественен и дик.

А с неба улыбался синеокий

Мой первый сын моих грядущих книг…