День от субботы

Они уходят...

***

Они уходят. Мнутся на пороге

и возвращаются, забыв, что не забыли

здесь ничего, и комкают в ладонях

рецепт, салфетку, угол одеяла,

которым я их укрываю снова…

и снова… с каждым днем немного выше

натягивая белую пустыню,

которая их скоро заберет.

Они молчат. И трубки из трахеи

гофрированной речью к мониторам

направлены, на мониторах цифры

мелькают. Однорукие бандиты.

Все чаще выпадает по нулям.

Они боятся смерти больше этой

пародии на жизнь, существованья

в пространстве между «кома», «сон» и «сопор»,

в катетерах, искусственных системах

и прочей инородной ерунде.

Они боятся. Мнутся на пороге,

цепляются за тех, кто месяцами

не спит, приносит им пюре и соки,

врачам в карманы складывает деньги

и плачет в ординаторской, читая

сухой диагноз. Все и так понятно.

Я так люблю их.

Правильней «любила»,

но это страшно. Проще попрощаться

у двери. Сразу. Или не прощаться.

Ведь все равно увидимся потом.

Ты знаешь, Боже… Сделай одолженье: когда откроют двери и окликнут, устрой все так, чтоб ни о чем не вспомнить, не задержаться, не искать очки, не шарить по разбросанной постели – вне разума, без шанса на спасенье…

Позволь уйти легко, и не прощаясь.

Я лучше им оттуда напишу.