Как ни дуются наши барышни и их кавалеры – все ж в России поэтес нет. Правда, по «честному заверению» Чуковского, над одной замахала было тень Пушкина, – но как-то криво: другой «честный страж Пушкинского мундира» – Брюсов – уверяет, что этой поэтесе лучше было бы не родиться (т. е. не печататься)! – всем ясно, что речь идет об Ахматкиной, которую расчистил Маяковский, обозвав ее «вовсе не поэтесой, а романсисткой.»
Из всех прочитанных мною 200000 поэтесин, я мог выудить только у одной приемлемые строчки:
…Весело было смотреть, как на мокрые доски
Прыгнул радуги спелый осколок…
…Резвый гром, бросая кегли,
Еще скакал через крыши и трубы…
Или такие просьбы:
– О позволь мне размножиться, великий Ничто!.. –
– Ах, госпожа вселенная, перестаньте умирать!..
Словечки: вешалица, шалавая, мертвячки…
Н. Саконская
Правда, есть и еще настоящие поэтесы, но те – заумницы (среди них О. Розанова, Варст, Карчи, Хабиас, Т. Толстая-Вечёрка) – о них в другой раз!..
Итак –
В лесу дремучем
Где Достоевский и Ницше
Чертей водили,
Теперь
На расчищенной мною площадке
Играют в тенис
И кувыркаются
фанерные акробатисы!..
Заросший мхом дремучий лик
Я сравнивала с Горним Садом,
Затем, что голубиным взглядом
Был он и благостен и дик.
Нерастворим, неопалим
Среди возни земных соринок
Так мне ли по грехам моим
Постичь отшель его тропинок.
Заставки Клюна