Мы проведали квартиру нашего дедушки.
Там русские солдаты. Они полы сняли. Нет паркета. Дырка.
Они там костер жгли. Сожгли Пушкина!!!
Кошмар! Ужас!
Обед варили.
Мама с ними говорила. Ругала. Они покивали башкой.
Мама говорит:
— Им лет восемнадцать! Не понимают, что творят!
А как по-моему — большие дядьки. Один был с усами.
Они там живут и стреляют.
В квартиру деда попал снаряд. Она разбита.
Телевизор солдаты расстреляли.
Почему?
Поля.