Дневник астронавта

Scripta manent

рассвет врывается в сон,

без стука входит мечта

и всё твердит об одном,

что смерть придёт без лица,

что человек-мотылёк,

стремясь на свет от луны,

вдруг беспробудно уснёт

под хриплый шёпот судьбы.

мы будем вечно летать,

жить, не касаясь земли,

продолжим тихо мечтать

и видеть чудные сны.

безумец выпустит птиц

из тесных клеток-сердец,

опять поднимутся ввысь –

туда, где всем хватит мест.

а нам не глупо ли ждать,

что нас однажды поймут,

писать о вечном в тетрадь

и верить в собственный труд,

упрямо ткать новый смысл,

зачем-то тратить слова?

да, verba volant, увы,

но scripta manent[3] всегда.