Чужой муж

Глава 53.

Он постоянно на нее смотрит. А я смотрю на Аришку. Мне так страшно, что она испугается его жадного взгляда, что я, не переставая, дергаю ее, пытаясь переключить внимание на себя.

- Давай снимем бабочки, чтобы они под шапкой не помялись.

Дочка будто не слышит. Кусая нижнюю губешку, не сводит глаз с Олега.

С отца.

Господи... мне придется сказать ей, что это ее папа. Хорошо, что она слишком мала для неудобных вопросов. Но потом, когда она вырастет... Вдруг, станет спрашивать, почему он с нами не живет. Или вообще вспомнит, что он был с нами не с самого начала...

Подняв подбородок, чтобы я застегнула молнию куртки, Аришка вдруг широко улыбается. Стреляет в меня глазками и, закрыв ладошкой рот, хихикает.

Оборачиваюсь и натыкаюсь на взгляд Олега. Глядя на нас блестящими глазами, он тоже несмело улыбается.

- Дядя мигает, - шепчет дочка в ухо.

- Подмигивает?

- Да, помигивает...

Поднимаюсь на ноги и поворачиваюсь к стойке гардероба, чтобы взять лежащее на ней пальто. Однако Олег оказывается быстрее. Берет его с намерением помочь мне надеть его.

- Я сама.

Дернув головой, велит встать к нему спиной. Решаю не устраивать сцену. Разворачиваюсь и концентрирую внимание на дочери. Та, держа розовый рюкзачок обеими руками, смотрит на отца во все глаза.

Никак не может понять, что происходит. Мужчин, кроме отчима, в нашем окружении никогда не было. Тем более, таких.

- Где твоя одежда?

- В машине.

Выходим втроем на улицу. Немного мешкая, останавливаемся.

- Я отвезу.

Я, не понятно для чего, по сторонам головой кручу. Такси ведь все равно не заказывала.

- Хорошо.

Шагаем вдоль припаркованных автомобилей. Олег, ведя нас, двигается чуть впереди. Мы за ним.

- Минуту подождите, - говорит он, снимая машину с сигнализации, - я кресло детское установлю.

Что?..

Качнувшись на месте от внезапного головокружения, прижимаю Аришку к своей ноге. В кровоток холодной струйкой ужас втекает.

Картинка перед глазами начинает терять контуры.

Окаменев, слежу за тем, как, открыв багажник, Олег вынимает из него темно-синее кресло и начинает пристегивать его к заднему сидению.

О, Боже...

У него сын есть?! Почему он не сказал?..

- Олег...

- Ммм?..

Выпрямившись, он оборачивается и, сощурив глаза, внимательно смотрит на меня. Догадавшись, очевидно, в чем дело, неожиданно усмехается.

- Это Мишани кресло, - говорит он, - ему год недавно исполнился.

- Нам... на такси тогда лучше поехать.

- Мишаня племянник мой. Полины сын.

С ног до головы окатывает постыдным облегчением. Незаметно выдохнув, прячу смущение за суетой. Поправляю курточку на Аришке и, когда Олег подзывает ее рукой, забираю розовый рюкзак.

- Полина замуж вышла? - интересуюсь, занимая место рядом с дочкой.

- Да.

- Здорово.

- Я на прошлой неделе в поликлинику их возил, кресло так и осталось в машине. Кто бы знал, что понадобится, да?..

Проговаривает тихо, а сам на меня в зеркало поглядывает.

Не отвечаю. Снимаю перчатки с Аришкиных ручек и достаю из рюкзачка маленького плюшевого кролика.

Первые несколько минут пути в салоне машины царит гнетущая тишина. Негромко говорит радио, да Аришка шепчется со мной.

- Дядя нас домой везет? Это его машина? А он еще за нами плиедет? Как его зовут? У него дочка есть?

Так же негромко отвею ей и замечаю нацеленное на нас пристальное внимание Олега. По телу электрическая волна проходит, на коже испарина выступает.

Мне только предстоит переварить и усвоить впечатления от произошедшего. Перебрать все ощущения и понять, довольна я его реакцией или нет.

Потому что я совсем к другой готовилась.

- Когда у тебя день рождения, Арина? - вдруг спрашивает Олег.

Голос взволнованный, чуть хриплый.

Дочка, вытянув шею, взглядом у меня помощи просит. Мала еще, чтобы такие вещи запоминать.

- Седьмого июля, - отвечаю за нее.

- Да! - подтверждает Арина.

Олег застывает, устремляет сосредоточенный взгляд на дорогу.

- У бабушки тоже седьмого июля, - говорит он спустя несколько мгновений.

- Знаю... мне мама сказала... - отзываюсь я.

- Она могла не успеть узнать о ней, Саша...

Мне нечего на это ответить. Он прав. Опустив голову, фокусирую взгляд на лежащем у моих коленей букете из нежно-розовых роз.

- Какая фамилия?

- Загорская... как у меня.

- Отчество?

У меня в горле спирает до невозможности говорить и нормально дышать. Во рту пересыхает.

- Саша.

- Олеговна.

Он дергает головой, моргает несколько раз и до самого дома не произносит больше ни слова.

Арина, утомленная активными играми и впечатлениями, начинает клевать носом.

- Ариша, доча... - зову тихонько, когда машина во двор нашего дома въезжает.

- Уснула?

- Почти.

- Я помогу.

Сонно хлопая глазками, дочка приподнимается и смотрит в окно. Поняв, что мы почти дома, видимо, окончательно расслабляется и сразу засыпает.

- Не успели немного... - шепчу, отстегивая удерживающие ее ремни, - разбудить нужно.

- Не надо... я возьму ее.

Мною тут же овладевает паника. А вдруг он не умеет детей на руках держать, вдруг Аришка проснется и испугается...

Пока я выбираюсь из машины и обхожу ее, Олег успевает выйти, открыть дверь и поддеть дочь под ноги и спину.

- Давай, я ее возьму, - прошу, жутко нервничая.

Будто глухой. Аккуратно берет ее и бережно к себе прижимает. Завозившись, Арина открывает глазки и, несколько раз моргнув, снова их закрывает.

- Ты цветы возьми, - велит он, - и ключи из моего кармана.

Человека, который держит твоего ребенка, инстинктивно хочется слушать беспрекословно.

Забираю букет с сидения и...

- Где, говоришь, ключи?..

- В правом кармане брюк, Саша.

- Эмм... ладно.

Я понимаю, что он не специально, все случившееся сегодня для него потрясением стало и вряд ли ему сейчас до смеха, но во взгляде отчетливо вызов читается.

Подхожу ближе и, сглотнув скопившуюся во рту слюну, протягиваю руку к его бедрам. Запах мужского парфюма и теплое дыхание Олега ощущаются острее.

Отодвинув кончиком указательного пальца край кармана, просовываю ладонь и, нащупав связку, выдергиваю руку как из кипятка.

Кожу жжет, лицо пылает, колени слабеют.

Я его коснулась случайно.

- На брелоке красная кнопка сбоку. Нажми ее, - раздается его тихий голос.

Закрываю машину и указываю рукой на дверь нужного подъезда.

- Третий этаж, - говорю, когда мы оказываемся внутри.

- Лифт работает?

- Кажется, да... утром работал.

Заходит в тесный лифт, молча до нужного этажа доезжаем. Я плохо себя контролирую, то сжимаюсь в комок, то срываюсь на дрожь. То горю, то трясусь от озноба.

Происходит нечто невероятное. Олег стоит в метре от меня и смотрит на спящую на его руках дочь.

Эта картинка мгновенно выжигается на моей сетчатке и навечно запечатлевается в моем сознании.

- Сюда, - подхожу к двери нашей квартиры и открываю ее своим ключом.