Как я устал писать,
И вспоминать слова все эти…
Глупо…
Мне б взять обрисовать –
Все то, что чувствую,
Да чувства скупы.
Все то, что ощущаю –
Не сказать.
Слова же воспаляются
И гаснут,
Едва ты успеваешь записать,
Как труд весь твой становится
Напрасным…
Шагаю я по мокрой мостовой,
И ветер оголяет кожи кромки.
И вдруг я понимаю, что живой,
Пускай еще не высказано громкий!