Девочка и морф

Анна Межова. 10 июня, вторник, вечер.

Открыв глаза, Аня несколько секунд смотрела в белый потрескавшийся потолок, не понимая, где находится, а затем попыталась пошевелиться, но сразу же почувствовала сильную боль в плече и вспомнила, что в неё стреляли. Морф! Что с ним?! И что с людьми, которые были там?!

-- Эй! Кто-нибудь?! -- громко позвала она.

Никакого ответа, в комнате она была одна, и никто её не слышал. С трудом спустив с кровати ноги, она ощупала перевязанное плечо. Неужели Морфа убили? Несмотря на все, ей было жаль его -- он все же спас её и, если бы не он, не дошла бы она до людей никогда. Справа от кровати стоял небольшой журнальный столик, на котором Аня увидела книгу "451 градус по Фаренгейту" Рея Бредбери и чьи-то очки. Осторожно, стараясь не шевелить плечом, она поставила обе ноги на теплый мягкий ковер и медленно встала, скривившись от боли. Сквозь полупрозрачные занавеси проглядывало красное вечернее солнце. Подойдя к окну, она отдернула штору в сторону, и через стекло увидела в десяти метрах высокий кирпичный забор с колючей проволокой. Слева виднелась построенная на скорую руку смотровая вышка, на которой она увидела человека с каким-то оружием. Справа -- точно такая же. Она отошла от окна, и попробовала открыть дверь, но ручка не подалась. Вернувшись на кровать, Аня взяла в руки книгу, и решила посмотреть, о чем она: название было смутно знакомо, но она не помнила, чтобы читала её. Делать было нечего, поэтому девушка вслед за первым абзацем прочла второй, а затем незаметно втянулась и, и когда дверь с шумом открылась, она вздрогнула и выронила книгу.

-- А, проснулась, -- сказал вошедший мужчина, в котором девушка узнала того самого человека, с которым говорила.

-- Проснулась, -- тихо сказа она.

-- Как плечо?

-- Болит...

-- Дай, посмотрю, -- сказал он, подходя ближе, но Аня отпрянула. -- Да не бойся ты, я просто посмотрю.

Пока он осматривал ранение, Аня смотрела на него с недоверием, словно ожидая какого-то подвоха: несколько месяцев проведенных у тех нелюдей оставили неизгладимый след в её душе.

-- Ну вот, а ты боялась. Все хорошо, через пару недель заживет, кость, слава богу, не задели. Ты прости, что тогда палить начали, Санек он неплохой парень, струхнул просто. К тому же все довольно благополучно закончилось. Тебя как зовут-то?

-- Аня.

-- А я -- Егор.

-- А что с Морфом? -- спросила она и лицо собеседника напряглось.

-- А вот о морфе, я очень хотел с тобой поговорить подобнее...

-- Так что с ним?

-- Ушел, и оставил после себя вот эту записку, -- сказал он и достал из кармана сложенный листок, а затем, развернув, показал Ане, -- объяснить это можешь?

Аня узнала корявый почерк Морфа и вздохнула - он жив, а содержание записки вообще заставило её улыбнуться: надо же, не смотря на все свои уверения, он действительно о ней заботился. Кто бы мог подумать, что у мертвяка будут чувства? С другой стороны и мертвяком ведь его назвать уже довольно сложно.

-- Так что? - спросил Егор.

-- А что вы хотите знать?

-- Ты давай, лучше не вопросы задавай, а рассказывай все, что знаешь, не одного меня интересует история с этой запиской.

--Ну, это действительно оставил Морф, я его почерк узнала.

-- Так что это за морф?

-- Ну, как и другие, только умный.

-- Умный?

-- Ну, русский язык понимает, говорить не может, но читать и писать я его научила.

-- Ты чего?! За дурака...

-- Вы не орите, я тоже громко кричать умею, сами же записку видите. Как бы он её тогда оставил, и с чего меня не сожрал?

-- Ладно, -- немного помолчав, сказал он, -- тогда ответь: какого хрена ты там нас в засаду заманила?

-- Да не устраивали мы никакой засады, мы шли по улице, а потом вас заметили. Пришлось в доме спрятаться.

-- Да я не про это, я про дом, когда морф сзади зашел.

-- Да я как-то даже не подумала, что он нападет, я же поэтому и выскочила вперед, когда вы палить потом начали.

-- То есть, ты утверждаешь, что на тебя он не нападал.

-- Да.

-- Слабо как-то верится...

-- Так своими глазами же все видели.

-- Видели-то видели, но... Ладно, давай сначала: как встретились, и все остальное о нем, любительница мертвяков...

-- А что вы собираетесь с ним делать?

-- А это уже зависит от того, что ты мне расскажешь. Если он представляет для нас опасность, то сама понимаешь, мертвяка жалеть не будем.

Аня задумалась, не зная, что рассказывать, а что сохранить в секрете. Что преподнести так, как было на самом деле, а что приукрасить или наоборот... Все же раскрывать все секреты существа, которое её спасло не позволяла совесть, но и молчать она не могла, поэтому, вздохнув, она начала свой рассказ.