Депеш Мод

— Слушай, — или пошли уже ломать дверь, или повалили домой. Я уже весь мокрый. Собака вон, похоже, вообще умер.

Чапай подходит к Собаке и брезгливо трогает его своим кедом.

— Ничего он не умер, — произносит. — Просто спит крепко.

Дождь и дальше сыплется, хорошо, говорит Чапай, наверное уже пора, это ты как, говорю, по звёздам сориентировался? по каким звёздам, обижается Чапай, я просто слышал, как охранник заходил, минут 15 назад, поэтому можем идти — мы будим Собаку, тот сначала не понимает, где он и кто мы такие, но постепенно приходит в себя и мы спускаемся вниз.

Партком на втором. Мы стоим возле дверей, значит, так, объясняет Чапай, ты — показывает на меня — иди вниз к дверям, ты — показывает Собаке — будешь мне помогать, сейчас я найду что-то тяжелое и мы ним стукнем по дверям, да ладно, говорит Собака и с размаху высаживает дверь ногой, — будем тут ебаться ещё полчаса, я довольно улыбаюсь, я бы сам, — говорит Чапай, — выбил, но у меня же кеды, да, добавляю я, и триппер. Мы быстро перерываем всё в комнате — два шкафа с бумагами, в одной надпитая бутылка коньяка, Собака сразу засовывает её в карман штанов, стол с двумя тумбочками, начиненный разным канцелярским говном, как гамбургер холестерином, шарим по подоконникам, смотрим на столе, ищем какой-то тайник или хотя бы небольшой сейф, что угодно, и вдруг в углу видим то, что искали — коробку из-под ксероксной бумаги, заклеенную и запечатанную сверху. Лунный свет пробивается сквозь жалюзи на окнах и хищно вспыхивает на свежем сургуче. Оно, — произносит Чапай. Я пробую поднять коробку, в принципе она не слишком тяжелая, может быть. Что, говорю, берём? Конечно, берём, произносит Чапай, берём, давай, тащи её ко мне, там посмотрим. Может ещё поищем? предлагает Собака, похоже, что-то чувствуя, всё-всё, — нервничает Чапай, хватит, валим отсюда. И мы выходим из комнаты, осторожно спускаемся вниз, Чапай что-то мудрит с замком, наконец мы оказываемся на улице, Чапай закрывает за нами, и мы возвращаемся домой — впереди я с коробкой, за мной Собака и в конце Чапай, шлёпая кедами по лужах.

— Срывай сургучи! — говорит Чапай Собаке.

— Что это? — Вася тоже просыпается и перепугано следит за нами с топчана.

— Всё нормально, — говорю, — не бойся, — ты тоже в доле.

— В какой доле? — боязливо спрашивает Вася.

— Сейчас увидишь, — говорю.

Собака находит среди змеевиков широкий кухонный нож и срезает печатки, медленно всё это разматывает и разворачивает, быстрее, быстрее! не терпится Чапаю, но Собака делает всё уверенно и размеренно, открывает коробку и говорит — о, памятник! достает оттуда бюст, где-то полуметрового роста,ставит его на табурет.

— Что это? — не понимаю я.

— Памятник, — произносит Собака.

— Бюст, — поправляет его Чапай.

— Чей бюст? — спрашиваю.

— Наш, — произносит Чапай.

— Ты не понял — кто это такой? — показываю я на бюст.

Чапай задумчиво протирает очки.

— Может, это директор? — говорит Собака.

— Нет, — произносит Чапай, — это не директор. У директора усов нет.

— А он себе для красоты приделал.

— Всё равно не похоже, — произносит Чапай.

— Это какой-то марксист, — предполагаю я.

— Троцкий, — произносит Собака. — Видишь нос какой? Точно Троцкий.

— Это не Троцкий, — нервничает Чапай. — У Троцкого борода. А у него бороды нет.

— Это Троцкий в Мексике, — произносит Собака.

— Гамбургского периода, — добавляю я.

На Васю даже смотреть жаль.

— Никакой это не Троцкий, — храбрится Чапай, пытаясь скрыть свой мандраж. — Это Молотов. Член ЦК.

— Молотов? — говорю я растерянно.

— Молотов, — произносит Чапай. — Член ЦК, — добавляет на всякий случай.

— Ничего себе, — говорю.

Собака хмуро достает краденую бутылку коньяка и пьёт из горла.

— Молотов, — продолжает Чапай,— из них всех был единственный нормальный тип. Он был гедонистом. Как Тито.

— Как что?

— Как Тито. Любил женщин, спорт, рестораны.

— Коктейли, — говорю я. — А откуда он у него у твоего директора?

— Они когда-то делали их, — произносит Чапай, подумав. — Из отходов. Тут был специальный цех сопроводительных материалов. Мне старик мой рассказывал.

— Бюст Молотова это что — сопроводительный материал?

— Они делали не только бюст Молотова, — оправдывается Чапай.

— А что ещё?

— Ещё бюст этого, как его — Ворошилова. А этот, видно, каким-то чудом уцелел. Хотел продать, сука, — жёстко говорит Чапай, — народный бюст.

— Слушай, ты! — не выдерживает Собака. — Выходит, что — мы ломали дверь, прятались от охраны, оставили там кучу следов и всё это ради этого долбанного гедониста?

Чапай подходит к нему, решительно берёт из рук коньяк, всаживает в себя те граммов 200, что там были, подходит к топчану, отодвигает Васю и летит навзничь в свою грязную бездонную трипперную постель. Даже не сбросив кед.

— Значит, делаем так, — говорит раздражённый Собака, — забираем всё бухло, сцеживаем брагу, берём драп, шмотки, — он смотрит на Чапая, — нет, пусть подавится своими шмотками. Берём это вот, — показывает он на Молотова, — и валим, пока охрана ничего не увидела.

— А с ним что будем делать? — спрашиваю я.

— Сожжём, — произносит Собака. — Одним уродом меньше станет.

— А Карбюратор?

— Какой Карбюратор? — кричит Собака. — Ты что, не понимаешь — валить надо! Давай, пошли.

— Куда?

— Не знаю, — говорит Собака, — домой.

— Ты что, собираешься в таком состоянии переться через весь город? — говорю. — С бюстом в руках?Тебя примет первый наряд.

— Давайте до утра досидим, — вдруг спокойно произносит Вася. Он уже пришёл в себя, ходит по комнате, тянет с подоконника какие-то брошюры, суёт в карман какую-то покусанную ручку, одним словом, — он единственный, кто не паникует. — Утром нормально выйдем и никто нас не примет. Главное — до утра досидеть.

— Да, — соглашаюсь я, — главное досидеть.

Я пробую разбудить Чапая, тот лишь заговаривает сквозь сон на каком-то своём языке, на языке потусторонних марксистов-ленинистов и отворачивается от меня. Хорошо, говорю я Васе, оставим его здесь, пусть потом сам разбирается, он всё это в принципе придумал, потому это его проблемы, хорошо, говорит в свою очередь Вася, правильно, но Молотова берём с собой, нафига? говорю, нафига нам Молотов? засыпемся мы с ним, во-первых, объясняет Вася, если его тут утром найдут — Чапаю кранты, сразу поймут, кто дверь выломал. Во-вторых — Молотова можно сдать, он же не просто кусок цветного металла, он же ещё и скульптура, есть люди, которые платят за такие вещи большие бабки. Не знаю, говорю я, не знаю, кто бы заплатил за Молотова большие бабки, ещё за живого — ладно, а за эту мумию, показываю я, ну, да ладно, попробуем сдать, только кому?

Кому из моих знакомых можно сдать бюст Молотова? Вот так и определяется уровень среды, в которой ты обитаешь, так и не иначе. Ну, у меня нет знакомых антикваров, знакомых ювелиров, знакомых гробовщиков у меня тоже нет, которые могли бы сбить с этого бюста усы и переделать его в голову какой-нибудь Подзаборной Людмилы Кузьминичны, героически полегшей под колёсами пятого трамвая на перекрестье улиц Пушкинской и Веснина и там-таки похороненной, поскольку собрать в единую кучу всё то, что от неё осталось там — на том перекрестье — представлялось невозможным, вот, гробовщиков у меня тоже знакомых нет, дальше — знакомых скульпторов, для которых этот сопроводительный материал имел бы хоть какую-то эстетическую ценность, у меня нет, знакомых коммунистов, кроме Васи и Чапая, для каких это был бы предмет культа, — нет, знакомых директоров исторических музеев, для которых этот долбанный гедонист составлял бы какую-никакую историческую ценность, — нет, более того — я уверен, что таких директоров музеев нет вообще в природе, вот, что я думаю. Вот так, мне некому даже сплавить снаружи вполне приличный бюст Молотова, члена цк, блядь, как я живу и для чего? Для чего всё это? вся эта борьба за выживание? игра на удержание счёта? для чего всё это? мне сейчас 19, через 5 лет, если я не умру от бытового триппера, мне будет всего-навсего 24, Гайдар в этом возрасте уже даже полки не водил, что я буду делать в 24? будут ли у меня полки? и если будут — куда я их поведу? в принципе я могу делать что угодно, ну, почти что угодно, но тут такая проблема — что я не хочу делать ничего, мне так естественнее, хотя не все это понимают, такая проблема.

Марусе! — восклицает Собака, который до этого стоял возле окна и нервно всматривался в свежее утро июня, — Марусе можно, у неё полная квартира такого говна, может, ей и этот памятник подойдёт. И мы тут все вспоминаем о Марусе.

Но Марусе нужно предварительно перезвонить, просто так к ней завалиться нельзя — будет хуже. Маруся — это такой типа мостик с внешним миром, собственно, от неё я впервые в жизни узнал, что такси, оказывается, можно пользоваться не только когда опаздываешь на вокзал, или когда тебя пьяного довозят домой — а просто так. Вот просто ты выходишь из дома и нужно куда-то доехать, и вот берёшь себе такси. И что парадоксальней всего — платишь в конце путешествия таксисту бабки — раньше я не знал, что так тоже можно, она мне показала это первой. И это при том, что она даже младше всех нас. Ей всего лишь лет 16. Там такая история — её папа с Кавказа, он — я не знаю — то ли грузин, то ли азер, по-моему, всё-таки грузин, я в этом не разбираюсь, одно слово, он генерал, настоящий генерал со своим количеством пушечного мяса в казармах и самолётов в ангарах, первую половину своей трудной офицерской жизни он кочевал по Союзу, оберегая, я так понимаю, мирное небо нашей Отчизны, последние лет 10 завис в Харькове, с женой расстался, их единственная дочь подросла и послала их обоих, генерал купил ей прикольную двухкомнатную квартиру в крутом доме на площади, с видом на муниципалитет, правда на последнем этаже, под самой башней, на что-то более приземлённое у него не хватило то ли бабок, то ли ракет на продажу, но это всё равно было круто, Маруся училась в крутой школе, имела кучу бабок, чуть не родила год назад, в свои 15, папа-генерал едва уговорил её сделать аборт, подарил ей за это жигуль, Маруся чудом легко согласилась — аборт сделала, жигуль расхуячила и дальше жила себе своей жизнью, которую она, с врождённой кавказской мудростью и жизнерадостностью, вовремя разделила на красивое и полезное — красивым в этом случае была крутая школа, двухкомнатная квартира, и расхуяченный жигуль, а полезным — весь тот мусор и вся та ерунда, с которой она имела дело в свободное от учёбы время — Маруся знала Сашу Чернецкого, ходила на панк-концерты, жрала таблетки, курила драп, пила портвейн, правда, без зависимости, то есть с утра благополучно выблёвывала остатки плохого алкоголя и шла учить Лобачевского или кого они там в школах учат. Паранойя, одним слово, типичная паранойя, за это мы её и любили. К ней время от времени можно было завалиться, предварительно перезвонив и назвавшись — она нас не всех помнила, хотя спала со всеми, для неё это был не секс, для неё это было что-то значительно интереснее, я не знаю что. Мы напивались в её понтовой квартире, кричали на её балконе с видом на муниципалитет, смотрели её видео, а потом засыпали в её кровати, иногда даже без неё. Мне в этом случае даже не столько секс нравился, сколько сама возможность проснуться хотя бы с кем-то, не один на один со своим похмельем и своими кровавыми сновидениями, просыпаться с кем-то — это всегда прикольнее, даже если это Маруся, которая не помнит, как тебя зовут и что ты с ней вчера делал. Она чрезвычайно равнодушно к нам всем относится, вернее, она каждый раз ставит нас на место, она всегда будто бы говорит — то, что вы все меня вчера имели, значит только то, что сейчас вы заберёте вместе с собой все свои зарыганные шмотки, всю пустую тару, весь свой каннабис, весь свой геморрой, все своё говно и свалите отсюда в свою канализацию, а я — Маруся — останусь здесь, сделаю себе молочный коктейль и буду смотреть на утренний муниципалитет, к которому вот-вот начнут съезжаться всякие депутаты или просто случайные ублюдки, и это каждый раз срабатывало — по крайней мере меня это убивало каждый раз, без вариантов, я понимал про себя всё, чего мне про меня в своё время не сказали родители, не сказали неизвестно почему, возможно, им меня было просто жаль.

Так или иначе, но без звонка к ней приходит просто не стоит, можно нарваться на старого генерала, хоть я его, честно говоря, в глаза никогда не видел, Маруся как-то всё это разводила, она любила себя и свою жизнь и, очевидно, не хотела, чтобы в её бульоне плавали лишние мухи, кроме того, старик, наверное, и сам подозревал, что его любимая дочка-Маруся не всегда придерживается внутреннего гарнизонного распорядка, потому, желая проведать ребёнка, тоже всегда предварительно звонил ей, такие уж у них на Кавказе обычаи, тогда она выбрасывала за окно всех своих случайных гостей, заставляла их забирать вместе с собой пустую тару и недорезанную варёную колбасу, высыпала через форточку бычки, выбрасывала в мусорку бульбуляторы, ссыпала крошки в унитаз, одним словом — сворачивала декорации и возвращалась к нормальной жизни, в которой был папа-генерал, вооружённые силы республики, регулярное питание, спортивные залы, теннисные корты, нормальные знакомые, высшее образование, хорошая музыка, имеется в виду — живая хорошая музыка, не в записях, хотя и хорошие записи тоже — короче, весь тот минимальный набор протезов и искусственных челюстей для более удобного передвижения по этой жизни, которыми тебя одаривает система, в случае если ты согласишься переписать в завещании на её имя собственные почки, лёгкие, половые органы и душу. Она все эти протезы имела, поэтому могла себе позволить выделываться и время от времени достаточно-таки глубоко погружаться в канализационные люки общества, залетать на пару суток на обратную сторону луны, которая, к тому же, находилась всё время не так уж и далеко отсюда — побыть там какое-то время на траве и портвейне, приобщиться хотя бы временно к Великой Нервной Системе, Рваной и Залатанной Кровеносной Сети Любви, погрузиться с головой в потоки лимфы, дерьма и спермы, на самом дне которых, как кое-кто думает, и находятся самые массивные и удивительные куски счастья, хотя на самом деле там ничего нет, это уж я вам точно говорю.

Поэтому мы ей обязательно позвонили бы, если бы было откуда, но выходит так, что ближайший телефон находится на кпп, где нас ожидают охранники с ятаганами и огнемётами, с ручными гранатами и противопехотными минами, заботливо закопанными на заводских клумбах, одно слово — я бы туда не шёл, особенно имея при себе усатого Молотова, лучше в другой раз, как-нибудь, когда всё наладится, мы лучше сейчас соберём всё, что нам нужно — говорим мы между собой и собираем всё бухло и остатки драпа, Вася даже брошюры берёт с подоконника — и вылезем через забор. Я ещё говорю, может, — говорю, — записку Карбюратору оставим, чтобы знал где нас найти, но Вася скептически произносит, что это будет записка не Карбюратору, а прокурору, поэтому, действительно — для чего нам лишние хлопоты, раз уже так случилось, то нужно достойно выйти из этих обстоятельств, иначе и быть не может. Чапай дальше переворачивается в кровати вокруг собственной оси, так будто кто-то его во сне раскручивает, будто какой-то маховик, желая запустить в действие что-то очень важное для этого мира, но оно всё никак не запускается, крути этим маховиком не крути, всё равно ничего не выйдет, лишь это измученное и больное тело будет болеть, как осколок, всаженный дьявольскими артиллеристами в задницу марксизму-ленинизму и оставленный там на память про ещё одну утраченную душу.

Мы пересекаем утренний частный сектор, выходим на ту самую площадь перед цирком, я тащу усатого Молотова, Собака тащит бухло, брагу мы конечно не сцеживали, но свои, честно вырванные у дяди Роберта три коньяка, мы оставили при себе, а Вася идёт просто так, ему хуже всех, во всяком случае он так говорит и у нас нет причин, чтобы ему не верить. Нам тут только перебежать через мост, свернуть к церкви, проползти несколько кварталов и выйти на площадь, там ещё раз перебежать улицу и заскочить в подъезд дома с башней, и если нам повезёт и нас никто не остановит, жизнь благополучно продлится ещё на несколько часов, до обеда — точно.

Маруся в который раз покрасилась. В оригинале её волосы, кажется, чёрные, наверное чёрные, это было бы естественно, всё-таки она из Кавказа, сейчас она выкрашена во что-то тёмно-красное и сильно подстриженное, на ней чёрный халатик, под которым уже ничего, кроме самой Маруси, нет, она вываливает всё это на нас, нам и без того плохо, а тут ещё такое, вы кто? спрашивает она сначала, потом узнаёт-таки Васю, меня она никогда не узнаёт, я уже даже и не обижаюсь, а Собака и вообще ни на что не претендует, ну, — произносит, — что — принесли? она ещё спит, просто стоя посреди коридора, стоит и спит, но о чём-то разговаривает с нами, плохо, правда, разговаривает, но хоть что-то, хорошо хоть вообще нас впустила, принесли? спрашивает она снова. что принесли? не понимает её Вася. ну, вы же обещали — произносит Маруся, я напрягаюсь, что-то тут не так, может, лучше сразу свалить и не ждать очередных неприятностей со стороны генералитета, вы же звонили только что, — полусонно говорит Маруся, — я же просила, это не мы звонили, — произносит Вася, — не вы? удивляется она, не мы. а что тебе нужно? спрашивает Вася. у нас всё есть, можно мы у тебя отсидимся? Маруся разочарованно пожимает плечами, мол, сидите, мне какая разница, поворачивается и исчезает у себя в комнате, а мы остаёмся в коридоре с нашим другом Молотовым, членом цк.

— Что-то она нам не рада, — говорит Собака и идёт на кухню.

— Она никому не рада, — произношу я, следуя за ним. — Чего ей радоваться.

— Ну а чего бы и не радоваться, — говорит Собака, разливая коньяк по глиняным кружкам. — Если бы мне кто с утра принёс три бутылки коньяка — я радовался бы.

— Если бы мне, — произношу я, выпивая, — с утра принесли бюст Молотова, я бы ещё подумал, радоваться ли.

— Нужно её разбудить, — произносит Собака, наливая по новой. — А то как-то нехорошо — пришли, сидим, бухаем.

— И правда — нехорошо, — говорю. — Но лучше не будить. Лучше самим поспать. Я, — говорю, — уже вторую ночь поспать нормально не могу. Сначала мусарка, потом этот марксист в кедах. Спать хочу. Пошли спать.

— Спать? — спрашивает Собака. — Знаешь, я сейчас в таком состоянии, что просто боюсь спать.

— Почему боишься? — спрашиваю.

— Я боюсь, что засну и просто не додумаюсь проснуться, понимаешь?

Собака наливает ещё, но я уже отказываюсь, всё, говорю, хватит, пошли спать, Собака недовольно поднимается, мы находим в одной из комнат на диване Васю, который закутался в какое-то одеяло и благополучно себе спит, и нам не остаётся ничего другого, как идти искать какую-то другую кровать, или диван, хоть что-нибудь, мы заходим в другую комнату и видим там посреди большой, хорошо известной нам кровати Марусю, уже даже без халатика, которая засунула голову под подушку и так спит и на нас особенно внимания не обращает, дивная бесконечная ночь, которая перетекает в точно такое же утро, наши друзья расползаются по углах и сними утрачивается какая угодно связь, они будто умирают ежедневно в 7 утра, выглядит всё это во всяком случае именно так, если не страшнее, всё — я сплю — говорю я Собаке, он подходит к кровати, двигайся, — говорит Марусе, и отталкивает её на край кровати, можешь спать, — говорит мне, нет, отвечаю, давай ты к ней, почему я? спрашивает Собака, а почему я? говорю, ты же спать хочешь, а я, — произносит, — её боюсь. Я вздыхаю и соглашаюсь, но всё-таки кладу между собой и Марусей Молотова, так — на всякий случай.

— О чёрт! — кричит она. — Это ещё что такое?!

Я просыпаюсь и испуганно смотрю вокруг. Рядом со мной на кровати сидит Маруся, совсем без ничего, прикрывается подушкой и испуганно смотрит на меня.

— Чёрт! — кричит она. — О чёрт! Это еще что такое?

— Не кричи, — пытаюсь я её успокоить. — Чего ты кричишь?

— Это ещё что такое? — показывает она на бюст рукой, другой придерживая подушку. Собака тоже проснулся и отбежал к двери. Похоже, Маруся его испугала.

— Это бюст, — говорю я ей. — Не кричи.

— Чёрт!

— Ну, что ты? — произношу я испуганно. — Бюст. Всего лишь бюст. Это мы принесли.

— Для чего? — недоверчиво спрашивает Маруся.

— Ну, просто так, — говорю. — Думали, может, тебе нужен.

— Мне не нужен, — нервно произносит она.

— Хорошо, сейчас мы его уберём.

— А как вы сюда попали? — спрашивает Маруся.

— Ты же нас сама пустила, — говорю растерянно.

— Для чего?

— Не знаю, — говорю. — Мы пришли, ты впустила.

— Вы принесли? — спрашивает Маруся, очевидно, что-то вспомнив.

— Что? — не понимаю я.

— Ну, что-нибудь.

— Вот, — говорю, — Молотова принесли.

— Какого Молотова? — не понимает она.

— Члена цк.

— Где он? — не понимает Маруся.

— Ну, вот, — показываю я на Молотова.

Маруся пытается что-то понять. Потом достает откуда-то сигарету с зажигалкой и начинает курить, нервно всё обдумывая.

— Вы давно тут? — спрашивает.

— Не очень, — говорю. — Часа два-три.

— Ясно, — говорит она.

Мы сидим с ней в её кровати и молча смотрим друг на друга. Она симпатичная, пьёт слишком много,но всё равно симпатичная. Особенно с подушкой.

— Хочешь покурить? — спрашиваю.

Она поднимает сигарету и показывает мне — мол, я же курю.

— Мы принесли, — произношу.

— Принесли? — она моментально просыпается. Похоже, это был пароль, во всяком случае — правильная комбинация слов, которая всё приводит в движение. Мне это даже самому понравилось, поэтому я повторил:

— Да, — говорю, — мы принесли.

— Чёрт, — произносит Маруся и, боязливо смотря на Молотова, кладёт подушку на место.

С утра на такие вещи лучше вообще не смотреть, или, если уже смотришь, то разве что сквозь пальцы. Мы так и делаем, и пока она ходит по комнате и собирает свои трусики и носки, натягивает свои драные фирменные джинсы, надевает разные медальоны и браслеты, мы идём себе на балкон и ждём её там. Она выходит с большой чёрной трубкой, и дальше мы уже просто себе стоим на балконе и почти ни о чём не говорим, так разве что — смотрим на утренние грозовые небеса, на пустой субботний муниципалитет, во всём этом помещается столько воздуха и влаги, будто мы внезапно оказались в чьих-то лёгких, например — в лёгких старой камбалы, что наглоталась ледяных арктических волн и теперь лежит себе на дне океана, молча страдая от передоза.

— Как у тебя дела? — спрашиваю я. Мы в последний раз виделись где-то месяц назад, было ещё совсем холодно, мы перезвонили её с вокзала, а что мы делали, кстати, на вокзале? не помню уже, но перезвонили мы ей точно с вокзала, она сказала — ок, приходите, возьмите бухла только, мы взяли бутылку кайзера, потом выходили ещё, она тогда была после какого-то массажного кабинета и пахла какими-то кремами, у неё тогда были немного длиннее волосы и какого-то другого, кажется, цвета, хотя какого именно — вспомнить не могу.

— Плохо дела, — произносит она.

— Что-то случилось?

— Случилось, — произносит она, — случилось. В школе проблемы. Экзамен завалила.

— Прикольно, — говорю. — Ты в школу ходишь.

— Ничего прикольного, — произносит она. — Полное говно.

— Ясно, — говорю.

— Мы должны были написать научную работу, — произносит Маруся, грея трубку в руках. — Тема, знаешь, какая была?

— Какая? — спрашиваю.

— «Что я думаю о работе муниципальных служб».

— А что это?

— Муниципальные службы?

— Ну.

— Ну, там, скажем, пожарные. Или газовая служба. Коммунальщики, одно слово.

— Ясно, — произношу я. — И что ты написала?

— Я написала о поливальных машинах.

— О каких машинах?

— О поливальных машинах. Те, что с утра поливают улицы, видел?

— Видел, — говорю. — Ты что-то знаешь о поливальных машинах?

— У меня была какая-то ужасная ночь до этого. Я почти не спала. Пришла на урок — а меня просто разрывает на части, понимаешь? Я едва не умерла.

— Ну, так пошла бы домой.

— Это же экзамен.

— Попросила бы папу, он бы подогнал пару бэтээров, и все проблемы.

— Тебе легко говорить. У тебя папа не военный.

— Да, — говорю, — слава богу.

— Ему, на самом деле, очень нравится, когда я его о чём-нибудь таком прошу. Поэтому я его никогда и не прошу.

— Ага ,— говорю.

— Это брат его постоянно доит.

— У него есть брат? — спрашиваю.

— У меня есть брат, — Маруся наконец раскуривает трубку. — У меня есть старший брат.

— Почему я его никогда не видел?

— Я его сюда не пускаю.

— Почему?

— Я его ненавижу. Хотя раньше очень любила.

— И что случилось?

— Он приставал ко мне.

— Серьёзно?

— Серьёзно. Он меня когда-то чуть не изнасиловал, хорошо, что укуренный был — у него просто ничего не вышло. А так, представляешь — мог бы стать моим первым мужчиной.

— Да, — говорю, — бывает. А мой брат за меня в детстве заступался.

— А меня, — говорит она, — в детстве никто не трогал. Боялись…

— Ну, и что?

— Что?

— Ты о поливальных машинах что-то рассказывала.

— А, да, — вспоминает она. Мы сидим на балконе, Собака спит в углу, а мы сидим на каких-то ковриках и смотрим в небо, Маруся совсем потеряна, она водит вокруг пустыми глазами, пытаясь зацепиться хоть за что-то, но у неё это не слишком получается, хотя вот обратила на меня внимание, пытается о чём-то говорить. — Мне видение было. Я ночь накануне не спала, понимаешь, и тут эта работа. Одно слово, я написала им что-то вроде того, я уже точно не помню, но основная мысль там была такая, что на самом деле эти поливальные машины, они поливают вовсе не водой.

— А чем?

— Ты понимаешь, — её голос вдруг становится серьёзным и испуганным, — я когда-то с утра проснулась, очень рано, ещё шести, кажется, не было, и меня что-то перемкнуло, что нужно купить молока, и я взяла какой-то термос и в тапках пошла искать молоко.

— В шесть утра?

— Я не знала, — произносит она, — что только шесть. Я просто вышла на балкон, а было уже светло, смотрю — внизу проезжают эти штуки, ну — поливальные машины, я почему-то подумала, что это молоковозы, они же похожи, согласись.

— Ну, не совсем.

— Почему?

— Где ты видела, чтобы молоковозы поливали улицы молоком?

— Молоком? — тут Маруся замолкает, очевидно, у неё сейчас снова видение, но я успеваю выдернуть её назад.

— Хотя, — говорю, — действительно похожи. Принцип тот же. Что-то возят себе в бочках. Пожарные машины тоже похожи.

— И цистерны с нефтью, — произносит Маруся.

— Да, — говорю, — цистерны с нефтью тоже, в принципе, похожи на молоковозы.

— Я тогда подошла к поливальной машине со своим термосом, — говорит дальше Маруся, — и тут, ты понимаешь что — на меня попала струя воды, она ударила как раз по мне, по телу, по лицу, по рукам, даже термос из рук выбила. И вот тут, ты понимаешь, я поднесла руки к лицу, по ним стекала холодная вода, и понюхала их. Знаешь, чем они пахли?

— Чем? — спрашиваю.

— Керосином.

— Каким керосином?

— Не знаю, — говорит Маруся. — Но точно — керосином. И я, знаешь, что подумала — это в принципе могло быть сделано специально, понимаешь —они специально добавляют в воду для поливания тонизирующий газ, скажем, для того, чтобы с одной стороны население простимулировать перед началом рабочего дня, а с другой — направить энергию этого самого населения в продуктивное русло, так как керосин этот должны были бы изготовлять на основании психотропных штук, народ бы по-своему заводился и весело валил на производство.

— И ты всё это написала?

— Да, — произносит Маруся, — написала. Мне было видение. Я ещё начала выдумывать разные вариации на эту тему, там, скажем, все элементы, присутствующие в керосине, попав в воздух, начинали действовать только через 45 минут. И если поливалки выкидывали керосин в воздух, например, в 6.15, до 7 он действовал только частично и был чрезвычайно вредным для человеческого организма.

— А это для чего?

— Чтобы выровнять распорядок дня в городах. Если ты вылезаешь на улицу до 7 — ты хватаешь свою пайку вредных веществ и тебя целый день выкручивает, понимаешь? Зато, если ты выходишь из дома, ну хотя бы ровно в 7 — ты нормально закачиваешься правильной смесью и целый день колбасишься на благо родины, выходит экономно и рационально.

— И ты обо всём этом написала?

— Ага.

— Знаешь, — произношу я, — я бы на твоём месте всё-таки поговорил с папой. Пара бэтээров — и про твой керосин никто не узнает… Или одна водородная бомба, — добавляю, подумав.

— Нет, — произносит она, — я лучше просто перепишу. Напишу о чём-нибудь другом. Скажем, о трамвайном депо.

— Представляю себе эту работу, — произношу. — Слушай, у нас тут на самом деле проблема. У нашего товарища родители умерли.

— Все? — переспрашивает Маруся.

— Нет, — произношу. — Частично. Отчим.

— А что за друг?

— Карбюратор. Помнишь его?

— А какой он?

— Ну, — произношу, — у него такое смешное лицо, дальневосточное. Скулы высокие, глаза узкие, помнишь?

— Это такой, — говорит она, — похожий на китайца?

— Скорее на монгола, — произношу.

— А какая разница?

— У монголов нет письменности.

— А у китайцев?

— А у китайцев письменность была, ещё когда не было монголов.

— Да, — говорит Маруся, — я его помню. Ты когда-то с ним приходил. И что теперь?

— Ну, что, — произношу, — теперь нам нужно его найти. Завтра похороны. А его нигде нет. Представляешь?

— Да, — говорит Маруся, — лажа. А как ты говоришь его зовут?

— Карбюратор.

— Странное имя.

— Карбюратор?

— Ну.

— Слушай, — Маруся наконец поднимает голову и смотрит на меня более-менее сознательно. — Так это тот ваш чувак, у которого папа умер?

— Отчим.

— Да один хуй, — целиком просыпается Маруся. — Мне вчера звонил ваш знакомый, этот, такой полный, грязный.

— Какао, — произношу.

— Что?

— Зовут его так — Какао.

— Кошмар, —произносит она. — Вот, так он вчера звонил, вас искал.

— Тебе звонил?

— Ну, а кому? — Маруся пробует подняться на ноги. — Разыскивал вас, говорил как раз об этом вашем, как ты сказал?..

— Карбюраторе.

— О, — Карбюраторе. Сказал, кажется, что знает, где он.

— А где он?

— Карбюратор?

— Да не Карбюратор, — я тоже поднимаюсь, — этот — толстый ублюдок?

— Он у Гоши. Оттуда и звонил.

— Кто такой Гоша?

— Ты что? — спрашивает она. — Ты где живёшь? Гоша — это редактор нашей самой модной газеты. Эта же вот скотина, кажется, у него работает, — Маруся показывает на сонного Собаку.

— Это редактор, что ли? — наконец доходит до меня.

— Ну, а я тебе о чём говорю?

— А как к нему наш Какао попал?

— Откуда я знаю, — говорит Маруся и идёт в комнату.

— Подожди! — кричу я ей. — А ты его телефон знаешь?

— Не знаю, — кричит Маруся откуда-то из кухни. — Адрес знаю. Я с ним спала несколько раз, у него дома. У него большая квартира, тут недалеко, на Гоголя. Он там один живёт.

— Всё равно, подожди, — я нахожу Марусю на кухне, она копается в холодильнике, достает оттуда баночку с мёдом, падает в кресло и начинает есть. — Подожди, — повторяю, — а что он тебе ещё сказал?

— Что ещё? — Маруся на минуту задумывается. — Больше ничего. Сказал, что знает, где этот ваш… ну, короче, у которого отец умер… то есть — отчим. Сказал, что когда захотите — можете найти его у Гоши.

— А как он там оказался?!

— Да откуда я знаю! — не выдерживает Маруся и начинает кричать. — Откуда я знаю? Может, Гоша его где-то снял!

— Как снял? — не понимаю я.

— Молча! Взял — и снял. Ты что — не знаешь Гошу?

— Не знаю.

— Гоша — пидор номер один в этом долбанном городе. Он по этому принципу и редакцию себе подбирает. Я с ним из принципа переспала, типа — принцип у меня такой. Значит, наверное, он где-то снял этого вашего вонючку, оттрахал, а теперь удерживает его у себя на Гоголя, я не знаю, одно слово, — замолкает и дальше слизывает свой ярко-жёлтый холодный мёд.

— Слушай, мы пойдём.

— Угу, — произносит она.

— Дай адрес Гоши.

Маруся достает какой-то ежедневник, обтянутый жёлтой кожей, что-то в нём пишет, вырывает лист и протягивает мне. На, говорит, только там нужно звонить долго, квартира большая, он может спать и просто вас не услышать. Скажете что от меня, а то он вас не впустит, понял? понял, говорю, спасибо тебе, ну всё — валите, произносит она и сразу же про нас забывает. Мы уже выходим, и тут — уже в дверях — я поворачиваюсь и говорю ей:

— Маруся, — произношу я. — Слушай, тут такое дело.

— Ну?

— Может, возьмешь нашего Молотова?

— Молотова? — переспрашивает она.

— Ну, да, Молотова. Нам его всё равно в напряг тягать за собой, а тебе может подойдёт. Всё-таки член цк.

Маруся подходит ко мне, рассматривает Молотова, проводит руками по его лицу и произносит:

— Хорошо. Я его возьму. Он мне нравится — он похож на моего папу. У него такая же хуйня на кителе.

— Это не хуйня, — произношу я. — Это орден Ленина.

Хорошо, произносит Маруся, хрен с вами — вот вам бабки — она суёт мне купюру, давайте я вас отвезу, а то вас загребут ещё в подъезде, поставь, — говорит она мне, — поставь Молотова на балкон, и мы идём вниз, Маруся подводит нас к гаражу, ворота гаража оббиты железом и медью, настоящие тебе врата ада, за такими воротами нужно прятать драконов, или атомные бомбардировщики, что-то апокалиптическое, одно слово. Смешно, но у Маруси там всего лишь расхуяченный жигуль, в самих вратах есть ещё одни — поменьше — ворота, точно так же оббитые железом, Маруся открывает именно их, заходите — говорит, может, произносит Вася, откроем ворота, вы заходите, произносит Маруся, я сама открою, а то кто-то увидит как вы крутитесь возле гаража — начнёт расспрашивать, я сама, лезьте в машину, мы заходим в тёмный гараж, действительно видим там расхуяченный, но ещё вполне боеспособный жигуль и втискиваемся втроём на заднее сиденье — я, Вася Коммунист и Собака Павлов, Собака сначала хочет лезть на переднее сиденье, но правые боковые наглухо разбиты и вмяты внутрь, поэтому мы берём Собаку к себе, так сказать — на колени. Маруся какое-то время стоит возле ворот, достаёт откуда-то из кармана джинсов недобитую папиросу, быстро её добивает и вдруг вспоминает, что она о чём-то забыла, о чём я забыла, думает она, о чём? почему я возле гаража, наверное, я хотела куда-то ехать, но куда? думает она, задумчиво заходит внутрь и садится за руль, ну, что, Маруся, кричит ей нервно Собака, поехали? поехали, реагирует на призыв Маруся, запускает двигатель и врубает задний ход. Открыть ворота она, конечно, забывает.

— Вылезешь? — спрашиваю.

— Вылезу-вылезу, — произносит Маруся. — Всё хорошо.

— Иди домой, — говорит ей Вася. — Дойдёшь сама?

— Дойду, — произносит Маруся.

— Точно дойдёшь? — спрашивает Вася.

— Ага, — произносит она и пробует снова завести машину.

Вася перегибается с заднего сиденья и забирает у неё ключи. Вместе мы вытягиваем нашу подругу с кресла пилота, закрываем за собой гараж, вкладываем ей в руки её ключи и уходим себе, думая ещё — дойдёт она или не дойдёт, и если дойдёт — то куда, но так выходит, что пока мы выбираемся на площадь и смотрим оттуда на дом напротив муниципалитета, Маруся каким-то чудом оказывается на своём балконе и уже сидит там, прислонившись к Молотову, два несчастных обдолбанных создания — Маруся в фирменных драных джинсах и футболке с роллинг стоунз и Молотов, член цк, старый гедонист, любитель коктейлей — ближе к небу, пусть всего лишь на несколько метров, но — ближе.

Часть вторая Река, которая течёт против собственного течения

Я жму долго и настойчиво, у меня нет выбора, что тут скажешь — если его сейчас тут не окажется, нам придётся возвращаться домой, а там ещё неизвестно что нас ждёт, вообще — тогда вся эта затея теряет смысл, для чего же мы тогда второй день валандаемся по городу, пытаемся что-то исправить в этой, довольно-таки лажевой, ситуации, поэтому главное — чтобы он тут был, но никто не открывает, и я уже думаю, ну, хорошо, не вышло, похоронят отчима да и всё, поедет наш друг потом на сорок дней, если уже им так сильно нужно, они могут всё это для него зафиксировать, сфотографировать его пепел, или снять на видео, чтобы потом убитый горем Карбюратор пересматривал печальную церемонию долгими зимними вечерами, перед сном, Собака наконец не выдерживает и начинает бить в дверь ногой, я хочу его успокоить, но тут за дверью слышится какая-то возня, кто-то, кажется, идёт к нам, дверь действительно открывается, и к нам выходит лысый толстый чувак в синем шёлковом халате.

— Чё нада? — спрашивает он.

— Нам Какао нада, — говорит ему Собака.

Чувак молча достает из кармана халата газовый пистолет и приставляет его к Собачьей морде.

— Какое какао? —спрашивает он.

— Наш друг, — испуганно говорит ему Собака. — Какао.

— Что ты грузишь? — нервничает чувак, очевидно Гоша.

Вася прячется у меня за спиной, а я думаю — как же его зовут, этого нашего Какао — как же его зовут, как могут звать донбасского интеллигента? наверное, Андрюшей, точно — Андрюшей.

— Андрюша, — произношу я. — Нам нужен Андрюша. Мы его друзья.

— Да? — недоверчиво переспрашивает Гоша. — Ну, ладно, заходите, — говорит он, но пистолет не убирает. Вдруг видит у Собаки рюкзак и говорит: что там?

— Бухло, — произносит Собака.

— Давай, — говорит Гоша.

Собака достает бутылку коньяка, отдаёт Гоше, тот молча запихивает её в карман халата, и мы заходим за ним и оказываемся в гигантской квартире, коридор тянется куда-то вглубь, мы идём за Гошей и выходим на безразмерную кухню, нихуёво ему, очевидно, платят за оплёвывание наших святынь, думаю я с завистью, на кухне сидит Какао, правда без костюма, тоже в каком-то халате, такое впечатление, что у них тут сауна, сидит и пьёт что-то из большой кружки, возможно именно какао и пьёт, Андрюша, это к тебе, говорит ему пидор-редактор и, утратив к нам любой интерес, исчезает в зарослях своей пидорской квартиры.

— Привет, — радостно улыбается нам Какао, мудак толстый.

— Привет, Какао, — произносит Вася. — Прикольный халат. Ты в нём теперь всегда будешь ходить?

— Это мне Гоша дал, — объясняет Какао.

— Ну, ладно, — перебиваю я его. — Маруся говорила, что ты звонил, что-то про Карбюратора говорил.

— Ага, — произносит Какао. — Я вам ещё вчера хотел сказать, авы слушать не стали.

— Что нам тебя слушать, — начинает Собака, но Вася его останавливает, мол, пускай говорит.

— Вот, — продолжает радостно Какао. — Вы ушли, а я потом думаю, надо же вас как-то предупредить.

— О чём предупредить? — спрашивает Вася.

— О Карбюраторе.

— Ты знаешь где он?

— Знаю.

— Он в городе?

— Вы, что — лохи? — храбрится Какао, чувствует всё-таки, мудак, что он на своей территории. — Ладно эти придурки, но ты, Жадан, должен бы знать, вы же, кажется, вместе учитесь.

— Я болел, — говорю.

— Ага, —соглашается он, — у тебя это надолго. Карбюратор давно в лагере.

— В каком лагере? — пугаюсь я.

— Он что — сел? — пугается и Собака.

— Да нет, куда он сядет, — смеётся Какао. — Он в этом, в пионерском лагере, или как это теперь называется, трудовом, о. Там сейчас как раз этот, как его, первый срок, нет не срок, завоз. Нет, не завоз, смена. Приедет куча малолетних уёбков, и Карбюратор будет их учить, как ставить палатку.

— Ни фига себе, — удивляюсь я.

— Да, — говорит Какао, — в лагере прикольно. Куча тёлок. Я когда-то, ещё в школе, ездил раз, так ко мне там один вожатый приставал. Представляете — пидором оказался.

— Вот и Карбюратор, наверное, к кому-то пристаёт, — произносит Вася.

— Он что — тоже пидор? — не понимает Собака.

— Нет, Карбюратор не пидор, — говорю я, — я его хорошо знаю. Хотя по-своему — пидор, конечно.

— Ну, и что делать? — спрашивает Вася у Какао.

— Езжайте к нему, — говорит Какао. — Там классно. Тёлки.

— Вожатые-пидоры, — добавляет Собака.

— А где это? — спрашивает Вася.

— За Узловой, — говорит Какао. — Лагерь «Химик».

— Это что — для каких-то мутантов лагерь? — спрашиваю.

— Нет, это для химиков. Значит, садитесь на электричку и едете через Чугуев до Конечной. Там ждёте пару часов следующей электрички и едете до Узловой. Там ждёте ещё пару часов и едете уже в «Химик». С Узловой можно и пешком. Но выезжать нужно среди ночи, иначе не успеете. Там первая электричка в четыре утра. Как раз до обеда доедете. В Чугуеве можно бухнуть, — для чего-то добавляет он.

— Это как — на скаку? — спрашивает Вася Коммунист.

— Ну, как хотите, — недовольно отвечает Какао. Очевидно, у него какая-то своя фишка по Чугуеву, иногда такое случается.

— А если сейчас выехать? — спрашиваю на всякий случай.

— Там, кажется, последняя электричка в полпятого отходит, — объясняет Какао. — Не успеете. Едьте ночной, — улыбается он.

— Что ты лыбишься? — спрашиваю я его недовольно. — Что ты лыбишься, а?

— Ничего, — растерянно говорит Какао. — Просто так.

— Просто так, — говорю недовольно.

— Ладно, — говорит Вася, — а у вас тут посидеть до вечера можно? Или вы трахаться сейчас начнёте?

— Я спрошу у Гоши, — стыдливо произносит Какао.

— О чём? — говорит Вася, но Какао уже выбегает.

— Вот мудак, — недовольно говорит ему вслед Собака.

— Гоша сказал, что можете сидеть, — радостно вбегает на кухню Какао. — Только в туалете аккуратнее.

— Услышал, Собака? — говорит Вася. — Аккуратнее в туалете. Всё так же, но аккуратнее.

— Садитесь, — произносит Какао, взмахивая полами своего халата. — Будете чай?

— А водка есть? — спрашивает Вася.

— Нет, водки нету. Гоша не пьёт.

— Ага, не пьёт, — говорит Собака. — А коньяк забрал.

— У нас же, — произношу, — ещё бутылка оставалась.

— Я не хочу коньяк, — произносит Вася. — У меня изжога от него. Давай, — предлагает он Собаке, — ты смотаешься, водки купишь. У меня ещё, кажется, бабки остались.

Вася достает из кармана остатки своей выручки и отдаёт их Собаке. Какао закрывает за ним дверь, назад попадёшь? спрашивает на пороге, без понтов, говорит ему Собака и исчезает. А мы остаёмся его ждать.

— Может, он умер?

— Может, и умер, — произносит Вася. — А может, просто слинял с моими бабками.

— Перестань, — произношу я. — Ты что — Собаку не знаешь? Он не слиняет.

— Значит — умер, — говорит Вася.

— Я пойду, — робко произносит Какао, он тут с нами тоже сидит полтора часа, грустит, но не уходить не уходит, всё же не выдерживает и говорит — я пойду.

— Куда ты пойдёшь? — спрашиваю.

— Ну, — показывает Какао рукой в коридор. — Туда. А вы сидите себе. Можете чай приготовить. В случае чего — позовёте меня.

— Давай, вали, — говорит ему вслед Вася. — Слушай, — обращается он ко мне, — как он сюда попал?

— Не знаю, — произношу. — А мы сюда как попали? Видишь, что творится.

— Где же Собака? — только и переспрашивает Вася.

— Может, его задавили чем-нибудь?

— Может. Трамваем. Или током убило.

— Каким током?

— Электрическим.

— Лучше уже пусть трамваем.

— У меня ещё, кажется, драп остался.

— Что же ты молчишь?

—Забыл, — произносит Вася и действительно находит в джинсах остатки травы. Всё, бабки закончились, трава заканчивается, круговорот воды в природе, иначе не скажешь. — Круговорот воды в природе, — говорит мне Вася и забивает папиросу.

Даже вспомнить нечего. Сидим, молчим, на чём-то концентрируемся и вдруг замечаем все эти вещи вокруг себя, понимаете, старую кухню, скажем, кто-то тут наверное жил и до него, меня такие вещи всегда вставляли — просто те места, где жил я, как правило, были ненамного старше меня, их могли строить на моих глазах, а тут какая-то мебель, гора грязной посуды, он живёт, как животное, совсем не убирает за собой, если бы он был маньяком, его бы вычислили по остаткам трупов в его банках на кухне, я вот думаю — почему такое помещение не дали мне, я бы держал его в чистоте и уюте, не пускал бы сюда никаких дебилов, и сам бы сюда не приходил для чистоты эксперимента, закрыл бы дверь, запломбировал замок и пошли все в задницу — отдельно взятая квартира образцового быта, когда я стану полноценным представителем этого ебаного общества, я начну скупать недвижимость, ремонтировать её, приводить в человеческий вид и запечатывать, порядок должен быть внутренним, не нарочитым, квартиры, это как почки — их нужно отчищать от разного говна, иначе не будешь успевать трупы убирать, у него пахнет кофе и кетчупом, сладкий запах кетчупа, запах нормальной жизни и регулярного питания, терпеть не могу, кетчуп затекает мне под кожу, я нюхаю свои ногти — они пахнут кетчупом — кетчупом и растворимым кофе, мёдом и кетчупом, все эти банки и кружки, большие тарелки, перемазанные яичницей, и вилки с загустевшим шоколадом — всё это пахнет кетчупом, меня начинает тошнить, и я говорю Васе пойдём отсюда, куда? говорит он, куда мы пойдём? вечер на улице, нам ещё рано, нам нужно переждать здесь, а потом уже поедем, давай переждём у этого пидора, кетчуп, — произношу я, что? не слышит Вася, кетчуп — кричу я ему, и он кивает головой, будто хочет сказать ага, кетчуп-кетчуп, а как же — кетчуп, пошли в другую комнату, произношу я, тут много посуды, он не сопротивляется, и мы выходим в коридор и попадаем в гостиную, гостиная у него тоже завалена разным антикварным говном, чёрт, меня это всегда раздражает, в смысле когда я вижу, что до меня, оказывается, тоже кто-то жил, и в отличие от меня жил настоящей жизнью, ел завтраки, занимался сексом, может, даже любил кого-то, ходил на рынки и в магазины, покупал не то, что смог, а то, что хотел, кетчуп, работал, общался с разными людьми, носил одежду, которая ему нравилась, ездил в отпуск, у него был настоящий отпуск, ездил на пикники, умел готовить, вкусно готовил разные штуки и даже не ел их, кетчуп, кетчуп, когда болел, лечился не только водкой, а имел какие-то лекарства, домашнюю аптечку, знакомых врачей, в обеденный перерыв мог зайти в ресторан, причём не для того, чтобы выпить, а чтобы перекусить, у него были любимые блюда, любимые, блядь, специи, кетчуп, кетчуп, кетчуп, а где в это время был я? почему здесь не было меня, среди всех их шкафов и диванов, политых кетчупом и апельсиновым соком, почему меня никто не усыновил, скажем, тогда, когда я несколько суток жил на автовокзале и спал на деревянных креслах, или когда я несколько суток питался кипятком, наконец, почему меня сейчас никто не усыновляет, почему меня этот пидор усыновить не может? я был бы сыном пидорского полка, мне уже 19, я уже достаточно самостоятельный, я не требую постоянного внимания, мне не нужно менять подгузники и меня не нужно кормить кашей — так, какой-то минимальное питание, тёплая вода, туалетная бумага, порнофильмы по видео, тёлки на кухне, конопля на балконе, но даже это не главное, главное, чтобы было родительское внимание, нормальное и постоянное родительское внимание, как по телевизору.

Мы находим прикольную радиолу, у меня такая была в детстве — на четырёх высоких ножках, в деревянном футляре, со стеклянным экраном, на котором красным написаны названия всех поднебесных городов, которые мне в моём детстве снились и которые могли меня услышать, — Прага, Варшава, Белград, Восточный Берлин, на такой прикольной радиоле можно было слушать винил и радио, в детстве я слушал поцарапанный винил, но у этого пидора винила нет, есть правда какой-то занюханный совковый битлз, ну, мы что с Васей — лохи, битлз слушать, да ещё в таком призрачном состоянии, когда вещи рассеиваются, а запахи наоборот — склеиваются, и разобраться во всё этом просто невозможно, мы начинаем крутить радио, прикольная радиола печально похрипывает, и вдруг мы слышим потусторонний голос:

Добрый вечер, уважаемые радиослушатели. Пусть гармония придёт в ваши уютные жилища.

— Кто придёт? — спрашивает Вася.

— Гармония, — произношу. — В жилища.

— А, — произносит Вася.

Сегодня с вами этим чудесным вечером,

— Ага, — говорит Вася, — чудесный вечер: дождь целый день хуячит.

как всегда по субботам в 22.00 молодёжная программа «Музыкальная тусовка» и я — её ведущий хрррррррр хрррррррр, — говорит радиола от себя. — Сегодняшний выпуск нашей программы будет целиком посвящён творчеству популярной ирландской музыкальной группы, известной не только у нас, но и в других странах Европы — ансамблю «Депеш Мод». Свои вопросы, а также мысли вы можете высказать по телефону хррррр хррррррр хрррррррррр — говорит ведущий.

— Какая прикольная программа, — говорю я.

— Да, — произносит Вася, — лучше, чем битлз.

И пока вы будете задавать свои вопросы, звучит инструментальная композиция степана галябарды «Письмо к матери».

Композиция правда начинает звучать, и нас немедленно от этого развозит, этот степан галябарда вкладывает в свою ионику столько галлюциногена, настолько всё это стрёмно звучит, что тебя не может не развезти, их на радио, наверное, по этому принципу на работу и берут, так чтобы они врубали и народ охуевал на пятой секунде их музыкальных композиций, так, чтобы он — этот невероятный и нереальный степан галябарда — только касался своими пухлыми волосатыми пальчиками пластмассовых клавиш ионики — и бац — тебя перемыкало и ты превращался в орудие господнего промысла и уже не отползал от радиоприёмника, до тех пор не передадут прогноз погоды на завтра; мы сидим под нашей прикольной радиолой, прислонившись спинами к ней и привалившись друг к другу, чтобы нас не снесло вбок, рассматриваем кресла, шкафы и диваны, ты чувствуешь, говорю я, как тут пахнет лимонами? чувствую, произносит Вася, лимонами и котами. Не котами, говорю, не котами — кетчупом. Котами, не соглашается он. И кетчупом, добавляю я.

Это была инструментальная композиция степана галябарды «Письмо к матери», —говорит космический радиоведущий. — Исполнял автор. А наша сегодняшняя программа, напоминаю, посвящена творчеству известного ирландского коллектива «Депеш Мод». Основой для программы стало документальное исследование Дэвида Баскомба «Бог как вид героина», изданное в этом году на великобританских островах и любезно переведённое и предоставленное нам нашей лондонской редакцие. Итак, «Депеш Мод» (звучит мелодичная заставка, подозреваю того же таки степана галябарды, потому что мы снова зомбируемся). Среди нашей молодёжи давно уже популярно творчество этих парней из Ольстера. В чём же секрет такого успеха никому не известных ребят, которые выросли в самой сердцевине ирландских клоак? Попробуем вместе с вами, уважаемые радиослушатели, разобраться в этом. Как утверждают биографы, одним серым осенним утром 1962 года (степан галябарда прибавляет к своей ионике трагичности, тяжело сжимая пластмассу пухлыми пальчиками) в портовом Ольстере, окупированном британскими колонизаторами, в семье простого ирландского моряка и машинистки Бена и Марии Ганов неожиданно родился мальчик. Родители достаточно настороженно отнеслись к мальцу, так как это был уже их пятый ребёнок, предыдущие четверо, как утверждает мистер Баскомб, внезапно умерли в раннем возрасте от тяжёлой формы внутреннекишечной инфекции, весьма распространённой в беднейших припортовых кварталах Ольстера. Очевидно, что подобная незавидная участь ожидала и пятого сны Ганов — тяжёлые условия подоккупационного быта не давали его родителям оснований ожидать чего-то путёвого для своего горемычного первенца. Мальчика решили назвать Дейвом — в честь святого Дейва, который, как известно, является патроном ирландских партизан и определённым символом небольшого, по сравнению с нашим, народа в его борьбе с британскими колонизаторами. Со святым Дейвом связано много народных преданий и верований коренного ирландского населения, в частности, он считается в древнем ирландском эпосе богом скотоводства, молоководства и просто оплодотворения. И по сей день ирландские футбольные фанаты, отправляясь на спортивные арены и поддерживая своих любимцев, дружно напевают «Святой Дейв, оттрахай сегодня этих чёртовых католиков». Отец Дейва, старый лупоглазый Бен, с давних пор славился своей симпатией к деятельности ИРА и регулярно переводил в кантор на счёт армии толику своей страдальческой моряцкой зарплаты.

— Это уже битлз? — переспрашивает Вася.

Мама Дейва работала в портовой конторе машинисткой и, рискуя своей жизнью и репутацией, время от времени помогала повстанцам получать их водительские и брачные свидетельства. Таким образом, юный Дейв рос в атмосфере национального сознания и ненависти к королеве-маме, принца Чарльза, и всех его малолетних выблядков, во всяком случае именно так утверждает мистер Баскомб. Первым эмоциональным потрясением для будущего артиста эстрады стал случай, когда во время разгона традиционной для ирландских сепаратистов первомайской демонстрации в католических районах Ольстера конные британские полицейские изнасиловали папу Дейва… нет, — вдруг запинается ведущий, — не папу. Маму. Да — маму Дейва. Прошу прощения, уважаемые радиослушатели, — эту информацию для нас переводили наши коллеги из лондонской редакции, поэтому возможны некоторые стилистические неточности. В общем, маму Дейва. Прямо на глазах будущей звезды шоу-бизнеса. Это, бесспорно, стало исключительным стимулом… то есть потрясением для молодого мальчика, который не имел до этого подобного опыта, и основой для его будущего первого диска, который сразу стал платиновым. Но про эти и другие приятные вещи после небольшой музыкальной паузы. (Ведущий делает паузу). Музыка и слова степана галябарды. «Моя мать». Исполняет автор.

Степан галябарда тяжело касается своими волосатыми пальчиками клавиатуры, я кожей чувствую это его шевеление толстыми, волосатыми, красными отростками, делает проигрыш на своей пластмассовой ионике и начинает петь. «Я спросил у ветра, возле врат, — поёт он, — ты не видел ли, тара-рам, мою мать. Ты иди, что-то там та-ра-ра-рам, от тех врат, там я видел, та-ра-ра-рам, твою мать». «Твою мать, твою мать», — хмуро вступает хор.

— Это что — хор? — спрашиваю я, повернувшись.

— Хор, — неуверенно отвечает Вася.

— Да? А я думал, что степан галябарда сам поёт.

— Это хор.

— Что хор?

— Степан галябарда — это хор, — произносит Вася.

— Как это?

— Так. Вот послушай.

«Твою мать, твою мать», — печально поддакивает степан галябарда из космических глубин.

— Ты знаешь, — произношу я, — если это и хор, то какой-то недобрый хор. Какой-то злой хор. Слышишь, как они о маме?

«Твою мать», ещё раз угрожающе отзывается степан галябарда.

— Мне кажется, — произносит Вася, — они нас подслушивают.

— Ага, похоже они насторожились, слышишь — замолкли?

— Они нас пасут.

— Вряд ли. Зачем это им?

— Не знаю. Может, они из милиции.

— Да, какие-то они недобрые.

— Я тебе говорю — увереннее произносит Вася, — ментура, сто пудов ментура. Слышишь — замолкли, суки.

— Погоди, — произношу я, — не заводись. Какая ж это ментура? Ментура не поёт.

— Ага, не поёт. Поёт. Ты смотрел когда-нибудь новости?

— Что?

— Новости.

— А. Нет, не смотрел.

— А я, — произносит Вася, — смотрел. Там показывали монгольских милиционеров. У них был день независимости, и они пели.

— Что — все?

— Ну, нет, не все. Хор. Вот так же как тут, — показывает Вася на прикольную радиолу. — Стояли, твари, и пели.

— Ну, и что?

— Ну, и тут то же самое. Это ментура, поверь мне.

— Да ладно.

— Я тебе говорю.

Хрррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррррр

— Слышишь? — зашептал Вася. — Мусарня.

Я представляю себе как по ту сторону радиопространства, где-то в Монголии, стоит хор милиционеров на конях, сжимая в руках нагайки и тревожно вслушиваются в эфир, пытаясь поймать наш шёпот. Меня аж пробирает холодный пот, о-о-о, — думаю.

— Подожди, — говорю, — но ведущий же сказал, что это степан галябарда.

— А ты знаешь, — спрашивает Вася, — что это значит?

— Что значит?

— Ну, это вот «галябарда» что значит?

— Ну, и что?

— Это и означает ментура.

— Да иди ты.

— Я тебе говорю. Это ментура. Это хор монгольских милиционеров.

— Степан галябарда — это хор монгольских милиционеров?

— Да.

— Степан галябарда?

— Сто пудов.

— Ну, хорошо, — произношу я. — Я могу согласиться с тем, что их там действительно много, даже с тем, что они из милиции.

— Из монгольской милиции, — уточняет Вася.

— Хорошо — из монгольской милиции. Но почему они называются степан галябарда?

— Так это же на монгольском и означает — «Хор монгольских милиционеров»!

— Степан галябарда — «хор монгольских милиционеров»?

— Да. На монгольском.

— Значит, степан галябарда — это множественное число?

— Да. Это множественное число, — уверенно произносит Вася.

— Ой, бля.

Двадцать два часа двадцать минут. В эфире — «Музыкальная тусовка»! — радостно врывается в комнату голос ведущего. Продолжаем наш рассказ про творчество легендарного ирландского народного коллектива «Депеш Мод». Как говорят в народе — беда беду родит, а третья и сама прибежит. Осенью 1970 года, холодным сентябрьским вечером, отец Дейва — лупоглазый Бен, после долгой тяжёлой агонии, связанной с тяжёлыми телесными болями и моральными переживаниями, благополучно умер, оставив сиротами жену-одиночку и малолетнего болезненного Дейва. Умирая, старый моряк сказал сыну: «Всю свою жизнь я отдал борьбе за независимость Ирландии, не забывай об этом, Дейв. Гордо неси сквозь всю жизнь имя ирландца, не давай этим сукам, этим факин католикам взять тебя за гениталии, помни, бляха-муха, что ты из гордого рода Ганов, а Ганы, блядь, — добавил он крепкое морское словцо, — никогда не прогибались под этими факин католиками, понял, ты, ублюдок малолетний?» — сказал он, с тем и умер. Малолетнему Дейву достались от него в наследство лишь жетон на рыболовецкую лодку и старая губная гармоника. Жетон малолетний Дейв сразу же потерял, гармонику, а принципе, тоже, что не помешало ему, однако, стать в будущем звездой шоу-бизнеса.

Начало музыкальной карьеры Дейва биографы связывают с теми семейными невзгодами, которые возникли в дружной семье Ганов после смерти отца. Мама Дейва, не имея в себе сил для сопротивления и дальнейшей борьбы, встаёт на путь коллаборационизма, прямо-таки в своей конторе отдаваясь офицерам великобританских военно-морских сил. Малолетний Дейв болезненно переживает моральное падение близкого ему человека… ну, то есть я так понимаю мамы, — добавляет от себя ведущий. Тогда же он впервые знакомится с наркокультурой, и это — по словам певца — становится одним из наиболее приятных открытий в его жизни… Нет, — вдруг поправляется ведущий, — наверное, всё-таки не наркокультурой. Просто — культурой. А, мать его так, — наконец обламывается он поправлять своих коллег из лондонской редакции, и дальше уже читает с листа, что там есть. —Именно в этот момент своей жизни и в таком состоянии молодой Дейв Ган начинает заниматься музыкой. Сначала он её слушает, но со временем этого ему становится недостаточно и Дейв решает создать собственный музыкальный коллектив, чтобы при помощи музыки высказать свои чувства, какие они у него там были. Холодным осенним вечером 1980 года, в одном из портовых ольстерских борделей, Дейв встречает симпатичную блондинку, которую звали Гор. Гор, — перечитывает ведущий, — ну да: которую звали Мартин Гор

— Во его прёт, — произносит Вася.

— Тихо, — говорю — а то сейчас снова начнётся.

В жизни юного Дейва появляется первое серьёзное увлечение. Вместе с симпатичной блондинкой Мартин Гор они собирают первый состав «Депеш Мод». Обязанности в коллективе распределяются поровну — Дейв поёт ирландские песни, играет на нескольких музыкальных инструментах, а его симпатичная блондинка танцует на сцене и занимается финансовой стороной дела. Некоторое время спустя у них родился ребёнок.

— У кого родился ребёнок? — спрашивает Вася.

— У «Депеш Мод».

— Да? — Вася удивляется. — Интересно, от кого.

— От степана галябарды, —говорю.

...То есть нет, не ребёнок, — снова поправляется ведущий, — детище, у них появляется первое детище — альбом «Говори и записывай», который сразу же становится платиновым. А сейчас, — он тяжело переводит дыхание, похоже, окончательно запутавшись в сценарии, — мы ещё раз сделаем музыкальную паузу и послушаем следующую музыкальную композицию. «Мамины глаза». Поёт степан галябарда.

«Мамины синие глаза, — сразу же берутся за дело степан галябарда, — вижу вас как на ладони, — все вы па-ра-рам печалью обвиты и от слёз немножечко солёные». «Немножечко, немножечко», — недовольно затягивает хор.

Немножечко солёные, — думаю я, — это хорошо или плохо? Наверное, всё-таки, плохо, было бы лучше, если бы из нормально посолили, если я всё правильно понимаю.

— Да, — говорит Вася. — Ну и жуки.

— Где жуки? — не понимаю я. — Ты о чём?

— О маме.

— Что о маме?

— Захавали маму, — довольно произносит Вася, так, будто подтвердились какие-то его подозрения относительно этого мира.

— Кто захавал?

— Ну, эти — степан галябарда.

— Да ладно. Это же они так просто.

— Ничего не просто. Слышишь, что говорят — немножечко солёные.

«Па-ра-рам лишь устами к Вам прикоснусь», — продолжают степан галябарда…

— Смакуют, гады, — комментирует Вася.

— Перестань, — говорю. — Это просто смешно.

— Устами, — говорит Вася. — Прикоснусь. Гурманы хреновы.

— Перестань. Они же о другом.

— Да? И о чём? Захавали свою большую монгольскую маму, а ты говоришь — о другом.

— Да никто их маму не хавал. Как ты вообще это себе представляешь? Как можно глаза есть? Вот как глаза едят?

— Мамины? — переспрашивает Вася.

— Какие мамины? Мамины глаза никто не ест, —нервничаю я.

— Степан галябарда — едят, — настаивает Вася.

— Ну, ладно, — соглашаюсь. — Пусть мамины. Но лучше всё-таки не мамины. Там, глаза животных, например как едят? Или рыбьи глаза?

— У рыб маленькие глаза, их никак не едят, — говорит Вася.

— Это у маленьких рыб маленькие. А у больших — большие. У акул, например.

— Акулы — это не рыбы.

— А кто это, по-твоему?

— По-моему, это не рыбы.

Я легко соглашаюсь, всякое может быть — возможно, в его персональной картине мира акулы — это не рыбы, почему я должен переубеждать его в чём-то обратном.

— Ну, хорошо, — говорю, — хорошо. Пусть не акулы. Ну, эти, как их? Скаты!

— Скаты? — недоверчиво спрашивает Вася.

— Да, — произношу. — Скаты. Как их глаза готовить?

— У них нет глаз.

— Как нет?

— Так. Нет. Они живут на такой глубине, где свет рассеивается и глаза им не нужны.

— А как же они двигаются?

— Кто?

— Скаты. Электрические.

— А они не двигаются.

— Как это не двигаются? А что же они жрут?

— Планктон.

— Планктон?

— Планктон. Планктон тоже не двигается. И скаты не двигаются. Так они и живут.

— Ну, хорошо, — произношу я снова, — хорошо. А как они трахаются?

— Кто? Скаты?

— Да, — говорю. — Электрические скаты.

— Наощупь, — произносит Вася.

Я пробую себе представить половой акт электрических скатов. Выходит кошмарно — во-первых, — в воде, во-вторых, наощупь, а в-третьих — тебя при этом всё время бьёт током!

— Глаза, наверное, маринуют, — говорю я, подумав. — Закатывают в банки и продают как консервы.

— Ага, — произносит Вася. — Представляешь, у них в Улан-Удэ, в гастрономах, наверное, можно купить консервы, на которых на монгольском написано: «Глаза мамины. Маринованные».

— Да, — говорю, — а внизу, мельче, дописано — «Немножечко солёные».

А для тех, кто в этот поздний час ещё до сих пор не спит, мы продолжаем наш рассказ про стремительный взлёт семейного дуэта «Депеш Мод». В феврале этого года вышел новый сингл коллектива, «I feel you», в котором, в частности, говорится:

что приблизительно переводится так: «Прости меня мама, блудного сына, я уже далеко не тот, каким был тогда, во времена нашего беззаботного детства, злая центробежная сила наркомании и педерастии засосала меня в свои глубины, и жизнь моя — русская рулетка, без конца и начала. Но, — продолжает ведущий, очевидно, уже от себя, — я верю, мама,что мы ещё встретимся в нашем старом-добром Ольстере, и надаём вместе, — ты слышишь, мама? — обязательно вместе, надаём по заднице факин католическим оккупантам, намотаем их языки и гениталии на могучий маховик ирландской общественной мысли, как того желал наш несчастный отец — лупоглазый Бен, и как тому учил товарищ Троцкий Лев Давыдович, и как к этому призывал нас святой Дейв и непорочная дева — старая партизанская шлюха!» Ведущий делает паузу, очевидно, думает, не запустить ли ему ещё раз степана галябарду, гулять, так гулять, но наконец обламывается и говорит дальше: Уже сегодня, с дистанции стольких лет можно сказать, что творческая судьба коллектива сложилась наилучшим образом и что подобной музыкальной карьере можно только позавидовать — группа и дальше успешно гастролирует, выпускает время от времени новые альбомы, которые мгновенно оказываются на вершинах разнообразнейших хит-парадов, горемыка Дейв благополучно сидит на героине и слезать с него не собирается, да и зачем, дорогие радиослушатели, ему с него слезать? было бы у вас, — говорит ведущий, — столько бабла, вы бы тоже ни о чём, кроме героина, не думали. Сидели бы и втыкали, и срать хотели бы на кризис духовности и падение валового продукта, ибо нахрена тебе валовой продукт, если ты уже с утра заряженный и точно знаешь, что на вечер у тебя тоже что-то есть, сиди себе втыкай, ни о чём не думай, а тут ебошишься — ебошишься, гнёшь хребет на этих гандонов жирных, которые учат тебя, как тебе жить, наживаешь геморрой на их долбанном радио и ни единая сука не поблагодарит, одни мудаки вокруг, мудаки и придурки, текст, суки, нормально перевести не могут, сидят в своём траханном Лондоне, на своём, блядь, туманном альбионе и не могут нормально перевести текст про эту долбанную блондинку Мартин Гор, что за блондинка такая? трахал я таких блондинок, костюма нет нормального, в гости уже несколько лет не ходил, зубы, сука, гниют, а эта падла на героине, вместе со своей блондинкой, сука, ненавижу, падла, это была программа «Музыкальная тусовка» и я её ведущий хрррррр хрррррр, спасибо вам, уважаемые радиослушатели, что были в этот поздний час с нами и пусть вам всегда улыбается судьба.

А наш молодёжный канал продолжает свою работу и если вам есть что сказать, можете сделать это по телефону хррр хр хр.

— Записываю, — вдруг говорит Вася, — стоп: записываю.

Он действительно достаёт из кармана джинсов покусанную шариковую ручку и пишет себе на левой ладони номер.

— Зачем это тебе? — говорю. — Перестань, тут и телефона, наверное, нет.

— Как это нет? — говорит Вася, встаёт и нетвёрдо направляется в сторону спальни, держа перед собой вытянутую левую ладонь, с записанным на ней номером. Дверь в спальню закрыта, но Вася начинает стучать

— Чего тебе? — наконец отзывается оттуда наш друг, похоже мы их там от чего-то отвлекаем, мужик.

— Дай телефон, — кричит Вася, наш друг замолкает, очевидно думает, его ли это спрашивают.

Вася дальше стучит.

— Ну, мужик, — кричит он, — хватит трахаться, дай телефон.

— А мы и не трахаемся, быстро говорит наш друг, дверь немедленно открывается, из неё высовывается голая волосатая рука (вот, оно, думаю я, степан галябарда с нами), которая держит телефон, Вася на всякий случай просовывает в дверь свою левую руку с номером, так чтобы там и не сомневались, что телефон ему нужен, быстро забирает аппарат, за которым тянется длинный-длинный провод, двери сразу же закрываются, и Вася идёт назад.

— Сейчас, — произносит, — я этому чёртовому ведущему позвоню.

— Для чего? — спрашиваю я.

— Сейчас-сейчас, увидишь, — Вася ставит аппарат на пол, и сверяясь с цифрами на левой руке, правой начинает накручивать диск, прижимая трубку ухом, — Сейчас-сейчас, я этому пидору…

— Это были последние новости, любезно переведённые и предоставленные нам нашей лондонской редакцией. А я предлагаю вам, уважаемые радиослушатели, сделать ещё одну музыкальную паузу, ага, — вдруг говорит ведущий, — у нас, кажется, телефонный звонок, послушаем кто это?

— Всё скажу, алло, — говорит Вася, — алло.

— Не спит так поздно. Говорите…

— Я этому пидору сейчас всё скажу, сейчас-сейчас…

— Говорите-говорите вы в эфире.

— Там кто-то есть, — растерянно протягивает Вася мне трубку.

— Ну, ещё бы, — говорю.

— А кто это? — испуганно спрашивает Вася.

— Пидор, — произношу, — которому ты всё хотел сказать. Так давай.

— Я слушаю вас, — несколько нервно говорит ведущий, он, видно замучился с такой работой, ну, да должен досидеть, деваться некуда.

— Алло, — говорит Вася на всякий случай.

— Вы в эфире, — произносит ведущий.

— Что? — не понимает Вася.

— Говорите-говорите.

— Что ему сказать? — шёпотом спрашивает меня Вася.

— Не знаю, — шепчу я. — Про музыку что-нибудь спроси.

— Про музыку?

— Про «Депеш Мод». Знаешь что-нибудь про «Депеш Мод»?

— Не знаю .

— Ну, тогда вообще что-нибудь про музыку. Потяни время, чтобы он не сориентировался. Это главное.

— Хорошо, — напряжённо говорит Вася и прикладывает трубку к уху. — Добрый вечер.

— Как вас зовут? — терпеливо спрашивает ведущий.

— Почему вы спрашиваете?

— Ну, я всех спрашиваю, когда кто дозванивается — как вас зовут.

— Точно всех? — уточняет Вася.

— Всех-всех, — успокаивает его ведущий. — Так как вас зовут?

— Ну, — начинает торговаться Вася, — меня зовут… А вас как зовут?

— Меня?

— Да, вас.

— Ну, меня, — кокетничает ведущий. — Да ладно, бог с ним. Что вы вообще хотели?

— От кого? —снова не понимает Вася.

— Ну, от меня.

— Что? — шёпотом спрашивает Вася у меня.

— А я знаю? — говорю я ему. — Поговори с ним про музыку. Главное — потянуть время, понимаешь?

— Понимаю, — произносит Вася. — На, сам потяни.

Он суёт мне в морду трубку, я вдыхаю воздух и чувствую как сильно она пахнет кетчупом, так будто её кто-то долго совал в ведёрко со специями, кетчуп просто стекает по ней, меня сразу же начинает выворачивать.

— Слушай, — говорю я Васе, — ты тут подержись, я пойду отолью. Главное — следи за языком, не говори лишнего! Ты понял? — следи за языком! Не говори лишнего! Следи за языком! — кричу я уже из сортира.

— Алло, — напоминает о себе ведущий. — Вы ещё там живы?

— Следи за языком, — хмуро говорит ему Вася.

— Извините?

— И не говори лишнего! — добавляет Вася.

— Так о чём вы хотели поговорить?

— Ну, не знаю, — говорит Вася, — про музыку.

— Про музыку?

— Да. Про «Депеш Мод».

— Чудесно.

— Да? — недоверчиво переспрашивает Вася.

— Чудесно, — заверяет его ведущий. — Вам понравилась наша программа?

— Нет, — говорит Вася.

— Почему? — спрашивает ведущий.

— Мне, — пытается объяснить Вася, — не понравилось про шоу-бизнес.

— Так-так, — говорит ведущий.

— Вы понимаете, — Вася долго подбирает слова, чтобы потянуть время, — я не то что не люблю шоу-бизнес, хотя, наверное, всё-таки не люблю.

— А «Депеш Мод» вы любите? — кажется, ведущий тоже решил потянуть время.

— «Депеш Мод»?

— «Депеш Мод».

— Нет, не люблю.

— Ну, тогда может расскажете нам какую-то историю? — не хочет его отпускать ведущий.

— Историю?

— Да. Какую-нибудь историю.

— Хорошо, — соглашается Вася, — расскажите.

— Нет, — нервничает ведущий, — это вы расскажите.

— А почему я? — настораживается Вася.

Тут и я возвращаюсь, что там? показываю на трубку, а, говорит Вася, мужик истории рассказывает, прикольно, слушай, говорит он мне, давай проведём домой телефон, такие вещи можно делать.

— Ну как? — отзывается ведущий. — Как с историей?

Вася вопросительно смотрит не меня.

— Да расскажи ты ему какую-нибудь историю, — шепчу я, — а то он не отцепится.

— Про «Депеш Мод»? — спрашивает Вася у трубки.

— Про «Депеш Мод», — соглашается ведущий.

— Хорошо, — произносит Вася, — я вам могу рассказать одну историю, но она, как бы это сказать…

— Не очень приличная? — хихикает ведущий.

— Нет, — медленно произносит Вася. — Она просто грустная. Рассказать вам грустную историю?

— Но она про «Депеш Мод»? — на всякий случай переспрашивает ведущий.

— Да про «Депеш Мод», про «Депеш Мод», — говорит Вася, — не волнуйтесь. Чего бы это я вам рассказывал не про «Депеш Мод»? Но грустная.

— Ну, ладно, — соглашается ведущий , — давайте вашу грустную историю. Только чтобы про «Депеш Мод», — строго прибавляет он.

— Да, — произносит Вася, — про «Депеш Мод». Я когда учился в десятом классе, в Черкассах, то у меня был друг, ну, не так чтобы друг, скорее просто одноклассник, понимаете?

— Понимаю, — просто говорит ведущий.

— И он в принципе нормальный чувак был, ничем таким особенным не отличался, вы понимаете о чём я?

— ………

— Но у него фишка была.

— Фишка?

— Ну, да — фишка. Он, понимаете, как бы это сказать — вот вы здесь говорили шоу-бизнес, шоу-бизнес, платиновые дела и так далее, ну, короче, мы все тогда слушали «Депеш Мод»…

— О, — радостно отзывается ведущий, похоже он кровно заинтересован в публичной любви к «Депеш Мод».

— Собирали их записи, фотки, плакаты, помните?

— Так-так-так, — радостно квакает ведущий.

— И вот кто-то из нас, я уже не помню, кто именно, подарил ему на день рождения плакат Гэхана, понимаете?

Ведущий снова радостно квакает.

— И вот он, понимаете, он в принципе нормальный был чувак, но он повесил у себя в сортире этот плакат и начал дрочить на Гэхана, представляете?

— Как дрочить? — растерянно спрашивает ведущий. Похоже, он не ожидал, что история будет настолько грустной.

— Ну, так, — Вася не знает, как ему по телефону показать, — начал онанировать на плакат Гэхана, представляете?

— Какой ужас, — произносит ведущий. — А вы пробовали объяснить ему, что этого нельзя делать?

— Пробовали, — произносит Вася, — но у него фишка была, понимаете? Он этого даже не скрывал — приходил из школы, бросал портфель в коридоре — и в сортир.

— А вы?

— Мы — нет.

— Нет, я не об этом.

— А, ну что мы? Мы думали, может, чувак так музыку любит, может, ему этот ваш «Депеш Мод» так нравится, что он удержаться не может, в принципе, что ж плохого, согласитесь.

— Хрррррррррр, — хрипит ведущий.

— Но, понимаете, в чём штука — мы ему на какой-то следующий праздник принесли записи «Депеш Мод», думали он обрадуется, поблагодарит. А он, знаете, что? Он включил эти записи и говорит — что за говно вы принесли? Так это же, говорим, тот чувак, на которого ты дрочишь ежедневно, это он поёт. Тебе что, спрашиваем, не нравится? Нет, говорит он, не нравится. И выключил магнитофон. И больше никогда «Депеш Мод» не слушал. Представляете?

— Да, — растерянно говорит ведущий.Чувствуется, что он перевёл бы разговор на что-то другое, но на что же ты её после этого переведёшь. — Ну, а дальше что было? — спрашивает он наконец.

— С кем? — не понимает Вася.

— Ну, с этим вашим дрочилой... прошу прощения — с другом вашим.

— Пошёл в бизнес, — кратко говорит Вася, — открыл в Черкассах сеть аптек. Торговал трамадолом. Год назад умер от диабета.

— Дрочить меньше надо, — злобно произносит ведущий.

Какое-то время длится молчание. Каждый думает о своём. У ведущего, похоже, своего было не так много, так как он первый не выдерживает.

— Вот такую поучительную историю, уважаемые радиослушатели, рассказал нам наш полуночный незнакомец. Но, должен сказать, что сегодня этот ваш знакомый, — слышите? — сегодня он вряд ли отважился бы на такой шаг.

— Это еще почему? — обиженно спрашивает Вася.

— Ну, хотя бы потому, что сейчас и Гэхан уже не тот, чтобы на него, как вы нам тут рассказывали, онанировать.

— Вы о чём?

— Ну, Гэхан сильно изменился. Он сменил имидж.

— Что?

— Ну, внешность.

— Слышишь? — Вася снова растерянно суёт мне в морду трубку. — Он говорит, что Гэхан изменился.

— Спроси, как сильно, — советую я.

— И что, — говорит Вася в трубку, — сильно изменился?

— Да, не поверите, его давние поклонники его не узнают. Говорят, это у него от героина.

— У него что, — говорит Вася, — что-то отвалилось?

— Наоборот, — радостно говорит ведущий.

Вася отчаянно смотрит на меня. Ой, бля, — думаю.

— У него что-то выросло?

— Да! — победоносно выкрикивает ведущий.

— Что? — спрашивает Вася.

— Догадайтесь.

— Рука?

— Нет, не рука.

— Нога, — начинает гадать Вася.

— Нет, не нога!

— Даже думать об этом не хочу.

— Борода! — восклицает ведущий, выдержав эффектную паузу.

Васю передёргивает.

— И что — большая борода?

— Нормальная.

— И на кого… прошу прощения — на кого он теперь похож?

— Ну, не знаю, — несколько манерно говорит ведущий, — смотря с кем сравнивать. Вот кого из известных личностей с бородой вы знаете?

— Санта Клауса, — говорит Вася.

— Ну, нет, — обижается ведущий. — Я вам говорю про реальных людей. Тех, кто действительно есть.

— А Санта Клауса что — нет?

— Нет, конечно.

— Да, мужик? — ехидно говорит Вася. — Это ты сам придумал?

— Что придумал? — не понимает ведущий .

— Про Санта Клауса. Это ж придумать такое надо — Санта Клауса нет. Это, скорее, тебя с твоим долбанным радио и всеми монгольскими милиционерами, вместе взятыми, нет.

— Какими милиционерами? — не понимает ведущий.

— Монгольскими, — говорит Вася.

По ту сторону эфира наступает тяжёлая пауза. Я показываю Васе — мол, дай мне трубку, дай я попробую, а то у тебя что-то не выходит, что ты зацепился за этого Санта Клауса, ну, не знает чувак, что есть Санта Клаус, что же теперь, может он старовер какой-нибудь, может, у него детство тяжёлое было, может, у него папа офицер и мама учительница математики, а ты его грузишь, дай сюда трубку, короче.

— Алло, — произношу я, — вы меня слышите?

— Да, — бодро реагирует ведущий, — а вы меня?

— Уже второй час, — говорю. — Тут мой друг, к сожалению, отошёл и не смог до конца дослушать ваш захватывающий рассказ. Так что там у нас с Дейвом? На кого он теперь похож?

— Ага, — говорит ведущий, похоже, он даже не обратил внимание, что с ним говорит кто-то другой, — ну называйте дальше известных бородачей.

— Лев Давыдович Троцкий, — произношу я, подумав. — Или может вы скажете, что Троцкого тоже нет?

— Нет, — пристыженно говорит ведущий, — почему же — Троцкий есть.

— Ага, видите, — говорю, —всё-таки хоть что-то святое для вас осталось.

— Да, — говорит ведущий — осталось. Но Дейв на него не похож.

— Не похож?

— Нисколечко.

— Зи зи топ, — говорю.

— Мимо.

— Ну, хорошо, — говорю, — Кастро.

— Что?

— Кастро. Фидель Кастро. Похож он на Фиделя?

— На Фиделя? Да, — говорит наконец ведущий, — на Фиделя немножко похож. На молодого, конечно же, — сразу поправляется он. — Да, на молодого Фиделя — немножко похож. Я тут недавно смотрел видеозапись их концерта — нам коллеги передали из лондонской редакции, и вот он там действительно — чем-то напоминает молодого Фиделя. Фантастическое зрелище, вы представляете — собираются несколько десятков тысяч поклонников «Депеш Мод», а к ним выходит Фидель и начинает петь голосом Гэхана. Представляете?

— Знаете, — говорю я помолчав, я в целом понимаю, что он, очевидно, старше меня, я как правило, стараюсь нормально с людьми разговаривать, ну, да тут мужик такое говорит. — Знаете, — говорю я, — вы такого нам не говорите. И знаете почему?

— Почему? — растерянно спрашивает ведущий.

— Потому что, — продолжаю я, — что мы вот тут вас честно слушали-слушали, мы в принципе послушали всё — и о моряках, и о полиции, и о скатах.

— О скатах? — не понимает ведущий.

— Ага — и об электрических скатах. Но не говорите нам о Фиделе. И знаете почему?

— Почему? — снова спрашивает ведущий.

— Потому что вот мы с другом сидим тут — на чьей-то квартире, среди чьей-то мебели, среди кетчупа и шоколада и едва выживаем. И знаете почему? Просто потому, что мы уже второй день ищем нашего друга, нашего друга Карбюратора, и знаете, почему мы его ищем? Потому что у него, — я с трудом подбираю слова, — пару дней назад погиб папа, собственно, не папа, а отчим, хотя какая в хуй разница, он у него погиб, и мы не можем этого долбанного Карбюратора найти уже второй день, и нам от этого так хреново, что мы сидим и жрём всё, что нам попадается под руку, понимаете? потому что мы набиты табаком и драпом, портвейном и спиртом, и мне лично это уже поперёк горла стоит, в прямом смысле этого слова.

— Ага, —наконец вставляет слово ведущий, — то есть, у вашего друга погиб папа.

— Отчим, — поправляю я.

— Один хуй, — нетерпеливо говорит ведущий. — И вы поэтому пьёте водку и употребляете лёгкие наркотики?

— Нет, — произношу, — не совсем. Водку мы пьём просто так, понимаете?

— Понимаю, — не вполне уверенно говорит ведущий.

— Причём давно, — добавляю я. — И знаете, я так смотрю, что всё это ничем хорошим не закончится, потому что мы просто попадаем в какие-то ямы, вы понимаете, о чём я говорю? всё чаще и чаще, этих ям становится всё больше и больше, я уже просто не в состоянии выбираться из них, они засасывают, я чем дальше тем больнее и больнее в них падаю, вы понимаете, о чём я вам тут говорю? так вроде всё нормально, мы вот тут сидим и слушаем вашу дурацкую радиопрограмму и даже ваших милиционеров послушали...

— Каких милиционеров? — не понимает ведущий.

— Неважно, — говорю, — но суть не в этом, знаете? суть в том что всё равно это ничем хорошим не закончится, просто потому, что я не могу себе представить ничего хорошего там — впереди, там просто не может быть ничего хорошего, потому что если его — этого хорошего — не было раньше, то с чего бы ему появиться в будущем, скажите мне, почему? Его там просто не может быть, мы просто движемся себе наощупь, как электрические скаты под водой, даже не веря, что нам действительно куда-то нужно двигаться.

— Да? — сникшим голосом говорит ведущий. — Вы знаете, это очень интересно.

— Что тебе интересно? — не понимаю я.

— Вот это всё, что вы нам тут рассказали. Вот видите, уважаемые радиослушатели, — обращается он в космическую пустоту, — примерно об этом же я и говорил вам всё это время. Вот на этой оптимистической ноте и заканчивает свою работу наш молодёжный канал, и я — его ведущий хррррр хрррррррр. А вы, — обращается он, похоже, лично ко мне, — подождите ещё, пожалуйста, минутку, вам — как автору наиболее интересного вопроса, мы с удовольствием вручим приз, любезно предоставленный нам нашими коллегами из лондонской редакции — выпущенный в Великой Британии последний альбом степана галябарды «Мамин сад».

— Как-как? — спрашиваю.

— Сад. Мамин сад, — говорит ведущий. — Через «эс», — зачем-то добавляет он.

Звучат прощальные аккорды, эфир постепенно стихает, в трубке слышится какое-то шуршание, потом кто-то, поквакивая, прикладывает её к своему космическому уху.

— Алло, — слышу я знакомый голос, но уже ближе.

— Алло, — соглашаюсь я.

— Вы ещё тут?

Я оглядываюсь на Васю, тот прислонился к прикольной радиоле и водит пальцами по подсвеченным лампами названиям советских столиц, в частности, счищает ногтём слово «Прага», именно почему-то Прага.

— Да, — произношу, — мы ещё тут.

— Вы знаете, — говорит ведущий, — извините, что я вас задерживаю — на самом деле у меня нет никакого альбома.

— Слава богу, — произношу.

— Вернее, он у меня был, но я его ещё на прошлой неделе подарил нашим спонсорам. Они нам пообещали профинансировать ремонт офиса, и я хотел сделать им приятное. Подарил альбом.

— О господи, — произношу.

— Я просто хотел у вас спросить, если вы не против, конечно. Можно?

— Можно, — произношу.

— Скажите, вы что, действительно пьёте водку и употребляете лёгкие наркотики?

— Ну, правда, — произношу неуверенно.

— Серьёзно?

— Ну.

— А у меня, — говорит он с грустью, — никогда вместе не выходило. Или водяра, или драп, понимаете?

— Главное привыкнуть, — произношу.

— Ну, а как вы себя при этом чувствуете?

— Как чувствуем? — спрашиваю.

— Да — как вы себя чувствуете?

— Знаете, — произношу, — я себя чувствую, как река.

— Как река?

— Да, как река, что течёт против собственного течения.

После этого ведущий сразу кладёт трубку — молча и трагично.